Il s'est contenté d'hausser les épaules. D'abord parce qu'il en honnêtement aucune foutue idée, si y a du chocolat dans les clacahuètes, mais parce que c'est un peu fun de voir Freya Carter buguer sur un peu tout et n'importe quoi.

- Huh ?

Elliot la regarde faire alors qu'elle s'affaisse brutalement pour se mettre à jouer avec ses lacets.
 

- Oh waw. T'en es donc là, il commente en la regardant reproduire les mêmes gestes qu'elle faisait avant les matchs.

Ça lui rappelle vaguement la quatrième année. Juste avant qu'ils commencent à sortir ensemble. Quand elle lui avouait qu'elle avait un truc spécial pour gagner, et qu'il se foutait de la gueule de son super nœud de lacets juste avant qu'son équipe se fasse démonter par des poufsouffles déchainés.

- Hm hm, hm hm.

Il secoue la tête et la mate se positionner pour balancer sa flèche, qui s'plante dans l'mur. Le commentaire de la cible le fait s'marrer, et lui aussi y va d'son commentaire :

- T'as du t'planter entre ta gauche et ta droite, ça arrive à tout l'monde va.

Il récupère sa bière alors qu'elle part pisser, la suit des yeux un moment. Par réflexe davantage que par curiosité, Elliot zieute une nouvelle fois le bar, qu'est resté vide. Il est presque content qu'aucun d'ses potes se soit décidé à débarquer, en réalité. Même s'il se demande encore sérieusement ce qu'il fout à rester là. La cible le tire de ses pensées. Elle balance une musique d'ascenseur vachement peu subtil qui lui attire le regard amusé d'Elliot.
 

- Tranquille, j'vais pas jouer solo !
- Les règles l'interdisent pas.

- Elle va croire j'ai cheaté, tu la connais pas.
- Comme tu veux !

Elliot se plante sur un tabouret, et se perd à écouter la musique. L'image de la Freya Carter qui vient d'le quitter le hante un peu. Ça d'vrait être interdit d'être aussi jolie. Bordel. Il devrait vraiment s'tirer.

- Fuck it.

Il reprend quelques gorgées d'sa virgin avant de se redresser brutalement, pour récupérer une fléchette et s'mettre en position.

1 > L'objet fuse, droit dans l'mur. Ben alors on est pas concentré ? 0 point.
2-4 > La pointe vient se fiche dans un triste 5. J'ai connu mieux.
5-10 > La pointe se plante dans un convenable 14. Ok, on avance, 52 à 8 !  Enfin toi t'avances, elle j'sais pas encore ce qu'elle fabrique.
11-17 > La pointe se plante dans un superbe 25. Allez ! Là on parle. 70 à 8 !
18-20 > La pointe se plante en plein centre, et la cible part en jingle et rotation affolée. 105 à 8 ! Elle va clairement croire que t'as cheaté.

- Ouais moi aussi j'ai connu mieux.
- 50 à 8, haut les cœurs ! Avec un peu d'chance vous finissez avant la Saint Merlin.

Son reflet lui renvoie l'image d'une fille tout à fait paumée, et étrangement euphorique. Avec son t-shirt d'employée de jardinerie retroussé aux épaules et ses mèches emmêlées, Freya sait qu'elle devrait se trouver largement passable, pourtant, face au miroir, elle étire un sourire réconfortant. On est pas si mal, même après dix ans d'errance, pense-t-elle intérieurement. Quelque-chose (quelqu'un) ici, ce soir, la fait se sentir jolie, et ça va au-delà. Car, quelque-chose (quelqu'un) ici, ce soir, lui rend une confiance qu'elle avait perdu. N'importe quoi, nie pourtant l'aînée Carter en décidant d'interrompre son tête-à-tête avec sa propre personne. 

Mais l'idée est nichée, pile au fond de son cœur, qu'aux côtés d'Elliot, elle reprend de la valeur. Près du batteur, elle se regarde différemment, parce qu'il la regarde différemment. Parce qu'ils ont toujours eu une façon bien à eux de poser les yeux l'un sur l'autre, depuis le début.

De retour dans la salle principale du pub où le brun vient juste de gagner 5 points, elle désigne la prune dirigeable sur sa poitrine. T'apprécies l'outfit j'espère ! se marre-t-elle, imaginant la tête d'Alison si elle l'avait vue partir boire un coup en ville comme ça. 

