La conversation entre les deux réfugiés dépasse Alison. Un bref instant, elle se demande comment la direction de Poudlard a pu accepter d'accueillir en Angleterre des élèves venus de ces pays en directe opposition. Bien sûr, ils n'entendraient jamais les mots de l'autre sans les ternir d'un filtre de haine viscérale instaurée par la situation de leurs peuples. Peut-être aurait-il fallu mieux répartir les adolescents dispersés de la France à l'Écosse, en tenant compte de ce qu'ils ont fui justement, la guerre. À croire qu'on a pensé qu'ils seraient capables de se fréquenter en ignorant le passé et les affrontements encore d'actualité. Cette réalisation tord les sourcils d'Alison en courbes inquiètes tandis qu'elle fixe tour à tour l'Ukrainien et la Russe. Ils se renvoient la balle, dessinant des scènes dans son esprit, qu'elle rapporte aux paroles du Gryffondor, et à l'attitude d'Anya. 

Malheureusement pour Sasha, la Serpentard se rappelle parfaitement la mention des "petites photos idiotes", des "gens laids", "morts à la guerre et c'est bien fait pour eux", gravée depuis octobre quelque part avec l'image du garçon qui se soulage "comme un chien" sur des filles qu'il manipule. En vérité, elle n'a jamais oublié, même lorsqu'elle aurait préféré ne pas avoir su, même lorsqu'il a voulu prouver que c'était faux, qu'il l'a invitée à danser au bal de Noël pour effacer son comportement de "sauvage". Pensait-il qu'un seul slow suffirait ?

Alison s'était montrée hésitante, et Sasha avait abandonné.

Il avait abandonné l'idée de rétablir sa vérité aux yeux de la rouquine. 

Mais à plusieurs reprises depuis leur conversation dans les serres, elle a senti qu'il veillait sur elle, d'une façon ou d'une autre, sans rien réclamer en retour. Ses sourcils demeurent froissés alors que l'Ukrainien libère son bras. 

— C'est pas c'que tu veux ou c'que tu veux pas faire le problème Sasha, énonce Alison consciente de l'impulsivité gorgeant les veines du sixième année. Son père aussi s'énerve vite, elle connaît ce genre d'attitude. C'que tu veux pas faire impacte quand même les gens, peu importe ton intention. 

La cadette Carter soupire et range sa baguette à l'intérieur d'une poche de sa jupe. Vous devriez vous éviter, conclue-t-elle, loin d'être amusée de voir la brune et l'animagus ramener des conflits comme celui-ci jusqu'à Poudlard. Elle semble démunie face aux deux Slaves, bien que rassurée de savoir que Sasha n'a pas soulagé son envie de vengeance sur la frêle Anya d'une manière qu'elle ne lui aurait jamais pardonné. D'une manière qui n'aurait certainement pas pu être un réflexe. Ils vous ont ramené ici pour vous protéger, ajoute la rouquine, involontairement investie dans son rôle improvisé de médiatrice. Si vous continuez, ou si vous vous dénoncez, vous prenez le risque d'être exclus. J'sais pas où vous irez, mais si ça se trouve, vous devrez retourner là-bas, alors arrêtez. Elle les fixe sérieusement, soudain plus proche du caractère de Freya ou de Charlie que de sa propre attitude. En réalité, elle est brièvement imprégnée de l'éducation courte de sa mère ; son âme fraternelle, transmise d'abord par Kate puis, après sa disparition, par Freya.

— Ma mère était reporter de guerre avant de rencontrer mon père et j'ai lu tous ses articles. Je sais qu'elle a arrêté l'humanitaire car c'était trop difficile à encaisser au bout de plusieurs années. J'suis sûrement pas la mieux placée pour vous juger, mais j'pense que vous avez chacun à la fois des traumatismes et des torts, déclare-t-elle en observant la réaction d'Anya et Sasha. 

— Quoi ? Elle murmure en retour, obligée de tendre l'oreille pour comprendre les marmonnements du Russe au fort accent. Son regard automnal voyage sur la silhouette prostrée de Sasha tout en continuant de surveiller leur professeure et les élèves aux alentours. Alison n'attendait pas cette confession qui devient rapidement un appel à l'aide. Elle comprend que son voisin veut qu'elle le soigne et lui lance un drôle d'air, à mi-chemin entre une bouffée d'égo et la consternation feinte. Vraiment ? Ils seront quittes au moins. Alison soupire alors qu'en réalité ça l'arrange d'être à son tour en position de force face à Sasha. Sans elle, il se ferait remarquer par l'enseignante. 

— Bah on dirait qu'tu fais moins le malin en tout cas maintenant mh. Galvanisée, la jeune femme en profite pour reprendre le contrôle de la situation tandis qu'elle s'accroupit et fouille dans son sac avec concentration. C'est l'occasion parfaite finalement. Bon, montre. Alison fixe Sascha à travers sa frange rousse, baguette en main. D'un geste, elle écarte ses cheveux pour y voir mieux. Deux élèves curieux se tournent, mais heurtent l'expression hostile du réfugié qui ressemble à un animal sauvage blessé. Habituée aux coups en douce, on dirait que l'adolescente passe aisément d'une attitude d'étudiante qui n'éveillera pas les soupçons de la professeure à sa réflexion pour réaliser le sortilège de la meilleure manière. Pose ta main là. Elle lèche ses lèvres, consciente de l'enjeu. Ce petit pouvoir lui donne un sursaut de charisme. C'est sûrement ce qu'appelle Miss Aisling l'assurance et la supériorité des Serpentard. La sorcière maintient le poignet du Gryffondor. Un fond de rouge subsiste sur les pommettes d'Alison qui répète l'intonation dans sa tête avant de se lancer dès que la voie est libre.

— Episkey. Sa baguette dessine un cercle au-dessus de la blessure. Le charme agit et répare la peau de Sasha, sauf autour des traces qu'il portait déjà sur ses deux mains. Exigeante avec elle-même, Alison resserre légèrement le poignet de son voisin, vexée de ne pas avoir atteint la perfection. Elle pince ses lèvres. C'est à cause des cicatrices, normalement j'y arrive mieux. Ses doigts quittent finalement le poignet de l'adolescent.

La mèche arrachée forme un épi grossier sur le crâne d'Alison qui passe le reste du cours à l'aplatir régulièrement, visiblement agacée d'être aussi ridicule devant la classe entière. Vous pourrez lui répéter trente fois que les gens s'en fichent de ses cheveux hirsutes, elle reste persuadée d'avoir l'air bête comme ça mais continue de lever le menton, trop fière pour l'avouer. Trop fière aussi pour questionner Sasha à propos des cicatrices qui lui déforment les mains et dont l'image revient dans son esprit plusieurs fois jusqu'à la fin du cours. Studieuse, elle n'a toutefois pas manqué de noter les informations données par sa professeure sur le Chou mordeur de Chine afin de pouvoir réviser avant leur prochain examen.

Ses Derbies vernies évitent la boue formée aux abords des serres de botanique tandis qu'elle lisse sa chevelure détachée et soumise au vent écossais. La façon dont Sasha soutient son mensonge devant l'enseignante satisfait Alison. Elle acquiesce encore, les lèvres soudain pincées alors que tombe leur sanction pour l'année à venir : être ensemble dans chaque atelier. Adieu l'excellence avec un Gryffondor aussi rustre en binôme ! L'adolescente soupire mais comprend qu'elle ne pourra rien négocier aujourd'hui, et pas aux côtés du Russe. Miss Aisling parviendra sûrement à convaincre la professeure si elle lui explique les manières brutales de Sasha. Silencieuse jusqu'au départ de l'enseignante, elle se tourne vers le réfugié en replaçant sa frange d'un geste précis.

— Nan tu serais capable de m'arracher la tête. Personne n'a oublié la scène du garçon massacrant naturellement les choux pour les faire taire. Alison lui sert une moue maniérée, l'anse de son sac au creux du coude. Elle le dévisage allégrement. T'as pas l'air très doux comme gars. Y'a plein de petits cons au chateau qui ont déjà compris comment s'adresser aux filles. Pas lui. Elle humidifie ses lèvres gonflées d'insolence et fixe l'élève des pieds à ses mèches cuivrées en se rappelant d'une fiction pour adolescentes qu'elle a dévoré pendant l'été. 

— Tu veux qu'j't'apprenne ? J'peux t'apprendre à te comporter bien s'tu veux. Elle jauge sa réaction, un demi-sourire en coin de bouche, amusée d'imaginer Sasha devenir son petit chien, ou presque. C'est super commun de comparer les Gryffondor à des animaux domestiques vaguement nerveux chez Serpentard. Faudra juste faire c'que j'dis. Peut-être qu'elle aurait pas besoin de réclamer pour changer de binôme en botanique s'il devenait plus docile. Alison jubile intérieurement et prend des couleurs, les pommettes rouges d'avoir osé formuler une telle proposition. 

Fruit d'une énième réconciliation entre Owen et Kate Carter, Alison est née entourée de deux parents aimants et d'une sœur assez âgée pour s'occuper d'elle. C'était la nouvelle petite princesse du foyer, choyée même après la naissance de Charlie 3 ans plus tard, alors que Freya faisait son entrée à Poudlard. Elle se rappelle d'une enfance sous le signe de la réussite d'Owen Carter Quidditch, d'avoir été couverte de cadeaux quand le couple battait de l'aile, et couverte de cadeaux encore tandis que son père voulait éloigner ses deux plus jeunes filles du drame familial que représentait la disparition de Kate. À 6 ans, tout s'effondre pour Alison.

Les Carter n'ont jamais étés des bourgeois, même riches, mais la jeune fille s'est inventé un monde avec une place dans la haute société. Aucun de ses deux parents ne vient d'une lignée importante, alors Alison deviendra cette personne importante elle-même, et sourcille à peine quand Sasha grogne puis s'en va. Il reviendra plus tard, ils se reverront en cours de botanique et elle pourra lui montrer les avantages d'apprendre à se comporter correctement en société. Celui d'éveiller moins le soupçon des professeurs, pour commencer.

La sorcière sort un tube de gloss de son sac, incapable de traverser Poudlard sans d'abord une retouche de maquillage. Mais à peine mélange-t-elle le liquide brillant que Sasha fait demi-tour, grognon. Elle le fixe, étire un léger sourire à ses premiers mots, et l'écoute en sentant une certaine excitation grésiller dans son corps. Elle avait terriblement aimé prendre le dessus sur l'élève bourru de sixième année alors qu'il avait eu besoin d'elle. Ses yeux dissèquent le Russe jusqu'à ce qu'il range sa main en posant LA question. Que voulait Alison en échange ? Comme Miss Aisling s'en amuse parfois, l'adolescente laisse un silence peser entre eux.

