"T'es trop naïve !" avait répondu la cadette Carter à Charlie lorsque cette dernière plaçait leur père au sommet des meilleurs Valentin. Aux yeux de la petite Serdaigle, Owen reste l'homme parfait, peu importe ses défauts et son absence interminable. Pour Alison, c'est différent. Elle en lui en veut terriblement et rejette sur l'ancienne célébrité tous les malheurs de la famille Carter. "Le meilleur Valentin n'existe pas, pas dans notre trou paumé" s'était-elle ensuite insurgé, laissant les filles reprendre leur classement des garçons les plus charmants de l'école. 

"Et Spike alors ?"

"Spike a autre chose à foutre que d'organiser un truc de la St Valentin, il pense qu'au Quidditch, j'suis sûre qu'il va s'entraîner jusqu'au soir", avait rétorqué la rouquine bien consciente de tenants et aboutissants de sa relation avec le joueur des Catapultes. Depuis décembre, ils se cherchent, ils se trouvent, ils se choppent, et ça s'arrête là. Puis ça recommence, car y'a toujours un moment où ils se cherchent à nouveau, l'un ou l'autre, en cours, au détour d'un couloir, quand leurs planètes se connectent. Alison décide autant que Spike, et Spike ne la considère plus comme une fille facile, et ça leur convient pour l'instant.

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Aujourd'hui, Alison aurait voulu rêvasser aussi naïvement que sa petite sœur à une lettre signée de la plume d'Owen Carter. À la place, elle a reçu un papillon semblable à ceux qu'elle s'amusait à faire voler en cours de métamorphose ce matin, l'invitant pour une surprise spéciale dans l'intimité d'une arche reliant deux tours du château. 

Bêtement amusée, séduite à l'idée d'un rendez-vous avec l'inconnu qui avait une jolie écriture, l'adolescente s'est prêtée au jeu en fouillant toute sa malle à la recherche d'une robe idéale, que voici. Imitation de soie émeraude, qui envelopperait avantageusement sa poitrine retenue par un soutien-gorge noir, ceinturée à la taille et s'arrêtant quelques centimètres sous ses fesses, afin qu'elle puisse enfiler une belle paire de cuissardes. Les cheveux lissés, les paupières fardées, Alison s'est passé de repas pour garder le ventre plat. Elle a vite regretté.

Regretté de n'avoir pas jugé utile d'emporter sa baguette magique.

Regretté d'être finalement tout aussi naïve que sa sœur,

à croire aux rendez-vous opportuns de la St Valentin.

Sur le retour, la sorcière fulmine, une épaisse gelée verte dégoulinant depuis ses mèches rousses jusqu'à l'intérieur de son décolleté. Pitié, qu'elle ne rencontre personne avant d'être aux dortoirs. Mais trop tard. Au milieu des escaliers, elle fixe le Poufsouffle comme s'il était bel et bien le pire élève qu'elle puisse croiser dans cette situation. Ta gueule Gus, s'empresse de rétorquer la Serpentard, n'osant même pas toucher ses propres cheveux pour empêcher la pâte gélatineuse de couler partout. 

— C'est toi, c'est ça ?! Tu trouves que c'est drôle ? s'emporte soudain Alison, pointant le cinquième année d'un doigt accusateur avant de désigner son visage au maquillage triste. J't'ai vu faire des blagues toute la journée, tout le monde t'a vu Gus ! T'as l'impression que j'passe une bonne Saint Valentin peut-être là ?! En bas et en haut des marches, plusieurs étudiants observent la scène, confus entre le rire et la stupéfaction. 

— Moi j'ai d'la morve sur la tête ouais ou j'sais pas quoi, mais au moins j'ai pas une gueule de con toute l'année putain ! ajoute-t-elle, excédée.

"T'as trop d'la chance !" avait déclaré Charlie en apprenant la participation de sa sœur à un cours nocturne avec deux professeurs charismatiques de la maison Serdaigle. Moins enjouée à l'idée d'avoir une classe le samedi soir, la cadette Carter s'était quand même confiée à son tour, "Bramblethorn est maxi-BG pour un vieux, fin', j'sais pas s'il est très vieux, j'dirai au moins 35 nan ? Pour moi, physiquement, c'est genre un 7, c'est non négociable.", ce qui avait déclenché une énième conversation à propos de l'échelle de beauté des professeurs à la table d'Alison et sa bande de copines, au grand dam de Charlie.

