- Bart !

Excessivement excité, Horace déboule dans la bibliothèque avec la vigueur d'un adolescent, les cheveux érigés en tous sens, la peau tannée d'avoir passé son été sous le soleil, une tenue - celle de droite évidemment - que l'on ne saurait qualifier autrement que de parfaitement excentrique. Bien évidemment, pas âme qui vive entre les rayonnages, ni même sur les tables de travail : seulement trois jours sont passés, et il n'existe pas un seul monde où quelque étudiant que ce soit irait se terrer brusquement dans la biblio... Ah. Certes. Un groupement de Serdaigles. L'œil ne les attrape qu'au vol, car ce n'est pas le genre de vision qui viendra arrêter notre légendaire gus, au contraire.

- Salut les gosses, il balance simplement avec le sourire avant de s'en revenir au principal concerné. Bart, donc. Suivez un peu.

Les mains appuyées sur le bureau, la silhouette se penche vers le congénère - ils fêtent cette année leur cinquantième année d'amitié, ce n'est pas rien n'est-ce pas ?

- Bart, va y avoir un bal de noël. Non, fais pas cette tête là ! T'as promis, j'veux rien savoir. On va l'faire.

Pour sûr que ce bougre de Bartholomew sait pertinemment où il veut en venir, pour sûr qu'il est déjà probablement en train de réfléchir aux centaines de raisons pour lesquelles il voudrait esquiver une promesse datée d'il y a presque dix ans. Mais. Un Horace est une bestiole obstinée, et s'il s'est armé de patience pendant aussi longtemps, c'est pour mieux s'ancrer brutalement dans le sol au moment venu, et ne pas céder un seul pouce de terrain.

- C'est l'moment où jamais hein. R'garde, on est en septembre, on a trois mois pour s'mettre au point !

Un poing, d'ailleurs, s'abat légèrement sur la table, avec suffisamment de force probablement pour provoquer une ou deux ratures. Le sourire éclatant s'accompagne d'un redressement de sa personne, qui guette son ami avec une lueur fière dans l'œil, et la posture de celui qui vient de se voir combler son plus brillant rêve d'enfant. Il se met à s'agiter, comme habité d'une musique absolument inexistance, sous le regard interdit des gamins de Serdaigle, dont certains se mettent à pouffer.

- La la la, la la la, la la la. Un bal, de, no-ël !

L'occasion ? Il l'a oublié. N'a perduré que ce fait, improbable, qui n'a plus été vécu à Poudlard depuis belle lurette. Est-ce un choix qui vient passer la crème sur la blessure de quelques joueurs dégoûtés par la perspective d'une année sans l'ombre du moindre match ? Probable. À moins que la direction ne se sente d'humeur à la fête.

- Riez pas vous, y en a un seul qui sait danser ici ? J'vais vous donner des classes moi attention. Anton, savez danser la carioca ? Mh ? Non, bah non, pourtant vous devriez, c'est un essentiel mon p'tit gars. La, la, la.

Les hanches s'agitent dans une bibliothèque qui n'a plus grand chose de silencieux, avec les éclats de rire des deux filles de la table, et les remarques puérils du reste des garçons. Ses mains attrapent celles de Jeanne, et il l'entraine au milieu des rayonnages avant de la relâcher soudainement pour se tourner de nouveau vers Bartholomew.

- Bon, alors, oui hein ? Mains sur les hanches, il attend. Faudrait pas mettre la charrue avant les bœufs quoi. 

Le coup d'envoi a été donné. Une quarantaine de nouvelles têtes distribuées parmi les quatre maisons fondatrice en la bagatelle d'une heure de cérémonie de répartition, sous l'œil solennel de l'ensemble du corps professoral, mais aussi de ses membres moins éminents du personnel. Horace a déjà retenu la plupart des noms, nécessitera encore plusieurs semaines avant d'être certain du reste. Les visages juvéniles se sont encore émerveillés devant les splendeurs d'un château dont les moindres recoins ont, pour l'occasion été parfaitement astiqués. Du moins l'espère t-il. C'est-à-dire que commanditer une horde de balais demande autant de précision que de confiance, et il est déjà arrivé que plusieurs vieilles brosses ne se rebelles-nt, et décident de plutôt se lancer dans des duels au milieu des couloirs.

Tout ne peut pas être de son ressort.

Les premiers jours se distillent avec la mesure régulière des plannings de tout un chacun. Seule ombre au tableau, l'annonce de l'annulation de la coupe de Quidditch, qui aura vu la déception s'installer dans de nombreux regards. Horace a su faire preuve d'empathie envers les quelques joueurs qu'il a entendu se plaindre à ce sujet, sans se sentir grandement concerné. Ce sport-ci ne l'a jamais franchement intéressé. Ses pensées à lui sont à vrai dire encore pleinement tournées vers le dernier périple estival, qui les a vu lui et Bartholomew profiter d'un immense road trip à la moldu le long d'une célèbre route soixante-six. Sachez que chevaucher une Harley a quelque chose de bien plus palpitant que n'importe quel Comète aux brindilles usées à plusieurs mètres de hauteur.

- Amanda Howcraft.

La voix est chaleureuse, les lèvres étirées en un sourire franc qui fait briller ses yeux d'un éclat enfantin. La silhouette menue de la jeune Poufsouffle de troisième année vient d'être aperçue non loin de l'entrée de sa Salle Commune, tandis qu'il ensorcelle tout un banc de chiffons pour épousseter les tableaux du hall gigantesque. Peeves a cru bon, la veille, d'y faire éclater plusieurs bombapoudres volées à quelques étudiants trop distraits.

- Comment se sont passées vos vacances ? Bonnes j'espère. Vous avez pris des couleurs !

Peut-être était-ce vrai, peut-être ne l'était-ce pas. Toujours est-il que la rentrée lui semble donner un teint plus éclatant à bien des élèves, comme si retrouver la chaleur de Poudlard les ravissait d'une manière ou d'une autre. Qu'importe la longueur de certains cours, la rigueur de certains devoirs, l'endroit demeure un lieu bercé d'une magie ancienne. Une seconde maison. Un point de repère on-ne-peut-plus important dans l'existence parfois chaotique de beaucoup de ces adolescents. Horace doit admettre avoir une préférence, toujours, pour les élèves arborant le blason jaune et noir, si cher à sa propre enfance. Au-dessus de leur tête, des claquements secs dans l'air qui semblent résonner dans tous les étages au-dessus.

- Hey ! Pas de ça ici. Et voilà d'où vient l'expression on ne mélange pas les chiffons et les serviettes, il récite dans un français impeccable en agitant sa baguette magique histoire de séparer les agitateurs.