Cet enseignant et ses manières ampoulées. Ce cours. Sa petite utilité polie.

Tout, dans cette heure, irritait Liam — non pas comme une colère, mais comme une perte de temps consignée. Il aurait dû être avec son frère. Ils avaient encore à faire. À décider. À verrouiller, avant de quitter Poudlard et d’abandonner les exercices de vitrine pour des recherches plus… concrètes.

Le binôme qu’on lui avait imposé peinait déjà sur un simple sort réchauffant. Constat suffisant. Instructif, même, sur le niveau général.

Liam feuilleta son manuel de botanique sans soin, juste pour occuper ses mains. Il attendit, muet, que Neith se place sous le pommier avec son linge ensorcelé.

Puis il leva la main. Geste court. Négligent en apparence. Calculé, en réalité. Il balaya l’air devant lui en informulant un sortilège.

Le fil invisible du #Diffindo fendit l’air avec une précision presque insultante.

Deux pommes se détachèrent de leur branche dans un même souffle, comme si l’arbre obéissait d’instinct à la froide logique du sort. Elles tombèrent en cadence, lourdes et propres, et vinrent s’écraser juste ce qu’il fallait sur le linge tendu par Neith, y rebondissant à peine avant de se stabiliser dans un pli.

Liam ne leva même pas les yeux de son manuel.

- Et qu'est-ce qu'on fait de ces pommes maintenant ? Une compote ?

Rejoint par son frère, Liam échangea avec lui un regard bref - net, tranchant, suffisant - puis ils gagnèrent le laboratoire pour contempler leur œuvre.

Le chaos y régnait comme une couronne. La destruction avait labouré les murs, éventré les établis, arraché les verreries et les câbles. L’air, saturé de poussière, portait une odeur de sang chaud et de pierre brûlée ; il râpait la gorge à chaque inspiration, il collait au palais, il crissait entre les dents. Dans les halos tremblants, des gouttes rouges luisaient sur le métal tordu.

Mais une ombre gâcha le tableau.

Là-bas, dans le brouillard de gravats, une silhouette se redressa péniblement, comme tirée du sol par une volonté qui refusait de mourir. Leur mère - ou ce qu’il en restait - gisait écrasée sous les décombres. Alors cela ne pouvait être que lui. Leur père.

Un nouveau regard échangé. Un accord tacite.

Kaï se jeta à genoux près du corps inerte de la femme qui leur avait donné la vie. Tout autour, la poussière retombait en flocons gris, silencieux, obscènes. Leur père approcha à grand-peine. Chaque pas semblait lui coûter une année ; ses genoux cédèrent, et il s’agenouilla à son tour, à côté de son fils.

Liam, lui, ne bougea pas comme eux.

Sans un mot, sans un souffle de trop, il leva sa baguette. Il choisit une grosse pierre tombée du plafond — une masse anguleuse, dense, maculée de suie. Il ajusta l’angle, calcula la distance, verrouilla son poignet. Son regard resta froid, méthodique, presque clinique.

Et il prononça, bas, le sortilège : #Waddiwasi !

La pierre traversa la pièce d’un trait, sans hésitation, sans appel.

Elle heurta le crâne de l’homme, et celui-ci bascula, s’écroulant au sol dans un silence presque indécent. Mort sur le coup. Rien de plus. Rien de moins. La poussière retomba autour de lui comme un linceul.

Le froid mordant venait accentuer l'agacement à l'idée d'un cours de botanique tardif. Que l'astronomie se pratique à la tombée de la nuit était chose compréhensible. Qu'il faille - pour arroser quelques plantes - attendre que le soleil s'en fut en était une autre. Liam espérait néanmoins que cet état de fait n'était pas une excentricité du professeur, mais bien la découverte d'une nouvelle variété digne d'intérêt. 

Traversant sans un mot les couloirs et les jardins jusqu'à la serre numéro trois, il découvrit quelques élèves arrivés avant lui - aucun de sa propre maison, mais peu lui importait en réalité. Ici comme ailleurs, il n'avait pas pour vocation de se faire des amis. Déposant son cartable de cuir noir à l'entrée de la pièce, il approcha sans un mot du petit groupe et du ... pommier ? 

Un long soupir exaspéré se fit entendre. Il semblerait que ça ne soit finalement qu'une excentricité de plus.

Des notes s'élevèrent dans le manoir, résonnant contre les pierres des murs, renvoyant en échos dans chaque pièce leurs sonorités macabres. Liam était remonté dans sa chambre, il traçait sur dans son carnet les fines lignes de runes qu'il devait encore travailler avant la rentrée de septembre.

