Vos portefeuilles ont été débités !

Avec tout ce travail, j'en ai oublié de poster ma propre grille, vous y croyez vous ?!

Si mes numéros sortent je sens que je vais l'avoir de travers...

On relance pour évacuer le doublon !

Le résultat du tirage est donc : 

2 - 4 - 5 - 12 - 19

Et puisqu'aucune grille n'a remporté quoi que ce soit... ce sont 605 mornilles qui sont mises en jeu pour le mois prochains ! 

A vos grilles - dont la mienne : 

3 - 9 - 14 - 18 - 19

Bonne chance tout le monde !

Oula.... faut se contenir... faut se contenir... restons SOFT !

J'étais pas prêt... j'me croyais barricadé, mais ton sourire à ouvert mon coeur plus surement qu'un Alohomora.

Pour le prochaine, ce sera Chocogrenouille !

L'enseigne grinçante de la Tête de Sanglier se balançait doucement sous l'effet du vent nocturne, projetant une ombre vacillante sur le seuil. Kaelen poussa la porte de l’auberge et pénétra dans l’obscurité enfumée de la salle principale. À peine son pied eut-il franchi l’entrée que le brouhaha ambiant se mua en un silence lourd. Les regards se tournèrent vers lui, chargés d’hostilité.

Il savait qu’il n’était pas le bienvenu.

Les sorciers rassemblés ici n’étaient pas des criminels, mais ils partageaient une idéologie bien ancrée : la séparation stricte du monde magique et du monde moldu. Cette réunion semi-clandestine visait à structurer leur opposition à l’ouverture croissante entre les deux sociétés, un sujet qui divisait profondément le monde sorcier.

Kaelen se dirigea d’un pas mesuré vers une table vide, glissant son regard sur les visages tendus qui l’entouraient. Il s’assit, croisant les bras sans un mot. Il savait qu’on attendait qu’il parle, qu’il se justifie. Pourtant, il préféra écouter d’abord.

Un homme aux tempes grisonnantes, à la stature imposante, se leva et brisa le silence :

— Nous savons pourquoi tu es là, Rowle. Le Ministère envoie ses espions maintenant ? Ou peut-être es-tu venu voir de tes propres yeux ce que ressentent ceux qu'on ignore ?

Kaelen soutint son regard sans ciller. Visiblement, le vieux Mitch avait tenu parole et n'avait caché à personne ni son identité, ni la raison de sa présence.

— Je suis ici pour comprendre, répondit-il d’une voix posée. Et parce que vous représentez une partie de notre monde que le Ministère ne peut pas se permettre d’ignorer.

Un murmure parcourut l’assemblée, partagé entre méfiance et curiosité. L’homme ricana, avant de secouer la tête.

— Comprendre ? Alors écoute bien, Auror. On dit que l’avenir est au rapprochement entre Moldus et Sorciers. On dit que nous devrions abandonner nos traditions, nos secrets, pour embrasser un monde qui nous a craints et persécutés pendant des siècles. Mais que gagnons-nous en retour ? Rien, si ce n’est la disparition progressive de ce que nous sommes.

Des hochements de tête approbateurs accueillirent ses paroles. Une sorcière aux cheveux noirs et au regard perçant prit la parole à son tour :

— Ils ne nous comprendront jamais, pas vraiment. À chaque fois que nous avons tenté de coexister, ils nous ont traqués, brûlés, forcés à nous cacher. Et maintenant, nous devrions nous exposer davantage ? Faire confiance à des gouvernements moldus qui ne tolèrent même pas les différences entre eux ?

Un silence pesant suivit ces paroles. Kaelen posa lentement ses mains sur la table et se pencha légèrement en avant.

— Et si nous refusons ce rapprochement, alors quoi ? demanda-t-il. Nous restons dans l’ombre à jamais ? Nous nous enfermons dans une société figée, refusant d’évoluer sous prétexte que nous avons souffert autrefois ? L’ignorance nourrit la peur. C’est parce qu’ils ne savent rien de nous qu’ils nous ont combattus dans le passé. Et si nous changions cela ?

Quelques murmures s’élevèrent dans la salle. Certains visages, auparavant fermés, montraient maintenant des signes de réflexion. Kaelen continua, posant ses mots avec soin :

— Nous vivons dans un monde où les frontières entre magie et science s’amenuisent. Les Moldus ne sont plus les êtres naïfs et superstitieux qu’ils étaient il y a quelques siècles. Ils progressent, ils cherchent à comprendre. Nous avons la possibilité de leur montrer ce que nous sommes, de bâtir un avenir où nous n’avons plus à nous cacher. Où nous pouvons apprendre d’eux, autant qu’ils peuvent apprendre de nous.

Un homme plus jeune, assis non loin, prit soudainement la parole, la voix amère :

— Et que se passe-t-il si nous nous trompons ? S’ils nous tournent le dos ? S’ils nous utilisent, nous manipulent ? Nous ne sommes qu’une poignée face à des milliards d’eux. Nous perdrions tout contrôle.

Kaelen inclina la tête, reconnaissant l’argument.

— C’est un risque, admit-il. Mais rester figés dans le passé l’est tout autant. Refuser d’avancer, c’est condamner notre propre société à s’étioler, à devenir une légende poussiéreuse. Nous devons évoluer, non pas en nous dissolvant, mais en trouvant un équilibre. La question n’est pas de savoir si nous devons nous ouvrir aux Moldus, mais comment le faire intelligemment.

Un silence accueillit ses paroles. Les discussions allaient reprendre, plus animées cette fois. Kaelen se savait encore loin de convaincre tout le monde, mais il avait semé le doute. Et parfois, c'était tout ce dont il avait besoin pour commencer à renverser la tendance.

Les ruelles pavées du Chemin de Traverse résonnent sous mes pas. Ce n’est pas une visite que j’ai l’habitude de faire, mais après plusieurs semaines à Sainte-Mangouste, il m’a bien fallu admettre l’évidence : ma baguette a besoin d’une mise à jour.

Lorsque j’étais élève, elle m’avait semblé parfaite : souple, précise, d’une légèreté qui me permettait d’exécuter des sortilèges sans trop y penser. Mais en pratique, lorsqu’il s’agit de maintenir un sort de stabilisation ou une incantation de régénération durant plusieurs minutes, son manche finit par me glisser des doigts. Ce n’est pas une question de transpiration ni d’un mauvais maintien, c’est juste une réalité que je n’avais pas anticipée : certaines baguettes sont conçues pour le duel, d’autres pour la transformation, et la mienne, bien que d’excellente facture, n’est pas adaptée à un usage prolongé.

J’inspire doucement avant de pousser la porte de la boutique. Une clochette tinte. L’air y est toujours le même, chargé de cette odeur de bois ancien et de magie statique. Les murs sont encombrés de boîtes de baguettes empilées jusqu’au plafond, comme figées dans un équilibre précaire que seul Ollivander sait maîtriser.

