Aingeal observe calmement la salle, son esprit analysant l’ambiance apparente de l’endroit. Il y a du bruit, beaucoup de bruit. Et de l’agitation, ainsi qu’un fourmillement de conversations entrecoupées de plusieurs rires gras. Elle perçoit aussi les regards furtifs, les chuchotements échangés à la hâte, ces petits moments volés entre deux éclats de voix. Elle est habituée à tout ça. Depuis qu’elle est venue au monde, elle a appris à composer avec l’attention qu’on lui porte, qu’elle le veuille ou non. Ce n’est pas vraiment une surprise, pas plus que ce sentiment de déjà-vu qui s’installe au creux de son ventre. D’une certaine manière, ça la rassure. Cette ambiance lui donne l’impression que le temps perdu peut se rattraper, que les habitudes s’accrochent encore au passé. Mais d’un autre côté, cela signifie aussi que les choses ne changent pas vraiment. Les mêmes schémas, les mêmes visages, les mêmes routines qui s’ancrent, jour après jour. La monotonie, c’est ce qui l’ennuie le plus, ce qui l’effraie. Elle sait qu’elle y sera confrontée tôt ou tard. Certes, chaque journée est différente de celle d’hier, mais elles finissent toutes par se ressembler. Enseigner n’a rien à voir avec le métier d’Auror. On ne traque pas, on ne combat pas, on ne vit pas d’adrénaline. Non, on répète, on discipline, on s’adapte aux mêmes problématiques, aux mêmes frasques étudiantes, aux mêmes drames qui recommencent à chaque promotion. Pour l’instant, on peut dire que ça va, ce n’est que sa deuxième année à Poudlard. La lassitude n’a pas encore pris le dessus sur la découverte du métier. Mais elle sait que ça viendra. La rousse n’est pas faite pour rester trop longtemps au même endroit. Elle a besoin de nouveauté, de changement, d’inattendu. Pourtant, ce soir, elle est bien là, debout dans une salle trop bruyante, à guetter son partenaire du soir.

Ses yeux hétérochromes parcourent la foule, cherchant la silhouette familière de Lesley. Mais il n’a pas l’air d’être arrivé. Ou alors, elle ne le voit pas. Une voix proche la tire de sa contemplation, une main posée sur son épaule. Quelqu’un s’est approché, trop vite, trop près. Un frisson d’agacement traverse sa nuque. D’un mouvement fluide, elle se dégage de cette proximité non désirée. Aingeal n’aime pas être touchée par des inconnus. Ce n’est même pas une question de confort ou de pudeur, c’est une frontière invisible qu’elle refuse de laisser franchir. Elle est chaleureuse, oui, c’est certain, mais seulement selon ses règles. Malgré tout, son sourire reste en place. Polie, charmante, dosée dans un calme chaleureux, une fausse légèreté qu’elle sait si bien manier. Aisling accepte la table qu’on lui propose, mais précise bien qu’elle attend quelqu’un. Elle n’a pas le temps de donner de faux espoirs aux gens. Parfois, elle aimerait passer inaperçue, mais ses origines lui font toujours défaut quand il s’agit de discrétion. 

Elle s’installe. Jambes et bras croisés, comme si elle était fermée à toutes discussions stériles futures. Elle ne commande rien. Elle préfère attendre Lesley. Déjà qu’elle ne boit pas énormément. Aingeal voit encore moins l’intérêt de commander de quoi s’enivrer, si l’autre directeur s'enchaîne à de l’eau ou un jus de citrouille. Ce n’est pas son genre, de boire seule. Et puis, elle n’a pas encore décidé ce qu’elle veut. Alors elle patiente, laissant son regard se perdre sur les lumières tamisées de la pièce, sur les silhouettes qui s’animent autour d’elle, sur cette atmosphère à la fois familière et lassante. Combien de jours avant que l’ennui ne la rattrape ? Combien de temps avant que ce quotidien ne la pousse à regarder ailleurs ? Pour l’instant, probablement pas demain. 