— Ah mais j'ai pas fini mon histoire au fait, renchérit soudain la sorcière en soulevant la choppe de virginaubeurre qu'avait subtilement échangé le Gallois avec elle lors de son arrivée. Après deux gorgées, elle termine le verre, s'essuie la moustache en mousse caramélisée donnée par le liquide ambré, et commence à fouiller les poches de son pantalon cargo. Hier j'me suis arrêtée à Tutshill, j'sais qu'ils ont un gîte sorcier là-bas, parce que quand mon père faisait du coaching pour les Tornades, j'l'avais accompagné une fois. Sa main passe d'une poche à l'autre, sans qu'elle ne semble trouver ce qu'elle cherche. D'ailleurs, parfois son bras rentre entièrement dans certaines poches ensorcelées, et y remue un bordel monstrueusement bruyant. Attends. Bref, du coup, ils vendent un peu d'tout à l'accueil, du sorcier, du moldu. Et j'crois que j'ai craqué mais. Râh, j'le trouve pas ! À ce niveau là le plus simple serait d'enlever le pantalon et de le secouer à l'envers. AH ! s'exclame-t-elle subitement. 

Elle brandit un smartphone éteint face au né-moldu. TADA, j'ai craqué hein, j't'ai dit ! Alors Freya retourne l'appareil jusqu'à voir le bouton d'allumage. 

— Le gars m'a dit qu'il faut appuyer là. Si ça s'trouve c'est de l'arnaque. Dis-moi qu'c'est pas de l'arnaque Elliot ! elle rit nerveusement, et s'exclame quand l'écran s'allume, en grésillant un peu. Bon, va y'avoir des interférences, il m'a prévenu hein. Olala, anxieuse de ne pas savoir quoi faire de l'objet, elle s'en débarrasse entre les mains du brun, et s'insurge joyeusement de sa réaction. QUOI ? J'voulais essayer, j'ai pas le droit ?! Et moi, personne m'essaye ? 

L'Écossaise aux joues rouges délaisse le téléphone pour se concentrer rapidement sur la cible. Prête à tirer, elle glousse de sa propre connerie. 

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Décidément. 0 points. Bichette, on va peut-être s'arrêter là hein ?

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante presque au milieu de la cible. 50 points !

— Normalement y'a tout pour pouvoir l'utiliser, il m'a dit.

Le retour de Freya est bruyant. Quoi d'autre ? La gueule tournée vers la sorcière, il peut pas s'empêcher d'étaler un sourire amusé devant sa question débile, et son tee-shirt beaucoup trop grand dont elle arrête pas de remonter les manches :

- Plus sexy tu meurs.

C'est sorti sans réfléchir, sur un ton moqueur qu'a toujours fait partie de l'équation les concernant. De nouveau adossé au comptoir, les coudes perchés sur ce dernier, il la laisse causer alors qu'elle cherche visiblement quelque chose dans ses poches de pantalon. Ça fait un bordel monstre, à croire qu'elle a embarqué la totalité d'son atelier à l'intérieur. Il s'contente de siroter sa bière sans commenter. S'demande quand même vaguement ce qu'elle est allé foutre à Tutshill.

OCQ a des deals avec la plupart des clubs des Royaumes-Unis, y compris les Tornades, mais ça l'emmerderait pour zéro raison qu'elle ait des relations quelconques avec leurs joueurs. Visiblement, l'expérience s'arrête au gite, dans lequel elle s'est payé rien moins qu'un fucking smartphone. Il en r'tire ses coudes du comptoir, la tête secouée de droite à gauche alors qu'il s'rapproche. C'est pas un modèle de malade mental. Mais ça reste un smartphone.

- T'es sérieuse ? Qu'est-ce que tu vas foutre de ça ? 

Les sorciers connaissent assez mal l'monde moldu, pour peu qu'ils soient d'sang-pur ou de sang-mêlé élevés par deux parents exclusivement sorciers. Elliot a pu l'constater assez rapidement dès son tout premier voyage à Poudlard. Alors voir Freya Carter avec un smartphone entre les mains a quelque d'absurde, et de relativement grotesque. Il le regarde s'allumer dans une série de grésillements typiques : la technologie s'marie toujours aussi mal avec la magie.

- Ça t'a pris comme une envie d'pisser quoi.

Elle lui refile l'objet pour tirer sa fléchette, et il sort son propre portable de sa poche. L'modèle est vachement plus vieux, et comporte des touches si usées qu'on peine à en lire les lettres. L'bordel a le mérite de fonctionner à peu près bien même dans des lieux magiques, et il le jetterait pour rien au monde. Il pianote rapidement sur le clavier du smartphone pour constater que c'est du prépayé. Il hoche la tête, pousse un bref sifflement.

