Sans la moindre idée de l'heure qu'il est, Alison quitte l'aile des salles de classes pour rejoindre celle où se noie le dortoir de Serpentard. En chemin, elle pense à toutes les manières dont l'irruption de Sasha dans l'amphithéâtre de musique aurait pu finir. En colère sourde, en larmes honteuses, en bouillon de frustration... Mais qu'il veuille l'entraîner à affronter la deuxième épreuve, la sorcière n'aurait jamais pu l'envisager avant leur conversation. Peut-être que ça va l'aider à oublier plus rapidement le râle du détraqueur, que de se savoir accompagnée par quelqu'un qui connaît, qui a déjà eu peur de fermer les yeux la nuit. Les bras croisés contre l'épais gilet vert qu'elle porte au-dessus de son large pull de laine blanche, la cadette Carter ignore les applaudissements des portraits à son égard, et se demande si les éternels cauchemars de Charlie ressemblent aux flashs qu'elle subit depuis sa sortie du labyrinthe. Saisie d'un frisson, elle jette un œil derrière son épaule, sursaute au contact d'une mèche de cheveux contre sa gorge, et accélère le pas jusqu'à rejoindre le hall principal.

Ici, au milieu des colonnes et des arches majestueuses de pierres, résonne le brouhaha d'une fête donnée dans la grande salle. Une fête mi-officieuse mi-officielle, en l'honneur d'Alison. Ça a commencé après qu'une poignée d'élèves euphoriques aient décidé qu'il fallait célébrer la victoire de leur Championne, de manière totalement improvisée. L'idée est vite devenue une obsession partagée par la majorité des adolescents de Poudlard. Il était encore tôt, alors les professeurs ont accepté, à condition de respecter le règlement, et donc les deux couvre-feux.

L'horloge du hall indique bientôt 9pm et la musique bat son plein. Ont-ils seulement remarqué qu'elle n'était pas là ? Elle a déserté une heure et demi plus tôt, oppressée, persuadée que le silence de l'amphithéâtre la calmerait. Plantée derrière une colonne à quelques mètres des lourdes portes en bois, Alison n'a pas envie d'y retourner. Soudain, l'un des battants s'ouvre bruyamment et Ferguson apparaît, un peu hagard, pour se précipiter en direction de l'escalier qui mène aux cachots.

Intriguée, la rouquine l'observe sans qu'il n'ait l'air de la remarquer. Il disparaît.

À son tour, elle emprunte les marches, dans l'idée de rejoindre discrètement la salle commune des Serpentard, et peut-être les cuisines d'abord. Mais en bas, au bout du couloir, la destination du brun continue d'attiser sa curiosité. Sa silhouette traîne, à droite, à gauche, ouvre une porte de pièce vide, la referme, se stoppe face au tableau de la coupe de fruits et en chatouille la poire. Sauf qu'à peine entré, il ressort des cuisines, étrangement bredouille, en apparence du moins. L'intérêt qu'elle porte au Poufsouffle a le mérite de lui faire oublier l'ombre planante du détraqueur, c'est sûrement pour ça qu'elle focalise, et qu'elle s'interroge de voir qu'il passe devant le renfoncement où sont empilés les tonneaux, sans s'arrêter. Alors, Alison le suit. 

Et tandis qu'elle le suit, et qu'elle garde ses yeux accrochés à ses épaules, l'Écossaise vide son esprit. 

Involontairement, Gus la guide loin dans les sous-sols de l'école, où les lanternes meurent et les alcôves suintent d'humidité. Elle ne sait plus ce qu'elle fout là quand soudain il l'entend et se tourne. Tu cherches quoi ?

- Fergus, Fergus, lâche ça. T'vas nous faire repérer.

- Tranquille. C'est toi qui va nous faire repérer là t'es grave suspecte.

- J't'emmerde. Donne.

