Beaucoup de filles bavent sur Spike Ryder dans les dortoirs de Poudlard.

Souvent elles ont 12 ou 13 ans, et le voient comme un grand.

Pour Alison et ses copines, le brun oscille entre le gamin immature qu'elles connaissent depuis la 1ère année et la célébrité qu'il devient grâce au Quidditch- et qui dépasse maintenant les frontières de l'école. Quand Spike embrasse la sorcière le plus sérieusement du monde, elle découvre une autre facette que celle du pitre ou du joueur intensif. Spike Ryder glisse en douceur vers la case des hommes dans l'esprit d'Alison et ses joues rouges d'excitation. Leurs lèvres, leurs langues, s'échauffent, s'emmêlent, puis elle laisse échapper un gloussement en voyant la bouche de son camarade tartinée de rouge carmin.

— O.M.G, t'es magnifique, souffle-t-elle narquoisement en essuyant son propre sourire flouté par le maquillage. Alison blague pour décompresser, la poitrine proche de l'explosion à cause de son hésitation. Et si elle le faisait ? Si elle essayait ? Si elle se débarrassait enfin de son plus gros mensonge des derniers mois ?

La chemise de Spike tombe et Alison regarde son torse athlétique mais moins large que celui de Sasha. En vrai t'es bien foutu. Fin heureusement, avec tout le sport que tu t'tapes, déclare la Serpentard ouvertement en se décidant à défaire sa cravate à son tour. Est-ce qu'il compte ses calories ? L'espace d'un instant, elle l'envie, elle qui prend des hanches et des cuisses juste en inspirant l'odeur du pudding.

Pour lot de consolation, l'adolescente peut exhiber une paire de seins supérieure à celle de ses amies maigrichonnes. Scrutant la réaction de Spike, elle déboutonne lentement son décolleté et révèle le soutien-gorge bordeaux qui maintient sa poitrine ronde. Soudain, un claquement de porte l'interrompt. Alison ?

La voix lointaine de Charlie fait bondir la cadette Carter sur Spike pour le forcer à s'allonger et se cacher. Alison ?! La 5ème année pose une main contre la bouche du Serpentard en l'intimant silencieusement de rester muet, et se redresse, assise à califourchon au-dessus de lui.

— Mh ? Derrière le dossier du canapé, seul son visage écarlate et sa frange en bataille dépassent, ainsi que deux épaules presque nues. Tu fais quoi ?

— J'baise, ça se voit nan ? J'prépare mon exposé de demain Charlie, tu veux qu'je fasse quoi d'autre ?

— Ahah, très drôle. J'ai besoin de tes gants de dragon pour demain en SCM. T'avais dit qu'tu t'en servais pas et qu'tu me les donnerais.

Alors qu'Alison avait brandi la télécommande pour preuve de son travail acharné, elle peut sentir Spike bouillonner sous ses jambes couvertes de bas en laine jusqu'à mi-cuisses. Ses phalanges compriment moins fort les lèvres sages du Serpentard tandis qu'elle acquiesce. J'te les apporte après.

— D'accord. Et aussi j'sais qu'tu trouves que c'est un sport de débiles, mais j'm'en fiche, j'vais m'inscrire au Quidditch. 

— Ah ok. Bon laisse-moi me concentrer.

— Et j'te signale que t'as mis le polisseur de dents sur l'évier de la cuisine. Ça va à la salle de bain ça. Et les lucarnes là n'ont pas de tablettes à runes, ça va avec l'ordinateur, le truc pensant. J'l'ai vu dans une BD moldue.

— Oh. Merci Cha ! 

— À toooute !

Quand la benjamine tourne ses talons et disparaît, Alison expire sans changer de place, libérant la bouche de son camarade de classe pour s'éventer la figure d'un geste de la paume. Grâce à Charlie, ses chances d'avoir une meilleure note viennent d'augmenter drastiquement. Elle étire le coin de ses lèvres, et pose sa main sur le torse de Spike en se penchant vers lui. Effort Exceptionnel, ce sera déjà bien. Malgré son corps frémissant contre celui du sportif, elle compte le faire mariner et commence lentement à embrasser son cou, sa clavicule, puis ses pectoraux, dans l'idée de tracer une ligne descendante de preuves irréfutables vers son pantalon. 

Alison trouve la béatitude de Spike presque mignonne. Dommage qu'il continue de cracher du venin sur elle au lieu d'être drôle comme pendant les classes. Y'a un truc autour du calbut qui rend les mecs aigris, note-t-elle mentalement en se recoiffant devant le miroir du salon tandis qu'il corrige ses erreurs de disposition. Il s'donne les moyens mais il est loin d'être parfait, il le sait hein, qu'lui et moi ça tient à pas grand-chose ; j'suis trop indépendante d'façon, slay-t-elle en fixant son reflet nettoyé de toute bavure de rouge-à-lèvres, la frange impeccable, et les pommettes rebondies. Alison s'offre un baiser à distance, fière d'elle-même, d'avoir enfin saisi l'occasion d'expérimenter concrètement avec les garçons. C'était pas si horrible, pour l'instant. Puis comme le Serpentard monte à l'étage, elle le suit et tombe dans son piège, sur le lit.

— ClimatisaAA- adieu la frange idéale. Alison ricane, incapable de rester sérieuse sous l'intonation vaguement sévère du joueur de Quidditch. Sa poitrine frotte le tissu à chaque respiration et elle resserre légèrement ses jambes en soufflant, peu concernée par la gravité de Spike, mais davantage par leur proximité excitante. La rousse n'est pas "soulagée", elle, et sent le feu des hormones se propager à nouveau entre ses cuisses brûlantes. Yes Sir, expire l'adolescente en se moquant du brun, avant de rouler sur le ventre quand il s'éloigne. Elle rit, les pieds battant doucement l'air pour évacuer son impression d'avoir les jambes engourdies. Peu lui importe que Spike puisse apercevoir la ligne de ses fesses d'ici. Alala, tu crois vraiment que j'vais jurer fidélité à une star du Quidditch ? Pfff ! Sa tête tombe contre le matelas, puis elle la repose au creux de sa main libre. 

