Basil s’enfonce dans le marécage, la boue poisseuse lui montant jusqu’aux mollets. Chaque pas est un effort, chaque pas est un risque. Mais il garde son regard fixé sur la ligne d’horizon, ou ce qui pourrait y ressembler, entre les branches tordues et les éclats d’eau stagnante. Le sort continue d’alléger ses appuis, mais la sensation d’étirement dans ses jambes reste étrange, presque désagréable. Il avance, lentement mais sûrement, se disant qu’il ne doit pas penser à la fatigue qui pèse sur ses épaules ni à la mousse qui glisse sous ses semelles. Il est concentré, tendu, dans un étrange ballet où chaque pas pourrait l’engloutir. Mais pour l’instant, ça tient. Alors il avance encore.

Progression depuis le départ : 4 mètres

C'est par instinct que Basil secoue la tête devant le paquet de bonbons, comme si sa vue seule pouvait suffire à lui remettre les tripes à l'envers. Il l'a eu, sa dose, et pas qu'un peu. Quelque part, il est rassuré de constater que Flynn s'est pas tiré, même s'il ose toujours pas le regarder. Il inspire lentement, histoire de se donner l'impression de pas être dans un état un peu glauque, avant de tâcher de se relever une jambe après l'autre. Finalement, son regard trouve l'autre garçon, alors que du revers de sa manche il s'essuie la bouche. Y a rien en vrai, mais c'est juste un réflexe. Le gars vient de lui proposer de lui payer quelque chose, et Basil sait pas vraiment quoi faire de ça. Alors il se contente de le regarder essayer de se débarrasser de la tâche de vomi étalée au sol.

Il grimace.

- Attends c'est pas à toi d'faire ça, il balance, un peu dégoûté.

Il sort sa propre baguette avant de la pointer en direction de sa gerbe pour formuler le sort.

La gerbe est comme absorbée par la terre, sauf que l'odeur persiste. Écœuré, Basil range son instrument avant de relever la tête vers Flynn.

Basil resserre un peu son écharpe, geste machinal qui ne répond à aucun vrai besoin. Le vent est léger, l’air presque doux, mais le tissu autour de son cou lui donne une impression de contenance. Il marche à un rythme calme, l’herbe trempée s’infiltrant dans ses baskets sans qu’il y prête attention. Ses yeux cherchent Amanda parmi les silhouettes rassemblées, mais c’est la voix de Charlie qui le tire de sa concentration. Il s’arrête, relève un peu la tête. Son sourire est timide, sincère. Il a encore du mal à croire qu’elle a su pour son anniversaire. Il ne l’a pas fêté. Il n’en parle jamais. Et pourtant, elle lui a offert ce vieux grimoire transformé en planque à photos. Il ne sait pas comment elle a deviné, ni comment il pourra lui rendre la pareille sans que ça paraisse fade.
 

- Salut Charlie, répond-il simplement, un sourire sur les lèvres.

À la gratitude s'était additionnée une angoisse étrange :  il n'avait aucune idée de la date d'anniversaire de Charlie Carter, et n'osait pas lui demander. Quand elle le taquine sur ses courbatures, il hoche lentement la tête, un amusement planté dans le fond des pupilles :
 

- J'repousse mes limites, il parait que c'est comme ça qu'on devient plus fort.
 

Son regard glisse jusqu’à Nikolaï. Il est là, figé comme une statue de marbre, comme toujours. La réponse à sa question est tombée, rude, tranchée. Pas si surprenant quand on y pense. Basil baisse légèrement la tête, mais curieusement, c’est un mince éclat de fierté qui passe dans ses yeux. Nikolaï n'est jamais ni dans la moquerie, ni dans l'encouragement. Il lance des ordres, et s'attend à ce que Basil les applique, parce qu'il croit Basil capable de tout en y mettant assez d'effort.

- Je vois, il se contente de répondre.

Amanda survient alors, et Basil l'accueille d'un sourire elle aussi, son ton joyeux débordant immédiatement d'entre ses lèvres :

- Salut Amanda ! C’est pas tout à fait ce que j’attendais non plus, mais ça a l’air... intéressant.

