Le dortoir des filles de cinquième année avait été gagné par une effervescence presque électrique. La magie s’était mêlée au parfum des crèmes capillaires et aux étincelles des sortilèges esthétiques. Des baguettes avaient virevolté entre les lits, domptant les frisottis, ajustant les ourlets, resserrant les corsages. Les vitraux translucides avaient projeté des ombres mouvantes sur les visages déjà poudrés, et les voix des filles s’étaient croisées en vagues tantôt enthousiastes, tantôt acérées. " T’as vu la robe d'Ambre ? On dirait qu’elle l’a cousue elle-même pendant le cours de botanique ", avait sifflé Gwen, multipliant les efforts pour retrouver la considération d'Alison depuis leur soirée d'Halloween.

Car des rumeurs ont vite traversé la salle commune, que l'amie de la cadette Carter avait fait exprès d'accentuer le charme du laçage en l'aidant à mettre son corset, agacée par l'obsession d'Alison, souhaitant lui donner une bonne leçon. Mais Gwen persiste à démentir, et se montre plus que jamais lèche-botte avec la rouquine, effrayée de perdre les avantages de se déplacer en brochette.

Du noir sur ses grands cils, Alison a eu d'autres préoccupations cette fin d'année. Dans moins d'une semaine, elle fête ses 16 ans, et ne veut pas souffler ses bougies sans pouvoir se dire qu'elle a enfin couché avec un garçon, pour de vrai. Elle veut l'expérience, et si ça doit se passer avant les vacances d'hiver, alors ça doit arriver aujourd'hui, ce soir, pendant ou après le bal de Noël. Par facilité, elle vise Spike Ryder. Ils se tournent autour depuis trop longtemps, elle le connaît bien, ils ont déjà exploré quelques trucs ensemble.

Elle a choisi ses sous-vêtements en pensant au moment où il les verrait.

Au-dessus, la fille du Sponsor porte une robe verte, faite dans un velours qui capte la lumière. À peine le tissu avait-il touché sa peau qu'elle avait frissonné, comme s'il s'était éveillé à son contact pour s'adapter au galbe de ses hanches. Un enchantement léger - glissé par Freya à son insu lors de la réception du colis, donne tout le confort à l'adolescente. Devant son miroir, elle avait hésité et finalement sorti son rouge à lèvres carmin.

Une autre version d'elle-même semblait l'observer, moins naïve, plus mature, le sourire en coin.

Bientôt, elle aurait 16 ans. 

Puis le dortoir, s’était vidé peu à peu de ses cris et de ses rires, devenant un coquillage sans eau. Les filles sont parties en duo, en groupe, en brochettes, vers la Grande Salle transformée pour l’occasion en palais hivernal aux lueurs chaleureuses. Alison savoure les regards posés sur sa silhouette, parmi la multitude de vestons clinquants, de jupons vaporeux et de coiffures ambitieuses. Bien évidement, elle a soigneusement lissé sa frange. Entre les guirlandes de houx et de gui qui s'enroulent autour des piliers de pierre, elle aperçoit les fameuses Orchidées Explosives, rouge carmin, comme ses lèvres. 

Un bref discours ouvre les festivités et soudain, la musique change de ton - une sorte de carioca sautillante retentit, provoquant d'abord quelques rires étouffés. Sur la piste, le concierge et le bibliothécaire s'élancent, soutenus par les applaudissements. " Merlin on dirait un vieux couple les deux-là, j'te jure ! " souffle Gwen à l'oreille d'Alison. Mais le regard d’Alison s’est déjà attardé ailleurs. Sous le ciel enneigé de la Grande Salle, elle remarque Sasha parmi les étudiants qui participent à l'ouverture de bal. Elle sourit tandis qu'il tournoie en ignorant la foule d'élèves. Il est un peu ridicule, et aussi audacieux. Certains se moquent derrière Alison. Un rire plus fort que les autres la tire de son admiration. Le tonnerre d'acclamation fait trembler les murs du chateau et Sasha disparaît.

La brochette d’amies s’est réorganisée autour de la cadette comme un essaim, l’une évoquant le cavalier de Gryffondor qui a trébuché, une autre raillant la coiffure d’une Poufsouffle un peu trop "explosive". Alison saisit une coupe de limonade de sureau qu'elle ne boit pas.

Dans son dos, parmi la foule grouillante, la benjamine Carter traverse la salle à l'image d'une étoile filante, les bras agités d'enthousiasme, ses mèches rousses chargées de faux flocons, sa robe bleue sortie d'un rêve hivernal DIY. Pardon, pardonpardonpardon, pardon ! Elle zigzague pour venir à la rencontre de Sasha, les yeux pétillants. Elle ira complimenter ses deux "tontons" juste après. C'était incroyable ! s'exclame-t-elle, félicitant très sincèrement le sixième année. Elle raconte que c’était génial, qu'elle aurait voulu participer aussi mais qu'avec toutes les options qu'elle a choisi cette année, elle n'a pas pu venir aux entraînements. T’aurais dû voir la tête d’Alison, elle t’a regardé comme si t’étais devenu une salamandre géante ! ajoute joyeusement la plus jeune tandis que sa grande sœur est allée s’asseoir sur une banquette avec les autres filles.

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

erreur de personnage

"Si j'avais une meuf y'aurait qu'elle, c'est sûr", sauf si une autre t'attend au fond des vestiaires, et une troisième à la fin d'un essayage, songe Alison, un ricanement au coin des lèvres, persuadée qu'aucune célébrité dans le milieu du quidditch ne puisse être fidèle, son père y compris. Après tout, Owen était très instable avant la trentaine, et n'a rencontré la mère d'Alison qu'à 37 ans et une retraite déjà bien tassée. Mais elle s'abstient d'évoquer les histoires du foyer Carter et les multiples ruptures de ses parents jusqu'à la disparition de sa mère, les trois sœurs ayant décidé d'un commun accord de taire le sujet en dehors de leur cercle restreint.

Quand Spike la rejoint en bas et prend ses poignets, Alison secoue sa frange, et rit, amusée malgré elle par l'attitude et les mimiques du Serpentard. Elle préfère les mecs lorsqu'ils sont moins arrogants, définitivement. Ouais vas-y, sois cute pour voir, Spike Ryder. Il répond en l'embrassant, leurs corps plaqués l'un contre l'autre, et la jeune femme sent une vague de désir l'envahir si brutalement qu'elle gémit sans le vouloir, le visage soudain écarlate. Ses mains posées sur le torse du sportif, l'adolescente se voit craquer et remonter à l'étage avec Spike, et perdre là sa vraie virginité. Ce serait pas si dégueu ; ils se connaissent depuis longtemps et le cinquième année a une bonne hygiène contrairement à certains gars de quinze ou seize ans. Il est bien foutu. 

Mais elle a la désagréable impression qu'il lui manque de respect.

Ils s'entendaient mieux avant leurs bouillons respectifs d'hormones et l'admission de Spike en équipe de ligue. 