À contrecœur, ou peut-être par manque de volonté, Ferguson refile la flasque à Sam tout en zieutant le reste de la pièce. Les tables ont été poussées contre les murs pour former un banquet plus ouvert dans lequel piochent allègrement professeurs comme élèves. Les délégations se sont joints aux festivités bien sûr, et si le podium est en faveur de la championne de Poudlard, les deux autres font visiblement aussi la fierté de leurs camarades et directeurs.

Légèrement imbibé, Gus se met en quête du visage familier d'Alison, qu'il n'a plus revu depuis la fin de l'épreuve. La foule a semblé la happer, puis ses amies, puis tout Poudlard alors que s'improvisaient les célébrations de sa victoire. Il se souvient de son teint livide, ses yeux hagard, de ses réponses évasives, de ses rares sourires pour les journalistes. Tenu volontairement à distance, Ferguson s'était résolu à s'inquiéter de loin. Il n'était pas le bienvenue dans le périmètre d'Alison Carter, et il le savait très bien.

L'alcool effrite ces belles résolutions tandis que ses yeux glissent en recherche de la sorcière, en vain. Il ne prévient pas vraiment alors qu'il se distance de ses amis, prétextant une envie d'pisser pour mieux évoluer dans l'immense pièce. Nulle part. Alison n'est nulle part. Elle a quitté sa propre soirée. C'est la conclusion à laquelle il arrive alors qu'il croise son groupe habituel de copines, qui chuchotent entre elles en matant les français danser. Alors, sans réfléchir plus loin, Ferguson quitte la soirée à son tour, et s'engage dans le hall.

Des agents de brigades se contentent de lui jeter une œillade distraite. Dispersés sur tout le domaine de Poudlard depuis l'arrivée des deux délégations, ils veillent à la bonne marche du tournoi principalement, bien qu'ils prêtent également main forte au corps professoral dès lors qu'il s'agit de faire respecter les couvre-feus. Circonstances obligent, les règles sont assouplies après la finalité de cette première épreuve, et si les élèves ont interdiction de passer les portes, ils sont libres d'aller et venir comme bon leur semble dans les couloirs.

Sans trop savoir par où commencer, Ferguson prend la direction des escaliers menant aux sous-sols. Peut-être Alison a t-elle décidé qu'elle était trop fatiguée pour faire la fête, et qu'elle a préféré se rapatrier dans sa Salle Commune ? En chemin cependant, le batteur se met à ouvrir des portes au hasard, incapable d'imaginer la sorcière aller se coucher à neuf heures du soir tandis qu'on célébrait ses exploits au milieu de la Grande Salle. Ses gestes sont aléatoires alors qu'il ouvre et ferme certaines portes, se contentant d'y passer une tête.

Rien ni personne, nulle part.

- Eh !

Rien ni personne, nulle part, sauf dans cette salle désaffectée que semblent avoir choisis Romain Lefèvre et Safiya El-Amin pour se bécoter. Rien ni personne dans les cuisines non plus, si l'on omet les elfes attroupés qui semblent... jouer aux cartes ? Ça fait ça, un elfe ? Le batteur s'enfonce encore, et encore, réalise qu'il ne peut pas vérifier la Salle Commune de Serpentard de toute façon parce qu'il n'en connait pas le mot de passe. Pour autant, il ne parvient pas à arrêter de chercher, et continue de pousser des portes au hasard.

Puis.

- J'cherche Ali, qu'il répond sans réfléchir une seconde, un peu agacé. Les yeux grands ouverts, il réalise qu'Ali est justement plantée devant lui, et reste con. Toi, c'est toi j'cherche. T'es pas à ta fête.

L'ton est presque boudeur. Principalement incertain. Ses prunelles s'accrochent à la silhouette de la championne de Poudlard, qu'il s'était juré d'inviter au bal encore plusieurs heures plus tôt, si elle sortait d'cette putain d'première épreuve. Pourtant, devant elle, au milieu des cachots sombres et humides, il parvient à sortir rien d'autre. Il a laissé sa veste dans la Grande Salle, et ses couilles aussi. Les mains enfoncées dans les poches de son jean, il s'avance avec nonchalance.

- C'est là qu'tu te planquais alors, il finit par conclure comme si c'était pas évident.