La voix du professeur Pope fend l’air. Basil écoute, silencieux, attentif. Chaque mot semble pesé. Il y a une forme de solennité dans la façon dont il décrit l’objectif du jour. Transformer pour s’adapter. Changer pour avancer. C’est tout l’inverse de ce que Basil fait d’habitude. Lui, il observe, il capte, il reste en retrait. Il ne change rien. Mais peut-être qu’aujourd’hui, il peut essayer. Il hoche la tête quand son nom est associé à celui d’Amanda, et il échange un regard complice avec elle. L'entrainement à deux, ils connaissent. Elle n'a pas l'intransigeance de Nikolaï, mais elle matche son énergie quand il s'agit de lancer des sorts. Ne se moque jamais de lui s'il échoue bêtement, d'ailleurs.

Puis, tandis que les autres commencent à se préparer, son regard est attiré ailleurs. Nikolaï retire sa chemise avec la même rigueur qu’un soldat en mission. Et ce qu’il dévoile est tout simplement... étrange. Fascinant. Des cercles, des lignes, un motif qu’on dirait vivant, comme gravé par magie. Basil reste figé quelques secondes, la bouche entrouverte. On dirait un vieux rituel de protection ou un sort scellé… Il ne sait pas ce que ça signifie, mais ça ne ressemble certainement pas à un tatouage décoratif. Est-ce que ça a un rapport avec la guerre dont il a été extirpé ? Osera t-il jamais lui poser la question ? La curiosité, vibrante, le voit observer son camarade un peu trop longtemps avant qu'il ne détourne enfin les yeux. 
 

- Hum. Est-ce que... tu veux y aller en première ? Ou je commence ? demande-t-il simplement, en sortant sa baguette.

Il respire un bon coup. L’incantation lui est familière en théorie, mais ça reste délicat. Il vise le cou d’Amanda avec précision, et prononce doucement :
 

- Branchia Ventosa !

Des branchies ? Non. Amanda se retrouve avec une corne de narval qui lui pousse au milieu du front. Basil hausse les sourcils en l'observant avec de grands yeux :
 

- Oh. Wah. Je heu... Professeur ?

Une retenue ? Mince. Elle a raison, Amanda. Basil se pince les lèvres en observant le bureau, noirci par l'encre et plusieurs phrases qui semblent presque incrustée à l'intérieur même du bois. Des phrases qu'il préférerait que le professeur ne lise pas en s'imaginant que lui ou Amanda aient pu les écrire volontairement. Il fallait absolument qu'ils parviennent à nettoyer les conséquences de leurs échecs. Sans doute que sa camarade se fait précisément la même réflexion, car elle élève sa baguette pour prononcer un sortilège de nettoyage, d'une voix claire et déterminée. Le bureau cependant, reste inerte devant le déploiement de ses efforts, et Basil se met mentalement à paniquer.

- Heu... on insiste ! On est là pour s'entrainer après tout...

Un vieux proverbe disait : les paroles s'envolent, les écrits restent. Mais il était absolument sûr que ce proverbe devait plutôt s'appliquer à de belles leçons correctement apprises qu'à ce genre de phrases disgracieuses au manque de respect certain. Basil lève donc sa baguette à son tour, formule d'une voix forte et claire, comme Amanda avant lui, le geste aussi précis qu'il se rappelle devoir l'exécuter.

- Tergeo !

Le jet de sort sort de travers, dévié, et vient s’écraser mollement à côté du bureau. Rien ne se passe, sinon une légère fumée qui s’élève du sol sans effet réel. Basil cligne des yeux, baisse sa baguette et marmonne :
 

- …Ouais bon. L’honneur de M'sieur Beckett survivra pas à ça.
 

Il jette un coup d’œil gêné à Amanda, puis tente de sourire, comme si c’était pas si grave.
 

- C’était pour te laisser une deuxième chance de briller.

