La course d'Edwin Pope attire l'attention d'Alison qui fixe l'animal nommé "Ryder" en se demandant si c'est vraiment Spike. Elle jette un œil autour d'eux et ne trouve pas le poursuiveur des Catapultes tandis que d'autres élèves commencent à rire, comprenant la scène à leur tour. La sorcière cède au rictus tant c'est ridicule. Nan mais il est sérieux ? souffle-t-elle en s'accroupissant quand le rongeur file droit vers ses pieds. Sauf qu'il change de trajectoire au dernier moment, et la cinquième année se redresse en questionnant Sasha d'un regard curieux. Est-ce Spike s'est transformé volontairement à la manière du Gryffondor ? Nan, elle le saurait s'il avait entrepris le processus pour devenir Animagus. L'idée même d'imaginer le Serpentard découvrir que son animal est un rat fait rire Alison.

Le calme revient lorsqu'enfin l'enseignant parvient à rendre à Spike son apparence ordinaire. 

Alison détache et lisse machinalement sa frange en essayant de se reconcentrer sur la suite du cours. Ses prunelles suivent les métamorphoses orchestrées avec fluidité par Monsieur Pope alors qu'elle est parcouru d'un frisson, fatiguée d'avoir déjà donné beaucoup d'énergie pour aujourd'hui. L'étudiante renfile son pull, écoutant leur professeur expliquer le dernier exercice à réaliser. Pendant qu'elle rajuste sa tenue, plusieurs élèves s'essayent et échouent. Peut-être saura-t-elle faire la différence ? Une expression sérieuse sur le visage, elle avance en direction des projectiles et tend sa baguette.

— Mutante Clypeus ! le sortilège projette un voile infime et fugace, insuffisant pour retenir les morceaux de bois, de pierre et de métal. Alison plisse les yeux par réflexe mais reçoit un nuage de plumes minuscules en pleine figure. Elle regarde autour d'elle, déterminée à retenter sa chance s'il lui reste assez de temps.

Grimaçant en voyant Julian couverte de spaghettis, Alison hésite à faire un deuxième essai. Elle se sent fatiguée après avoir lancé des sortilèges différents toute la matinée. De manière générale, les élèves s’exercent plutôt sur une thématique, mais rarement avec autant de variables. Le mouvement, la riposte, les duos, sont des notions qu'elle devra intégrer cette fin d'année si elle ne veut pas rater ses examens de juin. Partageant une grimace de soutien avec Julian, la rouquine décide d'essayer encore, ne serait-ce que pour se prouver qu'elle aura le cran de tenir jusqu'aux sélections du tournoi. Elle humidifie ses lèvres, et se prépare à recevoir les projectiles.

— Mutante Clypeus ! le sortilège ne fonctionne tout simplement pas. Trop fatiguée, Alison est incapable de produire une magie de ce niveau là et lève son bras en protection devant la tête au moment où les morceaux de pierre, de bois et de métal se transforment en flocons de neige humides. Génial, elle va avoir des frisottis maintenant.

Dégageant la neige du sommet de son crâne, la cadette Carter frissonne encore, et fixe machinalement son regard sur la silhouette de Spike qui vise les projectiles pour la énième fois, sans se décourager. Elle voit l'air se figer légèrement devant le Serpentard, et puis plus rien, quand le bouclier s'évanouit aussitôt et que l'étudiant reçoit quelques gouttelettes. Leurs regards se croisent alors qu'il essuie un nouvel échec. Lentement, discrètement, Alison change de place avec ses voisins jusqu'à retourner aux côtés du sportif. Tu fais quoi après ? Genre c't'aprem, demande-t-elle en replaçant sa frange correctement avant d'inspirer et regarder la pluie de projectiles. Son épaule touche celle de Spike, un sourire en coin. Si tu le réussis, on s'voit ? "On s'voit", il saura. L'étudiante reprend une posture sérieuse pour une autre tentative.