Les doigts d'Alison remontent et passent derrière la nuque du brun tandis qu'elle essaye de reprendre contenance, admirant l'empreinte de son rouge-à-lèvres partout sur sa face lubrique. J'vais pas t'mentir, bien sûr j'ai envie, souffle-t-elle, un genou entre ceux de Spike, leurs bassins collés. Ça lui rappelle les danses qui l'ont rapproché pour la première fois d'un garçon, au détour d'un gage lancé pendant une partie d'action/vérité. Elle avait treize ans, elle s'était sentie à la fois bête et excitée. 

— Mais j'ai pas trop envie qu'on s'foute de ma gueule Spike. J'l'ai fait car j'pensais qu'on était potes et qu'on pouvait s'éclater sans pression mais maintenant t'essayes de me coincer en me disant que j'branle le premier venu, mh ? S'éclater, oui. Subir, non.

Elle tourne sa tête puis s'éloigne en direction de ses affaires qu'elle rassemble dans son sac de classe. J'vais larguer Sasha ; j'suis pas la meuf que tu penses que j'suis. Ce sera facile, comme ils n'ont jamais vraiment été ensemble, et que même le deal ne vaut plus rien à cette heure. Alison enfile sa robe de sorcière pour affronter les couloirs froids et rajuste ses cheveux d'un coup de baguette. Il va revenir, il aura envie d'se remettre avec moi, et de continuer à améliorer ses notes surtout, accessoirement, mais bon, ça te laissera le temps de faire les choses bien, vu que t'es carrément mieux que lui. Ses prunelles fixent le Serpentard de haut en bas, un léger sourire étirant le côté de sa bouche rouge. La différence entre Sasha et Alison et Spike et Alison, c'est que ces derniers se voient toute la journée en classe, et se croisent encore le soir en salle commune. 

— Merci pour l'Optimal, conclue-t-elle, pressée de s’octroyer une longue douche bien chaude en repensant à ça. 

Alison envie la confiance de Spike. Elle lutte au quotidien pour nourrir son estime d'elle-même tandis qu'il semble simplement ignorer le regard des autres, visant son propre objectif sans se préoccuper du qu'en-dira-t-on. " Tranquille ", la rassure-t-il, garantissant que l'école n'aurait pas mélangé des cinquièmes et des sixièmes années si leur chances n'étaient pas égales, ou à peu près. Elle acquiesce, loin de sa zone de confort, mais tourne vivement la tête quand Ferguson la charrie. Anh-anh, lil'prick, marmonne-t-elle en suivant le conseil avisé de Spike pendant que Monsieur Pope introduit la classe avec sa répartie habituelle. 

La Serpentard inspire, profitant des paroles du professeur pour observer les ateliers et balayer la réaction des élèves. Plusieurs fois, ses prunelles s'arrêtent sur le regard assassin lancé par Sasha au Poufsouffle, puis à Spike. L'irruption d'un parchemin devant son visage l'empêche de s'y attarder. "Atelier Défensif : Alison, Sam, Avery" Parfait.

— Amuse-toi bien, lâche distraitement la rouquine à Spike qui s'éloigne déjà vers les cages remplies d'animaux. Elle est soulagée d'esquiver cet atelier pour l'instant. D'un coup de baguette, Alison attache ses cheveux en queue haute, et ajoute manuellement une pince afin de retenir sa frange en arrière. Au passage de Gus, elle se fait la réflexion qu'il est tellement facile à déstabiliser que toute l'école connaît son point faible. La sorcière sourit avec mesquinerie.

Sa route croise celle de Sasha tandis qu'elle remonte ses manches, enfouissant les sentiments contradictoires qui l'envahissent. Non Alison, tu n'aurais PAS aimé tomber dans le groupe de Sasha, se répète-elle en arrivant face au dépotoir censé leur servir de terrain d'entraînement défensif. Elle fixe Sam puis Avery, deux élèves qu'elle connaît ; l'une car elles partagent les mêmes cours, et l'autre car elles sont de la même maison. Deux blondes énergiques qui contrastent avec son énergie lunaire. 

— Qui veut commencer ? demande Alison, en réalité impressionnée de passer la première. Et si elle se trompait d'exercice ? Son regard cherche la silhouette de l'enseignant, trouve les yeux de Spike qui observe la salle à son tour, et voyage jusqu'à Sasha, puis Ambrose, avant de revenir sur les meubles dispersés devant elles. L'étudiante tripote sa baguette en réfléchissant. Elle regarde de quelle façon Sam et Avery semblent aborder l'atelier et finit par s'inspirer directement d'Ambrose, reproduisant simplement son sortilège au lieu d'oser en proposer un autre. Avifor !

Un vieux tabouret se transforme aussitôt en nuée d'oiseaux qui permettrait aisément à Alison de faire diversion pour préparer une riposte. Cependant la cadette Carter lance immédiatement le contre-sort, incertaine que ce soit le résultat attendu. Peut-être qu'elle n'a vraiment pas sa place ici.

Le deal excite Alison. Pas qu'avoir rendez-vous avec Ferguson Decker excite particulièrement Alison, mais transformer son échec de la Saint Valentin en soirée expérimentale, oui. Face au miroir, elle sourit, prête à découvrir comment le moins sérieux des élèves du château s'en sortira en date, et comment il réagira en comprenant qu'elle avait raison- que le 14 février peut compter. Lavée de la tête aux pieds et séchée grâce à la magie, l'adolescente vient d'enfiler un collant fin, une jupe en tweed écossais aux bords élimés et opte pour la sagesse d'un t-shirt ample en réalisant qu'elle court vers l'inconnu. Dans le doute, elle préfère miser sur un haut confortable plutôt qu'une dentelle trop éloquente. Slay, juge Alison en nouant un ruban de velour noir autour de son cou.

Le dortoir de cinquième année est vide, la plupart des étudiantes encore installées en salle commune au coin du feu ou traînant exceptionnellement à la table prévue par les elfes pour célébrer l'Amour. Demain, Alison et ses amies débrieferont. Ce soir, elle couvre ses lèvres d'un rouge corail en tête des ventes chez les sorcières en ce moment, remet ses jolies cuissardes, ses bijoux, et se protège du froid avec une cape d'extérieure épaisse, verte. La Serpentard jette un dernier œil à son reflet. Parfait.

Elle passe une main dans ses cheveux ondulés à cause de la douche et du séchage rapide, mais les vingt minutes sont écoulées. Détendue d'la culotte Alison, se répète-t-elle, à demi-convaincue, un rire nerveux au coin de la bouche. Trop tard, elle saisit Lilly Lovedoll, sa baguette en chêne rouge qu'elle emporte à l'intérieur de sa cape, et quitte les cachot avant qu'on ne puisse lui poser la moindre question, ou la faire changer d'avis.