Le lendemain, dès l'aube, Basil s'était éveillé. Trempé de sueur, persuadé d'avoir vogué sur Bételgeuse, zeppelin immense de plus de vingt-quatre mètres de long, aux mats qui s'étaient écroulés sur le pont dans un fracas terrible et brutal. Il s'était alors rappelé de sa promesse de rejoindre Nikolaï avant le petit déjeuner, et il n'avait pas hésité plus de cinq minutes avant de se lever définitivement de son baldaquin. S'il voulait un jour obtenir ce cliché tant convoité, pensait-il, il était essentiel qu'il suive l'entrainement du russe.  Il n'avait aucune idée de l'heure qu'il était, bien que le jour n'avait clairement pas point sur l'horizon, et que l'ensemble de ses camarades dormaient encore à points fermés. Optant pour un simple jogging et un tee-shirt blanc, Basil quitte la pièce sans faire cas de peigner ses cheveux, et s'avance dans une salle commune entièrement déserte. Ses baskets blanches sont visiblement usées.

Les élèves sont en droit de se lever plus de deux heures avant le petit déjeuner, aussi n'a t-il aucun problème à rejoindre le hall d'entrée, puis le parc, dont les températures glaciales lui font échapper un frisson. Un instant, Basil se prend à regretter sa décision, bien que sa vision lui confirme clairement qu'elle était inévitable. Comment, sinon, finira t-il par obtenir la confiance de Nikolaï, et sa confirmation d'un portrait dans les prochains jours ? Avancé sur le chemin, il s'arrête pour observer le lac au loin. Le soleil semble en réalité non loin, puisque l'horizon est bercé d'une lueur presque surnaturelle. Basil a, à vrai dire, l'habitude de se lever avant tout le monde, et de se coucher avant tout le monde, ne serait-ce que dans l'idée de capturer ces lumières uniques qui parsèment le paysage anglais à des heures incongrues. Il regretterait presque de ne pas avoir emporté son Mekapteur.

C'est au dernier instant qu'il se rappelle que Nikolaï lui a donné rendez-vous devant la porte, et il remonte le sentier d'un pas pressé pour retrouver le russe. Fidèle au poste, ce dernier semble l'image même de l'entrainement militaire qu'on lui devine, figé ainsi dans l'éclaircie matinale. Un sourire se dessine sur le visage de Basil, qui secoue une main conviviale bientôt retombée contre son flanc. Les lèvres tirées par une anxiété soudaine et impromptue, Basil ne tarde pourtant pas à saluer son camarade de vive voix, un peu curieux de ce qu'il va advenir dans les prochaines minutes, ou même dans la prochaine heure.

- Salut. Bon, on commence par quoi ?

Yo,

J'poste vraiment au cas où y aurait un succès caché sur le quatrième poste. On sait jamais !

J'suis une vieille d'HP2005 aussi, 2014 represent. On m'aura connu sous le nom de Spencer McKane à l'époque, puis plusieurs années plus tard sous le nom d'Elias Baxter. Maintenant c'est Deb, juste Deb, et mon armée de gens plus ou moins funs et couillons - même si certains intrus se sont glissés dans la fanfare. J'ai pop ici par inadvertance (c'est le deuxième nom d'Aza) et j'ai pas pu m'empêcher de m'agripper à la béta comme une bêta.

J'kiffe le jdr, les mondes rpg, poser des gommettes, écouter d'la musique, balancer des vannes nulles à base de jeux de mots très bancaux. Pas forcément dans cet ordre, pas forcément séparément non plus, et je m'en tape que ce soit pas grammaticalement correct. Parait que j'suis modo aussi, bon. J'aime pas les grosbill mais j'aime bien les épinards. Ah oui et mon grand kiffe en RP c'est de pas avoir de plan. J'aime pas les plans. J'préfère l'impro. Pis j'suis open à impro n'importe quoi avec n'importe qui. 

Hâte de voir cette communauté renaître de ses cendres tel un phénix.

Edit : c'est véritablement une arnaque, aucun succès à l'horizon !

