Qu'est-ce qu'il peut bien foutre ici ? C'est la question que Ren se pose encore et encore tandis que son regard guette les allers et venues derrière la vitre. Le temps est maussade, le sol agrémenté d'une couche de neige laissant perler par endroit de fines couches de verglas. À l'abri dans l'auberge de Trois-Balais, le sorcier profite du feu ronflant des cheminées, mêlé au répliques étouffées des quelques clients. À ses côtés sur la banquette, son étui à guitare, usé et saturé de plusieurs stickers et graffitis en tout genre.

Il en est à sa deuxième bière, bien qu'il ne soit pas midi.

Contrairement à son habitude, Ren est arrivé en avance au point de rendez-vous. Pour se laisser le temps d'une performance sur la place du village, s'était-il dit. À la place, il s'est contenté de fumer plusieurs cigarettes devant l'établissement avant d'y rentrer pour se commander à boire. La vérité, c'est qu'il se tire à tout moment. S'il est venu autant à l'avance, c'est peut-être bien pour s'laisser le temps de s'enfuir dès qu'il aura changé d'avis. Les jambes, agitées, se joignent au mouvement irrégulier de ses doigts contre la table. Mécaniquement, il passe une main dans ses mèches bordélique.

Puis, au travers de la fenêtre, une silhouette qu'il reconnait immédiatement. Petite. Fine. Aussi pâle que le décor qui semble presque l'engloutir. Ses cheveux blonds sont rassemblés sous un bonnet grisâtre, et elle est presque dissimulée derrière une écharpe épaisse qui fait trois fois le tour de son cou. Lyra. Soudain figé, Ren l'observe tandis qu'elle avance. S'arrête. Se retourne brusquement avant de décider de faire demi-tour de nouveau. Son cœur s'emballe un peu dans sa poitrine tandis que leurs regards se croisent. Même s'il voulait s'barrer il pourrait pas. Il pourrait plus. Pas vrai ?

Finalement, elle entre, se défait de son écharpe et aussi de son bonnet. Un souffle blanc s'échappe de ses lèvres alors qu'elle accroche ses affaires à l'entrée de l'auberge, et le rejoint un peu courbée sur elle-même. Ses lèvres pincées, elle semble hésiter à lui sourire, et lui se contente de la regarder sans bouger d'un seul millimètre. Il sait pas ce qu'il est venu foutre ici, et il se sent brièvement comme un grapcorne acculé dans un coin. L'envie d'se lever et d'se tirer est violente. Installée face à lui, c'est elle qui brise le silence, tout en replaçant une mèche derrière son oreille.

- Salut, Ren.

- Salut.

Les mots semblent un peu lointain. Écorchés par les secondes qui suivent. Ils se contentent de se regarder. Ren en chien de faïence. Lyra avec une contrition qui s'efface bientôt pour la tentative d'un sourire, simple et sincère.

- J'suis contente de te voir tu sais.
- Ouais.

Ouais, il sait ? Ouais, lui aussi ? Difficile à dire. Défiant, Ren attrape sa bière pour en prendre une rincée, histoire de s'occuper les mains, la gueule, le cerveau. Le contenant est reposé dans un claquement sec, presque violent.

- J'pensais t'viendrais pas.

- J'pensais pas que tu viendrais non plus, admets Lyra dans un souffle.
- C'était pas loin.

Ren étire un sourire en coin qu'il voit reflété dans le regard de sa mère, visiblement aussi amusée que lui par la situation absurde dans laquelle ils se trouvent.

- Raconte moi. Tu joues encore, elle fait un signe de tête vers son étui à guitare. Ça se passe bien ?

La conversation n'est sans doute pas ce qu'elle devrait être, et certaines blessures ne seront jamais refermées. Mais pour la première fois depuis toujours, Ren inspire, et se met à parler. À parler pour dire des trucs. Rien d'importants vraiment. Mais quand même des vrais trucs. Des trucs qui comptent à ses yeux, à propos de sa vie d'itinérance, de ses ambitions d'artiste. Lyra, il découvre, sait jouer de la guitare, et il trouve un certain réconfort de réaliser qu'ils ont au moins ce point là en commun. Peut-être bien d'autres, que le temps leur fera découvrir.