Franchement, pour un samedi, c'était vachement triste. Depuis le début de l'année scolaire, Balt mettait un point d'honneur à être toujours avec le plus possible de ses amis. Il avait besoin de leur présence autour de lui plus que jamais, même s'il ne parlait pas de sa mère pour autant. C'était juste pour lui changer les idées, le foutre sur les rails de la connerie et l'y pousser si fort qu'il n'avait pas le temps de regarder en arrière. Et ça fonctionnait plutôt bien. Jusqu'à ce que vienne le premier cours de soutien pour le tournoi des Trois Sorciers. Franchement, il a cru qu'il allait se retrouver seul comme un con quand ils ont commencé à tous s'inscrire. Bro', puis Gus, puis Sam. 

Heureusement qu'il pouvait compter sur Jimmy. Un vrai frangin. Alors voilà, ils se retrouvent comme deux cons, tout amputés de leurs autres copains, en plein samedi. Alors ils ont décidé d'aller à Pré-au-Lard. Et une fois que Zonko et Honeydukes ont été dévalisés et que leurs poches se sont trouvées bien pleines, ils sont allés vers la Cabane Hurlante, histoire de fumer des pétards tranquillement. Ils ont toujours fait comme ça. C'est juste que d'habitude, ils sont cinq, pas deux. Et qu'en plus, y'a pas si longtemps, ils ont trouvé un type assassiné ici. Mais ça leur fait pas peur. Peut-être même que ça les rend un peu curieux.

Enfin pas trop quand même. Juste que ça les empêche pas d'entrer, et d'aller se poser à l'étage, sur le vieux matelas poussiéreux, comme ils ont toujours fait. Pendant que Jimmy roule le pétard, Balt vide un peu ses poches. Tous les bonbecs finissent au milieu du matelas, et quelques savons sauteurs de chez Zonko s'y joignent. Et ça lui rappelle un truc, à Balt, le savon.

- Pour faire du savon, il faut un taux d'graisse bien déterminé. Et la meilleure graisse qui existe vient des humains, qu'il balance à Jimmy.

Tout le monde le prend pour un imbécile. La vérité, c'est qu'il sait plein de trucs. C'est juste des trucs qui servent à rien. Mais ça, Jimmy il s'en fout. Alors il lui dit. 

Yooo !

Ben du coup, j'l'ai casée, dans ce RP.

Pour le prochain : 

"Quand on a du talent, on se doit d'en tirer profit."

(The dark knight)

Il se rend même pas vraiment compte qu'il est plus bourré, totalement obnubilé qu'il est par le fait d'atteindre la maison dans laquelle il a toujours vécu au plus vite. Sa semelle bat le bitume à toute allure, tandis que les roulements de son skate semblent faire un bruit assourdissant. Il faut qu'il arrive. Il sait pas trop combien de temps ça lui prend. Longtemps, c'était pas la porte à côté. Il est totalement en sueur quand il ouvre la porte de la librairie. L'odeur familière des pages et du bois le frappe, comme un coup en plein coeur, tellement c'est l'odeur de sa mère. Mais il s'arrête pas, il traverse les rayonnages jusqu'au fond, la porte vers la réserve, et les escaliers.

Le bois grince, comme il l'a toujours fait, mais dans un silence si lourd et si pesant que ça lui affaisse les épaules. Il lâche sa planche et son énorme sac en arrivant à l'étage, directement dans le salon. Le canapé. Celui-là même où elle est mort. Et il est toujours vide. 

- M'MAN ! M'MAAAAN ! J'suis là m'man ! J'suis rentré ! qu'il gueule à plein poumons, incapable d'abandonner ce dernier espoir alors même que l'évidence est sous ses yeux tandis qu'il ouvre chaque porte une par une.

Et ça va vite. Il n'y a que deux chambre, la cuisine et la salle de bain en plus du salon. Et toujours ce foutu silence. Cette immobilisme total. Y'a rien d'autre que lui dans cette maison. Y'a rien d'autre que lui, et son coeur aussi vide que les petites pièces. L'odeur de renfermé qu'il n'y avait jamais quand sa mère était là. Une légère couche de poussière qui commence à se déposer, qu'elle n'aurait jamais laissé apparaître. Un désordre qu'il avait mis, qu'elle n'a jamais eu l'occasion de ranger. Tout hurle qu'elle n'est pas là, et qu'elle n'y sera plus jamais. Et lui, il hurle plus qu'à l'intérieur tellement ça lui fait mal. 

Il sait même pas où se foutre. Comme si c'était plus chez lui, sans elle. Il a plus de chez lui. Il s'en fout, du toit et des murs. C'est d'elle qu'il a besoin. De son rire quand il raconte une connerie. De ses sourcils qui se froncent quand elle sait qu'il lui ment. Des soirées devant la télé, à refaire les répliques de films qu'ils ont déjà vu un milliard de fois avec des airs bien trop sérieux mais un jeu d'acteur complètement éclaté. Au lieu de quoi il pose son regard sur Wickerson.