— Tu rêves hein, j'connais trop vos bails genre, et la quantité de filles qui graviteront bientôt sans retenue autour du poursuiveur. Lentement, Alison s'agenouille et replace correctement ses cheveux en laissant son camarade de classe admirer la courbure prononcée de ses reins. Toi tu serais fidèle genre ?! Toi qui chines des branlettes contre des devoirs, mh ? Sa propre phrase lui arrache un gloussement, et l'étudiante se lève en se demandant pendant trois secondes ce que peut bien être un "climatisateur".

Son regard balaye la pièce, la moue songeuse.

Quand elle en verra un, elle le reconnaîtra, elle le sait. 

Ses prunelles reviennent vers Spike et son torse nu. Sans dec', on est en 2124, les mecs aussi doivent se donner pour avoir des femmes fidèles maintenant, tout le monde a le droit de s'amuser. Les promesses dans l'vent, non merci, récite-t-elle comme si c'était la nouvelle du siècle, alors que ses pas la mènent jusqu'au Serpentard.

D'un geste, Alison prend les mains de Spike et les plaque sur ses fesses, avant de les remonter vers sa poitrine en passant par ses hanches. Ça c'est pour quelqu'un qui comprendra que j'ai décidé de m'éclater autant qu'un gars d'mon âge le ferait, sans penser que j'suis une catin, -t'vois c'que j'veux dire ? Y'en a marre d'entendre les mecs se vanter en tout détente. Quand les paumes du jeune homme arrivent sur ses joues, elle lui donne un baiser, puis recule en souriant. 

— En attendant c'est pour une lavette d'immigré. Et pis, tu vas le laisser te priver de ça ? Comme j't'ai dit, il est cute avec moi, répète-t-elle tandis qu'elle redescend et aperçoit soudain le fameux climatisateur en face d'elle. Alison s'empresse de ranger la télécommande dans son emplacement et croise les bras en observant l'appartement factice. Parfait.

Tous les 5ème année présents au cours de métamorphose hier avaient pu voir Alison lever la main après qu'Edwin Pope ait demandé si quelqu'un avait une dernière interrogation. "Monsieur, jeudi c'est la St Valentin, vous allez écrire une lettre à quelqu'un ?" avait-elle questionné d'abord sérieusement, puis un sourire espiègle au coin des lèvres quand son regard avait croisé celui de ses amies. "J'parie que oui !" Soudain, la plupart des élèves étaient redevenus attentifs, et certains commençaient même à spéculer ("c'est un BG M'sieur Pope, obligé il a quelqu'un !") avant qu'il ne réponde avec son élégance habituelle. 

— Une lettre, peut-être. Mais je doute qu’une déclaration passionnée à un fabricant de plumes de qualité ait l’effet escompté, avait-il confié, une lueur finaude au fond des yeux, récoltant les rires complaisants de ses étudiants et surtout du groupe d'adolescentes dont fait partie Alison. Et toi, plutôt hibou parfumé ou mot glissé subtilement sous un grimoire poussiéreux ? s'était-il alors enquit, une pointe d'amusement dans la voix.

— Eh Monsieur c'est 2125 moi j'vais pas envoyer une lettre en latin, j'ai autre chose, avait assuré la sorcière, bien heureuse d'avoir reçu des papillons chuchoteurs en cadeau du dernier Glamoured Gazer.  Si j'en ai assez j'vous en offre -OMG ?! Bah si, il mérite grave il est tout l'temps bien habillé ! Une conclusion qui avait trouvé son public, et mis définitivement un terme à la concentration des 5ème année.

- -

Alison bavasse moins ce matin, loin de sa brochette d'amies et soucieuse de réaliser que le Tournoi devient plus concret et qu'il faudra être à la hauteur d'élèves de sixième année comme Avery qu'elle salue sobrement en retour. 

Ou Sasha, dont le regard vert (et la cravate mal nouée) l'assassine de l'intérieur.

Elle déglutit en tournant la tête ailleurs, une moue faussement désintéressée jusqu'à entendre la voix d'Ambrose. Hello, répond alors la jeune femme, rassurée de voir trois Poufsouffle de son niveau arriver, puis Spike.

L'adolescente recoiffe sa frange, un peu surprise. J'pensais pas te voir non plus. Tu devrais pas être à Cardiff toi ? demande-t-elle en souriant à Julian qui fait une entrée remarquée. Ses prunelles dévient vers Sasha et reviennent fixer Spike. Mh ? Nan mais j'suis contente en vrai, j'avais peur qu'il y ait que des sixième année. J'ai hâte de voir les exos. Après ces quelques mots, elle retire sa robe de sorcier en récupérant sa baguette au passage et dépose le vêtement sur un pupitre vide derrière elle. Alison rajuste ses cols de pull et de chemise autour du nœud de cravate, soudain inquiète. Il a pas dit s'il fallait une tenue spéciale. Bien évidemment, Spike se pose moins de questions. 

— Pedes Palmipedes ! répète immédiatement Alison avec détermination en pointant sa baguette sur l'un des rongeurs en face d'elle. Immédiatement, le rat visé s'immobilise, moustaches en avant. À la place de ses petites pattes griffues, quatre grandes palmes de canard s'étalent et s'empêtrent les unes sur les autres. La sorcière sourit, enfin satisfaite, avant de tourner la tête vers le lustre soudain presque éteint. Qu'est-ce qu'il- son nez se froisse lorsqu'elle aperçoit les rats blancs tomber et s'éparpiller au sol. 

