Par réflexe, les yeux d'Anya s'affaissent sur le sang qui s'écoule encore de ses bras, assombrissant le plancher un peu plus à chaque seconde. 

- Nan, elle s'entend murmurer par réflexe en ayant un mouvement de recul. Nan t'approche pas.

Elle ne veut pas de ses soins. De sa présence dans cette pièce. Pourquoi ne s'en va t-il pas ? Pourquoi tient-il tant à rester si ce n'est même pas pour terminer ce qu'il a si bien commencé ?

- Mh, mh, elle secoue la tête à la négative en reculant encore alors qu'il lève ses deux mains.

Hors de question qu'il l'approche. Qu'il la touche. Qu'il lève encore sa baguette sur elle. La baguette de Sasha roule sur le sol, mais Anya ne baisse pas sa garde tremblante. Continue de secouer la tête en reculant, jusque toucher le mur derrière elle. Risqué ? Risqué pour lui, peut-être. Il est l'auteur du crime.

- T'approche pas, elle répète en maintenant pathétiquement sa baguette. J'vais m'soigner toute seule. J'ai pas b'soin de toi. Laisse moi.

Anya se revoit échouer à soigner Sasha, la veille, mais elle demeure déterminée, inspire profondément en ne quittant pas Sasha des yeux. À genoux sur le plancher miteux. Pourquoi ne s'en va t-il pas ?

- Personne saura.

Personne ne doit savoir. Sa faiblesse face au garçon. Son incompétence. Il a pris le dessus si facilement. Voilà pourquoi personne ne veut d'une femme dans les rangs des soldats. Elle ne vaut rien. Pas avec la malédiction qui pèse sur elle. Quelque soit l'acharnement avec lequel elle poursuit ses études. Quelque soit son ambition viscérale. Elle ne vaut rien.

- Laisse moi, elle réitère.

Encore là, elle peine à distinguer les détails de la pièce. La silhouette de Sasha n'est qu'une masse sombre devant-elle. Son souffle court un bruit étrange qui résonne jusque sous son crâne. Sa baguette semble trop lourde. Ses mains ne répondent plus tout à fait. Elle fixe Sasha, mais les contours de son visage ondulent, incertains, flous. Comme si son propre regard la trahissait. Plus que jamais, elle prie pour qu'il obtempère. Qu'il quitte la pièce. Oppressée, incertaine, elle sent des larmes couler de nouveau, silencieuses, discrètes. Il pourrait l'achever. Il était à rien de le faire, tout à l'heure, tous crocs dehors. Est-ce comme ça qu'il œuvrait sur le champ de bataille ? Les soldats ukrainiens sont-ils tous animagus ? Est-ce comme ça qu'a fini son père ? Son frère ? Dévorés vivants par d'énormes bêtes extirpés des rangs ennemis ?

- S'te plait.

Alison en est. Ça lui étire les lèvres niaisement d'une oreille sur l'autre. Gus attend son défi avec une impatience marquée, le menton relevé vers l'avant, les doigts pianotant le long de la bouteille de pur feu. Mais lorsqu'il tombe, c'est la douche froide. Le sorcier grimace. Jeter sa baguette en bas ? C'est non seulement un défi d'merde, mais en prime ça impliquerait de s'taper sept étages aller et retour pour la récupérer. Flemme. Même qu'il secoue déjà la tête, prêt à prendre sa gorgée, une réplique cinglante au bord des lèvres. Sauf qu'Alison se met à marcher, pour récupérer un truc derrière lui. Un vieux balai qui traine là depuis... qui sait combien d'année, pour ce qu'il en sait à peine capable de rassembler la poussière à même la pierre.

Pourtant c'est d'instinct que son bras se tend pour que sa main se referme sur le manche, et il l'échange volontiers avec le pur feu, les sourcils haussés alors que ses yeux jaugent l'engin.

- Ah ouais ?

Faut savoir un truc sur Ferguson. Il aime beaucoup les défis. Surtout quand ils ont des airs de mission impossible. Le genre qu'un type normal refuserait parce que duh, c'est vraiment pas safe mate. Safe il s'en tape. Safe il s'emmerde. Il chevauche le bordel juste histoire de vérifier que ça se soulève. Que ça vole. Que fout ce vieux balai dans la tour d'astronomie, il en sait foutre rien - d'autant qu'il est de notoriété public que Wickerson est une brêle sur un balai, mais il a envie de s'imaginer que c'est peut-être un trophée important. L'genre de manche sur lequel un joueur professionnel aurait posé son cul du temps de ses études. Le genre cool. Même s'il est visiblement fatigué, et pas très enclin à suivre toutes ses directives.

- Ok. Ok faisable, il annonce en reposant les pattes au sol, extirpant d'un geste sa baguette de la poche de son jean.

Faisable, à moins que la barrière magique qui empêche habituellement les élèves de tomber plusieurs mètres plus bas en se penchant un peu trop au-dessus de la balustrade ne l'empêche également de quitter le balcon. Dans un mouvement théâtral, les yeux plantés sur ceux d'Alison, Gus balance sa baguette par-dessus bord. Elle tournoie vivement, puis chute, pour se fondre sans un bruit dans le décor.

- Mh ?

Il a un rire qui s'expulse naturellement de sa gorge devant sa demande. Il secoue la tête.

- C'est pour t'rappeler que j'existe, princesse, il finit par balancer en lui glissant son meilleur clin d'œil.

Il décolle. Là pourrait s'arrêter le voyage. Alors même qu'il s'extirpe de la tour d'un seul coup de pied sur le sol. Cependant, il semblerait que la barrière ne soit destinée qu'aux chutes. Gus se retrouve donc bien dans les airs, juché sur un balai capricieux, dont la paille s'affole à revers du vent - à l'instar de ses mèches brunes qui lui battent la tempe. Ses yeux cherchent déjà la baguette, quelque part dans la pelouse, mais c'est peine perdue à cette hauteur. Il a que moyen confiance en son destrier peut-être centenaire, mais ça l'empêche pas de se rappeler qu'il a le regard d'Alison Carter sur lui et rien que sur lui pour la soirée. Il a envie d'marquer des points. Alors plutôt que de plonger directement vers sa destination, Gus se lance dans une figure.

Rien de bien complexe. Juste impressionnant pour qui regarderais d'en bas. Un looping, bête, méchant, pendant lequel il se soulève un peu de la selle de son balai avant de prétendre brutalement perdre le contrôle. Joueur, il simule comme Alison n'a peut-être jamais vu simuler - pas dans les airs en tous cas. Une moue catastrophée sur le visage, les mains qui glissent sur le manche, le balai qui prend une direction vertigineuse, et son corps qui glisse vers l'avant. Il maîtrise pas tout, faut savoir. Sa propre connerie le fait perdre l'équilibre, et un instant il se fait flipper tout seul. Une micro-seconde ou ses jambes battent l'air connement, avant qu'il ne refoute les pieds dans les étriers rouillés. Finalement, il ralentit, fait remonter son balai pour se marrer bêtement, à deux mètres du sol.

- Kidding !

Ça lui prend un moment avant de repérer sa baguette au milieu de la pelouse, plantée presque tragiquement, à la diagonale. Il frôle sans peine le sol pour la récolter d'une main avant de remonter. Le balai fait la gueule. Mais il tient bon. Gus atterri sans grâce sur le balcon, et tente un mouvement de cowboy avec sa baguette. Mouvement qui manque pas de la renvoyer dans le parc, sous ses yeux ahuris, alors qu'il essaie de la récupérer dans des gestes précipités.

- Ah mais t'fous pas d'ma gueule Carter ! T'sais quoi ? Si ça tombe sur toi c'est toi qui va l'chercher sur c'vieux truc !

Joignant le geste à la parole, Gus abandonne la balustrade pour faire tourner le briquet d'un geste presque agacé.

1 : Gus again
2: Alison !

Adam garde les yeux sur le serpent, même quand elle parle. Il écoute sans l’interrompre, l'air absorbé. Il ne comprend pas tout, mais il sent que c’est important. Chaque mot semble poser quelque chose qu’il n’avait jamais pensé à nommer. Il penche un peu la tête quand elle dit don. Ça ne lui semble pas juste. Ce n’est pas un cadeau, ce n’est pas une chose brillante qu’on montre. C’est juste là. En lui. Comme un battement. Une présence. Une évidence. Quand elle lui demande s’il connaît quelqu’un d’autre comme lui, il fronce les sourcils légèrement. Tente de se remémorer une conversation. N'importe quoi.
 

- Je sais pas… non. Peut-être ? Ça me dit rien.
 

Il gratte doucement la pierre du bout des doigts. Réfléchit. Loin de l’idée d’un secret, c’est juste qu’il ne s’est jamais vraiment posé la question. Il croit que sa sœur Mabel pourrait comprendre, si elle essayait. Mais elle ne l’a jamais fait. Et Dylan, elle, dit souvent que les serpents sont flippants. Elle ne les approche pas. Adam lève un peu les yeux vers la femme, hésite, puis demande :
 

- C’est si rare ?
 

Il ne sonne pas inquiet, mais plutôt intrigué. Il voudrait de classer l'information dans sa tête. Adam n’a pas peur d’être différent. Mabel et lui sont différents. Ils l'ont toujours été. Mais il n’aime pas ne pas savoir, ne pas comprendre. Il y a quelques secondes, il pensait encore que tout le monde pouvait entendre les serpents. Il tourne enfin complètement la tête vers l'inconnue. Maman ne veut pas qu'il parle aux inconnues, mais Adam obéit rarement à cette règle particulière. 
 

- C’est pas comme une langue. C’est pas des mots. C’est… quelque chose entre. Tu vois ?
 

Il baisse à nouveau les yeux sur le serpent, qui a bougé d’un centimètre, peut-être deux. Pas plus.
 

- J’ai pas l’impression que c’est un don, il dit doucement. C’est plus… comme une vieille chanson qu’on connaît déjà. Même si personne me l’a apprise.
 

Un silence. Puis :
 

- Vous pensez que c’est grave ?