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Puisqu'ils partent en pleine nuit du mois de février en expédition, la jeune femme s'est emparée d'un sous-pull et d'un short technique OCQ auto-chauffants afin de mettre toutes les chances de son côté. Ça ne l'empêche pas de porter une robe courte mais ample aux motifs écossais, des Derbies vernies à semelles compensées, une paire de chaussettes hautes en laine et le reste de sa panoplie de poupée comprenant du maquillage, un peu de parfum et une frange parfaitement lisse, bien sûr. Protégée du froid par son manteau oversize, elle vérifie mécaniquement la présence de sa baguette à côté de matériel divers dans l'une de ses poches intérieures en saluant brièvement les deux professeurs et certains élèves déjà là.

Sans grande surprise, Alison retrouve une partie des inscrits au cours de soutien de métamorphose, dont Spike, qui ne tarde pas à la rejoindre et Sasha qu'elle se contente d'observer de loin, tout comme elle regarde distraitement la bande de Poufsouffle bientôt au complet et les deux filles, Julian et Jennifer.

Elle ignore délibérément Ferguson, le souvenir de la St Valentin ce mercredi soir pourtant  toujours bien ancré dans son esprit.

Très vite, Monsieur Wickerson lui donne des papiers qu'elle examine en écoutant la composition des équipes. "Alison, vous êtes avec Spike Ryder et Jennifer Wilson." Parfait, murmure-t-elle en souriant au poursuiveur avant de chercher des yeux la Serdaigle. Son regard retourne aux cartes, l'une dessinée, et l'autre vide, tandis que des explications supplémentaires sont données. Une vague d'adrénaline creuse sa fossette à l'annonce de la compétition et à l'évocation du tournoi. La rouquine sait qu'elle et Spike voudront finir premiers et surveille la réaction de Jennifer.

— T'as eu ton entraînement aujourd'hui ? demande-t-elle au sportif alors qu'ils prennent la route vers les plaines bordant Pré-Au-Lard. Est-ce qu'il serait trop fatigué pour assurer ? Alison en doute, consciente des ressources que possède Spike, habitué à la rigueur de son nouveau planning divisé entre la Ligue et l'école.

— Jennifer, t'as révisé tes runes ? questionne encore la fille Carter à mesure qu'ils s'éloignent de Poudlard.

Après quelques bavardages qui écourtent le trajet, les chaussures noires de la sorcière s'arrêtent face au duo d'adulte. Elle balaye l'horizon sombre et le ciel étoilé attentivement avant d'écouter son professeur d'astronomie, puis de se tourner en direction de Spike et Jennifer. Alors, la carte du sol, commente-t-elle en ouvrant le plan des alentours de la colline. J'pense qu'on est vers là, ajoute la cinquième année, son doigt désignant un point plus ou moins au centre du papier. 

— Y'a une balise pas trop loin, ici, on peut essayer pour voir, déclare Alison, focalisée sur leur premier objectif. Mais tandis que le parchemin quitte ses mains, saisi par Jennifer et Spike, elle fixe la carte vide et réfléchit. On peut pas juste lancer un sortilège de Constellation ? Ouais, nan, ça a l'air trop évident. L'étudiante sort sa baguette et choisit l'enchantement des quatre-points d'abord, histoire de se repérer.

— Point au Nord, prononce-t-elle, peu convaincue. Sa main tourne dans une direction, puis dans l'autre, puis retombe mollement. Euh. Quelqu'un d'autre essaye ?

La course d'Edwin Pope attire l'attention d'Alison qui fixe l'animal nommé "Ryder" en se demandant si c'est vraiment Spike. Elle jette un œil autour d'eux et ne trouve pas le poursuiveur des Catapultes tandis que d'autres élèves commencent à rire, comprenant la scène à leur tour. La sorcière cède au rictus tant c'est ridicule. Nan mais il est sérieux ? souffle-t-elle en s'accroupissant quand le rongeur file droit vers ses pieds. Sauf qu'il change de trajectoire au dernier moment, et la cinquième année se redresse en questionnant Sasha d'un regard curieux. Est-ce Spike s'est transformé volontairement à la manière du Gryffondor ? Nan, elle le saurait s'il avait entrepris le processus pour devenir Animagus. L'idée même d'imaginer le Serpentard découvrir que son animal est un rat fait rire Alison.

Le calme revient lorsqu'enfin l'enseignant parvient à rendre à Spike son apparence ordinaire. 