Elle donne deux ou trois allers-retours vigoureux dans le tube de gloss avec l'embout puis pose la mousse sur ses lèvres qu'elle recouvre lentement de maquillage brillant. Mh, c'est facile. Glamoured Gazer publie régulièrement les meilleures façons d'attirer le sorcier de ses rêves à coup sûr. Alison revisse le bouchon du maquillage et papillonne légèrement des paupières en secouant sa main devant ses lèvres entrouvertes  pour sécher le produit. T'auras qu'à faire semblant de sortir avec moi. Tu pourras même dire aux gens qu'on a couché ensemble si tu veux. Sans mesurer son aplomb déstabilisant, elle range le tube de gloss, et referme sa bouche qui se rouvre aussitôt qu'elle regarde Sasha à travers sa frange. Quoi ?! Ses prunelles marron roulent dans leurs orbites, exaspérées par l'incompréhension du garçon. Alison allait devoir tout expliquer.

— Tu viens me voir dans la Grande Salle ou dans les couloirs, on s'embrasse, vite fait hein, pas b'soin de mettre la langue et tout. Si les gars te demandent bah tu dis qu'on se voit des fois. C'est pas la lune nom d'un chaudron. Glamoured Gazer est catégorique : avoir un prétendant en attire 10 autres. Bientôt, Alison aurait le choix parmi les plus âgés et pourrait sélectionner le parti idéal afin de rejoindre les hautes sphères de la société sorcière. Et si ça implique de coller sa bouche délicate contre celle d'une brute, tant pis, c'est pas si cher payé. Ça t'aidera peut-être même à trouver des filles. Ajoute-elle comme une dernière carte bonus sortie de sa manche, avant d'enjamber une flaque d'eau pour se diriger vers le chateau. La rousse rejette ses cheveux en arrière puis ramène deux mèches devant ses épaules et deux plus petites autour de son visage. Elle se tourne vers Sasha. 

— Bon. Deal ou pas ?

Oubliez vos critères démodés, Alison préfère qu'on l'appelle "bitch" plutôt que "ma chérie". Tomber dans la mièvrerie, non merci, se persuade-t-elle à coups de Glamoured Gazer et autres magazines encourageant les femmes à conquérir le pouvoir par leur comportement. Sauf qu'elle ment. Aucun garçon n'a jamais vraiment touché la jeune fille de 15 ans, bientôt 16, qui prétend avoir déjà de l'expérience auprès des copines de dortoir et ceux voulant bien l'entendre. Le plus important reste ce qu'ils pensent, pas la réalité. Alors Alison feint l'assurance qu'elle convoite et déboutonne un peu ses chemisiers en espérant faire loucher quelques mecs pendant la journée. 

Bien sûr, elle avait évité la paume pleine de salive tendue par Sasha pour sceller leur pacte, et s'était contentée de serrer brièvement ses phalanges noueuses en grimaçant. "Première leçon, ne fais plus jamais ça.", lui avait-elle strictement conseillé devant les serres de botanique. Alison apprendrait au Russe les bonnes manières anglaises, tandis qu'il entretiendrait sa nouvelle réputation de femme sulfureuse (un mot qu'elle connaît depuis cet été, grâce à Glamoured Gazer).

— Fais-moi confiance, avait-elle ajouté tel le serpent qui embobine Mowgli fraîchement débarqué dans la jungle poudlarienne. Sasha serait facile à éduquer tellement il part de loin, même incapable de nouer correctement une cravate en sixième année. A piece of cake, avait pensé Alison en fixant les rougeurs honteuses du Gryffondor avant de ricaner. Ok. D'façon au pire, j'dirai qu'tu m'as forcée. Qui croirait la brute sortie de son pays en guerre ? Personne. Le menton d'Alison avait dessiné un zigzag théâtral pour appuyer ses propos. Insupportable la meuf, oui.

- - - 

Le weekend et un début de semaine étaient passés sans jamais que Sasha ne vienne voir Alison dans les couloirs bondés, la grande salle remplie d'élèves affamés de nourriture et de gossips, ou même le parc et ses réunions de brats au sommet. D'ailleurs, où se cachait-il pendant tout ce temps ? La sorcière trouve son prétendu petit ami trop discret mais sait qu'aujourd'hui, il ne pourra pas disparaître. Aujourd'hui, ils ont cours de potion ensemble. 

Adossée au mur en pierres foncées des cachots qui desservent la salle du professeur Brooks, Alison discute avec ses amies en surveillant l'amas d'élèves rassemblés 10 minutes en avance pour échanger à propos des derniers potins de l'école et du monde sorcier. Elliot Blackburn gngngn, j'le connais depuis qu'j'suis petite, bah il est pas si beau de près. Bah oui il venait au magasin, il était même du niveau d'ma sœur, ils sont sortis ensemble. Nan mais vu qu'ma sœur fait zéro efforts normal qu'il l'a larguée. Elle s'habille comme un paysan j'te jure. Tiens, en parlant de paysan, voici Sasha. Les épaules d'Alison se décollent du mur tandis qu'elle lui jette un regard insistant. "Viens", semble-t-elle vouloir dire silencieusement, faisant mine ensuite de ne pas l'avoir vu arriver. Machinalement, elle lisse ses cheveux, un mélange d'anxiété et d'excitation au creux du ventre.

— Bon Ysolde, quand est-ce que tu rejoins le clan des franges ? Vas-y on te la coupe ce soir ! 

Alison Carter débute dans la quête de son pouvoir féminin. À 15 ans (bientôt 16, c'est important), elle commence seulement à comprendre les lignes des sacro-saints magazines pour le nouveau sexe fort. Sa bible de l'été, "Révélez le feu sacré !" de Veralyn Moonstone, dissèque le fonctionnement des hommes et des femmes en 2124, et les prévisions 2125. Vrai que Sasha est "aussi subtil qu’un sort de Lumos en plein jour", comme le prétend Veralyn dans son chapitre "Au-delà de la baguette : L'Art de faire vaciller le patriarcat." Alors Alison écoute Sasha avec dédain pendant tout le temps où il continue de se ridiculiser. Elle rajuste sa tenue, ses cheveux, et rejoint finalement une place- vite rattrapée par le Russe.

— Doucement. Oui, elle lui répétera, encore et encore, tant qu'il aura la délicatesse d'un Troll des Montagnes. Mais un fin sourire remplace son agacement quand Sasha suggère qu'elle garde sa robe pour ne pas attraper froid. Bien. Alison se plaît à contrôler le sixième année, galvanisée par l'impression de pouvoir qu'il lui donne en obéissant. D'un regard tyrannique, elle peut exiger qu'il s'active, et ça suffit à la remplir de satisfaction. Après tout, son père aussi n'est qu'un pauvre mec, désespéré d'avoir perdu sa femme, au fond du gouffre sans elle. Il lui fait pitié. Elle n'a jamais supporté le voir descendre aux Enfers mais les magazines ont donné du sens à son comportement et conforté Alison : les hommes ne valent rien sans des femmes fortes et ambitieuses à leurs côtés. Elle deviendra cette femme.

Ça commence par suivre consciencieusement la classe, car "savoir, c'est pouvoir", vous le saviez déjà n'est-ce pas ? Appliquée, la jeune femme grince des dents en entendant la plume de son voisin, puis sa question. Elle lui sert une mine orgueilleuse. Leçon deux : "les hommes ont toujours quelque-chose à se faire pardonner Sasha." Même si tu ne sais pas encore quoi. Son menton dessine ce même zigzag qu'à la première leçon et ses yeux papillonnent jusqu'à tomber sur le parchemin tâché d'encre du garçon. Un champ de bataille- avec peu de cadavres certes, mais cadavres quand même. Alison fait glisser l'une de ses feuilles vierges vers Sasha. Tiens, c'est effaçable. Faudra que t'en achètes à Pré-Au-Lard. Et que t'apprennes Recta Manus aussi pour redresser tes lignes. Les profs aiment pas qu'on utilise les sortilèges de rédaction parce qu'on retient mieux en écrivant. Ses épaules se haussent, suffisantes, tandis qu'elle serre ses lèvres en une moue snob, fixant l'élève. T'as de l'argent au moins ?

Ils n'ont plus des millions chez les Carter, mais les tenues neuves et le matériel scolaire arrive directement vers Alison sans qu'elle n'ait à se poser la question, alors elle s'interroge peu sur leurs finances. Les banquiers gèrent probablement. D'un coup de baguette, la sorcière allume un feu sous le chaudron rempli d'eau. Sinon j'peux te filer mes cours hein. Une flamme bleue vacille entre les pattes métalliques du chaudron. Debout à côté de Sasha, Alison organise les ingrédients devant eux et s'arrête pour ajouter : En échange tu m'feras un suçon. J'vais chercher le sirop d'ellébore. Sa robe effleure la cuisse du réfugié tandis qu'elle se faufile derrière lui en direction des étagères d'ingrédients et rejoint là-bas son amie. 

— Ali, va falloir des explications chérie. 

— Explications de quoi ?

— "C'est un con gngngn- j'en ai déjà marre de lui gngng"- et là ? J'suis choquée. J'te jure j'suis sous. le. choc. quoi.

— Il peut être con et être un bon coup, qu'est-ce t'en sais toi d'abord ?

— Ah ouais ok.

— Ouais. Ok. 

— Genre, il t'a bouffé l'aubépine ?

— Arrête putain ! Peut-être. 

Plusieurs rires s'élèvent depuis le périmètre des étagères et Alison jette un œil en direction du Gryffondor. Ajoute la poudre bleue, j'arrive !

Au fond du miroir, Alison voit la sirène entortiller ses longs cheveux blonds autour de son doigt, attentive à leur conversation. Devant, leurs deux visages humides apparaissent, et l'adolescente secoue sa tête de façon faussement désabusée à la question rhétorique du brun. J'ai cru comprendre que ça t'a plu, ouais, surenchérit-elle sans pouvoir s'empêcher de jeter un œil au peignoir ouvert de Ferguson, et au résultat de leur barbotage dans le bassin. La sorcière rit, amusée qu'il soit tellement à l'aise mais si peu avenant au final.

Elle n'aurait jamais imaginé qu'il soit du genre à se contenter d'un french kiss, surtout au milieu d'une piscine chauffée à presque 40°C, et ça, au moment clé de leur soirée de St Valentin. À l'entendre la siffler et la provoquer d'un couloir à l'autre, la cadette Carter pensait que le Poufsouffle faisait partie de la case des forceurs, ceux qui insistent jusqu'à obtenir ce qu'ils veulent, et respectent peu les filles.