- J'sais.

Parce que c'est le genre de trucs que même lui il sait. N'empêche qu'il y a toujours une première fois avant qu'un truc arrive pour de bon, et que ça aurait pu être la première cracmole fantôme. Il aurait accepté ça. Sans aucun souci. Mais non. Il doit accepter la boule dans sa gorge trop grosse pour être ravalée. La douleur de la perte qui frappe comme un ras-de-marée. Et pour la première fois depuis qu'elle est plus là, les larmes qui dévalent ses joues. Il s'effondre par terre, au pied du canapé. 

Il est plutôt content, Balt. Faut dire qu'il se retrouve à dormir au Chaudron Baveur tout seul, pour la première fois. C'est carrément stylé. Bon, il trouve un peu dommage que sa mère soit pas avec lui, mais elle se sentait pas très bien, alors elle lui a donné l'argent pour gérer l'achat des fournitures scolaires et la nuit à l'auberge, en lui répétant une bonne centaine de fois de pas acheter n'importe quoi. Il a quand même l'intention d'acheter plus de conneries chez Farces pour sorciers facétieux que de bouquins de cours. Mais sa mère avait dû prévoir le coup, parce qu'il y a un peu plus d'argent que nécessaire dans sa bourse magique. Enfin du moins il croit, après avoir compté plusieurs fois il n'est jamais arrivé au même résultat, ce qui l'avait laissé perplexe de longues minutes avant qu'il ne décide que c'était pas bien important.

Evidemment, lorsqu'il sort de la chambre, il y laisse un bordel pas possible. Sa crête - d'une triste couleur châtain foncé - fièrement dressée sur la tête, son skate est lâché sur le parquet de l'étage pour qu'il s'y lance avec aisance. Et en voyant la rampe des escaliers, il peut pas s'en empêcher. Il saute avec sa planche, atterrit sur la rampe en bois en un équilibre précaire, slide tout le long du truc, essaie de se rattraper en un shuvit out du plus bel effet. Du moins l'aurait-il été s'il n'y avait pas eu un client malvoyant sur la route du dit shuvit, forçant Balt' à donner un coup de pied à sa planche dans les air pour la balancer loin de lui, avant d'atterrir au sol en un fracas épouvantable.

Il entend un craquement. Une douleur dans la cheville se fait aussitôt sentir, et tandis que tous les regards se tournent vers lui et qu'une femme lui tend la main pour l'aider à se relever, il essaie tant bien que mal de tenir debout mais sa jambe droite se dérobe aussitôt sous son poids, le forçant à rester sur la gauche, tandis que ses yeux se posent sur sa cheville qui fait un angle vraiment bizarre.

- Euh... j'crois pas j'vais bien, il lâche très intelligemment.

En fait, il commence à avoir super chaud. Et super mal. Il est vraiment chelou l'angle de la cheville, non ? Il se laisse tomber au sol. Volontairement cette fois-ci. Le regard affolé.

- Bordel. Bordel. Non mais j'suis sûr en fait. P'tain. J'vais crever ? J'veux pas crever.

Sûrement qu'il en fait un peu trop. Mais malgré toutes les chutes qu'il a pu se taper en skate, il avait jamais eu un angle aussi chelou dans ses os. Et puis, ça lui fait vraiment un mal de chien.

Il sait pas trop comment se situer, Balt. C'est pas mal compliqué dernièrement. Sa mère est morte, et lui est toujours là. Il avait jamais pensé à ça avant. A cette situation. Il s'était jamais dit que ça pouvait arriver, que sa mère n'était pas éternelle. Et maintenant que c'est acté, ça le laisse con. Encore plus que d'habitude. Il est pas trop sûr de comment il doit réagir. Il s'est retrouvé en foyer, pendant une bonne semaine. Sans parler à personne. Et c'est pas son genre, de parler à personne. Puis y'a eu la cérémonie et le cimetière. On lui a demandé s'il voulait dire quelque chose. Alors il a parlé. Pour la première fois depuis qu'il a vu s'éteindre sa mère sur le canapé, il a parlé. Beaucoup. De plein de choses, mais pas vraiment de sa mère. Pas vraiment de ce qu'il ressent non plus. Juste il a parlé. Comme s'il laissait échapper tous les mots qu'il retenait depuis une semaine. Il s'est quand même bien gardé de dire qu'il a prévenu les gens que le lendemain. Il arrivait pas à y croire. A comprendre.  

