Une nouvelle goutte salée roule entre ses seins, dévale son ventre et s'arrête à son nombril qu'elle essuie d'un geste rapide, en replaçant correctement le bas de sa chemise dans sa jupe. Alison bouillonne de plusieurs sentiments contradictoires dont l'emballement, la méfiance, et cette amertume dessinant deux sillons disgracieux autour de sa bouche lorsque Sasha s'insurge contre Anya Nikitovna. 

Choquée d'entendre l'Ukrainien divulguer froidement sa trahison en évoquant les dégâts sur des familles victimes de guerre avec si peu d'humanité, elle prend conscience du gouffre qui séparent leurs vies et leurs façon de penser.

Alison se sent soudain idiote, plantée là, moite comme un œuf de salamandre, à s'être imaginée qu'elle pouvait pactiser en toute maîtrise, car c'était juste un pauvre réfugié, perdu au milieu des convenances anglaises. Son portrait de Sasha miséreux et docile se brise un peu plus encore que quand elle a découvert sa compétence pour l'animagie.

Ce gars qui se soulage dans des filles la répugne quelques secondes. Immobile, la sorcière fixe le Gryffondor en silence, même alors qu'il écrase une jeune pousse de fougerine destinée aux cours de potion. Son coeur l'alarme, entraîné par le frémissement dangereux des bourgeons d'orchidées explosives et les sursauts du gramophone sensible. Qui es-tu Sasha Shevchen, s'interroge-t-elle en le regardant faire un tour nerveux le long des établis. Car oui, les gens appartiennent à des "types" selon les magazines d'Alison, et s'il n'est pas un miséreux-docile, s'il n'est pas un numéro 5, s'il a menti sur son signe astrologique, comment va-t-elle savoir prendre une décision ?

Elle s'essuie le front et l'espace sous ses yeux quand le sixième année approche, soucieuse d'avoir l'air moins déboussolée qu'elle ne l'est réellement. Sa bouche se gonfle en une moue songeuse, ses yeux marron dans ceux de Sasha. Nan j'sais pas mieux, rétorque simplement l'adolescente avant qu'un bruit n'attire son attention au centre de la serre où les plantes absorbent chaque molécule de colère rejetée par le jeune homme.

— Calme-toi, déjà, ajoute-t-elle, une main sur l'épaule de Sasha. Tu vas gâcher les fleurs, même si t'en as sûrement rien à foutre. Ses prunelles sondent le regard du plus vieux, du "manipulateur", et "menteur", qu'elle ne pensait pas qu'il était. D'un rire aigre, Alison recule et scrute les bourgeons baignés de lumière douce. Ma sœur s'ra trop contente de savoir c'que j'ai appris sur toi en essayant de suivre ses conseils et te connaître. Bah putain. 

La vérité, c'est qu'elle ne s'attendait pas à ce qu'il joue, lui aussi.

Elle ne l'avait pas mis dans cette catégorie.

— T'as pas intérêt d'lui raconter des conneries à elle, j'te préviens, menace la cadette Carter en continuant d'observer les pétales dont certains qu'elle caresse pour les apaiser. Inutile d'interdire à Charlie de voir Sasha, elle refuse les ordres d'Alison ; elle trouvera le moyen d'y retourner si l'envie lui prend.

L'étudiante se penche contre la table comme si une tension n'avait jamais existé entre eux quelques secondes auparavant. Elle appuie son coude sur un espace libre, pose son menton au creux de sa main, et aide une fleur à s'ouvrir en accompagnant délicatement son éclosion. Le deal fonctionne pas, les autres y croient pas. Tu m'l'as dit toi-même. Boudeuse, indécise, elle se renferme lentement sur elle, à mesure que la plante se déploie. 

Mentalité de sportif ; tel un pote de vestiaire, il l'appelle "Carter" et Alison déteste ça, relayée au rang d'un nom de famille plus célèbre qu'elle, et qui évoque davantage son père, ou pire : une marque de balais volants.

Un joueur de quidditch le sait, et Spike lui manque de respect, délibérément. Tu t'entends parler ? La célébrité les rends tous cons ou bien c'est de faire rentrer des balles dans des cerceaux toute la journée ? La rousse vomit ce sport de débiles, adulé par des spectateurs imbéciles. Elliot Blackburn y compris, qui règne en maître sur le coeur de sa sœur depuis des années sans même jamais lui avoir montré une seule attention. Gros con.

Alison papillonne des cils avec curiosité quand son camarade de classe approche. Les deux, répond-t-elle par goût de la provocation, et car les influenceuses en Puissance Féminine restent catégoriques : "ils doivent être à vos pieds".

Leurs rires se croisent, rappelant les gosses qu'ils sont, à jouer aux grands dans cette reconstitution d'appartement. L'étudiante tombe contre le canapé, poussée par Spike qui tente de se montrer convaincant. Elle pouffe, incapable de garder son sérieux face à des paroles si absurdes, et un gars qu'elle connaît depuis ses onze ans. Ils ont dû s'embrasser quelques fois déjà pour des jeux de soirée, nan ?

— Dommage, jaloux j'aime bien. Ça la flatterait un minimum, contrairement à cette façon qu'il a d'essayer de l'humilier, ou de l'imaginer conne.

Soumise à une montée d'adrénaline, elle sent son coeur battre et décide de libérer ses mains en plantant la télécommande dans son décolleté, entre ses deux seins rapprochés par un soutien-gorge choisi pour ça. "Spike Ryder, le plus jeune harceleur sexuel des Catapultes de Caerphilly", ça sonne comment, mh ? La pression médiatique, Alison connaît ; un enfer à la longue, qu'elle ne souhaiterait pas à Spike et même pas à ce con d'Elliot Blackburn, la cible favorite des tabloïds du moment.

La rousse mordille encore ses lèvres et tire le garçon par la ceinture de son pantalon pour l'inciter à la rejoindre sur le canapé. Qui m'dit qu'tu vas pas foirer mon exposé après ça ? Elle gagne du temps, et cherche comment le retenir sans s'exécuter, en remontant ses mains contre les cuisses du sportif.

— Pis moi j'quitte pas Sasha pour me remettre avec deux secondes après. Si j'le quitte, j'le quitte. Et après, j'fais quoi ? Nan, ça m'convient pas ton truc là. 

Quand les mains dérapent en soirée, et quand les mains dérapent en privé, ça change tout. Les jeux d'ados prennent une autre direction sans spectateurs, sans la musique entraînante, sans le rire des copines à côté. En tête-à-tête avec Spike, la jeune femme vacille entre l'amusement et une fièvre effrayante- comme dans la serre devant Sasha. Sauf qu'elle connaît le Serpentard depuis longtemps, et qu'une familiarité rassurante flotte au-dessus d'eux, parmi leurs sourires et leur proximité décomplexée. Alison s'encourage intérieurement à rester fière, digne des adultes puissantes qu'elle admire.

Miss Aisling assurerait grave. Spike la kiffe, Alison le sait.

