Loin de Freya l'idée d'une quelconque remise en question à cette heure-ci. Ils l'ont envoyé prendre l'air, tous, alors maintenant elle prend l'air, l'air du parfum d'Elliot, plus précisément. D'abord dans l'ascenseur, proches- très proches, et puis en passant le pallier du loft de luxe qu'il se paye en plein cœur de Cardiff, où tout respire le batteur des Catapultes de Caerphilly. D'ailleurs l'aînée se fiche bien de remarquer les équipements qui coûtent chacun son salaire mensuel ; elle n'a jamais été attirée par l'argent. Mettre à l'abri ses sœurs, acheter le nécessaire pour leur confort, oui. Faire des choix en fonction des gallions, non. Elle a connu la richesse, à l'époque où OCQ ouvrait une deuxième boutique sur le Chemin de Traverse, quand on ne comptait pas ce qu'on dépensait chez les Carter. Sauf que Freya a tourné la page sans aucune difficulté car ses parents avaient un rapport humble à l'argent. Zéro gâchis, beaucoup de charities, rien de clinquant, juste de bons équipements. 

Ce qu'elle voit ici, c'est ce qu'est devenu Elliot en quittant Poudlard à 16 ans dans l'espoir d'embrasser une carrière monstrueuse. Absorbée, elle pose la cible à l'entrée, défait ses chaussures, et laisse tomber sa veste dessus. En chaussettes aux couleurs de l'équipe des blaireaux, rayées de noir et de jaune, la rouquine oublie la présence du batteur qui s'est éclipsé on-ne-sait-où. Elle avance tandis que résonnent les premières notes de blues et que la lumière se tamise autour d'elle. Les plantes la font sourire. Les livres, pencher la tête. Les manettes, froncer les sourcils d'interrogation. Et la vue lui hurle soudain d'approcher des baies vitrées, ce qu'elle fait.

Cardiff est éblouissante. Là-bas, on devine le port, découpé entre plusieurs autres buildings. Ici, une grande avenue où les phares des voitures laissent de longues traînées rouges et jaunes. Captivée, elle s'imagine pouvoir la survoler en balai, frôler les vagues de la mer celtique, jouer avec le paysage, comme elle peut le faire dans ses très chères Highlands. 

Quand Elliot revient, elle se rappelle qu'il est là. Qu'elle est chez lui, et prend le verre qu'il lui tend. Merci, j'regardais.. ça t'arrives d'aller faire un tour en balai ? demande-t-elle avant d'avaler une gorgée d'eau fraîche, et directement une deuxième, puis une troisième, car le contact de l'eau sur sa langue lui fait prendre conscience d'être déshydratée. Lorsqu'elle pose le verre, c'est pour chercher son téléphone parmi les nombreuses poches de son pantalon cargo. L'inconvénient avec ces vêtements, c'est qu'on ne sait jamais où on met les choses. Enfin elle le trouve et tripote l'écran. Attends. 1,2,3,4. Voilà. Ah. Pleine de bonne volonté, la rouquine tire la langue en naviguant à travers les icônes d'applications. Certaines se déplacent sous ses doigts maladroits et la font souffler de découragement. Oooh. Y'a pas un truc d'image ? Pour capturer l'image ? Elle observe le brun qui lui montre le bon raccourci, et se surprend à voir son propre visage dans le retour de l'appareil. 

— Oula nan. Oh la tête. Comment on fait là ? dit la sorcière en se tournant de façon à ce que le smartphone soit face à la vue, sauf que sa tronche demeure devant. Nan mais c'est horrible, j'veux pas être dessus moi ! Sans le faire exprès, elle prend une photo floue. Elliot, pitié, aide-moi ! se marre Freya. 

Les interpellations à répétitions d'Elliot se confondent aux éclat de voix des autres fêtards, si bien que Freya peine à se concentrer sur lui. L'esprit ailleurs, à la musique, aux néons colorés du centre-ville, elle se contente de suivre son envie d'être là, en pleine rue, connectée à la foule étrangère. Sauf qu'il la retient, encore, et elle lui lance un regard d'incompréhension. Meeh nan, viens on reste ! On reste, s'te plaît ! S'ont doués nan ? Écoute ! Dans un espoir vain de le faire changer d'avis, elle le prend par les joues pour tourner sa tête en direction du groupe. Mais sans qu'elle ne s'en rende réellement compte, ils s'éloignent déjà, lentement, sûrement. La foule disparaît. Moi j'voulais danser ! ajoute la sorcière en réalisant que le joueur l'entraîne à l'écart des musiciens et des moldus au moins autant enivrés qu'elle. Le son frénétique de la pédale sur la grosse caisse est remplacé petit à petit par celui de leurs chaussures contre le bitume. Et bientôt, elle remarque qu'il lui tient la main. 