— Mutante Clypeus ! le sortilège ne fonctionne tout simplement pas. Vidée, Alison oublie de réagir et manque de recevoir en pleine tête les morceaux de bois, métal, et pierre qui s’écrasent au dernier moment contre la barrière invisible du professeur. 

Quand les mains sales de Spike redessinent la courbe charnue de ses fesses couvertes de la résille de ses collants, et d'un morceau presque imperceptible de dentelle, Alison soupire d'envie, ses lèvres encore collées aux siennes. Elle oublie Freya, l'altercation, et même son espoir secret de voir son père revenir le jour de son anniversaire. Ce qui l'intéresse à cette seconde, c'est la fin de journée qu'ils vont passer ensemble, elle et Spike, et ce qui pourrait devenir leur nouveau loisir préféré s'il s'avère plus attentif à elle cette fois. Alison ricane à la proposition du sportif, légèrement désabusée. 

— Tu veux pas que j'te lave aussi ? demande-t-elle, en réalité plutôt d'accord sur le principe. Mais l'atmosphère des vestiaires est loin de lui vendre du rêve. D'abord c'était le dortoir des mecs de cinquième année à Serpentard, et maintenant les douches du centre d'entraînement ? Elle fait rouler sa tête contre le mur, toujours enlacée dans les bras de Spike. Mh, ça m'motive moyen, t'as rien d'mieux ? questionne l'adolescente, ses bras enroulés autour du cou du Serpentard. Elle minaude en caressant sa nuque tandis qu'un premier membre de l'équipe des Catapultes quitte le vestiaire et prend la sortie du centre, saluant Spike au passage. Alison embrasse encore le brun, et lui murmure son idée toute fraîche à l'oreille. 

— J'suis sûre qu'Elliot a une baignoire. Il doit avoir un appart trop cool pas loin d'ici. Vous vous arrangez pas des coups entre gars de l'équipe, mh ? Peu importe à la sorcière de dépasser les limites ; elle tente, elle verra si ça passe. Elle colle un peu plus leurs bassins et sa poitrine contre Spike. Demande-lui, dis-lui qu'c'est mon anniv' au pire, ça me fera mon cadeau. Culottée ? Oui. Enfin, non, si l'on en croit le string qui s'étire lorsqu'elle se tend pour embrasser la mâchoire de son camarade de classe. 

— J'te fais confiance, tu vas nous gérer un truc bien.

La médiocrité répugne Alison. En classe, elle évite les élèves moyens, sauf s'ils ont un autre intérêt à ses yeux. Avec ses amies, c'est pareil ; elle juge leurs résultats sans états d'âme, ne se privant jamais pour mettre en avant les failles de chacune. Et même si cette année sa scolarité semble un peu impactée par une montée ingérable d'œstrogènes, elle continue de beaucoup travailler entre les cours et le reste.  Ainsi, quand la rouquine a questionné Jennifer Wilson, c'était volontaire. Tant mieux, moi j'ai emprunté "Les Runes et l'écriture des étoiles" à la bibliothèque, j'ai essayé de retenir quelques trucs, c'est assez logique au final, avait-elle répondu tandis qu'ils progressaient vers le sommet de la colline.

L'avantage d'être en équipe avec Spike, c'est qu'il donnerait son maximum, sûrement encore plus compétiteur qu'elle, perfectionniste dans beaucoup de domaines, comme elle. 

Immédiatement après l'échec de Jennifer, Alison observe Julian non loin d'eux, et juste à côté, Sasha qui prend la route pour éloigner le groupe. Elle imagine le Gryffondor avantagé par ses sens félins et ses longues sorties nocturnes en forêt interdite ; un secret qu'elle n'a jamais révélé à personne, peu importe ce qu'il croit qu'elle pense de lui. Impatiente de trouver une première balise, l'adolescente serre sa baguette. J'vais essayer la lunette astrale comme Julian, murmure-t-elle à ses partenaires incapable d'attendre que Spike propose un sortilège à son tour. Elle tend déjà son bras vers le ciel et prend une brève inspiration.

