Allo maman, bobo...

La nuit a été courte. Pas que tu sois fatigué, non. L’excitation, l’adrénaline, et peut-être un soupçon de nervosité t’ont empêché de trouver le sommeil. Maintenant que l’idée a germé dans ton esprit, il n’est plus question de reculer. T’as toujours su que ton don pouvait te servir à bien plus que de simples farces ou quelques évasions nocturnes. Mais c’est la première fois que tu l’utilises pour quelque chose de ce genre. Quelque chose qui pourrait vraiment avoir un impact.

Alors, tôt ce matin, alors que le château s’éveille doucement, tu te prépares. Dans un coin reculé des couloirs, à l’abri des regards indiscrets, tu fermes les yeux et laisses la transformation opérer. Une sensation familière parcourt ton corps, une vague de frissons qui te fait légèrement trembler. Tes traits s’étirent, tes cheveux changent de texture, ton corps s’affaisse légèrement. Quand tu rouvres les yeux, ce n’est plus Flynn Ryder qui se tient là.

C’est Basil Banks.

Tu prends une grande inspiration. C’est une chose de prendre son apparence, une autre d’adopter sa posture, sa manière de marcher, l'expression de son visage. C’est ça, le plus difficile. Tu n’as jamais vraiment fait attention à lui avant hier soir. Et maintenant, tu es lui.

Les couloirs sont calmes à cette heure-ci. Quelques élèves passent, mais personne ne semble faire attention à toi – à lui. Et quelque part, ça te serre un peu le ventre. Tu n’es qu’un visage parmi d’autres, invisible, insignifiant. Tu comprends mieux pourquoi personne ne fait rien. Tu continues ta route, ajustant ta démarche, baissant un peu les épaules, regardant le sol. Jouer ce rôle ne devrait pas être si difficile, et pourtant, t’as un drôle de goût dans la bouche.

Tu arrives bientôt devant le bureau du professeur Brooks. L’ombre de la porte se dessine devant toi, imposante, et soudain, un frisson parcourt ton dos. Ce n’est pas la première fois que tu t’infiltres quelque part sous une fausse identité, mais là, c’est différent. C’est pas un jeu. C’est pas une blague.

Tu vas devoir être convaincant.

Tu inspires profondément, une dernière fois. Puis tu lèves la main vers la porte.

Charlie est libre jusqu'à 10h le mercredi matin car elle n'étudie pas la culture moldue, matière dégradante pour les Non-Maj, selon son propre avis. Il se trouve qu'Alison commence ses cours à 10h aussi, grâce à l'arithmancie qu'elle considère inutile dans la vie quotidienne d'une femme accomplie. Depuis la rentrée, la benjamine Carter a pris l'habitude de se joindre aux révisions de sa sœur chaque mercredi avant 10h, mais celui est un peu spécial.

Dimanche 8 octobre, Alison a baffé sa petite sœur. Et depuis dimanche, la Serdaigle est restée marquée par les évènements qui ont suivi sur le perron du chateau. Elle n'a plus revu Sasha, comme s'il l'évitait. Elle a très mal dormi.

Alors, la boule au ventre, la 3ème année fredonne dans les couloirs des cachots pour se donner le courage d'affronter son premier tête-à-tête avec Alison depuis l'altercation. Prétendre que tout va bien l'aide souvent. Puis son sourire s'étire sincèrement lorsqu'elle aperçoit une silhouette familière près des salles de classe. 

— Bonjour Basil Banks, chantonne-t-elle, pétillante. Le garçon semble confus. Charlie parcourt les derniers mètres en sautillant, réellement heureuse de rencontrer son camarade à cet instant de la journée. Tu fais quoi- oh ! s'exclame toute seule la pré-adolescente en comprenant qu'il se tient devant la porte du bureau de Daryl Brooks, leur professeur de potion et le directeur des Gryffondor. Il est gentil, t'inquiète pas, tu le connais en plus, rassure Charlie d'un sourire doux, la voix basse pour éviter que le potionniste ne les entende à travers la porte.

Soudain, elle réalise quelque-chose et se penche afin d'embrasser la joue fraîche de Basil Banks. J'ai eu tes photos de Lord Ribbit à mon courrier, merci, elles sont majestueuses, comme lui ! Leurs regards se croisent et la rouquine voit l'embarras du Gryffondor. Elle baisse les yeux, une pointe douloureuse au fond du coeur. 