Je me dirige lentement vers l’établi. Du bout des doigts, je caresse mon manche en bois d’aubépine. Je me suis attachée à elle, bien sûr. Il n’est pas question d’en changer, simplement de l’améliorer. Il me faudrait une prise plus confortable, peut-être une texture permettant un meilleur maintien, quelque chose qui respecte l’équilibre de la baguette sans l’alourdir.

Je sors un carnet de ma poche et déplie une page sur laquelle j’ai griffonné quelques idées. Un enrobage en cuir de dragon, fin et résistant, offrirait une bonne prise sans interagir avec la magie de l’aubépine. Peut-être aussi un léger renforcement au niveau du point d’équilibre, pour que mes doigts trouvent naturellement leur place. J’avais envisagé de la réduire en taille, mais ce serait perturber son cœur, et je n’ai pas envie de voir ses capacités modifiées.

Je dépose ma baguette sur le comptoir. Son bois lisse capte la lumière tamisée de la boutique, révélant ses fines nervures. Pendant un instant, je ressens cette connexion silencieuse qui me lie à elle depuis tant d’années. Elle a vu mes échecs, mes réussites, elle a partagé chaque instant de ma carrière. Il ne s’agit pas seulement d’un objet, mais d’une extension de moi-même.

Je sais que les artisans de chez Ollivanders sauront quoi faire. Ils comprendront. Ici, les baguettes ne sont pas de simples instruments, elles sont des compagnes de vie. Il ne me reste plus qu’à attendre que la magie opère.

Le plancher grinçait sous ses pas lents. Kaelen avançait prudemment dans l'obscurité de la Cabane Hurlante, son regard balayait chaque recoin de l'endroit en quête d'un indice que les autres Aurors auraient pu manquer. Il savait que ce lieu était marqué par l'Histoire, mais ce qui l'intéressait ce soir, c'était le présent : un meurtre sans mobile, sans témoin, sans la moindre piste tangible.

Un courant d'air froid fit vibrer les lattes du plancher. Kaelen resserra les pans de sa cape et gravit les escaliers menant à l'étage supérieur. Chaque pas était pesé, chaque ombre était analysée. L'odeur de poussière et de bois humide emplissait l'air, donnant à l'endroit une aura encore plus oppressante.

Il poussa la porte d'une chambre dont la tapisserie était depuis longtemps déchirée. Le silence était pesant. Ses yeux balayèrent la pièce lorsqu'un reflet attira son attention. Une petite plaque dorée était fixée au mur. Il s'en approcha et y déchiffra les inscriptions gravées :

Ici, les masques tombèrent et la vérité fut mise à nu Ici, l'innocence brisée retrouva son droit Ici, les ombres du passé murmurèrent leurs secrets Ici, s'éteignit un astre dans la nuit de la guerre

Kaelen passa le bout des doigts sur le métal froid. Il connaissait cette histoire, bien sûr. La guerre, la vérité dissimulée pendant des années, les sacrifices, et la chute des illusions. Il se demandait ce que cela faisait d'être au cœur d'une légende, d'avoir vu la réalité s'effondrer pour laisser place à l'inattendu.

Un frisson remonta le long de son échine.

Et si le meurtre récent était lié à cet endroit non pas pour son isolement, mais pour son passé ? Quelqu'un, quelque part, se souvenait peut-être d'un secret qu'il valait mieux laisser enfoui.

Les doigts de Kaelen se crispèrent sur sa baguette. Il ne croyait pas aux coïncidences.

Une ombre passa sur le mur, projetée par la lune. Il détourna les yeux vers la fenêtre brisée, mais il n'y avait rien.

Il était seul.

Du moins, c'est ce qu'il espérait.

La lumière froide du matin filtre à travers les hautes fenêtres de la salle, projetant sur les murs de pierre une lueur pâle et diffuse. Dehors, le ciel est d’un gris uniforme, la neige tombée dans la nuit recouvre encore les toits et les remparts de Poudlard, étouffant le bruit des premiers élèves qui s’aventurent hors de leur salle commune. Il fait froid, mais ici, une chaleur douce règne grâce aux torches enchantées et au poêle que j’ai ensorcelé pour qu’il diffuse une température agréable. 

D’un pas tranquille, j’entre dans la pièce, observant les préparatifs que j’ai mis en place la veille. Les pupitres sont repoussés contre les murs, libérant un vaste espace central où les élèves pourront se mouvoir librement. J’ai divisé la salle en trois zones distinctes, chacune destinée à un aspect précis de la Métamorphose en combat.

D’abord, l’arène d’entraînement, où se dressent plusieurs mannequins enchantés. Contrairement à ceux qu’ils ont l’habitude de voir en cours, ces derniers réagissent aux attaques : certains reculent sous l’impact, d’autres ripostent s’ils détectent une transformation incomplète. Le but est simple : leur faire comprendre que la métamorphose n’est pas un luxe, mais une nécessité en situation de combat. 

Ensuite, l’atelier de transformation environnemental. De vieux meubles, des morceaux de tapisserie, des pierres et même des cages rouillées attendent d’être modelés. Une barrière dressée au bon moment, un projectile improvisé, une sortie dégagée en un instant… Ceux qui maîtrisent ces sorts auront toujours l’avantage sur un adversaire qui se contente de lancer des maléfices. 

Enfin, au fond de la salle, l’espace d’expérimentation avancée. Quelques cages renferment des rats et des grenouilles, sous surveillance étroite. Il ne s’agit pas de les blesser, mais de s’exercer à métamorphoser des êtres en mouvement, ce qui demande bien plus de précision qu’une cible immobile. Je ne forcerai personne à s’y essayer, mais je sais que certains seront curieux. 

D’un mouvement de baguette, j’allume les dernières torches. La lueur dansante vient chasser les ombres, et je jette un œil à l’horloge. Ils ne devraient plus tarder. Mon regard glisse vers la grande armoire au fond de la salle. Son contenu reste pour l’instant un mystère, une surprise que je leur réserve pour la fin de la séance. Je croise les bras dans mon dos et me tiens droit, mon regard fixé sur la porte. Qui parmi eux comprendra aujourd’hui que la métamorphose n’est pas une simple discipline scolaire, mais un art de la stratégie, une arme aussi puissante qu’un sortilège de duel ? 

L’heure tourne. J’attends.

Sont attendus pour ce cours

Alison Carter, Ambrose Rosendale, Avery River, Ferguson Decker, 

Julian Rosenberg, Sam Chadwick, Sasha Shevchen & Spike Ryder

Prochain message le 15/02

D’un mouvement rapide de baguette, je dissipe le sort avant même que Ryder ne se rétame lamentablement au sol. Son équilibre retrouvé, il lâche une exclamation frustrée, et la tension dans la pièce monte d’un cran. Mon regard, jusqu’ici neutre et observateur, devient immédiatement plus perçant lorsque je me tourne vers Ferguson.

— Monsieur Decker.

Ma voix est calme. Trop calme. Celle qui précède l’orage. Il y a un éclat de défi dans ses yeux. Il s’attend à une remarque, peut-être à une punition. Après tout, ce n’est pas la première fois qu’il dépasse les bornes. Mais il y a aussi ce quelque chose en lui qui teste les limites, qui cherche à voir jusqu’où il peut aller sans se faire écraser.