Elle rejette sa chevelure rousse en levant les yeux au plafond quand il ignore ses fausses menaces. Les mentalités en 2124 sont encore parfaitement à la faveur des femmes ; il se ferait démolir par la presse en deux secondes et n'en a simplement pas conscience, mais Alison ricane simplement. Ouais, c'est ça !

L'image de Sasha revient à son esprit, ramenée par le sportif. Elle se rappelle leur conversation, et le deal suspendu, et la confusion qu'elle ressent. Sauf que personne n'a compris qu'ils se voient moins en ce moment, et donc Spike non plus, et Alison peut profiter de la situation. 

— Ouais bah l'quitter, peut-être, mais pour un truc mieux quoi tu vois, annonce-t-elle en rajustant sa frange. La main de Spike interrompt son mouvement et la sorcière entrouvre les lèvres d'un sourire mi-choqué, mi-amusé par son culot d'aller récupérer la télécommande. Elle suit des yeux le geste du Serpentard, et laisse son regard libidineux lui donner une bouffée de chaleur qui empourpre ses joues. 

Faire un truc avec Spike boosterait la confiance d'Alison, surtout après l'épisode dans la serre- désastreux. Et si Sasha l'apprenait, ça pimenterait leur deal, non ? Elle mordille sa bouche en écoutant le sorcier la sortir de ses réflexions.

En même temps, pas besoin de le "faire" réellement, quand on mesure déjà l'efficacité de sa réputation basée sur quelques attitudes, se dit-elle, avant de rétorquer en massant la cuisse du jeune homme. Bon ensuite, c'est qu'un Optimal, c'pas la lune hein. J'vais pas t'suçer pour un Optimal, Spike. D'un haussement d'épaules, Alison sort un rouge à lèvres de la poche de sa jupe plissée et l'applique autour de sa bouche ronde en cherchant ses mots. Par chance, c'est son tube préféré, rouge éclatant, à l'odeur fruitée. Tandis qu'elle le range, ses prunelles fixent le 5ème année. J'sais comment vous êtes les gars du sport, j'vous vois hein. Tu veux impressionner tes potes, c'est ça ? Bah ok, j'te donne des preuves s'tu veux.

La rousse lie ses doigts à ceux de Spike et les remonte vers son visage pour embrasser l'intérieur de son poignet. Elle observe la trace de rouge à lèvre, satisfaite du résultat.

À genoux face au Serpentard sur le canapé, Alison commence à déboutonner le col de l'adolescent et défaire sa cravate rayée vert et argent. Des preuves partout, mh ? C'qui compte c'est quand ça s'voit nan ?

Beaucoup de filles bavent sur Spike Ryder dans les dortoirs de Poudlard.

Souvent elles ont 12 ou 13 ans, et le voient comme un grand.

Pour Alison et ses copines, le brun oscille entre le gamin immature qu'elles connaissent depuis la 1ère année et la célébrité qu'il devient grâce au Quidditch- et qui dépasse maintenant les frontières de l'école. Quand Spike embrasse la sorcière le plus sérieusement du monde, elle découvre une autre facette que celle du pitre ou du joueur intensif. Spike Ryder glisse en douceur vers la case des hommes dans l'esprit d'Alison et ses joues rouges d'excitation. Leurs lèvres, leurs langues, s'échauffent, s'emmêlent, puis elle laisse échapper un gloussement en voyant la bouche de son camarade tartinée de rouge carmin.

— O.M.G, t'es magnifique, souffle-t-elle narquoisement en essuyant son propre sourire flouté par le maquillage. Alison blague pour décompresser, la poitrine proche de l'explosion à cause de son hésitation. Et si elle le faisait ? Si elle essayait ? Si elle se débarrassait enfin de son plus gros mensonge des derniers mois ?

La chemise de Spike tombe et Alison regarde son torse athlétique mais moins large que celui de Sasha. En vrai t'es bien foutu. Fin heureusement, avec tout le sport que tu t'tapes, déclare la Serpentard ouvertement en se décidant à défaire sa cravate à son tour. Est-ce qu'il compte ses calories ? L'espace d'un instant, elle l'envie, elle qui prend des hanches et des cuisses juste en inspirant l'odeur du pudding.

Pour lot de consolation, l'adolescente peut exhiber une paire de seins supérieure à celle de ses amies maigrichonnes. Scrutant la réaction de Spike, elle déboutonne lentement son décolleté et révèle le soutien-gorge bordeaux qui maintient sa poitrine ronde. Soudain, un claquement de porte l'interrompt. Alison ?

La voix lointaine de Charlie fait bondir la cadette Carter sur Spike pour le forcer à s'allonger et se cacher. Alison ?! La 5ème année pose une main contre la bouche du Serpentard en l'intimant silencieusement de rester muet, et se redresse, assise à califourchon au-dessus de lui.

— Mh ? Derrière le dossier du canapé, seul son visage écarlate et sa frange en bataille dépassent, ainsi que deux épaules presque nues. Tu fais quoi ?

— J'baise, ça se voit nan ? J'prépare mon exposé de demain Charlie, tu veux qu'je fasse quoi d'autre ?

— Ahah, très drôle. J'ai besoin de tes gants de dragon pour demain en SCM. T'avais dit qu'tu t'en servais pas et qu'tu me les donnerais.

Alors qu'Alison avait brandi la télécommande pour preuve de son travail acharné, elle peut sentir Spike bouillonner sous ses jambes couvertes de bas en laine jusqu'à mi-cuisses. Ses phalanges compriment moins fort les lèvres sages du Serpentard tandis qu'elle acquiesce. J'te les apporte après.

— D'accord. Et aussi j'sais qu'tu trouves que c'est un sport de débiles, mais j'm'en fiche, j'vais m'inscrire au Quidditch. 

— Ah ok. Bon laisse-moi me concentrer.

— Et j'te signale que t'as mis le polisseur de dents sur l'évier de la cuisine. Ça va à la salle de bain ça. Et les lucarnes là n'ont pas de tablettes à runes, ça va avec l'ordinateur, le truc pensant. J'l'ai vu dans une BD moldue.

— Oh. Merci Cha ! 

— À toooute !

Quand la benjamine tourne ses talons et disparaît, Alison expire sans changer de place, libérant la bouche de son camarade de classe pour s'éventer la figure d'un geste de la paume. Grâce à Charlie, ses chances d'avoir une meilleure note viennent d'augmenter drastiquement. Elle étire le coin de ses lèvres, et pose sa main sur le torse de Spike en se penchant vers lui. Effort Exceptionnel, ce sera déjà bien. Malgré son corps frémissant contre celui du sportif, elle compte le faire mariner et commence lentement à embrasser son cou, sa clavicule, puis ses pectoraux, dans l'idée de tracer une ligne descendante de preuves irréfutables vers son pantalon. 