— T'avais raison au fait, il a disparu, souffle-t-elle tristement avant de remarquer le poignet nu du blond. Ses doigts attrapent un bracelet de perles aux teintes flamboyantes parmi les siens, qu'elle installe à la main du photographe. T'as oublié d'mettre mon bracelet, mais regarde, j't'en donne un de secours. Et comme on peut entendre le mur d'entrée à la salle commune des Serpentard frotter lourdement le sol en s'ouvrant plus loin, Charlie s'échappe rapidement. 

— J'dois y'aller, ma sœur m'attend ! On s'croise en Histoire de la Magie Basil Banks, ta matière préférée ! s'écrie-t-elle avec espièglerie avant de disparaître, l'esprit définitivement moins lourd maintenant. 

Tout va trop vite.

Tu n’as pas le temps de réagir, pas le temps de réfléchir. Une voix chantonne ton nom et avant même que ton cerveau ne connecte les points, Charlie Carter est déjà là. Trop proche. Trop vive. Trop imprévisible. Tu t’attendais à tout, sauf à ça. Un baiser furtif sur la joue. Une explosion d’énergie pure. Une avalanche de mots et d’émotions que tu n’as pas le temps de trier. Ton cœur rate un battement.

Merde.

Ton regard s’accroche au sien, mais elle ne remarque rien. Elle continue, fluide, insouciante, tandis que toi, tu luttes pour rester dans ton rôle. Elle parle de Lord Ribbit, de photos, de bracelets, et toi, tu ne fais que subir. Jusqu’à ce que son poignet attrape le tien. La pression est légère. Geste anodin pour elle, coup de tonnerre pour toi. Tu baisses les yeux, et avant même d’avoir compris ce qui t’arrive, un bracelet aux couleurs éclatantes ceint ta peau. Tu es piégé.

Tu avales ta salive avec difficulté. L’air te semble plus lourd. Elle s’éloigne. Elle s’échappe. Une dernière phrase, un éclat d’espièglerie, et elle disparaît.

Et toi, tu restes là. Tu devrais bouger. Frapper à cette foutue porte. Mais tu es figé. Ton poing se serre, ton souffle se bloque.

Et c’est là que tu le sens. Un frisson. Une chaleur sous la peau.

1 : Tu maîtrises ton pouvoir.
Tu inspires lentement. Tu canalises. L’onde passe, menace de déborder, mais tu la retiens juste à temps. Tu rouvres les yeux. Rien n’a changé.

2 : Tes cheveux virent au rouge cramoisi.
Tu n’as pas besoin d’un miroir pour savoir. Tu sens le changement, la trahison de ton propre pouvoir. L’urgence te percute de plein fouet. D’un geste sec, tu arraches le bracelet de ton poignet, le fourres dans ta poche. Tu dois te calmer. Tu dois retrouver le contrôle. Vite.

À toi de jouer @Azaël 

Les dés sont jetés ! Voici les résultats :

Dans moins d'une semaine, la pleine lune serait à son apogée. Daryl n'avait guère besoin du moindre calendrier lunaire pour le savoir : la fatigue commençait à se faire sentir, bien qu'il parvint sans peine à garder les apparences. Et elles étaient importantes lorsque l'on travaillait au quotidien avec des adolescents. Ces derniers avaient un don pour tester les limites des adultes, encore et encore, et Daryl mettait un point d'honneur à ce que les siennes ne soient jamais dépassées. En ce mercredi, il n'avait cours qu'avec les septième année, en deuxième partie de matinée, ce qui lui laissait les premières heures du jours de tranquillité.

Il en profitait pour refaire son stock de Tue-Loup et de philtres revigorants. Les chaudrons reposaient tranquillement alors même que quelques coups se firent entendre à la porte de son bureau. Par habitude, il recouvrit lesdits chaudrons afin d'en cacher le contenu, avant d'aller ouvrir la porte. Il n'avait pas de rendez-vous, et il était bien rare que les élèves viennent à une heure aussi matinale pour lui parler de leurs petits problèmes. Aussi, la présence de Basil Banks, troisième année de sa maison, lui fit hausser un sourcil.

- Monsieur Banks, je n'vous attendais pas. Entrez donc, l'invita-t-il d'un geste de la main tout en s'effaçant de l'encadrement de la porte.

Le bureau du professeur n'avait rien de bien extravagant, encore moins de superflu. On savait dès l'entrée qu'il s'agissait là de l'antre du maître des potions de Poudlard. Les étagères étaient remplies de fioles et d'ingrédients en tous genres, tandis que de nombreux instruments nécessaires à la concoction de potion s'étalaient sur les différents plans de travail. Quelques recettes et notes importantes figuraient sur des parchemins en évidence. Enfin, plusieurs chaudrons aux couvercles fermés se trouvaient dans la pièce, certains sur le feu, d'autres en attente de préparation. 