Je m’approche lentement, chaque pas résonnant légèrement sur le sol de pierre.

— Je ne me souviens pas avoir demandé de travailler sur la transformation des élèves. Mais puisque vous êtes si prompt à dégainer votre baguette…

Je laisse planer un silence.

— Alors j’imagine que vous êtes prêt à me montrer, ici et maintenant, une transformation utile dans un combat réel.

Je me détourne légèrement et fais apparaître devant lui une lourde dalle de pierre d’un mètre de large.

— Voici un obstacle. En situation réelle, il pourrait vous empêcher d’atteindre un allié, de fuir un danger, ou même de toucher votre cible. Vous avez exactement dix secondes pour me prouver que vous êtes capable de penser plus vite que votre égo.

Mon regard ne le quitte pas, et mon ton ne laisse place à aucun échappatoire. Il a voulu jouer ? Alors il va devoir montrer qu’il a le talent pour. Les autres élèves se sont tus. Tous attendent de voir s’il va fanfaronner ou s’il va prendre le défi au sérieux.

Le choix lui appartient.

La brise froide de Pré-au-Lard te picote le visage tandis que tu avances dans les rues pavées du village. Aujourd’hui, tu n’as qu’un objectif : mettre la main sur le plus grand assortiment de friandises possible avant que tes camarades n’aient tout raflé.

Honeydukes est bondé, comme toujours lors des sorties à Pré-au-Lard. Des élèves de toutes les maisons se pressent devant les étagères colorées, piochant dans les bocaux de Fizwizbiz, de Chocogrenouilles et de dragées surprises de Bertie Crochue. Tu te frayes un chemin à travers la foule, ton regard fixé sur un lot de dragées fraîchement arrivées.

C’est là que tout bascule.

Un cri retentit derrière toi. Une explosion sucrée éclate dans la boutique. Une volée de bonbons fuse dans tous les sens. En l’espace de quelques secondes, les élèves paniquent et se poussent les uns les autres en riant. Un nuage sucré flotte dans l’air, et lorsque tu inspires, tu ressens immédiatement un goût étrange… Fraise ? Poivre ? Peut-être même une pointe de savon.

— Qui a fait ça ?! gronde la sorcière derrière le comptoir, agitant sa baguette pour dissiper la fumée colorée.

Tu croises le regard d’un élève de Gryffondor, l’air coupable, des traces de sucre encore collées à son uniforme. Tu as déjà vu ce genre de farce : une Boîte à Flemme mal utilisée, combinée à des Fizwizbiz trafiqués. Du grand art, à vrai dire.

Une occasion en or.

Profitant de la confusion, tu glisses discrètement quelques sachets de Chocogrenouilles dans ta poche avant de t’éloigner vers la sortie. Mais à peine as-tu mis un pied dehors qu’une main t’attrape par l’épaule.

— Toi là, tu faisais quoi près des dragées ? demande une voix sévère.

C’est un préfet de Serdaigle, l’air suspicieux. Tu lèves les mains en signe d’innocence, prenant une expression outrée.

— Moi ? Mais c’est pas moi ! protestes-tu avec une sincérité feinte. J’étais juste en train de choisir mes bonbons quand tout a explosé !

Le préfet de Serdaigle fronce les sourcils et croise les bras.

— Vraiment ? Alors qui est responsable selon toi ?

Tu jettes un regard vers le Gryffondor qui, à cet instant, tente de s’éclipser vers la porte arrière. Malheureusement pour lui, il a encore du sucre et de la poudre colorée sur les doigts. L’évidence est flagrante.

— C’est lui ! déclares-tu en pointant l’élève du doigt.

Le préfet se retourne brusquement, et la gérante de Honeydukes, encore fumante de colère, lui emboîte immédiatement le pas.

— Toi ! Ne bouge pas d’ici, jeune homme ! tonne-t-elle.

Le Gryffondor lève les mains, mais il est trop tard. La boutique entière a les yeux rivés sur lui, et même s’il essaie de bredouiller une excuse, son sort est déjà scellé. Profitant de l’agitation, tu ajustes ton écharpe et recules lentement vers la sortie. L’air frais de Pré-au-Lard t’accueille alors que tu t’éloignes rapidement, ton butin sucré bien caché sous ta cape.

Tu ne peux t’empêcher d’afficher un sourire satisfait. Mission accomplie.

Mon regard s’attarde sur le dossier posé devant moi. Daryl Brook. Nouveau professeur à Poudlard. Un détail, cependant, retient toute mon attention : loup-garou.

Je soupire doucement et me laisse retomber dans mon fauteuil, le poids du dossier me semblant tout à coup bien plus lourd. Il n’est pas question de défiance, encore moins de peur, mais ce suivi médical ne sera pas à prendre à la légère. La pleine lune ne pardonne pas, et je refuse de laisser quelqu’un affronter cela seul.

Je jette un œil à l’horloge accrochée au mur. Il ne devrait pas tarder. Pour l’instant, il ne s’agit que d’un premier entretien, une prise de contact. Une manière pour lui de comprendre ce que ce suivi impliquera, et pour moi d’évaluer ses besoins. Je ne sais pas encore quel genre d’homme il est, mais ce qui est certain, c’est qu’il vient d’entrer dans un environnement où le regard des autres peut être un fardeau aussi pesant qu’une malédiction.

Je repense aux précédents cas que j’ai eu à gérer. Aucun n’était simple. Entre le manque de confiance de certains et la défiance des autres, les loups-garous n’ont jamais eu une place aisée dans notre société. Il devra affronter cela, comme tous les autres avant lui. Mais peut-être que cette fois, ce sera différent. 

Peut-être qu’avec un soutien médical adéquat, un suivi attentif, et des aménagements adaptés, il pourra trouver un équilibre dans sa nouvelle vie à Poudlard.

Je prends une inspiration et range quelques notes dans mon dossier. Prévoir des potions tue-loup, anticiper les phases lunaires, assurer sa sécurité et celle des élèves… Chaque détail compte. Mais avant tout, il faut voir comment il perçoit sa condition, et jusqu’où il est prêt à accepter de l’aide.

J’ajuste ma blouse et me lève, prête à accueillir ce nouveau professeur dont la présence à Poudlard risque de faire parler. Je me dirige vers la porte et l’ouvre doucement, m’attendant à croiser un regard méfiant, ou peut-être curieux. Quelle que soit son attitude, une chose est certaine : cet entretien marquera le début d’un suivi long et méticuleux.

Le coup part trop vite pour que j’aie le temps d’intervenir. J’ai vu l’instant où tout a basculé – l’éclair de rage dans le regard de Ferguson, la provocation volontaire de Ryder. J’aurais pu les séparer avant que ça ne dégénère, mais cette seconde-là, je l’ai laissée filer. Parce qu’au fond, c’était inévitable.

Le bruit du choc résonne dans la salle, brutal, sec. Un os craque. Ryder se plie en deux, ses mains couvertes de sang, tandis que Decker fulmine, prêt à recommencer.

— Assez !