Alison trouve la béatitude de Spike presque mignonne. Dommage qu'il continue de cracher du venin sur elle au lieu d'être drôle comme pendant les classes. Y'a un truc autour du calbut qui rend les mecs aigris, note-t-elle mentalement en se recoiffant devant le miroir du salon tandis qu'il corrige ses erreurs de disposition. Il s'donne les moyens mais il est loin d'être parfait, il le sait hein, qu'lui et moi ça tient à pas grand-chose ; j'suis trop indépendante d'façon, slay-t-elle en fixant son reflet nettoyé de toute bavure de rouge-à-lèvres, la frange impeccable, et les pommettes rebondies. Alison s'offre un baiser à distance, fière d'elle-même, d'avoir enfin saisi l'occasion d'expérimenter concrètement avec les garçons. C'était pas si horrible, pour l'instant. Puis comme le Serpentard monte à l'étage, elle le suit et tombe dans son piège, sur le lit.

— ClimatisaAA- adieu la frange idéale. Alison ricane, incapable de rester sérieuse sous l'intonation vaguement sévère du joueur de Quidditch. Sa poitrine frotte le tissu à chaque respiration et elle resserre légèrement ses jambes en soufflant, peu concernée par la gravité de Spike, mais davantage par leur proximité excitante. La rousse n'est pas "soulagée", elle, et sent le feu des hormones se propager à nouveau entre ses cuisses brûlantes. Yes Sir, expire l'adolescente en se moquant du brun, avant de rouler sur le ventre quand il s'éloigne. Elle rit, les pieds battant doucement l'air pour évacuer son impression d'avoir les jambes engourdies. Peu lui importe que Spike puisse apercevoir la ligne de ses fesses d'ici. Alala, tu crois vraiment que j'vais jurer fidélité à une star du Quidditch ? Pfff ! Sa tête tombe contre le matelas, puis elle la repose au creux de sa main libre. 

— Tu rêves hein, j'connais trop vos bails genre, et la quantité de filles qui graviteront bientôt sans retenue autour du poursuiveur. Lentement, Alison s'agenouille et replace correctement ses cheveux en laissant son camarade de classe admirer la courbure prononcée de ses reins. Toi tu serais fidèle genre ?! Toi qui chines des branlettes contre des devoirs, mh ? Sa propre phrase lui arrache un gloussement, et l'étudiante se lève en se demandant pendant trois secondes ce que peut bien être un "climatisateur".

Son regard balaye la pièce, la moue songeuse.

Quand elle en verra un, elle le reconnaîtra, elle le sait. 

Ses prunelles reviennent vers Spike et son torse nu. Sans dec', on est en 2124, les mecs aussi doivent se donner pour avoir des femmes fidèles maintenant, tout le monde a le droit de s'amuser. Les promesses dans l'vent, non merci, récite-t-elle comme si c'était la nouvelle du siècle, alors que ses pas la mènent jusqu'au Serpentard.

D'un geste, Alison prend les mains de Spike et les plaque sur ses fesses, avant de les remonter vers sa poitrine en passant par ses hanches. Ça c'est pour quelqu'un qui comprendra que j'ai décidé de m'éclater autant qu'un gars d'mon âge le ferait, sans penser que j'suis une catin, -t'vois c'que j'veux dire ? Y'en a marre d'entendre les mecs se vanter en tout détente. Quand les paumes du jeune homme arrivent sur ses joues, elle lui donne un baiser, puis recule en souriant. 

— En attendant c'est pour une lavette d'immigré. Et pis, tu vas le laisser te priver de ça ? Comme j't'ai dit, il est cute avec moi, répète-t-elle tandis qu'elle redescend et aperçoit soudain le fameux climatisateur en face d'elle. Alison s'empresse de ranger la télécommande dans son emplacement et croise les bras en observant l'appartement factice. Parfait.

Sa tête pèse une tonne. Alison émerge péniblement, la joue écrasée contre le sofa poussiéreux. Elle tousse, pousse sur ses bras dans une tentative vaine de se redresser. Il m'a dégommé ce con ! s'offusque Lucian, encore étourdi par le coup de poing qu'il vient de recevoir. Tu saignes, t'en as partout, anh j'peux pas regarder ça ! s'écrie Gwen en détournant son regard vers le Gryffondor, expression menaçante, baguette tendue vers lui.

— J'peux recommencer, alors fais gaffe toi ! Sa voix résonne aux oreilles de la cadette Carter qui ouvre les yeux. Elle voit d'abord les deux Serpentard, et puis Sasha plus loin. La mémoire lui revient doucement. La soirée d'Halloween, sa rencontre avec l'Ukrainien dans les couloirs gelés, leur conversation, le corset trop serré.

Les silhouettes de Gwen et Lucian sont proches l'une de l'autre. L'amie d'Alison tient fébrilement le bras du garçon, déterminée à dépasser sa zone de confort. J'supporte pas la vue du sang normalement, mais j't'aiderai à te nettoyer en rentrant, d'accord ? Sauf qu'il ignore la proposition, interpelé par l'autre cinquième année qui geint, presque en soutien-gorge sur le sofa. Alison, regarde ce qu'il m'a fait, ton ex. Et encore, tu connais pas le pire. À moitié redressée, la mâchoire tremblante, l'adolescente reste nébuleuse tandis que Gwen ravale sa salive amèrement avant de reprendre ses grands airs. Ali-chérie, t'es dans un état ma pauvre ! Laisse-moi t'enlever tout ça !

Sans attendre, elle envoie un antisort en direction de la sorcière qui perd aussitôt son maquillage blanc porcelaine, ses lèvres noires, et retrouve un teint beige tâché de mille rousseurs et une chevelure de feu, rendue mousseuse par l'accumulation de magie. Apparaissent aussi les boutons d'acné de l'étudiante, habituellement camouflés derrière différents charmes. Ce mec est un animal, j'te jure, j't'avais dit qu- ta gueule Lucian.

Assise au milieu de ses jupons, le corset à moitié défait et les bras croisés devant la dentelle de sa poitrine, Alison semble bien plus jeune, ses sourcils roux presque invisibles, et sa bouche mal délimitée. Hé, comment tu lui parles ?! C'est l'autre là-bas qu'il faut attaquer hein ! La fille d'Owen Carter retient ses dents de claquer, quand bien même son menton tremble. Elle croise le regard de Sasha et s'en détache aussitôt, honteuse qu'il la voit avec une frange en bataille et un décolleté éclaboussé de rouille, loin de l'image impeccable qu'elle véhicule normalement. J'veux rentrer au dortoir, et ce sera sans toi, et sans toi aussi, déclare-t-elle en désignant tour à tour les deux jeunes hommes tandis que Gwen éclate d'un rire amer. Heu, moi j'ai juste pris ta défense et en plus j'me suis pris un coup, rétorque Lucian en essayant d'attraper Alison par le bras pour la mettre debout. Mais celle-ci se dégage d'un geste brusque.

— Nan mais Ali-chérie, t'imagine quoi là ? Tout tourne pas toujours autour de toi en fait. Il se passe rien ok ?

