Plutôt que de répondre à sa question, Alison préfère renvoyer la balle à l'envoyeur. Horace se contente de continuer à la jauger. Elle a tôt fait de devancer toute réplique qu'il aurait pu énonce de toute manière, avant de faire résonner ses doutes au milieu du couloir.

- Ce que je crois n'a pas grande importance, l'homme avance avec sincérité, le regard dressé vers le bout du corridor. La seule personne capable de savoir ce que tu as dans le ventre, c'est toi. Mais si tu veux tout savoir, je pense que tu as toutes tes chances. 

L'entendre dire ne résoudrait rien. Ni de sa bouche ni de celle d'un autre. En fait, Alison ne croirait jamais que ce qu'Alison voulait bien croire. De loin la plus obstinée des trois sœurs Carter - toutes l'étaient jusqu'à un certain niveau -, la cadette avait cette tendance absurde à guetter l'approbation d'autrui là où, dans le fond, elle ne saurait jamais l'accepter pour ce qu'elle est.

- Je serais terrifié, il admet finalement après un silence, haussant les épaules. N'importe qui d'un minimum sensé le serait. Ce n'est pas un évènement comme les autres. Mais tu l'as dit toi-même. La peur n'exclue pas la réussite. Tant qu'on ne la laisse pas nous paralyser.

De même que le stress précédent un examen pouvait être salutaire - la preuve que l'on s'implique réellement dans ses études -, ou ravageur - l'inéluctable poids qui plombera la note finale.

- Je crois que j'aurais besoin de savoir que je suis bien entouré, il termine avec attention, le visage tourné vers l'adolescente alors qu'il emprunte la volée de marches vers les cachots. Bien entouré, et supporté par des gens qui croient en moi, et qui m'aident à garder en tête que j'ai bien toutes mes chances. Il ponctue cette dernière phrase d'un clin d'œil.

Alison, selon lui, n'était pas véritablement bien entouré. Il n'était pas sans aviser les multiples entorses aux repas, l'isolation volontaire et de plus en plus régulière de la sorcière pendant comme en dehors de ceux-ci. Que pouvait-il y faire fondamentalement ? Pas grand chose si ce n'est veiller de loin, comme il l'a toujours fait.

Ce qu'elle a dans le ventre ? Des doutes féroces, qu'une poignée de jours d'automne ne suffiront pas à dompter. Elle s'écroulera peut-être devant toute l'école, devant les médias, et terminera loin de la salle des trophées, en bonne dernière du tournoi. Ils découvriront qu'elle est une fraude, une vraie pétasse pourrie-gâtée dont les résultats scolaires n'ont aucune importance face aux épreuves, dont la carapace s'étiole aussi facilement qu'un pissenlit blanc. Elle vaudra alors encore moins que son propre père, le colosse déchu, Owen Carter. Mh, murmure la rouquine en notant qu'Horace juge qu'elle a ses chances, sans qu'elle ne sache réellement quoi en penser. 

Parfois, elle arrive à se persuader que sa place est là ; avec les Champions du tournoi, à écrire sa page de Poudlard, et sa page de l'histoire des Carter. Elle se gonfle de confiance, elle veut prouver. Elle y croit. Et puis tout s'écroule au détour d'un sortilège raté, d'un mauvais titre dans les journaux, d'une parole blessante qui lui revient à l'esprit, et Alison se sent terriblement fragile, son destin suspendu à la merci des trois épreuves, cruellement. 

Soudain, l'aveu d'Horace, ponctué d'un haussement d'épaules nonchalant, éveille un certain intérêt à son esprit, et la sorcière l'observe curieusement. Le concierge de l'école, animagus, voyageur, cultivé, optimiste, serait terrifié - lui aussi. Elle hoche la tête, un peu surprise, incapable de décider de croire qu'il dit ça pour qu'elle se sente moins seule, ou s'il le pense vraiment. Silencieuse, Alison traverse le grand hall et s'approche des escaliers. Elle s'attend à ce qu'Horace la congédie ici, mais il descend avec elle jusqu'à l'entrée de la salle commune de Serpentard. 

— J'suis entourée, ment-elle éhontément aux abords du mur coulissant. Assumer son impression dévorante de solitude ? Non merci. Elle préfère renvoyer l'image d'une sorcière à la vie sociale bien remplie, et le clin d'œil encourageant du concierge n'y changera rien, sauf qu'il remue sans le vouloir une plaie béante dans les entrailles d'Alison. Bonne nuit Horace, souffle l'adolescente avant de prononcer le mot de passe, et de disparaître derrière les pierres froides du sous-sol.