Alison détache et lisse machinalement sa frange en essayant de se reconcentrer sur la suite du cours. Ses prunelles suivent les métamorphoses orchestrées avec fluidité par Monsieur Pope alors qu'elle est parcouru d'un frisson, fatiguée d'avoir déjà donné beaucoup d'énergie pour aujourd'hui. L'étudiante renfile son pull, écoutant leur professeur expliquer le dernier exercice à réaliser. Pendant qu'elle rajuste sa tenue, plusieurs élèves s'essayent et échouent. Peut-être saura-t-elle faire la différence ? Une expression sérieuse sur le visage, elle avance en direction des projectiles et tend sa baguette.

— Mutante Clypeus ! le sortilège projette un voile infime et fugace, insuffisant pour retenir les morceaux de bois, de pierre et de métal. Alison plisse les yeux par réflexe mais reçoit un nuage de plumes minuscules en pleine figure. Elle regarde autour d'elle, déterminée à retenter sa chance s'il lui reste assez de temps.

Sa main ne suffit plus à étouffer son rire lorsque Sasha se tourne, le visage encadré d'une chevelure souple aux reflets cuivrés. Alison se gausse, incapable de prendre sérieusement la colère du Slave tandis qu'il ressemble à une version parodique de sa grande tante en train de leur passer un savon pendant les fêtes de famille. Nan mais- hilare, elle tient son ventre et désigne mollement le mannequin prêt à riposter derrière le Gryffondor.

Ce dernier réagit rapidement et efficacement, laissant le temps à la rouquine de récupérer son souffle, d'autant qu'elle croise l’œil concentré d'Edwin Pope qui tend sa baguette vers l'atelier des sixième année, puis dans leur direction pour rendre son apparence à Sasha. 

— Oh, ça va, rétorque la cadette Carter à son partenaire tandis qu'elle retire son pull, réchauffée par le fou-rire qu'elle vient d'avoir en pleine "bataille". J'étais en panne d'inspi, ajoute-t-elle en vérifiant la pince qui retient sa frange vers l'arrière.

Mais à peine ses doigts glissent le long de sa cravate verte aux rayures argentées qu'Alison remarque le sursaut du mannequin. Prise de court, elle se contente de copier ce qu'elle aperçoit plus loin.

— Lapifors ! s'exclame la cinquième année aussitôt après avoir lancé son pull en direction de l'assaillant. Le vêtement devient un lapin dodu aux yeux exorbités qui triple de volume en rencontrant le sortilège d'engorgement et se transforme en véritable projectile vivant. Touché, le mannequin tombe, ce qui permet à Sasha d'attaquer. 

Satisfaite, la Serpentard remonte ses manches de chemise et hausse des épaules. J'déteste pas faire équipe avec toi en plus. 

— Devine

Elle se tourne brusquement, essoufflée d'effroi, jusqu'à ce que, très vite, elle ne reconnaisse l'accent et la voix, puis la silhouette clair-obscur, de son chasseur. Sasha ! laisse échapper vivement Alison dans une expiration de soulagement en rétablissant d'une main tremblante l'équilibre de la lanterne éteinte qui pendouille entre eux. De la flamme vacillante, ne subsiste qu'une vague chaleur, n'empêchant pas un frisson d'écharper l'adolescente. Elle fixe le Gryffondor, bouche entrouverte, surprise par son attitude inhabituelle.

— Non, ment délibérément Alison en rajustant sa frange blanche teintée de lueurs opalines. Elle ravale sa salive, incertaine de ses intentions, la cage thoracique comprimée derrière son corset. "Serre-les au maximum. Encore.", avait insisté la rouquine en voyant sa taille s'affiner à mesure que son amie tirait les lacets dans son dos.

Elle voulait ressembler à une jolie poupée, la voici marionnette.
 

Elle penche un peu sa tête de côté. T'étais pas la soirée ? demande-t-elle au garçon vêtu ordinairement tandis qu'un cri, puis un rire, résonnent au loin. En vérité, la cadette Carter s'était promis de ne chercher ni Sasha, ni Spike, ni aucun garçon ce soir, et les jours précédents, et les jours suivants. Elle voulait retrouver sa naïveté. Elle se jugeait conne d'avoir offert "trop" d'elle-même à son camarade Serpentard, de l'avoir branlé, presque gratuitement. Elle regrettait. Le souvenir n'avait rien de fun. Elle n'était plus sûre d'être capable de basculer de l'autre côté. Alors ce soir, elle avait tourné son énergie vers d'anciennes préoccupations ; comme critiquer l'accoutrement des élèves et s'amuser sur la piste de danse. 