Sur le trajet vers le grand hall de l'école, la cadette Carter pense à Spike. Leur relation a si naturellement dévié qu'ils n'ont jamais vraiment discuté des termes de tout ça. Après le fiasco de son arrangement avec Sasha, elle a eu besoin de spontanéité et le joueur de quidditch est bien tombé. Que pensera-t-il de savoir qu'elle a vu Ferguson en date aujourd'hui ? Si l'on en croit son absence d'intérêt à développer autre chose que du sexe entre eux, rien. Sinon, il sera toujours temps pour lui de se manifester ; alors elle avisera. Voici le genre de pensées qui donnent à Alison l'impression de contrôler, au moins un minimum, sa récente obsession du genre opposé. Les magazines aussi apportent leur soutien à la rouquine, plaçant l'expérience en vedette du développement personnel. Elle doit tester si elle veut comprendre, contrairement à ce qu'en pense Viviane.

Ferguson Decker est un 5/10, maximum ; c'est la dernière chose qu'elle pense juste avant de l'apercevoir adossé à un pilier, sa clope à l'oreille, son air de pas y croire. Tu t'es changé, remarque à haute voix l'étudiante, agréablement surprise par l'apparition d'une chemise sous la veste du Poufsouffle. Elle sourit un peu bêtement pour absorber le malaise qui dure quelques secondes de trop. 

— On va où ? questionne Alison, curieuse d'apprendre le programme de son Valentin. 

L'emploi du temps d'Alison lui permet d'être libre le mardi jusqu'à 13h. Elle en profite souvent pour prendre soin d'elle alors qu'une bonne moitié des élèves du dortoir sont en option Divination, puis elle révise son cours d'Histoire de la Magie et revoit les notions de métamorphoses apprises la semaine précédente. Un planning sous contrôle qui l'aide à maintenir le niveau scolaire qu'elle s'impose sans réfléchir aux nombreuses distractions du chateau, dont la nouvelle cette année : les garçons.

Vers midi, la jeune femme quitte l'étude et prend la direction des cachots, vêtue de son uniforme impeccablement ajusté, la jupe courte et les chaussettes hautes. Devant la Grande Salle, un étudiant de septième année l'interpelle et la cadette Carter réalise que le stage de transplanage avait lieu aujourd'hui. L'année prochaine, elle pourra s'inscrire, envieuse de voyager d'un claquement de doigt à son tour. Ça va Alison ? s'enquiert le blond vêtu d'une robe à la doublure bleue sans réellement écouter la réponse de cette dernière. Il lui tombe dessus assez régulièrement depuis janvier, et entretient un small talk destiné à la mettre en confiance pour obtenir ce qu'il souhaite d'elle, comme quelques autres gars à Poudlard.

La sorcière rentre dans son jeu, flattée d'avoir l'attention d'un étudiant majeur. Elle sourit, rajuste sa frange, jette des regards en biais aux élèves dont il raconte les frasques, jusqu'à entendre parler d'Anya Nikitovna. Un vrai Botruc dépressif celle-là, commente Alison, jalouse malgré-elle de la maigreur affichée par la Russe. Le blond rigole à sa comparaison, alors elle en rajoute en couche pour se mettre en avant. Nan mais sérieux, même un fantôme a plus de présence qu'elle. J'te jure, j'ai cru qu'elle allait se désintégrer, valide-t-il après qu'ils aient ri. Un Sombral la meuf. Leur ricanement s'amplifie quand Anya les fixe avec noirceur. Attention elle peut aspirer ton âme en te regardant, glousse la cinquième année derrière sa main. T'as raison, j'me barre sinon ça va lancer des insultes en russe. Déjà qu'elle a engueulé ton ex, flemme. Salut Alison ! Il s'élance en direction de l'escalier sans répondre aux interrogations d'Alison. Celle-ci croise encore les yeux sombres de la brune.

— Quoi ? J'sais qu'tu traînes avec Sasha, renchérit la rouquine en se dirigeant vers le même côté du hall qu'Anya qui projette probablement de rejoindre les cachots elle aussi. 

Comme Sasha, Ferguson possède une carrure plus puissante que Spike. Bon ok, sûrement pas autant que Sasha. Mais le Poufsouffle aussi donne l'agréable sensation à la rouquine d'être moins lourde qu'elle ne le croit, à moins que ça ne soit l'eau du bassin, ou l'alcool, ou le joint, ou un mélange des quatre. Son esprit associe l'impression de légèreté en présence d'un homme au sentiment de sécurité. Encore un complexe d'Œdipe, oui.

Elle émerge d'entre les bulles et rabat ses cheveux détachés en arrière, un fond de rire aux lèvres. L'élastique se noie. La rouquine continue de chahuter avec le brun sans réfléchir, éclaboussant de l'eau sur lui par simple provocation, pour qu'il revienne la jeter au milieu du gargouillement sonore. Chaque lancer fait disparaître un peu plus de mousse, et chaque lancer fatigue un peu plus les deux adolescents. Quand la cadette Carter arrête de jouer, lassée de s'essuyer le visage et de remettre ses cheveux en arrière, elle recule, appuyée contre l'une des parois du bassin. Tout semble calme. Les robinets se sont arrêtés. Leurs silhouettes transparaissent à travers la surface tremblotante de l'eau chaude. J'vais avoir des mains de grand-mère, commente Alison en posant ses bras sur les bords en carrelage brillant pour sortir ses mains de l'eau. Elle ne remarque pas qu'on voit sa poitrine. Elle souffle, les joues rouges, et dévisage le cinquième année. C'était fun, j'avoue. Sa tête penche légèrement de côté. Prise d'un léger étourdissement, elle ferme les yeux, puis papillonne des paupières.

— Bon Gus, décide finalement l'étudiante qui reste à sa place. C'est le moment où tu m'demandes si j'ai envie d'embrasser un mec qui fume pour voir c'que ça fait. Le date se termine quand on sort de là. Ensuite, personne ne sait ce qu'il adviendra de cette soirée. Elle tiraille distraitement une mèche de ses cheveux roux et la remet correctement apercevant au même moment ses seins à la surface de l'eau. Oup's, ricane mollement Alison avant de cacher d'un bras sa poitrine. T'as rien vu hein. Elle mordille sa bouche rieuse, bien plus à l'aise qu'elle n'aurait pu l'être normalement. La situation lui donne une bouffée de chaleur et l'adolescente utilise son autre main pour se ventiler. Allez j'te spoile, la réponse est oui. J'ai envie de savoir c'que ça fait de t'embrasser, prononce-t-elle alors en constatant qu'il n'a toujours pas saisi sa chance. 

— Viens.

— Ok. Accrochée au bras de Ferguson, l'adolescente mesure toute l'énergie et la nervosité qui circulent dans son corps et lui donnent cette allure explosive si caractéristique. Quoi ?!- mais pff t'es con ! réagit-elle immédiatement en touchant sa frange avant de lever les yeux au plafond en se disant qu'il est con, certes, mais qu'il essaye au moins de détendre l'atmosphère. Bientôt, le froid de février mord ses joues. Alison s'attendait à quitter l'enceinte du chateau car le brun et ses potes les blaireaux passent la majeure partie de leur temps à l'extérieur, qu'importe la météo.

