Le soleil frappe le terrain de Quidditch, mais peine à réchauffer l’atmosphère glaciale. Il n’y a pas de feu dans l’air, seulement l’attente, une masse froide qui pèse sur les tribunes. Pourtant, élèves et professeurs, ces visages familiers mêlés aux étrangers, se pressent, se tassent, luttant pour une illusion de meilleure place.

Mais le décor est là pour leur rappeler que cette quête n'a qu'un échec : la vérité. Les ruines - une architecture de l'illusion, dressée pour l'occasion - sont des monolithes obstinés qui se chargeront de gâcher l'horizon. Ce sont des mensonges de pierre taillés à vif qui s'imposent au spectacle, un théâtre de la décadence pour faire vibrer la foule.

Bien sûr, il y a l'artifice pour masquer le désagrément. Les écrans géants, pour l'instant des spectres noirs et muets, se dresseront bientôt pour mentir : pour retransmettre l'action, gommer la distance, faire croire que tous sont au plus près du feu de l’action. Quand ils s'allumeront, la foule poussera un soupir de soulagement. Ils pourront assister à la première épreuve dans des conditions feutrées, sécurisées.

Ce luxe, évidemment, ne sera pas celui des champions. Harrison jette un œil discret à sa montre. L’heure tourne sur le métal. Il se demande si Pope a déjà isolé les vestiaires, cloisonné ce silence forcé du rugissement anticipé de la foule. Il faut que les élus restent dans leur bulle d’ignorance, loin de cette comédie du prestige qui se joue au-dessus de leurs têtes.

Quelques minutes. Encore quelques minutes. Le temps est une corde étirée. Il va claquer. Et l'euphorie, comme toujours, dévorera le reste.

L'ensemble des élèves, des personnels de Poudlard ainsi que les plus haut gradés du ministère de la magie 

(ministre, directeurs de département et aurors en fonction) sont autorisés à publier ici.

"Alison Carter, la fille du Colosse écossais Owen Carter, en lice au Tournois des Trois Sorciers !" avait titré le Souaffle libre. "Il a fallu que le Géant tourne enfin la page du drame de sa femme, Kate Carter, pour qu'il soit déjà tiraillé par les épreuves aussi exigeantes que dangereuses dans lesquelles s'est engagée sa deuxième fille, Alison, scolarisée en sixième année au collège Poudlard", pouvait-on lire en troisième page du Vol enflammé. "La rumeur d'un quatrième enfant confirmée par le tournoi ?!" avait osé les tabloïds people, comme le détestable Troll civilisé, n'attendant qu'une seule chose : compter de combien de têtes rousses serait composée la famille Carter dans les gradins du terrain de Quidditch de l'école. 

Alors le voici, Owen Carter, ancienne star du quidditch écossais, passant les grilles de Poudlard sans prêter attention aux regards posés sur sa silhouette frôlant les deux mètres cinquante. Il est accompagné de Freya, sa première fille, maintenant âgée de 25 ans, et d'un jeune garçon qui pourrait être en deuxième année à l'école, sauf qu'il ne l'est pas. 

Surveillant Marley d'un œil protecteur, l'Écossais porte sur son visage la fatigue et l'inquiétude, creusées en traits épais entre ses sourcils et sous ses pommettes tâchées de rousseurs. Lui et son aînée guident le plus jeune en direction du terrain qu'ils connaissent bien, attentifs aux aménagements spécifiques de l'évènement. Par là, dit Freya en désignant l'escalier de l'une des nombreuses tours des gradins. L'ascension leur permet d'accéder rapidement aux sièges dédiés à l'intention des spectateurs-visiteurs. 

— Fait ni trop chaud, ni trop froid, c'est bien pour elle, décide Owen en humant la température tandis qu'ils s'installent face aux blocs de pierre gigantesques plantés au centre de l'arène. Il frotte ses paumes l'une contre l'autre, observant l'installation avec un mélange de curiosité et d'appréhension. Bientôt, sa petite Alison ressemblerait à une souris au milieu des monolithes. Reste près d'nous Marley, ordonne le père de famille à son benjamin collé trop près du bord. Ce dernier lui jette un regard interrogateur, surpris par l'immensité de la foule et du terrain, quand bien même Charlie et Freya l'avait prévenu. Où est Alison ? demande-t-il, ses narines cherchant machinalement à recevoir des informations dans l'air. 

— J'pense qu'elle se prépare. Elle est aux vestiaires, c'est là qu'on se prépare avant un match, répond l'aînée des trois filles en balayant d'un œil attentif les différents groupes d'élèves amassés au loin, parfois cachés derrière une pierre plus haute que les autres. T'as trouvé Charlie ? Elle doit être où y'a du bleu, là-bas, regarde. Où ça ? Là-bas.

