Elle fixe les tâches verdâtres qui dansent sur son parchemin ; ce sont les lueurs du lac en face duquel Alison a tiré son fauteuil. Proche des vitraux, la sorcière profite d'un moment de calme pour planifier sa préparation au tournoi. Il lui reste précisément vingt jours avant le lancement de la première épreuve, tous matérialisés par des cases numérotée de 17 à 3.

Le salon des Serpentard est vide en ce début d'après-midi. Les élèves des autres niveaux sont en classe, et les sixième année sont dispersés entre le cours de divination, la salle d'étude, et la bibliothèque. L'Écossaise mordille l'extrémité de son crayon à papier. Pensive, elle peine encore à réaliser que c'est elle, la Championne de Poudlard. Derrière la vitre, les algues ondulent paisiblement. Parfois, une créature passe au loin, ou un petit poisson plus proche. Dans l'âtre de l'immense cheminée, un feu crépite pour réchauffer la pièce. Vêtue de son uniforme, la rouquine ressent le besoin de desserrer sa cravate, de mois en moins à l'aise avec l'idée d'être l'élue de son école - pourtant, n'était-ce pas ce qu'elle avait en tête depuis l'année dernière ? S'entraîner, mettre son nom à l'intérieur de la Coupe de Feu, et remporter le trophée ; un plan parfait, devenu terrifiant hier lorsque son nom a provoqué un tonnerre d'applaudissements. 

Brièvement, la pendule sonne 2:45. Ce midi, Alison n'a rien mangé. Elle devra commencer par ça ; s'alimenter convenablement. Alors, elle écrit REPAS deux fois dans chaque case de sa feuille posée sur son ouvrage scolaire, L'Abrégé des sortilèges communs et de leurs contre-attaques, lui même contre ses jambes repliées.

C'est un bon début.

L'annonce des élus du tournoi t'a foutu un sacré coup au moral. Tu comptais là-dessus. T'étais persuadé d'avoir tout ce qu'il fallait pour être le champion de Poudlard. Après tout, t'es pas trop mauvais en cours, t'es plein d'ambition, et t'es pas le dernier pour fomenter quelques plans plus ou moins sympathiques afin de sortir victorieux de n'importe quelle situation. Mais non. C'est Alison Carter qui a été choisi par la coupe. Alison fucking Carter. Tu l'aimes bien, Alison. Vous avez passé de bons moments ensemble. Tu fais sûrement partie des rares qui savent qu'elle est plus que ce qu'elle montre en permanence aux gens. N'empêche que ça te fout grave les boules que ce soit elle. Qu'est-ce qu'elle a de plus que toi ?

Pis franchement, qu'est-ce que ça peut lui apporter dans la vie ? Elle va juste angoisser à mort à l'approche de chaque épreuve. Elle a rien à en tirer. Elle est la fille d'Owen Carter, son futur est assuré. Le tien c'est pas la même chose. Tu t'en sors vachement bien pour l'instant. Mais t'es pas con. Tu sais qu'une carrière de sportif, ça peut finir aussi vite que ça a commencé. Une mauvaise blessure et c'est foutu. Adieu le salaire, adieu les fans, bonjour la vraie vie. Et toi, dans la vraie vie, t'as rien pour assurer tes arrières. Pire encore, rien pour assurer celles de Flynn. Gagner ce tournoi, ça aurait été une sacrée pierre à ajouter au dossier de ton émancipation et de l'obtention de sa garde officielle. Mais non. A cause d'Alison, c'est mort. A cause d'Alison, il devra retourner chez tes parents l'été prochain, et se bouffer tous les coups que tu seras pas là pour prendre parce que t'es en plein entraînement.

T'as plus que les boules en fait. T'as la rage. Elle t'a volé ta place. Elle a niqué tout ce plan que t'avais mis en place. T'as assisté à tous ces putains de cours de soutien en ratant des entraînements pour rien. Alors quand tu tombes sur elle dans la salle commune, tu te fais pas prier pour t'approcher. Te laisser tomber dans un fauteuil pas loin d'elle, l'air décontracté. L'indolence habituelle, mais le sourire plus mesquin.

- Ben alors, la grande championne de Poudlard reste seule dans son coin ? Tu flippes, Carter ?

Le nom de famille tu l'utilisais plus avec elle. Mais là il revient de lui-même. Putain d'Alison.

Elle continue de mordiller distraitement l'extrémité de son crayon en voyant Spike arriver. En dehors des cours, ils se sont vus moins souvent depuis la rentrée de septembre qu'au printemps dernier. Leur relation a beau être décousue, rythmée par des hormones capricieux et des plannings chargés, au moins avec lui, Alison sait à quoi s'en tenir. Rien : pas de fausses promesses, pas d'hygiène douteuse, et pas de violence, d'insultes, ou d'incivilités. Il la laisse expérimenter des trucs, elle ne le bassine jamais avec le quidditch ou les autres filles ; bref, ils font ça sans attaches, et jusqu'à maintenant, ça lui convenait. C'était d'ailleurs pas rare qu'ils profitent des trous dans leurs emplois du temps, comme celui-ci, pour se voir. 