— Sasha, qu'est-ce que t'as foutu putain ? râle Alison entre ses dents. C'est alors qu'elle aperçoit la mine dépitée de Sam, et plus loin dans le groupe du Slave, Julian qui sourit à Ambrose. La rouquine lisse sa frange, une pointe de jalousie au fond du coeur. Elle aimerait avoir la silhouette élancée de la blonde. Elle aimerait ses cheveux souples, au lieu de son roux épais. Elle aimerait être née avant septembre pour faire partie de la promotion des sixièmes années. Alison regarde Julian lancer son sortilège.

Par ici les mornilles ! 

3 - 9 - 11 - 15 - 16

Bon chanc' tout le monde 

Allez, c'est déjà un classique :

« T'es pas la carte chocogrenouille la plus brillante du paquet, mais t’es clairement celle que je veux garder. »

Le prochain mot est Dumbledore.

L'évocation de la mythique Place Cachée de Paris étire les lèvres d'Alison en un sourire sincère de connivence qu'elle partage avec Julian Rosenberg, une sixième année parfois difficile à cerner. Et tandis qu'une amie de sa classe agrippe son bras pour exprimer l'exaltation que lui procure la mention d'un voyage dans les capitales proches, Alison sent son coeur battre en croisant le rictus élégant de Madame Aisling. Elle sourit discrètement en retour, persuadée que la Directrice des Serpentard discerne son potentiel et comprend l'impact de telles excursions au coeur des villes importantes du Monde. 

Un club ? On verra c'que c'est, chuchote Alison aux quelques filles amassées à ses côtés et déjà impatientes de débriefer du premier matin et des nouvelles têtes qu'elles ont observées de biais. La cadette Carter reste attentive aux informations livrées par leur professeure de Défense contre les Forces du Mal, même lorsqu'elle évoque l’annulation du tournoi de Quidditch vivement hué la veille lors de l'annonce du Directeur de l'école pendant la cérémonie de rentrée. Si les dix prochains mois peuvent ne pas tourner autour du Quidditch pour une fois dans sa vie, elle ne s'en portera que mieux. La fille d'Owen Carter aimerait entendre d'autres sons de cloches que ceux concernant la boutique, ou son père, ou le contrat entre la marque et l'équipe imposante des Catapultes de Caerphilly et les nouveautés promises à la rentrée 2125. Elle aimerait se concentrer enfin sur elle, et ses propres objectifs, bien loin des terrains.

Songeuse, l'adolescente replace correctement les mèches de sa frange afin d'être prête à déambuler jusqu'à la Grande Salle accompagnée de son cortège d'amies et du reste des Serpentard. Le retour des buffets à volonté ne l'enchante guère, contrairement à certains élèves. Ils pensent vraiment qu'à bouffer, grince-t-elle, serrée dans sa jupe devenue trop étroite entre les essayages des soldes de fin d'année en juin et aujourd'hui. Baver en face de bombes caloriques déconseillés par les magazines féminins, quel enfer. Il paraît qu'à partir d'un certain âge, le gras et le sucre donnent des boutons, c'est vrai ?! 

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

erreur de personnage

"Si j'avais une meuf y'aurait qu'elle, c'est sûr", sauf si une autre t'attend au fond des vestiaires, et une troisième à la fin d'un essayage, songe Alison, un ricanement au coin des lèvres, persuadée qu'aucune célébrité dans le milieu du quidditch ne puisse être fidèle, son père y compris. Après tout, Owen était très instable avant la trentaine, et n'a rencontré la mère d'Alison qu'à 37 ans et une retraite déjà bien tassée. Mais elle s'abstient d'évoquer les histoires du foyer Carter et les multiples ruptures de ses parents jusqu'à la disparition de sa mère, les trois sœurs ayant décidé d'un commun accord de taire le sujet en dehors de leur cercle restreint.

Quand Spike la rejoint en bas et prend ses poignets, Alison secoue sa frange, et rit, amusée malgré elle par l'attitude et les mimiques du Serpentard. Elle préfère les mecs lorsqu'ils sont moins arrogants, définitivement. Ouais vas-y, sois cute pour voir, Spike Ryder. Il répond en l'embrassant, leurs corps plaqués l'un contre l'autre, et la jeune femme sent une vague de désir l'envahir si brutalement qu'elle gémit sans le vouloir, le visage soudain écarlate. Ses mains posées sur le torse du sportif, l'adolescente se voit craquer et remonter à l'étage avec Spike, et perdre là sa vraie virginité. Ce serait pas si dégueu ; ils se connaissent depuis longtemps et le cinquième année a une bonne hygiène contrairement à certains gars de quinze ou seize ans. Il est bien foutu. 

Mais elle a la désagréable impression qu'il lui manque de respect.

Ils s'entendaient mieux avant leurs bouillons respectifs d'hormones et l'admission de Spike en équipe de ligue. 

Les doigts d'Alison remontent et passent derrière la nuque du brun tandis qu'elle essaye de reprendre contenance, admirant l'empreinte de son rouge-à-lèvres partout sur sa face lubrique. J'vais pas t'mentir, bien sûr j'ai envie, souffle-t-elle, un genou entre ceux de Spike, leurs bassins collés. Ça lui rappelle les danses qui l'ont rapproché pour la première fois d'un garçon, au détour d'un gage lancé pendant une partie d'action/vérité. Elle avait treize ans, elle s'était sentie à la fois bête et excitée. 

— Mais j'ai pas trop envie qu'on s'foute de ma gueule Spike. J'l'ai fait car j'pensais qu'on était potes et qu'on pouvait s'éclater sans pression mais maintenant t'essayes de me coincer en me disant que j'branle le premier venu, mh ? S'éclater, oui. Subir, non.