Ce soir, elle est en train de changer d'avis.

Elle dégage les mèches rousses collées dans sa nuque et penche la tête pour laisser le cinquième année s'approcher avec la même envie dont il a fait preuve quelques minutes avant. Alison observe la scène comme le miroir lui permet d'avoir un point de vue extérieur, inédit. Les gouttes perlent et roulent, fendant la buée qui revient sur leurs portraits. Elle prend un plaisir singulier à regarder la façon qu'à Ferguson de s’exécuter, penché au creux de son cou, presque concentré. Elle pose sa main derrière la nuque du joueur de quidditch, et glisse ses doigts entre les cheveux du brun en sentant à nouveau l'excitation gorger ses veines. Son reflet lui sourit.

En fixant ce sourire, la Serpentard réalise qu'elle se trouve dans un état second, plus proche des récit de magazines que de la vie d'une étudiante à Poudlard. Elle sait que demain, tout semblera lointain. Que Gus et les élèves de l'école ne pourront pas s'empêcher de la voir comme une "pute", rémunération ou non. Elle sait qu'elle s'abîme. 

Pourtant, l'idée d'avoir le contrôle ne serait-ce qu'un court instant, quand elle grimpe sur Spike et le fait jouir, quand elle donne des défis, ou des ordres, à Ferguson, et qu'il obéit, quand Sasha se soumet à ses caprices de gamine favorisée par la douceur écossaise, galvanise Alison. L'impression de les accaparer, le temps d'un french kiss ou plus, lui invente une valeur qu'elle aimerait avoir pour quelqu'un, pour au moins une personne, une personne qui ne la décevrait pas. Alors ce 14 février, la rouquine sait qu'elle s'abîme, mais ça lui fait du bien. Elle soupire de satisfaction en découvrant la trace rouge laissée après le passage de son Valentin. Tu gères, sourit-elle en refermant correctement son peignoir.

Une ombre traverse cependant le regard d'Alison au moment où le Poufsouffle l'appelle Princesse. J'crois pas nan, rétorque-t-elle brièvement. Une reine, admettons. Tout sauf ce cliché des contes pour petites filles, bourré d'idées patriarcales, de jeune femmes enfermées dans des tours, et trop sages avec des Princes qui récupèrent le mérite de l'histoire. Y'a plein de Princesses ici, des filles à Papa, mais pas moi, déclare-t-elle, perdue au milieu de ses contradictions.

Peu importe, il change de sujet et la sorcière cligne des yeux avant d'étirer le coin de ses lèvres. Ok, j'avais faux, tu t'es bien débrouillé, admet-elle en pressant le peignoir contre sa peau pour se sécher. Vrai qu'elle pensait que ce serait risible, à la hauteur du pitre qu'il prétend être. Alison ramasse son sous-vêtement de dentelle rouge, et l'enfile sans se défaire du peignoir. Comme quoi tu sais t'investir quand t'as envie, dit-elle en posant son soutien-gorge sur sa poitrine, le peignoir au sol cette fois. Elle met les bretelles et sourit. 

— Moi aussi j'ai réussi à te prouver qu'c'est pas un jour comme les autres. Sauf si c'était un jour comme les autres pour toi Ferguson ? questionne la cinquième année en saisissant sa jupe à l'intérieur de laquelle elle se tortille pour faire passer ses hanches avant de la refermer. Elle termine de mettre son t-shirt, la brûlure du suçon lui rappelant son dernier défi. Bon pis tu vois, j'vais pas oublier que t'existes pendant au moins une semaine, tu pourras t'abstenir de me siffler comme un chien, ça me fera du bien. Elle hausse un sourcil, incertaine de sa réaction.

Pas besoin de potions pour- ??! Alison cramponne au garçon un regard interrogateur sans oser croire ce qu'elle vient d'entendre. Il vient bien de dire qu'il n'a pas besoin de potions pour tuer des gens ?! Elle dévisage son voisin puis se ravise à insister, pensant qu'il a peut-être mal compris son anglais, et que la définition du mot "tuer" lui est venue au milieu de sa réponse. Ah ouais, carrément, lâche-t-elle avec une suspicion toute relative, plus proche du second degré qu'autre chose. C'est clair que Sasha a une tête de tueur, mais de là à avoir vraiment tué des gens... Ils ne l'auraient pas inscrit à Poudlard si c'était le cas, ob-viously. Elle expire un ricanement, bête d'avoir pu douter, et observe avec satisfaction leur potion qui change de couleur en accord à la recette.

— Tu vas être fort en EDM alors, c'est l'Étude des Moldus. Nan, moi j'ai grandi juste à côté, à Pré-Au-Lard, t'en as entendu parler ? C'est un village sorciers, donc. Enfin, j'ai déjà vu des Moldus hein, genre en ville. Mais j'en connais pas vraiment quoi. Alison hausse les épaules, incertaine de savoir si elle voudrait fréquenter des Moldus ou non. Il faut dire qu'on lit tout et son contraire à propos d'eux dans les magazines. La communauté sorcière est partagée sur le sujet. De ce qu'elle en sait, sa sœur Freya n'est pas contre l'abandon du code du secret magique, même s'il faudrait fixer des règles. Alison n'a jamais vraiment réfléchi à ça et garde la question pour plus tard en voyant Sasha soupirer. Tu t'fais chier ?

Elle prend les cours comme ils viennent, persuadée que cette résilience lui apportera le succès. La rousse entretient de bons rapports avec ses professeurs, cherchant peut-être l'approbation là où elle la trouve. Ses parchemins sont impeccables, ses devoirs rendus à l'heure, ses leçons révisées. Alison aime recevoir des compliments de la part des adultes qui l'entourent, même si dernièrement elle aime aussi qu'on remarque autre chose que sa scolarité.

À propos du suçon, la sorcière baisse d'un ton. Sûrement qu'il n'a pas bien compris le mot, alors Alison désigne son cou, de deux doigts qui glissent contre son artère battante. Elle explique à Sasha brièvement le concept, lui jetant plusieurs regards dont il ne saisit rien. Sasha ? La fleur ? Ses cils papillonnent et sa bouche se resserre. Bah, tu la- mais interrompue, Alison darde l'autre Serpentard d'un œil noir. L'immaturité des garçons de 15 ans est réelle. Vous êtes sérieux ?! La situation dérape plus vite que prévu, les Gryffondor restant des Gryffondor, même dans un nid de serpents.

— Putain. Elle lisse sa frange, immobile derrière leur paillasse, consternée par la réaction de Sasha, bien qu'une partie d'elle se sente flattée de voir le sixième année la défendre comme ça. Soudain Alison cache sa bouche derrière ses mains, choquée du coup de boule qu'elle voit et qui attire l'attention du prof. D'autres élèves perdent leur mâchoire, scandalisés. On entend des voix à base de "Oh my god !" ou "Il est fou !" retentir aux quatre coins du cachot. Alison devient blême, surveillant ses camarades et Sasha, mais aussi Mr Brooks. Nan, le mets pas ! Trop tard. Elle reste silencieuse face à la potion qui bouillonne en scintillant à cause du verre brisé à l'intérieur.

Ses yeux marrons toisent un instant son voisin, bien qu'elle préfère garder la tête haute devant l'enseignant. Alison sort sa baguette et se dépêche d'exécuter un sortilège tandis que Mr Brooks s'occupe du Serpentard blessé. 

— Evanesco. Ça fonctionne. Ça fonctionne un peu trop bien puisque même le chaudron disparaît. Oup's. Alison regarde autour d'elle et s'empare d'un chaudron vide à l'arrière. Plus qu'à le remplir d'eau et croiser les doigts pour qu'elle ait le temps de mettre la poudre bleue avant de se faire repérer.

— But sir, I wanted- Intransigeant, le professeur pousse Alison dans ses retranchements sans la moindre pédagogie. Elle fixe d'abord Monsieur Brooks comme une idiote, incertaine de comprendre ses intentions. Par Merlin, qu'est-ce qu'il lui prend de l'afficher devant toute la classe comme ça ?! Rouge de honte, la sorcière s'exécute jusqu'à rejoindre le mur où elle ne peut s'empêcher de jeter un œil à l'enseignant, pensant qu'il va se raviser. Mais non. Voici Alison au coin, rabaissée plus bas qu'une gosse de 10 ans. Les mains sur sa tête, elle réalise qu'il aurait mieux fallu demander au potionniste l'autorisation de jeter le contenu du chaudron plutôt que d'essayer de le faire disparaître. Encore une fois, la fierté d'Alison a eu raison d'elle.

Ses joues flambent face à la pierre humide du cachot. Elle se sent bête, elle supporte mal l'humiliation. Derrière eux le tapage des fioles reprend tandis que les élèves tentent de garder le fil de la recette pour fabriquer un philtre de paix. Dans l'esprit d'Alison, c'est tout sauf la paix. Le ridicule de la situation tourne en boucle autour de ses tempes battantes. Elle vacille légèrement, les larmes aux yeux. Hors de question qu'elle pleure ici ! Relevant son menton, Alison inspire et expire lentement, la bouche tremblante. L'autorité de ses parents était si relative qu'elle n'avait jamais vécu ça avant aujourd'hui. Bientôt ses bras s'engourdissent et l'adolescente hésite à clamer son innocence. Certes, elle a fait disparaître le chaudron, mais Sasha est coupable du reste. Elle voulait seulement réparer sa bêtise pour éviter un Piètre ou un Désolant. Maintenant ils vont sûrement avoir un Troll. Cette pensée libère une grosse larme qui roule sur la pommette écarlate d'Alison.

"M'sieur Brooks est un gros con", se répète-t-elle, vexée que le professeur n'ait pas su faire la différence entre sa volonté de recommencer la potion, et le sabotage grotesque de Sasha. Quant à lui, "il peut aller se faire foutre pour que j'gâche mon année à cause de son caractère de merde", rumine la sorcière intérieurement. C'est alors qu'elle sent le regard du Russe (qui n'en est plus un, visiblement) peser sur elle. "Quoi ?", interrogent les yeux humides d'Alison.

Bien sûr, elle ne comprend rien aux éclats de lumière envoyés par Sasha. Bien sûr, elle se demande encore pourquoi il est allé la défendre si rapidement après l'imitation grossière de son camarade. Peut-être qu'elle devrait mettre un terme à cette idée de petit-ami. Les filles savent parfaitement se faire des suçons entre elles.