Elle vacille, bousculée par le cinquième année incapable de suivre une trajectoire régulière. Nan j'fume pas, ça pue, souffle-t-elle en grimaçant légèrement, la chaussure embourbée dans le talus humide qui mène vers les serres. Qu'est-ce qu'il fout ? s'interroge la rouquine quelques secondes avant que le Poufsouffle n'assure avoir un plan. Quand ils arrivent à la statue de Miranda Hopkins, elle le lâche, heurtée une fois de trop par son épaule brutale. Merci, répond-elle en saisissant les violettes aux racines terreuses sans savoir si c'est mignon ou pitoyable. À cet instant, Alison regrette le date. Elle a froid, elle a le bout du nez déjà gelé et les mains sales, et il lui sort un scénario mille fois récité à l'école, car combien sont ceux qui aimeraient prétendre posséder cet immense château ? La fin lui arrache une demi-moue amusée. C'est les p'tits qui disent ça, rétorque Alison en jaugeant la taille moyenne du brun. 

Face aux serres embuées de l'intérieur, elle se souvient d'un moment passé avec Sasha, et se demande sérieusement ce qu'ils foutent ici. Des trucs illégaux ? M'appelle pas Carter. T'as enterré un cadavre et t'as besoin d'aide pour le faire disparaître ou quoi ? questionne la sorcière un peu en retrait, les mains dans ses poches, les violettes au fond, ses jambes croisées à cause du froid. Il va vraiment la faire poireauter comme ça ? Elle soupire, loin du tableau de sa Saint Valentin idéale.

D'ailleurs, ils disaient quoi entre les pages des magazines à propos du 14 février ? Ah oui, "apprendre à se connaître, soi-même et l'autre". Alison fixe la silhouette penchée de Ferguson au milieu des herbes hautes. La pénombre l'empêche de correctement distinguer ce qu'il fait. S'il pisse, elle jure, elle se barre direct. Un œil en direction des alentours, elle lance une distraction.

— T'avais pas répondu tout à l'heure, t'as d'jà eu une copine ? J't'ai jamais vu avec une fille, commente l'Écossaise en sortant sa baguette pour éclairer d'une lueur douce leur périmètre, et aussi probablement pour se rassurer. Son père hurlerait de la savoir ici, en pleine nuit, après les récents évènements. Mais bon, les absents ont tort, n'est-ce pas ? Tu lis trop d'histoires policières, continue-t-elle intérieurement, s'imaginant un instant être la suivante sur la liste des mystérieuses disparitions de ces derniers mois. T'as quelqu'un en vue ?  poursuit Alison qui retient ses dents de claquer. Si ça continue, elle va vraiment se barrer.

— Je sais, se contente-t-elle de répondre à Sasha en relevant un peu le menton, une pointe d'amusement au coin des lèvres. La vérité dissimulée derrière ce léger sourire, c'est qu'Alison aime l'initiative du Gryffondor, tombée à point nommé. Et tandis qu'ils commencent à se balancer doucement au rythme lent du slow, il continue de la surprendre en faisant la conversation. Amusée par sa maladresse, elle-même aussi à l'aise que peut l'être une adolescente qui danse (sobre) au milieu de ses camarades, elle se retient de pouffer en pinçant sa bouche et croise le regard sérieux d'un autre garçon sur la piste. Les élèves sont tous raides, on dirait des balais. Heureusement qu'Horace et Bartholomew détendent l'atmosphère en virevoltant avec autant de grâce que les fantômes expérimentés. T'as appris à danser en Ukraine ? demande alors Alison, sincèrement intéressée par la réponse de son partenaire, étonnée ce soir de le voir fouler la piste.

Ensuite elle tarde à comprendre sa question et l'observe, le temps qu'il précise ses pensées. Le nœud papillon lui donne des airs entre un jeune majordome et un employé stagiaire de Gringotts. Elle repense à la cravate dans les serres et sent ses jugulaires frapper quelques grands coups contre sa gorge. Elle a choisi de ne pas mettre de collier pour allonger son cou et ses épaules, et valoriser ses clavicules qu'elle trouve particulièrement fines en comparaison à ses kilos qu'elle estime "de trop", mais qu'elle essaye d'assumer tout de même.

Est-ce que les Carter partiront à Noël ? Cette fois, son coeur se serre. Alison n'en montre rien, sauf peut-être sa main devenue moite dans celle de Sasha. Ou alors c'est lui ? Elle l'essuie d'un geste rapide sur le velours vert et reprend ses doigts démesurés par rapport aux siens. Mh, mon père est pas mal occupé en ce moment, enrobe l'apprentie sorcière, consciente que Sasha et Charlie discutent ensemble, et qu'il sait sûrement des choses à propos de la situation, mais quoi ? De son côté elle n'évoque jamais le sujet, elle préfère prétendre que tout est normal, et tandis que son regard évite celui du Gryffondor, elle ment à moitié. On doit lancer un nouveau modèle de balai en janvier, ça prend du temps. On fera plutôt un grand voyage cet été. Alison ne questionne pas Sasha en retour ; les réfugiés restent au chateau, tout le monde est déjà au courant. 

Soudain leurs corps se rapprochent et elle se sent petite entre les bras du sixième année. Elle se rappelle Halloween, leur rencontre dans les couloirs, le corset, le noir total, la fuite. Gwen et Lucian ont tellement rabâché à la cadette Carter que Sasha allait profiter d'elle quand ils les ont trouvés qu'elle n'est pas certaine que ses souvenirs soient justes. Troublée, elle bafouille. Hein ? Sa poitrine heurte le torse du garçon et lui donne la sensation d'être à nouveau trop serrée dans la robe- c'est impossible grâce au sortilège de Freya. Bah- nan j'cherche pas, rétorque-t-elle en regardant parfois le nœud papillon un peu de travers, parfois la mâchoire de Sasha, parfois les autres élèves - flous - en arrière-plan. Nan, j'ai des demandes, mais je choisis personne pour le moment. Alison se rattrape, inspire, et ignore les paroles romantiques de la musique qui touche à sa fin.

— T'étais mon deal exclusif si tu veux tout savoir, reprend la rouquine en cherchant à déstabiliser Sasha. 

Les interventions du professeur se mêlent aux sortilèges des mannequins et Alison remarque avec soulagement qu'il rattrape le tir des élèves en mauvaise posture. Heureusement, car Sasha peine à lancer une riposte efficace, sous l’œil déconcerté de la jeune femme. Bah ? s'étonne-t-elle à haute voix, tandis que le Serpentard immobilise son propre adversaire à quelques mètres d'eux.

Mais l'attention d'Alison est vite rattrapée par la mise en garde du Gryffondor quand les oiseaux deviennent un brouillard agressif de... poussière ? Putain. Elle les perd immédiatement de vue, la silhouette de Sasha qui s'interpose entre elle et la tempête. Qu'est-ce qu'il fout ?! Derrière son coéquipier, Alison n'a plus le temps de réfléchir et le vise, lui, en utilisant la première formule de métamorphose qui pourrait l'empêcher d'avoir des projectiles dans les yeux. Capillis Longius !