Les baskets frôlent le sol d’un pas rapide. Il n’est pas en retard, mais il n’est pas en avance non plus. Sa main referme le haut de son manteau pour ne pas laisser passer le vent. Il le sait, il aurait dû mettre une écharpe, mais il avait sous-estimé ce mois de février. Il était souvent ainsi, à se doter d’un optimisme dont lui seul avait le secret. Pour lui, février représentait la fin de l’hiver et l’approche du printemps. Il en oublierait presque qu’il se trouvait en Écosse ; il avait plus de chances de se retrouver sous la pluie à cette période de l’année. Mais quand on s’appelle Lesley Bowers, on ne suit pas vraiment les codes : on fait les choses instinctivement, et parfois de manière impulsive. Qui a dit que tous les Poufsouffle appréciaient le confort ?

Lui se laissait porter par le vent. Ses nombreuses déceptions dans la vie, et notamment sa vie amoureuse désastreuse, lui avaient donné envie de voir le monde d’un œil nouveau. Parce que les ruptures, ce n’étaient pas juste la douleur, la tristesse et la colère : elles représentaient aussi un renouveau, une volonté de vivre indépendamment des autres et de vivre pour soi. Et il ne l’avouerait jamais, mais il adorait ça. Une fois la douleur dépassée, les choses étaient bien plus agréables. Bien sûr, il lui arrivait de se sentir seul, d’y repenser, mais finalement, le négatif avait fini par surplomber le positif. Elle était partie, l’avait trompé… Tant pis pour elle.

Ce n’était pas pour elle qu’il rejoignait Aingeal aujourd’hui. Certes, elles avaient été amies, mais il s’était décidé à nouer des liens avec les gens, et Aingeal était la seule personne qu’il connaissait à Poudlard, celle avec qui il s’était immédiatement senti à l’aise. Alors, quand il pousse la porte des Trois Balais, c’est bien elle qu’il cherche activement du regard. Le bar est bondé : des élèves, des adultes, des personnes désireuses de profiter d’une bièraubeurre ou d’un whisky pur malt, selon leurs objectifs.

Il ne lui faut pas longtemps pour la trouver. Assise avec une grâce dont elle seule a le secret. Presque immédiatement, un sourire apparaît à la commissure de ses lèvres tandis qu’il s’avance vers la table. Quel endroit parfait pour se retrouver dans le calme et la sérénité. Petite boutade avant un clin d’œil à sa collègue. Tu as pu commander ? Il déboutonne son long manteau noir et le pose délicatement sur le dossier de la chaise avant de s’y installer, retroussant ses manches par habitude. Le regard posé sur la carte : Le cocktail maison me tente bien. Il aurait pu se contenter d’une boisson chaude pour se réchauffer, mais après tout, pourquoi pas ? Il referme la carte, certain de son choix, et relève la tête vers Aingeal. Il ne pouvait pas le nier : tout en elle était resplendissant, de la racine de ses cheveux jusqu’à la pointe de ses pieds – du moins, il le devinait, puisqu’il ne s’était pas amusé à regarder sous la table. Ça va, tu n’as pas trop attendu ? C’était peut-être la première chose qu’il aurait pu dire en arrivant, mais sa maladresse en avait décidé autrement. Mais après tout, on le répète : il n’était pas en retard.

Les bruits familiers se fondent dans l’agitation sonore indistincte du pub. Aingeal garde le regard posé sur les verres qui s’entrechoquent au-delà du comptoir. L’ambiance n’a rien d’apaisant. Elle égaye et excite les plus alcoolisés. Mais elle s’y est accoutumée. C’est le genre d’endroit où l'euphorie est constante. Là où l’excès se mêle à la banalité du quotidien. Là où les rires s’élèvent en un instant, avant d’être noyés dans le tumulte général. Dans l’attente, l’espace d'une seconde, elle se surprend à écouter une conversation qui ne la concerne pas. Un vieux réflexe. Celui d’une oreille toujours aux aguets, d’une curiosité passive qu’Aisling ne cherche même plus à refréner. Les anecdotes se ressemblent toutes : des disputes insignifiantes, des amourettes sans importance. Toujours les mêmes histoires qu’on répète sans grande conviction. Rien qui vaille la peine d’être retenu.