Un mouvement fluide de ma baguette, et la dalle de pierre que j’avais invoquée plus tôt s’élève du sol, venant se matérialiser entre les deux élèves comme une muraille impassible. Le bruit sourd du bloc qui se pose coupe net l’élan de Decker, qui serre les poings de l’autre côté.

Mon regard glacial tombe sur lui.

— Monsieur Decker.

Ma voix est basse, maîtrisée. Pas un éclat de colère, pas une once d’hésitation. C’est plus tranchant qu’un cri.

— Vous venez de prouver, avec éclat, que vous n’avez rien à faire ici.

Silence pesant. Tous retiennent leur souffle.

— Ce cours vise à vous préparer à un tournoi de haut niveau, où votre intelligence et votre maîtrise de la magie seront les seuls outils tolérés. La violence physique ? Elle n’a pas sa place ici, ni ailleurs dans cette compétition. Vous avez échoué avant même d’avoir commencé.

Je marque une pause.

— Vous êtes exclu de ce cours. 50 points en moins pour Poufsouffle. Et je vous attends en retenue lundi soir.

Il y a des murmures autour. Certains semblent choqués, d’autres s’y attendaient. Quant à Ferguson, il n’a pas encore réagi. Il me fixe avec cette expression d’incompréhension et de colère pure. Je le devance, coupant court à toute tentative de protestation.

— Sortez.

J’attends. Une seconde. Deux. Il finit par tourner les talons avec une dernière œillade furieuse, mais il ne dit rien. Une porte claque.

Je laisse le silence planer une seconde de plus, puis je baisse légèrement ma baguette. La dalle de pierre s’efface, se fondant à nouveau dans le sol. Mon regard se pose sur Ryder, qui a toujours les mains couvertes de sang.

— À l’infirmerie. Maintenant.

Je ne lui laisse pas le choix. Malgré son sourire arrogant et son ton moqueur, son nez cassé le lance à chaque battement de cœur, et il le sait. Je pourrais soigner ça en quelques secondes, mais je veux qu’il sente le poids de sa provocation. Qu’il assume les conséquences de ses jeux dangereux.

— Et si vous cherchez encore des moyens de "gérer votre colère", je rajoute en appuyant bien sur ses propres mots, assurez-vous que ce soit avec votre baguette, pas avec votre langue.

Je ne lui adresse plus un regard de plus et me tourne vers le reste de la classe. Certains sont crispés, d’autres mal à l’aise. Ambrose et Sam échangent un regard, probablement peu convaincus du départ forcé de Gus. Mais je ne leur laisse pas le loisir de remettre en question mon autorité.

— Bien. Maintenant que nous sommes débarrassés des distractions inutiles, nous reprenons.

Je jette un rapide coup d'œil à Alison, qui semble encore absorbée par ce qui vient de se passer.

— Miss Carter, vous passerez à l’atelier Précision. En binôme avec Ryder dès son retour.

J’ignore totalement le regard qu’elle me lance. Je me fiche de savoir si elle est ravie ou non. Elle a le niveau pour cet exercice, et Ryder devra prouver qu’il est capable de se concentrer ailleurs que sur ses guerres personnelles.

— Quant aux autres, retour à vos postes. Et que cela serve de leçon : ici, c’est votre esprit qui prime. Pas vos poings.

Un dernier silence plane.

Puis, le cours reprend.

Le vent frais de Pré-au-Lard te mord la peau tandis que tu continues à avancer, une Chocogrenouille à moitié entamée à la main. Ton esprit vagabonde encore entre la réussite de ta petite escapade à Honeydukes et la sensation douce-amère de la culpabilité. Tu n'as pas vraiment réfléchi à qui tu avais accusé dans la boutique. L’important était de détourner l'attention, rien de plus.

Le cri de Basil te prend de court.

— HEY FLYNN !

Tu te retournes, surpris de voir ce gamin à la silhouette chétive, les poings serrés, le regard hésitant. Quand il prononce son insulte, son "T’es un sale con.", il y met tout ce qu’il a. Tu pourrais presque le voir trembler.

Mais avant même que tu n’aies le temps de répondre, Basil te pousse et détale comme un vif d’or échappé. Tu restes planté là, un bonbon entre les doigts, un mélange de surprise et de gêne collé au visage.

— Basil ?

Maintenant que tu le reconnais, tout devient plus clair. C’est lui que tu as pointé du doigt chez Honeydukes. Lui qui a pris la tempête de reproches. Tu revois la gérante, ses sourcils froncés, ses mots durs. Tu n’avais pas réalisé...

Tu avances d’un pas, puis t’arrêtes. Pas question de le poursuivre. Il a déjà suffisamment morflé pour aujourd’hui.

— Basil, attends ! lances-tu d’une voix plus douce.

Il ne s'arrête pas, mais il ralentit à peine. Suffisamment pour que tu puisses continuer à parler sans te rapprocher.

— Je savais pas que c’était toi. C’était pas... C’était pas contre toi. C’était juste pour m’en sortir. J’ai pas réfléchi. J’ai fait une connerie, d’accord ?

Tu déposes doucement ton sac de friandises sur un muret, bien en vue.

— Si tu veux les bonbons, prends-les. Je voulais pas que ça tourne comme ça. Je te promets que je dirai la vérité si ça remonte aux profs. Je te couvrirai, ok ?

Le silence s’installe entre vous, seulement interrompu par le bruit du vent. Tu n’as pas toutes les réponses, mais tu espères lui montrer que tu n’es pas juste un autre gosse de Poudlard prêt à enfoncer les plus fragiles pour t’en sortir. Maintenant, il ne te reste plus qu’à attendre sa réaction, prêt à accepter ce qu’il décidera.

Lorsque la porte s’ouvre sur une silhouette massive, je ne suis pas surprise par son attitude. Je devine immédiatement l’inconfort sous-jacent, la lassitude dans sa posture, la résignation dans son regard. Il tend la main et se présente d’un ton direct, mais sans agressivité. 

— Bonjour, Miss McBride. Daryl Brook. Je vous dirais bien que c’est un plaisir, mais je n’ai guère pour habitude de mentir. 

Je serre sa main avec assurance et referme la porte derrière lui. 

— J’apprécie l’honnêteté, répondis-je simplement, sans me démonter.

Il enchaîne rapidement, désireux d’en finir au plus vite, visiblement peu enclin à s’étendre sur le sujet. Son ton sec ne m’ébranle pas. J’ai l’habitude de ce genre de comportement. Beaucoup d’individus rejetés par la société développent cette carapace, et je ne peux pas leur en vouloir. 

— Ne perdons pas de temps, nous avons sans aucun doute mieux à faire l’un comme l’autre. Que devez-vous savoir pour votre dossier ? 

Je m’installe derrière mon bureau et croise les bras sur la table avant de répondre posément : 

— D’abord, que vous soyez ici n’a rien d’un caprice administratif. Mon travail n’est pas de vous surveiller ou de vous juger, mais de m’assurer que vous puissiez exercer sans risquer votre santé ou celle des autres. Ce que je veux savoir, c’est ce que vous prenez actuellement comme traitement, si vous en prenez, et comment vous gérez vos transformations. 