Elle tourne sa tête puis s'éloigne en direction de ses affaires qu'elle rassemble dans son sac de classe. J'vais larguer Sasha ; j'suis pas la meuf que tu penses que j'suis. Ce sera facile, comme ils n'ont jamais vraiment été ensemble, et que même le deal ne vaut plus rien à cette heure. Alison enfile sa robe de sorcière pour affronter les couloirs froids et rajuste ses cheveux d'un coup de baguette. Il va revenir, il aura envie d'se remettre avec moi, et de continuer à améliorer ses notes surtout, accessoirement, mais bon, ça te laissera le temps de faire les choses bien, vu que t'es carrément mieux que lui. Ses prunelles fixent le Serpentard de haut en bas, un léger sourire étirant le côté de sa bouche rouge. La différence entre Sasha et Alison et Spike et Alison, c'est que ces derniers se voient toute la journée en classe, et se croisent encore le soir en salle commune. 

— Merci pour l'Optimal, conclue-t-elle, pressée de s’octroyer une longue douche bien chaude en repensant à ça. 

Alison envie la confiance de Spike. Elle lutte au quotidien pour nourrir son estime d'elle-même tandis qu'il semble simplement ignorer le regard des autres, visant son propre objectif sans se préoccuper du qu'en-dira-t-on. " Tranquille ", la rassure-t-il, garantissant que l'école n'aurait pas mélangé des cinquièmes et des sixièmes années si leur chances n'étaient pas égales, ou à peu près. Elle acquiesce, loin de sa zone de confort, mais tourne vivement la tête quand Ferguson la charrie. Anh-anh, lil'prick, marmonne-t-elle en suivant le conseil avisé de Spike pendant que Monsieur Pope introduit la classe avec sa répartie habituelle. 

La Serpentard inspire, profitant des paroles du professeur pour observer les ateliers et balayer la réaction des élèves. Plusieurs fois, ses prunelles s'arrêtent sur le regard assassin lancé par Sasha au Poufsouffle, puis à Spike. L'irruption d'un parchemin devant son visage l'empêche de s'y attarder. "Atelier Défensif : Alison, Sam, Avery" Parfait.

— Amuse-toi bien, lâche distraitement la rouquine à Spike qui s'éloigne déjà vers les cages remplies d'animaux. Elle est soulagée d'esquiver cet atelier pour l'instant. D'un coup de baguette, Alison attache ses cheveux en queue haute, et ajoute manuellement une pince afin de retenir sa frange en arrière. Au passage de Gus, elle se fait la réflexion qu'il est tellement facile à déstabiliser que toute l'école connaît son point faible. La sorcière sourit avec mesquinerie.

Sa route croise celle de Sasha tandis qu'elle remonte ses manches, enfouissant les sentiments contradictoires qui l'envahissent. Non Alison, tu n'aurais PAS aimé tomber dans le groupe de Sasha, se répète-elle en arrivant face au dépotoir censé leur servir de terrain d'entraînement défensif. Elle fixe Sam puis Avery, deux élèves qu'elle connaît ; l'une car elles partagent les mêmes cours, et l'autre car elles sont de la même maison. Deux blondes énergiques qui contrastent avec son énergie lunaire. 

— Qui veut commencer ? demande Alison, en réalité impressionnée de passer la première. Et si elle se trompait d'exercice ? Son regard cherche la silhouette de l'enseignant, trouve les yeux de Spike qui observe la salle à son tour, et voyage jusqu'à Sasha, puis Ambrose, avant de revenir sur les meubles dispersés devant elles. L'étudiante tripote sa baguette en réfléchissant. Elle regarde de quelle façon Sam et Avery semblent aborder l'atelier et finit par s'inspirer directement d'Ambrose, reproduisant simplement son sortilège au lieu d'oser en proposer un autre. Avifor !

Un vieux tabouret se transforme aussitôt en nuée d'oiseaux qui permettrait aisément à Alison de faire diversion pour préparer une riposte. Cependant la cadette Carter lance immédiatement le contre-sort, incertaine que ce soit le résultat attendu. Peut-être qu'elle n'a vraiment pas sa place ici.

Le deal excite Alison. Pas qu'avoir rendez-vous avec Ferguson Decker excite particulièrement Alison, mais transformer son échec de la Saint Valentin en soirée expérimentale, oui. Face au miroir, elle sourit, prête à découvrir comment le moins sérieux des élèves du château s'en sortira en date, et comment il réagira en comprenant qu'elle avait raison- que le 14 février peut compter. Lavée de la tête aux pieds et séchée grâce à la magie, l'adolescente vient d'enfiler un collant fin, une jupe en tweed écossais aux bords élimés et opte pour la sagesse d'un t-shirt ample en réalisant qu'elle court vers l'inconnu. Dans le doute, elle préfère miser sur un haut confortable plutôt qu'une dentelle trop éloquente. Slay, juge Alison en nouant un ruban de velour noir autour de son cou.

Le dortoir de cinquième année est vide, la plupart des étudiantes encore installées en salle commune au coin du feu ou traînant exceptionnellement à la table prévue par les elfes pour célébrer l'Amour. Demain, Alison et ses amies débrieferont. Ce soir, elle couvre ses lèvres d'un rouge corail en tête des ventes chez les sorcières en ce moment, remet ses jolies cuissardes, ses bijoux, et se protège du froid avec une cape d'extérieure épaisse, verte. La Serpentard jette un dernier œil à son reflet. Parfait.

Elle passe une main dans ses cheveux ondulés à cause de la douche et du séchage rapide, mais les vingt minutes sont écoulées. Détendue d'la culotte Alison, se répète-t-elle, à demi-convaincue, un rire nerveux au coin de la bouche. Trop tard, elle saisit Lilly Lovedoll, sa baguette en chêne rouge qu'elle emporte à l'intérieur de sa cape, et quitte les cachot avant qu'on ne puisse lui poser la moindre question, ou la faire changer d'avis.