- Ah ouais carrément t'as un num et tout.

Il le rentre dans son téléphone, avant de faire pareil dans le sien. Il est l'seul numéro de sa liste de contact, affiché sous son propre nom. Il lui tend l'objet d'un geste nonchalant avant de presser le bouton d'appel sur le sien. La sonnerie retentit dans les trois secondes, et fait sursauter la sorcière - qui manque de faire tomber le bordel par terre.

- Là, Frey, t'pousse le bouton pour répondre, il lui montre directement sur l'écran et imitant l'geste. Bienvenue au vingt-deuxième siècle ! Il balance dans le combiné en lui faisant des grands yeux.

Pis de raccrocher pendant que la cible continue d'se plaindre.

- Ou vous m'planter, ou c'est moi qui vous plante !
- T'vas t'calmer ? Tiens.

Elliot fait glisser son portable dans la poche de son pantalon, et balance une fléchette d'un seul geste, sans vraiment regarder ce qu'il fait.

1 > Sans surprise, ça tombe à côté. 0 point.
2-4 > La pointe se plante dans un triste 6, et la cible ne daigne même pas annoncer le score.
5-10 > La pointe vient planter un douze, et la cible émet un genre de couinement intempestif.
11-17 > La pointe vient planter un double vingt, et il reste lui-même supris : 70 à 8, on enchaine ?
18-20 > La pointe se plante au centre, comme déviée par magie, et la cible se met à tourner en brayant son jingle. 60 points.

D'un geste, Elliot retire sa veste qu'il pose sur un tabouret, et récupère sa bière.

- Tu veux j'fasse tes lacets pour que t'essaies d'marquer quelques points ou ça va aller ?

— Hein ? Baah, j'vais téléphoner, rétorque la rouquine, faisant mine de rien alors qu'elle utilise ce verbe pour la première fois de sa vie, et qu'elle trouve qu'il sonne bizarrement. Quant à l'envie de pisser, elle n'essaye même pas de nier, carrément victime d'une pulsion sortie de nulle part en voyant l'appareil parmi les objets magiques et moldus à vendre au gite. Un num ? Euh, ouais, certainement, pense-t-elle en observant Elliot après avoir tiré sa fléchette à côté de la cible. 

Les mains sagement derrière le dos, la Poufsouffle suit d'un regard curieux ce qu'il fait, jusqu'à ce qu'il lui rende le téléphone, et qu'elle ne sursaute au bruit additionné de la vibration. Oh ! s'exclame-t-elle en découvrant comment recevoir un appel. Beaucoup plus pratique qu'un courrier, vous en conviendrez. Lorsque le batteur s'éloigne, elle reproduit sa façon de glisser son doigt sur l'écran, déplace des icônes d'applications sans le vouloir, ouvre une galerie photo vide, et même, déclenche l'assistant vocal de l'appareil. Merde, merde, merde- "avez-vous demandé que je vous raconte une blague ? J'en connais une qui vous tordra de rire" déclare la voix robotique d'un accent parfaitement anglais. Euh, nan nan, c'est bon. Oh putain Elliot, il parle aussi, explique la sorcière au brun qui vient la provoquer. J'comprends rien, ajoute-t-elle, penchée sur la dalle lumineuse où des applications s'ouvrent et se succèdent sous son pouce. C'est ensorcelé c'truc ! Elle hésite à le poser de côté, un peu effrayée par la complexité de l'écran tactile, mais se ravise en ayant soudain une idée. Attends. Ok, dis-moi comment je peux gagner aux fléchettes ?

— Pour gagner aux flé- Pour gagner aux flé- les deux voix superposées de la cible et du téléphone partent dans des explications inaudibles et Freya couvre sa bouche, réprimant à peine un rire con. Putain ! Ça m'fatigue. Elle abandonne le téléphone qui continue de parler tout seul, et déverse une bonne poignée de claquahuètes dans sa bouche. L'une provoque un couinement de souris, une autre encore éclate en produisant le son d'un feu d'artifice, et l'aînée en a presque les larmes aux yeux, de se marrer. Comment tu veux que j'me concentre avec ça ?! 

Au spectacle, le barman qui nettoie son comptoir rigole aussi. Freya donne un coup d'épaule amical au Gryffondor en pleine moquerie. T'es chiant hein, tu veux que j'te rappelle comment t'étais quand t'as débarqué à Poudlard ? Pas mieux hein ! Les 1er année né-moldus ne sont jamais reluisants au début. Elle finit par se placer derrière la ligne, une fléchette en main, et tire sans vraiment prendre le temps de viser. 