Prononcé trop rapidement, le sortilège n'est pas convaincant. Devant elle, Sasha se retrouve affublé d'un carré cuivré qui ne protège rien. Son visage et tout son cou sont exposée et ils vont bientôt se faire heurter par les grains de poussière, ou quoi que ce soit d'autre. Entre temps, Alison s'est collée à son dos pour éviter d'être percutée. L'étudiante ricane nerveusement. Mpff, sorry, pouffe-t-elle, déçue quand même d'avoir échoué. 

— Devine

Elle se tourne brusquement, essoufflée d'effroi, jusqu'à ce que, très vite, elle ne reconnaisse l'accent et la voix, puis la silhouette clair-obscur, de son chasseur. Sasha ! laisse échapper vivement Alison dans une expiration de soulagement en rétablissant d'une main tremblante l'équilibre de la lanterne éteinte qui pendouille entre eux. De la flamme vacillante, ne subsiste qu'une vague chaleur, n'empêchant pas un frisson d'écharper l'adolescente. Elle fixe le Gryffondor, bouche entrouverte, surprise par son attitude inhabituelle.

— Non, ment délibérément Alison en rajustant sa frange blanche teintée de lueurs opalines. Elle ravale sa salive, incertaine de ses intentions, la cage thoracique comprimée derrière son corset. "Serre-les au maximum. Encore.", avait insisté la rouquine en voyant sa taille s'affiner à mesure que son amie tirait les lacets dans son dos.

Elle voulait ressembler à une jolie poupée, la voici marionnette.
 

Elle penche un peu sa tête de côté. T'étais pas la soirée ? demande-t-elle au garçon vêtu ordinairement tandis qu'un cri, puis un rire, résonnent au loin. En vérité, la cadette Carter s'était promis de ne chercher ni Sasha, ni Spike, ni aucun garçon ce soir, et les jours précédents, et les jours suivants. Elle voulait retrouver sa naïveté. Elle se jugeait conne d'avoir offert "trop" d'elle-même à son camarade Serpentard, de l'avoir branlé, presque gratuitement. Elle regrettait. Le souvenir n'avait rien de fun. Elle n'était plus sûre d'être capable de basculer de l'autre côté. Alors ce soir, elle avait tourné son énergie vers d'anciennes préoccupations ; comme critiquer l'accoutrement des élèves et s'amuser sur la piste de danse. 

Ses yeux papillonnent quand son prénom retentit depuis les couloirs environnants. On m'cherche, souffle-t-elle, une main contre son ventre en forme de sablier. Mais Sasha reste planté là, intimidant. 

— Quoi ? interroge Alison en affrontant encore le regard félin de son interlocuteur. 

Dans l'ordre des choses il y a eu la voisine du dessus de celle du dessus de celle du dessus, puis celle du dessus de celle du dessus, grâce à qui j'ai rencontré ma voisine du dessus (c'est bien rangé finalement). Ma voisine du dessus possède un don pour les descriptions, c'est indiscutable. Elle sait créer des personnages en dehors de la norme, attachants pour leurs défauts, souvent drôles malgré eux grâce à une narration brillante. Elle manie une conjugaison que j'avais totalement oubliée et qui ajoute au récit une dimension abracadabrante dont je ne me lasse pas. Elle se perd parfois dans ses propres intrigues, mais j'adore qu'elle prévoit un iceberg de surprises pour ses partenaires.

Elle est foncièrement gentille, un peu impatiente, souvent enthousiaste. Elle se régale de faire du RP, et nous régale en même temps. En dehors de nos personnages qui trouvent toujours un lien d'une manière ou d'une autre, je trouve qu'on s'entend bien, et j'apprécie cette chère voisine du dessus, rencontrée grâce à celle du dessus de celle du dessus (you rock), et surtout celle du dessus de celle du dessus de celle du dessus (bisou) !

Je laisse des Sherbet Lemon à la prochaine personne ;) 

Sa main ne suffit plus à étouffer son rire lorsque Sasha se tourne, le visage encadré d'une chevelure souple aux reflets cuivrés. Alison se gausse, incapable de prendre sérieusement la colère du Slave tandis qu'il ressemble à une version parodique de sa grande tante en train de leur passer un savon pendant les fêtes de famille. Nan mais- hilare, elle tient son ventre et désigne mollement le mannequin prêt à riposter derrière le Gryffondor.

Ce dernier réagit rapidement et efficacement, laissant le temps à la rouquine de récupérer son souffle, d'autant qu'elle croise l’œil concentré d'Edwin Pope qui tend sa baguette vers l'atelier des sixième année, puis dans leur direction pour rendre son apparence à Sasha. 

— Oh, ça va, rétorque la cadette Carter à son partenaire tandis qu'elle retire son pull, réchauffée par le fou-rire qu'elle vient d'avoir en pleine "bataille". J'étais en panne d'inspi, ajoute-t-elle en vérifiant la pince qui retient sa frange vers l'arrière.

Mais à peine ses doigts glissent le long de sa cravate verte aux rayures argentées qu'Alison remarque le sursaut du mannequin. Prise de court, elle se contente de copier ce qu'elle aperçoit plus loin.

— Lapifors ! s'exclame la cinquième année aussitôt après avoir lancé son pull en direction de l'assaillant. Le vêtement devient un lapin dodu aux yeux exorbités qui triple de volume en rencontrant le sortilège d'engorgement et se transforme en véritable projectile vivant. Touché, le mannequin tombe, ce qui permet à Sasha d'attaquer. 

Satisfaite, la Serpentard remonte ses manches de chemise et hausse des épaules. J'déteste pas faire équipe avec toi en plus. 

Réussir aussi facilement à décrocher un joueur pro de son terrain, encore un exploit que Freya est très loin de valider, contrairement à elle, pense Alison, satisfaite de susciter l'intérêt du Serpentard. C'est bon pour l'ego, voyez, peu importe l'indolence habituelle de Spike ; elle commence à bien le connaître, elle l'a déjà vu perdre ses moyens devant son décolleté vallonné de tâches rousses. Ça et les encouragements du brun suffisent à lui redonner un peu d'énergie. Si en plus elle pouvait être la première à réussir, avant Spike et avant les autres ; l'idée allume une étincelle compétitrice dans son regard fatigué. Si j'y arrive d'abord, j'décide de c'qu'on fait, murmure la rouquine face à l'échec de son camarade. Puis elle tente de se reconcentrer, et vise les projectiles contrôlés par le professeur.

— Mutante Clypeus ! le sortilège s'éparpille et crépite autour de la baguette sans jamais former un bouclier. Heureusement, la protection arrête les morceaux de pierre, de bois et de métal avant qu'ils ne touchent Alison.

— Vas-y j'te regarde, annonce-t-elle à Spike en se mettant légèrement de retrait pour souffler. 

