Les sorts crépitaient de toutes parts, projetant des éclats de lumière colorée sur les murs de la salle. Les mannequins d’entraînement se déformaient sous l’impact des maléfices, oscillant entre des formes improbables. Des boucliers improvisés surgissaient et disparaissaient aussi vite qu’ils avaient été invoqués. Au cœur de ce chaos orchestré, Edwin Pope virevoltait, passant d’un élève à l’autre, évitant l’irréparable de justesse. Ici, une chaise venait d’acquérir des crocs menaçants ; là, un sort mal ciblé fonçait droit sur un camarade inattentif.

Puis, en un instant, l’agitation atteignit son paroxysme.

Une explosion magique retentit, suivie d’un silence stupéfait. Là où Spike Ryder se tenait quelques secondes plus tôt, ne restait plus qu’un minuscule rat, au pelage ébouriffé et aux yeux affolés. Il marqua une brève pause, comme s’il tentait de comprendre son propre état, avant de détaler à toute vitesse.

— Bon sang, Ryder ! Revenez ici immédiatement ! tonna Edwin, pivotant pour poursuivre l’animal, tout en esquivant un fauteuil devenu rampant.

Mais le rat, emporté par l’instinct qui dominait désormais son esprit, bondissait et zigzaguait avec une agilité déconcertante. Il slalomait entre les jambes des élèves, fuyant les pattes tendues, bousculant fioles et livres dans sa cavalcade frénétique.

La course-poursuite dura de longues minutes, au milieu des éclats de rire, des exclamations effrayées et des tentatives infructueuses de capture. Finalement, d’un geste précis et un brin exaspéré, Edwin parvint à immobiliser l’animal d’un sort bien placé. D’un mouvement ample, il le retransforma, et Spike réapparut, haletant, les joues rouges de honte.

Edwin s’accorda une profonde inspiration avant de se redresser. Son regard parcourut l’assemblée, jaugeant l’effet de cet incident sur ses élèves.

— C’est fini pour cet exercice ! Regroupez-vous tous autour de moi.

Il attendit que le tumulte s’apaise, prenant une profonde inspiration pour contenir la fatigue qui alourdissait ses gestes. Puis, d’un mouvement fluide et assuré, il leva sa baguette et la fit tourner lentement dans l’air. Une lueur iridescente s’éleva de sa pointe, s’étendant comme une onde dans toute la salle.

D’abord, Edwin posa son regard sur un ancien chandelier en cuivre fixé au mur. Il leva sa baguette et, d’un simple mouvement, le métal se déforma, s’allongeant et s’affinant jusqu’à prendre la forme d’une épée élégante. Sa lame miroitante capturait chaque éclat de lumière environnant, projetant des reflets dorés sur le sol. Puis, avant que quiconque ne puisse s’attarder sur sa forme menaçante, elle se fissura lentement, s’effritant en une pluie de grains dorés qui tourbillonnèrent autour des élèves comme une poussière d’étoiles, avant de se dissiper dans l’air.

Puis, il se tourna vers un pupitre en pierre, usé par les années. Il fit un geste circulaire et la roche sembla vibrer avant de se soulever lentement dans les airs, se sculptant progressivement en une masse imposante. Mais soudain, une fine craquelure parcourut sa surface, puis une autre, jusqu’à ce que le bloc entier se morcelle. Là où se trouvaient de lourds fragments minéraux, il ne restait plus qu’un nuage de plumes immaculées. Elles s’élevèrent en une danse gracieuse, portées par une brise invisible, certaines venant frôler les épaules des élèves avant de disparaître en volutes éthérées.

Enfin, son attention se porta sur une chaise renversée. Il fit un rapide mouvement de baguette et le bois se tendit, s’affinant en une tige élancée. Une fraction de seconde plus tard, elle se projeta dans les airs, prenant la forme d’une flèche noire qui fendit l’espace dans un sifflement. Sa pointe luisait d’un éclat acéré, prête à se planter dans le sol. Mais alors qu’elle allait atteindre sa cible, sa matière se dilua comme si elle fondait sous une chaleur invisible. Une gerbe d’eau pure jaillit soudain, suspendue un instant dans les airs, chaque goutte scintillant comme un fragment de cristal, avant de s’évaporer dans un souffle éthéré, ne laissant derrière elle qu’un frisson humide dans l’air.