Ses yeux papillonnent quand son prénom retentit depuis les couloirs environnants. On m'cherche, souffle-t-elle, une main contre son ventre en forme de sablier. Mais Sasha reste planté là, intimidant. 

— Quoi ? interroge Alison en affrontant encore le regard félin de son interlocuteur. 

Les interventions du professeur se mêlent aux sortilèges des mannequins et Alison remarque avec soulagement qu'il rattrape le tir des élèves en mauvaise posture. Heureusement, car Sasha peine à lancer une riposte efficace, sous l’œil déconcerté de la jeune femme. Bah ? s'étonne-t-elle à haute voix, tandis que le Serpentard immobilise son propre adversaire à quelques mètres d'eux.

Mais l'attention d'Alison est vite rattrapée par la mise en garde du Gryffondor quand les oiseaux deviennent un brouillard agressif de... poussière ? Putain. Elle les perd immédiatement de vue, la silhouette de Sasha qui s'interpose entre elle et la tempête. Qu'est-ce qu'il fout ?! Derrière son coéquipier, Alison n'a plus le temps de réfléchir et le vise, lui, en utilisant la première formule de métamorphose qui pourrait l'empêcher d'avoir des projectiles dans les yeux. Capillis Longius !

Prononcé trop rapidement, le sortilège n'est pas convaincant. Devant elle, Sasha se retrouve affublé d'un carré cuivré qui ne protège rien. Son visage et tout son cou sont exposée et ils vont bientôt se faire heurter par les grains de poussière, ou quoi que ce soit d'autre. Entre temps, Alison s'est collée à son dos pour éviter d'être percutée. L'étudiante ricane nerveusement. Mpff, sorry, pouffe-t-elle, déçue quand même d'avoir échoué. 

Quand les mains sales de Spike redessinent la courbe charnue de ses fesses couvertes de la résille de ses collants, et d'un morceau presque imperceptible de dentelle, Alison soupire d'envie, ses lèvres encore collées aux siennes. Elle oublie Freya, l'altercation, et même son espoir secret de voir son père revenir le jour de son anniversaire. Ce qui l'intéresse à cette seconde, c'est la fin de journée qu'ils vont passer ensemble, elle et Spike, et ce qui pourrait devenir leur nouveau loisir préféré s'il s'avère plus attentif à elle cette fois. Alison ricane à la proposition du sportif, légèrement désabusée. 

— Tu veux pas que j'te lave aussi ? demande-t-elle, en réalité plutôt d'accord sur le principe. Mais l'atmosphère des vestiaires est loin de lui vendre du rêve. D'abord c'était le dortoir des mecs de cinquième année à Serpentard, et maintenant les douches du centre d'entraînement ? Elle fait rouler sa tête contre le mur, toujours enlacée dans les bras de Spike. Mh, ça m'motive moyen, t'as rien d'mieux ? questionne l'adolescente, ses bras enroulés autour du cou du Serpentard. Elle minaude en caressant sa nuque tandis qu'un premier membre de l'équipe des Catapultes quitte le vestiaire et prend la sortie du centre, saluant Spike au passage. Alison embrasse encore le brun, et lui murmure son idée toute fraîche à l'oreille. 

— J'suis sûre qu'Elliot a une baignoire. Il doit avoir un appart trop cool pas loin d'ici. Vous vous arrangez pas des coups entre gars de l'équipe, mh ? Peu importe à la sorcière de dépasser les limites ; elle tente, elle verra si ça passe. Elle colle un peu plus leurs bassins et sa poitrine contre Spike. Demande-lui, dis-lui qu'c'est mon anniv' au pire, ça me fera mon cadeau. Culottée ? Oui. Enfin, non, si l'on en croit le string qui s'étire lorsqu'elle se tend pour embrasser la mâchoire de son camarade de classe. 

— J'te fais confiance, tu vas nous gérer un truc bien.

Seule devant les cages, Alison ramasse l'un des rats blancs de Sasha pour observer sa complète transformation. L'animal frétille, laissant des traces de cire sur les doigts de la sorcière impressionnée par la justesse du résultat. Sans doute que les compétences animagus du Gryffondor l'aident, tout comme Spike cumule les bonnes notes dans cette matière grâce à son ADN de métamorphomage. Elle pince les lèvres, tellement obsédée par la réussite des autres étudiants qu'elle en oublie ses propres victoires.

