J'adore ton style !

RP avec @Morphée 

Une main d'enfant dans chacune des miennes, je me faufile entre les badauds londoniens. Les rues sont agitées, comme chaque jour en cette capitale qui brasse des gens par milliers.

Il est dix-sept heures et des poussières. A cette heure-là, on croise des sortants de bureaux, attaché-case en main, manteau impeccablement cintré sur leur personne. Des joggers qui ont fini plus tôt le boulot et ont enchaîné avec leur séance de sport quotidienne ou hebdomadaire. Des touristes, parce qu'il y en a toujours quelle que soit la période, le temps ou le jour de la semaine. Des parents avec enfants qui gambadent sur le trottoir gris, déblatérant les dernières nouvelles de leur cour d'école.

Je suis presque dans cette dernière catégorie.

Devon et Samir, mes neveux, me suivent tout en babillant, ne s'écoutant pas entre eux et ne comprenant pas que je ne peux pas suivre deux conversations à la fois.

D'un côté j'entends des histoires de billes colorées, d'un téléphone portable qui a circulé en douce alors que la directrice avait bien dit pas de téléphone dans l'école, de trucmuche qui est tombé et qui a pleuré très très fort avec son genou tout rouge. De l'autre, j'entends que ben machin est amoureuse de bidule, tout le monde le sait mais elle veut pas l'avouer et que bidule-chouette a trouvé une vidéo très drôle qu'il a montré à tous les copains, rah lala, si j'avais vu ça...

J'aime beaucoup mes neveux. Mais parfois, ils me saoulent un peu avec leurs bavardages d'enfants excessifs. 

Nahid, ma soeur, a insisté pour les scolariser dans leur école moldue de quartier. Pas question de leur faire cours à la maison sous prétexte qu'ils ne feront jamais le collège avec leurs camarades !

Samir a 10 ans, bientôt 11. En septembre, il rentrera à Poudlard, quittant la cour d'école et les copains. Je ne sais pas s'il en a conscience.

Devon est plus jeune -8 ans. Il encore quelques années devant lui.

Habituellement, c'est Farid, le mari de ma soeur, qui les récupère à l'école. Mais cette fois-ci, il a un empêchement. Aussi, Nahid m'a demandé si je pouvais m'en charger et les conduire jusqu'à Ste Mangouste où elle les récupèrera après son dernier rendez-vous de la journée.

Elle a volontairement écourté sa journée -sinon, elle peut y être jusqu'à dix-neuf, vingt heures. Une acharnée du travail comme elle, on n'en fait pas deux. Il y a quatre mois, elle a accouché d'une petite Shirin. Mais la voilà déjà repartie comme en quarante, ne pouvant pas se passer de son boulot trop longtemps.

Farid a décidé de prendre un congé parental pour s'occuper de la petite, qu'il confie occasionnellement à une nounou lorsqu'il est attendu ailleurs comme aujourd'hui.

C'est pourquoi je me retrouve à indiquer au mannequin que je souhaite voir ma soeur qui bosse au 4ème étage, dans le service de pathologie des sortilèges.

Nous franchissons le seuil de la porte et nous nous retrouvons dans l'immense hall de l'hôpital.

Les garçons connaissent bien le chemin apparemment car ils lâchent ma main et se précipitent vers l'escalier dont ils gravissent les marches deux à deux. Bon, ils s'épuisent après le premier étage et reprennent un rythme moins soutenu.

Arrivés au 4ème, je me mets en quête de ma soeur.

J'arrête une femme en blouse dans le couloir et lui demande si elle sait où se trouve Nahid Tehrani. Elle me répond qu'elle est encore en consultation et me désigne d'un geste un espace où se trouvent des fauteuil sur lesquels nous pouvons patienter.

D'une impulsion, j'indique à mes neveux d'aller s'asseoir en attendant que leur mère arrive.

Samir se jette littéralement dans un fauteuil, haletant qu'on a trop marché -il a surtout monté les marches trop vite.

Devon le suit mais s'arrête en cours de route au beau milieu du couloir.

Je le vois, le regard levé sur un type qui arrive face à nous. Ce qu'on peut dire de lui : absolument pas passepartout. Un maquillage affirmé, un style excentrique, de la couleur, beaucoup de couleur. Rien à voir avec tous les gens qu'on a pu croiser jusque-là.

Je m'apprête à dire à Devon d'aller s'asseoir et dégager la place dans le couloir. Mais je n'en ai pas le temps car il s'avance vers l'inconnu et s'exclame : 

-Waaah j'aime trop ton style !