Il me fixe un instant, puis prend une légère inspiration avant de répondre. Je note son hésitation. Il est intelligent, et il sait que ce n’est pas un combat à mener contre moi. 

— Ne le prenez pas personnellement, Miss McBride, je ne doute pas un seul instant de vos compétences, simplement de l’utilité de tout ce cirque, dont je sais que vous n’êtes pas à l’origine. 

Un sourire en coin m’échappe. 

— Et pourtant, vous êtes là. Ce qui signifie que vous avez accepté, ne serait-ce que pour éviter de vous retrouver avec un emploi suspendu avant même d’avoir pu commencer. Un silence plane un instant, avant que je n’ajoute, plus doucement. Vous connaissez votre condition mieux que quiconque, c’est une évidence. Mon rôle ici n’est pas de vous apprendre quoi que ce soit. Mais si un jour vous avez besoin d’un filet de sécurité, je préfère être celle qui s’en assure plutôt que de devoir gérer une situation après coup. 

Je laisse flotter mes mots, attendant sa réaction. Après tout, ce suivi est censé être un travail d’équipe, qu’il le veuille ou non.

Le vent glacial s’engouffra sous la cape de Kaelen alors qu’il pénétrait dans le village. Il n’aimait pas cet endroit. Trop silencieux. Trop figé. Comme si l’air lui-même retenait son souffle. Il balaya la place d’un regard aiguisé, détaillant les façades rongées par le temps, les pavés humides, et surtout, l’absence de vie. C’était une enclave hors du temps, un lieu oublié, où seuls ceux qui n’avaient nulle part où aller semblaient subsister.

Lorsque le chef de la Brigade se tourna vers lui et ses collègues, Kaelen sentit immédiatement la tension dans sa voix. Ce n’était pas un simple cas d’enlèvement. Il y avait autre chose. Une peur sourde, ancienne, qui rongeait les habitants de l’intérieur. Il écouta en silence. Roses dans la bouche des victimes. Un changement de méthode mais une signature persistante. Un mage noir méthodique, peut-être. Ou quelque chose de pire.

Il laissa ses yeux dériver vers les vieux avis de recherche. Des noms effacés par le temps, des visages oubliés. Il fronça les sourcils. Il y avait un motif ici, quelque chose qui échappait encore à l’analyse brute des faits. Il fit un pas en avant, détaillant la ruelle où Galen les entraînait.

— Un mage noir méthodique ne change pas de méthode sans raison. Soit il s’adapte, soit quelque chose l’a forcé à le faire. 

Kaelen passa une main sur sa baguette. Il pouvait presque sentir le regard invisible posé sur eux, tapi dans l’ombre.

— Avant de voir le dernier endroit où ils ont disparu, j’aimerais savoir. Les corps des premières victimes… Qu’a révélé l’autopsie ?

L’air était lourd, chargé d’une tension presque palpable. Blackmill retenait un secret.

Je redresse la tête en entendant mon nom résonner dans l'infirmerie. Une voix grave, profonde, un brin rauque. Il n'y a pas trente-six personnes capables de donner à un simple « Miss McBride » des allures de citation dramatique. Aldebert Wickerson, professeur d'astronomie, venait enfin honorer l'injonction médicale qu'il avait ignorée avec un talent certain depuis des mois.

Je ne peux retenir un sourire en le voyant s'avancer prudemment entre les lits impeccablement rangés. Il a l'air d'un enfant pris en faute, ce qui ne manque pas d'ajouter une touche d'ironie à la situation. Lui qui surplombe ses élèves du haut de sa prestance se retrouve soudain minuscule au milieu des draps d'un blanc clinique.

— Professeur Wickerson, entrez donc, je ne mords pas, dis-je d’un ton léger en fermant le registre sur lequel je travaillais.

J'approche, les mains croisées devant moi, dans une posture ouverte et dénuée de toute forme de jugement. Je sais bien qu'il préférerait être n'importe où ailleurs. Que cet examen de routine lui semble une contrainte absurde, un rappel inconfortable de ce fameux cap de la cinquantaine que certains vivent comme une agression personnelle.

— Vous avez bien fait de venir, je sais que cela ne vous enchante pas, mais je vous promets que ce sera rapide. Pas de piqûre, pas de potion au goût douteux, juste quelques vérifications d'usage.

 Cinq ans. Cinq ans qu’il aurait dû passer ce fichu contrôle, et il se pointait maintenant avec l’air de quelqu’un qui s’attend à une corvée dont il ne pourrait réchapper. Je lui montre une chaise près de mon bureau, un espace délibérément dégagé pour que cette consultation ne prenne pas des allures de consultation médicale formelle. Je veux qu'il se sente à l'aise, ou du moins, le moins mal à l'aise possible.

— Comment vous sentez-vous ? Physiquement, mais aussi moralement. On vous sollicite beaucoup en ce moment ?

Je préfère commencer doucement. S'il faut tâter le terrain avant de passer aux questions plus précises, je suis prête à prendre le temps nécessaire. Après tout, la santé de ceux qui veillent sur les élèves est tout aussi importante que celle des élèves eux-mêmes. L’infirmerie a ce talent étrange de rendre les adultes aussi nerveux que les élèves qui y débarquent pour une simple égratignure.

Lorsque les premiers élèves franchissent la grille du stade, je ne dis rien. Je les observe. Il y a parfois plus à apprendre en silence qu’en discours.

Charlie Carter est la première à se présenter. Fidèle à elle-même. Le pas est vif, discipliné, comme si avancer droit l’aidait à tenir debout. Malgré les cernes, ses yeux brillent d’une lumière tenace. Elle me salue d’un ton clair, trop clair peut-être, et je lui rends un bref signe de tête. Pas de commentaire.

– Mademoiselle Carter.

Viennent ensuite Flora et Amanda. La première scrute le terrain comme si elle redoutait qu’il ne se mette soudain à lui parler. L’autre jauge les obstacles sans poser de questions : elle cherche déjà à comprendre un système qui ne lui a pas encore été expliqué. Une prudence différente chez chacune. Je note leurs regards vers le mur, la boue, l’eau. J’entends leurs murmures sans les écouter.

– Mesdemoiselles.

Wendy arrive comme une bourrasque contenue, vite rejointe par Tansy – l’une salue à voix haute, l’autre se contente d’un souffle poli. L’une s’élance, l’autre jauge. Elles se complètent sans doute sans le savoir, ou peut-être trop bien.

– Miss McPhee. Miss Graves.

Nikolaï se présente droit comme un soldat, silhouette rigide, parfaitement ajustée. Il ne salue pas : il s’annonce. Sa posture ne laisse pas place au hasard. Un peu derrière lui, Basil. Moins assuré, mais observateur. Il salue doucement, puis cherche tout de suite un repère familier.

– Messieurs Polyanski, Banks.

Et puis il y a Mabel. Une entrée sonore, bancale, probablement improvisée. Elle déclame plus qu’elle ne parle et se plante au milieu des autres comme un drapeau planté sur un monticule. Tout en elle est dérision et sincérité. Je l’observe sans sourire.