Le marécage se resserre autour de lui, comme si chaque pas déclenchait un grondement sourd sous la surface. Basil serre les dents. Sa cape alourdie d’humidité fouette ses mollets, mais il ne ralentit pas. Ses jambes, toujours étirées par le sort, rebondissent sur le sol mou, mais chaque appui est une lutte. Il doit anticiper, choisir le bon endroit où poser le pied. Il jette un regard bref à Amanda, devinant sa silhouette plus loin. Il pense à leur duo, à cette drôle d’alliance bancale. Il se concentre sur le sortilège, sur le rythme. Un, deux, trois… encore. La boue tente de le happer, mais il continue, avançant, progressant.

Progression depuis le départ : 12 mètres

Progression depuis le départ : 10 mètres

Basil sent une décharge bizarre remonter le long de sa jambe droite. Son pied s’allonge, se transforme, mais pas complètement. Des griffes inégales, un orteil allongé, l’autre tordu. Il tente de poser le pied... et bascule. Son corps penche, la boue le happe. Il s’enfonce jusqu’aux genoux, des éclaboussures partout, la sensation poisseuse qui s’infiltre sous ses vêtements. Il grimace, grogne, se débat. Chaque mouvement le fait glisser encore. Six mètres en arrière, il se sent ridicule, lessivé. Mais il relève la tête, essuie son visage d’un revers de manche et se remet en marche. Pas question d’abandonner. Un pied après l’autre, la boue suinte, les branches craquent sous ses pas. Il avance. Encore. Toujours.

Progression depuis le départ : 12 mètres

Basil lève les yeux vers l’horizon flou du marécage. Il aperçoit une silhouette familière : Charlie. Déjà arrivée. Ses bras se lèvent dans une sorte de victoire silencieuse, et son sourire illumine la brume. Plus loin, Flora progresse, visiblement pas loin d’y parvenir elle aussi. Basil serre les dents, se sentant un peu à la traîne. La fatigue pèse sur ses jambes trempées, mais il continue, chaque pas plus lourd que le précédent. La boue l’aspire, le retient, mais il lutte, dégageant ses pieds à chaque mouvement. Il avance, lentement, mais sûrement. Un pas, puis un autre. Un rictus obstiné sur les lèvres.

Progression depuis le départ : 13 mètres

Un mètre. Un foutu mètre de plus. Basil enrage intérieurement, mais il garde le cap. La boue l’agrippe, lui colle aux chevilles, glisse entre ses doigts quand il s’aide de ses mains pour avancer, comme si elle voulait le retenir à tout prix. Mais il ne lâche rien. Il avance, têtu comme une mule, déterminé à finir ce maudit parcours. Il jette un regard rapide en arrière, puis vers la ligne d’arrivée qui se profile au loin. Il inspire, force sur ses jambes, et continue de s’enfoncer dans ce terrain mouvant, comme un galérien au milieu d’une mer épaisse.

Un certain soulagement le saisit tandis que le sortilège d'Amanda fait son effet. Dans ce genre de moment, Basil ne peut qu'admirer la magie, qui semble dédiée à ne vouloir laisser aucune trace de leur forfait. Aucune ? Oh, peut-être cette légère marque effacée sur l'avant du bureau. En se penchant bien dans le bon angle, sans doute pourra t-on deviner la phrase gravée là par la plume quelques instants plus tôt. Avec un peu de chance, le professeur Pope ne la verra jamais, car comme le souligne si bien Amanda, elle n'est vraiment visible que pour élève posté au premier rang. Basil hausse les épaules, adressant un sourire à sa camarade :

- Ça l'fait ! Y a que nous qui saurons que c'est là et ce que ça y fait.

Ça a des allures de secret. Basil n'a jamais eu de secret avec personne, si ce n'est avec lui-même. Le secret, parfois lourd, de visions qu'il ne comprend pas tout à fait, lorsque des mots ne lui débordaient des lèvres sans avoir le moindre sens pour quiconque les entendait. Ce genre de secret semble absurde à côté. Dérisoire. Léger. Il échappe un éclat de rire, détendu à l'idée que l'ordre avait été ramené à la salle de classe. Bien sûr, ils ne sont pas à l'abri que tout dérape de nouveau, mais savoir qu'ils ont une solution à portée de baguette rend la chose plus simple.

