Le silence les frappe d’un coup après le brouhaha de l’intérieur du Chaudron Baveur. Dehors, une pluie fine a laissé des perles sur les pierres du mur rouge. Le ciel est blanc, londonien jusqu’à l’os. Marley frissonne. Owen sort sa baguette - longue, en bois sombre, usée - et tapote trois fois contre la brique du milieu devant eux. Un cliquetis discret se fait entendre. Le mur frémit, puis s’ouvre, béant, dévoilant l’entrée du Chemin de Traverse.

Le gosse reste figé.

Son père tire la capuche de son sweat vert pour la remettre sur sa tête et protéger l'enfant. Reste près de moi, ordonne-t-il au rouquin qui observe un Monde Nouveau, plein de bruit, de couleurs, de cris. Une gargouille en fer retient la porte d’une herboristerie. Des enfants s’extasient contre la vitrine de Fleury & Bott où un livre s’agite derrière le verre - on dirait un chien. Une plume géante griffonne seule sur un rouleau de parchemin suspendu. Des chouettes hululent dans une cage dorée. Partout, ça vit, ça bouge, ça donne le vertige au jeune Carter. 

Marley s’approche si près d'Owen qu’il sent le parfum de cuir, de sueur et de lessive sorcière sur la veste de son père. Ensemble, ils foulent le pavé encore humide. Les odeurs sont différentes ici : papier neuf, réglisse brûlée, poudre de feu, pelages d'animaux. Les voix chantent, marchent, s’échappent des fenêtres. Une boutique de balais expose un modèle rutilant tournant lentement sur lui-même ; Marley lève la tête, fasciné, mais Owen ne ralentit pas.

Ils bifurquent sur une placette, puis empruntent une ruelle plus étroite.

Là, les vitrines changent.

Moins d’enfants. Moins de lumière. Les enseignes sont poussiéreuses, griffées, parfois à moitié effacées. Une boutique vend des doigts en argent articulés, un miroir noirci crachote une brume inquiétante. Le sol devient irrégulier. Quelque chose ici semble les regarder - pas des gens, non, mais les façades, les objets derrière les vitres, les ombres. Marley ralentit. Il n’aime pas cet endroit. Il sent ses petits poils se dresser sous son sweat. Owen le guider d'une paume posée entre ses deux omoplates comme il le fait depuis ce matin. 

Le numéro 13b est là, tout au fond. Une vitrine ancestrale, un bois vermoulu, un heurtoir en forme de poing crispé. L'enfant jette un regard incertain à son père. Il n’y a pas de peur dans les yeux de l'homme, seulement une résolution lasse. Il pousse la porte.

Un tintement strident - trop aigu pour être agréable - leur souhaite la bienvenue.

Ils ne s'attarderont pas.

Le délai entre la réception du courrier et la date proposée par le Directeur du Bureau des Aurors avait permis à Owen de voyager sans transplaner. L'ancien monument du Quidditch écossais trouve rarement une cheminée à sa taille de géant au 3ème degré, mais ce n'est pas ce qui l'a obligé à traverser le pays en train depuis l'avant-veille. On devine aisément que ses 2m46 se tordent douloureusement en saisissant un portoloin, pourtant encore une fois, c'est autre chose qui l'a décidé à oublier les techniques magiques de déplacement, y compris son bon vieux balai.

Sous la paume épaisse de l'ancien capitaine de l'équipe nationale d'Écosse, l'épaule frêle d'un gosse. À moitié plus petit et trois fois moins large que l'homme, l'enfant porte un sweat neuf et des tâches oranges sur son visage encadré d'une capuche verte. Deux grosses mèches rousses s'enroulent au-dessus de ses sourcils méfiants.

— On va demander là-bas, tranche Owen après avoir observé un court instant le hall bondé du Ministère de la Magie. Sa main glisse derrière les omoplates de l'enfant qui avance docilement à ses côtés, ignorant les regards harponnant leurs silhouettes désassorties.

Il aurait préféré un lieu d'entrevue plus discret, mais la situation aurait imposée une visite au Ministère tôt ou tard de toute façon, et il tarde au patriarche de régulariser les choses pour retrouver ses trois filles restées à Pré-Au-Lard. 

Owen montre le parchemin de Kaelen Rowle, le nouveau chef des Aurors, bien qu'il ne sache pas précisément depuis quand. Cela fait presque onze ans que le M.d.l.M. et le MACUSA ont déclaré Kate Carter, sa femme, officiellement disparue, et Owen n'a aucun souvenir d'avoir rencontré un certain Kaelen Rowle à cette époque. 

Dans l'ascenseur magique menant au Département de la justice magique, l'homme profite de l'absence d'autres sorciers ou créatures pour tourner l'enfant dans sa direction. Regarde moi. Il accompagne sa voix rêche et son accent écossais d'un geste, levant le menton du garçon aux yeux gris. Impassible, le plus jeune affronte les prunelles intransigeantes du Père Carter sans broncher. Tu te souviens de ce qu'on a dit ? Et tandis que l'enfant répond d'un hochement de tête, Owen lui retire sa capuche.

— Avec des mots, insiste-t-il calmement.

— Oui, papa, articule le gosse alors que l'ascenseur atteint le niveau 2 et s'ouvre sur le plus grand département du Ministère. D'une paume aussi large qu'une pelle de chantier, Owen Carter recoiffe maladroitement son fils, puis sa propre tignasse rousse qu'il rabat en arrière.

Après avoir montré une deuxième fois le courrier au secrétariat de cet étage, tous les deux arpentent les couloirs jusqu'à la Direction des Aurors où un employé les guide vers le bureau de Monsieur Rowle.