Son attention revient sur son propre espace, sur la table où la rousse s’est installée sans rien commander. Elle ne se sent pas pressée. Elle n’est pas impatiente, seulement présente. Ancrée dans cet instant avec une tranquillité qu’elle s’efforce de préserver. Puis, une ombre familière glisse dans son champ de vision. Aingeal ne tourne pas immédiatement la tête. Elle préfère lui laisser le temps d’arriver, de se frayer un chemin entre les tables encombrées. Le laisser prendre place sans qu’elle ne brise elle-même le silence. Elle sent sa présence, bien avant que la chaise ne soit tirée, bien avant qu’il ne dise quoi que ce soit.

Lesley. Une constante qui s’est imposée dans son quotidien depuis quelque temps. Une présence à la fois familière et imprévisible. La professeure tourne légèrement le regard vers lui, sans précipitation. Je n’ai rien pris. Sa voix reste douce, presque lointaine dans tout ce bruit ambiant. Elle ne précise pas pourquoi, cependant. C’est inutile. Il saura bien le deviner. Elle se contente de le détailler, de le regarder s'installer avec aisance. La rousse prend note du sourire qui illumine ses traits, de sa manière toujours aussi détendue de s’intégrer à l’environnement. Il ne semble jamais s’éteindre, peu importe le contexte. La demi-vélane effleure le bois de la table du bout des doigts, avant d’être absorbée par autre chose. Ses yeux glissent un instant sur la carte qu’il tient entre ses mains, captant les choix possibles sans véritable intérêt. Elle n’a jamais été difficile sur ce sujet. Commander une boisson n’est jamais une décision qui demande une grande réflexion, encore moins ce soir.

Son regard hétérochrome remonte finalement vers lui. Ses yeux analysent sa posture, son expression, son humeur. Comme on capte les détails d’un tableau qu’on a déjà vu, mais qu’on continue d’observer pour en saisir toutes les nuances. J’ai attendu. C’est vrai. Un peu. Aingeal sourit. Mais pas trop. Elle laisse un léger silence, juste assez long pour laisser croire qu’il y avait quelque chose à interpréter. Mais rien d'insurmontable. Sa voix est calme, légèrement amusée. Elle ne lui reproche rien, elle constate. J’aime être légèrement en avance. Finissant par décroiser les bras, la rousse laisse une main glisser sur la table. Elle jette un regard furtif aux alentours. Toujours les mêmes visages, toujours la même agitation. Il n’y a rien de neuf, rien qui puisse captiver son attention au-delà du strict nécessaire. Alors, elle revient à ce qui mérite bien plus d’intérêt ce soir.

Un cocktail maison ? L’amusement est subtil, glissé dans le timbre de sa voix plutôt que dans l’expression de son visage. Pas une moquerie, simplement une constatation teintée de légèreté. Ni trop sage, ni trop audacieux. Une valeur sûre pour une belle soirée. Elle incline légèrement la tête, comme si elle l’évaluait, comme si quelque chose clochait légèrement dans cette évidence. Aingeal ne cherche pas de réponse immédiate, elle lui laisse le soin de réagir comme il le souhaite, si l’envie lui prend. Je vais prendre la même chose. Son fil de pensée se remet à tourner. Alors… comment trouves-tu l’école, maintenant que tu y enseignes ? La question est posée avec une simplicité apparente, mais son regard, lui, demeure attentif. Il y a toujours une nuance à saisir dans la manière dont les gens parlent de leur quotidien. Puis, Aisling laisse son coude reposer contre la table dans un geste souple, dénué de précipitation. As-tu déjà trouvé tes repères, ou as-tu encore l’impression d’être un étranger dans ces murs ? Un léger sourire traverse ses lèvres, presque imperceptible. Il y a mille façons de répondre à cette question. Certaines superficielles, d’autres plus sincères. Elle attend de voir vers quelle direction il choisira d’aller. Et surtout… Qui est ton élève préféré ? Le ton oscille entre amusement et malice. Une question innocente en apparence, mais qui veut détendre l’atmosphère et être révélatrice. La rousse sait comment fonctionne l’enseignement. Elle sait que, malgré toute la neutralité du monde, il y a toujours des élèves qui se démarquent. Ceux qui  retiennent l’attention d’une manière ou d’une autre. Les excellents. Les pires. Les plus surprenants. Et, au fond, la manière dont on choisit de les voir en dit souvent plus sur nous que sur eux. C’est une porte entrouverte sur notre propre perception, une indication subtile de ce que l’on valorise, de ce que l’on redoute ou de ce que l’on envie. De ce que l’on est. 