— Tu vas pas descendre aux cachots juste avec Gwen, c'est ridicule. Allez-viens. 

Sur les murs de la petite pièce abandonnée, les ombres inquiétantes continuent de vaciller.

Alison affronte les prunelles accusatrices de Gwen, puis l'insistance de Lucian. L'ambiance est lourde. Laissez-moi. 

— C'est bon j'ai déjà vu un soutif. J'ai même déjà vu le tien.

— What?!

— Laissez-moi putain, répète la rouquine à bout de nerfs. 

— Mais à un moment aussi, arrête de faire ta diva là !

Encore vaseuse, Alison observe la scène entre Sasha et les Serpentard en remarquant bien qu'il oeuvre pour sa sécurité, avec beaucoup d'énergie d'ailleurs. Une part d'elle oublie les propos entendus dans la serre, et s'accroche à leur lien, fragile mais réel, depuis ce début d'année. À leur jeu, maintenant qu'elle le sait capable de jouer.

Perdue au milieu du brouillard, elle entend à peine le cliquetis et s'étonne de l'agitation soudaine, et des bougies éteintes. Fermez-la, se contente de chuchoter Alison à ses amis lorsqu'elle comprend qu'ils pourraient tous se faire surprendre ici. Un vertige la saisit dans la pénombre. Elle cherche Sasha sans le voir, puis elle tourne son visage en direction de son grognement et quelqu'un attrape son poignet. Alison reconnaît la main frêle de Gwen. Elle se lève, étourdie, le coeur battant, un bras plaqué contre son corset défait.

Elle sent la présence du Gryffondor qu'elle frôle, frissonnante, toujours guidée par l'autre Serpentard. Les paroles et les intentions de ses camarades semblent lointains, comme étouffés derrière un écho lancinant. L'air glacé du couloir écharpe ses épaules couvertes de tâches rousses. Alison trébuche à moitié dans ses propres bottines, trop faible pour marcher correctement. Elle ne sait plus si ses yeux sont ouverts ou fermés. Elle s'abandonne et laisse une vague puissante l'emporter ailleurs, ses omoplates heurtant un mur froid, le murmure de Sasha à l'oreille, et la chaleur qu'il dégage. Puis tout s'arrête. C'est le trou noir pendant quelques secondes. Elle s'enfonce, lourde.

Sa respiration est bercée d'une autre, massive, ondulante, comme une épaisse rivière sous son corps. Ses doigts engourdis s'agrippent d'instinct à la fourrure dense et tiède qu'elle associe directement à la Panthère hivernale rencontrée en bordure de la forêt interdite. Ses jambes s'écartent de chaque côté du flanc de l'animal. Sasha, chuchotent ses lèvres blêmes tandis qu'Alison est incapable d'ouvrir les paupières. Ses tempes cognent fort, et son coeur émet un résonnement sourd à son tympan. Le froid du château fouette les traces de lacération laissées par le corset dans son dos. Elle ne peut que faire confiance à l'Ukrainien maintenant.

Il s'avère que la Panthère connaît le château mieux qu'Alison.

Ses pas feutrés glissent, transformant leur silhouette étrange en une ombre de plus à la nuit d'Halloween.

Les couloirs s'enchaînent, labyrinthiques, vertigineux.

Lorsqu'enfin la rouquine entrouvre les yeux, sa joue repose entre les deux omoplates souples de l'animal, et le décor défile, noir strié de gris. Après avoir repris ses esprits, elle encercle l'encolure musclée du félin et redresse un peu la tête, collant son menton à l'épaule de Sasha tandis qu'ils passent silencieusement devant des tableaux qu'elle n'a jamais vus. Poudlard dort. Alison cherche un pan d'architecture familier, mais tout semble déformé par la pénombre. Les vitraux sont couverts de buée, les arches ont l'air immenses, le sol change. La Panthère garde son rythme, même alors qu'ils glissent derrière une tapisserie pour descendre le long d'une rampe rocailleuse, oubliée des plans officiels.

Puis au détour d'un couloir, l'étudiante reconnaît les cachots, sans même comprendre comment ils sont arrivés ici. Au dernier angle avant la salle commune de Serpentard, au coeur d'une alcôve éclairée par la lumière verdâtre du lac, l'animal s'arrête et s'assoit. Les pieds d'Alison touchent le sol. Ses jambes tremblent et la jeune femme sent que son souffle accélère à nouveau. Elle prend appui contre le mur gelé en croisant le regard perçant du félin. Ils se fixent un moment en silence. Elle se rend soudain compte qu'elle a perdu le corset en route et cherche autour d'elle, dans le pli des jupons de sa robe.

Mais quand Alison relève la tête, la Panthère a disparu.

— Sasha ? Sasha n'est plus là.

Elle aura largement le temps de rejoindre la salle commune avant Lucian et Gwen.

— Pedes Palmipedes ! répète immédiatement Alison avec détermination en pointant sa baguette sur l'un des rongeurs en face d'elle. Immédiatement, le rat visé s'immobilise, moustaches en avant. À la place de ses petites pattes griffues, quatre grandes palmes de canard s'étalent et s'empêtrent les unes sur les autres. La sorcière sourit, enfin satisfaite, avant de tourner la tête vers le lustre soudain presque éteint. Qu'est-ce qu'il- son nez se froisse lorsqu'elle aperçoit les rats blancs tomber et s'éparpiller au sol. 

— Sasha, qu'est-ce que t'as foutu putain ? râle Alison entre ses dents. C'est alors qu'elle aperçoit la mine dépitée de Sam, et plus loin dans le groupe du Slave, Julian qui sourit à Ambrose. La rouquine lisse sa frange, une pointe de jalousie au fond du coeur. Elle aimerait avoir la silhouette élancée de la blonde. Elle aimerait ses cheveux souples, au lieu de son roux épais. Elle aimerait être née avant septembre pour faire partie de la promotion des sixièmes années. Alison regarde Julian lancer son sortilège.

Tous les 5ème année présents au cours de métamorphose hier avaient pu voir Alison lever la main après qu'Edwin Pope ait demandé si quelqu'un avait une dernière interrogation. "Monsieur, mercredi prochain c'est la St Valentin, vous allez écrire une lettre à quelqu'un ?" avait-elle questionné d'abord sérieusement, puis un sourire espiègle au coin des lèvres quand son regard avait croisé celui de ses amies. "J'parie que oui !" Soudain, la plupart des élèves étaient redevenus attentifs, et certains commençaient même à spéculer ("c'est un BG M'sieur Pope, obligé il a quelqu'un !") avant qu'il ne réponde avec son élégance habituelle. 

— Une lettre, peut-être. Mais je doute qu’une déclaration passionnée à un fabricant de plumes de qualité ait l’effet escompté, avait-il confié, une lueur finaude au fond des yeux, récoltant les rires complaisants de ses étudiants et surtout du groupe d'adolescentes dont fait partie Alison. Et toi, plutôt hibou parfumé ou mot glissé subtilement sous un grimoire poussiéreux ? s'était-il alors enquit, une pointe d'amusement dans la voix.