...

Les gamins. Que voulez-vous ? Ils sont honnêtes et spontanés. 

Je le rejoins, pose une main sur son épaule.

-Voyons, Devon, on n'aborde pas les gens qu'on ne connaît pas comme ça ! 

Mes yeux se lève sur notre interlocuteur et je m'autorise à ajouter : 

-Même si c'est vrai que vous avez un sacré style.

Rowan arpentait les couloirs de Sainte-Mangouste avec la précision tranquille d’un esprit absorbé par une bonne playlist mentale. La journée avait été longue, marquée par des cas complexes et l’exigence de la médicomagie, et pourtant, le poids de la fatigue ne parvenait jamais à alourdir réellement ses pas. Chaque corridor de l’hôpital lui était familier, chaque recoin imprégné des échos feutrés des conversations professionnelles et du murmure distant des sorts en action.

L’air vibrait d’un parfum d’herbes médicinales et de potions en pleine infusion, un mélange piquant d’eupatoire, d’amadouvier et d’aconit. L’odeur s’accrochait aux étoffes comme une signature invisible, celle des guérisseurs dont les mains sentaient toujours un peu la résine et les infusions même après un lavage minutieux. Sous la lueur stable des lanternes enchantées, les dalles impeccables reflétaient des éclats tamisés, donnant au sol un miroitement aquatique.

Le tissu de sa blouse effleurait sa peau tandis qu’iel avançait, et sous celle-ci, les motifs vibrants de ses vêtements luisaient par instants, éclats fugaces d’une excentricité soigneusement assumée. Chacune de ses bagues cliquetait au porte-clef attaché à l'un des passants de son pantalon, tandis que son esprit repassait encore le cas du jeune patient admis pour un empoisonnement accidentel. L’affaire était réglée, du moins en surface, mais Rowan avait appris à se méfier des complications tardives.

Un mouvement attira son attention alors qu’iel tournait à l’angle d’un couloir. Un enfant, planté au milieu du passage, les yeux grands ouverts d’une admiration sans retenue. Rowan suspendit sa marche, détaillant du regard cette petite silhouette immobile, figée dans un émerveillement sincère. Iel était presque tenté de faire une pirouette bien théâtrale pour ce fan candide. Il y avait quelque chose d’inaltérablement honnête dans l’attitude des enfants, une transparence qui tranchait avec les interactions feutrées des adultes.

La voix de l’enfant fendit le silence d’une sincérité brute, éclatant dans l’espace aseptisé du couloir comme une étincelle. Rowan eut un léger rire, adouci par la candeur de l’instant. Iel s’accroupit légèrement pour se mettre à hauteur du jeune garçon, une habitude instinctive, ancrée par des années à interagir avec des patients de tous âges.

— Merci beaucoup, répondit-iel, la voix veloutée d’un sourire contenu. C’est très gentil de ta part.

Le regard de Rowan glissa brièvement vers la femme qui accompagnait l’enfant. Son visage lui sembla vaguement familier sans qu’iel ne puisse en identifier l’origine. Une patiente ? Une visiteuse régulière ? L’incertitude resta suspendue, mais n’avait pas d’importance immédiate.

Rowan ne put s’empêcher de noter l’attachement tendre dans la réprimande, le poids léger d’une main sur l’épaule du garçon. Les petiots avaient de la chance. Une interaction banale, mais empreinte d’une douceur qui contrastait avec la froideur clinique des lieux.

— Il n’y a pas de mal, souffla Rowan en se redressant, l’ombre d’un sourire flottant encore sur ses lèvres. Après un clin d’œil très kitch, il ajouta : Les enfants ont cette merveilleuse capacité à dire les choses telles qu’elles sont. C’est rafraîchissant.

Iel laissa son regard dériver un instant vers les couloirs de l’hôpital, vers le ballet continu des guérisseurs et des patients, avant de revenir vers son interlocutrice avec une politesse neutre, mais courtoise.

— Vous cherchez quelqu’un en particulier ? Peut-être que je peux vous aider ?

L’interaction, simple et brève, pouvait ne mener à rien. Juste une rencontre de plus dans le flux incessant des âmes traversant Sainte-Mangouste. Mais Rowan savait aussi que parfois, les moments les plus anodins portaient en eux le germe de quelque chose de plus grand. Iel attendit, paisible, prêt.e à répondre si le besoin s’en faisait sentir, avant que la danse des guérisseurs ne le rappelle à son propre rôle dans cet immense théâtre médical.