L'espace était parfaitement aménagé, et au centre de tout cela trônait le bureau de Daryl. D'un coup de baguette, il fit apparaître une chaise pour son élève, lui désignant le siège d'un signe de tête avant de couper le feu sous ses chaudrons - il préférait mettre en pause ses préparation afin d'être pleinement attentif à ce que venait faire Basil Banks dans son bureau.

- Et bien, je vous écoute, Monsieur Banks, que me vaut le plaisir de votre visite ? demanda-t-il poliment.

Le battement sourd de ton cœur cogne dans ta poitrine alors que la porte s’ouvre sur Daryl Brooks. Dans l’encadrement, il te toise d’un sourcil haussé, l’air intrigué mais pas suspicieux. Pas encore. Tu t’efforces de garder ton visage impassible. Pas de place pour l’hésitation.

Il t’invite à entrer. Tu obéis sans un mot, franchissant le seuil de son bureau avec une retenue qui ne t’est pas naturelle. L’espace autour de toi respire la précision et l’ordre, tout est à sa place, méthodiquement arrangé comme dans l’esprit du maître des potions.

L’odeur âcre des ingrédients en train d’infuser te chatouille les narines. Sur le côté, des chaudrons couverts trônent sur leurs feux réduits, gardant leurs secrets. Tu inspires lentement. Garde ton calme.

Une chaise apparaît d’un coup de baguette, et d’un geste sobre, Brooks t’invite à t’asseoir. Tu hésites une fraction de seconde, puis tu prends place, lissant machinalement le tissu de ton pantalon pour occuper tes mains. Ne pas paraître nerveux. Ne pas laisser le moindre détail trahir ce que tu es réellement.

Brooks t’observe, attentif mais patient. Il attend que tu parles. Tu humectes tes lèvres, cherchant à articuler tes pensées avec la retenue et la justesse qui conviendraient à Basil Banks. Mais maintenant que tu es là, face à lui, la tâche te semble plus ardue.

Tu prends une inspiration discrète avant de commencer :

— Monsieur… je voulais vous parler de quelque chose d’important.

Ta voix est mesurée, calculée, plus posée que d’habitude. Pas d’intonation joueuse, pas de bravade. Tu ne peux pas être Flynn Ryder, pas ici.  Tu baisses brièvement les yeux, comme si rassembler tes mots demandait un effort. Puis tu relèves le regard, l’air sérieux.

— Il s’agit de… certains élèves.

Tu marques une pause. Tu dois faire attention à chaque mot.

— Je… enfin, je sais bien que vous avez beaucoup de choses à gérer, et que ce genre de choses ne remonte pas toujours jusqu’à vous, mais… ça dure depuis longtemps.

Une tension s’accroche à ta gorge. Tu fais semblant de chercher tes mots, mais en vérité, tu retiens une colère qui ne t’appartient pas complètement.

— Je… j’ai essayé d’ignorer. De ne pas répondre. De ne pas montrer que ça me touche. Mais…

Tu inspires profondément.

— C’est tout le temps. Tout le monde ne s’en rend pas compte, mais c’est constant.

Tes doigts se crispent légèrement sur le tissu de ton pantalon. Tu ne dis pas tout, pas encore. Tu ne détailles pas les ricanements à peine étouffés dans les couloirs, les commentaires murmurés, les chaises tirées juste au dernier moment pour le faire trébucher.

— Je ne viens pas vous voir parce que j’attends quelque chose en particulier…

Tu te redresses légèrement, ancrant ton regard dans celui du professeur.

— Je voulais juste que vous le sachiez.

Le silence s’installe un instant, et tu le laisses planer, comme Basil l’aurait fait.

Mais à l’intérieur, ton cœur bat bien trop fort.

Patient, Daryl attendit que le gamin se décida à parler. Il savait d'expérience que les pousser à en dire trop risquait simplement de les pousser à ne pas en dire suffisamment, et il préférait que Basil finisse de lui dire tout ce qu'il désirait avant de prendre lui-même la parole. Il prit d'ailleurs sur lui de garder un air totalement impassible afin de ne pas l'influencer inconsciemment. Pourtant, à l'intérieur, il sentait une colère froide monter. Un gamin de sa maison se faisait harceler depuis Merlin seul savait combien de temps, et il était au courant seulement maintenant. Il planta son regard dans celui de son élève, visiblement on ne peut plus sérieux.