Sur le trajet vers le grand hall de l'école, la cadette Carter pense à Spike. Leur relation a si naturellement dévié qu'ils n'ont jamais vraiment discuté des termes de tout ça. Après le fiasco de son arrangement avec Sasha, elle a eu besoin de spontanéité et le joueur de quidditch est bien tombé. Que pensera-t-il de savoir qu'elle a vu Ferguson en date aujourd'hui ? Si l'on en croit son absence d'intérêt à développer autre chose que du sexe entre eux, rien. Sinon, il sera toujours temps pour lui de se manifester ; alors elle avisera. Voici le genre de pensées qui donnent à Alison l'impression de contrôler, au moins un minimum, sa récente obsession du genre opposé. Les magazines aussi apportent leur soutien à la rouquine, plaçant l'expérience en vedette du développement personnel. Elle doit tester si elle veut comprendre, contrairement à ce qu'en pense Viviane.

Ferguson Decker est un 5/10, maximum ; c'est la dernière chose qu'elle pense juste avant de l'apercevoir adossé à un pilier, sa clope à l'oreille, son air de pas y croire. Tu t'es changé, remarque à haute voix l'étudiante, agréablement surprise par l'apparition d'une chemise sous la veste du Poufsouffle. Elle sourit un peu bêtement pour absorber le malaise qui dure quelques secondes de trop. 

— On va où ? questionne Alison, curieuse d'apprendre le programme de son Valentin. 

— Ok. Accrochée au bras de Ferguson, l'adolescente mesure toute l'énergie et la nervosité qui circulent dans son corps et lui donnent cette allure explosive si caractéristique. Quoi ?!- mais pff t'es con ! réagit-elle immédiatement en touchant sa frange avant de lever les yeux au plafond en se disant qu'il est con, certes, mais qu'il essaye au moins de détendre l'atmosphère. Bientôt, le froid de février mord ses joues. Alison s'attendait à quitter l'enceinte du chateau car le brun et ses potes les blaireaux passent la majeure partie de leur temps à l'extérieur, qu'importe la météo.

Elle vacille, bousculée par le cinquième année incapable de suivre une trajectoire régulière. Nan j'fume pas, ça pue, souffle-t-elle en grimaçant légèrement, la chaussure embourbée dans le talus humide qui mène vers les serres. Qu'est-ce qu'il fout ? s'interroge la rouquine quelques secondes avant que le Poufsouffle n'assure avoir un plan. Quand ils arrivent à la statue de Miranda Hopkins, elle le lâche, heurtée une fois de trop par son épaule brutale. Merci, répond-elle en saisissant les violettes aux racines terreuses sans savoir si c'est mignon ou pitoyable. À cet instant, Alison regrette le date. Elle a froid, elle a le bout du nez déjà gelé et les mains sales, et il lui sort un scénario mille fois récité à l'école, car combien sont ceux qui aimeraient prétendre posséder cet immense château ? La fin lui arrache une demi-moue amusée. C'est les p'tits qui disent ça, rétorque Alison en jaugeant la taille moyenne du brun. 

Face aux serres embuées de l'intérieur, elle se souvient d'un moment passé avec Sasha, et se demande sérieusement ce qu'ils foutent ici. Des trucs illégaux ? M'appelle pas Carter. T'as enterré un cadavre et t'as besoin d'aide pour le faire disparaître ou quoi ? questionne la sorcière un peu en retrait, les mains dans ses poches, les violettes au fond, ses jambes croisées à cause du froid. Il va vraiment la faire poireauter comme ça ? Elle soupire, loin du tableau de sa Saint Valentin idéale.

D'ailleurs, ils disaient quoi entre les pages des magazines à propos du 14 février ? Ah oui, "apprendre à se connaître, soi-même et l'autre". Alison fixe la silhouette penchée de Ferguson au milieu des herbes hautes. La pénombre l'empêche de correctement distinguer ce qu'il fait. S'il pisse, elle jure, elle se barre direct. Un œil en direction des alentours, elle lance une distraction.

— T'avais pas répondu tout à l'heure, t'as d'jà eu une copine ? J't'ai jamais vu avec une fille, commente l'Écossaise en sortant sa baguette pour éclairer d'une lueur douce leur périmètre, et aussi probablement pour se rassurer. Son père hurlerait de la savoir ici, en pleine nuit, après les récents évènements. Mais bon, les absents ont tort, n'est-ce pas ? Tu lis trop d'histoires policières, continue-t-elle intérieurement, s'imaginant un instant être la suivante sur la liste des mystérieuses disparitions de ces derniers mois. T'as quelqu'un en vue ?  poursuit Alison qui retient ses dents de claquer. Si ça continue, elle va vraiment se barrer.

Les interventions du professeur se mêlent aux sortilèges des mannequins et Alison remarque avec soulagement qu'il rattrape le tir des élèves en mauvaise posture. Heureusement, car Sasha peine à lancer une riposte efficace, sous l’œil déconcerté de la jeune femme. Bah ? s'étonne-t-elle à haute voix, tandis que le Serpentard immobilise son propre adversaire à quelques mètres d'eux.

Mais l'attention d'Alison est vite rattrapée par la mise en garde du Gryffondor quand les oiseaux deviennent un brouillard agressif de... poussière ? Putain. Elle les perd immédiatement de vue, la silhouette de Sasha qui s'interpose entre elle et la tempête. Qu'est-ce qu'il fout ?! Derrière son coéquipier, Alison n'a plus le temps de réfléchir et le vise, lui, en utilisant la première formule de métamorphose qui pourrait l'empêcher d'avoir des projectiles dans les yeux. Capillis Longius !

Prononcé trop rapidement, le sortilège n'est pas convaincant. Devant elle, Sasha se retrouve affublé d'un carré cuivré qui ne protège rien. Son visage et tout son cou sont exposée et ils vont bientôt se faire heurter par les grains de poussière, ou quoi que ce soit d'autre. Entre temps, Alison s'est collée à son dos pour éviter d'être percutée. L'étudiante ricane nerveusement. Mpff, sorry, pouffe-t-elle, déçue quand même d'avoir échoué. 