– Mademoiselle Sinclair.

Ils sont tous là. Je croise les mains dans mon dos. L’herbe est encore fraîche, le silence instable. Je laisse le vent effleurer les manches de ma robe, j’attends encore quelques secondes. Puis je parle.

– Merci d’être venus.

Ma voix est calme, mais elle porte. Je laisse chaque mot prendre sa place.

– J’ai noté chacune de vos arrivées. Le silence. Le rire. Le doute. L’enthousiasme. Rien de cela ne me gêne. Ce qui me gênerait, en revanche, c’est que vous quittiez ce terrain dans le même état d’esprit qu’en y entrant.

Je laisse planer un silence plus lourd. Il faut parfois laisser l’air se charger de sens avant de continuer.

– Aujourd’hui, vous n’êtes pas ici pour faire des tours de terrain. Ni pour transformer des boutons en bougies. Vous êtes ici pour apprendre à transformer vous-mêmes. Dans un premier temps, nous allons vous répartir en binômes... ce sera indispensable. Disons... Mademoiselle Howcraft avec Sieur Banks ; Miss McPhee et Miss Graves ; Monsieur Polyanski avec Miss Brightfield ; et enfin, Miss Sinclair avec Mademoiselle Carter.

Je laisse un instant aux élèves pour assimiler l’information. Déjà, les regards se croisent, les épaules se rapprochent ou s’éloignent. Les binômes prennent forme, lentement. Certains hésitent, d’autres s’installent naturellement.

– Vous l’aurez sans doute compris, nous allons travailler aujourd’hui en nous servant d’un parcours d’obstacles. Le premier d’entre eux est le bassin que vous voyez là-bas. Enchanté pour une immersion complète. Un par un, vous devrez vous plonger dans l’eau et le traverser sans jamais remonter pour reprendre votre souffle.

Je fais quelques pas vers le bassin, sans les quitter des yeux.

– Pour ce faire, vous devrez compter sur votre binôme et sur sa maîtrise du sortilège des branchies. Peut-être avez-vous entendu parler de la branchiflore… L’effet est similaire. Sauf qu’ici, le sort doit être maintenu pour être efficace. Et en cas d’échec, il vous faudra retrouver la surface au plus vite.

Je me retourne, ma baguette en main, que je fais lentement tournoyer.

– La formule est : Branchia Ventosa .

Le sort doit être lancé sur votre binôme, pas sur vous-même. Vous devrez maintenir votre concentration pendant toute la traversée. Sans cela, l’effet cessera. Et l’eau, elle, n’attend pas.

– Une fois que le premier élève aura atteint l’autre rive, les rôles seront inversés.

Je laisse mes mots se poser. Je n’ajoute pas d’avertissements inutiles. Ils ont compris. Je vois dans certains regards une étincelle d’envie, dans d’autres une ombre d’appréhension.

– Une fois que tous auront traversé, nous passerons à la deuxième épreuve.

Je marque une dernière pause.

– En place. Les démonstrations commenceront quand vous serez prêts. Pas avant.

----- Instructions pour l’exercice du bassin -----

La personne qui lance le sortilège doit utiliser la fonction associée (lancer de sort).

En cas d’échec du sort, les rôles sont immédiatement inversés afin de ne pas perdre de temps.

Une fois le sortilège lancé avec succès, le binôme qui doit traverser le bassin doit lancer un dé à 6 faces à la fin de chaque message.
L’objectif est d’atteindre un total cumulé de 10 points pour franchir l’intégralité du bassin.

Entre chaque lancé de dé du nageur, le binôme qui maintient le sort doit lui aussi lancer un dé à 6 faces, pour simuler le maintien de la magie :

Résultat de 1 ou 2 : le sort échoue

Résultat de 3 à 6 : le sort est maintenu avec succès

Exception : pour Nikolaï, les probabilités sont inversées :

Résultat de 1 à 4 : le sort échoue

Résultat de 5 ou 6 : le sort est maintenu avec succès

Si le sort échoue à un moment, la traversée est annulée : retour au point de départ, et on recommence.

N’hésitez pas à écrire des messages plus courts pendant l'exercice pour permettre un bon enchaînement narratif et dynamique.

 Avant que je ne sois consigné au canapé pour défaut de présentation en bonne et due forme…

Je tiens à dire avant tout que c’est vraiment déguelasse ! Devrait y avoir un succès pour avoir posté ic, j’sais pas qui s’occupe de ce genre de chose, mais il pourrait faire un effort et se sortir les doigts franchement.

Gabriel - 30 ans

A commencé sur Harry Potter 2005 avec un pseudo très original que nous tairons ici avant de choisir des patronymes de meilleurs goût.

Fondateur de l’association avec Carrie, Hipokoko et Vanessa, développeur de la plateforme à mes heures perdues et clamions à temps plein.

Je joue des personnages plutôt chiants dans leur genre… sérieux et droits- qui ne dévient pass facilement de leur route, mais je travaille dessus (en particulier avec Adeline et Flynn qui sont beaucoup plus léger que mes perso habituels).

Plutôt fan des classiques comme Star Wars, Seigneur des Anneaux …. et Kaamelott.

Côté RP je fais de tout, de l’épistolaire, du programmé, de l’imprévu, mais surtout de l’aléatoire (avec beaucoup de dés, c’est bon les dés - mangez-en). Sur Discord ou directement via le forum, ma messagerie est ouverte !

Tu te laisses entraîner par Spike en sortant de la réserve, un sourire aux lèvres. La tension de l’intrusion s’évanouit peu à peu, remplacée par une certaine satisfaction. Ce genre de soirée, où tout se passe comme prévu – ou presque – te laisse toujours sur un petit nuage. Même s'il te reste visiblement du progrès à faire au niveau de la discrétion, le plan a fonctionné, et c’est tout ce qui compte. Le soin que Spike a pris pour réparer la porte avant de repartir te rassure aussi : il a beau jouer les durs, il sait toujours quand il faut couvrir ses traces.

Quand il te demande ce que tu veux faire maintenant, tu hausses les épaules, faussement détendu. T’as bien envie de prolonger cette escapade. Ces moments avec lui, loin des dortoirs et des règles, c’est précieux.

- J’sais pas trop, dis-tu en regardant autour de vous. Mais si on traîne dans les cachots, on finira peut-être par croiser quelqu’un. Et si Hollowbane se fait choper sans son insigne, ça va lui retomber dessus direct. Pas qu’on en ait quelque chose à faire… mais bon, mieux vaut éviter d'attirer trop l'attention.

Tu accompagnes ta remarque d’un sourire amusé, cherchant à alléger l’ambiance. La vérité, c’est que tu n’as pas envie que cette soirée se termine si vite. Rentrer aux dortoirs ? Ça ne te branche pas.

- On pourrait passer à la salle des trophées, proposes-tu. Personne n’y traîne à cette heure, et c’est un bon endroit pour discuter un peu. Ou alors, on monte à la volière. Ça fait longtemps qu’on n’a pas pris un moment pour profiter de la vue là-haut. Avec le parc éclairé par la lune, ça peut valoir le détour.