— Oculus Astralis, prononce distinctement la cadette Carter, touchée dans son égo d'avoir raté la première formule. Cette fois, le télescope magique apparaît, parfaitement dessiné et utile pour se repérer à travers les astres qui surplombent leur position.

À peine prononce-t-elle ces mots que l'enseignant interrompt l'exercice et empêche Spike de retenter une dernière fois sa chance. La cadette Carter hausse ses épaules et sourit silencieusement, amusée par la frustration du Serpentard. Elle-même aurait voulu réussir, mais la fatigue engourdit ses bras. Un peu en retrait, elle hoche la tête de manière satisfaite en écoutant le bilan des points pour cette matinée. Parfait, murmure la rouquine en imaginant déjà les félicitations de leur Directrice de Maison.

Quant à ses performances individuelles, elle les juge plutôt bonnes dans l'ensemble, et réalise avec contentement qu'elle n'est pas à la ramasse face à des sixièmes années, loin de là. Celle qui passe souvent pour une pimbêche aux yeux des autres balaye d'un regard songeur les différentes silhouettes muées du brouhaha de la fin du cours de soutien. Aurait-elle ses chances au Tournoi finalement ? Elle croise les iris aigris du Gryffondor et ravale sa salive, une boule soudaine à l'estomac. "Quoi ?", demande-t-elle sans parler tandis qu'ils sont séparés par l'entièreté de la salle. Le mouvement de Spike à côté d'elle détourne son attention. 

Alison récupère ses affaires posées près des siennes. Bon dommage, j'vais devoir réviser sagement c't'après-midi alors, lui murmure-t-elle, le coin de ses lèvres étirées pendant qu'elle enfile sa robe de sorcière pour affronter le froid des couloirs.

— Au-revoir Sir, bon weekend ! lance enfin la cinquième année au professeur en sortant.

Quand Spike avait demandé un jour à la rouquine ce qu'elle trouvait de cool dans l'option d'études des Runes, elle s'était empressée de répondre "Le prof ", avant de rire, puis d'expliquer qu'elle avait aussi choisi par élimination. Arithmancie, non merci. Soin Aux Créatures Magiques, très peu pour elle. Divination, trop aléatoire. À côté de ça, les runes possèdent un certain charme, mis en exergue par l'élégance de Monsieur Bramblethorn.

Tandis que le groupe d'adolescents s'éloignent du point départ, Alison se concentre sur leur environnement, histoire d'éviter d'enfoncer sa Derby dans une zone marécageuse, mais surtout de préserver son orientation. Pas qu'elle soit particulièrement douée pour se repérer en pleine nature, sauf que sa mère reste Kate Carter, l'exploratrice américaine dont les récits ont inondé sa petite enfance. J'crois qu'c'est ça, suppose-t-elle enfin en désignant la lueur au loin, qui s'avère être une rune, comme prévu.

— Hagalaz ? tente Jennifer, vite soutenue par la Serpentard. Ouais Hagalaz, la grêle, confirme Alison, plusieurs notions lui revenant alors en tête. Elle déplie la carte où se trouve désormais une rune et lève les yeux au ciel en réfléchissant au groupe d'étoiles associé au symbole de destruction. Donc on doit trouver la constellation qui va avec, dit-elle, avant de pousser ses lèvres en moue songeuse.

Lorsque Ferguson répond à sa poignée de main en affirmant brutalement qu'il est toujours puceau, et qu'il l'emmerde en supplément, Alison esquisse un sourire suffisant, puis pouffe derrière le col de sa cape face à son attitude revendicative. Copy that, répond-elle en feignant la même gravité que lui, jusqu'à ce qu'il demande si elle a déjà fumé un pétard, moqueur à son tour. Leurs regards se jaugent et le Poufsouffle entraîne la rouquine ailleurs sans attendre sa réponse.