Alison passe le dernier quart d'heure à ressasser en fixant devant elle, muette et immobile, déterminée à ne pas offrir une autre chance au professeur de l'humilier. Quand enfin le brouhaha de fin des cours envahit la salle puis s'estompe, elle laisse tomber ses bras mais reste face au mur, le corps tétanisé par l'effort. Il lui faut quelques longues secondes pour essuyer son visage, inspirer, lisser sa frange, et enfin heurter le regard de Monsieur Brooks en ignorant celui de Sasha. On peut deviner qu'elle a pleuré, même si elle parle la tête droite, en se tenant les bras.

— J'ai compris. J'recommencerai pas. J'voulais pas perturber la classe. 

Contrairement à la plupart des adolescents de sa classe, Viviane semble maîtriser ses émotions et son langage à travers toutes les situations. Parfois, Alison observe la blonde avec envie, et d'autres fois, elle se fait la réflexion que Viviane a déjà l'air d'être une vieille femme de 30 ans enfermée dans le corps d'une élève. Y'a pas à être aussi impeccable, tssss. En plus, c'est sa meilleure amie qui l'appelle chérie normalement, c'est leur truc à elles, alors de quel droit Viviane se permet d'utiliser son surnom comme ça ? Contrarié par la conversation, Alison croise ses bras sous sa poitrine et relève de temps à autre une main pour lisser sa chevelure rousse. 

— J'lui dirai, t'inquiètes pas. Bien sûr, elle aurait préféré que Viviane se pâme devant ses exploits d'avoir un mec dès la rentrée, et parmi les étudiants plus âgés ! Bien sûr, elle aperçoit rapidement les limites de son plan quand elle entend parler d'Anna Nikitofa (un truc dans le genre), en sachant vaguement qui est cette "fille de l'est" dont cause Viviane. De quoi ? Baah, ils sont de là-bas tous les deux, donc ils doivent sûrement discuter de ça. Cependant Alison note mentalement cette faille en resserrant ses lèvres dans une moue concentrée. Faire semblant d'être en couple, oui, mais vivre une infidélité imaginaire, non merci ! Elle écoute Viviane poursuivre ses recommandations sans vraiment savoir s'il s'agit de vrais conseils ou d'une piqûre lente infligée par la vipère en face d'elle.

— J'savais pas qu'tu te faisais du souci pour moi. Interrogation réelle. La Carter dissèque l'expression de son interlocutrice avec méticulosité. Elle déteste qu'on se moque d'elle. Elle sait très bien que sa réputation oscille dernièrement et qu'elle pourrait en perdre le contrôle à force de jouer. Mais Alison s'entête. Les gens peuvent s'imaginer c'qu'ils veulent, moi je sais c'que je fais. Et je sais pourquoi je le fais. Difficile à suivre, la jeune femme jette un œil au vitrail bercé de lueurs vertes, cherchant les mots pour convaincre Viviane. 

— C'est pas comme si j'allais passer ma vie avec Sasha. C'est juste pour essayer tu vois. Et après quand j'aurai trouvé le bon gars, j'saurai. J'aurai l'expérience. Elle hausse les épaules, convaincue par sa propre explication. Alison enterre loin dans son esprit le fait qu'elle n'a, en réalité, aucune expérience, et qu'elle aurait l'air bien bête face au Prince Charmant. Et toi Viviane, tu sais comment t'y prendre avec les garçons ? Demande-t-elle, mi-curieuse, mi-impertinente.

L'expression bête de Sasha rassure étrangement Alison. Après tout, aussi balourd soit-il, ça reste un homme, non ? Et s'il réagit à ses formes, c'est qu'elle peut souffler ; même avec des boutons, elle continue de leur faire de l'effet. Parce qu'après avoir trouvé la chasteté de l'Ukrainien confortable, la rousse avait commencé à la trouver angoissante - et s'il voyait vraiment une autre fille comme le prétend Viviane ? Pire, s'il la trouvait repoussante ?

Sur l'échelle des coups intéressants, Alison se place objectivement en numéro 7. Bientôt 8 car les garçons la verront en tant que femme quand elle aura 16 ans. Sasha frôle le 6 alors ce serait honteux qu'il n'ait aucune attirance pour elle, comprenez ? Il pourrait valider sa place en numéro 6 avec un effort vestimentaire, pense l'étudiante en regardant son voisin s'éloigner dans un tourbillon de tissus mal organisés. D'une formule, elle attache ses cheveux en queue haute, puis rajuste sa frange avant d'enfiler la blouse de botanique beige au lieu de sa robe de sorcellerie. Bon.

Premièrement, choisir cinq boutures. Face aux étagères croulantes de plantes, l'élève retrouve quelques amies venues sélectionner leurs couleurs d'orchidées. Sur chaque pot, une petite étiquette indique la teinte que prendra la fleur après éclosion.

— "Honey", oh ça doit être joli ça, honey. 

— J'préfère quand tu m'appelles "chérie".
— Ahah, t'es con ! Hé, Alison, il t'appelle comment Sasha ?

— Mh, j'parie qu'il lui donne pas de surnom ! Il a pas une tête du genre de mec qui donne des surnoms.

— Bah si enfin, il m'en donne plein. Ça change tout le temps.

— Wah il est vraiment dingue de toi.
— Grave.
— Ça vous étonne ?! Duh. 

D'un geste vif, elle se tourne pour rapporter déjà trois boutures jusqu'à leur plan de travail, la tête bouillonnante. Nan mais sérieux ? Sasha arrive juste après, le pull chargé de galets qu'il déverse non loin des premiers pots installés par la sorcière. 

— Moi aussi ils m'énervent. Ses tâches de rousseur croisent le regard vert du Slave qui réclame de l'aide pour garder son calme et Alison ne peut retenir un sourire face à son visage faussement consterné. Elle remarque aussi l'accoutrement désorganisé du Gryffondor et lève les prunelles au plafond en soufflant discrètement. Fais un effort sinon ils vont jamais y croire. Genre, elle laisserait son copain avoir une telle dégaine ? No way. Alors la 5ème année entreprend de rhabiller Sasha entre deux passages de l'enseignante, depuis la cravate jusqu'au bas de son pull, quand les garçons qui voient la scène recommencent à se moquer de lui. 

— C'est trop sa daronne en fait.

— Quel plouc !

Soûlée, Alison les fixe et improvise un geste pour sauver la mise. Sa main droite glisse, et glisse plus bas encore, sous la limite du plan de travail et devant l’œil ahuri des perturbateurs. Sa main gauche fait tomber un galet. Oup's. Elle surveille la professeure, regarde Sasha, puis s'accroupit.

En face, les adolescents penchent carrément leurs têtes médusées et se font vite capter par l'enseignante qui fonce vers eux pour s'assurer qu'ils suivent la procédure. Alison ricane en entendant la femme les engueuler. Elle ramasse le galet, se redresse, rajuste sa frange et évente ses pommettes écarlates en évitant soigneusement les yeux du 6ème année. T'es détendu maintenant j'espère.

Encore surprise par la chaleur qui se dégageait du pantalon de Sasha, la jeune femme brasse de l'air pendant quelques secondes, bougeant les galets ici et là avant de reformer une ligne correcte avec les pots d'orchidées. Il fallait faire quoi ? Elle ne sait plus. Ah oui, des nids. Ses phalanges délicates déplacent encore les cailloux tandis qu'elle aperçoit l'étiquette "Honey" plantée dans la terre d'une bouture. 

— Tu pourrais m'donner un surnom. Bab', Love, un truc Ukrainien si tu veux, ça s'fait. 

Alison aurait dû mieux préparer son argumentaire pour affronter des personnalités comme celle de Viviane. Les bras croisés, le menton droit, elle se sent rabaissée mais feint l'assurance qui lui manque. Veralyn Moonstone rangerait son interlocutrice dans la case des femmes bien nées, qui attendent que tout leur tombe sous le nez sans faire avancer les mentalités.

— Ça existe plus "le corps sacré" des filles. C'est un truc inventé par les hommes pour nous garder sagement à la maison pendant qu'ils se félicitent entre eux, si tu veux mon avis, rétorque-t-elle avec sérieux en reprenant des paroles qui appartiennent aux magazines mais résonnent en elle depuis l'été. Maintenant il faut réussir à les faire comprendre, et les appliquer. C'est gentil, t'inquiète pas pour moi Vee. Cherchant du réconfort, Alison lisse sa frange entre deux doigts mécaniques, puis sort son gloss de sa poche, qu'elle agite de haut en bas.

— J'sais bien que les mecs parlent. J'sais que tout le monde parle sur les filles, quoi qu'elles fassent d'ailleurs. Mais c'est pas une raison pour s'enterrer et rien oser. J'tente des trucs au moins. Elle fixe le tube brillant de gloss parfumé aux fruits avant d'affronter les yeux acerbes de la blonde. Alison pense avoir raison, quand bien même les limites de sa théorie semblent proches. Elle veut croire qu'elle va réussir comme ça à devenir une femme forte, sûre d'elle, qui ne laissera personne se mettre en travers de ses ambitions. Les gens parlent dans ton dos alors que tu t'habilles bien et qu't'es toute sage, c'est triste, mais c'est la vie.

La sorcière hausse les épaules, plutôt satisfaite d'avoir glissé cette remarque à Viviane Valcourt. Elle dévisse son maquillage et l'applique d'un geste maîtrisé en quelques secondes seulement. Les lourdeaux vont pas attendre qu'tu fasses de la merde pour causer. Donc trace ta route, puis on verra bien. Finalement Alison se parle un peu à elle-même avec ces derniers mots. C'est vrai que la tournure des évènements pourrait l'effrayer. Elle refuse de céder si vite.  

Étudier les Moldus s'avère une tâche fastidieuse pour beaucoup d'élèves issus à 100% du Monde Magique. Née à Pré-Au-Lard, Alison n'a eu que très peu d'occasions de passer du côté non-Maj des îles de Grande-Bretagne pendant l'enfance. La plupart des concepts qui vous semblent logiques lui étaient inconnus jusqu'en troisième année où elle a choisi l'option d'Étude des Moldus afin d'être à l'aise en voyage lorsqu'elle irait visiter les capitales européennes. Devenir une femme puissante implique d'avoir une culture étendue, et ça, Alison s'y applique consciencieusement. Leur professeure insiste tout particulièrement sur l'importance de sa matière au milieu d'un contexte où les discussions politiques évoquent de plus en plus souvent la fin du code du secret magique. Que deviendront alors les sorciers incapables de comprendre et cohabiter avec les Moldus ?