Un oiseau magnifique s'envole soudain devant Ambrose, et la rouquine sourit, charmée. Elle s'apprête à regarder le sortilège lancé par Sasha quand Spike fait son grand retour, fier de lui.

— Ouais enfin il l'a jeté sur un méta, c'est ça le vrai génie, répond-elle à la remarque du Serpentard, la voix pleine de sarcasme. Alison étire le coin de sa bouche en constatant que le poursuiveur prodige des Catapultes a retrouvé son visage d'origine. J'sais pas comment t'as fait pour rester calme, ajoute l'adolescente en se rappelant de la violence avec laquelle le Poufsouffle a bondi sur Spike, tandis que ce dernier pointe une grenouille et l'affuble d'un chapeau.

— Même le prof a mis cent ans à réagir. 

Elle tourne la tête vers Monsieur Pope qui s'adresse aux élèves de manière globale. Déçue, Alison s'attendait des conseils plus personnels en choisissant d'assister aux cours de soutien. La cadette Carter ne dit rien, spectatrice du rat blanc qui redevient une bougie entre ses doigts et s'envole en direction du lustre pour rendre toute sa lumière à la salle de classe. En face d'eux, les palmes disparaissent, et soudain Alison réalise en touchant ses joues. Putain, murmure-t-elle, effarée de sentir d'autres boutons sur ses pommettes.

D'un #[Finite Incantatem] général, leur enseignant de métamorphose a réduit à néant ses formules de camouflage pour peaux abîmées. Dispersée parmi les tâches de rousseur, son acné resurgit. Elle peine à écouter le début des consignes, dégoûtée, et manque de se prendre l'éclair jaillissant d'un sortilège en pleine tête. What ?! s'offusque Alison avant de retrouver le fil du cours, sa baguette prête à lancer un #[Protego].

Le reste des instructions semble limpide, et l'étudiante fait volte-face vers Spike quand le professeur l'interrompt et la redirige (encore), sur un autre atelier. Yes Sir, se contente-t-elle de répondre en retournant près des mannequins.

Là-bas, Sam et Ambrose se sont déjà rejoints et Alison peut aisément deviner que les deux amies de sixième année vont s'associer. Elle fixe donc Sasha. Bon, tu m'fais confiance ? Son sourire grandit finalement tandis qu'elle désigne l'étagère où fleurissait une orchidée quelques minutes plus tôt. J'ai vu hein, nos cours ensemble te manquent ou quoi ? La langue d'Alison passe devant ses incisives, puis elle jette un œil au pantin proche d'eux (n°3) qui n'attend pas pour attaquer les élèves. Attention ! prévient-elle en brandissant sa baguette sans réfléchir lorsqu'un jet lumineux fuse vers eux. 

— Avifor ! s'écrie-t-elle fermement en visant le parquet qui les sépare du mannequin. Une lame entière se détache et se transforme aussitôt en une cinquantaine d'oiseaux noirs qui forment un mur morcelé et absorbent une partie de l'électricité propulsée pour les attaquer. Outch, grince la rouquine en recevant un coup de jus au poignet. Elle lâche sa baguette et se dépêche de la ramasser en espérant que Sasha attaquera dans la foulée. 

— Pedes Palmipedes ! répète immédiatement Alison avec détermination en pointant sa baguette sur l'un des rongeurs en face d'elle. Immédiatement, le rat visé s'immobilise, moustaches en avant. À la place de ses petites pattes griffues, quatre grandes palmes de canard s'étalent et s'empêtrent les unes sur les autres. La sorcière sourit, enfin satisfaite, avant de tourner la tête vers le lustre soudain presque éteint. Qu'est-ce qu'il- son nez se froisse lorsqu'elle aperçoit les rats blancs tomber et s'éparpiller au sol. 

— Sasha, qu'est-ce que t'as foutu putain ? râle Alison entre ses dents. C'est alors qu'elle aperçoit la mine dépitée de Sam, et plus loin dans le groupe du Slave, Julian qui sourit à Ambrose. La rouquine lisse sa frange, une pointe de jalousie au fond du coeur. Elle aimerait avoir la silhouette élancée de la blonde. Elle aimerait ses cheveux souples, au lieu de son roux épais. Elle aimerait être née avant septembre pour faire partie de la promotion des sixièmes années. Alison regarde Julian lancer son sortilège.

