— Et paf… raté, mais au moins ça défoule. Toujours 12 ma belle, avise la cible en bois magique de l'Alambro après que la dernière fléchette de Freya ne se soit brisée en mille morceaux au sol, transformée en sucre en plein vol par les enchantements aléatoires du jeu. Allez envoie-moi un vrai cognard cette fois, en plein dans le mille ! surenchérit-elle tandis que l'aînée s'arme d'une autre fléchette en soufflant sur l'une de ses grosses mèches rousses, qui s'envole vaguement et retombe devant ses yeux. Oh m'parle pas d'quidditch, rétorque la sorcière en rabattant ses cheveux d'un geste las. Elle vise, lance, et regarde la fléchette se planter sous la cible, avant de sautiller jusqu'à son centre. Elle est pour moi celle-là beauté, 72 points. Freya frotte son visage fatigué et boit une gorgée de bière noire aux fruits-rouges. Le pub est vide, les têtes connues du Monde Sorcier ont autre chose à foutre de mieux à cette heure. D'ailleurs, elle ne sait même pas quelle heure il est.

Sur un coin du comptoir, un exemplaire de la Gazette du Sorcier en date du début de semaine dernière annonce le retour d'Owen Carter et raconte brièvement son irruption au centre des Catapultes de Caerphilly, puis l'interview qu'il a accordée au journal pour officialiser la mort de sa femme, mais aussi son souhait de reprendre progressivement ses activités liées au sport volant, au coaching, et au développement de la marque OCQ.

L'Écossaise continue sa partie de fléchettes et la conversation sans queue ni tête qu'elles partagent, elle et la cible. 

C'est p't-être le pire date de l'histoire. Au-delà d'être insipide, la meuf est carrément conne. Il avait pensé qu'elle était baisable, au début. L'truc c'est qu'même lui a ses limites. Mélinda Waxford l'a clairement dépassé. Mignonne, Mélinda Waxford, hein, attention. Chargée de communication pour l'évènementiel magique, petit décolleté, joli maquillage. La promesse s'arrête là, parce que c'est sans compter sur le reste.

Sa façon d'répéter six fois qu'elle a déjà rencontré Aaron Burbank, l'attrapeur de l'équipe national, et aussi Bobby Jones, le batteur. Sa façon d'lui toucher l'bras pour zéro raison dès qu'elle sort une vanne qu'elle croit drôle au point d'la répéter plusieurs fois. Son rire fort, mais surtout faux, alors qu'elle ramène ses cheveux en arrière d'une main manucurée. Ses allers et retours vers les toilettes pour aller se repoudrer le nez.  Ses tu bois vraiment pas alors ? incessants. Ses genre qu'elle arrive à caler tous les dix mots environ.

Quoi qu'Elliot raconte, elle acquiesce et rit comme une dinde. Elle commente à peu près tout c'qu'il fait aussi, un peu comme un reporter qui s'apprêterait à rédiger un article à son sujet. Bref. Elle était baisable en dehors de tout ça, mais au bout d'une heure trente assis en face d'elle, Elliot a juste plus envie. Il règle l'addition pendant qu'elle repart aux toilettes, prétexte son entrainement du lendemain qui l'force à rentrer tôt.

- Han c'est dommage...

- Ouais, grave.

Super dommage. Les mains dans les poches, la démarche tranquille, Elliot s'rentre à pieds. Il a la flemme de retrouver la solitude de son appart, pour le coup. Alors quand ses yeux accrochent l'enseigne de l'Alambro, il s'décide à s'y rendre parce que on sait jamais. Y a moyen d'retrouver quelqu'un de l'équipe à l'intérieur, à cette heure-ci, ou peut-être juste une meuf même un minimum plus intéressante que Mélinda fucking Waxford.

Il a la surprise de trouver l'endroit pratiquement vide. Pratiquement vide, si on oublie la présence carrément notable de Freya Carter, au fond de la pièce, en train d'argumenter avec la cible des putains de fléchettes comme si elle l'avait personnellement insulté. Figé à l'entrée du bar, Elliot reste con. C'est la dernière personne sur laquelle il s'imaginait tomber, d'autant plus à l'intérieur de ce bar. En plein milieu de fucking Cardiff.

- Blackburn ! Tu nous fais l'honneur d'ta présence pour la nouvelle saison ?

Son attention s'dirige vers le barman, qu'il salue d'un signe de tête.

- Oy. L'est vide ton bar ce soir.

- Ouais ben normal, y a la finale de bavboules de l'autre côté d'la ville t'sais bien.

Oh. Ben oui. Mélinda avait du l'évoquer une ou deux fois. Son regard glisse de nouveau vers Freya, brièvement. S'il voulait s'tirer discrètement c'est raté. Pas qu'il ait même eu l'idée d'se tirer discrètement en fait. Il a pas revu la sorcière depuis des semaines. Entretemps, Owen Carter a fait son grand retour officiel, médiatisé. Elliot soupire.

- Virginaubeurre s'te plait ?
- Ça roule.

C'est qu'une fois son verre chaud en main qu'il approche de Freya, étrangement incertain d'la façon dont il peut bien l'aborder. Mais il s'voit pas l'ignorer non plus. Alors.

- Yo.