Et puis, au milieu de tous ces mots, y'avait un nom qui revenait. Le nom que sa mère lui a donné avant de mourir. Le nom de son père, illustre inconnu qui n'a jamais fait parti de sa vie. Elle l'a bien prévenu : il est pas au courant de son existence. Sauf que si, il l'est. Il sait juste pas que c'est son fils, tout comme lui ignorait que c'était son père. Ils se côtoient depuis plusieurs années à Poudlard maintenant. La grosse blague. Mais après quelques vérifications, les services sociaux ont dû se rendre à l'évidence : la réalité s'imposait à eux. Et il était grand temps de rendre Balthazar à son père, unique tuteur qu'il lui restait désormais.

Dans le taxi qui mène à l'appartement d'Aldebert Wickerson, Balt parle. Beaucoup, comme s'il avait peur du silence. C'est sûrement le cas. Il a passé trop de temps dans le silence dernièrement. Et le pire de tous, c'est celui de sa mère. Elle est jamais restée silencieuse aussi longtemps, c'est vraiment trop bizarre. Il reste en retrait, son gros sac de voyage orné de stickers de groupes de metal sur l'épaule, la planche de skate sous le bras. Y'a fallu monter sacrément des escaliers pour arriver jusque là, et faut faire la queue sur le palier, parce que tout le monde ne rentre pas devant la porte.

Alors il reste sur la dernière marche, sa nouvelle couleur de crête à peine visible dans la pénombre. Sa mère avait jamais voulu qu'il se teigne les cheveux. Maintenant, il pouvait. Et il l'avait fait. Il laisse l'assistante sociale frapper à la porte. Il a retrouvé le silence. Il attend. Comme s'il n'était pas vraiment là. Il fait ça des fois. Souvent, en fait. Comme si il s'éteignait, se mettait en veille. Comme si y'avait aucune vie intelligente sous la crête. Beaucoup diraient que c'est le cas.

La porte s'ouvre d'un geste brusque, agacé, sur la silhouette du professeur. La femme parle.

- Aldebert Wickerson ?
- C'est à côté.

Et la porte se claque. Balt s'en rend pas vraiment compte. La femme toque de nouveau à la porte. Cette fois-ci, elle reste ouverte, le temps d'un discours explicatif. Il cherche pas à comprendre les modalités. Tout ce qu'il sait, c'est qu'au bout d'un moment interminable, il est invité à entrer dans l'appartement. Et qu'il est tout seul avec Wickerson. La pièce de vie transpire le boulot du mec, dans un joyeux bordel d'étoiles, de parchemins, d'ouvrages, de télescopes, de cartes du ciel, et d'autres trucs que Balt serait bien incapable de connaître. Et il reste planté au milieu de ce décor, visiblement pas très rallumé.

- Ils s'sont ptêt trompés, énonce-t-il simplement.

Ah ouais. Balt' pensais pas au type refroidi dans le coin quand il parlait de faire du savon avec de la graisse humaine. Juste aux savons sauteurs. Est-ce que le gars a vraiment été buté pour finir en gel douche ? Y'a de quoi se poser la question maintenant que Jimmy mentionne le truc. Est-ce que c'était vraiment un gars, d'ailleurs ? Peut-être que c'était une meuf. Il arrive pas bien à se rappeler. N'empêche que l'ambiance dans la Cabane elle a pas mal changé. Il sait pas trop si c'est parce qu'ils sont que deux, ou parce qu'il y avait eu un macchabée qu'a squatté avant eux. 

- P'têt. Ou ptêt y'a juste un gars qu'est passé lui dire "T'endors pas, c'est l'heure de mourir" pis il l'a écouté. T'sais, la mort a une  curieuse façon d'faire le tri parmi les priorités...

Il y avait réfléchi. Depuis un sacré bout de temps. Depuis que sa mère était partie, en fait. Parce qu'il avait quand même du mal à accepter qu'elle soit plus là. Qu'il arrivait pas à comprendre pourquoi elle était partie, alors que des types qui en butent d'autres eux, ont le droit de rester. C'est un truc qui le retourne un peu de l'intérieur, qui fourraille suffisamment ses entrailles pour le faire se sentir mal. C'est juste pas juste.

Et puis, il a bien l'intention d'avoir tout perdu. Mais il se sent pas plus libre du tout. C'est comme si au contraire on avait réduit le champ de sa vie en lui arrachant sa mère. Il se colle alors une poignée de gnome au poivre dans la bouche, la menthe forte venant lui piquer légèrement les yeux. A moins que ce ne soit pas la menthe. Il hausse encore les épaules.

- Nah. J'crois que c'dans ses rêves que l'homme trouve la liberté. Mais j'suis persuadé d'une chose. Faut toujours dire "je t'aime" aux personnes qu'on aime.

Il esquisse un sourire, un peu triste d'abord. Puis un peu débile.

- Alors j't'aime, Jimmy. Mais fais tourner c'foutu pétard.

Parce qu'il le pense. Mais qu'il a vraiment besoin de fumer. Juste pour oublier un peu d'être triste.