- Ouais, j'vais retenter. J'vais bien finir par y arriver à force ! Basil fronce les yeux un instant, avant de soudainement retirer sa veste d'uniforme. Si j'arrive à le maîtriser, j'voudrais qu'il puisse protéger mieux qu'une feuille de parchemin, il explique à Amanda en déposant le vêtement sur le dossier d'une chaise qu'il positionne face à lui.

Et puis, au pire, s'il l'abîme, ça ne regardera que lui et ses compétences à la réparer. Basil se poste, baguette en main, pratique le geste rapidement dans l'air une ou deux fois avant de prononcer la formule en réitérant :

- Impervius !

Le jet de sort frappe la veste avec un bruit sec. Pas aussi propre que décrit dans le manuel, mais assez pour qu’un frémissement magique parcoure brièvement le tissu. Basil plisse les yeux, fait couler un peu d’eau sur la manche à l'aide de sa baguette. L’eau perle, puis glisse doucement. Pas parfait, mais clairement imperméabilisé.
 

- Pas mal, hein ?

Il se tourne vers Amanda avec un sourire mi-fier mi-surpris.

- Bon, c’est pas à l’épreuve d’un orage… mais j’dirais qu’il peut encaisser une bonne averse déjà.

Yo,

J'te fourrerais bien comme une patacitrouille tiens.

Pour le prochain : Crapoquet

Flynn a l'air plutôt super sûr de lui. Il est venu seul. Il va pas s'tirer. Il a envie d'lui payer un verre à lui, Basil Banks, et il va pas l'lâcher parce qu'il a personne a retrouver. Ça parait simple. C'est tout sauf simple, pourtant. C'est inattendu, inhabituel au possible, déroutant. Basil se demande sérieusement s'il devrait pas faire précisément ce qu'il a peur que Flynn fasse. Foutre le camp. Ça serait sans doute plus raisonnable. Ça laisserait moins d'chance à d'autres conneries d'arriver. Pourtant il se surpris à secouer la tête de droite à gauche, les mains enfoncées dans son blouson, le pas vissé sur celui de l'autre troisième année.

La chaleur du pub l'enveloppe instantanément, comme une couverture jetée sur ses épaules, et Basil sort un peu le menton de son col pour jeter un regard alentour. Y a pas grand monde. Aucun élève en vue, d'ailleurs, ce qui manque pas de soulager Basil. Il retire son blouson, son écharpe, qu'il dépose sur le dossier de la chaise sur laquelle il s'installe avec un genre de précaution, comme s'il s'attendait à ce qu'un piège quelconque y ait été déposé. Le dos un peu raide, gêné par une situation qu'il n'avait pas vu venir et dans laquelle il n'est pas foncièrement à l'aise, Basil suit du regard son camarade, qui commande déjà.

- Merci, il balance un peu bêtement.

Flynn Ryder est cool. Voilà la vérité qui s'impose. Basil se serait jamais attendu à ça, parce que Flynn est le petit frère de Spike, et que Spike est le plus jeune joueur à avoir rejoint une équipe de Quidditch professionnelle depuis pas mal d'années, et qu'il aurait toutes les raisons d'être le dernier des crétins. Celui que Basil avait cru être lorsqu'il l'avait dénoncé au milieu d'Honeydukes. Ça rend l'insulte qu'il lui a servi bien pire. Les doigts enchevêtrés les uns dans les autres sous la table, il se sent con. Il a pas vraiment l'habitude qu'un autre garçon de son âge veuille passer du temps avec lui volontairement. En dehors de Nikolaï peut-être.

Mais Nikolaï n'est pas le genre de garçon qui fait la conversation.