— Voici ce que la métamorphose avancée permet d’accomplir avec suffisamment d’entraînement, annonça-t-il avec calme.

Il leva alors sa baguette, et des projectiles de bois, de pierre et de métal apparurent, suspendus dans l’air au-dessus de lui.

— Votre prochain et dernier exercice consistera à transformer ces projectiles avant qu’ils ne vous atteignent. Je vais vous les envoyer à différentes vitesses, et vous devrez les métamorphoser en une matière non dangereuse. Optez pour des transformations simples : du sable, des copeaux de bois… évitez les tentatives trop complexes, car plus la matière est élaborée, plus le sort sera difficile à maîtriser.

Il agita sa baguette et un dôme de protection invisible se déploya autour de la zone d’entraînement, scintillant brièvement avant de disparaître à l’œil nu.

— Ne vous inquiétez pas, mes protections assureront votre sécurité en cas d’échec, ajouta-t-il avec un sourire énigmatique. Mais tâchez de ne pas en avoir besoin.

Son regard se fit plus perçant.

— La formule que vous utiliserez est Mutante Clypeus . C'est une magie de très haut niveau… mais sait-on jamais. Peut-être pourriez-vous me surprendre.

----- Notes HRPG ----- 

Le cours touche à sa fin ! VOus disposez à présent d'une semaine pour écrire la tentative de votre personnage pour faire face aux projectiles d'Edwin.

Le sort est très complexe... bonne chance !

Clochette -> Carillon

Le silence ne le dérange pas. Il l’observe. L’accueille. Il sait écouter ce que les silences veulent dire.

Assis à son bureau, Edwin ne dit rien immédiatement. Il la regarde, là, recroquevillée, son col roulé comme une armure dérisoire contre ce qu’elle essaie de cacher. Il voit la tension dans ses épaules, le tremblement à peine perceptible de ses doigts. La façon dont elle refuse de lever les yeux. Il n’a pas besoin qu’elle parle pour comprendre. Il a vu ces signes avant. Chez d’autres élèves. Chez des adultes aussi. Chez lui, parfois.

Il referme lentement le livre devant lui, le déplace sur le côté avec une précision mesurée. Un geste simple, mais qui signifie qu’il lui accorde toute son attention. Il ne la brusque pas. Il ne la force pas. Il sait qu’un mot de trop, un regard mal placé, et elle pourrait se refermer encore plus.

Sa voix, lorsqu’il parle enfin, est posée.

— Mademoiselle Rosenberg.

Il marque une pause. Son ton n’est ni dur ni complaisant. Juste une reconnaissance. Un ancrage.

— Je vois que vous traversez une situation... délicate.

Il ne pose pas de questions inutiles. Il sait qu’elle n’a pas envie d’expliquer. Il ne la force pas à se justifier.

— Ce n’est pas la première fois que cela vous arrive, n’est-ce pas ?

Une autre pause. Il lui laisse l’espace de répondre. Ou de ne pas répondre. Il ne la presse pas.

— Je peux peut-être vous aider.

Sa voix reste égale. Il ne lui promet pas de tout résoudre. Il ne lui dit pas que ce n’est rien, que cela passera. Il ne ment pas. Mais il affirme une chose simple, incontestable.

— Mais pour cela, il va falloir que vous leviez les yeux.

Il attend. Patient. Toujours immobile. Il ne détournera pas le regard. Et il ne l’écrasera pas non plus. Il est là. Juste là. Et il attend qu’elle décide si elle est prête à être vue.

Sans surprise, mais avec un large sourire aux lèvres, Edwin observe les visages tantôt enfarinés, tantôt emplumé des élèves. Tous semblent déterminés, mais aucun ne parvient à tirer son épingle du jeu. 

- Terminé ! Merci d'avoir essayé, vous avez visiblement encore besoin d'entrainement pour maitriser ce sortilège...

Son intervention fera sans doute grincer des dents, surtout les plus motivés d'entre eux, mais il faut savoir mettre fin aux bonnes choses.

- J'accorde 25 points à Gryffondor, 85 à Pousouffle et 150 pour Serpentard ! Nous nous retrouverons pour le prochain cours de soutien d'ici quelques semaines... gardez l'esprit ouvert et l'oeil vif. Bon week-end à tous.

Il leva les sortilèges de protection, tentant tant bien que mal de cacher son propre épuisement, mais ses jambes flageolent doucement. Quelle idée...

----- Notes HRPG -----

Merci pour votre participation et votre activité tout au long de ce cours ! Les sabliers seront rapidement mis à jour.

Bonne semaine à vous et à très vite !

Edwin eut un sourire en coin, presque imperceptible, en voyant Ferguson balancer du sucre dans son thé comme s’il s’agissait d’une potion de survie. Il observa le gamin engloutir sa tasse avec une absence totale de raffinement et posa la sienne sur le bureau avec un calme mesuré. Pas de merci. Pas de reconnaissance. Juste une tension flottante, pesant l’atmosphère d’une étrange familiarité entre le défi et la provocation adolescente.

Lui, ça l’amusait.

Il croisa les bras, penchant légèrement la tête en arrière lorsqu’il entendit la question sur l’exercice. Mais c’est la dernière remarque qui lui arracha un véritable sourire. Court, fugace, mais réel. Il planta son regard clair dans celui de Gus, laissant planer un silence appréciateur avant de répondre, posant enfin sa tasse sur son bureau.

— Une proposition audacieuse, Decker. Mais si j’étais toi, j’éviterais d’essayer. D’abord, parce que c’est moi qui te sortirais de cette forme ridicule. Ensuite, parce que si tu rates ne serait-ce qu’un détail, je pourrais bien me retrouver avec un appendice de belette pour le reste de mes jours, et là, crois-moi, on passerait tous les deux une très mauvaise soirée.

Il se redressa et fit un pas sur le côté, d’un mouvement souple. La baguette toujours entre ses doigts, il fit un geste fluide et fit apparaître une série d’objets hétéroclites sur le bureau : un chandelier en argent, une petite statue d’hippogriffe, et une plume encrée.

— On va plutôt faire plus simple, et voir si ta prétendue maîtrise tient la route.

D’un coup de baguette, il fit léviter le chandelier et l’amena devant Gus.

— Transformation d’objet. On va tester ta précision. Prends celui-là et transforme-le en… disons, une belette. Si elle est aussi parfaite que tu le dis, je reverrai peut-être mon jugement sur tes compétences.

Il haussa un sourcil, attendant.

— Mais attention. Une transformation parfaite, c’est pas juste une question d’apparence. Faut que la bestiole respire, qu’elle bouge, qu’elle ait la bonne texture de poil et qu’elle tienne plus de quelques secondes sans perdre un bout. Alors… montre-moi ce que tu sais faire.

Edwin recula légèrement et s’adossa à son bureau, bras croisés, regard neutre mais scrutateur. Il voulait voir si Gus avait juste du talent brut, ou s’il savait réellement ce qu’il faisait.

Urgence. Voilà une situation que je n’étais pas préparé à gérer aujourd’hui. Et l’ironie de la chose ne m’échappe pas : je me surprends à penser que j’aurais peut-être préféré les voir tous affublés de cornes de narval.

En trois enjambées rapides, je suis déjà près du garçon. Le cou est entaillé. Ce n’est pas profond, mais la zone est sensible, vascularisée. Le sang coule trop pour laisser place au doute. Je sors ma baguette sans un mot.

— Vulnera Sanentur ...

Le sort glisse lentement, trois fois, avec précision. La peau se referme par degrés, comme cousue par une main invisible. La plaie laisse derrière elle une simple ligne blanche, fine et nette. Propre.

— Tout va bien, Nikolaï ? Tu arrives à respirer normalement ?

Il acquiesce d’un geste bref. Le regard est froid, mais clair. Il est en état. Impressionnante, oui — mais la coupure était superficielle. J’inspire lentement, puis balaye du regard l’ensemble du terrain. Je cherche Flora.

Elle est là. Raide. Loin. Présente sans l’être. Je me tourne vers Nikolaï :

— Prends quelques instants pour souffler. Et concentre-toi sur toi-même. Sans nager, sans bouger. Juste… essaie de maintenir le sort sur toi. Ce sera une bonne base pour la suite.

Je me détourne, rejoins Flora. Une main sur son épaule, un mouvement mesuré pour me placer à hauteur de son visage. Doucement.

— Tout va bien, jeune fille. Ce sont des choses qui arrivent avec la magie. Et c’est exactement pour cela que vous êtes ici : pour apprendre, en sécurité.

Puis, plus bas, pour elle seule :

— Entre nous, c’était superficiel. Rien de grave. Plus de peur que de mal.

Elle reste figée. Si elle ne retrouve pas ses esprits rapidement, je ferai appeler Adaline. Elle saura comment l’aider.

Edwin  observe la scène avec une patience qui frôle la moquerie, son regard toujours fixé sur la belette à la queue entortillée. Il n’a pas bronché quand Gus a balancé son arrogance à propos d’une fortune potentielle dans l’élevage de créatures métamorphosées, ni même quand il a affirmé qu’il pouvait le refaire, en mieux. Il s’est juste contenté d’attendre, l’air de dire vas-y, impressionne-moi.

Sauf que la belette-cochon fait son grand retour. Identique. Parfaite dans son imperfection.

Pope cligne des yeux une fois. Puis il pivote lentement son regard vers Gus, sans dire un mot. Juste un silence. Un silence calculé, pesant. L’élève sait qu’il a raté. Il le sait parce qu’il ne fait même pas semblant d’être surpris. Il sait aussi qu’il a fait de son mieux. Et pourtant, Pope ne saute pas sur l’occasion pour le démonter ou pointer du doigt l’échec. Il laisse juste ce moment durer un peu, histoire que la frustration s’infiltre là où elle doit.

Puis il soupire doucement et se redresse, prenant sa baguette entre ses doigts comme s’il s’apprêtait à donner un jugement céleste.

— Oh mais loin de moi l’idée de juger, Decker. Peut-être que cette belette revendique une identité unique et refuse de se conformer aux standards. Peut-être même qu’elle milite pour le droit à la singularité animale.

Il fait un vague mouvement de main, l’air faussement compréhensif.

— Mais… t’étais pas censé faire du militantisme, t’étais censé faire de la métamorphose. Et c’est là que ça coince. Parce que malgré toute sa personnalité, ta belette-cochon est toujours une erreur.

Son regard s’aiguise légèrement, analysant Gus comme un problème en train de se résoudre sous ses yeux.

— Et pourtant, t’as dit que cette fois, t’étais concentré. Donc si c’est pas un problème d’attention, c’est autre chose. Une mauvaise habitude ? Un biais mental ? Une faille dans ta façon d’aborder le sort ?

Il penche légèrement la tête, l’air pensif.

— À moins que tu sois tellement persuadé que tu rates tout, que même en essayant, ton cerveau choisit l’échec ?

Un silence. Pas une pique. Juste une question posée là, comme une vérité inconfortable qu’il balance dans l’air, pour voir comment elle va être reçue. Pope sait reconnaître les élèves qui se sabotent avant même d’avoir tenté. Et Gus commence sérieusement à ressembler à l’un d’eux.

— T’as l’air de penser que rater, c’est une fatalité. Que c’est juste “comme ça”. Mais t’as déjà envisagé que t’étais peut-être en train de te donner raison toi-même à chaque fois ? Que t’as tellement l’habitude de l’échec que t’oses même pas concevoir la réussite ?

Il se redresse, fait quelques pas autour du bureau. Puis, d’un mouvement fluide, il pointe sa baguette sur la belette. L’animal tremble, hésite, et lentement, sa queue en tire-bouchon se détend, s’allonge, prend la forme fluide et naturelle d’une vraie queue de belette.

— Tu l’avais presque. Suffisait de croire que t’en étais capable.

Il baisse sa baguette et observe Gus.

— À toi de voir si t’as envie d’être bon, ou si t’as juste envie de continuer à dire que t’es pas si mauvais.

Edwin reste immobile.

Il regarde Gus s’enfermer dans son silence comme on claque une porte. Le genre de mutisme qui dit tout haut *j’veux plus rien entendre* sans avoir besoin de mots. Il ne cherche pas à le briser tout de suite. Il le laisse poser ses barrières, s’enfoncer dans son siège, faire mine de se foutre du monde entier — et de lui en particulier.

Quand enfin la voix de Fergusson perce la tension, Pope ne lève pas immédiatement les yeux. Il reste appuyé contre la table, les bras croisés, fixant le point où la belette s’est retransformée en statuette.

— J’ai dit que c’était une erreur, pas un échec, rectifie-t-il simplement, sans hausser le ton. Et dans l’exercice demandé, oui : une queue en tire-bouchon, c’est une erreur. Même si ça respire, même si ça bouge. Parce que t’étais pas censé faire un remix.

Il se redresse, calmement, et vient récupérer la statuette qu’il repose sur l'étagère derrière lui. Il prend le temps de ranger, comme s’il s’agissait de n’importe quelle fin de cours.

— Et c’est pas une question de croire très fort à quoi que ce soit, Decker. C’est une question de refaire. De corriger. De comprendre ce qui a merdé et de pas t’arrêter là-dessus en mode "c’est stylé quand même."

Il se retourne enfin, sans animosité, sans ironie. Juste une neutralité factuelle, presque administrative.

— Tu peux pas apprendre à faire quelque chose de précis si tu refuses de reconnaître ce qui n’est pas juste. Tu peux pas progresser si t’as décidé d’avoir toujours raison.

Un bref silence, et il enchaîne, cette fois plus direct :

— Si tu préfères dire que la métamorphose, c’est du vent, libre à toi. Mais ça changera pas les exigences du sortilège. Et ça fera pas disparaître la queue de cochon.

Puis, il contourne lentement son bureau, s’y rassoit sans précipitation. Il pointe le doigt sur la plume encrée pose avec soin devant lui, la pointe légèrement noircie encore luisante. Il l’observe un instant, presque pensivement, puis la pousse au centre du bureau, entre lui et Fergusson.

— On va retravailler ta précision.

Son ton est aussi neutre que tout à l’heure, mais il n’y a plus cette tension flottante dans l’air. Juste le calme d’une consigne. D’un cadre.

— Ton objectif : transformer cette plume encrée en plume d’oiseau. Rien d’autre ne doit changer. Pas sa taille, pas sa couleur, pas sa matière. Juste… sa nature. Du bois, du métal et de l’encre, on passe à kératine et cartilage. Une plume vivante.

Il lève les yeux vers Gus, plante son regard dans le sien, sans provocation cette fois.

— Ce n’est pas un sort impressionnant. Ce n’est pas un truc qui va faire marrer tes potes. C’est de la rigueur. Du détail. Et c’est exactement ce qui te manque aujourd’hui.

Il se penche légèrement en avant, les doigts entrelacés, posés sur le bois du bureau.

— Si tu veux vraiment me montrer ce dont t’es capable, c’est maintenant.

Un temps.

— Et si tu préfères continuer à croire que c’est moi qui suis en train de t’imposer une retenue déguisée, tu peux aussi rester assis là à bouder. Mais la plume, elle, elle ne changera pas toute seule.

Edwin ne broncha pas. Il observa la scène avec un calme olympien, étudiant la belette mutantée du regard tandis que Gus balançait ses conneries pour masquer ce qui ressemblait quand même beaucoup à une petite erreur de calcul. La queue en tire-bouchon, franchement ? Il aurait pu y voir une tentative créative… mais non. Ce n’était pas intentionnel. Et il le savait.

Le Serdaigle esquissa un sourire, prenant tout son temps avant de répondre. Il avança doucement, posa les coudes sur son bureau et fixa Gus avec cet air indéchiffrable qui pouvait autant vouloir dire bravo que t’es sérieux là ?

— Ah oui, clairement, une personnalité hors du commun. Je suis sûr qu’elle va révolutionner le monde des belettes. Faudrait que t’écrives au registre des créatures magiques pour officialiser ta découverte. Mustela porcinus, une espèce rare dotée d’un appendice en tire-bouchon. Une merveille.

Il laissa planer un silence avant de pointer la belette de la baguette et d’ajouter, implacable :

— Sauf qu’on fait pas de l’élevage expérimental ici. On fait de la métamorphose. Et si tu veux un résultat propre, va falloir autre chose que des effets de style involontaires.

La baguette toujours posée sur l’animal, il plissa légèrement les yeux.

— C’est quoi, à ton avis, qui a foiré ? Pourquoi est-ce qu’au lieu d’avoir une belette fonctionnelle, on se retrouve avec ce charmant croisement entre un rongeur et un cochon ? T’as visualisé la forme, les pattes, le pelage… mais t’as merdé où ?

Il laissa Gus cogiter, attendant de voir s’il allait simplement râler ou s’il allait se prêter au jeu. Puis il haussa légèrement les épaules, ajoutant d’un ton faussement détaché :

— Évidemment, si tu veux te contenter d’une bestiole "édition limitée", libre à toi. Mais alors, faudra assumer qu’elle va cavaler dans les couloirs de Poudlard et que tout le monde saura que Fergusson Decker est l’inventeur officiel de la belette-cochon. Ça risque de faire jaser.

Son sourire en coin était un pur défi. Allait-il tenter de corriger son erreur, ou juste jouer les bravaches ? Pope, lui, attendait de voir à quel point Fergus tenait vraiment à prouver qu’il était doué… ou s’il se contentait de l’illusion d’être "pas si mauvais".

Edwin ne bouge pas d’un centimètre.

Il a vu la baguette se lever. Il a vu la transformation s’opérer. Il a vu, aussi, les minuscules ajustements de posture, les muscles qui se contractent juste assez pour prouver que Gus *s’est vraiment concentré*. Et il a vu la plume — vivante cette fois. Aucun doute. Pas de faux pas. Pas d’encre qui perle au bout, pas de rigidité artificielle. Juste une plume, organique, souple, fidèle à la consigne. Précise.

Il la fixe un instant, sans jubilation, sans compliment immédiat.

Puis, simplement :

— C’est exactement ça.

Il pose la phrase comme on pose une pierre sur un mur en construction. Pas pour féliciter. Pas pour encourager. Juste pour constater.

Il tend la main, ramène la plume vers lui d’un geste sans baguette, l’observe une seconde, puis la dépose sur le côté de son bureau avec le reste du matériel.

— Pas spectaculaire. Pas glorieux. Mais c’est le genre de sort qu’un bon sorcier est capable de réussir à n’importe quel moment. Sans besoin de public. Sans besoin de colère.

Son regard revient vers Gus. Neutre. Mais cette fois, un tout petit peu moins distant. Moins dans le marbre.

— Et si tu me dis que t’en as rien à foutre, je le croirai pas. T’aurais pas levé ta baguette sinon.

Il ne s’attarde pas sur la performance. Il ne le couvre pas d’éloges. Mais il a noté. Et Gus le sait.

— On en reste là pour aujourd’hui, tranche-t-il finalement, laconique. Reviens mercredi prochain. Même heure.

Il se lève, contourne son bureau sans précipitation, et va replacer la plume dans une petite boîte en bois sculpté. Le genre de geste qui pourrait passer pour anodin, mais qui signifie — pour Pope — que l’exercice a été pris au sérieux.

Puis il se tourne vers Gus une dernière fois :

— Tu peux partir, Decker.

Il ne dit pas à la semaine prochaine, ni bon travail, ni merci d’être venu. Juste ce qu’il faut. Ni plus. Ni moins.

Le dernier éclaboussement retombe en silence. Il n’y a plus de voix, plus de rires, plus de mouvements d’eau. J’abaisse légèrement ma baguette, la pointe dirigée vers le bassin. D’un simple geste, le niveau descend progressivement, l’eau se retirant dans un murmure fluide, presque respectueux. Ce qui restait de magie aquatique s’efface lentement. Quelques branchies palpitent encore sur une joue, un cou, un torse. J’y mets un terme d’un mouvement circulaire du poignet, les sortilèges se dissipant dans une brume pâle.

Je laisse un instant de flottement. Pour qu’ils comprennent que c’est fini. Pour qu’ils prennent le temps de respirer sans magie.

— Bien.

Je me tiens droit, mains croisées dans le dos, observant le groupe rassemblé sur les bords du bassin, mouillés, fatigués, ou simplement silencieux.

— Vous venez de traverser une première épreuve. Certains, littéralement. D'autres… pas tout à fait. Et ce n’est pas grave. Ce n’est pas ce que je retiens.

Mon regard glisse de visage en visage, sans insister.

— Monsieur Banks a traversé avec persévérance, malgré une succession d’échecs peu ordinaires. Il n’a pas abandonné. Il aurait pu. Il ne l’a pas fait.

Je laisse les mots se poser, puis me tourne légèrement vers Charlie et Mabel.

— Mademoiselle Carter, Mademoiselle Sinclair. Une traversée efficace, sans détour ni dégâts. C’est à souligner.

Puis vers Wendy.

— Miss McPhee, vous avez tenu votre rôle. Votre binôme vous devra une revanche.

Un simple mouvement de tête en direction de Tansy, sans blâme. Puis, enfin, vers le duo resté le plus en retrait.

— Miss Brightfield, Monsieur Polyanski. Je vous ai vus essayer. Plus d’une fois. Et puis renoncer. C’est votre choix. Mais à l’avenir, souvenez-vous que la magie, même rétive, attend de nous qu’on insiste. Sans pour autant s’acharner.

Je me tais une seconde.

— Ce que vous avez traversé n’était pas un test de performance. C’était un test d’adaptation. Et nous allons poursuivre.

Je me détourne du bassin, et d’un mouvement de baguette, j’indique la zone suivante : une large étendue de terrain gorgée d’eau, couverte de mousse vivante, de racines traîtresses et de boue visqueuse. Le sol bouge, lentement, comme s’il respirait.

— Devant vous s’étend un marécage. Instable. Profond. Trompeur.

Je laisse le silence revenir.

— Deux sortilèges vous seront utiles ici. Le premier, Crurum Elasticum , vous permettra d’allonger et d’assouplir vos jambes pour progresser sans vous enfoncer. Le second, Ungula Stabilo , transformera vos appuis pour mieux résister à l’aspiration du sol.

Je tourne à nouveau la tête vers eux.

— Réfléchissez à l’usage que vous en ferez. Ne précipitez pas vos choix. Le marécage avale les imprudents.

Je leur fais signe d’avancer.

— En place. Deux par deux. Et souvenez-vous : chaque pas est un sort. Chaque sort, un choix.

----- Notes HRPG -----

Nouvelle épreuve: nouvelles règles !

Ici vous devrez traverser 50 mètres de marécage.

La bonne nouvelle, c'est qu'il n'y a pas de retour en arrière : on avance.

La question... c'est de savoir à quel rythme !

Le premier sort que vous devrez lancer c'est Crurum Elasticum  !

Le résultat de ce sortilège définira le dès que vous utiliserez pour avancer :

Réussite Critique : D12

Réussite : D8

Échec : D6

Échec Critique : D4

Une fois ce sortilège lancé, vous pourrez avancer à travers le marécage.

Si le résultat de ce premier sort ne vous convient pas : vous pouvez tenter de le relancer après avoir avancé dans le marécage.

Seulement... si vous relancez le sort, non seulement c'est un tour où vous n'avancez pas, mais en plus vous risquez d'aggraver votre cas !

Tous les 15 mètres parcourus, vous devrez lancer le sortilège Ungula Stabilo afin de garder l'équilibre, en cas d'échec vous reculez de 1D6 mètres.

(1D12 en cas d'échec critique)

L'épreuve prendra fin cinq jours après que le premier ait réussi à traverser le marécage.

Bonne chance !

J’avais naturellement anticipé que ce cours serait… exigeant. Le précédent atelier de soutien m’avait déjà donné un bon aperçu de la propension de certains élèves à flirter avec les limites de la magie, voire à danser ouvertement avec l’entropie.

Mais je dois reconnaître que je ne m’attendais pas à ce que les choses dérapent aussi tôt — ni avec autant de créativité. Une élève affublée d’un attribut de narval... Voilà une tournure que même mon esprit le plus cynique n’aurait su prévoir.

Naïvement, peut-être, j’avais imaginé que les premières années feraient preuve d’un peu plus de prudence, de retenue. Que, dans le pire des cas, je n’aurais qu’à aller repêcher quelques téméraires trop enthousiastes au fond du bassin pour les ramener à la réalité, mouillés mais indemnes.

Je ferme brièvement les yeux, le temps d’une inspiration plus longue que les autres, comme pour repousser à plus tard le rire — ou le soupir — qu’il me faudra bien finir par lâcher. Puis je lève doucement ma baguette pour réparer les effets... disons, exubérants de la dernière tentative.

— Un soupçon de concentration, je vous prie. La suite vous demandera des métamorphoses bien plus profondes encore. Si vous ne souhaitez pas vous retrouver dans des situations embarrassantes — pour vous comme pour moi — tâchez de garder votre esprit aussi clair que possible.

Je ponctue ma remarque d’un regard entendu. Je ne blâme pas. Je préviens.

Edwin ne s’attendait pas à cette phrase. Elle tombe, sèche, étrange, suspendue dans l’air comme un sortilège mal formulé. « Si vous me regardez trop longtemps, je vous jure que je risque de disparaître dans le néant. » Il ne sait pas vraiment ce qu’elle veut dire par là. Et il doute que ce soit une hyperbole.

Il reste debout, à quelques pas, les mains croisées dans son dos. Son regard ne la fixe pas directement — il n’a pas besoin d’ajouter du poids inutile à cette tension qui l’enveloppe. Il observe les détails périphériques : les jointures blanchies de ses doigts, les reflets presque surnaturels de sa peau, cette posture fermée, défensive, comme une créature qu’on aurait acculée sans le vouloir.

Il répond lentement, mesurant ses mots, laissant de la place au silence s’il veut revenir.

— D’accord.

Sa voix est posée, mais il y a dans le ton quelque chose d’indéniablement prudent, comme s’il marchait sur un sol friable.

— Alors je ne vous regarderai pas. Pas tout de suite, en tout cas.

Il fait un pas de côté, plus pour changer d’angle que pour s’approcher. Il ne veut pas la faire reculer davantage. Il reste dans l’espace du bureau, mais rééquilibre sa présence — ni trop proche, ni trop lointaine. Il aurait préféré un terrain plus stable. Une énigme plus logique. Mais la métamorphose, même chez les êtres humains, n’obéit pas toujours à la raison.

— Est-ce que vous pouvez me dire… ce qui vous amène ici, exactement ? Ce que vous attendez de moi ?

Son ton n’est pas froid. Il est neutre, mais attentif. Il cherche un point d’entrée, quelque chose de compréhensible dans cette scène qui lui échappe encore.

— Si c’est un problème magique, je peux peut-être vous aider. Si c’est autre chose… je ne promets rien. Mais je peux écouter.

Et il attend. Silencieux. Circonspect. Sincèrement perplexe. Pas insensible, non — simplement à la lisière d’un monde qu’on ne lui a pas encore expliqué.