À côté de Fergus, Alison se justifie. J'ai fumé, genre, comme ça, vite fait quoi, en soirée. Après honnêtement, j'connais personne qui fume, et j'ai pas trop envie d'me cramer le cerveau, rétorque-t-elle, guidée par l'étudiant vers un muret situé au-delà des serres. Les fumeurs d'herbe représentent un groupe social éloigné de l'adolescente. S'ils partagent parfois des classes et des ateliers, leur temps libre les sépare à nouveau, rempli de préoccupations bien différentes. À cet instant par exemple, Alison craint d'abîmer son collant en s'asseyant sur la pierre, car sa cape n'arrivera jamais jusqu'à la pliure de ses genoux. Heureusement, elle saisit avec soulagement la veste que lui tend son Valentin de fortune et la noue autour de sa taille pour le rejoindre, un remerciement au bord des lèvres.

Rajustant sa frange, elle observe religieusement Ferguson exécuter des gestes qu'il connaît par coeur. Ça donne des boutons de fumer ? se demande-t-elle en silence avant d'entendre sa requête.

— T'es pas prêt, Ferguson Decker, sourit Alison, ses jambes croisées et bien collées l'une à l'autre, tandis qu'elle réfléchit un court moment. Sous leurs nez rougissants, des nuages de condensation témoignent du froid hivernal. Elle rentre ses bras derrière la cape et les blottit contre son ventre en cherchant les questions qui feraient la meilleure entrée en matière pour un novice du date. Donne-moi deux red flags et deux green flags chez une meuf. J'vais te dire moi, chez un mec. Red flag : déso mais fumer, genre la clope, tout le temps, c'est pas possible, ça pue, duh. L'herbe en vrai ça sent bon, fin la fumée ça sent bon j'trouve, l'haleine j'ai jamais testé. Elle s'arrête et cligne plusieurs fois des paupières en se rappelant d'avoir été dégoûtée par la langue pâteuse d'un adolescent de Pré-Au-Lard cet été. 

— Deuxième red flag, les aigris coincés dans leur petite zone de confort. J'suis peut-être une pimbêche mais j'teste des trucs, j'aimerais bien voyager et rencontrer du monde. Droit devant soi, on peut pas aller bien loin, alors un gars qui râle à la moindre idée, non merci, conclue-t-elle en rentrant un peu son nez froid derrière le col de la cape, un regard vers l'horizon sombre, puis sur son camarade de cinquième année. Tu fais pas un truc trop fort hein ? J'veux garder le contrôle un minimum quand même, s'inquiète soudain la cadette Carter, incapable d'anticiper les effets de l'herbe sur son esprit. Elle en oublie d'énoncer ses greens flags. 

Coucou :)

J'ai profité d'écrire avec Alison pour caser la citation ici !

Voici ce que je propose :

"Il faut se perdre pour trouver l’introuvable, sinon tout le monde trouverai l’introuvable."

Pirates des Caraïbes

La jeune femme lit et relit l'inscription sur le papier qu'elle vient d'attraper. Nerveusement, elle le froisse en boule avant même que l'un ou l'autre de ses camarades n'aient le temps d'approcher et souffle, agacée. Pfff, c'est d'la merde, ils se foutent de nous, ça dit rien, râle-t-elle en enfonçant le parchemin dans la poche de sa cape en levant les yeux pour jauger l'expression de Spike et Jennifer. Sans constellation, impossible d'avancer vers la prochaine balise. Alison réfléchit et tend la carte du ciel devant elle. 