Sérieuse, concernée par le Brevet Universel de Sorcellerie Élémentaire qu'elle passera en juin, la rousse prépare aujourd'hui un exposé de mise en situation de vie domestique et habitudes sociales des Moldus. Demain matin, tous les élèves de cinquième année ayant choisi l'option d'Étude des Moldus regarderont Alison représenter une scène de vie du quotidien dans un appartement factice reconstitué par leur professeure et dépourvu de magie. La veille de l'exposé, chaque étudiant doit remplir et décorer lui-même son plateau en évitant les erreurs, afin d'être prêt pour le lendemain. Il est presque 18h quand l'étudiante analyse encore les moindres détails de sa cuisine parfaitement moldue, hésitant sur la place d'une télécommande. Par Merlin, quelle sorte d'objet cette télécommande peut-elle bien démarrer ?!

La bouche en coeur, elle réfléchit mais se détourne aussitôt qu'elle entend des bruits de pas dans le couloir. Les classes sont terminées à cette heure, et les passages sont rares à cet endroit du chateau. Alison fait aller sa jupe courte de droite à gauche en marchant sur la pointe des pieds vers l’entrebâillement de la porte. Spike Ryder ! Spike Ryder a grandi chez les moldus ! Les sorciers qui ont grandi chez les moldus se font vite remarquer à Poudlard, ne serait-ce que par leurs expressions. La jeune femme glisse hors de la pièce, un sourire aux lèvres. Salut Spike !

Ils se connaissent depuis qu'ils ont 11 ans, tous les deux répartis chez Serpentard la même année. Spike est ce genre de gars qui ne prend rien au sérieux et perturbe les classes qu'Alison s'efforce de suivre. Elle a déjà ri à ses blagues, mais elle l'a aussi déjà envoyé chier quand elle n'avait pas envie de rire, ou quand il se moquait d'elle. Alison a su que Spike avait rejoint l'équipe de Quidditch de Cardiff cet été car sa sœur Freya lui a dit. "Il est dans ta classe, Spike Rider, nan ? Il a signé les Catapultes de Caerphilly, l'équipe qu'on va sponsoriser avec OCQ. Il est jeune hein. Comme Elliot finalement.", "- qu'est-ce que tu veux qu'ça me foute ?" avait-elle aboyé, réfractaire au sport qui avait mené sa famille au succès, puis à la ruine. Est-ce que Spike Rider terminera ultra-riche comme Elliot Blackburn, et qu'Alison regrettera d'avoir loupé sa chance, exactement comme sa sœur avec le Gryffondor ?

Alison avait froncé son nez et était retournée dans sa chambre, apprendre à lisser sa nouvelle frange. Elle déteste le Quidditch. 

— Tu fais quoi ? Tu peux m'aider deux secondes ? Les nés-moldus n'ont pas le droit d'aider les autres sorciers en EDM, mais le couloir est vide. Personne ne saura. La rousse fixe Spike en resserrant ses lèvres pour se donner une moue enjôleuse, espérant qu'il se décide vite à la suivre et lui donner son avis. Ce serait un Optimal ga-ran-ti. 

Salut ! Voici ma série : 3 - 9 - 11 - 15 - 16

Le plus difficile sera de garder 50 mornilles sur le compte jusqu'au tirage.. 

Bonne chance !

— Merci Professeur, répond à son tour la sorcière en hochant la tête avant de quitter la salle d'un pas rapide, impatiente d'être loin de cette maudite classe. "Deux cours avec ce débile et deux catastrophes", elle rumine, les joues toujours rouges, la bouche pincée. Pourquoi les choses sont-elles si différentes entre la théorie des magazines et sa réalité ? Alison réalise qu'elle possède un contrôle relatif des évènements, contrairement aux récits qu'elle lit. C'est frustrant.

La question du Gryffondor brise son ressassement et l'étudiante semble presque surprise de l'entendre parler. Hein ? Là ? Tu rêves ! Premièrement, Alison saute un déjeuner sur deux depuis sa puberté, sinon elle gonflerait comme un ballon. Deuxièmement, dans quel monde pense-t-il qu'elle veuille encore voir sa tête après ça ? Sa bouche dessine une moue boudeuse jusqu'aux abords des escaliers où ses copines l'attendent.

Elles ont parfaitement eu le temps d'entamer des théories à propos de la manière dont Sasha est venu si brusquement l'embrasser tout à l'heure, elle le sait, elle les connaît. Elle entend leurs commérages à longueur de journée, s'en régale, et participe volontiers lorsqu'il ne s'agit pas d'elle.

Alison croise le regard attentif des filles, puis du Gryffondor qui lui murmure un truc. Il a raison, c'est le moment d'anéantir les ragots et faire taire ses amies. Elle inspire, trouve sa détermination au fond d'une tête butée mais ambitieuse, et sans réfléchir, plonge sa main fraîche dans la poche du garçon pour en sortir la sienne, qu'elle serre fermement.

D'abord, le contact des doigts rugueux et abîmés de Sasha dégoûte Alison, seulement son pied est déjà sur la première marche, alors elle ne compte pas le lâcher. Elle avale sa salive et force un sourire faussement affligé à l'intention des vipères. Déso, on a un peu traîné... Comme l'assemblée scrute leurs moindres gestes et qu'ils arrivent en haut de l'escalier, Alison fait glisser ses phalanges entre celles de Sasha avec une nervosité que seul lui pourra ressentir.

— Bon, il a dit quoi Brooks ?

— Rien, il sait que Sasha est un peu "sauvage", tu vois. Mais c'est normal quoi, vu d'où il vient. Il nous laisse refaire la potion ce soir.

— Anh ouais ?
— Ouais.

Elles n'en pensent pas moins. La rousse peut lire le doute dans les yeux fardés de sa bande de copines qui observe l'Ukrainien, puis elle, puis leurs mains liées, puis leur posture générale. Claquant sa langue au palais, la jeune femme cherche une porte de sortie. Bon, nous on n'a pas faim, on a autre chose à faire, mh ? sans laisser à Sasha le temps de répondre, elle se hisse et dépose un baiser du bout des lèvres sur sa mâchoire, et papillonne des paupières. À tout', les biatchs ! Elle l'entraîne alors le long d'un corridor interminable où ils vont devoir "faire semblant" pendant une éternité au moins sous le regard traînant de la brochette. Mais sans vraiment qu'elle s'en rende compte, ses doigts se sont plutôt bien calés entre ceux du garçon. Maintenant qu'elle le réalise, Alison rougit. 

— J'savais pas que t'étais Ukrainien. T'aurais pu le dire quand ils t'ont présenté comme un Russe.

Enfin, dès qu'ils tournent à l'angle du couloir, elle s'éloigne de lui.

— Bon, tu vas où tu veux mais tu te montres pas avant vingt minutes. Et sois pas en retard ce soir. 

— Bin ça change que t'es pas Russe, t'es Ukrainien, rétorque Alison en haussant ses épaules qu'elle recommence à masser en descendant vers ses biceps endoloris par la punition. En face d'elle, Sasha boude comme un ours mal léché, indifférent aux courbatures de leur longue torture. J'm'en fiche, juste pourquoi tu l'dis pas quoi ? T'as peur des Russes de l'école ? Ça lui semble absurde, à l'adolescente qui lit la guerre dans les tabloïds sans en mesurer réellement les conséquences.

L'incongruité s'éternise avec les prochaines paroles du Gryffondor, bien loin des préoccupations d'Alison. Vingt minutes, c'est pas assez ? Elle ouvre sa bouche mais la referme, dorénavant certaine qu'il connaît des choses qu'elle ignore sur les relations homme-femme. Vingt minutes, c'est sale ? La sorcière cogite, ses bras croisés sous sa poitrine, l'air renfrognée à son tour alors que Sasha détruit ses plans en quelques mots. Me "taper un sauvage" ?! O.M.G. t'as rien compris ! Elle rit nerveusement, détournant son regard vers l'angle du couloir par lequel ils sont arrivés, anxieuse qu'on puisse les voir se quereller. Mais Sasha s'éloigne déjà.

La rousse demeure stoïque pendant de longues minutes, avec pour seul mouvement de lisser sa frange. Elle aussi a faim. Sauf que contrairement à Freya qui reste fine comme un botruc en toute circonstance, Alison grossit. À quatorze ans, elle a pris des cuisses, des hanches, des seins, et surveille depuis sa ligne scrupuleusement. Frustrée par la situation, vexée de sentir les choses lui échapper, soucieuse de croiser ses amies, l'adolescente remonte sa capuche, s'enfonce dans des couloirs peu fréquentés du chateau, et ne revient qu'au bout d'une heure. 

Un heure, c'est assez ?

Elle éternue tout l'après-midi, persuadée d'avoir attrapé un coup de froid en traversant plusieurs fantômes errant sur son passage.

Soudain sa récompense surgit au détour d'une ogive voûtée, vers 17h. Alison Carter, je t'inviterai au bal de Noël si tu lâches ce con de Shevchen ! Un Gryffondor de sixième année l'interpelle, visiblement déjà informé des évènements du matin. Il la suit quelques minutes, le temps pour elle de savourer cette première petite victoire dans le domaine. Mh, j'sais pas. J'vais réfléchir, répond-elle avec assurance, feignant la nonchalance alors que sa poitrine tambourine. Enfin des mecs plus vieux la convoitent ! Le plan fonctionne !

Au dîner, on l'aperçoit bavasser vivement à table, réinventant les évènements du jour à son avantage, sa petite sœur près d'elle. 

C'est donc un sourire rafraîchi posé sur ses lèvres qu'Alison rejoint les cachots et retrouve l'Ukrainien plus tard. Salut Sasha, prêt à avoir ton premier Optimal en potion ? De bonne humeur, elle fait preuve de pédagogie pendant leur rattrapage du Philtre de Paix. Aussi sérieuse et studieuse que la sorcière sache l'être, elle guide son partenaire vers l'excellence sous l’œil du professeur qui inspecte les fioles rendues dans ses différents cours de la journée. À la 18ème étape, quand le liquide laisse échapper une fumée argentée, Alison soupire de soulagement. 

— Voilà ! On a réussi normalement. Les deux étudiants quittent la salle de classe après avoir tendu à Monsieur Brooks un échantillon tout à fait convenable du Philtre de Paix. Entre les torches vacillantes des cachots, la jeune femme se sent légère, comme si elle venait d'en boire une gorgée. Alors qu'ils approchent du mur menant à la salle commune des Serpentard, son aveux brise le silence. Au fait, t'avais raison, une heure, c'est mieux. C'est moins exotique, reprend sa bouche étirée par un sourire gêné qu'elle contient mal. 

— Ali-chérie, putain, il vous a enfin lâché ! Viens, on a un truc de fou à te dire !

— Ouais j'arrive.

Elle lève ses yeux vers Sasha. Bonne nuit du coup.