La rentrée, qu'elle vaste blague... mais il fallait donner le change, à plus forte raison avec ce qui arriverait dans quelques minutes. Il y aurait sans doute une enquête et - s'il lui importait peu ce qu'on pouvait penser de lui - il était impensable qu'on puisse lui retirer, à lui comme à son frère, une once de liberté. C'était vital.

Les secondes 'écoulèrent lentement, devenant peu à peu des minutes, jusqu'à ce que le bruit des pas sur la pierre se fit entendre dans le petit couloir. Posant sa plume à côté du parchemin sur lequel il travaillait, Liam saisit doucement sa baguette et bascula la tête en arrière sur son siège en un décompte silencieux.

BOUM

Les pierres de la maison tremblèrent à l'unisson tandis qu'il se leva d'un mouvement souple. Pas de hâte, pas de panique, pas même une once de surprise. Après tout, il savait pertinemment ce qui venait de se produire. Ou du moins il l'espérait, se salir les mains n'était pas dans sa nature.

1 : les deux parents Ombrage sont parvenus à se protéger de l'explosion, bien que secoué - ils sont en vie

2 - 3 : la mère Ombrage est décédée dans l'explosion, le père respire encore malgré ses blessures

4 - 5 : le père Ombrage est décédé dans l'explosion, la mère respire encore malgré ses blessures

6 - 7 : les deux parents Ombrage sont grièvement blessés, bien qu'inconscients : ils respirent encore

8 : soufflés par l'explosion, leur corps appartient aux flammes : les deux parents Ombrage sont morts

Liam glissa d’un quart d’appui pour dégager sa ligne, constatant qu’Alison s’était interposée entre lui et Lyle tandis que Sasha filait vers la base adverse. Il n’éprouva ni hâte ni agacement : seulement la nécessité de la faire céder vite pour refermer le couloir. Sa baguette remonta d’un geste court, angle verrouillé sur le centre de gravité. « Everte Statum. »

Le maléfice se comprima parfaitement et la cueillit en plein axe : renversement net, souffle coupé, chute incontrôlée. Son appui vola en éclats ; impossible pour elle de couvrir qui que ce soit avant plusieurs battements — fenêtre franche pour Liam.

Réussite critique, Liam se positionne en B3

Liam ne perdit pas de temps : le chuintement du Protego encore dans l’air, il reprit l’angle et resserra sa ligne sur la main d’Alison. Son souffle se coupa net, son poignet fixa la trajectoire. Il chercha uniquement la prise, pas la personne. « Expelliarmus. » Le trait rouge partit, propre, sans débord.

Impact propre mais moins compact : la baguette sauta de sa main ou vola de biais à courte distance. Elle conservait ses moyens, mais devait rompre sa visée et récupérer avant de relancer.

La maison était calme, propre, prête. Rien ne manquait. Ce soir, ils exécuteraient le plan : provoquer, au laboratoire, une réaction incontrôlée qui tuerait leurs parents et passerait pour une erreur de manipulation.

Liam descendit au sous-sol. Il ouvrit les armoires, vérifia l’inventaire, puis agit sans hésiter. Il remplaça le flacon de stabilisant par un liquide inerte, incolore. Il desserra d’un quart de tour la valve de sûreté de l’alambic. Il raya, d’un trait fin, l’anneau de protection gravé sous le brûleur pour que le bouclier cède à la montée en température. Il glissa dans la caisse d’ingrédients une poudre très réactive à la chaleur, conditionnée dans le même type de sachet que l’additif habituel. Tout devait se confondre.

Il souleva ensuite la cloche de verre, posa un chiffon légèrement imbibé d’alcool sous l’établi, invisible si l’on ne se penchait pas. La flamme, en cas de débordement, trouverait de quoi s’emballer.

Il nettoya ses traces : poignées, robinets, bords des flacons. Il remit chaque objet exactement là où il l’avait pris. Le laboratoire présentait l’aspect d’une séance ordinaire, avec un seul détail qui comptait : la suite logique menait à une surpression, un embrasement, des fumées toxiques. L’heure convenait. Sa mère venait toujours “finir” quelque chose après le dîner. Son père passait systématiquement vérifier les montages avant de remonter. Deux présences, un même point d’impact.

Il remonta au rez-de-chaussée. Dans le couloir, l’odeur de cire se mêlait à celle de la pierre humide. Il se posta à l’endroit prévu, à portée de vue de l’escalier qui menait au laboratoire, assez loin pour qu’on n’associe pas sa présence à la pièce.

Il tourna la tête vers son frère. Sa voix se fit sifflement, sèche et basse, en fourchelangue :

— Tout est prêt, espérons que nous n'ayons pas à finir le travail manuellement... ma robe est neuve.