Tu continues à avancer quelques mètres en attendant une réponse, qui ne vient pas tout de suite.

- Ou alors, dis-tu en croisant les bras, on pourrait exploiter encore un peu Hollowbane. Avec son insigne et sa tête de préfet, on peut encore jouer quelques tours ce soir. Allez, sois honnête, t’as bien une idée derrière la tête, non ?

Tu t’arrêtes, curieux de savoir ce qu’il va répondre. Toi, t’es prêt à le suivre, peu importe ce qu’il décide. Après tout, c’est Spike, et tu sais qu’avec lui, la soirée est loin d’être terminée.

Il parle de discrétion, mais il allume sa baguette comme si de rien n’était ! Tu te retiens de lui faire remarquer que si quelqu’un se balade dans les couloirs, on sera visibles depuis trois angles différents. Mais une fois arrivés dans la salle des trophées, tu comprends pourquoi il l’a fait. Cette étincelle dans son regard, cette énergie débordante… Ce n’est pas juste une envie qu’il a, c’est une déclaration, un cri au monde. Et, bien sûr, il ne se contente pas de la penser : il la balance à voix haute.

— Shhhht, tu vas nous faire repérer avec tes ambitions grandiloquentes, là.

Grandiloquentes. Cinq syllabes. Quinze lettres. Tu te surprends toi-même avec ce mot. Pas mal pour quelqu’un qui évite généralement les envolées lyriques. Mais bon, c’est Spike, il a ce don pour t’inspirer, même sans le vouloir.

Cela dit, il a raison. Pas besoin de viser la lune à chaque escapade. Et pourtant, un petit goût amer te reste en bouche. T’as bien conscience que la soirée touche à sa fin. Bientôt, vous retournerez chacun dans vos dortoirs respectifs, et même si c’est probablement ce qu’il y a de mieux pour éviter les problèmes… ça te saoule un peu. Ce genre de moments avec lui, ça ne se produit pas tous les jours.

— Banks, tu vois qui c'est ? Un élève de troisième année. Plutôt sympa, toujours entouré. Je ne devrais pas avoir beaucoup de mal à m'incruster n'importe où dans le dortoir avec sa tronche. 

Un souvenir, un éclat, une fulgurance... votre cible est une fille, Banks ne pourra jamais atteindre le dortoir des filles. Mais c'est pas le seul soucis. 

— Attends, j'me demande un truc d'un coup. Les dortoirs des filles sont généralement protégés pour les garçons puissent pas y aller non ? Alors la métamorphomagie, est-ce que ça va fonctionner tu crois ? Parce que si tout le monde voit une élève de gryffondor se ramasser dans les escaliers, ils risquent de se douter de quelque chose non ?

Tu hausses un sourcil quand il te traite de Poufsouffle, mais ça te fait sourire malgré toi. Il a pas tort, au fond. T’as beau essayer d’être plus détaché, plus pragmatique, y’a toujours ce truc en toi qui refuse d’ignorer complètement ce genre d’injustice. Et Spike le sait. Ça l’agace sûrement, mais c’est comme ça. Tu secoues la tête en riant quand il t’ébouriffe les cheveux, profitant du bref instant de légèreté. Mais son ton change presque aussitôt, et tu captes tout de suite que c’est sérieux.

J’avise rien du tout, t’inquiète, tu réponds avec un sourire tranquille.

T’as pas besoin de le rassurer plus que ça. Spike est du genre à foncer dans le tas quand quelque chose touche ceux qu’il aime, et t’as pas envie qu’il se mette dans la merde pour ça. Mais ça veut pas dire que tu vas laisser l’affaire complètement tomber. T’as une idée qui commence doucement à germer dans ton esprit, une idée un peu folle, un peu risquée.

Il a dit quoi déjà ? Que tant que Banks allait pas se plaindre aux profs, rien changerait ? Mais si Banks lui-même le faisait… ou du moins, si quelqu’un qui lui ressemblait parfaitement le faisait… Tu gardes ton expression neutre, t’évitant de croiser trop longtemps le regard de Spike, de peur qu’il capte que quelque chose mijote dans ta tête. C’est un truc que tu vas devoir gérer seul, un truc qu’il ne doit pas savoir. Il voudrait pas que tu fasses ça, et toi, t’as pas envie d’argumenter.

De toute façon, la nuit est déjà bien avancée, finis-tu par dire en t’étirant. On devrait peut-être rentrer avant qu’un vrai préfet nous tombe dessus.

Tu lances ça d’un ton léger, comme si l’aventure de ce soir touchait à sa fin sans que rien d’autre ne vienne s’y ajouter. Comme si t’étais pas déjà en train de réfléchir à comment utiliser ton don pour autre chose que des plans foireux ou des escapades nocturnes. Sans ajouter un mot de plus, tu te tournes vers ton dortoir, prêt à filer. Mais dans ta tête, le plan est déjà en train de se dessiner.

"Le Quidditch est un moyen sain pour nos élèves de laisser libre cours à leur esprit de compétition, et ce, en toute sécurité."

Tu parles d'une idée à la con, franchement ! Je n'avais jamais vu l'infirmerie aussi pleine ! J'ai même dû installer des lits temporaires devant pour pouvoir accueillir tous les blessés. Si je mets la main sur le crétin qui a eu l'idée de génie d'ensorceler les cognards, je lui en carre un dans le... Pardon, un peu de contexte.

Depuis le début de l'année scolaire, les tensions entre les différentes maisons vont grandissantes. Ou pour être plus précise, les élèves de Serpentard semblent s'être lancés dans un concours pour voir qui s'attirera le plus d'ennuis, et bien souvent au détriment des autres élèves. Alors forcément, plus la finale de la coupe des quatre maisons approchait, plus les petits accidents de couloir se faisaient fréquents.

Enfin, enlever une fourrure ou faire disparaître des pustules, c'est une chose ; mais se retrouver avec la moitié de l'école présentant fractures et commotions, là, franchement, même pour moi, ça commence à faire beaucoup.

Il semblerait qu'un élève se soit introduit dans le local où sont stockés les cognards pour les différents matchs et qu'il ait tenté d'ensorceler la balle pour n'attaquer que l'équipe adverse, j'imagine... Toujours est-il que le cognard s'est montré moins coopératif que prévu et, une fois la malle ouverte pendant le match, ce ne sont pas les joueurs qui ont été visés : mais le public !

Une tour et deux gradins se sont effondrés avant que les professeurs ne parviennent à maîtriser la situation. J'avais pourtant fait part de mes inquiétudes quant à l'ambiance de plus en plus néfaste qui régnait, mais bon... pourquoi est-ce qu'on m'écouterait, hein ? Avec la coupe du monde de Quidditch qui approche à grands pas, forcément, on ne peut pas se permettre d'annuler une coupe locale, quel serait le message envoyé ?

Franchement, vous savez quoi ? Je suis bien contente de ne pas avoir à m'investir dans ce championnat stupide. Je laisse ça aux médicomages de Sainte-Mangouste. Après tout, je ne suis qu'une infirmière, moi.