Au fond, lorsqu'Alison regarde Sam Chadwick, elle voit sa grande sœur, en moins chiante. Poufsouffle comme Freya, hyperactive comme Freya, socialement empotée comme Freya, habillée à l'arrache comme Freya ; la cadette Carter leur trouve souvent des points en commun et imagine parfaitement que leur aînée ait eu une scolarité similaire à celle de Sam Chadwick jusqu'à sa quatrième année.

— Merci. Elle échange un sourire rapide avec la blonde qui l'encourage, son attention immédiatement détournée du côté des cages où Ferguson vient de toucher Spike d'un sortilège de la Palme au lieu de le lancer sur les animaux. Putain, murmure l'étudiante, un ricanement au bord des lèvres, rapidement éteint quand le professeur intervient et que les deux adolescents ne comptent pas s'en tenir à l'exercice. Sa main devant la bouche, Alison enregistre mentalement la scène, prête à tout raconter ce midi à sa bande d'amies. Oh my gosh mais il est con, souffle-t-elle encore, choquée de voir Ferguson tomber aussi vite dans le piège du Serpentard. 

— Mais monsieur ! s'indigne la cinquième année lorsque Spike se redresse, couvert de sang.

Et qu'il affirme être non-violent.

Alison fixe le professeur, impressionnée par son calme en toute situation. Certes, ce n'est ni la première, ni la dernière altercation entre deux élèves de Poudlard, cependant les poings pleuvent rarement au sein de l'école sorcière.

Et tandis que Ferguson tourne comme un lion en cage avant de quitter la pièce, elle peine à se retenir sur son passage. J'ai même pas encore enlevé mon pull, lance la rouquine au Poufsouffle, lissant sa jupe par la même occasion.

Peu après, Spike disparaît aussi, et Alison se retrouve devant les rongeurs et les batraciens, seule. 

— M'sieur vous m'avez pas dit si c'était bien, c'que j'ai fait avant, s'enquiert-elle, un œil sur les animaux et l'autre sur le directeur de Serdaigle. En attendant, elle réfléchit. Transformer la cage entière en un lapin qui avalerait toutes les bestioles, est-ce que ça rentre en compte dans l'exercice ? Alison manque cruellement d'esprit d'initiative quand il s'agit de sa scolarité. Elle mordille sa lèvre et regarde autour d'elle. Bon, autant refaire le sortilège de Ferguson au bon endroit, pour commencer. Pedes Palmipedes !

Le rat visé par Alison frémit, mais continue de remuer son museau à la recherche de nourriture. La sorcière réalise qu'elle a lancé le sortilège un peu à côté et tend le bras, prête à recommencer aussitôt.

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

Alison envie la confiance de Spike. Elle lutte au quotidien pour nourrir son estime d'elle-même tandis qu'il semble simplement ignorer le regard des autres, visant son propre objectif sans se préoccuper du qu'en-dira-t-on. " Tranquille ", la rassure-t-il, garantissant que l'école n'aurait pas mélangé des cinquièmes et des sixièmes années si leur chances n'étaient pas égales, ou à peu près. Elle acquiesce, loin de sa zone de confort, mais tourne vivement la tête quand Ferguson la charrie. Anh-anh, lil'prick, marmonne-t-elle en suivant le conseil avisé de Spike pendant que Monsieur Pope introduit la classe avec sa répartie habituelle. 

La Serpentard inspire, profitant des paroles du professeur pour observer les ateliers et balayer la réaction des élèves. Plusieurs fois, ses prunelles s'arrêtent sur le regard assassin lancé par Sasha au Poufsouffle, puis à Spike. L'irruption d'un parchemin devant son visage l'empêche de s'y attarder. "Atelier Défensif : Alison, Sam, Avery" Parfait.

— Amuse-toi bien, lâche distraitement la rouquine à Spike qui s'éloigne déjà vers les cages remplies d'animaux. Elle est soulagée d'esquiver cet atelier pour l'instant. D'un coup de baguette, Alison attache ses cheveux en queue haute, et ajoute manuellement une pince afin de retenir sa frange en arrière. Au passage de Gus, elle se fait la réflexion qu'il est tellement facile à déstabiliser que toute l'école connaît son point faible. La sorcière sourit avec mesquinerie.