C'est une façon étrangement inédite d'obtenir le retour au calme de Freya. Assez immédiatement, elle laisse Elliot la guider dans les rues de Cardiff, sans plus jamais broncher. Perdue entre le réel et l'irréel de cette soirée qui ne ressemble à rien de son quotidien, elle jette des regards curieux à son profil sérieux. Ils n'iront pas à la mer aujourd'hui, et c'est tant pis. T'es fâché ? demande-t-elle quand ça fait trop longtemps qu'il n'a pas ouvert la bouche. Pourquoi même, serait-il fâché ? Elle en sait rien. L'alcool embrouille son esprit et manque parfois de la faire trébucher. Agrippée aux phalanges du batteur comme lorsqu'ils parcouraient les couloirs en quatrième année, la cadette Carter entend soudain une voix qu'elle avait oublié. Ah, l’ivresse : forme primitive de la transcendance noétique. Bravo, tu touches au sublime par la Guinness ! -Hein ? Étouffée sous son t-shirt, la cible poursuit ses élucubrations, imperturbable. J'l'avais oublié putain, ricane Freya qui continue pourtant de serrer le jeu contre son ventre, machinalement. Sur le trottoir d'en face, deux silhouettes marchent dans la direction opposée à la leur, main dans la main. L'Écossaise se fait la réflexion absurde que les sorciers qui vivent en territoire moldu doivent toujours se cacher, contrairement à elle qui déambule à Pré-Au-Lard en faisant léviter ses marchandises au milieu des touristes du monde magique. 

Leurs paumes se décollent lorsqu'Elliot se stoppe et sort un badge de sa poche devant un grand bâtiment. La rouquine lève sa tête et compte les étages. Sept. Moins haut qu'un gradin de quidditch, mais plus haut que le foyer Carter. Dans l'ascenseur, elle fixe d'abord son reflet en vrac, puis se retient au torse du brun. Oh j'aime pas les trucs moldus, souffle-t-elle, davantage effrayée qu'autre chose. Te moques pas ! ajoute Freya qui a perdu ses couilles de géant américain.

— On pouvait transplaner en plus j'suis sûre, t'as fait exprès nan ? La secousse du démarrage de l'appareil les rapproche dangereusement et la cible se retrouve pressée entre eux. Quand la sorcière recule d'un pas, elle perd l'équilibre et heurte doucement la paroi. Oh, that tintinnabulation, love — pure poetry in motion. Well, more like in wobble, renchérit la cible alors que les portes métalliques finissent par s'ouvrir. T'habites dans un appart moldu du coup, réalise la jeune femme à retardement en voyant le Gallois tourner ses clés à l'intérieur de la serrure. 

C'est si con qu'elle soit heureuse d'avoir impressionné Elliot avec la fermeté de ses biceps ? Elle sourit bêtement, flattée d'être à la hauteur des attentes du batteur - voire même un peu plus. Alors Freya glousse. Ça fait dix ans qu'j'suis l'homme de la maison, t'as cru quoi ? répond-elle avec des airs carrément fiers, tout ça pour des putains de muscles aux bras. Et comme l'élixir de paix joue bien son rôle et que l'aînée Carter a retrouvé des envies enfouies de casser les couilles à son ex petit ami, elle rétorque du tac-au-tac sans remarquer le sous-entendu involontaire qu'il fait. Toi tu vas m'démonter ? Ah !- j'aimerais bien voir ça ! Ses sourcils faussement dubitatifs et complètement provocateurs remontent jusqu'en haut de son front. 

Et effectivement, le joueur de quidditch remporte la victoire une seconde d'après. 

— Pfff, nan mais n'imp'. C'est une cible galloise aussi, elle favorise les gens d'son pays, rétorque la rouquine d'un haussement d'épaules vexé, sauf qu'elle retient difficilement ses yeux de briller face aux pitreries du brun, et qu'elle croque vite l'intérieur de sa joue quand il s'approche en causant d'une histoire de kleptomanie, et de couilles de géant- quoi ?! Freya se marre, le regarde boire la Guinness, puis l'écoute rappeler le gage du perdant, et réalise soudain. Elle jette un œil à la cible toujours embuée de quelques paillettes victorieuses. Oh ! Elle surveille le barman occupé à vérifier les stocks de ses placards. Mh. L'adrénaline frappe à son cœur alors qu'elle lèche machinalement le sucre sur ses lèvres en tentant d'établir un plan dans sa tête noyée d'alcool. Tu penses que j'ai pas les couilles ? Nerveuse, l'Écossaise tapote ses poches. J'vais déjà aller payer. Mais Elliot lui rappelle qu'elle a payé tout à l'heure. Elle renifle, contrariée, et saisit la bière pour en boire les dernières gouttes en continuant d'essayer de rassembler ses pensées. Pas si simple. 

Une fois le verre vide, Freya le rend au batteur. J'vais pisser. Fais distraction et j'reviens avec une stratégie, annonce-t-elle le plus sérieusement du monde, désormais dans son personnage de femme du grand banditisme. Sans attendre, elle disparaît aux toilettes. Là-bas, elle sort sa baguette et fixe son reflet. Rôh ça va, c'est juste un jeu. Ça coûte pas si cher, se convainc-t-elle, loin d'avoir de l'expérience en vol de cette sorte. Après une petite éternité, la gérante d'Owen Carter Quidditch passe une tête "discrète" en direction du comptoir où Elliot semble attendre une commande. Le barman leur tourne le dos et la rouquine lève un pouce en direction du Gryffondor. Elle tend sa baguette pour pointer la cible. C'est risqué de lancer des sortilèges dans cet état ? Elle n'y pense pas.

— Réducto, chuchote Freya en dessinant la bonne forme. Malheureusement l'alcool l'empêche de réussir totalement l'enchantement, et l'objet rétrécit faiblement. Juste assez pour qu'elle puisse soulever son t-shirt et le cacher dessous cependant.