— Eh Monsieur c'est 2125 moi j'vais pas envoyer une lettre en latin, j'ai autre chose, avait assuré la sorcière, bien heureuse d'avoir reçu des papillons chuchoteurs en cadeau du dernier Glamoured Gazer.  Si j'en ai assez j'vous en offre -OMG ?! Bah si, il mérite grave il est tout l'temps bien habillé ! Une conclusion qui avait trouvé son public, et mis définitivement un terme à la concentration des 5ème année.

- -

Alison bavasse moins ce matin, loin de sa brochette d'amies et soucieuse de réaliser que le Tournoi devient plus concret et qu'il faudra être à la hauteur d'élèves de sixième année comme Avery qu'elle salue sobrement en retour. 

Ou Sasha, dont le regard vert (et la cravate mal nouée) l'assassine de l'intérieur.

Elle déglutit en tournant la tête ailleurs, une moue faussement désintéressée jusqu'à entendre la voix d'Ambrose. Hello, répond alors la jeune femme, rassurée de voir trois Poufsouffle de son niveau arriver, puis Spike.

L'adolescente recoiffe sa frange, un peu surprise. J'pensais pas te voir non plus. Tu devrais pas être à Cardiff toi ? demande-t-elle en souriant à Julian qui fait une entrée remarquée. Ses prunelles dévient vers Sasha et reviennent fixer Spike. Mh ? Nan mais j'suis contente en vrai, j'avais peur qu'il y ait que des sixième année. J'ai hâte de voir les exos. Après ces quelques mots, elle retire sa robe de sorcier en récupérant sa baguette au passage et dépose le vêtement sur un pupitre vide derrière elle. Alison rajuste ses cols de pull et de chemise autour du nœud de cravate, soudain inquiète. Il a pas dit s'il fallait une tenue spéciale. Bien évidemment, Spike se pose moins de questions. 

Par ici les mornilles ! 

3 - 9 - 11 - 15 - 16

Bon chanc' tout le monde 

Allez, c'est déjà un classique :

« T'es pas la carte chocogrenouille la plus brillante du paquet, mais t’es clairement celle que je veux garder. »

Le prochain mot est Dumbledore.

L'évocation de la mythique Place Cachée de Paris étire les lèvres d'Alison en un sourire sincère de connivence qu'elle partage avec Julian Rosenberg, une sixième année parfois difficile à cerner. Et tandis qu'une amie de sa classe agrippe son bras pour exprimer l'exaltation que lui procure la mention d'un voyage dans les capitales proches, Alison sent son coeur battre en croisant le rictus élégant de Madame Aisling. Elle sourit discrètement en retour, persuadée que la Directrice des Serpentard discerne son potentiel et comprend l'impact de telles excursions au coeur des villes importantes du Monde. 

Un club ? On verra c'que c'est, chuchote Alison aux quelques filles amassées à ses côtés et déjà impatientes de débriefer du premier matin et des nouvelles têtes qu'elles ont observées de biais. La cadette Carter reste attentive aux informations livrées par leur professeure de Défense contre les Forces du Mal, même lorsqu'elle évoque l’annulation du tournoi de Quidditch vivement hué la veille lors de l'annonce du Directeur de l'école pendant la cérémonie de rentrée. Si les dix prochains mois peuvent ne pas tourner autour du Quidditch pour une fois dans sa vie, elle ne s'en portera que mieux. La fille d'Owen Carter aimerait entendre d'autres sons de cloches que ceux concernant la boutique, ou son père, ou le contrat entre la marque et l'équipe imposante des Catapultes de Caerphilly et les nouveautés promises à la rentrée 2125. Elle aimerait se concentrer enfin sur elle, et ses propres objectifs, bien loin des terrains.

Songeuse, l'adolescente replace correctement les mèches de sa frange afin d'être prête à déambuler jusqu'à la Grande Salle accompagnée de son cortège d'amies et du reste des Serpentard. Le retour des buffets à volonté ne l'enchante guère, contrairement à certains élèves. Ils pensent vraiment qu'à bouffer, grince-t-elle, serrée dans sa jupe devenue trop étroite entre les essayages des soldes de fin d'année en juin et aujourd'hui. Baver en face de bombes caloriques déconseillés par les magazines féminins, quel enfer. Il paraît qu'à partir d'un certain âge, le gras et le sucre donnent des boutons, c'est vrai ?! 

Le dortoir des filles de cinquième année avait été gagné par une effervescence presque électrique. La magie s’était mêlée au parfum des crèmes capillaires et aux étincelles des sortilèges esthétiques. Des baguettes avaient virevolté entre les lits, domptant les frisottis, ajustant les ourlets, resserrant les corsages. Les vitraux translucides avaient projeté des ombres mouvantes sur les visages déjà poudrés, et les voix des filles s’étaient croisées en vagues tantôt enthousiastes, tantôt acérées. " T’as vu la robe d'Ambre ? On dirait qu’elle l’a cousue elle-même pendant le cours de botanique ", avait sifflé Gwen, multipliant les efforts pour retrouver la considération d'Alison depuis leur soirée d'Halloween.

Car des rumeurs ont vite traversé la salle commune, que l'amie de la cadette Carter avait fait exprès d'accentuer le charme du laçage en l'aidant à mettre son corset, agacée par l'obsession d'Alison, souhaitant lui donner une bonne leçon. Mais Gwen persiste à démentir, et se montre plus que jamais lèche-botte avec la rouquine, effrayée de perdre les avantages de se déplacer en brochette.

Du noir sur ses grands cils, Alison a eu d'autres préoccupations cette fin d'année. Dans moins d'une semaine, elle fête ses 16 ans, et ne veut pas souffler ses bougies sans pouvoir se dire qu'elle a enfin couché avec un garçon, pour de vrai. Elle veut l'expérience, et si ça doit se passer avant les vacances d'hiver, alors ça doit arriver aujourd'hui, ce soir, pendant ou après le bal de Noël. Par facilité, elle vise Spike Ryder. Ils se tournent autour depuis trop longtemps, elle le connaît bien, ils ont déjà exploré quelques trucs ensemble.

Elle a choisi ses sous-vêtements en pensant au moment où il les verrait.

Au-dessus, la fille du Sponsor porte une robe verte, faite dans un velours qui capte la lumière. À peine le tissu avait-il touché sa peau qu'elle avait frissonné, comme s'il s'était éveillé à son contact pour s'adapter au galbe de ses hanches. Un enchantement léger - glissé par Freya à son insu lors de la réception du colis, donne tout le confort à l'adolescente. Devant son miroir, elle avait hésité et finalement sorti son rouge à lèvres carmin.

Une autre version d'elle-même semblait l'observer, moins naïve, plus mature, le sourire en coin.

Bientôt, elle aurait 16 ans. 