Devrait-il garder ça secret ? Il ne pourrait jamais cacher ça à Mabel. À Dylan sans doute. À Maman... il n'en est pas certain. Maman trouve toujours. Même les choses qu’il pensait bien enfouies. Elle les déterre. Comme si leurs secrets poussaient directement dans son jardin.

- Mh mh, Aldebert dénie d'un mouvemenet de tête. 

Un vague sourire lui creuse une joue. L'air de rien, ça lui fait plaisir que Daryl accepte. Il n'ose imaginer l'ameublement que sa malédiction a imposé sur sa vie. À côté, la maladie qui le ronge fait pâle figure. Les yeux projeté sur l'étrange trainée brillante qui semble être resté engluée sur le sol après le chaudron rampant. Il n'a guère le temps de l'étudier de plus près cependant, car le maître potionniste réduit à néant les restes fluorescents d'un coup de baguette magique. La clientèle ne semble pas outre perturbée par la situation, s'en retourne à son lot de discussions et de rires gras qui s'additionnent aux ronflements des cheminées.

- D'Aiguise-Méninges hein ? Même ça ça suffirait jamais, il rétorque sur le même ton que son collègue. Au moins j'ai pas à m'inquiéter qu'il hérite de la Synchrolyse.

Une autre raison poussant Aldebert a venir en aide à Daryl reposait peut-être sur une tentative maladroite de lui renvoyer l'ascenseur. Il était, après tout, derrière le stock de potions harmonisantes de Magnus dont il bénéficiait quotidiennement.

- J't'ai jamais remercié. De préparer l'traitement sur ton temps libre, il reprend, plus sérieux. Alors c'est normal que j'prenne du mien pour essayer d'te rendre les choses moins pénibles.

Sincère, l'instant se fait pourtant démonter par une horde de jeunes les poussant brusquement pour atteindre le comptoir, leurs voix gaillardes éructant de ternes excuses ornées de questionnements hilares entre les garçons.

- T'prends quoi ?
- Pur feeeeeeeu !

- Shoooooots !
- Fais gaffe t'bouscule des vieux Spence !

- C'est parce que c'est sa came les vieux.

- Ta gueule !

- Désolé m'sieur, il braque un regard flou sur Daryl, puis sur Aldebert. J'vous paye mon coup hein ! J'me marie d'main c'est pour ça.

Dire que la soirée prend un tournant serait un euphémisme. Heureusement pour chacun des professeurs, aucun de leurs élèves n'est là pour témoigner de l'anarchie qui s'installe au cœur des Trois-Balais.

Hello à toutes et tous !

Sujet de pure curiosité, j'avoue être intriguée par la manière dont les gens se sont mis à écrire, ou rattaché au monde du RPG. Vous avez découvert ça où, comment, à quel âge, qu'est-ce qui vous a poussé à rester ? Vos meilleures expériences ? Les pires ? Est-ce que ça a toujours été que du RPG basé sur l'univers HP, est-ce que y en a eu d'autres ?

Vais m'lancer bien sûr, sinon c'est pas du jeu.

Ma première approche de l'écriture c'est dans les mes années collèges, j'avais dans les 12-13 ans il me semble. Me suis inscrite sur un forum d'écriture très basique, entre amateurs de mon âge ou plus, où le but était juste de rédiger des nouvelles, chapitres de romans, poèmes randoms et compagnie, parler des bouquins qu'on lisait, échanger occasionnellement sur nos life respectives. Bien plus tard, au lycée, j'ai commencé à jouer à Neverwinter nights, j'me suis inscrite sur un forum RPG éponyme pour écrire les aventures de mon perso. C'était la découverte, qui s'est enchainé avec celle de HP2005 en trainant sur les internets. J'me suis lancée dans l'aventure à fond avec zéro idée de ce que je faisais. J'ai erré un temps sur pas mal de forums avant de rester définitivement sur celui-là. L'idée d'écrire à plusieurs c'est ce qui me botte le plus, juste parce que l'effet de surprise dans les intrigues, tous les trucs auxquels on aurait finalement jamais pensé seul.

D'autres univers ont jamais autant fait écho que celui d'HP, même si j'ai tenté, pis d'autres modes d'écriture non plus parce que flemme d'écrire seule je crois.

Meilleure expérience RPG ? Sans choisir un RP spécifique, je dirais les rencontres faites via le RPG, parce que c'finalement un super moyen de se faire des potes.

Pire expérience RPG ? Peut-être bien la seule que j'ai faite dans un univers vraiment en gros décalage avec ce que je connaissais, sur un forum où j'ai réussi à accrocher avec personne, où le contexte me parlait finalement pas assez pour que j'arrive à m'immerger dans les histoires des uns et des autres. Sans doute que le fait que je débutais à l'époque dans le monde du RPG, et que le mode de jeu était en textes ultra courts basés sur de l'action pure n'a pas aidé, mais ça a failli me dégoûter du RPG.

Bref j'sais pas pour vous mais c'est mon hobbie principal aujourd'hui, ça prend les trois-quarts de mon temps libre, pis c'est pas près de s'arrêter.

Voilà bisous et pis place à qui veut discuter de son lien au RP où juste à l'écriture de manière générale !