Plantée dans son éternel cargo kaki et une paire de rangers abîmées, la Poufsouffle dévisage Elliot, dont elle avait visiblement oublié l'existence. Bah tiens. Sa main claque mollement contre sa cuisse tandis qu'elle essaye de comprendre sa propre décision de venir à Cardiff, la veille au matin. Une plaque rouge sur chaque joue pour les deux pintes de Guinness déjà bues, elle remonte la manche de son t-shirt noir, difforme, logoté d'une prune dirigeable et du nom d'un engrais magique garanti 100% fientes de veaudelune. Quoi ? Elle a toujours détesté avoir les manches tombantes. Toi aussi on t'a forcé à prendre du bon temps ? demande-t-elle en désignant la choppe qu'il tient entre les mains, avant de regarder autour d'eux, comme si elle s'attendait à voir débarquer les autres membres de l'équipe, ou quelques potes, ou même une fille.

Mais personne n'arrive, et la cible rappelle Freya à l'ordre. Bon chérie, j't'attends, tu la jettes cette fléchette ? Elle peine à décoller ses prunelles brillantes du batteur et balaye l'air en arrière à la recherche d'une fléchette. Sans dec', ils veulent que j'me détende, c'te blague, ajoute l'aînée Carter un brin amère, un brin au bout du rouleau. Fallait s'y attendre. Elle étire la moitié d'un sourire, du côté où sa bouche n'est pas encore anesthésiée par le litre de bière qui flotte dans son ventre, et rigole vaguement à la réaction du brun, puis se tourne en direction de la cible en bois. Quand j'vais rentrer, Alison aura un bodycount plus élevé qu'celui de l'équipe d'Écosse réunie et Charlie r'commencera à pisser au lit. Trois fois, elle rabat sa mèche rousse en arrière, et trois fois, la mèche retombe sur son front. 

— Enfin bref, dit-elle en tirant la fléchette ensorcelée au bord du cercle - peut mieux faire ! Ils vont gérer, nan ? Il a qu'ça à faire maintenant, gérer. Moi j'décompresse, hein ? La sorcière soulève sa troisième pinte et s'approche du joueur ébaubi pour trinquer avec lui. Son regard noisette oscille entre l'intensité et le vide. Elle se retient d'une paume contre son torse et engloutit plusieurs gorgées d'alcool. Puis elle recule, et s'essuie d'un revers de bras, à la limite de lâcher un rot. Heureusement qu't'es là finalement, j'aurai pas l'air d'une pauv' conne qui boit toute seule comme ça.

Lunaire c'est même pas l'bon mot pour décrire la situation. Y a pas d'bon mot, à vrai dire. Les joues roses, l'regard brillant, les voyelles qui s'affaissent au coin d'la langue, Freya est rincée. Rincée comme Elliot l'a jamais vu. Au départ ça l'fait hausser les sourcils, sourire un peu. C'est drôle ok ? Entre l'tee-shirt à base d'engrais 100% fientes de veaudelune et les mèches qui s'barrent dans tous les sens parce qu'elles ont oubliées d'rester attacher, la scène a quelque chose de vachement grotesque. Entre l'mignon et l'effroyable.

- De quoi ?

Il mate derrière lui parce que c'est là qu'elle regarde, sans trop capter c'qu'elle y cherche. La cible, elle, s'impatiente.

- Toute cette attente, ça m'rappelle mon ex xylophage, il avait jamais d'temps pour moi mais il me bouffait toute mon énergie !

Ça aussi, aurait mérité un de quoi, si seulement Elliot y avait prêté attention. Lui, était plus focalisé sur Freya, et ce qu'elle pouvait bien raconter qui n'avait pour lui aucun sens.

- Qui ça ?

Il boit une bonne gorgée de sa Virginaubeurre, histoire de s'occuper les mains. Elle est dans tous les sens, y a pas à chier. L'regard d'Elliot se perd un peu sur le reste du bar, juste histoire d'être sûr que y ait pas trop d'monde pour la voir dans cet état. Ses yeux tombent sur une publicité rédigée sur un mur, dans un sens et un autre. À la mode boustrophédon, s'il savait seulement c'que c'était. Il sait pas.

- Ohw.

Elle parle d'Owen. C'est sûr. La réalisation lui fait perdre son amusement, alors qu'il la regarde planter une nouvelle flèche dans la cible, puis s'envoyer plusieurs gorgées avant de tanguer absurdement. Rattrapée à lui comme un marin sur un navire en pleine mer, elle peine visiblement à retrouver l'équilibre. Elliot lui récupère sa pinte de sa seule main libre, pour la poser sur le comptoir, avant de la récupérer gauchement. La sensation est aussi étrange qu'enivrante.

- J'crois que t'as assez bu toute seule pour la soirée, Freya.

Il déteste la situation autant qu'il s'en délecte. Paradoxe infernal. La cible, elle, n'attend qu'eux.

- Bon, j'aurais eu l'temps d'compter le crénelage de Poudlard que la partie s'ra pas finie là !
- Tranquille. Elle fait un break. Viens t'assoir ok ?

Il l'entraine avec lui. Pas qu'ce soit bien difficile. Elle est restée accrochée à lui. Il pose sa propre boisson à côté de la sienne pour la guider vers un siège.

- Ça va ? J't'ai jamais vu comme ça. C'est qui qui t'as envoyé t'détendre en solo à l'Alambro hein ? Si on t'envoie t'détendre faut inviter des gens, ça s'fait pas tout seul.

Parce qu'il déteste l'idée qu'elle soit dans cet état sans personne de confiance autour d'elle, Elliot fronce un peu les yeux. S'installe à côté en poussant vers elle sa virgin, discrétos. Sur un malentendu elle se plante de verre.