Entre le ronflement des cheminées et la bonne humeur ambiante cependant, Basil ne peut pas nier se sentir bien mieux que quelques minutes auparavant, et il s'autorise à se détendre un peu. À se caler contre le dossier de sa chaise. Le silence s'étire pourtant, étrange, peut-être pas assez pour être gênant encore, mais Basil pressent qu'il pourrait le devenir. Quand le chocolat chaud arrive, il le regarde comme si c’était un trésor moldu, remercie vivement le serveur avant de le saisir de ses deux mains pour en récupérer la chaleur.

- J'adore le chocolat chaud, il confie en osant finalement dresser un sourire vers Flynn. 

Il souffle un peu sur sa tasse, puis laisse le liquide fumant lui mordre les lèvres. C’est bon. Évidemment que c’est bon.

- Tu sais que pendant la Seconde Guerre mondiale, y a des soldats qui emmenaient des sachets de chocolat en poudre dans leurs bottes ? Pour les garder au sec. Certains disaient que ça aidait à tenir l’coup quand ils pensaient qu’ils allaient crever. Genre... une gorgée avant d’se faire tirer dessus.
 

Il baisse un peu la voix, mais ses yeux restent fixés sur sa tasse. Ses oreilles rougissent. Merde. Flynn va l'prendre pour un timbré c'est sûr. Sa mère lui a pourtant dit d'arrêter de parler de la guerre tout le temps.

Machinalement, Basil a porté une main à son visage pour vérifier qu'il n'avait pas en effet reçu un coup de soleil. Ou alors pour vérifier qu'il n'était pas en train d'entrer en combustion spontané. Car voyez-vous, plus difficile encore que de rougir pour un oui ou pour un non, c'est encore quand on vous fait remarquer que vous avez rougi. Basil a chaud. terriblement chaud. C'est donc volontiers qu'il suit Charlie à l'ombre.

- Ouais je sais, il commente au sujet des Poufsouffles.

Une fois, Basil avait pris un cliché du groupe, comme s'il cherchait à capturer l'essence même de ce qui semblait les relier si naturellement. Leurs rires éclataient en boucle sur le papier glacé, leurs regards complices échangés au-dessus de nuages de fumée blanche dont l'odeur semblait différente, parfois, des cigarettes. Basil s'installe auprès de sa camarade, sa sacoche déposée dans l'herbe, le Mekapteur coincé entre des cahiers emplis de notes diverses et plusieurs manuels épais. Il est inerte, et pourtant il est persuadé souvent d'encore entendre ses rouages cliqueter à l'intérieur.

- Mh. Nan, pas trop, Basil admet alors que ses yeux se posent sur le joueur de Quidditch que lui montre Charlie. Pas du tout serait une réponse plus appropriée. S'il est un domaine dans lequel Basil patauge, c'est bien celui du sport. C'est plutôt cool ! Il le pense bien sûr, même s'il ne partage pas l'enthousiasme de Charlie pour les figures sur balai.

Le garçon s'intéresse malgré lui de très près au carnet ouvert par Charlie, ne peut pas s'empêcher d'observer tout ce qu'il voit passer sur des pages entières. Là quelques dessins. Ici des notes. Là encore, ce qui ressemble à des cartes. Ses propres cahiers sont remplis de ce genre de choses, et il se prend à avoir envie de les partager. La timidité cependant, le fige dans sa posture, et c'est sagement qu'il attend que Charlie lui montre son costume.

- Oh. 

Il approche pour mieux voir. La mère de Charlie Carter est très classe. Impressionnante même. Une véritable aventurière. À bien des égards, le déguisement lui rappelle celui du capitaine Brooks. Personne ne se moquerait de Charlie en capitaine Brooks cependant, pas plus que dans les vêtements de sa mère.