La clochette des Trois Balais tinta au moment où la lumière déclinante posait une teinte orangée sur les vitres du village. Mars faisait encore illusion, entre deux giboulées, et un vent aigre descendait des hauteurs du château. Edwin referma la porte derrière lui, un souffle froid dans son dos, et balaya la salle d’un regard à la fois absent et attentif.

Il n’avait pas prévu de venir aujourd’hui.

Du moins, pas formellement.

Mais les samedis avaient cette texture particulière, une façon de s’étirer une fois les élèves relâchés dans Pré-au-Lard, comme une respiration trop longue après une semaine bien tenue. Il avait hésité entre ses appartements — trop silencieux — et la salle des professeurs — trop vide — puis il avait marché. Sans grande conviction, mais avec une certaine régularité dans le pas.

Le village, un peu boueux, portait les marques de la saison : pavés détrempés, capes humides, vitrines embuées. Il s’était arrêté un instant devant celle des Trois Balais avant d’entrer, contemplant son propre reflet brouillé. Cinquante ans bien ancrés, les épaules un peu plus basses, le regard toujours aussi clair. Il se tint droit.

À l’intérieur, la chaleur du lieu mordit ses joues rougies par le vent. L’odeur familière des boissons sucrées, du bois, de la friture flottait dans l’air, mêlée à celle de la jeunesse en congé. Il reconnut plusieurs visages d’élèves, agglutinés autour de tables trop petites, riant trop fort. Il ne s’annonça pas. C’était inutile. Isaya savait toujours.

Il n’eut pas le temps de s’asseoir.

La scène éclata quelques secondes à peine après son arrivée. Il reconnut le client, Harvey. Un homme tassé par les mois, la solitude vissée au front comme un mauvais sort. La voix de Kelly, nette, ferme. Puis l’éclat — sonore, liquide — du verre projeté, du whisky qui s’écrase contre le pull d’Isaya.

Le vert olive. Une couleur qui ne pardonne rien.

Le sort qu’elle lança n’eut pas l’effet escompté. Au lieu de nettoyer, il étala la tâche, amplifia l’odeur. Pope ne bougea pas tout de suite. Il observa. Les gestes, les visages, l’énergie tendue du lieu. Il y avait dans l’air quelque chose de trop fragile pour être ignoré.

Alors seulement, il s’approcha.

Il ne parla qu’une fois à sa hauteur, ni brusque, ni solennel. Sa voix était basse, comme toujours. Il n’avait pas besoin d’être entendu de tous.

— Il semble que le whisky ait eu le dernier mot.

Un trait d’humour sec, à peine esquissé.

Il sortit sa baguette d’un geste souple. Elle était fine, usée par les ans, mais toujours fidèle. Il visa le tissu d’un œil précis.

— Tergeo .

Cette fois, le sort agit comme il devait. La tache s’effaça sans bruit, laissant le pull propre, si ce n’est l’odeur qui mit un instant à se dissiper. Il hocha lentement la tête, comme pour valider le travail bien fait.

Puis, son regard revint à Isaya.

— Tu ne peux pas porter sur ton dos chaque éclaboussure du monde. Et surtout pas celles qui sentent le pur feu.

Son ton était calme, sans reproche. Il énonçait un fait, une évidence à laquelle elle s’était peut-être déjà heurtée. Trop souvent.

Il jeta un œil vers la porte, déjà refermée sur Kelly et le client titubant. Puis, il ajouta simplement :

— J’étais venu pour un hydromel, mais je crois que c'est le whisky qui commande aujourd'hui.

Kaelen observa un instant Serena alors qu’elle se présentait avec une aisance naturelle, écartant les bras comme si elle embrassait tout ce qui faisait d’elle… elle. Il nota l’enthousiasme dans sa voix en évoquant sa fratrie, la fierté discrète qui transparaissait malgré ses mots légers. Il était rare de voir quelqu’un parler de sa famille avec autant de sincérité sans arrière-pensée, sans faux-semblant.

Il serra la main qu’elle lui tendait, son geste ferme mais mesuré, accompagné d’un bref hochement de tête.

— Kaelen Rowle, répondit-il simplement, bien qu’il savait qu’elle connaissait déjà son nom.

Puis, à sa question, il esquissa un sourire presque imperceptible, un de ces sourires fugaces qui ne montaient jamais tout à fait jusqu’à ses yeux.

— On peut dire ça, oui. William a insisté, et je n’ai pas trouvé d’argument valable pour décliner.

Il reposa son regard sur la salle, observant tour à tour les personnes qu’elle lui avait désignées. Nahid, leur père, leur mère… Il ne connaissait pas bien William en dehors du cadre professionnel, mais il pouvait aisément deviner l’importance qu’avait cette famille pour lui. Une dynamique si différente de la sienne qu’il ne pouvait s’empêcher de la trouver… fascinante.

— Ce n’est pas le genre d’endroit où je me sens à ma place, admit-il en reportant son attention sur Serena. Mais j’imagine que ça fait partie des choses qu’on fait… pour entretenir des liens.

Il porta son verre à ses lèvres, laissant une brève pause s’installer avant de reprendre d’un ton plus léger :

— Et toi alors ? Tu es venue par obligation fraternelle ou par plaisir sincère ?

Il haussa légèrement un sourcil, comme pour souligner la nuance entre les deux. Car après tout, il savait que même les plus proches pouvaient avoir des raisons variées de se retrouver dans ce genre de rassemblements.

L’acromentule s’écrasa contre le mur dans un bruit sourd. Kaelen ne lui accorda pas un regard de plus. Sa baguette était déjà pointée vers l’escalier, ses sens en alerte. L’ennemi véritable se trouvait à l’étage.

Un claquement de porte.

Des pas précipités.

Un échange de voix hachées, emplies d’une urgence palpable.

Karl, plus rapide que son âge ne le laissait deviner, lança un Glisseo sans hésitation. Un éclair vif toucha l’escalier et en une fraction de seconde, les marches solides se transformèrent en une pente lisse et traîtresse.

Les trafiquants, pris au piège, n’eurent même pas le temps de réagir. Leur élan les projeta en avant et, dans un fracas de tissus et de cris surpris, ils dévalèrent l’escalier en une glissade incontrôlée. Leur chute se termina brutalement sur le plancher poussiéreux, dans un chaos de membres emmêlés et de jurons furieux.

Kaelen ne leur laissa aucune chance de se relever.

D’un mouvement fluide, il leva sa baguette, le regard froid et précis. Il n’attendit ni leur colère ni leur riposte. Ils étaient affaiblis, et c’était le moment d’en profiter.

— Metalo scencio !

Le filet fusa… mais Kaelen n’avait pas prévu le mouvement soudain d’une silhouette sur le côté. L’acromentule, jusque-là à moitié inerte, s’agita brusquement… et se retrouva prise dans le piège à la place des trafiquants. Son corps velu se convulsa sous l’étreinte des mailles, ses pattes griffues battant l’air dans un claquement frénétique. Un imprévu qui, s’il neutralisait la bête, n’arrangeait en rien leur combat imminent.