Rien de tout ça n'a échappé au barman, et encore moins à Elliot. 

Et tandis que la sorcière pense toujours faire le casse du siècle, et que les deux autres se retiennent comme il peuvent d'exploser de rire, elle porte ses couilles de Géant américain, les cheveux emmêlés et la gueule enfarinée. On y va ? Bonne soirée M'sieur Dame, attention en sortant, finale de bavboules, y'a du kleptomane dans le coin, prévient le barman, clin d'œil à l'appui. 

— Bonne soirée, merci pour les claquahuètes ! lance la Poufsouffle en évitant de croiser ses yeux, pressée d'être dehors, et loin.

À l'extérieur, saisie par une seconde montée d'adrénaline, elle jette un regard de connivence au sportif avant de se mettre à courir en direction de la prochaine ruelle, puis celle d'après, et leurs semelles résonnent sur les pavés du vieux Cardiff alors qu'ils s'éloignent du bar. Je l'ai ! s'écrie-t-elle, essoufflée, sans arrêter sa course. Un rire de gosse lui échappe. L'air frais lui fait du bien. Elle s'enfuie vers des quartiers moldus et ralentit aux abords d'une place où des notes retentissent. Là, un groupe de musiciens donnent un concert improvisé devant une trentaine de personnes captivées par leur performance. Attends. Elle veut juste prendre le temps de les écouter. Juste prendre le temps, et ne penser à rien d'autre qu'au présent. Elle serre toujours la cible sous son t-shirt, sa veste légèrement refermée par au-dessus.

Un petit tour au sol pour récupérer sa fléchette, et déjà l'aînée Carter oublie l'aubergine, et l'existence de Melinda - merci la Guinness supplément élixir de paix. Elle fixe Elliot qui se moque d'elle puis fait mine de l'assassiner du bout d'une baguette imaginaire, en dessinant l'éclair du sortilège de la mort, un sourire au coin des lèvres. Si j’devais compter chaque raté depuis un nycthémère, j’ferais une encyclopédie du désastre, bavasse la cible juste avant que le brun ne jette sa fléchette.

— Rôh ça va, s'exclame la rouquine face au score et à l'attitude provocante du batteur. Elle essaye d'ôter le doigt condescendant qu'il pointe en direction du jeu. J'tiens l'alcool, j'ai du sang d'géant ET d'Américain j'te signale, ajoute-t-elle, vacillante, alors même que les origines gigantesques de la famille Carter semblent ne jamais avoir dépassé la génération d'Owen. Tiens, encore un olibrius qui pense viser droit après trois Guinness ! Quelle surprise !! répond la cible d'un air presque blasé. Nan. Mais ! Outrée, Freya écarquille les yeux et arrondit sa bouche, figée un instant dans une posture à gober les fées. Une grosse mèche de cheveux retombe sur son visage rouge, qu'elle retire d'un geste mécanique, et qui retombe aussitôt. Bon, zéro charisme visiblement, réagit-elle en cherchant une fléchette, amusée par son propre manque de répartie. 

— Faut que j'invoque mes origines, décide-t-elle en se redressant, et en se grandissant. J'vais pas m'laisser marcher dessus par un Gallois ! La jeune femme gonfle son torse, et relève (encore) les manches de son t-shirt pour faire ressortir ses biceps - sculptés grâce au travail du bois. Tu vas voir ! Elle embrasse carrément ses muscles, chacun leur tour, et s'encourage intérieurement à réussir son lancer. 

Puis l'aînée des filles Carter se concentre, autant qu'elle le peut, et tire sa fléchette. 

1 à 7 > La pointe disparaît dans le néant. 0 points. 

8 à 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 11 points. 

13 à 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17 à 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Enfin, elle reproduit l'exploit. 60 points !

— Impressionnant, Freya. T’as inventé la fléchette tautochrone : elle revient toujours frapper ton orgueil. Bon, 88 à 120.. chéri, tu nous termines ça ? claironne la cible, tandis que Freya s'efface en direction du bar pour noyer sa défaite dans la Guinness.

Elle répondra jamais à la question. Et comme ses joues peuvent pas devenir plus rouges qu'elle ne le sont déjà, Elliot saura rien de sa collection d'une valeur inestimable, débutée à l'école, par les articles des étudiants eux-mêmes ; les toutes premières apparitions du joueur dans la presse, il y a plus de dix ans. La jeune Freya Carter aurait pas pu mettre un papier avec la tête du brun à la poubelle ; et la vieille n'a guère changé. Au-delà du fanatisme, c'est un mélange de tendresse et de fierté qui la pousse à protéger les souvenirs d'Elliot. Elle aime croire parfois que ça lui permet de veiller sur sa carrière, discrètement, et de veiller sur l'homme qu'il est devenu, de loin. 

Penchée sur l'écran du smartphone, la Poufsouffle s'émerveille naïvement. Ça ressemble à d'la magie, c'est fou, commente-t-elle lorsqu'une seule pression de l'index peut faire apparaître des centaines de petits dessins parmi lesquels il suffit de choisir celui qu'on veut envoyer par cour-euh, SMS. On est obligés d'le toucher ou j'peux rester au-dessus ? demande la jeune femme qui s'apprête à apprendre l'existence des commandes vocales, et de la raison pour laquelle son téléphone a répondu quand elle parlait à la cible. C'est incroyable, répète-t-elle, un sourire en banane sur le visage, après son premier échange de message avec Elliot qui s'enfuit en direction de la ligne de tir en évoquant des jeux mobiles. Mobiles ? Mais la sonnerie de l'appareil du brun distrait Freya. Elle lit le prénom et la phrase, puis croise le regard du Gryffondor alors que son esprit comprend vaguement les intentions de ladite Melinda. Hein ? réagit-elle, une main autour de sa pinte de Guinness. Baaah nan, j'viens d'être servie ! Sa tête dodeline gentiment sur le rythme de la musique. Elle boit une gorgée de bière en ignorant les appels de la cible. Ça veut dire quoi, l'aubergine ? lâche-t-elle sans prévenir, à moitié curieuse et à moitié gênée d'avoir vu un morceau de correspondance intime entre Elliot et... une certaine Melinda.

Imitant le batteur, elle range son smartphone au fond d'une poche, et se redresse enfin, un bout de chocolat en bouche. Elle fait craquer ses doigts. Bon, on va au moins chusqu'aux 150, chinon cha compte pas, ajoute-t-elle, avant d'aller à son tour chercher une fléchette, le sourire aux lèvres. 

La jeune femme vise, et tire. 

1 à 7 > La pointe virevolte et se pose en douceur sur la tête de Freya. 0 points. 

8 à 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 11 points. 

13 à 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17 à 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Enfin, elle reproduit l'exploit. 60 points !

— Toujours 74 à 105, et rendez-moi ma fléchette miss, c'est pas un accessoire de coiffure ! se moque la cible, tandis que l'Écossaise fait tomber la pointe, et la ramasse maladroitement en chantant les paroles de la musique. 

— Ouais c'est ça, pis t'as qu'à dire aussi que j'collectionne des articles de presse sur toi, rétorque Freya en levant les sourcils si haut que l'autodérision manque de s'écrouler lorsqu'Elliot l'accuse salement de plagier ses citations inspirantes. Tout ce qui compte à cet instant, c'est la chaleur qu'elle ressent au cœur, et les rires à ses oreilles, et l'impression oubliée de vivre purement l'instant présent, pour ce qu'il est, pas pour une promesse imaginaire, pas pour un espoir vain, mais bien car chaque seconde la gonfle de plaisir. Tout devient juste un prétexte, y compris le score nul qu'elle se tape aux fléchettes, et qui permet au brun d'y aller plus fort encore sur la taquinerie, et à leurs corps de se heurter, s'agripper, s'électriser bêtement. 

Essoufflée, elle capitule le temps de s'agglutiner au bar. Une autre Guinness s'vous plaît, ça donne soif de lui mettre la pâté, déclare Freya par simple goût de la provocation. Elle sort quelques gallions de sa poche, ne compte même pas ce qu'elle empile sur le plateau de monnaie logoté d'un dragon rouge enflammée, et ouvre la barre de chocolat en tournant la tête vers le brun. T'es pressé de perdre ou quoi ? dit-elle avant de croquer un morceau de Gwdihw. Allez on enchaîne ! Oui, oui, pire qu'un jour de soldes chez OCQ ici dis-donc ! râle faussement la Poufsouffle en abandonnant le chocolat pour remettre ses cheveux en arrière - c'est juste la centième fois. En direction de la cible, elle fait demi-tour et désigne le téléphone gisant au milieu du comptoir. Tu m'montreras, les courriers à l'écran hein ? demande-t-elle, un sourire envieux aux lèvres. 

Alors, elle saisit une fléchette, et termine sa bouchée de chocolat avant de tirer. 

1 à 7 > La pointe virevolte et se pose en douceur sur la tête de Freya. 0 points. 

8 à 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points. 

13 à 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17 à 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Incroyable, elle reproduit l'exploit. 60 points !

— Elle : 74, lui : 93, tout est encore possible, n'abandonnez pas ! chantonne la cible. Entre temps, une choppe lui a été servie, dans laquelle elle plonge ses lèvres pour se désaltérer. Ça t'dit qu'on fasse un tour dehors après ? J'ai envie. 

— Nan, ça c'est le rituel porte-bonheur que t'as donné aux magazines pour protéger ton VRAI rituel porte-bonheur, tellement t'es aussi superstitieux que tout le monde sur cette terre Elliot Blackburn, rétorque gaiement Freya avant de terminer le paquet de claquahuètes. À son rire de gosse, s'ajoutent deux cris d'animaux et un grincement bruyant. Quand leurs silhouettes se croisent entre le comptoir et la ligne de tir, elle retient les mains du batteur qui se fout de sa gueule en déplaçant des cheveux imaginaires. Oh le relou ! Comme il résiste, elle le chatouille sous les côtes brièvement, la tête fendue d'un sourire d'enfant, les joues brûlantes. Moi j'fous pas la pression aux fléchettes, j'gagne avec le talent, continue-t-elle de plaisanter alors qu'ils se chamaillent. C'est loin, la dernière fois qu'elle s'est abandonnée à ce point. Pis tu t'moques, mais j'sais qu'tu l'as dit aux journalistes aussi, "j'me suis fait tout seul", Elliot Blackburn. C'était pas le Souaffle Libre ? Elle a sûrement un coupon de l'article rangé dans sa boîte de collection. C'était probablement en 2121, même qu'il portait un survêtement bleu rayé de blanc sur la photo, y'a quoi ? Jeux de main, flamme au matin ! chantonne la cible, stoppant Freya qui retrouve soudain le chemin vers la ligne de tir. 

— Allez, j'double la mise, on y croit, se motive-t-elle tout seule, la barre de chocolat et le smartphone délaissés sur le comptoir. Une fléchette en main, elle vise, et lance.

1 à 7 > La pointe effectue un looping et décide de se planter dans le sol. 0 points. 

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Incroyable, elle reproduit l'exploit. 60 points !

— C'est pas grave ma belle, dans 2 fléchettes, tu nous retapes un 60, j'y crois ! Enfin quelqu'un qui croit en moi, là !

— Hein ? Baah, j'vais téléphoner, rétorque la rouquine, faisant mine de rien alors qu'elle utilise ce verbe pour la première fois de sa vie, et qu'elle trouve qu'il sonne bizarrement. Quant à l'envie de pisser, elle n'essaye même pas de nier, carrément victime d'une pulsion sortie de nulle part en voyant l'appareil parmi les objets magiques et moldus à vendre au gite. Un num ? Euh, ouais, certainement, pense-t-elle en observant Elliot après avoir tiré sa fléchette à côté de la cible. 

Les mains sagement derrière le dos, la Poufsouffle suit d'un regard curieux ce qu'il fait, jusqu'à ce qu'il lui rende le téléphone, et qu'elle ne sursaute au bruit additionné de la vibration. Oh ! s'exclame-t-elle en découvrant comment recevoir un appel. Beaucoup plus pratique qu'un courrier, vous en conviendrez. Lorsque le batteur s'éloigne, elle reproduit sa façon de glisser son doigt sur l'écran, déplace des icônes d'applications sans le vouloir, ouvre une galerie photo vide, et même, déclenche l'assistant vocal de l'appareil. Merde, merde, merde- "avez-vous demandé que je vous raconte une blague ? J'en connais une qui vous tordra de rire" déclare la voix robotique d'un accent parfaitement anglais. Euh, nan nan, c'est bon. Oh putain Elliot, il parle aussi, explique la sorcière au brun qui vient la provoquer. J'comprends rien, ajoute-t-elle, penchée sur la dalle lumineuse où des applications s'ouvrent et se succèdent sous son pouce. C'est ensorcelé c'truc ! Elle hésite à le poser de côté, un peu effrayée par la complexité de l'écran tactile, mais se ravise en ayant soudain une idée. Attends. Ok, dis-moi comment je peux gagner aux fléchettes ?

— Pour gagner aux flé- Pour gagner aux flé- les deux voix superposées de la cible et du téléphone partent dans des explications inaudibles et Freya couvre sa bouche, réprimant à peine un rire con. Putain ! Ça m'fatigue. Elle abandonne le téléphone qui continue de parler tout seul, et déverse une bonne poignée de claquahuètes dans sa bouche. L'une provoque un couinement de souris, une autre encore éclate en produisant le son d'un feu d'artifice, et l'aînée en a presque les larmes aux yeux, de se marrer. Comment tu veux que j'me concentre avec ça ?! 

Au spectacle, le barman qui nettoie son comptoir rigole aussi. Freya donne un coup d'épaule amical au Gryffondor en pleine moquerie. T'es chiant hein, tu veux que j'te rappelle comment t'étais quand t'as débarqué à Poudlard ? Pas mieux hein ! Les 1er année né-moldus ne sont jamais reluisants au début. Elle finit par se placer derrière la ligne, une fléchette en main, et tire sans vraiment prendre le temps de viser. 

1 à 7 > Toujours 0 points. 

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante au milieu de la cible. 60 points ! 70 à 68, là ça ressemble à quelque-chose ! 

— AH ! TU DISAIS QUOI ?! TU DISAIS QUOI DÉJÀ ?! s'exclame la Poufsouffle en gonflant son torse dans une explosion de fierté ! Pas b'soin de vos explications moi ! J'me suis faite toute seule moi !

Son reflet lui renvoie l'image d'une fille tout à fait paumée, et étrangement euphorique. Avec son t-shirt d'employée de jardinerie retroussé aux épaules et ses mèches emmêlées, Freya sait qu'elle devrait se trouver largement passable, pourtant, face au miroir, elle étire un sourire réconfortant. On est pas si mal, même après dix ans d'errance, pense-t-elle intérieurement. Quelque-chose (quelqu'un) ici, ce soir, la fait se sentir jolie, et ça va au-delà. Car, quelque-chose (quelqu'un) ici, ce soir, lui rend une confiance qu'elle avait perdu. N'importe quoi, nie pourtant l'aînée Carter en décidant d'interrompre son tête-à-tête avec sa propre personne. 

Mais l'idée est nichée, pile au fond de son cœur, qu'aux côtés d'Elliot, elle reprend de la valeur. Près du batteur, elle se regarde différemment, parce qu'il la regarde différemment. Parce qu'ils ont toujours eu une façon bien à eux de poser les yeux l'un sur l'autre, depuis le début.

De retour dans la salle principale du pub où le brun vient juste de gagner 5 points, elle désigne la prune dirigeable sur sa poitrine. T'apprécies l'outfit j'espère ! se marre-t-elle, imaginant la tête d'Alison si elle l'avait vue partir boire un coup en ville comme ça. 

— Ah mais j'ai pas fini mon histoire au fait, renchérit soudain la sorcière en soulevant la choppe de virginaubeurre qu'avait subtilement échangé le Gallois avec elle lors de son arrivée. Après deux gorgées, elle termine le verre, s'essuie la moustache en mousse caramélisée donnée par le liquide ambré, et commence à fouiller les poches de son pantalon cargo. Hier j'me suis arrêtée à Tutshill, j'sais qu'ils ont un gîte sorcier là-bas, parce que quand mon père faisait du coaching pour les Tornades, j'l'avais accompagné une fois. Sa main passe d'une poche à l'autre, sans qu'elle ne semble trouver ce qu'elle cherche. D'ailleurs, parfois son bras rentre entièrement dans certaines poches ensorcelées, et y remue un bordel monstrueusement bruyant. Attends. Bref, du coup, ils vendent un peu d'tout à l'accueil, du sorcier, du moldu. Et j'crois que j'ai craqué mais. Râh, j'le trouve pas ! À ce niveau là le plus simple serait d'enlever le pantalon et de le secouer à l'envers. AH ! s'exclame-t-elle subitement. 

Elle brandit un smartphone éteint face au né-moldu. TADA, j'ai craqué hein, j't'ai dit ! Alors Freya retourne l'appareil jusqu'à voir le bouton d'allumage. 

— Le gars m'a dit qu'il faut appuyer là. Si ça s'trouve c'est de l'arnaque. Dis-moi qu'c'est pas de l'arnaque Elliot ! elle rit nerveusement, et s'exclame quand l'écran s'allume, en grésillant un peu. Bon, va y'avoir des interférences, il m'a prévenu hein. Olala, anxieuse de ne pas savoir quoi faire de l'objet, elle s'en débarrasse entre les mains du brun, et s'insurge joyeusement de sa réaction. QUOI ? J'voulais essayer, j'ai pas le droit ?! Et moi, personne m'essaye ? 

L'Écossaise aux joues rouges délaisse le téléphone pour se concentrer rapidement sur la cible. Prête à tirer, elle glousse de sa propre connerie. 

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Décidément. 0 points. Bichette, on va peut-être s'arrêter là hein ?

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante presque au milieu de la cible. 50 points !

— Normalement y'a tout pour pouvoir l'utiliser, il m'a dit.

— Quoi ? demande-t-elle, l'air un peu hagard, jusqu'à comprendre qu'il s'éloigne du comptoir. Est-ce qu'elle vient de parler, des heures et des heures, sans même qu'il ne réponde vraiment ? Freya tourne sur son tabouret, une poignée de claquahuètes dans la main, qu'elle s'envoie dans la bouche au moment où le brun discute avec la cible. Plusieurs sons étranges résonnent entre ses joues, dont le cri saisissant d'une mouette et un grincement de porte particulièrement strident. Peut-être qu'il aurait fallu en prendre moins d'un seul coup, se dit-elle en mâchant au plus vite les graines salées pour rejoindre Elliot qui remarque sûrement les miettes au coin de ses lèvres, vu son sourire narquois. Y'a pas d'chocolat d'dans, si ? Circonspecte, elle fronce les sourcils, mais se fait rapidement rattraper par la musique, et chantonne un truc en choisissant sa fléchette.

Désormais derrière la ligne de tir, elle souffle sur ses mèches rousses en fixant le centre de la cible, hésitante. J'faisais quoi avant les matchs à Poudlard ? Ah oui ! s'exclame-t-elle, un vieux souvenir de quatrième année au bout de son esprit. Elle s'accroupit et défait totalement les lacets de ses chaussures. Attends, c'est d'abord en bas à droite, en bas à gauche, commente-t-elle en repassant les lacets dans les boucles, d'un côté, puis de l'autre. Encore à droite, à gauche, le nœud là, le nœud ici, et STOP ! Elle se redresse. Faut plus les toucher ! D'un naturel superstitieux comme la plupart des membres de familles sorcières, elle se positionne, presque en apnée, et lance la fléchette. 

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Déséquilibrée au dernier moment, l'aînée Carter rate complètement. 0 points. Râh !

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante presque au milieu de la cible. 50 points !

— 45 à 8... pas de chance aux jeux, chance en amour ? Silencieuse, la Poufsouffle se rappelle un truc urgent. Faut que j'fasse pipi. Elle disparaît quelques minutes aux toilettes.

— Jure, avait mollement ricané Freya à l'affirmation qu'Elliot reste Elliot. 

Attablée au comptoir du pub sorcier, elle parcourt la liste des snacks sans vraiment réussir à choisir, ses yeux attirés ça-et-là par les chips, les cacahuètes, les grattons, le chocolat et les autres confiseries moldues et magiques présentes en masse sur l'ardoise. 

La question du brun résonne au loin. Mh ? Son index arrêté à côté des claquahuètes, des cacahuètes particulièrement bruyantes, elle tourne la tête quand Elliot l'interpelle une deuxième fois. Quoi ?

Ses yeux noisette heurtent les iris foncés du Gryffondor. Pourquoi ? -Vous avez choisi ? interrompt le barman qui fait glisser une choppe devant eux. 

— Euh nan. Nan, j'hésite entre deux, répond l'aînée Carter, son attention déviée quelques secondes en direction de la liste. Entre quoi et quoi ? Baah, les claquahuètes et le chocolat. Il rit. C'est vrai que c'est con d'hésiter entre deux trucs si différents l'un de l'autre. Le chocolat et doux, bon, réconfortant, mais... ça reste du chocolat. Aves les claquahuètes, on ne sait jamais à quoi s'attendre. Prenez les deux, suggère habilement l'homme. Un peu de salé, un peu de sucré, pas besoin de choisir des fois. Mh. Ouais, allez, soyons fous !

Il sort aussitôt un paquet de claquahuètes et une barre chocolatée Gwdihw, posés côte-à-côte sur le comptoir. Ça va vous requinquer ! Après quoi l'employé s'éclipse vers la salle des fûts, sans doute pour laisser leur intimité à Elliot et Freya. 

Cette dernière fixe les snacks, puis soudain le batteur. Hein ? Ah oui, pourquoi ? Elle réfléchit, assemble des idées morcelées dans sa tête qui ne sait plus trier. Ses doigts jouent machinalement avec la barre de chocolat. Samedi j'ai déposé les filles à l'école, j'ai pris mon sac, un balai, et j'me suis tirée chez Jun. L'emballage se froisse aux extrémités, trituré par l'Écossaise. Elle lèche distraitement sa lèvre encore sucrée de la virginaubeurre, et trouve finalement les yeux d'Elliot. 

— On n'avait jamais passé une journée entière ensemble en dehors du taf, et là.. samedi soir et dimanche, bah.. C'était chiant quoi ! J'me suis fait chier ! Un rire nerveux lui échappe, de s'entendre parler du Japonais de cette manière, pour la première fois à haute voix, et pas devant n'importe qui. Elle se cache la bouche, et craque deux secondes après. Nan mais c'est vrai, j'suis déso mais honnêtement j'me suis fait chier comme un fantôme coincé dans une porte quoi ! renchérit-elle en délaissant la barre de chocolat. Bref, j'ai dit qu'j'avais envie d'voir la mer, fallait que j'me barre.

Elle ouvre les claquahuètes et fixe l'intérieur du paquet avant d'en choisir une. La graine salée craque entre ses dents, et soudain, émet un petit cri de rapace. L'Écossaise se marre brièvement. Elle fait rouler une autre cacahuète dans sa paume. J'suis venue là parce que c'est ici qu'j'avais eu l'impression d'me retrouver moi, naturelle, pour la première fois depuis longtemps, ajoute-t-elle en regardant la graine, qu'elle croque la seconde suivante. Celle-ci pétille comme un feu d'artifice, et Freya se couvre la bouche, surprise par l'effet. 

" — Freya...

— Elliot ? "

Elle pourrait prendre goût à l'air perturbé d'Elliot, son regard hagard, ses expressions trop sérieuses, loin de l'immaturité qu'il cultive habituellement en dehors du terrain. Sans s'en rendre compte, la rouquine le dévore des yeux quand il s'efforce de rester concentré et tente d'arborer le visage du joueur de quidditch en match qu'elle connaît bien. Ah- s'exclame-t-elle soudain, tu vois, j'avais raison d'te faire confiance ! Le score importe peu à cette heure-là, l'esprit de compétition Carter nageant au large d'une mer appelée Guinness. Et toi, toi t'as fini tes conneries ? rétorque la sorcière en revenant du bon côté de la ligne de tir, fléchette en main. 

Elle pose son index sur le torse du batteur pour s'adresser à lui. Nan car Sir, j'sais pas qui vous êtes et c'que vous avez fait d'Elliot Blackburn, mais le VRAI Elliot, il est pas comme ça. Il m'appelle pas Freya, déjà. Sa tête penche légèrement de côté. Elle vient seulement de se souvenir qu'ils sont plus ou moins en froid normalement, et qu'ils s'évitent depuis février- brrr. Enfin, ça fait longtemps que j'l'ai pas vu cet Elliot, j'crois, ajoute-t-elle, confuse, avant de se mettre en position et de viser la cible. C'était d'ma faute, nan ? Se demande-t-elle, incapable de retrouver le souvenir précis de leur dernière conversation à Londres. Mécaniquement, elle tire.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Coup du sort, la pointe ensorcelée s'échappe vers le comptoir. Encore une bulle !

8, 9, 10, 11, 12 > Sans concentration, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Sans concentration, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Sans concentration, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante presque au milieu de la cible. 50 points !

— Toujours 8 à 38, on va voir le lever du soleil ensemble les cocos si ça continue, fredonne la cible alors que la Poufsouffle suit sa fléchette jusqu'au bar, et balaye les affiches d'un regard curieux. Vous avez des trucs à manger ? Par ici, tout est là, tenez, répond l'employé en désignant un panneau noir écrit à la craie. 

— Tu triches pas hein, j'arrive ! Tu veux un truc ?