- C'est top, il commente sincèrement avec un sourire. Sourire qui se fane à la mention de Lord Ribbit, fait place à une moue. J'le cherche tu sais quand j'suis au parc. J'suis sûr qu'il finira par revenir. Il aimerait avoir une vision pour le lui confirmer. Pour le confirmer a Charlie. Mais rien. Tu devrais avoir un serpent. Pour aller avec ton costume. L'annonce est balancée au milieu de rien, alors que son regard est de nouveau tombé sur le dessin. Enfin je sais pas trop où est-ce que tu trouverais un serpent. Mais ça ferait super... exploratrice. Il se tait comme s'il était persuadé d'avoir dit quelque chose de particulièrement stupide.

Il a une pensée pour sa mère, bien sûr. Sa mère qui ne s'habille pas comme une exploratrice, mais pour laquelle il a beaucoup d'admiration. Comme Charlie, il n'a pas vraiment connu son père, mais il a de nombreuses photos de lui accrochées dans sa chambre, à la maison. Une également glissée dans sa malle, à l'abri des autres garçons. Son père était un soldat, et la plupart des photos le montre dans sa tenue militaire, avec d'énormes bottes noires qui lui remonte presque jusqu'aux genoux. S'il s'habillait comme ça, sans doute qu'on se moquerait encore plus de lui que lorsqu'il s'était déguisé en reporter, puis en capitaine.

- Il lui est arrivé quoi, à ta mère ? Il demande finalement, timidement, les yeux tournés vers Charlie Carter.

Basil sent une crampe poindre dans sa cuisse gauche. Il serre la mâchoire, ignorant la douleur qui pulse sous sa peau. Le marécage est un adversaire vicieux, chaque pas un combat contre l’aspiration traîtresse de la boue. Il a l’impression de s’enfoncer à chaque seconde, mais il garde l’élan, même si ça grince, même si ça brûle. Il se concentre sur la texture du sol sous ses pieds, cherche l’endroit qui lui offre le moins de résistance. Il entend vaguement les éclaboussures des autres, mais tout se dilue dans ce bruit sourd de vent et d’eau. Encore un pas. Puis un autre. Pas le choix : il faut avancer.

Progression depuis le départ : 14 mètres

16m parcourus

Un léger frisson lui parcourt les jambes alors qu'il sent la magie opérer. Ses pieds prennent une forme étrange, comme plus larges, plus stables. Il regarde brièvement ses bottes, surpris de voir des griffes effilées là où se trouvaient ses orteils. C’est… bizarre, mais il ne va pas se plaindre. Il teste prudemment le sol sous ses pieds, se redresse et reprend son avancée dans le marécage. Le terrain reste capricieux, mais à chaque pas, il s’enfonce moins. La boue glisse sous ses griffes sans le happer. Au loin, il aperçoit Charlie qui lève un poing en l’air, déjà arrivée de l’autre côté. Basil esquisse un sourire fatigué, puis baisse la tête, concentré. Un pas après l’autre, toujours en avant.

17m parcourus

Basil avance, toujours concentré, les bras légèrement écartés pour garder l’équilibre. Chaque pas soulève des éclaboussures d’eau brunâtre et de mousse gluante. Il garde les yeux rivés devant lui, là où le marécage se rétrécit un peu, là où le sol semble moins traître. Ses griffes s’enfoncent dans la terre spongieuse, mais ne le retiennent pas. Au loin, il aperçoit Flora, plus légère sur ses appuis, qui progresse avec agilité. Basil se sent lent, maladroit. Mais il continue. Il serre sa baguette dans sa main moite, ses doigts blanchis par l’effort, et pousse un soupir concentré. Encore un pas. Et un autre.

Le silence de la chambre noire l'aura happé près d'une demie-heure toute entière, à plonger et replonger les photographies argentiques dans leurs bains. Bientôt, toutes sont accrochées, alignées sur un long filin suspendu au plafond, et Basil reste les observer alors même qu'elles n'ont pas découverts tous leurs secrets. Les couleurs restent encore fades, les ombres relaxées entre des silhouettes qui ne se sont guère mises en mouvement. Coup d'œil vers une montre dorée qu'il conserve dans la poche intérieure de sa veste. Ce n'est pas tout à fait l'heure, mais Basil aime arriver en avance. Pour plusieurs raisons aussi diverses que variées. Principalement pour éviter d'être en retard. Car voyez-vous, il n'était pas déraisonnable d'imaginer qu'on pourrait venir le chahuter dans le long couloir le séparant de la salle de classe, ou qu'une vision viendrait le figer des minutes entières, ou qu'un certain esprit frappeur se déciderait à le prendre à son tour pour cible.

Bref.

Il n'arrive rien de tout cela. En fait, Basil arrive bien avec trente minutes d'avance dans une salle de classe déserte, et il s'avance comme d'instinct vers la table qu'il occupait plus tôt. Son manuel extirpé de sa sacoche, qu'il laisse glisser au sol, il se décide à réviser en attendant la venue d'Amanda. Pas que le professeur Pope ne les ait mis en binôme tous les deux. Cela arrivait régulièrement : Banks et Howcraft n'étaient certes alphabétiquement pas assez proches pour expliquer le phénomène, mais sans doute le pupitre qu'ils avaient décidé d'occuper dès le début d'année, deux rangs avant le fond de classe. Désireux de ne pas trop attirer l'attention, ni d'un côté ni d'un autre. Ce coup-ci cependant, c'était Amanda qui avait demandé à Basil de s'exercer avec elle après les cours. Tout à fait volontairement. Basil ne connaissait pas très bien Amanda, mais il trouvait qu'elle était une élève extrêmement gentille.

L'an dernier par exemple, elle n'avait pas hésité à lui prêter de l'encre lorsque la sienne s'était malencontreusement métamorphosée en bestiole avant de quitter abruptement la salle de cours. 

C'est joyeusement donc qu'il la salue à son arrivée, d'un sourire large - sans prêter la moindre attention à l'heure, perdu qu'il était dans la relecture du dernier cours. Très vite, il s'agit de se mettre au travail, et Basil se pince les lèvres à la mention du défi. Honeydukes, il n'y a plus remis les pieds depuis l'épisode explosif pour lequel l'avait fait accuser Flynn au beau milieu du magasin.

- Dix, c'est bien, il répond avec enthousiasme sans y faire mention pourtant, délaissant ce problème à son lui du futur. Vas-y, montre !

Son manuel est fermé d'un geste alors qu'il se dresse de sa chaise pour sortir sa baguette et la rejoindre. Amanda ensorcèle une plume, qui ne tarde pas à s'élever dans les airs, et à prendre une posture, comme si elle était douée d'une vie propre. Basil lâche un éclat de rire, les sourcils haussés, plutôt impressionné. C'est un sortilège qu'il n'a jamais tenté de lancer encore, mais il a bien envie de s'y mettre, à voir la plume s'agiter comme elle le fait. Amanda perd pourtant visiblement son contrôle, car la plume se met à rédiger des trucs complètement délirants sur les tables. Wickerson mate les constellations pour pas voir sa calvitie ou encore Flynn Ryder fait même bander des chocogrenouilles et autre celui qui lit ça a des morpions magiques. Le plus mémorable étant sans doute le Milbourne nique Lord Beckett dans la bibliothèque qui fait violemment rosir les joues de Basil en le faisant étouffer un rire :

- Finite Incantatem ! 

La plume vacille, tremble, tente une dernière insulte - probablement une variation bancale sur Ryder lèche les balais de son frère - mais elle tombe finalement sur le bois de la table, comme assommée. Un gribouillis tordu continue à clignoter faiblement sur le bureau avant de disparaître, lentement. Basil pousse un petit soupir de soulagement, rangeant sa baguette comme si de rien n’était.
 

- Bon bah… on va dire que j’l’ai calmée, hein ?

Basil sursaute en entendant le bruit sourd. Son cœur fait un bond, et son regard se tourne aussitôt vers sa veste - ou plutôt vers le trou béant qui vient d'y apparaître, pile au milieu du dos. Il reste figé une seconde, bouche entrouverte, avant de lentement se tourner vers Amanda. Elle est blanche comme un drap. Il aurait pu paniquer. