Harry Potter RPG
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Flora Brightfield

12 ans Sang-Mêlé·e Britannique Notoriété

Pastelle
Poufsouffle
Poufsouffle Les lettres
Chambre du dortoir Poufsouffle, Samedi 10 Mars 2125
– Han ! Tu écris à quelqu'un mais tu sais pas qui c'est ? Moi, à ta place, je voudrais trop savoir qui c'est ! 
 
Flora avait complètement écarté la dernière question de sa camarade sans s’en rendre compte, comme si elle ne l’avait même pas entendue. De toutes façons, il valait mieux remettre la rédaction de sa lettre à plus tard pour éviter d’y inscrire n’importe quoi. Les nouvelles attendront.
À la seconde où elle prit connaissance de cette histoire d’échange secret, son attention se focalisa dessus. Une correspondance secrète comme elle les aime est beaucoup plus intéressant que le reste.
 
Flora comprit que l’auteur des lettres était un homme, d’après ce que la jeune Poufsouffle avait dit. À partir de là, on pouvait se lancer dans des tas de suppositions.
 
Cette personne ne voulait certainement pas révéler son identité. Peut-être avait-il quelque chose de grave à avouer mais n’osait pas annoncer la mauvaise nouvelle de but en blanc, comme un coupable se rapprochant de sa victime dans le but d’atténuer les circonstances.
 
Ou bien jouait-il à un jeu, une chasse au trésor, laissant des indices par-ci par-là afin qu’elle parvienne à le retrouver au moment où il l’aurait décidé. 
 
Ou alors cet échange pourrait-il se révéler dangereux, si quelqu’un souhaitait soutirer de précieuses informations à une cible innocente.
Cette dernière supposition ne parvint pas à l’esprit de Flora, trop naïve pour y déceler un danger potentiel. Elle pourrait, elle aussi, se faire avoir par quelqu’un à l’esprit tordu et au dessein malhonnête.
 
Ou encore s'agissait-il d'un énergumène n'ayant rien de mieux à faire que de raconter sa vie ou d'embêter les autres avec des détails insignifiants... Si ça se trouve, tout était rempli de gros mots... À cette pensée, Flora eut une envie terrible de découvrir le contenu de la lettre. Cela aiderait grandement à identifier le coupable.
 
Sur un tout autre niveau, elle n’avait pas non plus percuté que cela pouvait être une sorte de rituel amoureux. Un garçon aurait pu avoir remarqué sa camarade et voudrait la séduire sans se montrer, dû à sa timidité excessive. Flora ne put se formuler cette idée, n’ayant pas encore l’âge de penser à cela.
 
Dans tous les cas, si la jeune Poufsouffle se confiait à elle, c’est qu’elle attendait peut-être qu’on l’aide. Instinctivement, Flora se mis en tête de réfléchir à l’identité de ce mystérieux scribe.
Cela pourrait être n'importe qui…
Un prof ? Un camarade ? Un elfe ? D'ailleurs, est-ce que ça écrit des lettres, un elfe ?
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Pastelle
Foire aux demandes Un petit rp ?
Message publié Vendredi 28 Mars 2025 à 17:58

Salut !

 

Flora, Poufsouffle en 1e année est dispo, si jamais tu as envie que l'on se croise quelque part !

Comme il n'y a pas de cours ouvert pour les premières années en ce moment, elle s'ennuie un peu.

 

À bientôt !

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Flora Brightfield

12 ans Sang-Mêlé·e Britannique Notoriété

Pastelle
Poufsouffle
Poufsouffle Les lettres
Chambre du dortoir Poufsouffle, Samedi 10 Mars 2125
Flora était allègrement voutée sur le secrétaire de sa chambre d’étudiante.
La plume grise qu’elle tenait dans ses petites mains était tellement longue qu’elle dépassait par dessus sa tête ébouriffée, dansant au rythme des griffonnages. 
 