— Oh, tu crois déjà ? demande-t-elle en arrondissant les lèvres, car les deux premières pintes de bières sont passées vite, et qu'elle ne pensait pas être aussi soûle, aussi rapidement. Combien de Guinness boivent les gens qui fêtent, habituellement ? Elle n'en sait rien. Elle se laisse guider vers un siège et s'affale une seconde dedans. Ouais ça va ! répond-elle en souriant au brun. Sauf qu'assise, la tête lui tourne désagréablement. Freya se concentre sur Elliot, et décèle l'inquiétude au fond de son regard noir et scrutateur. Elle fronce les sourcils en mimétisme à son air soucieux. Toi ç'a pas l'air d'aller, si ? Ses doigts continuent d'aller remonter l'une, puis l'autre de ses manches de t-shirt, mécaniquement. Elle a envie de se remettre debout. À ton avis c'qui ? Attends. Attends, j'te fais deviner.

La rouquine se redresse, et grimpe sur la chaise en gonflant le torse. Miraculeusement, elle tient en équilibre, les mains contre les hanches. "T'as l'air à cran ma fille", déclare-t-elle d'une grosse voix, l'accent écossais prononcé. Nan tu crois ? se rétorque-t-elle à elle-même après avoir bondi au sol. Elle racle sa gorge, tire son t-shirt derrière son dos pour le cintrer, et rajuste ses cheveux. "Prends un peu d'temps pour toi Frey', nous on va gérer !" articule-t-elle en serrant la bouche comme le ferait Fenella. Puis d'un ton terriblement monotone et calme, elle termine par une caricature de Jun, les index et les pouces collés . "Mais oui chérie, à trois on arrivera bien à faire le travail d'une seule personne" et blablabla, et blablabla, termine-t-elle en donnant à ses mains des formes de becs bavards.

— BREF. Elle envoie ses mèches en arrière et se rassoie face au Gallois. Du coup, j'suis venue là, parce que sinon j'sais pas où aller. ET le gars du bar m'a dit qu'il était obligé de rester discret sur ses clients, elle cherche le comptoir des yeux, puis replonge soudain dans les yeux d'Elliot. T'aurais voulu que j't'invite ? Elle le dévisage étrangement avant de hausser les épaules. D'façon t'es là maint'nant. Ses phalanges attrapent la choppe de virginaubeurre, qu'elle porte à ses lèvres en remarquant à peine le changement de goût. Au contraire, le côté plus sucré et sans alcool lui fait du bien, et elle en avale deux grandes gorgées, après quoi elle heurte l'autre choppe. Bon, tu bois avec moi ou tu m'laisses boire toute seule alors ? Freya se relève à la fin de la question, incapable de rester en place. J'veux pas rester assise moi. Pourquoi on est assis ? 

Assise, Freya l'reste peut-être deux secondes. Elliot se contente de la regarder alors qu'elle se replante devant lui, remontant pour la énième fois les manches de son tee-shirt trop long.

- Si si, ça v... woh, tu fais quoi ?

Par réflexe, Elliot a tendu un bras pour la retenir, mais rien n'arrête l'aînée Carter alors qu'elle se dresse complètement sur la chaise. Le barman hausse les sourcils en matant brièvement dans leur direction. L'imitation fait pas franchement rire Elliot, au contraire. Même s'il avait deviné de qui il s'agissait depuis le départ, il aime pas vraiment ce qu'il entend, pas plus qu'il aime voir Freya se jeter directement sur le sol d'un seul bond. Elle en a pas terminé pour autant. Elliot détend ses coudes vers l'arrière pour les poser sur le bar tandis qu'il l'observe finir son cirque. Amusé malgré lui par toute la situation, le batteur jette un regard vers le barman - qu'il sait être réellement discret sur sa clientèle - avant d'en revenir à Freya.

Il est pris d'court par ses deux yeux plantés dans les siens, inquisiteurs. Pas l'temps de répondre qu'elle enchaine, avant de récupérer la chope de virgin et de s'en envoyer quelques gorgées. Au moins ça d'pris. Elliot se rend pas vraiment compte qu'il est juste resté à la mater sans rien dire du tout jusqu'à ce qu'elle lui demande s'il compte boire avec elle. Bordel. Sa main trouve la anse de la seconde chope, pas du tout virgin. Juste une ce sera pas la mort pas vrai ? Il la lève d'un geste théâtral avant d'en vider le quart presque d'une traite. Freya, elle, tient pas en place trois secondes. Déjà relevée, elle cherche visiblement déjà sa prochaine connerie à faire, aussi Elliot se relève à son tour.

- Putain tu t'es vraiment mis bien, il commente finalement en lui replaçant deux trois mèches ici et là. Maintenant que j'suis là j'suppose que j'vais rester. Ça s'rait con d'manquer Freya Carter ivre morte au milieu d'Cardiff.

Il lui passe devant pour venir récupérer les fléchettes sur la cible.

- Dites donc, jeune homme, il y a déjà une partie en cours !

- R'met à zéro tu veux ?

L'objet semble vaguement éternuer alors que ses scores redescendent brutalement. Elliot vient déposer la moitié du bordel dans une main d'Freya. Il peut pas s'empêcher d'se dire qu'il devrait pas rester. Que ce serait plutôt à Jun d'être là. Avec sa chérie. Genre, z'ont vraiment besoin d'être trois pour s'taper le taff de Freya ? Personne était dispo pour l'accompagner s'détendre un coup ? Ça craint un max. Mais les faits sont là. Il est là. Alors il s'place à côté de la ligne de lancer, invitant Freya d'un regard.

- Allez speedy Gonzales. Montre moi tes talents.