Plantée dans des cuissardes bien trop chères par rapport au budget "chaussures" du foyer Carter, la rouquine lisse sa frange en observant Ferguson. Quand il évoque Sam, elle hausse les sourcils, incrédule. Certes, c'est une fille, mais ils sont seulement potes, clairement. Le Poufsouffle s'en rend compte, soudain coincé au bout de son détour pour éviter de répondre à la question d'Alison. Sans surprise, il utilise un humour grossier qu'elle balaye d'un geste de la main. Ok, donc t'es puceau. C'pas grave t'as que 15 ans. Ah nan, 16 ? poursuit l'étudiante en se rappelant de l'anniversaire récent du garçon. Elle range ses poings dans ses poches de cape, fronçant le nez à son clin d’œil et au pochon d'herbe qu'il brandit face à elle en la nommant Chérie.

— Donc le sérieux est déjà mort, a juste le temps de prononcer la cadette Carter avec dédain avant qu'elle ne se consume brutalement. Calcinée par le manteau, elle aperçoit la baguette de Gus pointée vers elle et comprend qu'il a lancé un sortilège. PUTAIN MAIS T'ES CON OU QUOI ?!! s'indigne l'adolescente en ôtant le tissu épais et brûlant. Immédiatement, l'air froid contre sa peau rougeoyante apaise la sensation de cuisson, sans refroidir la colère d'Alison. T'ES VRAIMENT QU'UN GROS DÉBILE ! braille-t-elle en voyant le sourire de l'Anglais. Très vite, la fraîcheur extérieure l'atteint, et la jeune femme se trouve forcée de ramasser la cape qu'elle époussette furieusement en remarquant la nonchalance du Poufsouffle qui s'éloigne tranquillement. Nan tu crois ?! rétorque Alison lorsqu'il suppose qu'elle aurait souhaité une soirée différente. 

La cape recouvre à nouveau ses épaules et l'action aura eu le mérite de la réchauffer. Elle entend quelques bribes du date parfait de Ferguson mais ils pénètrent dans le parc et la cinquième année voit au loin le terrain de Quidditch illuminé par de puissants sortilèges pour permettre à Spike de s'entraîner en fin de journée. Alors elle heurte la silhouette désinvolte de Gus qui s'est stoppé brutalement devant elle. On n'a pas la même définition du fun, déclare Alison en reculant légèrement, l'histoire du bain de minuit en tête. Se baigner au milieu du lac noir ?! En pleine nuit ?!! faut être taré, pense-t-elle, bien incapable de se relaxer sur ce coup. Si j'le fais Gus, ça prouvera juste que j'peux m'détendre, ça prouvera pas qu'tu peux être sérieux. Un deal est un deal. Il s'en fiche totalement, elle le voit à son regard plissé, prêt à se foutre de sa gueule.

L'étudiante n'a jamais fumé d'herbe. Peut-être crapoté une fois, pour faire genre en soirée. Elle n'a même pas réellement déjà bu jusqu'à sentir vraiment l'ivresse, la vraie. Par rapport au groupe de Poufsouffle, elle manque d'expérience dans le domaine de ce qu'il appelle "illicite".

À seize ans, ça la tente de comprendre ce qu'ils trouvent tous si "cool" à l'alcool trop fort et dégueulasse qu'elle a pu goûter à l'occasion de repas de famille, en se contentant d'y tremper les lèvres. Ça la tente de pouvoir raconter à ses copines que, ouais, elle a fumé un joint, et alors, y'a rien d'exceptionnel à ça. Ça la tente de désobéir à son père et sa grande sœur, encore. 

— Tu répondras à mes questions pendant qu'on fait tout ça ? insiste la rouquine, en tendant sa main au Poufsouffle, afin de sceller leur pacte. 

L'indignation exagérée du cinquième année arrache un pouffement bête à la Serpentard. Elle se sent d'humeur à rire aux blagues de Ferguson, détendue par l'herbe qu'ils viennent de fumer. J'ai quoi contre le Quidditch ? J'ai mon père, et quelques potes à mon père. Ah, et Elliot Blackburn aussi ; quel con lui, et tu vois, Spike devient pareil depuis qu'il jouent en Ligue ensemble, raconte la fille d'Owen Carter sans sourciller. Elle n'a jamais aimé la mentalité des sportifs, persuadée que sa mère en a eu marre d'avoir l'impression d'être une femme parmi tant d'autres qui gravitaient autour du célèbre ancien capitaine d'équipe nationale d'Écosse. J'sais pas pourquoi rentrer une balle dans un cerceau leur donne un tel melon. Et un tel salaire. Démesuré, si l'on en croit les chiffres révélés par les magasines. L'idée même que ses parents ont réussi à perdre une telle fortune en accumulant les erreurs de parcours hante Alison régulièrement. 

Quand le Poufsouffle la relâche, elle vacille une seconde puis étire un sourire, amusée d'apercevoir encore son embarras. Ouais, répond-elle en gardant cette étincelle au fond des yeux, clairement satisfaite d'avoir réussi à le perturber. Le Ferguson Decker sérieux a quelque-chose qui lui plaît, mais ça, elle le garde pour elle et se contente de l'observer en pleine réflexion. "Quelques trucs", ok, ça me va, décide impérieusement la rouquine comme si son avis pouvait avoir le moindre intérêt. Elle compte bien continuer de questionner le joueur de Quidditch plus tard.

Pour l'instant, ils arrivent au chateau et la "mission ninja" commence. Les joues d'Alison rougissent après quelques détours entre les couloirs moins frais qu'à l'extérieur. Elle déboutonne même sa cape au moment où ils s'arrêtent contre une grosse colonne en pierre, prise d'une bouffée de chaleur. T'es sûr de toi là ? chuchote-t-elle à son tour au bout d'un moment, impressionnée de défier le règlement de l'école, le souvenir de sa soirée d'Halloween en tête.

Toujours emballée dans la veste de Gus, l'étudiante espère qu'aucune panthère des neiges ne rôde près d'eux. Elle se tourne au moindre bruit, des frissons le long de la colonne. Lorsqu'il fait trop sombre, sa main agrippe la chemise du Poufsouffle pour se repérer. 

À jeun depuis la veille, Alison peine à dissimuler la vulnérabilité qu'elle ressent face au Gryffondor. Elle avait sauté le petit-déjeuner ce matin pour terminer de préparer sa robe, évité le déjeuner ce midi afin de ne pas être tentée d'avaler tout et n'importe quoi, et ignoré volontairement le buffet ce soir, histoire de garder son maquillage intact, et son ventre plat.

L'adolescente imagine facilement Sasha collé aux grandes tables remplies de nourriture festive, dévorant le poulet et la brioche avec appétit, comme il le fait habituellement tandis qu'elle l'observe de loin, curieusement fascinée par sa façon de manger et porter à sa bouche les aliments. Elle grimace imperceptiblement, perdue quelques secondes dans ses pensées. Jalouses ? reprend-t-elle alors, peu surprise d'entendre son analyse. Alison confirme tacitement l'avis du blond vénitien en ne cherchant pas à défendre ses amies. Bien sûr, qu'elles sont jalouses, elle le sent. Elles voudraient avoir le cran d'engager autant d'évènements que la cadette Carter. Cette dernière préférerait que ses copines tiennent simplement à elle, mais elle doute parfois de leurs véritables intentions lorsqu'elles la retiennent d'essayer des choses nouvelles. D'un côté, elle-même ne prend-t-elle pas plaisir à toujours les devancer ? À raconter les meilleures histoires ? Clairement, si, elle vit pour ces moments où elle peut les éblouir, et Sasha l'a compris.