Une bruine lourde enveloppe l'Écosse ce dimanche de mi-octobre, rendant impossible les déplacements en balai magique et freinant considérablement le rythme des animaux voyageurs du ciel, ainsi que l'arrivée du courrier à Poudlard. Dommage pour Alison qui attend toujours son nouveau jeu de runes et des colis d'achats par correspondance reçus au domicile Carter. Elle jurerait que Freya traîne à lui faire parvenir ses commandes exprès car elle n'a pas remis les pieds chez elle depuis la rentrée des classes, voici plus d'un mois. Si son costume d'Halloween arrive trop tard, ce sera la catastrophe, rumine-t-elle, de mauvaise humeur.

Alors que la plupart des élèves sont restés à l'intérieur du chateau toute la journée, l'étudiante s'est portée volontaire pour aider l'enseignante de botanique avec les orchidées explosives dans l'après-midi, espérant ainsi récolter quelques points et les faveurs de cette dernière. Péché inavouable ; elle apprécie ces travaux en petit groupe à l'ambiance plus détendue qu'une classe, où parfois les professeurs partagent un goûter et des anecdotes inédites avec leurs élèves. Alison nourrit une curiosité mal placée pour les informations qui concernent le corps enseignant de l'école, et qui pourraient facilement devenir des potins croustillants, ou peut-être un jour, si l'occasion se présente, du chantage opportun. 

Toujours est-il que la serre de préparation des orchidées explosives est un lieu différent des grandes serres pédagogiques utilisées en semaine. Située au même endroit mais normalement réservée à la professeure de botanique, elle ne s’ouvre qu’en de rares occasions, comme aujourd'hui, pour apprêter les décorations végétales d'Halloween.

De 15h à 19h, les apprentis jardiniers bénévoles ont travaillé à l'abri du brouillard extérieur, entourés d'une humidité tropicale maintenue par des sortilèges complexes pour apaiser et encourager les bourgeons capricieux des orchidées explosives à éclore.

Au milieu des lianes tombantes et du jazz enchanteur, Alison n'a pas pu retenir ses pensées d'aller vers Charlie et Sasha. Voici une semaine qu'elle évite le premier et suspecte la deuxième d'avoir une vie secrète plus nébuleuse qu'il n'y paraît. Que lui cache-t-elle d'autre ? Entre les sifflements joyeux de la bouilloire magique et le tintement des tasses en céramique, la cadette Carter s'interroge sur la suite à donner avec le Gryffondor, indécise. Pour l'instant, personne n'a compris qu'ils sont en froid, et Alison maintient le mensonge, même quand sa brochette d'amies fouillent les informations.

— Au fait, ça fait longtemps qu'on n'a pas vu Sasha. Tu lui as dit pour Nikitovna ? questionne l'une d'elles devant la serre à 19h, alors que l'activité prend fin et que l'enseignante est déjà partie. La 5ème année nie, fixant justement la silhouette de Sasha qui descend vers le talus d'herbe au même moment, ignorant tout simplement les gouttelettes de bruine et la pénombre. Oh bah ! Hé, SASHA ! Pitié, faites qu'il- mais il entend parfaitement et se tourne en direction du groupe d'adolescentes. Alison force un sourire et le salue, espérant qu'il poursuive sa route. 

— Bon par contre nous on va manger nan ? Ça ferme dans 20 minutes.

— Allez-y, moi j'ai pas faim, affirme la Serpentard, camouflant sa gêne de voir Sasha venir vers elles.

— Tiens j'me demande c'que vous allez faire, seuls, dans la serre, chantonne l'autre, clin d’œil à l'appui.

Alison croise le regard confus du Gryffondor et lui attrape la main sans préambule, pour les faire disparaître derrière le battant de la serre réservée au personnel. Un gloussement général retentit, vite étouffé par la bulle chaude et hors du temps où sont amoncelées des plantes rares ; des fougères luminescentes, des chardons géants, d'autres espèces tombantes ou grimpantes, et au centre, une centaine d'orchidées dont certaines ont déjà révélé leurs pétales éblouissants grâce aux effets tropicaux et aux lueurs douces diffusées par quelques lanternes flottantes.

— Tu peux aller manger, j'te retiens pas, énonce la jeune femme en s'éloignant, ses prunelles évitant celles de Sasha. Comme la semaine dernière, ses cheveux roux ondulent sous l'humidité, attachés en queue haute, la frange retenue en arrière par une pince. Elle tourne les talons, son débardeur collé à sa peau transpirante, sa moue boudeuse. Son regard roule quand elle entend Sasha répondre qu'il a déjà mangé. Bah, retourne faire c'que t'allais faire alors, j'sais pas.

Mais tandis que l'Ukrainien reste dans la serre, Alison longe l'établi central en soupirant. 

— Bon, j'crois qu'on doit parler. Vas-y commence.

La réaction de Ferguson satisfait Alison. Absorbée par le mélange d'embarras et de curiosité qu'elle décèle à travers les grimaces du joueur de quidditch, la cadette Carter souffle un léger ricanement, qui se transforme en véritable pouffement alors qu'il sous-entend que Sasha utilise mal son engin. Le souvenir du frottement dans la serre lui revient. Elle rougit, obligée d'imaginer l'Ukrainien s'en servir effectivement avec elle. Nan, c'était bien. Mais j'm'ennuyais, décide la rouquine en ajustant sa frange. Enfin, rectifie-t-elle, un picotement envahissant son visage, pas que j'm'ennuyais vraiment, mais j'préfère pouvoir tester des trucs tu vois. Comme entre les pages des magazines prônant l'indépendance et la liberté, finalement. En mentant au Poufsouffle, elle se ment, ainsi qu'à tout le monde, persuadée qu'elle retombera sur ses pieds. Il suffit de voir la tronche qu'il tire pour vouloir continuer à trimballer un peu les gens.

Malheureusement, Gus se montre moins docile lorsqu’il s'agit de raconter le secret autour de son surnom. Bummer, marmonne Alison en récupérant la bouteille dans laquelle elle boit une gorgée machinale. Ses paupières se froissent puis papillonnent quand l'alcool fort passe à travers sa gorge. Elle rit. T'es bloqué là-dessus ou quoi ? Elle essuie ses lèvres et laisse volontairement son pied remonter sur la cuisse de l'adolescent. 

— Ouais, c'est le premier avec qui j'ai couché. Mais lui il avait déjà de l'expérience, dit-elle, comme si l'expérience devenait alors la plus précieuse des qualités, même si en réalité, c'est exactement ce qui a effrayé la jeune femme chez Sasha- qu'il sache, et pas elle. Qu'il puisse en profiter pour la manipuler. Qu'elle perde le contrôle de la situation. Normal, il est plus vieux, il aura bientôt dix-sept tu sais, pis il a du vécu. Son menton dessine un bref zigzag condescendant sans qu'elle ne le veuille vraiment. Elle bouge son pied, l'air de rien, flirte au bord de la limite, et s'interrompt. Tu m'remets mes chaussettes ou ça fait pas partie du service massage ? interroge la Serpentard tandis qu'elle cherche une autre question. 

— Tiens, une sérieuse. Une qui peut faire pencher la balance, perdre ou gagner des points. Alors, Alison prend des airs concernés et compose une formulation rapide, avant d'énoncer. Pour toi, honnêtement, une fille - ou une femme plutôt - qui couche avec plein de gars, c'est quoi ? Tu dirais qu'c'est une pute ? Tu penses qu'on doit être sages et regarder - nan j'dis rien. J'en ai trop dit. J'veux ton avis. Alors ? Elle attend. Mais à la seconde suivante, l'idée qu'ils commencent à s'éloigner du date parfait selon Ferguson surgit à son esprit. La rouquine lève le doigt et reprend la parole. Réponds, et après tu m'dis c'qu'on fait hein, les trucs fun, détendus d'la culotte et tout. Elle rigole rien qu'à s'entendre parler.

Ses phalanges porcelaine effleurent la feuille d'un plant de sureau qui abrite déjà quelques larves de fées semi-domestiques, ces créatures profitant des installations de botanique pour libérer leurs œufs à l'abri des prédateurs. Bientôt, elles s'enrouleront sur elles-mêmes et deviendront des petites créatures ailées, vaniteuses, idiotes, prêtes à servir d'ornement. Alison observe distraitement les minuscules chenilles colorées qu'ils ont étudiées en première année.

— Mh. Il a de mauvaises notes, c'est vraiment sa préoccupation ? L'étudiante rend son regard à Sasha au travers d'un lierre tombant dont la tige sue à grosses gouttes. Elle remarque alors les cernes de l'Ukrainien, différentes de celles des élèves qui font trop la fête. Il porte une fatigue lourde, semblable à Charlie lorsqu'elle se plaint de plusieurs mauvaises nuits d'affilée et réclame ses elixirs de paix.

Puis Sasha pose une question bête et Alison réalise qu'il n'a rien compris.

— J't'ai dit qu'on arrête, répète-t-elle dans un calme étrange. Le vieux gramophone s’interrompt, grésille et projette une dizaine d'étincelles, puis murmure l'instrumentale d'une folk au tempo lent qui remplace le jazz. À l'extérieur, la nuit noire et le brouillard étranglent Poudlard. À l'intérieur, des parois de bois, de métal forgé et de verre sont couvertes de buée. La jeune femme avance entre les plantes et continue d'observer le Gryffondor, ses yeux marron disparaissant et apparaissant derrière le feuillage luxuriant et humide d'une vigne dorée qui côtoie le dictame. Toi, tu veux plus du deal, Sasha, affirme l'adolescente après une semaine de réflexion.

La bouilloire enchantée tinte et s'agite, déployant une chorégraphie de céramique, pot à lait, boîte à sucre, pour servir deux tasses fumantes de thé noir écossais dans lesquelles baignent deux petites cuillères. Alison les saisit au passage et arrive en face de Sasha. T'as dit que j'nous fais remarquer, mais à quoi ça sert de prétendre avoir un petit-ami si ça doit être discret ? demande-t-elle en posant une tasse sur l'établi près de lui. 

Ses paumes enveloppent la céramique chaude, comme si elle ne transpirait pas déjà assez- le thé, c'est sacré. Des effluves maltées additionnées d'épices s'ajoutent aux parfums des fleurs, et ceux des produits qu'utilise Alison pour sa routine matinale. Cette fin de journée cependant, son maquillage semble moins parfait que d'ordinaire, gâché par le climat tropical. Elle arbore toujours quelques boutons d'acné au milieu des tâches de rousseur, et certains de ses cheveux frisottent de façon terriblement chaotique. 