Y a des mois de ça, ils se sont affrontés ici même. Des retrouvailles carrément lunaires après dix années d'silence. Ces retrouvailles là sont différentes. Amères. Inespérées. C'est pire qu'un mauvais plan parce que cette fille a les moyens d'lui retourner l'cerveau en une poignée d'secondes à peine. Mais il sait déjà que c'est mort et qu'il arrivera pas à partir maintenant qu'il est là. Encore moins après le date de merde qu'il vient d'se taper.

Un sourire bête illumine sa face échaudée lorsqu'Elliot s'occupe de remettre ses cheveux en place. Ch'uis pas ivre morte, ch'uis... Bien ? commente l'Écossaise en suivant le brun vers le jeu de fléchettes, la musique emportant ses épaules dans un léger dandinement. C'est rare que Freya Carter ne doive pas penser à autre chose qu'elle-même. C'est à la fois enivrant et très perturbant. Shit. Elle pose la choppe pour récupérer les fléchettes après s'être essuyée la main sur son pantalon. Speedy Gonzales- quoi ?! questionnent ses sourcils embrumés. Allez, y'a un monde où rater, c'est viser quand même ! Attends 'tends 'tends 'tends. Déjà, rétorque la rouquine en tendant l'index, toujours plantée entre le Gallois et la cible. Mais le début d'un morceau de punk-folk celtique la force à s'interrompre et taper du pied en rythme. Elle rit. Attends, c'pas c'que j'allais dire. Y'a quelque-chose d'euphorisant dans ce tête-à-tête sorti de nulle part, au milieu d'une errance improvisée.

— On joue pour quoi, d'abord ? demande la Poufsouffle qui retourne boire une gorgée de bière sans alcool, sans le remarquer. Sa tête bouge au tempo du tambourin, et soudain, arrive le refrain. "And a rovin' a rovin' a rovin' I'll go, ...for a pair of brown eyes !" chante-t-elle en désignant Elliot, comme on cherche un camarade de karaoké. "I looked at him he looked at me, all I could do was-" et pose sa main devant sa bouche, et tait les prochaines paroles, le regard rieur. Eh les champions, si vous continuez à m'ignorer, j'me tire, j'ai toujours rêvé de voir le lever de soleil au port ! -OH JE SAIS ! s'écrie alors Freya en approchant du batteur des Catapulte. Elle forme un entonnoir contre son oreille et chuchote plus ou moins discrètement. C'lui qui perd, il libère la cible ok ? On est bien, là, nichée près d'Elliot, se dit-elle au passage. Et son visage recule histoire de recueillir la réaction du brun. Après un court silence, elle rit. Quoi t'as peur ? J'tire les yeux fermés s'tu veux.

Sans réfléchir une seconde supplémentaire, l'aînée Carter pivote en direction de la cible, ferme les yeux, et tire une fléchette.
 

Barème, dé 20

(on changera le barème si besoin pendant la partie)

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > 0 à 5 points

8, 9, 10, 11, 12 > 6 à 10 points

13, 14, 15, 16 > 11 à 20 points

17, 18, 19 > 21 à 40 points

20 > 50 à 60 points

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Freya a lancé la fléchette dans le mauvais sens, les fesses en avant. 0 points. La bulle !

8, 9, 10, 11, 12 > la fléchette s'envole en direction du bar, rebondit contre la fameuse publicité au texte boustrophédon et se plante maladroitement dans une case à 8 points. Tout ça pour ça !

13, 14, 15, 16 > la fléchette rejoint le centre de la cible, mais sautille vers l'extérieur et se plante sur un 15 points.

17, 18, 19 > la fléchette virevolte gentiment, simplement, et se pose avec délicatesse sur une case à 30 points. C'est propre !

20 > en plein dans le mille ! 60 points d'un coup, c'est culotté. Ni la cible, ni Elliot, ni-même la fléchette ne l'avait vu venir celle-là. Et Freya ? Freya a gardé les yeux fermés. Alors ?

Il pourrait s'y habituer Elliot. D'la voir comme ça. Pas ivre morte évidemment. Juste relâchée. Il l'a connue comme ça. Un temps, du moins. Quand ils étaient gamins, et qu'elle le coursait dans les couloirs après qu'il lui ait volé ses affaires, ou qu'il ait inondé ses parchemins d'encre. Un peu quand ils étaient ensembles aussi. Au moins jusque la disparition d'sa mère, après quoi Freya s'est refermée complètement, pour plus trouver l'temps de rien. Encore moins l'temps de rire.

Quand elle point un index sur lui, s'emmêle dans c'qu'elle veut dire, se marre toute seule et s'met carrément à chanter, il peut pas s'empêcher d'secouer la tête en étouffant un rire. Au moins elle a l'air heureuse. Mh ? Il s'attend pas à la voir s'rapprocher d'un coup d'un seul, pour s'coller contre son oreille. Son parfum est tout autour de lui. Pris d'court, il ferme les yeux rien qu'un instant avant d'les rouvrir et d'les froncer pour mater la sorcière, qui s'est de nouveau éloignée.

- La libérer ?

Il zieute la cible en question, puis Freya, avant d'soudain capter ce qu'elle propose. Son regard s'agrandit un peu alors qu'il lâche un rire bref.

- Vraiment ? T'ferais ça toi ?

C'est un challenge comme ils s'en sont pas lancés d'puis plus d'dix ans. Un vrai truc de gamin. Alors évidemment, il hausse une épaule pour approuver d'un simple :

- Deal.