Sa route croise celle de Sasha tandis qu'elle remonte ses manches, enfouissant les sentiments contradictoires qui l'envahissent. Non Alison, tu n'aurais PAS aimé tomber dans le groupe de Sasha, se répète-elle en arrivant face au dépotoir censé leur servir de terrain d'entraînement défensif. Elle fixe Sam puis Avery, deux élèves qu'elle connaît ; l'une car elles partagent les mêmes cours, et l'autre car elles sont de la même maison. Deux blondes énergiques qui contrastent avec son énergie lunaire. 

— Qui veut commencer ? demande Alison, en réalité impressionnée de passer la première. Et si elle se trompait d'exercice ? Son regard cherche la silhouette de l'enseignant, trouve les yeux de Spike qui observe la salle à son tour, et voyage jusqu'à Sasha, puis Ambrose, avant de revenir sur les meubles dispersés devant elles. L'étudiante tripote sa baguette en réfléchissant. Elle regarde de quelle façon Sam et Avery semblent aborder l'atelier et finit par s'inspirer directement d'Ambrose, reproduisant simplement son sortilège au lieu d'oser en proposer un autre. Avifor !

Un vieux tabouret se transforme aussitôt en nuée d'oiseaux qui permettrait aisément à Alison de faire diversion pour préparer une riposte. Cependant la cadette Carter lance immédiatement le contre-sort, incertaine que ce soit le résultat attendu. Peut-être qu'elle n'a vraiment pas sa place ici.

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Tous les 5ème année présents au cours de métamorphose hier avaient pu voir Alison lever la main après qu'Edwin Pope ait demandé si quelqu'un avait une dernière interrogation. "Monsieur, mercredi prochain c'est la St Valentin, vous allez écrire une lettre à quelqu'un ?" avait-elle questionné d'abord sérieusement, puis un sourire espiègle au coin des lèvres quand son regard avait croisé celui de ses amies. "J'parie que oui !" Soudain, la plupart des élèves étaient redevenus attentifs, et certains commençaient même à spéculer ("c'est un BG M'sieur Pope, obligé il a quelqu'un !") avant qu'il ne réponde avec son élégance habituelle. 

— Une lettre, peut-être. Mais je doute qu’une déclaration passionnée à un fabricant de plumes de qualité ait l’effet escompté, avait-il confié, une lueur finaude au fond des yeux, récoltant les rires complaisants de ses étudiants et surtout du groupe d'adolescentes dont fait partie Alison. Et toi, plutôt hibou parfumé ou mot glissé subtilement sous un grimoire poussiéreux ? s'était-il alors enquit, une pointe d'amusement dans la voix.

— Eh Monsieur c'est 2125 moi j'vais pas envoyer une lettre en latin, j'ai autre chose, avait assuré la sorcière, bien heureuse d'avoir reçu des papillons chuchoteurs en cadeau du dernier Glamoured Gazer.  Si j'en ai assez j'vous en offre -OMG ?! Bah si, il mérite grave il est tout l'temps bien habillé ! Une conclusion qui avait trouvé son public, et mis définitivement un terme à la concentration des 5ème année.

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Alison bavasse moins ce matin, loin de sa brochette d'amies et soucieuse de réaliser que le Tournoi devient plus concret et qu'il faudra être à la hauteur d'élèves de sixième année comme Avery qu'elle salue sobrement en retour. 

Ou Sasha, dont le regard vert (et la cravate mal nouée) l'assassine de l'intérieur.

Elle déglutit en tournant la tête ailleurs, une moue faussement désintéressée jusqu'à entendre la voix d'Ambrose. Hello, répond alors la jeune femme, rassurée de voir trois Poufsouffle de son niveau arriver, puis Spike.

L'adolescente recoiffe sa frange, un peu surprise. J'pensais pas te voir non plus. Tu devrais pas être à Cardiff toi ? demande-t-elle en souriant à Julian qui fait une entrée remarquée. Ses prunelles dévient vers Sasha et reviennent fixer Spike. Mh ? Nan mais j'suis contente en vrai, j'avais peur qu'il y ait que des sixième année. J'ai hâte de voir les exos. Après ces quelques mots, elle retire sa robe de sorcier en récupérant sa baguette au passage et dépose le vêtement sur un pupitre vide derrière elle. Alison rajuste ses cols de pull et de chemise autour du nœud de cravate, soudain inquiète. Il a pas dit s'il fallait une tenue spéciale. Bien évidemment, Spike se pose moins de questions.