— Devine

Elle se tourne brusquement, essoufflée d'effroi, jusqu'à ce que, très vite, elle ne reconnaisse l'accent et la voix, puis la silhouette clair-obscur, de son chasseur. Sasha ! laisse échapper vivement Alison dans une expiration de soulagement en rétablissant d'une main tremblante l'équilibre de la lanterne éteinte qui pendouille entre eux. De la flamme vacillante, ne subsiste qu'une vague chaleur, n'empêchant pas un frisson d'écharper l'adolescente. Elle fixe le Gryffondor, bouche entrouverte, surprise par son attitude inhabituelle.

— Non, ment délibérément Alison en rajustant sa frange blanche teintée de lueurs opalines. Elle ravale sa salive, incertaine de ses intentions, la cage thoracique comprimée derrière son corset. "Serre-les au maximum. Encore.", avait insisté la rouquine en voyant sa taille s'affiner à mesure que son amie tirait les lacets dans son dos.

Elle voulait ressembler à une jolie poupée, la voici marionnette.
 

Elle penche un peu sa tête de côté. T'étais pas la soirée ? demande-t-elle au garçon vêtu ordinairement tandis qu'un cri, puis un rire, résonnent au loin. En vérité, la cadette Carter s'était promis de ne chercher ni Sasha, ni Spike, ni aucun garçon ce soir, et les jours précédents, et les jours suivants. Elle voulait retrouver sa naïveté. Elle se jugeait conne d'avoir offert "trop" d'elle-même à son camarade Serpentard, de l'avoir branlé, presque gratuitement. Elle regrettait. Le souvenir n'avait rien de fun. Elle n'était plus sûre d'être capable de basculer de l'autre côté. Alors ce soir, elle avait tourné son énergie vers d'anciennes préoccupations ; comme critiquer l'accoutrement des élèves et s'amuser sur la piste de danse. 

Ses yeux papillonnent quand son prénom retentit depuis les couloirs environnants. On m'cherche, souffle-t-elle, une main contre son ventre en forme de sablier. Mais Sasha reste planté là, intimidant. 

— Quoi ? interroge Alison en affrontant encore le regard félin de son interlocuteur. 

Dans l'ordre des choses il y a eu la voisine du dessus de celle du dessus de celle du dessus, puis celle du dessus de celle du dessus, grâce à qui j'ai rencontré ma voisine du dessus (c'est bien rangé finalement). Ma voisine du dessus possède un don pour les descriptions, c'est indiscutable. Elle sait créer des personnages en dehors de la norme, attachants pour leurs défauts, souvent drôles malgré eux grâce à une narration brillante. Elle manie une conjugaison que j'avais totalement oubliée et qui ajoute au récit une dimension abracadabrante dont je ne me lasse pas. Elle se perd parfois dans ses propres intrigues, mais j'adore qu'elle prévoit un iceberg de surprises pour ses partenaires.

Elle est foncièrement gentille, un peu impatiente, souvent enthousiaste. Elle se régale de faire du RP, et nous régale en même temps. En dehors de nos personnages qui trouvent toujours un lien d'une manière ou d'une autre, je trouve qu'on s'entend bien, et j'apprécie cette chère voisine du dessus, rencontrée grâce à celle du dessus de celle du dessus (you rock), et surtout celle du dessus de celle du dessus de celle du dessus (bisou) !

Je laisse des Sherbet Lemon à la prochaine personne ;) 

Sa main ne suffit plus à étouffer son rire lorsque Sasha se tourne, le visage encadré d'une chevelure souple aux reflets cuivrés. Alison se gausse, incapable de prendre sérieusement la colère du Slave tandis qu'il ressemble à une version parodique de sa grande tante en train de leur passer un savon pendant les fêtes de famille. Nan mais- hilare, elle tient son ventre et désigne mollement le mannequin prêt à riposter derrière le Gryffondor.

Ce dernier réagit rapidement et efficacement, laissant le temps à la rouquine de récupérer son souffle, d'autant qu'elle croise l’œil concentré d'Edwin Pope qui tend sa baguette vers l'atelier des sixième année, puis dans leur direction pour rendre son apparence à Sasha. 

— Oh, ça va, rétorque la cadette Carter à son partenaire tandis qu'elle retire son pull, réchauffée par le fou-rire qu'elle vient d'avoir en pleine "bataille". J'étais en panne d'inspi, ajoute-t-elle en vérifiant la pince qui retient sa frange vers l'arrière.

Mais à peine ses doigts glissent le long de sa cravate verte aux rayures argentées qu'Alison remarque le sursaut du mannequin. Prise de court, elle se contente de copier ce qu'elle aperçoit plus loin.

— Lapifors ! s'exclame la cinquième année aussitôt après avoir lancé son pull en direction de l'assaillant. Le vêtement devient un lapin dodu aux yeux exorbités qui triple de volume en rencontrant le sortilège d'engorgement et se transforme en véritable projectile vivant. Touché, le mannequin tombe, ce qui permet à Sasha d'attaquer. 

Satisfaite, la Serpentard remonte ses manches de chemise et hausse des épaules. J'déteste pas faire équipe avec toi en plus. 

Réussir aussi facilement à décrocher un joueur pro de son terrain, encore un exploit que Freya est très loin de valider, contrairement à elle, pense Alison, satisfaite de susciter l'intérêt du Serpentard. C'est bon pour l'ego, voyez, peu importe l'indolence habituelle de Spike ; elle commence à bien le connaître, elle l'a déjà vu perdre ses moyens devant son décolleté vallonné de tâches rousses. Ça et les encouragements du brun suffisent à lui redonner un peu d'énergie. Si en plus elle pouvait être la première à réussir, avant Spike et avant les autres ; l'idée allume une étincelle compétitrice dans son regard fatigué. Si j'y arrive d'abord, j'décide de c'qu'on fait, murmure la rouquine face à l'échec de son camarade. Puis elle tente de se reconcentrer, et vise les projectiles contrôlés par le professeur.