Pas qu'Freya ait vraiment attendu sa réponse. C'est carrément les yeux fermés qu'elle balance sa première fléchette. À l'envers. Elliot la regarde faire en récupérant la bière de Freya, qu'il vide cette fois d'moitié avant de la reposer bruyamment contre le comptoir.

- J'avais pas peur jusque là, mais sois mignonne et r'garde ou tu lances ces machins tout pointus t'veux ? Pis ça s'fait dans ce sens là, il énonce en lui foutant une autre fléchette dans la main, dans l'bon sens.

L'clin d'œil est là purement pour se foutre de sa gueule. Il se positionne devant la cible et lance sa propre fléchette d'un simple geste détendu, et elle part se ficher dans le liège sans effort.

Barème d'Elliot pour les dés 20
qui n'a pas bu qu'il a plus de chances de viser juste, mouahaha

1 > 0 à 5 points
2, 3, 4, > 6 à 10 points
5, 6, 7, 8, 9, 10 > 11 à 20 points
11, 12, 13, 14, 15, 16, 17 > 21 à 40 points
18, 19, 20 > 50 à 60 points

1 > La pointe n'a malheureusement pas atteint la case qu'il visait, et la cible s'empresse de commenter. 1 point pour toi garçon ! C'est un... début ?
2, 3, 4, > 8 points ! Plus que 142...
5, 6, 7, 8, 9, 10 > La pointe est pas loin d'là où il visait, et la cible l'encourage : 17 points, pas trop mal pour un démarrage !
11, 12, 13, 14, 15, 16, 17 > C'est mieux que ce qu'il visait, avec un score doublé sur la tranche extérieure. 34 points ! Ça part vraiment bien mon gars.
18, 19, 20 > La pointe perce le cœur de la cible, et Elliot en est le premier surpris. 60 points d'un seul coup. La cible fait un jingle qui couvre la chanson du bar pendant plusieurs secondes alors qu'elle tourne carrément sur elle même à deux reprises : BULLSEYE ! Meilleur début d'puis des années. On n'lâche rien !

— Quoi t'as pas confiance en moi ? Genre j'vais te percer un œil. Le deal déverse sa petite dose d'adrénaline au creux du ventre de Freya. Elle qui relève pourtant des challenges à longueur de temps se laisse surprendre ce soir par son propre défi. Ou bien peut-être est-ce juste la perspective d'être aux côtés d'Elliot pendant une partie de fléchettes ? Étourdissant. Elle reprend une gorgée de virginaubeurre tandis qu'il lance. 17 points, pffff, c'est nul hein ! Les yeux en direction du jeu, la rouquine rate le signe du barman à l'intention du brun. D'un geste, il pointe la bouteille d’élixir de Paix, et d'un autre, la choppe de Freya, récupérée par Elliot, pour lui signaler discrètement qu'elle a commandé un supplément détente avec la Guinness, et qu'il risque désormais d'en ressentir les effets. Attends j'te montre comment faut faire, argumente l'Écossaise, en tirant déjà sa fléchette.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Coup du sort, la pointe ensorcelée s'échappe vers l'arrière et atterrit contre une fenêtre. Encore une bulle !

8, 9, 10, 11, 12 > Sans concentration, elle réussi à prendre 8 points.

13, 14, 15, 16 > Sans concentration, elle réussi à prendre 16 points.

17, 18, 19 > Sans concentration, elle réussi à prendre 30 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante en plein milieu de la cible. 60 points !

— Score : 8 à 17 ! Tout est possible ! Rieuse, la jeune femme cherche le regard d'Elliot. Moi j'te fais confiance, t'veux voir ? Elle avance en direction de la cible et se place juste à côté en fixant le Gallois. 

— Vas-y, tire. J'ai même pas peur, affirme Freya avant de souffler sur les mèches oranges qui reviennent devant son visage collé au cercle enchanté. La seule cible ici, c'est moi ! réagit l'objet. Mais l'aînée Carter tire la langue au batteur, par simple provocation. Allez, vas-y ! répète-t-elle en se dandinant à cause de l'impatience, et de la musique. 

- C'est vachement mieux qu'zéro j'te f'rais remarquer, il rétorque à son intention alors qu'elle commente son score.

L'attention d'Elliot se barre ailleurs pourtant, parce que l'barman fait des gestes insistants en désignant tour à tour leurs chopes à moitié vides et une bouteille rangée sur les étagères. Un sourcil arqué, le batteur plisse les yeux pour lire ce qui est inscrit sur l'étiquette : élixir de paix. L'bar est connu pour pimenter les boissons à la d'mande. Est-ce que Freya a fait agrémenter la sienne d'élixir de paix ? Ça expliquerait la détente générale qu'il ressent. Pas qu'il ait été vachement tendu de base en vrai. Ça explique surtout la détente générale de Freya, au-delà d'ses deux premières pintes.

Détournant l'regard pour se rapatrier sur le cas de la sorcière, il constate rapidement qu'elle a enfin tapé un score. Enfin. La moitié d'un score, en vrai. Elliot secoue la tête mais fait pas l'moindre commentaire. Il s'contente de mater Freya avec insistance, juste histoire de lui rappeler l'sien y a pas deux minutes. Mais Freya... Freya est déjà passé à autre chose. Partie s'planter près de la cible. Genre vraiment près d'la cible. À pouffer comme une gamine super fière de sa connerie. Elliot reste la regarder alors qu'elle souffle sur ses mèches rousses assorties à ses pommettes échauffées.

- Sérieux ?