— La Lyre, le Corbeau, les Gémeaux ? Qu'est-ce que j'en sais, marmonne l'adolescente tandis que le Nord du parchemin pointe vers le Sud réel. Un coup de vent dérange sa frange. Elle se tourne légèrement et soudain, une bourrasque emporte carrément la carte dans les airs, tel un cerf-volant qui s'ébroue et disparaît derrière les premiers buissons absorbés par la pénombre. Aïe, grimace-t-elle, toujours plantée à proximité de la balise. Sans carte du ciel, ça va être beaucoup plus difficile de réussir l’exercice. Elle rajuste sa frange en maugréant. Putain, fait chier, en plus j'ai mal au bide de fou là, j'crois que j'vais bientôt avoir mes règles. J'vous laisse chercher du coup.

Seule dans le hall du centre d'entraînement, Alison observe distraitement les portraits de sportifs affichés autour d'elle. Blasée par le quidditch, elle minimise la réussite des sorciers d'équipe de ligue qui gagnent leur vie en jouant au ballon sur un balai. La fille d'Owen Carter peine à comprendre l'engouement suscité par les tournois, tout comme la ferveur des supporters, et garde un souvenir amer de la chute médiatique de son père il y a une dizaine d'années. Voir Freya se pâmer devant Elliot et ce dernier l'ignorer royalement contribue largement au tableau détestable qu'Alison se fait de l'univers du quidditch. Spike ne tardera pas à devenir odieux à son tour, elle le sent, il a déjà changé. S'il cherche une groupie, la rouquine l'enverra chier.

Persuadée de contrôler la situation grâce à ce genre de pensées, elle rajuste sa frange et ses fringues, et se questionne à propos de leur deuxième fois. Si ça ressemble à la première, elle sera déçue. Clairement, Spike a presque oublié qu'elle existait tellement il était concentré sur ses allers-retours loin d'être agréables.

Lorsqu'Alison le voit revenir à moitié séché et dévêtu, elle oublie le souvenir de sa mauvaise expérience, amusée par son empressement, excitée de sentir qu'elle lui fait de l'effet. C'était rapide, commente-t-elle entre deux baisers avant d'entendre le poursuiveur insulter Elliot.

— Bien sûr c'est un connard d'égoïste, ça m'étonne tellement pas. Y'a rien d'autre qui compte pour lui que sa propre personne, renchérit l'étudiante sans réaliser tout de suite qu'ils vont passer l'après-midi ensemble dans un jacuzzi. Elle répond au sourire de Spike et le suit à l'extérieur. Un hôtel moldu ? Ça peut être cool en vrai. L'idée même d'avoir une demi-journée loin de Pré-Au-Lard et de l'école, loin d'adultes moralisateurs, et loin de la boutique bondée de clients relous était déjà séduisante, alors avec un spa, elle comprend qu'ils vont vraiment prendre du bon temps.

Ça commence quand Spike l'entraîne dans un taxi pour rejoindre le centre-ville.

— J'étais jamais montée en voiture avant, avoue-t-elle au creux de son oreille, désormais plongée au coeur du monde moldu. Le secret magique leur interdit tout manque de discrétion, et la Trace les ferait repérer bien vite par le Ministère en cas de débordement. Alison frémit. Elle ignore quels sont les passages et les rues sorcières de Cardiff, et se demande si Spike les connaît. Son regard croise plusieurs fois celui du chauffeur de taxi dans le rétroviseur, y compris après qu'un klaxon retentissant de bus ne l'ait faite sursauter. On peut y'aller à notre âge ? s'interroge-t-elle à haute voix tandis que le véhicule vient de les déposer à proximité d'un magnifique bâtiment qualifié d'Hotel&Spa par un joli lettrage doré. Bien sûr que non. Mais le métamorphomage a un plan, et c'est au tour d'Alison d'assurer.

Sans magie, difficile. Elle renforce son maquillage en utilisant le rétroviseur d'une voiture comme miroir, attache ses cheveux, et retire ses résilles en prétendant qu'aucune vieille n'en porte, sauf les vieilles putes quoi. Elle ferme enfin son manteau avant de juger qu'elle a réussi à prendre quelques années.

— Et toi, vas-y, demande-t-elle, observatrice.