Un léger haussement d’épaules avant de s’adosser au dossier de sa chaise. Si elle n’avait pas eu l’impression d’attendre une éternité, tout était parfait. Il n’était pas du genre à être en retard, mais il n’était pas non plus celui qui arrivait en avance. Toujours pile à l’heure, et c’était bien suffisant. Bien que dotée d’une grande patience – une de ses qualités –, attendre quelqu’un sans rien faire avait le don de lui faire taper du pied. Faire les cent pas, adresser des sourires polis – voire hypocrites – aux passants, ce n’était vraiment pas son truc. 

Ni trop sage, ni trop audacieux, c’est tout à fait moi, qu'il dit un sourire naissant aux commissures des lèvres. Il passe commande auprès d’un serveur avant de se tourner de nouveau vers Aingeal, les mains jointes devant lui, légèrement avancé sur la table. Son rire vibre face à la spontanéité de son interlocutrice. Tu n’y vas pas par quatre chemins. Et il appréciait cet aspect de sa personnalité. Pourquoi perdre du temps en banalités quand on pouvait aller droit au but ? Avait-il réellement un élève préféré ? En toute honnêteté, il avait quelques affinités avec certains, mais ne s’était jamais posé la question. C’est sans doute pour cette raison qu’il laisse planer un court silence, laissant le brouhaha alentour remplir l’espace. L'école n'est plus vraiment pareil, pourtant, elle me plaît. Il n’était pas arrivé sans être au courant des divers événements qui avaient secoué Poudlard : les élèves qui s’entretuaient, l’Obscurus, et tout ce qui aurait pu le faire hésiter en apprenant ces sombres histoires. Pourtant, il était là, plein d’espoir et d’envie de faire bouger les choses. Hors de question pour lui de rester les bras croisés et de détourner le regard. Je suis comme un caméléon, je m’adapte à la perfection.

En réalité, l'Ancien Poufsouffle ressentait le besoin de sortir d’un quotidien devenu trop morne, de cette solitude qui l’avait habité bien trop longtemps, qui lui avait fait perde tout ce qu'il était. Se consacrer entièrement à Poudlard lui avait permis de reprendre pied et de réapprendre à vivre par lui-même. Ça faisait un bien fou. Il prend un instant pour réfléchir avant de se pencher légèrement vers Aingeal, comme s’il s’apprêtait à lui confier un secret. J’aime autant les fortes têtes que les studieux, sa voix n'est plus qu'un murmure se fondant presque dans les conversations environnantes. Mais j’ai un plus pour la curiosité et l’avidité de savoir de la petite Howcraft. Et je ne dis pas ça parce qu’elle est de ma maison. Loin de lui l’idée de favoriser les Poufsouffle. Cela dit, j'apprécie aussi ceux qui tentent de me faire tourner en bourrique, c'est mon côté téméraire. Il rit de nouveau avant de se redresser pour laisser le serveur poser leurs boissons devant eux. Il n’avait pas réellement de favori, simplement des élèves qui se démarquaient plus que d’autres, qui lui rappelaient celui qu’il avait été à leur âge. Et la Professeure Aisling a-t-elle un favori après ce temps à enseigner ? 

Dans le même temps, une question naissait à l'intérieur de lui : était-elle réellement ici pour faire un bilan de mi-année ? Il n’y avait pas lieu de s’inquiéter de son intégration, il se sentait mieux ici qu’ailleurs. Et comment va la vie ? Il parlait de manière générale. Qu’avait-elle fait après Poudlard ? Ils ne s’étaient pas vraiment côtoyés à l’époque, mais il la connaissait malgré tout, un peu, à travers ce que son ex lui avait raconté d’elle. Il se souvenait encore du jour de la rentrée : apercevoir un visage familier l’avait tout de même quelque peu rassuré.