Elle pourrait répondre qu'elle aura froid avec les jambes et les pieds nus, sauf qu'Alison ne ressent plus tellement la température de son corps. Mieux, elle est enveloppée d'une sensation de chaleur agréable, et d'aisance désinhibante. Elle s'offusque pour de faux en réaction aux débilités de Ferguson, et rigole même à ses blagues, satisfaite qu'il ne tienne pas le discours habituel de la société face aux femmes qui s'éclatent à gauche et à droite, comme si c'était réservé aux hommes. One point, souligne l'adolescente, sourire mou aux lèvres, et convictions fragiles. Le claquement des mains du Poufsouffle la réveille d'un léger flottement. La caresse sur son mollet l'électrise. Il l'aide à se redresser et elle titube un peu en rajustant sa jupe, avant d'aller vers la carte à ses côtés.

— De quoi ? Son regard passe du profil de Ferguson aux étoiles qu'il déplace sous son nez. La Grande Ours se cambre et Alison rigole. T'es con, répète-t-elle, pour la dixième fois ce soir. Elle vérifie machinalement qu'ils sont seuls, drôlement moins effrayée à l'idée d'enfreindre le règlement qu'en temps normal. Son épaule appuyée contre celle du cinquième année, la rouquine réfléchit et pointe l'espèce de cygne formé par Leo, le Lion. Elle s'écarte légèrement, pivote la figure au-dessus d'un crochet qui représente Scorpio, le Scorpion et tapote le ciel cartographié. Hop, un 69, déclare-t-elle en jetant un œil de biais au brun. Tandis qu'ils poursuivent leur exploration des positions sexuelles selon les groupes d'étoiles, la sorcière s'amuse réellement, sans se soucier d'autre chose. Elle se chamaille bêtement avec le batteur à propos d'une branche qui n'aurait pas vraiment le bon angle, à moins de vouloir se casser une jambe, et lui apprend l'enclume, qu'elle a retenu d'une lecture érotique. Là, elle met sa jambe sur son épaule, et, voi-là ! complète-t-elle en tirant la langue de concentration. Soudain un miaulement rauque retentit.

Alison sursaute. Oh putain le chat ! Son chuchotement est mêlé à un vif gloussement.

Les étudiants décident de quitter l'observatoire avant que le professeur n'arrive à son tour. Suivant le Poufsouffle qui semble mieux connaître les recoins du château qu'elle, la cinquième année tient ses cuissardes d'une main, et sa cape chargée de bouteilles de l'autre, les bas de laine confiés à Ferguson, ainsi que le Whisky. Il l'entraîne derrière une tapisserie dont elle n'aurait jamais soupçonné le secret, et les guide vers le couloir d'une tour peu fréquentée où elle prend le temps d'enfiler ses chaussures, essoufflée. 

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— Tu veux vraiment te foutre dans le lac à c't'heure-ci, en plein février ?! hallucine finalement Alison lorsqu'ils ont repris leurs esprits et que Ferguson expose la suite de son plan. Collée au mur, elle tient sa poitrine battante et retrouve petit à petit une respiration plus lente. No fucking way. J'ai mieux. Son sourire est confiant. La cadette Carter passe devant son Valentin, et l'emmène au cinquième étage, où elle s'arrête devant une grande porte décorée de bulles et de sirènes. Fesses propres, prononce-t-elle, deux fossettes fières au coin des lèvres. Le mot de passe fonctionne et la salle de bain des préfets apparaît ; immense, remplie d'odeurs florales, de gargouillements colorés, et d'une buée opaline, soyeuse. T'en penses quoi ?

Alison frémit. Une goutte dévale sa colonne, lui faisant prendre conscience de ses vertèbres une à une, jusqu'au creux de ses reins frissonnants. Elle se gratte l'épaule et masse machinalement sa nuque en regardant Sasha qui bredouille maladroitement une justification à peu près crédible. Plusieurs fois leurs regards se croisent, et l'image de léopard se juxtapose aux iris verts du Gryffondor. Elle a gardé une impression curieuse de la métamorphose, comme si ça rendait l'étudiant moins bourru qu'il ait pu suivre un protocole aussi compliqué que celui de l'animagie. 

Comme si ça le rendait absurdement moins primitif.

Le bout de sa bottine compensée fait rouler distraitement une bille d'engrais tombée au sol. Alison a bien sûr usé d'un sortilège pour nettoyer ses chaussures et les chaussons de sa petite sœur lorsqu'elles sont rentrées au chateau l'autre nuit. Il en est de même avec l'empreinte rouge de ses cinq doigts que Charlie l'a laissé refroidir sans broncher pendant qu'elles s'expliquaient.

La sorcière acquiesce en silence et hume sa boisson, tandis que Sasha se brûle les lèvres en face d'elle. Goodness. Son agitation lui arrache un sourire qu'elle cache à peine en tournant la tête de côté, faussement intéressée par l'éclosion imminente d'une orchidée indigo.

Bien loin de craindre la colère du Gryffondor, Alison l'écoute proposer toutes sortes de scénarios, à la fois désordonnés et terrifiants de réalismes. Est-ce qu'il lit aussi des fictions pour adolescentes ? Oui, elle a imaginé de nombreuses fois un garçon la "dévorer" devant sa pâle brochette d'amies. Oui, ça mettrait en valeur le précieux sex-appeal essentiel au cruel monde des Beautés Fatales qui prennent en main leur destin. Oui, ses joues rougissent, dissimulées derrière les vapeurs de thé noir dont elle succombe à une gorgée brûlante, et tousse en avalant de travers, à mille années lumière d'être la femme foudroyante qu'elle espère. Mais bon, il faut bien apprendre un jour...

Alison pose la tasse à son tour, et s'essuie la bouche. T'as beaucoup réfléchi à tes idées ? Mh ? questionne-t-elle avec un sourire amusé de voir Sasha céder au jeu du faux couple, et même, lui réclamer poliment. Elle s'approche de lui, et pose deux mains sur sa cravate mal fichue en levant ses prunelles dans les siennes.

— Charlie a raison. On se connaît pas, susurrent ses lèvres dépourvues de gloss.

Leurs jambes se touchent, et presque leurs bassins, et Alison défait le nœud de la cravate rouge et or qu'elle tire pour la faire glisser le long du col. J'sais plus trop c'que je veux Sasha, chuchote encore la sorcière, prise d'une humeur étrange qui balance entre le jeu et la confidence. Elle jette un œil à la bouche de l'Ukrainien en mordillant la sienne, mais s'éloigne finalement, et retourne s’asseoir sur le plan de travail central, en face de lui.

— T'arriverais à dire 4 trucs que j'aime, ou sur moi ? questionne Alison en passant la cravate autour de son propre cou, ses jambes nues plantées dans deux chaussettes baissées jusqu'à ses bottines qui remuent dans le vide. J'commence.

Inspirée des magazines qu'elle lit, l'étudiante rassemble ses idées tout en exécutant un nœud de cravate parfait à son cou. T'aimes mettre tes mains dans tes poches. Pour les cacher je pense. T'adores manger, j'ai jamais vu quelqu'un qui se goinfre autant en restant bien foutu. Trahie par son regard sur la silhouette musclée du sixième année, elle sourit et reprend. 

— Tu kiffes mes seins. Fin', j'crois, lâche-t-elle aussi naturellement que possible, son attention faussement détournée vers la fin du nœud. Une fois l'opération terminée, la sorcière retire la cravate de Sasha et l'élargit délicatement sans la défaire. Elle la tend au bout de son bras pour qu'il vienne. Ah, et t'aimes sûrement courir derrière des balles pleines de grelots, nan ?! Cette dernière phrase fronce ses tâches de rousseur dans une moue gentiment moqueuse. 

— À toi. 

"Bah toi ça s'voit qu't'as jamais vu notre père hein !", avait rétorqué Charlie d'une voix goguenarde au milieu de la Grande Salle, quand l'une des amies d'Alison avait dit que Sasha était bien trop grand pour un élève de sixième année, le comparant même à un golem. "Notre père il baisse la tête dans les portes !", avait-elle ajouté sous l’œil diverti de sa sœur, qui ne pouvait nier l'ampleur de la carrure d'Owen Carter. Il aurait fait un batteur terrifiant, disait-on du sportif toutefois révélé grâce à son poste de poursuiveur en équipe régionale des Pieds de Montrose, puis dans l'équipe nationale d'Écosse. Bref, loin d'impressionner Alison ou Charlie, la montagne Ukrainienne que représente Sasha pour certaines, avec sa posture trapue et ses mains épaisses, n'arrive pas à l'épaule du premier homme de leur vie.

Qu'en penserait-il d'ailleurs, de voir sa fille en face du Gryffondor, tous les deux enfermés dans la moiteur d'une serre tropicale ? Alison ignore cette pensée après que la silhouette de Sasha lui ait rappelé l'intervention de Charlie en plein repas, et l'existence de son père absent. 

Par pure provocation, elle gonflerait davantage sa poitrine sous son débardeur humide si les ronchonnements du sorcier aux cheveux cuivrés ne la faisaient pas autant ricaner sans discrétion. Maintenant Alison imagine clairement la panthère slave sauter derrière des balles pleines de grelots. Trop tentant, se contente-t-elle de commenter alors qu'il approche et l'observe curieusement. 

D'un regard silencieux, ils se sondent l'un et l'autre, et l'étudiante repense aux similitudes qu'elle a trouvées entre Sasha et, selon ses souvenirs de cours, "l'animal qui convient le mieux à sa personnalité". Solitaire, observateur, impulsif. Il interrompt sa réflexion en délivrant ses premières suppositions de ce qu'Alison aime. 

— Ça compte, ouais, décide arbitrairement la rousse avant de grimacer machinalement, loin d'être parfaite à son goût, loin d'être aussi forte qu'elle le voudrait. 

À l'évocation de sa frange, elle étire un sourire coupable, cherchant même à recoiffer par habitude ses cheveux bel et bien plaqués en arrière sous une petite pince noire. Elle comme Sasha ne prend pas la cravate, Alison tend encore son bras. Tiens. Ses cuisses tremblent la seconde suivante, saisies de fourmillements quand le sixième année s'avance, se penche et lui écarte les genoux d'un geste suggestif. 

— Qu'est-c'- balbutie l'adolescente qui n'imaginait jamais que l'Ukrainien puisse se montrer entreprenant. Elle reste immobile, les lèvres entrouvertes de stupéfaction, le coeur tambourinant ; toujours à mille années lumière d'être la femme fatale qu'elle voudrait. Sous un air de folk mièvre, Alison fixe le visage de Sasha glisser contre son bras moite sans même réaliser tout de suite qu'il vient de passer sa tête dans la boucle de la cravate. Distribuer des baisers : bien sûr, laisser apercevoir ses sous-vêtements : why not, mimer une fellation : certainement, mais ouvrir vraiment les jambes devant un garçon, c'est une première fois.