— Mutante Clypeus ! le sortilège s'éparpille et crépite autour de la baguette sans jamais former un bouclier. Heureusement, la protection arrête les morceaux de pierre, de bois et de métal avant qu'ils ne touchent Alison.

— Vas-y j'te regarde, annonce-t-elle à Spike en se mettant légèrement de retrait pour souffler. 

Plantée dans des cuissardes bien trop chères par rapport au budget "chaussures" du foyer Carter, la rouquine lisse sa frange en observant Ferguson. Quand il évoque Sam, elle hausse les sourcils, incrédule. Certes, c'est une fille, mais ils sont seulement potes, clairement. Le Poufsouffle s'en rend compte, soudain coincé au bout de son détour pour éviter de répondre à la question d'Alison. Sans surprise, il utilise un humour grossier qu'elle balaye d'un geste de la main. Ok, donc t'es puceau. C'pas grave t'as que 15 ans. Ah nan, 16 ? poursuit l'étudiante en se rappelant de l'anniversaire récent du garçon. Elle range ses poings dans ses poches de cape, fronçant le nez à son clin d’œil et au pochon d'herbe qu'il brandit face à elle en la nommant Chérie.

— Donc le sérieux est déjà mort, a juste le temps de prononcer la cadette Carter avec dédain avant qu'elle ne se consume brutalement. Calcinée par le manteau, elle aperçoit la baguette de Gus pointée vers elle et comprend qu'il a lancé un sortilège. PUTAIN MAIS T'ES CON OU QUOI ?!! s'indigne l'adolescente en ôtant le tissu épais et brûlant. Immédiatement, l'air froid contre sa peau rougeoyante apaise la sensation de cuisson, sans refroidir la colère d'Alison. T'ES VRAIMENT QU'UN GROS DÉBILE ! braille-t-elle en voyant le sourire de l'Anglais. Très vite, la fraîcheur extérieure l'atteint, et la jeune femme se trouve forcée de ramasser la cape qu'elle époussette furieusement en remarquant la nonchalance du Poufsouffle qui s'éloigne tranquillement. Nan tu crois ?! rétorque Alison lorsqu'il suppose qu'elle aurait souhaité une soirée différente. 

La cape recouvre à nouveau ses épaules et l'action aura eu le mérite de la réchauffer. Elle entend quelques bribes du date parfait de Ferguson mais ils pénètrent dans le parc et la cinquième année voit au loin le terrain de Quidditch illuminé par de puissants sortilèges pour permettre à Spike de s'entraîner en fin de journée. Alors elle heurte la silhouette désinvolte de Gus qui s'est stoppé brutalement devant elle. On n'a pas la même définition du fun, déclare Alison en reculant légèrement, l'histoire du bain de minuit en tête. Se baigner au milieu du lac noir ?! En pleine nuit ?!! faut être taré, pense-t-elle, bien incapable de se relaxer sur ce coup. Si j'le fais Gus, ça prouvera juste que j'peux m'détendre, ça prouvera pas qu'tu peux être sérieux. Un deal est un deal. Il s'en fiche totalement, elle le voit à son regard plissé, prêt à se foutre de sa gueule.

L'étudiante n'a jamais fumé d'herbe. Peut-être crapoté une fois, pour faire genre en soirée. Elle n'a même pas réellement déjà bu jusqu'à sentir vraiment l'ivresse, la vraie. Par rapport au groupe de Poufsouffle, elle manque d'expérience dans le domaine de ce qu'il appelle "illicite".

À seize ans, ça la tente de comprendre ce qu'ils trouvent tous si "cool" à l'alcool trop fort et dégueulasse qu'elle a pu goûter à l'occasion de repas de famille, en se contentant d'y tremper les lèvres. Ça la tente de pouvoir raconter à ses copines que, ouais, elle a fumé un joint, et alors, y'a rien d'exceptionnel à ça. Ça la tente de désobéir à son père et sa grande sœur, encore. 

— Tu répondras à mes questions pendant qu'on fait tout ça ? insiste la rouquine, en tendant sa main au Poufsouffle, afin de sceller leur pacte. 

À jeun depuis la veille, Alison peine à dissimuler la vulnérabilité qu'elle ressent face au Gryffondor. Elle avait sauté le petit-déjeuner ce matin pour terminer de préparer sa robe, évité le déjeuner ce midi afin de ne pas être tentée d'avaler tout et n'importe quoi, et ignoré volontairement le buffet ce soir, histoire de garder son maquillage intact, et son ventre plat.

L'adolescente imagine facilement Sasha collé aux grandes tables remplies de nourriture festive, dévorant le poulet et la brioche avec appétit, comme il le fait habituellement tandis qu'elle l'observe de loin, curieusement fascinée par sa façon de manger et porter à sa bouche les aliments. Elle grimace imperceptiblement, perdue quelques secondes dans ses pensées. Jalouses ? reprend-t-elle alors, peu surprise d'entendre son analyse. Alison confirme tacitement l'avis du blond vénitien en ne cherchant pas à défendre ses amies. Bien sûr, qu'elles sont jalouses, elle le sent. Elles voudraient avoir le cran d'engager autant d'évènements que la cadette Carter. Cette dernière préférerait que ses copines tiennent simplement à elle, mais elle doute parfois de leurs véritables intentions lorsqu'elles la retiennent d'essayer des choses nouvelles. D'un côté, elle-même ne prend-t-elle pas plaisir à toujours les devancer ? À raconter les meilleures histoires ? Clairement, si, elle vit pour ces moments où elle peut les éblouir, et Sasha l'a compris.

