La malédiction

L’idée était conne. Vraiment conne. Comme toujours en réalité. Trop bien préparée pour ne pas être mise à exécution, cependant. Ça faisait une semaine qu’ils avaient commencé à laisser traîner des petits indices ici et là. Au début, des murmures dans les vestiaires sur une vieille malédiction qui frapperait certains joueurs. Juste un peu, comme ça, l’air de rien. Puis, progressivement, des faux articles trafiqués dans les magazines de Quidditch qu’ils laissent traîner. Leur cible ? Lucas Lucky Fairbanks. Le joueur le plus superstitieux qu’ils aient jamais rencontré. Du putain de pain béni les concernant.  Il croit au mauvais œil, aux cycles lunaires, aux numéros maudits. La veille d’un match, il refuse de la citrouille ou de marcher sur des lignes blanches. Il joue avec un fer à cheval miniature cousu à l’intérieur de son gant et se signe avant chaque entraînement. Il a des rituels précis avant chaque match, genre toujours nouer son lacet gauche avant le droit, taper trois fois sur son balai, refuser catégoriquement de jouer si une chouette blanche lui a fait fait dessus dans la semaine - véridique, il a annulé un entraînement pour ça -. Alors forcément, Elliot et Spike ont vu une occasion en or. Est venu le jour J.

L’entraînement bat son plein, et Spike et lui sont aux premières loges quand ça commence à devenir sérieux.

- Oh putain, mec, IL TE SUIT !
 

Elliot s’est agrippé au manche de son balai, gueulant assez fort pour que toute l’équipe capte ce qui se passe. En face d’eux, Lucas Lucky Fairbanks est en de tenter de semer un cognard ensorcelé, soigneusement enchanté pour le suivre à la trace et lui foncer dessus à chaque esquive. La panique a commencé à monter, bien sûr :

- BRO C’EST QUOI CE BORDEL ??!!
- J’SAIS PAS, MAIS IL VEUT TA PEAU MEC, DÉGAGE !

Elliot se mord l’intérieur de la joue pour pas exploser directement de rire. Juste à côté de lui, Spike fait mine d’être catastrophé, les yeux ronds comme des phares, jouant parfaitement son rôle.
 

- Ça doit être… ça doit être LA MALÉDICTION !
 

Chaque tentative de Lucky pour esquiver se solde par un nouvel assaut du cognard, qui tournoie autour de lui comme un vautour affamé. Il hurle comme une bête traquée, les bras en moulin à vent, les autres joueurs commençant eux aussi à péter un câble.

- PUTAIN J’AI RIEN FAIT, J’VOUS JURE J’AI RIEN FAIT, JE MÉRITE PAS ÇA !!

- C’EST LE KARMA, FRÈRE, FAUT T’EXCUSER POUR TES PÉCHÉS.

Voyez, ils avaient martelé avec leur malédiction suffisamment pour que Lucas Lucky Fairbanks commence à chercher des solutions précisément où ils les avaient laissé. Des articles indiquant de sombres rituels pour se débarrasser de la malédiction, impliquant notamment de voler à l'envers en beuglant des insultes en latin, ou autre ineptie du même genre. Restait à voir à quel point Lucas avait cru au ramassis de connerie qu'ils avaient mis des semaines à déployer.

C'est franchement super difficile de garder ton sérieux devant un Fairbanks qui panique autant. Heureusement que t'as un entraînement à toute épreuve grâce à ta métamorphomagie. T'as appris depuis tout petit à contrôler tes émotions. A ne laisser voir que ce que tu voulais. Et c'est exactement ce que tu fais, en prenant l'air du gars le plus inquiet du monde tandis que le Cognard le poursuit à travers tout le terrain sans se soucier des cabrioles qu'il peut faire pour s'en débarrasser.

- Merde, Lucas, t'arrêtes pas il va t'avoir ! tu lui hurles alors qu'il est bien obligé de freiner pour se mettre en position, exactement comme c'était prévu.

- Retenez-le les gars ! qu'il se met à gueuler avec tout le désespoir du monde.

Franchement, t'as presque pitié de lui en le voyant comme ça. Et puis, tu te rappelles que c'est juste débile d'être superstitieux à ce point-là, et qu'il peut s'en prendre qu'à lui-même pour être aussi con. Non, vraiment, c'est plus que ridicule. Heureusement, Elliot arrive à temps pour repousser le cognard ensorcelé et donner quelques précieuses secondes à Fairbanks. Exactement ce dont il avait besoin pour se retourner sur son balai - le voilà donc face aux brindilles. Toi, t'aurais préféré qu'il se foute la tête en bas pour voler à l'envers. Alors si t'es bien sûr d'une chose, c'est que c'est pas en faisant ça qu'il va calmer votre super cognard.

Tu t'es amélioré depuis l'année précédente. Celui-là attaque vraiment la cible prévue, et non pas le public. Peut-être parce qu'il n'y a pas de public à part le coach qui gueule tout son soul d'en bas pour savoir ce qu'il se passe. Va vraiment falloir que vous teniez bien vos rôles si vous voulez pas vous coltiner les pires entraînements de tous les temps. En attendant, Fairbanks donne tout ce qu'il a tout en volant à reculons.

- Stultus !  Brutum ! Furcifer ! Mendax !  Larva ! Stercus ! Cacator ! Bardus ! il hurle aussi fort que possible.

Ouais, non, là c'est trop pour toi, tu peux pas t'empêcher de te marrer. T'essaies juste de le faire discrètement. D'autant plus que le cognard continue de le suivre. 

- Essaie de t'mettre vraiment à l'envers Lucas ! Il faiblit j'le sens !