Puis le dortoir, s’était vidé peu à peu de ses cris et de ses rires, devenant un coquillage sans eau. Les filles sont parties en duo, en groupe, en brochettes, vers la Grande Salle transformée pour l’occasion en palais hivernal aux lueurs chaleureuses. Alison savoure les regards posés sur sa silhouette, parmi la multitude de vestons clinquants, de jupons vaporeux et de coiffures ambitieuses. Bien évidement, elle a soigneusement lissé sa frange. Entre les guirlandes de houx et de gui qui s'enroulent autour des piliers de pierre, elle aperçoit les fameuses Orchidées Explosives, rouge carmin, comme ses lèvres. 

Un bref discours ouvre les festivités et soudain, la musique change de ton - une sorte de carioca sautillante retentit, provoquant d'abord quelques rires étouffés. Sur la piste, le concierge et le bibliothécaire s'élancent, soutenus par les applaudissements. " Merlin on dirait un vieux couple les deux-là, j'te jure ! " souffle Gwen à l'oreille d'Alison. Mais le regard d’Alison s’est déjà attardé ailleurs. Sous le ciel enneigé de la Grande Salle, elle remarque Sasha parmi les étudiants qui participent à l'ouverture de bal. Elle sourit tandis qu'il tournoie en ignorant la foule d'élèves. Il est un peu ridicule, et aussi audacieux. Certains se moquent derrière Alison. Un rire plus fort que les autres la tire de son admiration. Le tonnerre d'acclamation fait trembler les murs du chateau et Sasha disparaît.

La brochette d’amies s’est réorganisée autour de la cadette comme un essaim, l’une évoquant le cavalier de Gryffondor qui a trébuché, une autre raillant la coiffure d’une Poufsouffle un peu trop "explosive". Alison saisit une coupe de limonade de sureau qu'elle ne boit pas.

Dans son dos, parmi la foule grouillante, la benjamine Carter traverse la salle à l'image d'une étoile filante, les bras agités d'enthousiasme, ses mèches rousses chargées de faux flocons, sa robe bleue sortie d'un rêve hivernal DIY. Pardon, pardonpardonpardon, pardon ! Elle zigzague pour venir à la rencontre de Sasha, les yeux pétillants. Elle ira complimenter ses deux "tontons" juste après. C'était incroyable ! s'exclame-t-elle, félicitant très sincèrement le sixième année. Elle raconte que c’était génial, qu'elle aurait voulu participer aussi mais qu'avec toutes les options qu'elle a choisi cette année, elle n'a pas pu venir aux entraînements. T’aurais dû voir la tête d’Alison, elle t’a regardé comme si t’étais devenu une salamandre géante ! ajoute joyeusement la plus jeune tandis que sa grande sœur est allée s’asseoir sur une banquette avec les autres filles.

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

erreur de personnage

"Si j'avais une meuf y'aurait qu'elle, c'est sûr", sauf si une autre t'attend au fond des vestiaires, et une troisième à la fin d'un essayage, songe Alison, un ricanement au coin des lèvres, persuadée qu'aucune célébrité dans le milieu du quidditch ne puisse être fidèle, son père y compris. Après tout, Owen était très instable avant la trentaine, et n'a rencontré la mère d'Alison qu'à 37 ans et une retraite déjà bien tassée. Mais elle s'abstient d'évoquer les histoires du foyer Carter et les multiples ruptures de ses parents jusqu'à la disparition de sa mère, les trois sœurs ayant décidé d'un commun accord de taire le sujet en dehors de leur cercle restreint.

Quand Spike la rejoint en bas et prend ses poignets, Alison secoue sa frange, et rit, amusée malgré elle par l'attitude et les mimiques du Serpentard. Elle préfère les mecs lorsqu'ils sont moins arrogants, définitivement. Ouais vas-y, sois cute pour voir, Spike Ryder. Il répond en l'embrassant, leurs corps plaqués l'un contre l'autre, et la jeune femme sent une vague de désir l'envahir si brutalement qu'elle gémit sans le vouloir, le visage soudain écarlate. Ses mains posées sur le torse du sportif, l'adolescente se voit craquer et remonter à l'étage avec Spike, et perdre là sa vraie virginité. Ce serait pas si dégueu ; ils se connaissent depuis longtemps et le cinquième année a une bonne hygiène contrairement à certains gars de quinze ou seize ans. Il est bien foutu. 

Mais elle a la désagréable impression qu'il lui manque de respect.

Ils s'entendaient mieux avant leurs bouillons respectifs d'hormones et l'admission de Spike en équipe de ligue. 

Les doigts d'Alison remontent et passent derrière la nuque du brun tandis qu'elle essaye de reprendre contenance, admirant l'empreinte de son rouge-à-lèvres partout sur sa face lubrique. J'vais pas t'mentir, bien sûr j'ai envie, souffle-t-elle, un genou entre ceux de Spike, leurs bassins collés. Ça lui rappelle les danses qui l'ont rapproché pour la première fois d'un garçon, au détour d'un gage lancé pendant une partie d'action/vérité. Elle avait treize ans, elle s'était sentie à la fois bête et excitée. 

— Mais j'ai pas trop envie qu'on s'foute de ma gueule Spike. J'l'ai fait car j'pensais qu'on était potes et qu'on pouvait s'éclater sans pression mais maintenant t'essayes de me coincer en me disant que j'branle le premier venu, mh ? S'éclater, oui. Subir, non.

Elle tourne sa tête puis s'éloigne en direction de ses affaires qu'elle rassemble dans son sac de classe. J'vais larguer Sasha ; j'suis pas la meuf que tu penses que j'suis. Ce sera facile, comme ils n'ont jamais vraiment été ensemble, et que même le deal ne vaut plus rien à cette heure. Alison enfile sa robe de sorcière pour affronter les couloirs froids et rajuste ses cheveux d'un coup de baguette. Il va revenir, il aura envie d'se remettre avec moi, et de continuer à améliorer ses notes surtout, accessoirement, mais bon, ça te laissera le temps de faire les choses bien, vu que t'es carrément mieux que lui. Ses prunelles fixent le Serpentard de haut en bas, un léger sourire étirant le côté de sa bouche rouge. La différence entre Sasha et Alison et Spike et Alison, c'est que ces derniers se voient toute la journée en classe, et se croisent encore le soir en salle commune. 

— Merci pour l'Optimal, conclue-t-elle, pressée de s’octroyer une longue douche bien chaude en repensant à ça. 

Alison envie la confiance de Spike. Elle lutte au quotidien pour nourrir son estime d'elle-même tandis qu'il semble simplement ignorer le regard des autres, visant son propre objectif sans se préoccuper du qu'en-dira-t-on. " Tranquille ", la rassure-t-il, garantissant que l'école n'aurait pas mélangé des cinquièmes et des sixièmes années si leur chances n'étaient pas égales, ou à peu près. Elle acquiesce, loin de sa zone de confort, mais tourne vivement la tête quand Ferguson la charrie. Anh-anh, lil'prick, marmonne-t-elle en suivant le conseil avisé de Spike pendant que Monsieur Pope introduit la classe avec sa répartie habituelle. 