— Quoi t'as pas confiance en moi ? Genre j'vais te percer un œil. Le deal déverse sa petite dose d'adrénaline au creux du ventre de Freya. Elle qui relève pourtant des challenges à longueur de temps se laisse surprendre ce soir par son propre défi. Ou bien peut-être est-ce juste la perspective d'être aux côtés d'Elliot pendant une partie de fléchettes ? Étourdissant. Elle reprend une gorgée de virginaubeurre tandis qu'il lance. 17 points, pffff, c'est nul hein ! Les yeux en direction du jeu, la rouquine rate le signe du barman à l'intention du brun. D'un geste, il pointe la bouteille d’élixir de Paix, et d'un autre, la choppe de Freya, récupérée par Elliot, pour lui signaler discrètement qu'elle a commandé un supplément détente avec la Guinness, et qu'il risque désormais d'en ressentir les effets. Attends j'te montre comment faut faire, argumente l'Écossaise, en tirant déjà sa fléchette.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Coup du sort, la pointe ensorcelée s'échappe vers l'arrière et atterrit contre une fenêtre. Encore une bulle !

8, 9, 10, 11, 12 > Sans concentration, elle réussi à prendre 8 points.

13, 14, 15, 16 > Sans concentration, elle réussi à prendre 16 points.

17, 18, 19 > Sans concentration, elle réussi à prendre 30 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante en plein milieu de la cible. 60 points !

— Score : 8 à 17 ! Tout est possible ! Rieuse, la jeune femme cherche le regard d'Elliot. Moi j'te fais confiance, t'veux voir ? Elle avance en direction de la cible et se place juste à côté en fixant le Gallois. 

— Vas-y, tire. J'ai même pas peur, affirme Freya avant de souffler sur les mèches oranges qui reviennent devant son visage collé au cercle enchanté. La seule cible ici, c'est moi ! réagit l'objet. Mais l'aînée Carter tire la langue au batteur, par simple provocation. Allez, vas-y ! répète-t-elle en se dandinant à cause de l'impatience, et de la musique. 

Un sourire bête illumine sa face échaudée lorsqu'Elliot s'occupe de remettre ses cheveux en place. Ch'uis pas ivre morte, ch'uis... Bien ? commente l'Écossaise en suivant le brun vers le jeu de fléchettes, la musique emportant ses épaules dans un léger dandinement. C'est rare que Freya Carter ne doive pas penser à autre chose qu'elle-même. C'est à la fois enivrant et très perturbant. Shit. Elle pose la choppe pour récupérer les fléchettes après s'être essuyée la main sur son pantalon. Speedy Gonzales- quoi ?! questionnent ses sourcils embrumés. Allez, y'a un monde où rater, c'est viser quand même ! Attends 'tends 'tends 'tends. Déjà, rétorque la rouquine en tendant l'index, toujours plantée entre le Gallois et la cible. Mais le début d'un morceau de punk-folk celtique la force à s'interrompre et taper du pied en rythme. Elle rit. Attends, c'pas c'que j'allais dire. Y'a quelque-chose d'euphorisant dans ce tête-à-tête sorti de nulle part, au milieu d'une errance improvisée.

— On joue pour quoi, d'abord ? demande la Poufsouffle qui retourne boire une gorgée de bière sans alcool, sans le remarquer. Sa tête bouge au tempo du tambourin, et soudain, arrive le refrain. "And a rovin' a rovin' a rovin' I'll go, ...for a pair of brown eyes !" chante-t-elle en désignant Elliot, comme on cherche un camarade de karaoké. "I looked at him he looked at me, all I could do was-" et pose sa main devant sa bouche, et tait les prochaines paroles, le regard rieur. Eh les champions, si vous continuez à m'ignorer, j'me tire, j'ai toujours rêvé de voir le lever de soleil au port ! -OH JE SAIS ! s'écrie alors Freya en approchant du batteur des Catapulte. Elle forme un entonnoir contre son oreille et chuchote plus ou moins discrètement. C'lui qui perd, il libère la cible ok ? On est bien, là, nichée près d'Elliot, se dit-elle au passage. Et son visage recule histoire de recueillir la réaction du brun. Après un court silence, elle rit. Quoi t'as peur ? J'tire les yeux fermés s'tu veux.

Sans réfléchir une seconde supplémentaire, l'aînée Carter pivote en direction de la cible, ferme les yeux, et tire une fléchette.
 

Barème, dé 20

(on changera le barème si besoin pendant la partie)

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > 0 à 5 points

8, 9, 10, 11, 12 > 6 à 10 points

13, 14, 15, 16 > 11 à 20 points

17, 18, 19 > 21 à 40 points

20 > 50 à 60 points

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Freya a lancé la fléchette dans le mauvais sens, les fesses en avant. 0 points. La bulle !

8, 9, 10, 11, 12 > la fléchette s'envole en direction du bar, rebondit contre la fameuse publicité au texte boustrophédon et se plante maladroitement dans une case à 8 points. Tout ça pour ça !

13, 14, 15, 16 > la fléchette rejoint le centre de la cible, mais sautille vers l'extérieur et se plante sur un 15 points.

17, 18, 19 > la fléchette virevolte gentiment, simplement, et se pose avec délicatesse sur une case à 30 points. C'est propre !

20 > en plein dans le mille ! 60 points d'un coup, c'est culotté. Ni la cible, ni Elliot, ni-même la fléchette ne l'avait vu venir celle-là. Et Freya ? Freya a gardé les yeux fermés. Alors ?