Sérieux. Même qu'elle croise les bras et r'fuse de bouger d'un millimètre. Enfin. C'est une façon d'parler, parce qu'elle peut pas s'empêcher d'se balancer un peu sur ses jambes comme une gosse qu'aurait la bougeotte, happée par la musique.

- Freya...

Elliot a même pas fait mine de viser. L'truc c'est que c'est pas sensé être dangereux. En principe, les fléchettes sont enchantées pour esquiver les joueurs, dans l'cas où ils passeraient devant par inadvertance. En principe. Il a juste du mal avec l'idée d'balancer un truc pointu dans sa direction. Mais elle bouge pas, alors il la braque finalement.

- Ok ! Bah évite de bouger t'veux ?

L'truc c'est surtout qu'elle le déconcentre. Avec son sourire môme et ses yeux brillants. Infernal. Il fait exprès d'se focus sur la cible, et uniquement la cible. Enfin. Il essaie quoi.

1 > Freya replace une mèche de cheveux derrière son oreille. La fléchette elle, se plante dans le mur, à l'opposé de là où elle se tient, et à près de dix centimètres de la cible. BOUH ! C'est moi qu'faut regarder gros malin ! 0 point.
2-4> Freya étouffe un rire. Elliot balance le truc de manière random, qu'atterie de l'autre côté, au milieu d'un carré trop balaize pour faire des points. 23 à 8 en faveur du virgin boy ! 6 points.
5-10 > Il parvient quand même à faire un lancer droit, mais c'est pas fou. 28 à 8, une belle avance ! Allez on se concentre pour remonter de l'autre côté. 11 points.
11-17 > C'est carrément pas si mal. 38 points contre 8, on ne l'arrête plus ! On arrête de rire comme une courge et on s'bouge le popotin mad'moiselle. 21 points.
18-20 > Ses skills de joueur professionnel lui permettent de complètement passer outre la présence de Freya sur le côté, et la fléchette vient percer l'anneau entourant le centre. 50 points, ce qui nous fait un total de 67, c'est magistral ça !

- T'as fini tes conneries ? Nan parce que j'suis en train d'te mettre une raclée pendant qu'tu glousses comme une dinde.

" — Freya...

— Elliot ? "

Elle pourrait prendre goût à l'air perturbé d'Elliot, son regard hagard, ses expressions trop sérieuses, loin de l'immaturité qu'il cultive habituellement en dehors du terrain. Sans s'en rendre compte, la rouquine le dévore des yeux quand il s'efforce de rester concentré et tente d'arborer le visage du joueur de quidditch en match qu'elle connaît bien. Ah- s'exclame-t-elle soudain, tu vois, j'avais raison d'te faire confiance ! Le score importe peu à cette heure-là, l'esprit de compétition Carter nageant au large d'une mer appelée Guinness. Et toi, toi t'as fini tes conneries ? rétorque la sorcière en revenant du bon côté de la ligne de tir, fléchette en main. 

Elle pose son index sur le torse du batteur pour s'adresser à lui. Nan car Sir, j'sais pas qui vous êtes et c'que vous avez fait d'Elliot Blackburn, mais le VRAI Elliot, il est pas comme ça. Il m'appelle pas Freya, déjà. Sa tête penche légèrement de côté. Elle vient seulement de se souvenir qu'ils sont plus ou moins en froid normalement, et qu'ils s'évitent depuis février- brrr. Enfin, ça fait longtemps que j'l'ai pas vu cet Elliot, j'crois, ajoute-t-elle, confuse, avant de se mettre en position et de viser la cible. C'était d'ma faute, nan ? Se demande-t-elle, incapable de retrouver le souvenir précis de leur dernière conversation à Londres. Mécaniquement, elle tire.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Coup du sort, la pointe ensorcelée s'échappe vers le comptoir. Encore une bulle !

8, 9, 10, 11, 12 > Sans concentration, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Sans concentration, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Sans concentration, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante presque au milieu de la cible. 50 points !

— Toujours 8 à 38, on va voir le lever du soleil ensemble les cocos si ça continue, fredonne la cible alors que la Poufsouffle suit sa fléchette jusqu'au bar, et balaye les affiches d'un regard curieux. Vous avez des trucs à manger ? Par ici, tout est là, tenez, répond l'employé en désignant un panneau noir écrit à la craie. 

— Tu triches pas hein, j'arrive ! Tu veux un truc ?

Impossible de pas s'rappeler pourquoi c'était une si mauvaise idée d'rester, quand elle le regarde comme ça. C'est ces deux foutus pintes, il s'répète encore et encore. Mais il sait que c'est pas ça. Elliot suit des yeux le doigt qu'elle lui pointe sur le torse avant d'affronter la sorcière du regard. Il penche la tête en même temps qu'elle. Qu'est-ce qu'elle cherche à faire hein ? Il sait pas, et sans doute qu'elle sait pas non plus. Exactement comme à cette putain d'conférence, Freya Carter lui court après sans même savoir pourquoi, probablement parce qu'elle a envie de.

À la différence près que cette Freya Carter là n'est pas dans son état normal, et qu'il peut pas juste la planter là pour éviter de.

- J'suis toujours l'même, il se contente de rétorquer. Y a pas d'faux Elliot, Freya.

Il a juste grandi, comme elle a grandi. Il la regarde tirer, et la suit encore du regard alors qu'elle se tire en direction du comptoir. D'un geste mécanique, il termine la guiness et s'approche à son tour pour la rejoindre, déposer l'verre devant le barman.

- Tricher d'quoi, j'ai visiblement pas b'soin de ça pour gagner.

Ses yeux virent en direction de la liste de trucs à graille, mais il secoue la tête.