Une simple chute ? Balt' a franchement pas l'impression qu'il s'agit là d'une simple chute. Est-ce qu'elle a seulement vu l'angle que fait sa cheville ? Est-ce qu'elle a la moindre idée de la douleur lancinante qui y règne ? Il a l'habitude de se casser la gueule avec son skate, notamment lorsqu'il tente de nouvelles choses. Il s'est déjà pété un bras, ouvert le menton - ça pisse le sang comme endroit, franchement, il aurait jamais cru - fait quelques entorses, ou luxations. Mais là, vraiment, c'est la même douleur que lorsqu'il avait eu le bras pété. Sauf que c'est dans la cheville, faut suivre un peu.

N'empêche qu'il est pas contre l'idée d'avoir encore plusieurs années devant lui. Ça lui plait même beaucoup. Parce que mourir, ça a l'air vraiment chiant. Il est pas trop sûr qu'il y ait des skatepark au paradis. Alors il obéit, Balt. Il reste assis bien sagement, en regardant sa cheville comme si ça allait la remettre dans le bon sens. Il a vraiment super mal, mais il dit trop rien. Il est pas du genre à se plaindre. Juste du genre à attendre que les choses se règlent d'elles-mêmes.

Jusqu'ici, ça fonctionne plutôt bien. Sa mère règle les choses. A Poudlard, les profs règlent les choses. Et la dame a l'air de savoir régler les choses aussi. Peu importe où il est, y'a toujours quelqu'un pour régler les choses. Lui, il a juste à laisser faire, et ça, il le fait super bien. 

- C'est un métier de siroter des cafés ? qu'il demande, visiblement intéressé par la carrière professionnelle mentionnée.

Sûrement que c'était pas la bonne question à poser dans la situation. Qu'il devrait plutôt savoir ce que c'était vraiment que son métier. Mais au fond, il s'en fout. Parce qu'elle a l'air de savoir régler les choses. D'ailleurs, alors qu'elle lance un sort, il sent la douleur diminuer un peu. Suffisamment pour se dire que c'est pas si grave, cette cheville bousillée. Il écoute la dame d'une oreille un peu distraite. Sûrement qu'il a pas tout capté, sauf qu'elle veut bien le laisser dans les escaliers. Il secoue la tête de gauche à droite.

- Nan ! Nan j'viens ! Z'allez régler ça, pas vrai ? il demande en essayant tant bien que mal de se relever en s'accrochant à la rambarde de l'escaliers. 

Son regard parcourt quand même l'auberge, et il désigne son skate qui a roulé un peu plus loin.

- J'peux l'avoir ? 

Un client qui avait observé toute la scène avec curiosité lui rapporte alors sa planche, qu'il chope de sa main libre, l'autre toujours fermement accroché à la rampe de l'escalier tandis qu'il ne laisse pas son pied toucher le sol.

- Merci M'sieur ! 

Il plonge alors son regard à l'idiotie évidente dans celui de la femme qui l'a aidé jusque là.

- C'rigolo, z'avez pas l'air sympa, mais en fait ça va.

La déclaration de Jimmy lui fait chaud au coeur. C'est peut-être pas la plus belle du monde, n'empêche que Balt il sait que c'est sincère, et c'est bien tout ce qui compte. S'il avait pas ses amis, il sait pas trop où il en serait depuis l'été qu'il vient de vivre. Alors il tire sur le pétard avec un vrai sourire débile aux lèvres, l'air plus niais que jamais, tandis que son regard se perd sur un point fixe qui n'a strictement aucun intérêt mais qu'il ne parvient pas à quitter des yeux. Il aime bien phaser comme ça. Comme si son cerveau se mettait sur pause pour de vrai. C'est sûrement les moments où il est le moins con, ceux où il pense pas. 

N'empêche que le silence lui vrille les oreilles, et le fait sortir de cette petite transe. Même que Jimmy le ressent aussi, et qu'il y fout des mots. Peut-être pas dans le bon ordre, les mots, mais ça reste vachement la même chose qu'il ressent. Et puis, quand ils éclatent tous les deux de rire, le silence redevient plus acceptable. Avec le pétard, il a l'impression que son coeur bat pas toujours à la même allure. Même qu'il essaie des fois de compter les battements, mais qu'il arrive jamais à se concentrer assez. Alors finalement il retire dessus, parce que c'est encore ça le plus simple.

Et quand Jimmy part dans son délire, Balt explose de rire.

- Si tu veux t'asseoir sur mes g'noux dis-le direct hein, ça m'évite de penser que j'suis une chaise !

Et il se bouffe une chocogrenouille, en faisant un peu la gueule devant la carte d'Alguff le Fétide dont la gueule rappelle bien le nom. 

- T'crois que... Tuer c'est faire un choix ? 

Elle est pas mal glauque cette conversation. Et quand Balt cherche pourquoi ils l'ont, en plus de ce fichu corps qui a été trouvé dans la Cabane, il trouve une réponse un peu cheloue sous sa crête verte.