— Quoi ? répète Alison en remarquant le comportement du sixième année. Saisie d'un autre frisson, des fourmis parcourant ses doigts et ses poignets dont les tâches de rousseur ont été dissimulées, elle frémit. Non, ment encore la rouquine aux cheveux exceptionnellement opalins.

Le sang frappe ses jugulaires et chatouille ses tempes.

Un mélange d'excitation et de frayeur lui donne les jambes molles.

Un nouveau cri retentit au loin. Elle lâche la lanterne.

TCHAK !

Quand Sasha approche, Alison tourne la tête, le souffle coupé. Leurs corps se frôlent et elle peut sentir son regard animal la scruter. Ses phalanges libres glissent en silence vers la poche de sa robe où est rangée sa baguette. Elle la souligne d'un index tremblant sans toutefois la sortir, ignorant quelle pourrait être la réaction de Sasha. Comme une gazelle qui sent le danger, les narines de l'adolescente s'écartent alors qu'elle respire par petits à-coups, le coeur battant, la poitrine trop serrée. Pourquoi j'aurais peur de toi ? feint-elle, en continuant de fixer le mur, son profil gracile exposé à la vue du garçon.  

— Tu manipulais peut-être les filles ou tu riais sur les morts chez toi, mais ici on a des lois Sasha. C'que t'as dit l'autre jour est inacceptable, expire enfin Alison, forte de ses propres convictions, et soudain prise d'un vertige. Elle résiste, ferme un instant les paupières, et refuse de perdre ses moyens. Le regard un peu hagard, la sorcière s'appuie d'une épaule, puis des deux, contre le mur gelé derrière elle. Elle retient ses dents de claquer.

"T'as trop d'la chance !" avait déclaré Charlie en apprenant la participation de sa sœur à un cours nocturne avec deux professeurs charismatiques de la maison Serdaigle. Moins enjouée à l'idée d'avoir une classe le samedi soir, la cadette Carter s'était quand même confiée à son tour, "Bramblethorn est maxi-BG pour un vieux, fin', j'sais pas s'il est très vieux, j'dirai au moins 35 nan ? Pour moi, physiquement, c'est genre un 7, c'est non négociable.", ce qui avait déclenché une énième conversation à propos de l'échelle de beauté des professeurs à la table d'Alison et sa bande de copines, au grand dam de Charlie.

- -

Puisqu'ils partent en pleine nuit du mois de février en expédition, la jeune femme s'est emparée d'un sous-pull et d'un short technique OCQ auto-chauffants afin de mettre toutes les chances de son côté. Ça ne l'empêche pas de porter une robe courte mais ample aux motifs écossais, des Derbies vernies à semelles compensées, une paire de chaussettes hautes en laine et le reste de sa panoplie de poupée comprenant du maquillage, un peu de parfum et une frange parfaitement lisse, bien sûr. Protégée du froid par son manteau oversize, elle vérifie mécaniquement la présence de sa baguette à côté de matériel divers dans l'une de ses poches intérieures en saluant brièvement les deux professeurs et certains élèves déjà là.

Sans grande surprise, Alison retrouve une partie des inscrits au cours de soutien de métamorphose, dont Spike, qui ne tarde pas à la rejoindre et Sasha qu'elle se contente d'observer de loin, tout comme elle regarde distraitement la bande de Poufsouffle bientôt au complet et les deux filles, Julian et Jennifer.

Elle ignore délibérément Ferguson, le souvenir de la St Valentin ce mercredi soir pourtant  toujours bien ancré dans son esprit.

Très vite, Monsieur Wickerson lui donne des papiers qu'elle examine en écoutant la composition des équipes. "Alison, vous êtes avec Spike Ryder et Jennifer Wilson." Parfait, murmure-t-elle en souriant au poursuiveur avant de chercher des yeux la Serdaigle. Son regard retourne aux cartes, l'une dessinée, et l'autre vide, tandis que des explications supplémentaires sont données. Une vague d'adrénaline creuse sa fossette à l'annonce de la compétition et à l'évocation du tournoi. La rouquine sait qu'elle et Spike voudront finir premiers et surveille la réaction de Jennifer.

— T'as eu ton entraînement aujourd'hui ? demande-t-elle au sportif alors qu'ils prennent la route vers les plaines bordant Pré-Au-Lard. Est-ce qu'il serait trop fatigué pour assurer ? Alison en doute, consciente des ressources que possède Spike, habitué à la rigueur de son nouveau planning divisé entre la Ligue et l'école.

— Jennifer, t'as révisé tes runes ? questionne encore la fille Carter à mesure qu'ils s'éloignent de Poudlard.

Après quelques bavardages qui écourtent le trajet, les chaussures noires de la sorcière s'arrêtent face au duo d'adulte. Elle balaye l'horizon sombre et le ciel étoilé attentivement avant d'écouter son professeur d'astronomie, puis de se tourner en direction de Spike et Jennifer. Alors, la carte du sol, commente-t-elle en ouvrant le plan des alentours de la colline. J'pense qu'on est vers là, ajoute la cinquième année, son doigt désignant un point plus ou moins au centre du papier. 

— Y'a une balise pas trop loin, ici, on peut essayer pour voir, déclare Alison, focalisée sur leur premier objectif. Mais tandis que le parchemin quitte ses mains, saisi par Jennifer et Spike, elle fixe la carte vide et réfléchit. On peut pas juste lancer un sortilège de Constellation ? Ouais, nan, ça a l'air trop évident. L'étudiante sort sa baguette et choisit l'enchantement des quatre-points d'abord, histoire de se repérer.

— Point au Nord, prononce-t-elle, peu convaincue. Sa main tourne dans une direction, puis dans l'autre, puis retombe mollement. Euh. Quelqu'un d'autre essaye ?

La course d'Edwin Pope attire l'attention d'Alison qui fixe l'animal nommé "Ryder" en se demandant si c'est vraiment Spike. Elle jette un œil autour d'eux et ne trouve pas le poursuiveur des Catapultes tandis que d'autres élèves commencent à rire, comprenant la scène à leur tour. La sorcière cède au rictus tant c'est ridicule. Nan mais il est sérieux ? souffle-t-elle en s'accroupissant quand le rongeur file droit vers ses pieds. Sauf qu'il change de trajectoire au dernier moment, et la cinquième année se redresse en questionnant Sasha d'un regard curieux. Est-ce Spike s'est transformé volontairement à la manière du Gryffondor ? Nan, elle le saurait s'il avait entrepris le processus pour devenir Animagus. L'idée même d'imaginer le Serpentard découvrir que son animal est un rat fait rire Alison.

Le calme revient lorsqu'enfin l'enseignant parvient à rendre à Spike son apparence ordinaire. 