Cette année est drastiquement différente des autres, c'est certain. Le tournoi des Trois-Sorciers a lui seul bouscule entièrement le quotidien des élèves de Poudlard, et ce depuis presque deux mois : l'arrivée des délégations françaises et africaines ont fait émerger des tonnes de rumeurs dans les couloirs, incorporant des dizaines de nouveaux visages, et de nouveaux noms, que Basil aura vainement essayé de retenir. 

Reporter officiel pour la gazette de l'école - que le WAC avait mis en place en plus de nombreuses autres activités -, Basil se tenait paré, armé de son Mekapteur. On ne l'avait pas laissé pénétrer le vestiaire des champions, mais il saurait trouver à faire de là-haut, il n'en avait pas le moindre doute. Grandi de quelques centimètres depuis l'été, et affermi par la présence affirmée de Nikolaï depuis leur rencontre au début de l'année précédente, Basil n'était plus vraiment un garçon.

Il était un jeune homme.

Du moins, c'est ce que se plaisait à dire sa mère en lui ébouriffant les cheveux, le faisant rougir jusque la racine. Toujours est-il que Basil avait gagné en confiance avec sa quatorzième année, qui lui donnait réellement l'impression d'être un jeune homme. On ne le poursuivait plus dans les couloirs. On l'appelait certes encore Basilic ici ou là, mais c'est davantage sur un ton camarade que par esprit de moquerie, et il avait appris à laisser couler.

Aujourd'hui, Basil avait prévu de trouver Charlie, qu'il voulait absolument soutenir. Sa sœur aînée, Alison, avait été nommée championne du tournoi, et il n'était pas sans savoir que cela angoissait terriblement son amie. Il lui avait réservé une place, et attendait tranquillement qu'elle arrive. Le décor ne laissait rien imaginer de ce que pourrait être la première épreuve, si ce n'est qu'elle serait probablement grandiose et mémorable, et terrifiante.

Détachant son objectif d'un geste mécanique et habitué, Basil extirpe sa baguette de son uniforme rouge et or et la pointe avec calme pour informuler un Recurvite. Il ne s'agirait pas d'avoir de mauvaises photographies à cause d'une simple trace oubliée.

L'objectif est correctement nettoyé, et Basil étire un sourire satisfait.

- T'vois quoi ?

- Ben des pierres, t'crois quoi, que j'ai la vision à rayon X ?

- Gngngn.

- Ils sont où les champions ?

- Au vestiaire j'crois.
- Ça commence quand ?
- Dans trois jours. J'espère t'es bien assis.

- Woooh.
- Pas pour de vrai, Jimmy Boi.

Le groupe de Poufsouffles, aussi chaotique que de coutume, n'est pourtant pas parmi les plus bruyants. L'excitation est à son comble dans les gradins, remplis par tout Poudlard, mais aussi les familles des champions, et les camarades de leurs écoles déplacés avec la délégation qui n'ont pas été choisis comme champions. Ferguson se tort un peu le coup pour essayer de visualiser un truc, n'importe quoi qui lui donne le moindre indice quant à cette première épreuve.

Finalement, son regard tombe sur une flopée de têtes rousses, et il balance un coup de coude dans les côtes de son voisin de gauche, qui réagit à peine. Faut dire, c'est Jimmy. Jimmy c'est pas vraiment le même depuis la rentrée. Un doigt pointe dans la direction du géant assis avec un môme minuscule, et la gérante de la boutique OCQ sur Pré-Au-Lard.

- Mate y a Owen Carter !

- Huh ?

- Bro, Sam, z'avez vu ? Il répète en direction des deux autres, sur sa droite.

- Bah forcément, c'est quand même sa fille quoi.

- J'crois qu'il voulait pas qu'Alison participe, elle m'l'a dit...

- Ah ouais ? Putain t'crois pas on peut lui d'mander un autographe ?

- Gus c'est tout sauf le moment là. À la fin peut-être... ?
- Elle a raison. On ira à la fin c'est mieux.
 

Agité, Ferguson zieute de nouveau les ruines. L'écran géant éteint. C'est long nan ? Z'ont l'droit de fumer au moins. C'est déjà ça. Ferguson se chope une clope dans la poche et la plante entre ses lèvres avant de se le tenter sans baguette parce que... ben flemme en fait.

La flamme, minuscule, à peu près contrôlée, embrase le bout de sa cigarette. Bon ok. Ça lui brûle un peu les doigts aussi. Mais rien d'bien méchant.