1 à 7 > Toujours 0 points. 

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante au milieu de la cible. 60 points ! 70 à 68, là ça ressemble à quelque-chose ! 

— AH ! TU DISAIS QUOI ?! TU DISAIS QUOI DÉJÀ ?! s'exclame la Poufsouffle en gonflant son torse dans une explosion de fierté ! Pas b'soin de vos explications moi ! J'me suis faite toute seule moi !

C'est un sketch. Carrément mort de rire, Elliot fait même plus cas de la cible alors que Freya bataille avec les applications du téléphone, et lance l'assistant vocal par accident.

- C'est pas ensorcelé, juste super tactile, il commente dès qu'il arrive à s'calmer un minimum.

Parce que Freya, faute de comprendre le fonctionnement du bordel, peut pas s'empêcher de foutre ses doigts partout, évidemment. 

- Ah putain tu m'fumes.

Il s'laisse tomber choir contre l'bar pour choper sa bière, la gueule hilare alors que la sorcière se défend lamentablement. Vrai qu'il a pas donné beaucoup mieux quand il a découvert certains aspects du monde magique, mais ça fait un peu plaisir d'se retrouver de l'autre côté pour une fois. Il recrache presque en entendant le jingle de la cible, qui vient d'se prendre une fléchette en plein cœur.

- Mais sérieux ?!

Il s'redresse, incrédule. D'la chatte, voilà c'que c'est. Mais d'voir Freya aussi gonflée d'fierté devant sa prouesse le fait juste éclater de rire. Faite toute seule ouais. Putain qu'est-ce qu'elle peut raconter comme connerie à la seconde.

- Enfin d'la vraie compétition. Faut qu'ça enchaine là, j'vous ai à l'œil les cocos.
- Attends laisse la célébrer, ça s'trouve elle va retaper sa meilleure série d'zéro derrière.
- Improbable !

Une moue amusée qui lui tord la gueule, Elliot s'envoie à son tour une poignée de clacahuètes - parce que maintenant que c'est là et qu'il a commencé à les graille il arrive pas plus à s'arrêter qu'Freya. L'une pétarade brutalement, alors que l'autre pousse le sifflement strident d'un train. La troisième se contente d'émettre une série de claquement similaire aux castagnettes. Il se marre comme un débile, avec l'impression nette d'être retombé en enfance. Âge tendre et brillant où la découverte de confiseries sorcières s'additionnait à celle des farces, et d'autres objets parmi les plus incongru de ce monde absurde.

- Ok. On plaisante plus si t'as décidé d'jouer pour de vrai hein ?

Il a soudain pris un air on ne peut plus sérieux. Rajustant le col imaginaire de son tee-shirt extra-large, Elliot fait bientôt mine de se cracher dans chaque main, avant de les frotter l'une contre l'autre. Puis, il fait un signe de croix, et pointe vers le ciel.

- T'as pas bientôt fini ?

- Quoi, c'est mon rituel porte-bonheur !

C'est faux bien sûr. Son seul rituel d'avant match consiste à embrasser sa batte de baseball, et à la frapper entre ses doigts à trois reprises. Dans la seconde suivante, la fléchette est lancée, dans une posture de joueur qui se veut professionnel, mais qui paraitrait grotesque aux yeux de n'importe qui. La concentration, elle, est toute relative.

1 > Elliot a prit un élan ridicule, similaire à celui d'un lanceur de javelot, et la fléchette se tire directement vers l'arrière du bar. 0 point.
2-4 > La fléchette se met à vibrer, puis à émettre une petite lumière. Elle fait carrément un looping avant d'atterir dans un pauvre six. 6 points.
5-10 > La fléchette a le mérite de filer tout droit, pour se planter sans histoire dans un double six. 12 points.
11-17 > La fléchette avance par à-coup, comme prise d'incertitude, et Elliot l'encourage en posant ses deux mains en entonnoir devant sa gueule. Elle finit par se planter dans un plus que correct vingt-et-un. 21 points.
18-20 > La fléchette file comme l'éclair pour venir écraser le centre de la cible pour la deuxième fois consécutives. Elliot lève les deux bras au ciel tandis que l'objet tourne en poussant la chansonnette. 60 points.

- Boum bitch !
- 81 à 68 !
- J'me suis fait toute seule, nia nia nia... il imite Freya en replaçant des mèches inexistantes. Double la mise pour voir, genius !