Alison détache et lisse machinalement sa frange en essayant de se reconcentrer sur la suite du cours. Ses prunelles suivent les métamorphoses orchestrées avec fluidité par Monsieur Pope alors qu'elle est parcouru d'un frisson, fatiguée d'avoir déjà donné beaucoup d'énergie pour aujourd'hui. L'étudiante renfile son pull, écoutant leur professeur expliquer le dernier exercice à réaliser. Pendant qu'elle rajuste sa tenue, plusieurs élèves s'essayent et échouent. Peut-être saura-t-elle faire la différence ? Une expression sérieuse sur le visage, elle avance en direction des projectiles et tend sa baguette.

— Mutante Clypeus ! le sortilège projette un voile infime et fugace, insuffisant pour retenir les morceaux de bois, de pierre et de métal. Alison plisse les yeux par réflexe mais reçoit un nuage de plumes minuscules en pleine figure. Elle regarde autour d'elle, déterminée à retenter sa chance s'il lui reste assez de temps.

Grimaçant en voyant Julian couverte de spaghettis, Alison hésite à faire un deuxième essai. Elle se sent fatiguée après avoir lancé des sortilèges différents toute la matinée. De manière générale, les élèves s’exercent plutôt sur une thématique, mais rarement avec autant de variables. Le mouvement, la riposte, les duos, sont des notions qu'elle devra intégrer cette fin d'année si elle ne veut pas rater ses examens de juin. Partageant une grimace de soutien avec Julian, la rouquine décide d'essayer encore, ne serait-ce que pour se prouver qu'elle aura le cran de tenir jusqu'aux sélections du tournoi. Elle humidifie ses lèvres, et se prépare à recevoir les projectiles.

— Mutante Clypeus ! le sortilège ne fonctionne tout simplement pas. Trop fatiguée, Alison est incapable de produire une magie de ce niveau là et lève son bras en protection devant la tête au moment où les morceaux de pierre, de bois et de métal se transforment en flocons de neige humides. Génial, elle va avoir des frisottis maintenant.

Dégageant la neige du sommet de son crâne, la cadette Carter frissonne encore, et fixe machinalement son regard sur la silhouette de Spike qui vise les projectiles pour la énième fois, sans se décourager. Elle voit l'air se figer légèrement devant le Serpentard, et puis plus rien, quand le bouclier s'évanouit aussitôt et que l'étudiant reçoit quelques gouttelettes. Leurs regards se croisent alors qu'il essuie un nouvel échec. Lentement, discrètement, Alison change de place avec ses voisins jusqu'à retourner aux côtés du sportif. Tu fais quoi après ? Genre c't'aprem, demande-t-elle en replaçant sa frange correctement avant d'inspirer et regarder la pluie de projectiles. Son épaule touche celle de Spike, un sourire en coin. Si tu le réussis, on s'voit ? "On s'voit", il saura. L'étudiante reprend une posture sérieuse pour une autre tentative.

— Mutante Clypeus ! le sortilège ne fonctionne tout simplement pas. Vidée, Alison oublie de réagir et manque de recevoir en pleine tête les morceaux de bois, métal, et pierre qui s’écrasent au dernier moment contre la barrière invisible du professeur. 

Quand les mains sales de Spike redessinent la courbe charnue de ses fesses couvertes de la résille de ses collants, et d'un morceau presque imperceptible de dentelle, Alison soupire d'envie, ses lèvres encore collées aux siennes. Elle oublie Freya, l'altercation, et même son espoir secret de voir son père revenir le jour de son anniversaire. Ce qui l'intéresse à cette seconde, c'est la fin de journée qu'ils vont passer ensemble, elle et Spike, et ce qui pourrait devenir leur nouveau loisir préféré s'il s'avère plus attentif à elle cette fois. Alison ricane à la proposition du sportif, légèrement désabusée. 

— Tu veux pas que j'te lave aussi ? demande-t-elle, en réalité plutôt d'accord sur le principe. Mais l'atmosphère des vestiaires est loin de lui vendre du rêve. D'abord c'était le dortoir des mecs de cinquième année à Serpentard, et maintenant les douches du centre d'entraînement ? Elle fait rouler sa tête contre le mur, toujours enlacée dans les bras de Spike. Mh, ça m'motive moyen, t'as rien d'mieux ? questionne l'adolescente, ses bras enroulés autour du cou du Serpentard. Elle minaude en caressant sa nuque tandis qu'un premier membre de l'équipe des Catapultes quitte le vestiaire et prend la sortie du centre, saluant Spike au passage. Alison embrasse encore le brun, et lui murmure son idée toute fraîche à l'oreille. 

— J'suis sûre qu'Elliot a une baignoire. Il doit avoir un appart trop cool pas loin d'ici. Vous vous arrangez pas des coups entre gars de l'équipe, mh ? Peu importe à la sorcière de dépasser les limites ; elle tente, elle verra si ça passe. Elle colle un peu plus leurs bassins et sa poitrine contre Spike. Demande-lui, dis-lui qu'c'est mon anniv' au pire, ça me fera mon cadeau. Culottée ? Oui. Enfin, non, si l'on en croit le string qui s'étire lorsqu'elle se tend pour embrasser la mâchoire de son camarade de classe. 

— J'te fais confiance, tu vas nous gérer un truc bien.

La médiocrité répugne Alison. En classe, elle évite les élèves moyens, sauf s'ils ont un autre intérêt à ses yeux. Avec ses amies, c'est pareil ; elle juge leurs résultats sans états d'âme, ne se privant jamais pour mettre en avant les failles de chacune. Et même si cette année sa scolarité semble un peu impactée par une montée ingérable d'œstrogènes, elle continue de beaucoup travailler entre les cours et le reste.  Ainsi, quand la rouquine a questionné Jennifer Wilson, c'était volontaire. Tant mieux, moi j'ai emprunté "Les Runes et l'écriture des étoiles" à la bibliothèque, j'ai essayé de retenir quelques trucs, c'est assez logique au final, avait-elle répondu tandis qu'ils progressaient vers le sommet de la colline.

L'avantage d'être en équipe avec Spike, c'est qu'il donnerait son maximum, sûrement encore plus compétiteur qu'elle, perfectionniste dans beaucoup de domaines, comme elle. 

Immédiatement après l'échec de Jennifer, Alison observe Julian non loin d'eux, et juste à côté, Sasha qui prend la route pour éloigner le groupe. Elle imagine le Gryffondor avantagé par ses sens félins et ses longues sorties nocturnes en forêt interdite ; un secret qu'elle n'a jamais révélé à personne, peu importe ce qu'il croit qu'elle pense de lui. Impatiente de trouver une première balise, l'adolescente serre sa baguette. J'vais essayer la lunette astrale comme Julian, murmure-t-elle à ses partenaires incapable d'attendre que Spike propose un sortilège à son tour. Elle tend déjà son bras vers le ciel et prend une brève inspiration.

— Oculus Astralis, prononce distinctement la cadette Carter, touchée dans son égo d'avoir raté la première formule. Cette fois, le télescope magique apparaît, parfaitement dessiné et utile pour se repérer à travers les astres qui surplombent leur position.