— Quoi ? répète Alison en remarquant le comportement du sixième année. Saisie d'un autre frisson, des fourmis parcourant ses doigts et ses poignets dont les tâches de rousseur ont été dissimulées, elle frémit. Non, ment encore la rouquine aux cheveux exceptionnellement opalins.

Le sang frappe ses jugulaires et chatouille ses tempes.

Un mélange d'excitation et de frayeur lui donne les jambes molles.

Un nouveau cri retentit au loin. Elle lâche la lanterne.

TCHAK !

Quand Sasha approche, Alison tourne la tête, le souffle coupé. Leurs corps se frôlent et elle peut sentir son regard animal la scruter. Ses phalanges libres glissent en silence vers la poche de sa robe où est rangée sa baguette. Elle la souligne d'un index tremblant sans toutefois la sortir, ignorant quelle pourrait être la réaction de Sasha. Comme une gazelle qui sent le danger, les narines de l'adolescente s'écartent alors qu'elle respire par petits à-coups, le coeur battant, la poitrine trop serrée. Pourquoi j'aurais peur de toi ? feint-elle, en continuant de fixer le mur, son profil gracile exposé à la vue du garçon.  

— Tu manipulais peut-être les filles ou tu riais sur les morts chez toi, mais ici on a des lois Sasha. C'que t'as dit l'autre jour est inacceptable, expire enfin Alison, forte de ses propres convictions, et soudain prise d'un vertige. Elle résiste, ferme un instant les paupières, et refuse de perdre ses moyens. Le regard un peu hagard, la sorcière s'appuie d'une épaule, puis des deux, contre le mur gelé derrière elle. Elle retient ses dents de claquer.

"T'as trop d'la chance !" avait déclaré Charlie en apprenant la participation de sa sœur à un cours nocturne avec deux professeurs charismatiques de la maison Serdaigle. Moins enjouée à l'idée d'avoir une classe le samedi soir, la cadette Carter s'était quand même confiée à son tour, "Bramblethorn est maxi-BG pour un vieux, fin', j'sais pas s'il est très vieux, j'dirai au moins 35 nan ? Pour moi, physiquement, c'est genre un 7, c'est non négociable.", ce qui avait déclenché une énième conversation à propos de l'échelle de beauté des professeurs à la table d'Alison et sa bande de copines, au grand dam de Charlie.

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Puisqu'ils partent en pleine nuit du mois de février en expédition, la jeune femme s'est emparée d'un sous-pull et d'un short technique OCQ auto-chauffants afin de mettre toutes les chances de son côté. Ça ne l'empêche pas de porter une robe courte mais ample aux motifs écossais, des Derbies vernies à semelles compensées, une paire de chaussettes hautes en laine et le reste de sa panoplie de poupée comprenant du maquillage, un peu de parfum et une frange parfaitement lisse, bien sûr. Protégée du froid par son manteau oversize, elle vérifie mécaniquement la présence de sa baguette à côté de matériel divers dans l'une de ses poches intérieures en saluant brièvement les deux professeurs et certains élèves déjà là.

Sans grande surprise, Alison retrouve une partie des inscrits au cours de soutien de métamorphose, dont Spike, qui ne tarde pas à la rejoindre et Sasha qu'elle se contente d'observer de loin, tout comme elle regarde distraitement la bande de Poufsouffle bientôt au complet et les deux filles, Julian et Jennifer.

Elle ignore délibérément Ferguson, le souvenir de la St Valentin ce mercredi soir pourtant  toujours bien ancré dans son esprit.

Très vite, Monsieur Wickerson lui donne des papiers qu'elle examine en écoutant la composition des équipes. "Alison, vous êtes avec Spike Ryder et Jennifer Wilson." Parfait, murmure-t-elle en souriant au poursuiveur avant de chercher des yeux la Serdaigle. Son regard retourne aux cartes, l'une dessinée, et l'autre vide, tandis que des explications supplémentaires sont données. Une vague d'adrénaline creuse sa fossette à l'annonce de la compétition et à l'évocation du tournoi. La rouquine sait qu'elle et Spike voudront finir premiers et surveille la réaction de Jennifer.

— T'as eu ton entraînement aujourd'hui ? demande-t-elle au sportif alors qu'ils prennent la route vers les plaines bordant Pré-Au-Lard. Est-ce qu'il serait trop fatigué pour assurer ? Alison en doute, consciente des ressources que possède Spike, habitué à la rigueur de son nouveau planning divisé entre la Ligue et l'école.

— Jennifer, t'as révisé tes runes ? questionne encore la fille Carter à mesure qu'ils s'éloignent de Poudlard.

Après quelques bavardages qui écourtent le trajet, les chaussures noires de la sorcière s'arrêtent face au duo d'adulte. Elle balaye l'horizon sombre et le ciel étoilé attentivement avant d'écouter son professeur d'astronomie, puis de se tourner en direction de Spike et Jennifer. Alors, la carte du sol, commente-t-elle en ouvrant le plan des alentours de la colline. J'pense qu'on est vers là, ajoute la cinquième année, son doigt désignant un point plus ou moins au centre du papier. 

— Y'a une balise pas trop loin, ici, on peut essayer pour voir, déclare Alison, focalisée sur leur premier objectif. Mais tandis que le parchemin quitte ses mains, saisi par Jennifer et Spike, elle fixe la carte vide et réfléchit. On peut pas juste lancer un sortilège de Constellation ? Ouais, nan, ça a l'air trop évident. L'étudiante sort sa baguette et choisit l'enchantement des quatre-points d'abord, histoire de se repérer.

— Point au Nord, prononce-t-elle, peu convaincue. Sa main tourne dans une direction, puis dans l'autre, puis retombe mollement. Euh. Quelqu'un d'autre essaye ?