Sa main s'accroche au col humide de la chemise qu'il porte négligemment en affirmant qu'elle aime ça, d'apprivoiser les mecs "sauvages". Le chuchotement de Sasha lui donne un frisson sensuel imprévisible, presque affolant. Hein ? souffle Alison, perdue entre son rôle de pouffiasse insensible et sa nature farouche. Elle rougit tandis qu'elle resserre distraitement sa cravate.

Il devinera rapidement qu'elle n'a aucune expérience à ce rythme là, et comprendra pourquoi elle préfère prétendre avoir un petit-ami plutôt que de sortir réellement avec des étudiants de sixième ou septième année. Car les propositions se sont multipliées autour d'Alison ces dernières semaines, surgissant au coin d'un couloir, au fond d'un regard lubrique, derrière des portes de toilettes. Et la cadette Carter éconduit ces "prétendants" qui ne sont pas ceux attendus.

Et voici pourquoi elle ne sait plus ce qu'elle veut, Sasha.

— Pas mal. À leurs odeurs mélangées aux fleurs et au thé, s'ajoute celle d'une respiration chaude, venue tout droit du désir naissant d'Alison pour son voisin de botanique. Un instant, elle hésite à l'embrasser et dévore ses lèvres, des yeux seulement. Mais une bourrasque fait claquer le métal des lucarnes de la serre et réveille alors la jeune femme. Elle ferme enfin la bouche, décidée à s'extirper dignement d'ici.

Ses mains heurtent les phalanges rugueuses de Sasha, trouvent une place juste à côté, et Alison glisse entre le plan de travail et le Gryffondor, pressant si ardemment leurs corps l'un contre l'autre qu'elle devine un morceau d'anatomie de Sasha qui couvre ses joues de deux plaques rouges. Pas mal, pas mal, répète-t-elle, gênée, avant de s'éloigner un peu pour boire une gorgée de thé dans la mauvaise tasse. 

T'es ridicule, ma pauvre fille, se flagelle-t-elle intérieurement en réalité. 

Pas mieux que Freya avec Elliot, finalement.

 — Ah, j'ai trouvé encore un truc que t'aimes bien. Alison inspire et affronte Sasha. Anya Nikitovna. Il paraît qu'tu la réclames devant la salle commune et qu'vous vous voyez aux cachots. Mh ? 

— Viens.

Hors de question qu'on les voit discuter devant la salle d'Étude des Moldus. L'aller-retour du regard de Spike entre les seins d'Alison et ses cils papillonnants lui avait donné la réponse à sa question : il accepterait. Il accepterait comme ils la laissent tous monter en premier dans l'escalier, peut-être pour mater sous sa jupe ses dentelles de femme, mais ça n'empêche ; l'asservissement doit débuter quelque-part, peu importe ce qu'en pense Viviane.

La porte se referme derrière eux et l'étudiante jubile d'avance en imaginant Spike corriger ses erreurs. Elle rajuste sa frange, alors qu'ils font face à l'appartement factice qu'elle vient de passer une heure à remplir consciencieusement. Agencé à la manière d'un véritable logement moldu coupé frontalement comme sur une scène de théâtre, l'espace est divisé en plusieurs pièces dont l'entrée, la cuisine et le salon au rez-de-chaussé, une chambre d'enfant, une chambre d'adulte et une salle de bain à l'étage protégé d'un sortilège anti-chute. Si les objets électriques sont dépouillés de leurs composants, ils n'en restent pas moins intéressant de les comprendre, et d'observer le fonctionnement d'un foyer non-maj.

Pourtant, et malgré ses efforts, beaucoup d'erreurs subsistent dans l'appartement organisé par Alison. Le grille-pain, placé sur une étagère de salle de bain comme rangement ingénieux servant à réchauffer les serviettes, le diffuseur d'huiles essentielles confondu avec une théière dernière génération et rangé à côté des tasses, l'enceinte Bluetooth qu'Alison n'a même pas identifié et qu'elle a utilisé en serre-livres, la brosse à dent électrique disposée près de l'éponge à vaisselle sur l'évier, le clavier d'ordinateur branché derrière la télévision, et enfin cette télécommande qu'elle saisit pour se tourner vers Spike.

— Bon. J'crois que j'suis pas trop mal. Sauf ça, ça, la télécommande d'un climatiseur accroché juste au-dessus de l'entrée, qu'elle n'a probablement pas remarqué. Comme Spike la fixe toujours avec son air arrogant et qu'il semble attendre quelque-chose, la rousse passe sa langue contre sa lèvre inférieure qu'elle mordille en réfléchissant. Mh, j'peux t'aider dans un autre cours. Tu crains pour quelle matière aux BUSES ? 

Du plus loin qu'Alison se souvienne de Ferguson, il a toujours eu un tempérament explosif, dès ses onze ans. Proches dans l'alphabet avec Sam, ils ont fini dans le même groupe un paquet de fois tous les trois lorsque les professeurs divisaient leur liste d'élèves en quatre pour les ateliers.

Alors les blagues du Poufsouffle et le regard désolé de sa pote, elle connaît.

Contrairement à sa grande sœur Freya, la cadette Carter n'est pas du genre à se laisser distraire par la médiocrité d'un cancre juste heureux de perturber le cours. Mais quand le brun abuse, elle lui fait savoir, râle, lève les yeux au plafond, lui sert une mine exaspérée (qui le calme rarement en vérité), ou (pour son plus grand plaisir) une réplique cinglante. Et depuis le début de cette année, Alison reçoit d'autres attentions délicates de la part de Ferguson ; des regards dégoûtants, de longs sifflements, et des remarques indécentes placées entre deux rires bruyants. Loin de se démonter, la fille d'Owen trouve généralement comment répondre, si elle ne se contente pas de garder la tête bien haute et l'ignorer royalement.

Car elle n'a jamais franchement détesté Ferguson.

Ce soir, la rouquine croit le Poufsouffle sur paroles pour une raison très simple : il aurait aimé être l'auteur du prank, ça se voit. Le nez froncé, la tronche écœurée, elle rabat ses cheveux en arrière, collés grâce à la pâte gélatineuse et verte couvrant son crâne. Tu crois qu'j'ai envie d'rire là ?! rétorque-t-elle sèchement à l'allusion d'un prince métamorphosé en crapaud dont l'image lui évoque vaguement ses cours d'études des Moldus.

La scène d'une déclaration ratée attire leur attention plus loin. Alison aurait aimé recevoir des fleurs aujourd'hui, mais les magazines trouvent cette idée terriblement patriarcale, alors elle tort ses lèvres et balaye l'air d'une main gluante. J'me détends si j'veux Gus, déclare-t-elle, les yeux posés sur l'accoutrement du cinquième année. Une veste ? Une lueur révèle sa joue gauche écarlate, semblable à celle de Charlie après sa baffe. La Serpentard observe mieux l'étudiant et croise ses bras. 

— T'as déjà eu un date, une fois dans ta vie ?! demande-t-elle avec suffisance, quelques marches au-dessus de lui. À son tour, Alison descend et rejoint l'Anglais en le jaugeant d'un air parfaitement supérieur. T'es déjà sorti avec une fille Ferguson Decker ? Le toiser étire enfin un sourire sur ses lèvres, le regard illuminé d'un nouveau scénario, digne des fanfictions qu'elle lit. Sans s'en rendre compte, elle lèche le bord de ses dents et réalise que la gelée verte a le goût de menthe. C'est juste du dessert.

Alison s'essuie la figure et reprend contenance à mesure que les secondes passent. Son camarade de classe aussi rentre d'un rendez-vous loupé, après tout. Elle plonge une main dans son décolleté pour sortir la gelée verte coincée sous sa robe de soie émeraude. Tu fais le con car t'es incapable d'être sérieux en fait, c'est ça ? Tu restes dans ta p'tite zone de confort mh ? J'ai un deal, continue la sorcière en rajustant son vêtement autant qu'elle peut. 

— J'retourne aux cachots, j'm'arrange un peu, et j'te prouve que c'est pas un jour comme les autres. J'serai détendue d'la culotte, si toi t'es sérieux. Tu prépares un date, t'as vingt minutes ok ? Elle le fixe sans plaisanter, prête à jouer le jeu, juste pour voir, et car ça pourra plus être pire maintenant. De la gelée sur sa bouche, Alison mordille sa lèvre inférieure, le temps que ça monte au cerveau du Poufsouffle. 

— C'est un date avec moi que j'te propose Gus, tu peux pas refuser. 

L'expérience d'Alison s'arrête aux gages des jeux d'adolescents et quelques mains descendues trop loin. Sa théorie vient des magazines, entièrement construite à base de "classement des 5 meilleures positions pour le plaisir de la femme", ou encore des "10 sortilèges qui peuvent épicer l'acte si on les détourne correctement". Jusqu'à maintenant, l'adolescente n'a eu ni l'envie ni l'occasion de vérifier par elle-même, en dépit des airs qu'elle se donne volontiers.

Quand Spike la fixe intensément, Alison sourit, quasiment certaine qu'il la mènera vers l'Optimal. Elle le trouve craquant derrière ses mimiques arrogantes et sa silhouette sportive. Dommage qu'il soit si jeune. Terriblement jeune et immature, comme tous les gars de sa classe.

Son culot dépasse l'imagination d'Alison.  

L'étudiante pince soudain ses lèvres, maniérée, et rejette sa main de côté, la télécommande dans celle-ci. T'es sérieux là ? Pourquoi fallait-il que les garçons de Poudlard ressemblent à des gosses, et pas aux hommes des magazines ? Alison juge Spike d'un regard assassin, la langue contre ses incisives lisses et brillantes.

— Sasha est mon copain en fait. Tu crois que j'vais te sucer alors que j'suis en couple ?! Tu rêves hein. Un bouillonnement indiscernable secoue son ventre. Elle rapproche la télécommande de son menton et resserre ses seins entre eux en croisant ses bras sous sa poitrine. "Femme libérée, oui. Femme facile, non", se répète la sorcière qui peine encore à bien comprendre les limites de ce mantra. T'as du mal à trouver une copine Spike ? Une qui suce, probablement. La bienséance britannique de Poudlard et l'influence de Viviane la Sainte-Nitouche semble rendre toutes les filles prudes ici. 

D'un Optimal en études des Moldus, Alison se voit désormais devant l'opportunité de réussir où sa sœur a échoué. Pauvre Freya. C'est pas si compliqué. Elle s'éloigne vers le canapé et se penche de manière volontairement suggestive pour tapoter les oreillers. Si t'étais mon copain j'hésiterais pas à te sucer. Mais bon, Sasha fait tellement d'efforts. Il est trop chou avec moi tu sais.