- Tu fais la bonne chose en m'en parlant, Basil, commença-t-il lentement, pleinement conscient que cela devait demander un courage extrême de la part du gamin pour venir se plaindre à un adulte. Et pour une situation aussi sérieuse que celle-ci, le prénom et le tutoiement venaient d'eux-mêmes. Cependant, tu ne peux pas me dire cela et n'attendre  rien de moi.

Il était hors de question que Brooks resta les bras croisés alors même que des harceleurs arpentaient les couloirs de Poudlard dans la plus grande des impunités. Il avait toujours été particulièrement à cheval sur la justice, et bien qu'il détestait revêtir son ancien rôle d'agent de police face à des adolescents, il savait qu'il n'en avait parfois pas le choix. 

- S'en prennent-ils à toi uniquement verbalement ou aussi physiquement et magiquement ? demanda-t-il, bien décidé à aller au fond de cette histoire. Il était désormais évident que Basil Banks ne sortirait pas du bureau de Daryl avant d'avoir donné tout ce qu'il pouvait concernant ses bourreaux.

Il trouvait tout de même ça étonnant de la part de Basil d'oser ainsi en parler. Le garçon était du genre plutôt renfermé. Evidemment, Daryl appréciait pleinement cette initiative, il en était simplement surpris. Se penchant légèrement en avant, les coudes appuyés sur son bureau, Brooks posa alors la question qui lui brûlait les lèvres. La plus importante de toutes pour faire cesser tout cela, finalement.

- Tu vas devoir me donner des noms. Je sais que ce n'est pas facile, mais j'ai besoin de savoir. Pour qu'ils ne recommencent pas envers toi, mais aussi envers d'autres, expliqua-t-il patiemment.

Parce qu'il savait que les harceleurs se lassaient souvent de s'en prendre encore et toujours à la même personne. Si Basil était une cible, il devait y en avoir d'autres. Qui n'avaient pas la force de venir en parler.

Tu baisses un peu les yeux quand il te répond. Le tutoiement te prend de court. L’attention sincère aussi. T’as l’habitude qu’on ne t’écoute qu’à moitié — Flynn Ryder, c’est celui qu’on regarde en roulant les yeux. Mais là, tu joues un autre rôle. Et les mots du professeur Brooks tombent comme un filet qu’on te lance pour te retenir.  

Tu sais que tu ne peux pas reculer. Tu l’as voulu, ce moment. T’as fait tout ça pour en arriver là.  

Alors tu hoches la tête, lentement, et tu commences à parler.  

— C’est… c’est surtout verbal, ouais. Des remarques, des petits trucs. Jamais rien de frontal.  

Tu fais une pause, calculée. Comme si ça te coûtait de dire tout ça. Parce que ça devrait.  

— Mais c’est pas ponctuel. C’est constant. Tout est dans la manière. Ils murmurent, ils rient, et parfois même ils font semblant de rien. Comme si j’exagérais.  

Tu lèves les yeux vers lui, brièvement. Juste assez pour accrocher son regard sans t’y brûler.  

— C’est rare qu’ils lancent des sorts ou qu’ils me touchent. Mais c’est… lourd. Usant. Tu finis par croire que c’est toi le problème.  

Tu t’entends parler, et une part de toi se demande si t’es encore en train de jouer. Parce qu’à force de marcher dans les pas de Basil, tu ressens des choses qui ne t’appartiennent même pas.  

Puis vient la question. Les noms. Bien sûr.  

Tu sens ta gorge se serrer. Tu n’as pas la liste complète. Juste des impressions. Des silhouettes croisées. Tu ne peux pas trahir ta couverture.  

Alors tu fais ce que tu fais de mieux : tu brodes, juste assez pour que ça sonne vrai.  

— Il y a un Gryffondor, un quatrième année, grand, brun, cheveux un peu bouclés. Il rigole tout le temps. Il a un groupe avec lui. Deux autres, je crois. J’connais pas tous les noms.  

Tu te balances légèrement en avant, mains serrées sur tes genoux.  

— Des fois, c’est même pas eux qui disent les trucs les plus blessants. C’est ceux qui entendent et qui disent rien. Qui rient doucement. Ça te colle à la peau.  

Tu marques un silence.  

— J’veux pas qu’ils soient punis pour rien. J’veux pas… de scandale.  

Tu regardes Brooks dans les yeux cette fois.  

— J’veux juste que ça s’arrête.  

Et même si c’est pas toi que ça concerne, même si t’as pris le visage d’un autre, ce que tu viens de dire, là, dans le fond… c’est vrai.