La Serpentard inspire, profitant des paroles du professeur pour observer les ateliers et balayer la réaction des élèves. Plusieurs fois, ses prunelles s'arrêtent sur le regard assassin lancé par Sasha au Poufsouffle, puis à Spike. L'irruption d'un parchemin devant son visage l'empêche de s'y attarder. "Atelier Défensif : Alison, Sam, Avery" Parfait.

— Amuse-toi bien, lâche distraitement la rouquine à Spike qui s'éloigne déjà vers les cages remplies d'animaux. Elle est soulagée d'esquiver cet atelier pour l'instant. D'un coup de baguette, Alison attache ses cheveux en queue haute, et ajoute manuellement une pince afin de retenir sa frange en arrière. Au passage de Gus, elle se fait la réflexion qu'il est tellement facile à déstabiliser que toute l'école connaît son point faible. La sorcière sourit avec mesquinerie.

Sa route croise celle de Sasha tandis qu'elle remonte ses manches, enfouissant les sentiments contradictoires qui l'envahissent. Non Alison, tu n'aurais PAS aimé tomber dans le groupe de Sasha, se répète-elle en arrivant face au dépotoir censé leur servir de terrain d'entraînement défensif. Elle fixe Sam puis Avery, deux élèves qu'elle connaît ; l'une car elles partagent les mêmes cours, et l'autre car elles sont de la même maison. Deux blondes énergiques qui contrastent avec son énergie lunaire. 

— Qui veut commencer ? demande Alison, en réalité impressionnée de passer la première. Et si elle se trompait d'exercice ? Son regard cherche la silhouette de l'enseignant, trouve les yeux de Spike qui observe la salle à son tour, et voyage jusqu'à Sasha, puis Ambrose, avant de revenir sur les meubles dispersés devant elles. L'étudiante tripote sa baguette en réfléchissant. Elle regarde de quelle façon Sam et Avery semblent aborder l'atelier et finit par s'inspirer directement d'Ambrose, reproduisant simplement son sortilège au lieu d'oser en proposer un autre. Avifor !

Un vieux tabouret se transforme aussitôt en nuée d'oiseaux qui permettrait aisément à Alison de faire diversion pour préparer une riposte. Cependant la cadette Carter lance immédiatement le contre-sort, incertaine que ce soit le résultat attendu. Peut-être qu'elle n'a vraiment pas sa place ici.

Le deal excite Alison. Pas qu'avoir rendez-vous avec Ferguson Decker excite particulièrement Alison, mais transformer son échec de la Saint Valentin en soirée expérimentale, oui. Face au miroir, elle sourit, prête à découvrir comment le moins sérieux des élèves du château s'en sortira en date, et comment il réagira en comprenant qu'elle avait raison- que le 14 février peut compter. Lavée de la tête aux pieds et séchée grâce à la magie, l'adolescente vient d'enfiler un collant fin, une jupe en tweed écossais aux bords élimés et opte pour la sagesse d'un t-shirt ample en réalisant qu'elle court vers l'inconnu. Dans le doute, elle préfère miser sur un haut confortable plutôt qu'une dentelle trop éloquente. Slay, juge Alison en nouant un ruban de velour noir autour de son cou.

Le dortoir de cinquième année est vide, la plupart des étudiantes encore installées en salle commune au coin du feu ou traînant exceptionnellement à la table prévue par les elfes pour célébrer l'Amour. Demain, Alison et ses amies débrieferont. Ce soir, elle couvre ses lèvres d'un rouge corail en tête des ventes chez les sorcières en ce moment, remet ses jolies cuissardes, ses bijoux, et se protège du froid avec une cape d'extérieure épaisse, verte. La Serpentard jette un dernier œil à son reflet. Parfait.

Elle passe une main dans ses cheveux ondulés à cause de la douche et du séchage rapide, mais les vingt minutes sont écoulées. Détendue d'la culotte Alison, se répète-t-elle, à demi-convaincue, un rire nerveux au coin de la bouche. Trop tard, elle saisit Lilly Lovedoll, sa baguette en chêne rouge qu'elle emporte à l'intérieur de sa cape, et quitte les cachot avant qu'on ne puisse lui poser la moindre question, ou la faire changer d'avis.

Sur le trajet vers le grand hall de l'école, la cadette Carter pense à Spike. Leur relation a si naturellement dévié qu'ils n'ont jamais vraiment discuté des termes de tout ça. Après le fiasco de son arrangement avec Sasha, elle a eu besoin de spontanéité et le joueur de quidditch est bien tombé. Que pensera-t-il de savoir qu'elle a vu Ferguson en date aujourd'hui ? Si l'on en croit son absence d'intérêt à développer autre chose que du sexe entre eux, rien. Sinon, il sera toujours temps pour lui de se manifester ; alors elle avisera. Voici le genre de pensées qui donnent à Alison l'impression de contrôler, au moins un minimum, sa récente obsession du genre opposé. Les magazines aussi apportent leur soutien à la rouquine, plaçant l'expérience en vedette du développement personnel. Elle doit tester si elle veut comprendre, contrairement à ce qu'en pense Viviane.

Ferguson Decker est un 5/10, maximum ; c'est la dernière chose qu'elle pense juste avant de l'apercevoir adossé à un pilier, sa clope à l'oreille, son air de pas y croire. Tu t'es changé, remarque à haute voix l'étudiante, agréablement surprise par l'apparition d'une chemise sous la veste du Poufsouffle. Elle sourit un peu bêtement pour absorber le malaise qui dure quelques secondes de trop. 

— On va où ? questionne Alison, curieuse d'apprendre le programme de son Valentin. 

— Ok. Accrochée au bras de Ferguson, l'adolescente mesure toute l'énergie et la nervosité qui circulent dans son corps et lui donnent cette allure explosive si caractéristique. Quoi ?!- mais pff t'es con ! réagit-elle immédiatement en touchant sa frange avant de lever les yeux au plafond en se disant qu'il est con, certes, mais qu'il essaye au moins de détendre l'atmosphère. Bientôt, le froid de février mord ses joues. Alison s'attendait à quitter l'enceinte du chateau car le brun et ses potes les blaireaux passent la majeure partie de leur temps à l'extérieur, qu'importe la météo.

Elle vacille, bousculée par le cinquième année incapable de suivre une trajectoire régulière. Nan j'fume pas, ça pue, souffle-t-elle en grimaçant légèrement, la chaussure embourbée dans le talus humide qui mène vers les serres. Qu'est-ce qu'il fout ? s'interroge la rouquine quelques secondes avant que le Poufsouffle n'assure avoir un plan. Quand ils arrivent à la statue de Miranda Hopkins, elle le lâche, heurtée une fois de trop par son épaule brutale. Merci, répond-elle en saisissant les violettes aux racines terreuses sans savoir si c'est mignon ou pitoyable. À cet instant, Alison regrette le date. Elle a froid, elle a le bout du nez déjà gelé et les mains sales, et il lui sort un scénario mille fois récité à l'école, car combien sont ceux qui aimeraient prétendre posséder cet immense château ? La fin lui arrache une demi-moue amusée. C'est les p'tits qui disent ça, rétorque Alison en jaugeant la taille moyenne du brun. 