- J'ai d'jà bouffé. J'vais t'reprendre la même chose que t't à l'heure par contre.
- Yup.

Pendant que le barman lui sert sa virginaubeurre et que Freya zieute le menu, Elliot s'appuie sur le comptoir pour la mater. Quand il parle, c'est de manière posée. Détendue par la dose d'élixir de paix, probablement.

- Pourquoi t'es v'nu ici hein ?

Parce qu'il avale pas son excuse de j'savais pas où aller. Elle aurait pu rentrer dans n'importe quel bar plutôt qu'celui où elle sait qu'il va régulièrement. Littéralement n'importe où. C'est pas le seul foutu barman discret des Royaumes-Unis. Il la quitte pas des yeux avant d'insister pour pas qu'elle lui ressorte de la merde.

- Pourquoi Cardiff ? Pourquoi l'Alambro ?

Pourquoi chez moi ? Il demande pas, même si c'est clairement la question. La cible, derrière, se plaint de sa solitude, mais ses paroles sont couvertes par la musique du bar. Une musique entrainante, qui contraste presque violemment avec leur conversation.

— Jure, avait mollement ricané Freya à l'affirmation qu'Elliot reste Elliot. 

Attablée au comptoir du pub sorcier, elle parcourt la liste des snacks sans vraiment réussir à choisir, ses yeux attirés ça-et-là par les chips, les cacahuètes, les grattons, le chocolat et les autres confiseries moldues et magiques présentes en masse sur l'ardoise. 

La question du brun résonne au loin. Mh ? Son index arrêté à côté des claquahuètes, des cacahuètes particulièrement bruyantes, elle tourne la tête quand Elliot l'interpelle une deuxième fois. Quoi ?

Ses yeux noisette heurtent les iris foncés du Gryffondor. Pourquoi ? -Vous avez choisi ? interrompt le barman qui fait glisser une choppe devant eux. 

— Euh nan. Nan, j'hésite entre deux, répond l'aînée Carter, son attention déviée quelques secondes en direction de la liste. Entre quoi et quoi ? Baah, les claquahuètes et le chocolat. Il rit. C'est vrai que c'est con d'hésiter entre deux trucs si différents l'un de l'autre. Le chocolat et doux, bon, réconfortant, mais... ça reste du chocolat. Aves les claquahuètes, on ne sait jamais à quoi s'attendre. Prenez les deux, suggère habilement l'homme. Un peu de salé, un peu de sucré, pas besoin de choisir des fois. Mh. Ouais, allez, soyons fous !

Il sort aussitôt un paquet de claquahuètes et une barre chocolatée Gwdihw, posés côte-à-côte sur le comptoir. Ça va vous requinquer ! Après quoi l'employé s'éclipse vers la salle des fûts, sans doute pour laisser leur intimité à Elliot et Freya. 

Cette dernière fixe les snacks, puis soudain le batteur. Hein ? Ah oui, pourquoi ? Elle réfléchit, assemble des idées morcelées dans sa tête qui ne sait plus trier. Ses doigts jouent machinalement avec la barre de chocolat. Samedi j'ai déposé les filles à l'école, j'ai pris mon sac, un balai, et j'me suis tirée chez Jun. L'emballage se froisse aux extrémités, trituré par l'Écossaise. Elle lèche distraitement sa lèvre encore sucrée de la virginaubeurre, et trouve finalement les yeux d'Elliot. 

— On n'avait jamais passé une journée entière ensemble en dehors du taf, et là.. samedi soir et dimanche, bah.. C'était chiant quoi ! J'me suis fait chier ! Un rire nerveux lui échappe, de s'entendre parler du Japonais de cette manière, pour la première fois à haute voix, et pas devant n'importe qui. Elle se cache la bouche, et craque deux secondes après. Nan mais c'est vrai, j'suis déso mais honnêtement j'me suis fait chier comme un fantôme coincé dans une porte quoi ! renchérit-elle en délaissant la barre de chocolat. Bref, j'ai dit qu'j'avais envie d'voir la mer, fallait que j'me barre.

Elle ouvre les claquahuètes et fixe l'intérieur du paquet avant d'en choisir une. La graine salée craque entre ses dents, et soudain, émet un petit cri de rapace. L'Écossaise se marre brièvement. Elle fait rouler une autre cacahuète dans sa paume. J'suis venue là parce que c'est ici qu'j'avais eu l'impression d'me retrouver moi, naturelle, pour la première fois depuis longtemps, ajoute-t-elle en regardant la graine, qu'elle croque la seconde suivante. Celle-ci pétille comme un feu d'artifice, et Freya se couvre la bouche, surprise par l'effet. 

Il s'marre un peu devant l'indécision générale de la sorcière. Récurrent, l'problème. Une main attachée à la chope de sa virginaubeurre, il regrette presque d'avoir pas commandé une vraie pinte. L'truc c'est qu'il peut pas vraiment s'le permettre. Pas tant à cause des entrainements intensifs de début d'saison qu'à cause de l'état d'ébriété de Freya. Faut espérer qu'le mélange clacahuètes chocolat lui refoute deux trois neurones en place, même s'il en doute sérieusement.

Viens enfin la réponse à sa question, posée y a bien deux minutes.

Elle en vient pas aux faits, parce que ce serait sans doute trop en demander. Il garde un air neutre alors qu'elle cause. Explique qu'elle s'est tirée d'puis samedi, pour passer la fin du weekend chez Jun. Suit du regard ses lèvres alors qu'elle y passe une langue distraite, continue. Annonce qu'elle s'est carrément fait chier chez son petit-copain cool, et qu'elle s'est barré voir la mer. Il a un peu envie d'rire, mais ça vient pas. Son visage se tord dans une espèce de moue un peu hilare, et un peu perplexe.