L'Écossaise pose le livre et la feuille sur l'accoudoir du large fauteuil en fixant le brun. Carter ? Elle cille légèrement. Elle n'a pas eu le temps de penser à la réaction de Spike face à sa désignation par la Coupe, trop préoccupée par la désignation en elle-même, et par la réaction de sa famille. 

Son regard passe du Serpentard à son parchemin, puis du parchemin au Serpentard, tandis qu'elle change la position de ses jambes. J'ai pas peur, j'm'organise, ment-elle éhontément, le crayon au bord des lèvres. Ses prunelles sondent le visage de Spike qu'elle connaît depuis la première année. Elle sait pertinemment qu'il voulait faire le tournoi. Il n'a pas hésité une seule seconde pour jeter son nom à l'intérieur de l'artefact le soir de sa mise à disposition des étudiants. Ses groupies l'ont applaudi. T'es pas trop deg' ? lui demande sincèrement Alison. 

— Ma sœur pensait qu'tu s'rais sélectionné, ajoute-t-elle sans arrière-pensée. 

Tu plisses un peu les yeux pour la regarder quand elle reprend son nom de famille. Pas de confirmation, ni d'infirmation. Juste ce sourire qui n'a rien de sincère et tes bras qui se posent sur les accoudoirs tandis que tu te laisses aller un peu plus dans le fauteuil, comme s'il t'appartenait pleinement. Alors quand elle répond, tu souffles du nez, dans une ironie nullement voilée. Tu secoues la tête de gauche à droite, sans la lâcher des yeux. 

- C'est ça, ouais, prends-moi pour un con. 

Sûrement que ton seum dégouline un peu plus que prévu. Alors tu le prends encore plus mal qu'elle te demande si t'es pas trop deg. Elle savait que c'était important pour toi. Que c'était même l'une des seules choses qui importaient vraiment.

- Deg ? De quoi ? Qu'tu m'aies pris ma place pour un caprice ?

Parce que c'est bien ce que c'est pour elle. C'est ce que tout est, pour Alison Carter. Un putain de caprice. La meuf se rend même pas compte, c'est évident. Alors ce que pense sa petite soeur, t'en as carrément rien à carrer. La vérité, c'est que tout le monde penserait que ce serait toi. Le plus jeune joueur de Quidditch professionnel depuis Blackburn. C'était ton moment. Ta putain de gloire éternelle à aller chercher et à foutre sous la tronche des services sociaux. 

Alors tu te lèves soudainement, pour récupérer le parchemin sur la table d'un geste vif. Tu le parcours des yeux.

- Repas ? Sérieux ? C'est comme ça qu'tu comptes gérer un tournoi du genre ? En notant sur ton calendrier qu'tu dois manger ? 

Comme les lueurs du grand lac noir, le ton entre Spike et Alison change rapidement. Elle comprend qu'il est vexé au moment où il rétorque qu'elle participe pour satisfaire un caprice. Il n'est même pas fier d'elle, ou inquiet, non - juste dégoûté. Immobile dans un premier temps, elle se lève lorsqu'il lit son parchemin avec dédain. De quoi j't'ai pris ta place ?! T'as oublié qu'c'est la Coupe qui choisit ? Et d'où c'est un caprice ?! T'es fou toi hein, avec ton putain de melon de joueur de quidditch pro, pourquoi tu ne vas pas faire joujou avec ta panoplie du parfait sportif ailleurs, pense-t-elle, sans l'ajouter. La vérité, c'est que personne ne sait à quel point la cadette Carter a besoin de se prouver des choses pour avancer, qu'elle n'arrivera à rien si un évènement tel que le tournoi des sorciers ne la propulse pas au rang de gagnante aux yeux des gens. 

Plantée devant Spike Ryder, elle le fixe, visage fermé. Bien sûr, qu'ils se connaissent depuis qu'ils ont onze ans, partagent la même table lors des repas, mais qu'il a jamais su qu'elle a des problèmes alimentaires- faudrait qu'il se soucie un minimum d'elle pour ça. Faudrait qu'elle se cache un peu moins aussi. J'ai mis repas parce qu'c'est l'heure des repas, c'est tout. J'vais mettre les autres trucs, rétorque-t-elle froidement, blessée qu'il puisse si mal prendre sa désignation. Alors, elle récupère la feuille et se tourne vers le fauteuil pour la ranger à l'intérieur de son sac. 

— J'vais gérer. T'inquiètes pas que j'vais gérer. J'ai volé la place de personne. Elle rumine. Elle savait qu'elle attirerait la convoitise et la jalousie d'autres étudiants, mais ne pensait pas que ça viendrait de lui. T'as d'jà l'quid pour briller. À son tour d'avoir quelque-chose, de marquer les esprits. Agacée, elle balance ses affaires en vrac au fond du sac sans regarder le Serpentard.