Pour rappel Monsieur Decker,
La Nouvelle Lune est pour ce soir.
Faites un choix judicieux !

Il se d'mande encore parfois ce qui lui a pris de continuer l'astronomie. Dans l'doute, c'est de la faute de Sam. C'est souvent d'la faute de Sam. Quoi qu'c'est pas d'la faute de Sam si Wickerson le tient présentement par les couilles. L'mec sait y faire. Entre des heures d'retenue l'cul vissé sur un siège à recopier des pages de manuel toute entière ou faire son putain d'exercice à la con, y a eu zéro débat. En prime, ça lui donne une excuse pour être dehors après l'couvre-feu et s'en cramer une dernière.

- Le professeur Wickerson m'a averti du temps que ce rituel peut prendre, Ferguson, n'oubliez pas de revenir lorsqu'il sera terminé, avait suggéré le concierge en refermant la porte derrière lui, sa tête comiquement penché vers l'avant.

L'message aurait pas pu être plus clair. Passe-droit ou non, il est surveillé. Pas qu'il se soit attendu à une grande liberté. Poudlard est à la fois l'pire et l'meilleur foyer dans lequel t'aies pu crécher. Balèze, magique, mais putain d'règlementé. C'est peut-être bien pire depuis l'début du tournoi, parce que y a des membres de la Brigade qui rode un peu partout comme si l'château allait soudain subir un attentat. L'est quand même assez seul alors qu'il descend le long du sentier pour rejoindre le lac.

- P'tain de bullshit, Fergus peut pas s'empêcher de maugréer en plantant sa cigarette à ses lèvres pour l'allumer.

Fait sombre. Fatalement. Pas que ça pousse le batteur a lancer l'moindre Lumos. Ça fait bien longtemps qu'il s'est habitué à se balader dans la pénombre ou la complète obscurité. C'est la meilleure façon d'pas se faire emmerder. Sa veste de Quidditch est le seul rempart contre l'air glacial, qui semble pas tellement lui importer. Ses baskets laissent derrière elles de légères empreintes dans la terre meuble tandis qu'il approche du point de rendez-vous.

Un rendez-vous céleste.

La gueule tournée vers le ciel, Fergus expire sa fumée de clope, puis jette le mégôt entre les galets. Un mouvement de main le fait disparaitre dans le néant. Une habitude nouvelle que Sam lui martèle depuis près de deux ans déjà, et qui commence seulement à porter ses fruits. Baguette sortie de la poche de son jogging double épaisseur, Ferguson dessine un cercle au sol, ressort le parchemin du cours d'astronomie précédent.

- C'est quoi d'jà ? Fôck it.

Les règles d'Alison sont arrivées ce matin sous la douche, lui rappelant ironiquement que son corps n'en fait qu'à sa tête, et qu'il peut très bien décider de s'accorder à la nouvelle lune de ce soir, juste pour l'emmerder. En carences alimentaires, elle n'a jamais eu le cycle de 28 jours des manuels scolaires comme Freya ou, plus récemment, Charlie. Mais ses efforts de sport et de nutrition des dernières semaines en vue de préparer le tournoi portent leurs fruits : de belles règles bien abondantes et douloureuses qu'elle déteste déjà. Son lot de consolation reste d'espérer qu'elle sera tranquille pour la première épreuve dans huit jours. En attendant, elle embarque une gourde de tisane avec elle vers l'extérieur froid de fin octobre. Sa besace contient aussi du matériel de mesure, des feuilles de parchemin annotées, son exemplaire du dernier Glamoured Gazer qu'elle n'a pas trop pris le temps de feuilleter, Lilly Lovedoll, et une pochette ensorcelée remplie d'au-cas-où-elle-en-aurait-besoin. 

Lanterne en main, cape épaisse émeraude couvrant ses mèches rousses jusqu'à ses chevilles, Alison dévale les escaliers magiques, pressée d'en finir avec son devoir d'astronomie. En temps normal, elle aurait adoré découvrir son empreinte astrale et la signification de la position des planètes en résonance à son thème. Ce soir, elle se sent bougonne, contrariée pour rien, et l’imminence du samedi 03 novembre n'arrange certainement pas la situation. Elle voudrait passer ses journées à réviser et s'entraîner, sauf qu'on lui impose de suivre le rythme scolaire sans aucune forme de faveurs. 

Heureusement, des gens comme Horace, et Bart, et même sa petite sœur, existent.

Ils la soutiennent, indéfectiblement, ce qui relève du masochisme parfois. 

— Merci, à toute, répond-elle au concierge lorsqu'il referme la porte derrière elle.

Bref, il fait au maximum 5°C dehors ce soir. Sa respiration forme des nuages blancs de condensation alors qu'elle s'enfonce en direction du lac avec ses baskets de sport aux pieds. Elle ne s'attend à voir personne. Bien sûr, la Serpentard a vérifié son calcul plusieurs fois pour toujours retomber sur la nouvelle lune, et bien sûr, elle s'est entraînée en cherchant le point de convergence des membres de sa famille, et de quelques camarades de classe, dont Ferguson, planté là sous ses yeux mornes. 

Fallait qu'il vienne, pense-t-elle, déconfite. De tous les calculs qu'elle a réalisé, ils sont les seuls sur la nouvelle lune, mais jamais Alison ne pensait voir Ferguson réaliser le rituel bonus demandé par Sir Wickerson. Au risque de me répéter, elle ne s'attendait à voir personne. Avant qu'il n'ait le temps de sortir une connerie plus grosse que lui, elle suspend la lanterne à une branche en maugréant. Si tu t'poses la question, oui, j'ai eu la nouvelle lune sur mes calculs, comme toi. Par contre j'pensais pas qu't'allais v'nir. Elle le fixe, le regard accusateur, une douleur lancinante au ventre. Et oui, j'ai mes règles, ajoute la Serpentard d'une voix qui ne laisse aucune place au doute : elle est d'humeur massacrante. Son regard analyse le cercle dessiné par Ferguson tandis qu'elle sort la gourde de tisane de sa besace pour en boire une gorgée.

Elle se brûle la langue. Mais putain ! Bon. T'en es où du coup ? demande-t-elle en posant la boisson au sol avant de tracer une courte spirale devant elle d'un geste de l'index. Flammae Caeruleae. Immédiatement un petit bouquet de flammes bleues apparaît à disposition d'Alison. Plutôt satisfaite, elle y réchauffe ses mains en les présentant côté paumes, prête à écouter le Poufsouffle.