Face aux serres embuées de l'intérieur, elle se souvient d'un moment passé avec Sasha, et se demande sérieusement ce qu'ils foutent ici. Des trucs illégaux ? M'appelle pas Carter. T'as enterré un cadavre et t'as besoin d'aide pour le faire disparaître ou quoi ? questionne la sorcière un peu en retrait, les mains dans ses poches, les violettes au fond, ses jambes croisées à cause du froid. Il va vraiment la faire poireauter comme ça ? Elle soupire, loin du tableau de sa Saint Valentin idéale.

D'ailleurs, ils disaient quoi entre les pages des magazines à propos du 14 février ? Ah oui, "apprendre à se connaître, soi-même et l'autre". Alison fixe la silhouette penchée de Ferguson au milieu des herbes hautes. La pénombre l'empêche de correctement distinguer ce qu'il fait. S'il pisse, elle jure, elle se barre direct. Un œil en direction des alentours, elle lance une distraction.

— T'avais pas répondu tout à l'heure, t'as d'jà eu une copine ? J't'ai jamais vu avec une fille, commente l'Écossaise en sortant sa baguette pour éclairer d'une lueur douce leur périmètre, et aussi probablement pour se rassurer. Son père hurlerait de la savoir ici, en pleine nuit, après les récents évènements. Mais bon, les absents ont tort, n'est-ce pas ? Tu lis trop d'histoires policières, continue-t-elle intérieurement, s'imaginant un instant être la suivante sur la liste des mystérieuses disparitions de ces derniers mois. T'as quelqu'un en vue ?  poursuit Alison qui retient ses dents de claquer. Si ça continue, elle va vraiment se barrer.

— Je sais, se contente-t-elle de répondre à Sasha en relevant un peu le menton, une pointe d'amusement au coin des lèvres. La vérité dissimulée derrière ce léger sourire, c'est qu'Alison aime l'initiative du Gryffondor, tombée à point nommé. Et tandis qu'ils commencent à se balancer doucement au rythme lent du slow, il continue de la surprendre en faisant la conversation. Amusée par sa maladresse, elle-même aussi à l'aise que peut l'être une adolescente qui danse (sobre) au milieu de ses camarades, elle se retient de pouffer en pinçant sa bouche et croise le regard sérieux d'un autre garçon sur la piste. Les élèves sont tous raides, on dirait des balais. Heureusement qu'Horace et Bartholomew détendent l'atmosphère en virevoltant avec autant de grâce que les fantômes expérimentés. T'as appris à danser en Ukraine ? demande alors Alison, sincèrement intéressée par la réponse de son partenaire, étonnée ce soir de le voir fouler la piste.

Ensuite elle tarde à comprendre sa question et l'observe, le temps qu'il précise ses pensées. Le nœud papillon lui donne des airs entre un jeune majordome et un employé stagiaire de Gringotts. Elle repense à la cravate dans les serres et sent ses jugulaires frapper quelques grands coups contre sa gorge. Elle a choisi de ne pas mettre de collier pour allonger son cou et ses épaules, et valoriser ses clavicules qu'elle trouve particulièrement fines en comparaison à ses kilos qu'elle estime "de trop", mais qu'elle essaye d'assumer tout de même.

Est-ce que les Carter partiront à Noël ? Cette fois, son coeur se serre. Alison n'en montre rien, sauf peut-être sa main devenue moite dans celle de Sasha. Ou alors c'est lui ? Elle l'essuie d'un geste rapide sur le velours vert et reprend ses doigts démesurés par rapport aux siens. Mh, mon père est pas mal occupé en ce moment, enrobe l'apprentie sorcière, consciente que Sasha et Charlie discutent ensemble, et qu'il sait sûrement des choses à propos de la situation, mais quoi ? De son côté elle n'évoque jamais le sujet, elle préfère prétendre que tout est normal, et tandis que son regard évite celui du Gryffondor, elle ment à moitié. On doit lancer un nouveau modèle de balai en janvier, ça prend du temps. On fera plutôt un grand voyage cet été. Alison ne questionne pas Sasha en retour ; les réfugiés restent au chateau, tout le monde est déjà au courant. 

Soudain leurs corps se rapprochent et elle se sent petite entre les bras du sixième année. Elle se rappelle Halloween, leur rencontre dans les couloirs, le corset, le noir total, la fuite. Gwen et Lucian ont tellement rabâché à la cadette Carter que Sasha allait profiter d'elle quand ils les ont trouvés qu'elle n'est pas certaine que ses souvenirs soient justes. Troublée, elle bafouille. Hein ? Sa poitrine heurte le torse du garçon et lui donne la sensation d'être à nouveau trop serrée dans la robe- c'est impossible grâce au sortilège de Freya. Bah- nan j'cherche pas, rétorque-t-elle en regardant parfois le nœud papillon un peu de travers, parfois la mâchoire de Sasha, parfois les autres élèves - flous - en arrière-plan. Nan, j'ai des demandes, mais je choisis personne pour le moment. Alison se rattrape, inspire, et ignore les paroles romantiques de la musique qui touche à sa fin.

— T'étais mon deal exclusif si tu veux tout savoir, reprend la rouquine en cherchant à déstabiliser Sasha. 

Les interventions du professeur se mêlent aux sortilèges des mannequins et Alison remarque avec soulagement qu'il rattrape le tir des élèves en mauvaise posture. Heureusement, car Sasha peine à lancer une riposte efficace, sous l’œil déconcerté de la jeune femme. Bah ? s'étonne-t-elle à haute voix, tandis que le Serpentard immobilise son propre adversaire à quelques mètres d'eux.

Mais l'attention d'Alison est vite rattrapée par la mise en garde du Gryffondor quand les oiseaux deviennent un brouillard agressif de... poussière ? Putain. Elle les perd immédiatement de vue, la silhouette de Sasha qui s'interpose entre elle et la tempête. Qu'est-ce qu'il fout ?! Derrière son coéquipier, Alison n'a plus le temps de réfléchir et le vise, lui, en utilisant la première formule de métamorphose qui pourrait l'empêcher d'avoir des projectiles dans les yeux. Capillis Longius !

Prononcé trop rapidement, le sortilège n'est pas convaincant. Devant elle, Sasha se retrouve affublé d'un carré cuivré qui ne protège rien. Son visage et tout son cou sont exposée et ils vont bientôt se faire heurter par les grains de poussière, ou quoi que ce soit d'autre. Entre temps, Alison s'est collée à son dos pour éviter d'être percutée. L'étudiante ricane nerveusement. Mpff, sorry, pouffe-t-elle, déçue quand même d'avoir échoué.