Totalement faux. N'empêche qu'en le voyant retourner son balai pour voler la tête en bas en continuant sa litanie, tu te dis que c'est vraiment tordant.

- Lurco ! Latro ! Striga ! Ructator ! Spurcus ! Morologus ! Obscenus ! Nebulo !

Tu t'approches d'Elliot, en ayant un mal fou à te contenir.

- Bordel, il a vraiment appris tout ça par coeur ce con.

Il en peut plus. Vraiment, Elliot est à deux doigts de lâcher son balai et de se rouler par terre tellement il se retient de hurler de rire. Le problème, c’est qu’ils sont en plein entraînement. Que le coach va pas tarder à capter. Que si jamais ça capote maintenant, ils se tapent tous un entraînement à jeun demain à six heures du matin, probablement sous la pluie, avec des cognards dans tous les coins, bien violents et bien meurtriers balancés sur eux par Oakwood pour leur apprendre la discipline. Mais putain. Fairbanks qui récite des insultes en latin à l'envers, ça dépasse tout ce qu'il aurait pu imaginer.  Il manque juste qu’il sorte un crucifix et une gousse d’ail pour avoir la totale. Il se redresse un peu sur son balai, les yeux plissés sous l'effort pour pas tout foirer, et jette un regard vers Spike, qui lutte visiblement autant que lui pour ne pas exploser.

- J’te jure Spike, j’vais lui faire graver une médaille. Un truc genre :  A survécu au Cognard Maudit grâce à un sort de beuglante romaine.

À cet instant, Lucas tente un plongeon absolument cataclysmique, le genre de figure qu’aucun manuel de Quidditch validerait sans qu'un comité aille porter plainte. Elliot serre les dents, donne un rapide coup de baguette pour ralentir le cognard - qui commence à vraiment prendre goût à cette chasse. Ça devient clair que c'est trop. L'mec a facile sué trois litres par oreille. Mais en vrai, il est pas pressé de mettre fin à ce chef-d’œuvre. Y a quelque chose de presque poétique dans la détresse de Fairbanks. Genre tragédien grec sous amphétamines. Elliot approche de Spike.

- Dis-moi que t’as mis un sort de captation discrète et qu'on pourra r'visionner ça en boucle pendant des semaines. Puis, toujours à mi-voix, l’air de rien : encore une minute. Deux max. Et parce qu’il peut pas s’en empêcher, Elliot hurle à travers le terrain, avec une voix pleine de drame : CONTINUE, LUCAS ! T’AS PRESQUE PURGÉ TA MALÉDICTION !

Fairbanks sort un SPURCUS MAXIMUS ! en faisant une vrille arrière, et Elliot explose, et le reste de l'équipe avec. C’est officiel. Ce prank entre dans le top 3 de leurs conneries les plus mythiques. Forcément, y a un moment où ça peut plus tenir. Parce qu’entre le hurlement dramatique de Lucky, et les gars qui pleurent de rire dans leur col, Oakwood surgit telle une malédiction ancestrale, avec son sifflet qui vient résonner dans sur tout le terrain.
 

- FAIRBANKS, AU SOL, FILEZ AU VESTAIRE.

Silence. Brutal. Le cognard, figé dans les airs, comme stoppé par la colère même du coach - ou plutôt par l'interruption du sortilège d'un mouvement vif de sa baguette - retombe durement au sol, attiré sèchement par la gravité. Inoffensif au possible.

- Mais coach, c’est pas moi ! C'est la malédicti -

- Bougre d'abruti, y a un foutu sortilège de traque sur l'bordel, t'es con où quoi ?
- J'...

- AU VESTIAIRE !

Le ton ne laisse aucune place au débat. Fairbanks ne bronche plus. Il tourne les talons  - enfin l'manche de balai -, et dégage sans demander son reste, le dos courbé comme un môme qui vient de se faire pécho en train de chourer des dragées surprises dans un magasin d'friandises. Oakwood se retourne vers le reste de l’équipe. Silencieux. Un long, long regard vers chacun d'entre eux. Les rires sont là. Étouffés, mal contenus, planqués derrière des gants, des manches, des balais. Certains ont l’air de lutter pour garder une expression neutre, mais c'est mort de chez mort.

- Entraînement terminé. Il attend deux secondes. Faites moi cinquante pompes. Tout le monde. AU SOL.

Un concert de soupirs, de bruits de balais qu’on jette sur le côté, de corps qui chutent dans la boue. Elliot se retrouve à côté de Spike. Personne dit un mot alors qu'Oakwood marche lentement entre eux, les mains croisées dans le dos.

- J’sais pas qui est l’auteur de cette mascarade et j'veux pas l'savoir. Un silence. Mais j’vous garantis que si ça s’produit encore, vous ferez pas cinquante pompes mais cinquante kilomètres. Sous la gravité de putain d'Mercure. Vous croyez qu’on va gagner une Ligue avec des clowns ? Vous croyez que les Vrilles ou les Frelons vont se pisser dessus si vous leur criez NEBULO en duel aérien ? C’est pas le cirque ici. C’est les Catapultes. Vous voulez faire les marioles ? Très bien. Faites-le en courant. Sans lever le ton : Cinquante tours de terrain dès qu'vous avez fini !
 

Ça râle dans les rangs. Ça geint un peu. Elliot lève les yeux au ciel mais s'exécute, la poitrine encore secoué d'un rire assez régulièrement.
 

- C'est pas une équipe de Quidditch, c'est la foutue armée de l’air sorcière... il marmonne à l'intention d'Spike. Mais sérieux. C’était mythique frère.