Liam pivota de quarante-cinq degrés, sans perdre un gramme d’appui, et verrouilla son angle sur Alison Carter. Sa main guida la baguette comme un compas, ligne droite sur le centre de masse, respiration brève, regard fixe. Il glissa d’un demi-pas pour dégager la voie des siens, puis abaissa l’épaule, mécanique froide enclenchée. « Everte Statum. » Le sort partit net, dans l’intention simple de rompre sa garde et d’ouvrir la suite.

Le sort pourrait atteindre Alison et la forcer à reculer, brisant sa visée et son angle ; elle doit se rétablir avant d’enchaîner. Toutefois, si elle parvient à opposer une défense opportune, l’impact sera absorbé et l’effet de renversement annulé — Liam n’obtiendra alors qu’une brève ouverture.

Liam se coula jusqu’au bord du chemin, dans l’ombre d’un muret bas, où le souffle des sorts passait encore sur l’air. Il prit l’angle, fixa un point au-delà des voiles, puis leva la baguette comme on enclenche un mécanisme. La joute avait commencé, et il n’attendait plus que l’ouverture : il préférait l’impact net à l’esbroufe.

Il visa Sasha sans détour. Un geste court, précis, presque clinique. « Brontaflux. » La vibration naquit dans le poignet, se comprima dans le bois, puis partit comme un verrou qu’on retire. Il n’éprouvait rien, sinon l’envie méthodique d’en finir proprement.

L’onde se compacta à la perfection et frappa en plein centre : souffle tonitruant, acouphènes assourdissants, équilibre pulvérisé. Le monde devenait blanc et lointain pendant de longues secondes ; toute coordination était mise en défaut, la garde impossible à tenir dans l’immédiat.

Suite à sa réussite critique, Liam prend la position de Sacha et se trouve donc en C2

Liam hocha lentement la tête, marquant l’acceptation muette du plan avant même que Lyle n’ait terminé. Son regard traversa la ligne tracée, évaluant en une fraction de seconde chaque position, chaque angle mort à surveiller. Sans un mot supplémentaire, il se glissa à l’extrémité droite de la formation, son foulard violet épousant parfaitement le poignet, comme un signal discret d’allégeance.

La terre meuble plissa sous ses bottes, mais il ajusta chacun de ses pas, calibrant la pression pour ne jamais trahir la moindre hésitation. Sa baguette, légère et froide dans sa main droite, resta immobile, prête à jaillir dans un geste sec et précis au premier signe d’attaque. Il n’éprouvait ni crainte ni excitation : seul importait l’efficacité.

Il coula un regard bref vers chacun de ses coéquipiers, sans y déceler de faiblesse apparente, si on oubliait l'inexpérience des plus jeunes. Puis, son attention se fixa sur le drapeau adverse, silhouette lointaine et promise. Le vent jouait dans les voiles fatiguées, mais Liam ne se laissait distraire ni par les ondoiements du tissu ni par l’agitation du monde alentour. Il attendit, immobile, la première occurrence de la stratégie, prêt à l’exécuter sans la moindre once de pitié.

Liam arriva sans un bruit, ses bottes de cuir sombre à peine perceptibles sur la terre détrempée. Il s’immobilisa un instant au seuil du terrain, le regard glacial glissant sur les caisses de bois fissurées et les draps fatigués. Il ne salua personne, ne chercha ni la professeure ni les rares élèves déjà présents. Il admit seulement l’espace dans son champ de vision, comme on note un état de fait, sans émotion ni jugement.

Il avança d’un pas mesuré, chaque mouvement calculé pour ne pas déclencher le moindre crissement ou lueur accidentelle. L’air humide glissa contre sa peau, mais il resta impassible, offrant à la brise la même indifférence qu’au monde extérieur. Sans un mot, il contourna les troncs et les haies rabougries, choisissant son chemin selon les angles tranchés que dictait son esprit méthodique.

Arrivé à quelques mètres d’Aingeal, il s’arrêta, jambe droite fléchie, bras le long du corps. Son regard se posa sur les lignes géométriques du terrain, comme pour en déchiffrer l’architecture avant même de recevoir les consignes. Il ne chercha pas à se mêler aux autres élèves. Dans son silence, il offrit à la forteresse de caisses et de bottes de foin une reconnaissance presque professionnelle : évaluer, comprendre, dompter. Il n’avait qu’un seul objectif, et celui-ci n’était pas le Tournoi : parfaire ses connaissances. Point.

Puis, immobile, Liam tourna légèrement la tête vers Flora, sans que son regard ne trahisse la moindre curiosité. Il croisa simplement son absence d’intérêt, et son attention revint aussitôt au terrain : toutes les pièces du dispositif devaient être intégrées dans son plan. Il attendit la suite avec la même froide détermination qui le poussait toujours en avant.