La première année adressait une énième lettre à sa douce famille qui aimait s’enquérir de ses anecdotes rocambolesques, se rafraichir de ses histoires d’enfant, apprendre tout de sa vie quotidienne au château ensorcelé, se réjouir d’un nouveau sortilège appris, sans oublier le suivi de ses progrès à l’école, évidemment.
 
En retour, les nouvelles de sa sœur Alice l’émouvait à chaque phrase, chaque mot, chaque lettre. 
La personne qui lui écrivait était principalement sa mère, lui rédigeant le plus fidèlement possible la vie à la maison en première partie de lettre. À la fin du papier se trouvaient les mots d’Alice, que Flora attendaient ardemment, parfois même sautant le passage de sa mère pour lire les nouvelles de sa sœur, puis retournait au début pour connaitre l’entièreté du message.
 
Cependant, plus le temps passait, moins Alice écrivait, jusqu’à ne plus rien écrire du tout au bout de quelques mois. Flora suivait alors le fil de la vie de sa sœur à travers les écritures de sa mère, qui s’efforçait de tout lui rapporter en détail. À travers les lignes maternelles, Flora imaginait Alice dans sa nouvelle école, avec ses nouvelles copines. Elle ressentait sa joie de vivre, ses craintes, ses espoirs, ses envies et ses rêves. 
 
Elle savait le vide qu’elle avait laissé dans la maison à travers la chaise libre de la table à manger ou encore le lit impeccable de la chambre qu’elles partageaient. Elle maudissait ingratement le fait de ne pas pouvoir se téléporter chez elle en une fraction de seconde alors que la magie du transplanage le lui permettrait.
 
Flora gardait les lettres dans une boîte spéciale, empilées en un tas qu’elle avait entouré d’un fin liseré couleur lavande. Elle chérissait ces écrits contenant un peu de sa soeur dans ses lignes ainsi que du foyer aimant qu’elle avait laissé derrière elle.
 
Flora tentait d’écrire. Elle brouillonnait et raturait au point d’arracher le papier de basse qualité. Ce jour-là, Flora était énervée et n’arrivait pas à se concentrer. La porte du dortoir n’étant pas fermée, elle entendait le va et vient des élèves qui piaillaient. L’ambiance légère du week-end flottait dans l’air. Loin des cours solennels, l’instant était sujet à la distraction et à la frivolité. Mais Flora restait là, seule dans sa chambre, à essayer d’écrire cette lettre comme une punition infligée à elle-même. Elle aurait peut-être dû rejoindre ses camarades pour se changer les idées.
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Flora Brightfield

12 ans Sang-Mêlé·e Britannique Notoriété

Pastelle
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Poufsouffle Les lettres
Chambre du dortoir Poufsouffle, Samedi 10 Mars 2125

Flora, trop concentrée sur sa tâche, ne comprit pas tout de suite que l’on s’adressait à elle. Elle finit de raturer ce qu’elle ne voulait pas faire apparaître dans sa lettre, puis tourna ensuite la tête vers sa camarade, prenant conscience qu’elle attendait sa réponse.

 

– Hein ? Ah ! Euh, non mais c’est pas grave. C’est juste une lettre pour ma mère et ma sœur.

 

Surprise par la question, elle ne savait pas trop quoi répondre à part la vérité.

Elle posa sa plume, soulagée qu’on la sorte de ses réflexions qui ne menaient à rien. Il y avait des jours avec et des jours sans. Ce n’était pas seulement une question d’inspiration. Elle avait toujours quelque chose à écrire, que ce soit le menu du festin auquel elle avait droit à chaque repas, le grand escalier qui lui avait encore une fois fait perdre son orientation, ou les remarques bizarres ou rigolotes des gens dans les tableaux qui parcourent les murs du château.

Non, c’était plus la crainte de ne plus être lue par sa propre sœur qui l’inquiétait. Pourquoi ne lui parlait-elle plus ?
 

Elle remarqua un papier dans les mains de sa camarade et lui demanda :

 

– T’as une lettre à envoyer, toi aussi ?