Ça lui rappelle Kelly, et la façon qu'elle a eu d'parler d'son mari après s'être enquillé plusieurs verres dans son appartement, à lui faire du putain d'rentre-dedans. Sauf que Freya c'est pas Kelly. Pis Jun est pas son mari. N'empêche que l'addition est assez facile, et qu'si elle a pas compris ce qu'elle foutait ici, lui l'sait. Il sait pas s'il ferait pas mieux d'se tirer. Mais il a beaucoup trop envie d'rester. Ses doigts chopent une clacahuète qu'il s'envoie d'un geste, et qui vient péter entre ses papilles.

- K.

Ses yeux braqués sur Freya Carter, ses pommettes rouges, ses yeux brillants, il aurait presque pitié du pauvre type qu'elle a lâché pour aller voir la mer, s'il en était pas si près. L'truc, c'est que c'est toujours pas Kelly, et qu'il devrait carrément s'barrer. Ça peut qu'mal finir comme histoire. Il récupère une deuxième clacahuète, pourtant, et se l'envoie avant de ramasser sa chope et de l'inviter d'un regard.
 

- On la finit cette partie ?

Il attend pas pour se tirer du côté de la cible, qui l'accueille avec une plainte.

- Ben vous valez pas mieux qu'mon ex xylophage tous les deux ! Vous êtes aussi velléitaire que lui !
- Tranquille, on est là, t'peux arrêter d'inventer des mots.
- Ce sont de vrais mots, espèce d'inculte ! 
- C'était quoi l'score déjà ?
- 38 à 8. Alors bougez vous parce que j'suis pas noctiluque !
- De quoi ?
- J'brille pas dans l'obsurité ! Si l'bar ferme vous vous tirez, qu'ce soit terminé ou pas !

Elliot secoue la tête, et balance sa fléchette avec sa seule main libre.

1 > L'objet grésille absurdement avant de tomber mollement, juste devant la cible. Gros naze. 0 point.
2-4 > L'objet file, mais dévie brusquement sur la toute fin, pour se planter plus haut, sur un score vachement moins intéressant qu'initialement prévu. 7 points.
5-10 > L'objet file droit devant, mais tremblote, et retombe sur la fin. Ça reste pas si mal. 16 points.
11-17 > L'objet file droit devant, et se plante dans un joli double vingt. 40 points. La cible émet un sifflement encourageant.
18-20 > L'objet se met à flamboyer, avant de se planter en plein cœur de la cible une nouvelle fois. Elliot se demande vaguement si la cible est pas en train de leur faire à l'envers alors qu'elle se met à tourner avec un jingle bruyant. SOIXANTE POINTS ! Ce qui nous fait un splendide 98 à 8 !

- 45 à 8 ! Allez, on enchaine s'il vous plait !

 Elliot secoue la tête, et s'envoie plusieurs gorgées de sa bière, laissant la place à Freya.

- Quand t'auras fini d'manger tes clacahuètes au chocolat... , il l'invite avec un air moqueur collé à la gueule.

— Quoi ? demande-t-elle, l'air un peu hagard, jusqu'à comprendre qu'il s'éloigne du comptoir. Est-ce qu'elle vient de parler, des heures et des heures, sans même qu'il ne réponde vraiment ? Freya tourne sur son tabouret, une poignée de claquahuètes dans la main, qu'elle s'envoie dans la bouche au moment où le brun discute avec la cible. Plusieurs sons étranges résonnent entre ses joues, dont le cri saisissant d'une mouette et un grincement de porte particulièrement strident. Peut-être qu'il aurait fallu en prendre moins d'un seul coup, se dit-elle en mâchant au plus vite les graines salées pour rejoindre Elliot qui remarque sûrement les miettes au coin de ses lèvres, vu son sourire narquois. Y'a pas d'chocolat d'dans, si ? Circonspecte, elle fronce les sourcils, mais se fait rapidement rattraper par la musique, et chantonne un truc en choisissant sa fléchette.

Désormais derrière la ligne de tir, elle souffle sur ses mèches rousses en fixant le centre de la cible, hésitante. J'faisais quoi avant les matchs à Poudlard ? Ah oui ! s'exclame-t-elle, un vieux souvenir de quatrième année au bout de son esprit. Elle s'accroupit et défait totalement les lacets de ses chaussures. Attends, c'est d'abord en bas à droite, en bas à gauche, commente-t-elle en repassant les lacets dans les boucles, d'un côté, puis de l'autre. Encore à droite, à gauche, le nœud là, le nœud ici, et STOP ! Elle se redresse. Faut plus les toucher ! D'un naturel superstitieux comme la plupart des membres de familles sorcières, elle se positionne, presque en apnée, et lance la fléchette. 

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 > Déséquilibrée au dernier moment, l'aînée Carter rate complètement. 0 points. Râh !

8, 9, 10, 11, 12 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 6 points.

13, 14, 15, 16 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 14 points.

17, 18, 19 > Déséquilibrée, elle réussi à prendre 36 points.

20 > Inespéré mais réel, la pointe se plante presque au milieu de la cible. 50 points !

— 45 à 8... pas de chance aux jeux, chance en amour ? Silencieuse, la Poufsouffle se rappelle un truc urgent. Faut que j'fasse pipi. Elle disparaît quelques minutes aux toilettes.