— Nan, ça c'est le rituel porte-bonheur que t'as donné aux magazines pour protéger ton VRAI rituel porte-bonheur, tellement t'es aussi superstitieux que tout le monde sur cette terre Elliot Blackburn, rétorque gaiement Freya avant de terminer le paquet de claquahuètes. À son rire de gosse, s'ajoutent deux cris d'animaux et un grincement bruyant. Quand leurs silhouettes se croisent entre le comptoir et la ligne de tir, elle retient les mains du batteur qui se fout de sa gueule en déplaçant des cheveux imaginaires. Oh le relou ! Comme il résiste, elle le chatouille sous les côtes brièvement, la tête fendue d'un sourire d'enfant, les joues brûlantes. Moi j'fous pas la pression aux fléchettes, j'gagne avec le talent, continue-t-elle de plaisanter alors qu'ils se chamaillent. C'est loin, la dernière fois qu'elle s'est abandonnée à ce point. Pis tu t'moques, mais j'sais qu'tu l'as dit aux journalistes aussi, "j'me suis fait tout seul", Elliot Blackburn. C'était pas le Souaffle Libre ? Elle a sûrement un coupon de l'article rangé dans sa boîte de collection. C'était probablement en 2121, même qu'il portait un survêtement bleu rayé de blanc sur la photo, y'a quoi ? Jeux de main, flamme au matin ! chantonne la cible, stoppant Freya qui retrouve soudain le chemin vers la ligne de tir. 

— Allez, j'double la mise, on y croit, se motive-t-elle tout seule, la barre de chocolat et le smartphone délaissés sur le comptoir. Une fléchette en main, elle vise, et lance.

1 à 7 > La pointe effectue un looping et décide de se planter dans le sol. 0 points. 

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Incroyable, elle reproduit l'exploit. 60 points !

— C'est pas grave ma belle, dans 2 fléchettes, tu nous retapes un 60, j'y crois ! Enfin quelqu'un qui croit en moi, là !

- Que dalle, Elliot se défend même en sachant pertinemment qu'elle sait très bien qu'elle tapé juste.

C'est pas comme si elle avait pas assisté elle-même au prémices des matchs à Poudlard. Elle avait même fait un passage au vestiaire une fois, et bénit sa batte en l'embrassant elle-même avant d'la lui refiler. L'avait jamais jeté celle-là. Il esquive pas vraiment les doigts qui viennent lui attaquer les côtes, s'marre comme un môme à la place en continuant de l'imiter salement.

- J'gagne avec le talent, c'est aussi d'moi ça. T'es sûre t'passes pas juste ta vie à m'citer en fait ?

Elliot fait danser ses sourcils comme un débile, pour la provoque, avant d'choper sa bière pour s'envoyer plusieurs longues gorgées. Ses doigts chopent distraitement quelques clacahuètes. Celles-là se contentent d'applaudir en synchro parfaite tandis qu'il se ramène près de Freya. 

- Ch'est pas moi, t'penches bien. Pis d'se tourner vers la cible, et de nouveau vers Freya. Moi aussi ch'crois grave en toi t'inquiète. Après ch'crois pluche en moi d'bage quoi dégeo.

Il hausse une épaule, pis la pousse brièvement pour choper sa place d'un coup de hanche. S'ensuit une espèce de bataille nulle pour une place dont personne à besoin, et finalement Elliot quand parvient à balancer sa fléchette, c'est par-dessus la tête de Freya, en la maintenant à l'écart d'une main tordue.

1 > Sans surprise, la pointe se perd sur le mur alors que la cible pousse un soupir fatiguée. 0 point.
2-4 > La pointe atteint la cible, mais le score est pas fameux. Faut dire qu'il a rien visé. 6 points.
5-10 > La pointe atteint la cible, mais le score est pas fameux. Faut dire qu'il a rien visé. 12 points.
11-17 > La pointe atteint la cible, et miraculeusement, c'est vraiment pas si mal. 32 points.
18-20 > La pointe part aléatoirement, et par l'opération d'Merlin, se plante pratiquement au centre. 50 points.

Elliot fait même pas cas d'la cible qui balance le score derrière eux :

- 93 à 68, ça monte, ça monte, par contre faut vous concentrer un minimum les cocos, j'suis pas là pour la déco moi !
- T'as fini ? Grosse gamine.

Ils ont continué d'se battre, mais finalement Elliot prend l'dessus et la chatouille assez pour qu'elle capitule. Les joues rouges, les yeux brillants sans que ça ait rien à voir avec l'alcool, ça fait longtemps qu'il s'est pas senti aussi en détente. Même avec ses potes.

- Allez, ton tour, il finit par annoncer en s'écartant. Fais nous rêver.