- C'bizarre. En c'moment j'm'intéresse aux choses commençant par la lettre M. Morue, mutinerie, meurtre, malice... 

Et ce, sans avoir la moindre idée de ce que peut-être une mutinerie.

Balt a l'habitude qu'on veuille pas de lui. Il en prend pas ombrage. C'est même une des rares choses qu'il peut comprendre sans qu'on ait besoin de lui expliquer pendant cinq heures entières. Alors même si Wickerson lui propose du thé, il sait qu'il est pas tellement le bienvenu. Et ça lui fait baisser la tête vers ses baskets. C'est rare de le voir aussi calme. Aussi silencieux. Mais là c'est un peu trop pour lui. Il relève la tête le temps de répondre pour le thé, quand même.

- Rien, merci.

Il a pas envie de thé. Il a pas envie d'être là, non plus, avec un type qu'a tout sauf envie d'être son père. Il a passé toute sa vie sans père, il peut bien continuer encore un peu.

- J'vais y aller j'crois.

Wickerson a pas envie. Lui n'a pas envie. Si aucun des deux n'a envie, il voit pas trop pourquoi les deux se forceraient. Franchement, les choses sont déjà assez cheloues comme ça, y'a pas besoin d'en rajouter. Il remonte la lanière de son énorme sac sur son épaule, ajuste la position de sa planche sous son bras, et se décide enfin à bouger pour se diriger vers la porte d'entrée.

- On s'voit à Poudlard t'façon.

C'est tout ce qu'il trouve à dire pour expliquer sans le dire qu'il a pas l'intention de revenir dans ce drôle d'appartement. Balt a beau avoir l'habitude de pas tellement se sentir à sa place, y'a quand même des limites à pas dépasser, et l'appartement du Professeur Wickerson en fait partie. Il trouvera bien quelques potes pour le dépanner d'ici la rentrée. Au pire, il retournera dans la petite maison de sa mère. Y'a pas de raison, c'est chez lui là-bas, après tout. Il est même prêt à faire l'inventaire des bouquins sans qu'elle lui demande.

Il a quand même du mal, avec ce poids qui pèse sur son coeur. C'est comme s'il avait pris cinquante kilos d'un coup. Et puis, il sent bien qu'il a les yeux qui piquent. Il veut pas que sa mère soit morte. Il veut qu'elle soit là, qu'elle lui fasse un bisou sur le front quand il rentre. Il veut foutre la musique à fond et l'inviter à danser avec un sourire de merde quand elle lui demande de baisser le son. Il veut sa vie d'avant. Il ouvre la porte d'entrée, et passe le seuil.

- A plus.

A la main posée sur son épaule, Balt fait volte-face. Pas trop vite, faut pas déconner. Il se contente de faire face à l'homme supposé être son père, le regardant sans grande agitation. C'est vraiment bizarre, de le voir aussi calme. Mais il a la tête un peu ailleurs. Et c'est sûrement pas plus mal, parce que si elle était ici ça deviendrait sûrement bien trop tourbillonnant pour tout le monde. Il hausse les épaules avec indolence lorsque le type annonce qu'il est désolé pour sa mère.

- Pas autant qu'moi, il répond platement.

Bordel que oui, qu'il est désolé. Sûrement qu'il a jamais été aussi désolé de sa vie alors même qu'il passe pas mal de temps à s'excuser parce que, des conneries, qu'est-ce qu'il en fait. Pis l'ordre tombe, pas franchement enthousiasmant. Alors Balt secoue la tête.

- Nah, vraiment, savez, j'ai des trucs à faire. Un rendez-vous chez..., mais il a pas le temps de finir son énorme mytho que l'autre reprend, comme s'il était le seul à avoir le droit à la parole. Balt ferme sa bouche, ses épaules se haussent quand il lui fait remarquer de pas s'emmerder à inventer quelque chose. C'est dommage. Il est plutôt doué pour ça, Balt.

Qu'est-ce qu'il comprend pas, le Wickerson ? La dernière chose qu'il a envie de faire, c'est de prendre un thé dans son appartement encombré. C'est sûr que le type a même pas un PC pour jouer, ou une console, ou même juste une putain de télé et un abonnement wifi. Mater les étoiles toute la nuit avec son nouveau papa, c'est vraiment pas dans ses intentions. Alors, encore une fois, il secoue la tête de gauche à droit.

- Pas b'soin d's'y faire. Vous voulez pas, j'veux pas, on l'fait pas. Y'a qu'à oublier tout ça. J'ai pas b'soin d'un thé. Pis j'vais pas aller porter plainte parc'que j'dors pas ici, ok ? Pas b'soin d'vous faire d'bile. J'vais aller au skatepark. Pis après j'irai dormir chez un pote. Pas ici. S'vous voulez j'vous dirai où, comme ça s'ils débarquent pourrez leur dire. Pas b'soin qu'ce soit vrai. Voyez. J'vous arrange, vous m'arrangez, on est arrangés. C'beau la vie, hein ?

Il pousse le truc jusqu'à donner une tape sur l'épaule du type, en mode ils sont trop copains depuis un bail, le tout avec un sourire un peu pâle, un peu fatigué, et une énergie pas franchement là. 

Les ordres de l'homme passent clairement au-dessus de la crête verte qui n'a nullement l'intention de se retrouver enfermée dans un appartement encombré d'objets qu'elle risquerait de briser en moins d'une demie seconde. Quant aux voisins, il pourrait difficilement en avoir moins quelque chose à faire. Alors il répond même pas, se contente de faire demi-tour, comme il a décidé. Soyez pas stupide qu'il ose lui dire, l'autre. Ironique venant d'un des profs qui cache le moins bien le fait qu'il soit un idiot fini.

Ce à quoi il s'attend pas, en revanche, c'est que l'autre le suive à la trace. En tirant une gueule de six pieds de long, mais vraiment en mode déterminé. Enfin, si ça peut lui faire plaisir, au fond, Balt s'en tamponne. Il veut juste aller au skatepark pour retrouver ses potes. Il a besoin d'un truc connu. D'un truc rassurant. D'un truc stable. Et c'est clairement pas Wickerson qui va lui offrir ça.

- Z'êtes pas obligé d'venir. J'vais vraiment au skatepark hein. J'connais la route j'risque pas d'me perdre, qu'il explique quand même, adossé à un arrêt de bus.

Le sac commence à peser lourd, il le change d'épaule. Pénètre dans le bus sans prendre la peine de payer le moindre ticket, file s'installer au fond sous les drôles de regards des gens qui voient d'un mauvais oeil sa dégaine générale. Une vingtaine de minutes plus tard, il descend, entre dans un parc, se dirige vers le fond de l'endroit, qui laisse enfin apparaître son skatepark favori.

Evidemment, une enceinte y est déposée, qui crache un son punk rock à pleine balle. Y'a une dizaine d'ados au look grunge qui se trouve là, certains à tenter quelques tricks, d'autres qui restent en haut d'une rampe le temps d'une petite bière. Aussitôt, il rejoint ceux-là.

- Yo Balt ! Cool qu'tu viennes. On est désolés pour ta daronne mon pote.
- Ouais grave. Pas d'chance vieux.
- Prends une bière à sa santé !
- Ouaip ! A ta mère Balt !

Le temps de quelques checks, la bière est déjà dans sa main, et ses trois copains lèvent la leur pour trinquer à Laïka. Balt suit le mouvement avec un léger sourire triste, et se fait pas prier pour avaler de longues gorgées d'une bière trop chaude.

- C'est qui l'vieux avec toi ?
- C'est... Boarf j'sais pas trop.
- Il veut une bière ? Hé ! T'veux une bière ? Où t'vas juste nous mater d'loin ? C'chelou mec j'te jure !

Pendant que Joe et ses cheveux décolorés coiffés en piques s'adressent à Wickerson, Klee, la seule fille du groupe pose sa main sur l'épaule de Balt avant de déposer sa joue sur son épaule.

- Comment tu vas ? T'sais si t'as b'soin on est là. 
- J'sais, Klee. Mais j'crois j'veux juste oublier.
- Alors ça j'peux t'aider. Prends ta planche !

Elle est déjà en train de se laisser prendre de la vitesse pour tournoyer dans le bowl. Aussitôt, Balt délaisse son gros sac pour faire de même, tandis qu'ils se croisent régulièrement, toujours plus proches, comme pour voir qui va se dégager de la trajectoire de l'autre en premier pour éviter le choc.

A n'importe quel autre moment, ça l'aurait sûrement fait marrer de voir Wickerson sur une planche de skate, poussé par ses potes à montrer ce qu'il sait faire. Mais là, ça le coupe juste dans son élan. De voir le mec essayer de se fondre dans le décor. Le mec qui a rien à foutre dans le décor de base. Bordel, on a pas idée de lui balancer un daron du jour au lendemain. Il en veut pas. Il veut juste sa mère.

Alors tandis que le type se ridiculise à essayer de tenir sur la planche, il remonte une dernière fois la pente, récupère son skate une fois en haut d'un geste tellement répété qu'il en est naturel, et vient récupérer une nouvelle canette de bière. Ce coup-ci, il plante un canif à la base pour en faire jaillir le liquide à toute vitesse, qu'il avale direct, non sans s'en foutre un peu sur les fringues au passage.

C'est pas tellement suffisant pour lui bourrer la gueule. Lui faire oublier les derniers jours. Lui qui est connu et reconnu pour pas être foutu de réfléchir plus de deux secondes, il a l'impression que ça fuse à toute berzingue et ça lui plaît pas des masses. Parce que ça lui serre juste le coeur. Pis ça lui compresse la poitrine. Et ça lui donne un peu envie de chialer. Bordel, il a pas envie de chialer.

Alors il attrape une autre canette, pour la boire de la même façon que la précédente. Ses potes le regardent bizarrement.

- Mec j'suis pas sûr...
- Ouais, tu d'vrais ptet ralentir là...
- T'veux aller faire un tour ? 

Et ils continuent, comme ça, avec leur foutue compassion dont il a pas besoin et qu'il a pas demandé. Il voulait juste traîner avec ses potes pour penser à autre chose, pas se taper une bande de regards inquiets de la part de punks qui se sentent responsables sous prétexte qu'ils sont potes. Il les entend à peine, comme un brouhaha en arrière plan. Sait même pas si Wickerson est revenu lui aussi.

- FERMEZ-LA ! FERMEZ VOS PUTAINS D'GUEULES ! qu'il gueule soudainement, le regard noir.

Pis ça a le mérite de les calmer direct, parce qu'il a pas l'habitude de se foutre en rogne. Faut dire qu'il est du genre à tout laisser glisser. Mais là, bizarrement, ça glisse pas. Il chope une autre canette, en les toisant un à un du regard, comme pour les mettre au défi de l'en empêcher.

- Ma mère est morte, ok ? Alors si j'ai envie d'me bourrer la gueule j'me bourre la gueule. Faites pas chier, il finit par lâcher, plus calmement. Mais visiblement, ça lui suffit pas. Alors il récupère sa planche, son sac, et se barre sans plus de cérémonie.

Sûrement qu'ils essaient de le retenir. De s'excuser. Mais il fait pas gaffe. De toute façon, ils s'arrêtent vite. Y'a juste Wickerson qui lui, le lâche pas. La dernière canette attrapée est ouverte d'un geste avant qu'il se tourne vers lui.

- Faites chier là ! C'votre faute ! Sont pas comme ça d'habitude ! Z'allez tout niquer pendant longtemps ? Croyez pas que c'd'jà assez la merde là ?

Il fulmine, Balt. Il respire un peu fort, regarde Wickerson d'un oeil noir, bien loin de son regard vide habituel. Visiblement, il se passe bien quelque chose sous la crête verte du punk, contrairement à ce que tout le monde pourrait croire. Il a les poings qui se serrent, se voit bien lui foutre dans la gueule, mais finit par simplement se détourner sans rien dire, pour laisser sa planche rouler au sol et sauter dessus d'un geste vif.

Il se contente de rouler dans la ville. Il a pas l'air d'avoir de but. Sa troisième cannette est bien vide, et a terminé sa course dans un caniveau lorsqu'il l'a jetée de toutes ses forces. Et le voilà maintenant devant une petite épicerie. Il est venu là parce qu'il sait très bien qu'il peut acheter ce qu'il veut sans qu'on lui demande son âge. Et il ressort après avoir foutu les bières dans son sac.

Il hésite pas mal à se taper toute la randonnée pour grimper Arthur's Seat, histoire d'avoir une chance que l'autre abandonne de le suivre et enfin se retrouver seul. Mais y'a de grandes chances de trouver des putains de touristes là-bas à cette heure-ci. Alors il se rabat sur autre chose : Greyfriars Kirkyard.

Le cimetière est rempli de tombes si vieilles qu'elles semblent pencher. Mais c'est pas la partie ancienne du cimetière qui l'intéresse. Comme un automate, la planche finit sous son bras tandis qu'il s'avance parmi les allées en gravillons. Et il s'arrête devant la tombe toute simple de Laïka Grimfire, pour s'asseoir devant en tailleurs, toujours en silence.

Il l'observe d'un air un peu vide. Puis il finit par sortir une des bières qu'il a acheté pour l'ouvrir et la taper contre la pierre tombale, comme pour trinquer avec elle.

- A la tienne, M'man. 

La bière se termine vite. Une autre aussi. Il finit par aller pisser un peu plus loin avant de revenir avec des fleurs, visiblement récupérées sur une autre tombe, qu'il vient déposer sur celle bien trop vide de sa mère. Il a la tête qui tourne un peu. Il finit par s'allonger, son gros sac en oreiller, son skate serré contre lui comme s'il s'agissait là d'un ours en peluche, le visage tourné vers la pierre tombale de sa mère. Il a la gorge serrée. Mais il a toujours pas réussi à pleurer.

Il fait genre l'air de rien, Balt. Comme s'il avait pas capté le mec qui s'est assis à côté. Comme s'il avait pas entendu ce qu'il lui disait. Pourtant il a capté. Il a entendu. Et ça tourne en rond sous des mèches verdoyantes toute ratatinées de tristesse. Est-ce que l'âme de sa mère est vraiment partie se planquer entre les étoiles ? C'est sûrement mieux que de rester là à se peler le cul, c'est sûr. N'empêche que ça fait vachement plus de trajet pour trinquer avec elle. Y'a de longues minutes qui passent, sans qu'il dise rien. Sans qu'il bouge. Et puis, il finit par se redresser en position assise, le skate un peu crado toujours bien serré contre lui, comme s'il s'agissait là de son dernier rempart contre le monde.

Et quel monde. Il l'aimait bien, y'a quelques jours de ça, ce monde. Il avait pas grand chose à penser. Rien, même. Et là, tout lui tombe sur le coin de la gueule, et il aime pas ça. Il aimait bien rire. Il aimait bien danser avec sa mère. Se moquer d'elle gentiment. S'engueuler avec elle à cause de fringues trop usées qu'il enfilait. C'était vachement bien. Maintenant, il est tout seul. Et rire tout seul c'est nul. Danser tout seul aussi. Il a plus personne pour se moquer, et plus personne pour s'engueuler. Parce qu'il est à peu près sûr qu'il risque pas d'aimer s'engueuler avec Wickerson. 

Il tend une cannette au type, quand même. Il s'attendait pas à ce qu'il le suive jusqu'ici. Faut croire qu'il prend tout ça vachement au sérieux. Alors il lui jette un regard en coin, d'un oeil torve, avant de s'ouvrir lui-même une énième cannette dont il boit quelques gorgées avant de lâcher un énorme rot sans prendre la peine de s'excuser. Il a la tête qui tourne un peu de toute la bière qu'il a avalé. Et de tout le chagrin dont il sait pas quoi faire. Finalement, il se marre un peu. Un rire nerveux, pas du tout joyeux.

- L'air con. Que j'trinque là ou aux étoiles ça change quoi ? J'trinque tout seul, qu'il finit par lâcher entre deux hoquets.

Il finit par se lever, son skate toujours bien serré contre lui, la cannette dans l'autre main. Il tangue un peu mais se tient droit, fier dans la tempête intérieure qui le secoue.

- J'crois j'aime pas trop les cimetières non plus. J'peux vraiment dormir chez vous ?

C'est un peu inimaginable pour lui. C'est pas son père, c'est juste son prof taré d'astronomie. N'empêche que c'est peut-être mieux que dehors. Pis il a trop rien de mieux à faire.

- Ptêt qu'vous pourrez voir si y'a une étoile qu'est apparue.

Balt' voit pas bien quel genre de réponse il peut trouver dans les étoiles. Faut dire qu'il a jamais trop compris quoi que ce soit aux cours de Wickerson. Aux cours de qui que ce soit, au final. Il fait acte de présence, de temps en temps y'a deux neurones qui connectent suffisamment longtemps pour qu'il fasse illusion pendant un devoir qui lui permet étonnamment de passer à l'année au-dessus, et c'est tout. D'ailleurs, Ambrose lui explique souvent plein de trucs, qu'il comprend sur le coup, pis qu'il oublie presque aussitôt. C'est pas qu'il veut pas, c'est que dès que c'est pas à propos d'un skate il a tendance à zapper.

Bref, tout ça pour dire que même en regardant bien, il est pas sûr de trouver une réponse. Peut-être que Wickerson pourrait l'aider à trouver. Sauf qu'il faudrait déjà qu'il ait une question pour ça, et même ça c'est pas gagné. Il a quand même le visage qui se ferme quand le gars annonce que les étoiles ça apparaît pas comme ça. Au fond, il le sait bien. Mais ça l'empêche pas d'espérer. Personne pourra jamais l'empêcher d'espérer. Même pas un pro de l'astronomie. Les gens peuvent tous croire ce qu'ils veulent. Lui, il aura toujours la naïveté de l'espoir. C'est un foutu optimiste. Pour le meilleur et pour le pire. 

Alors il répond rien. Se contente de toiser celui qui est supposé être son père. Comme si c'était lui, le plus débile des deux. Il sait bien que c'est pas vrai. Mais il a quand même sa fierté. Il s'apprête à lui emboîter le pas. Résigné à squatter un appartement dans lequel il aura jamais sa place. Juste le temps que tout ça se tasse un peu. Pis y'a le mot fantôme qui résonne. Il s'arrête tout net. Pourquoi il y a pas pensé plus tôt ?

- Mais oui ! Un fantôme ! Si ça s'trouve c'est dev'nu un fantôme ! M'man ! M'MAN !

Il se met à gueuler, à faire le tour de la pierre tombale comme si le spectre de sa mère pouvait se cacher derrière. Il est sûrement bien trop bourré pour capter qu'elle serait sûrement déjà apparue devant lui si c'était le cas. Bordel. Un fantôme.

- P'têt elle est chez nous ! J'dois y'aller !

Le reste du pack de bières est abandonné là. La planche relancée au sol, pour un atterrissage moyennement contrôlé dessus. Malgré un équilibre précaire, il est visiblement déterminé à redescendre tout ça à vitesse maximale, histoire d'arriver plus vite.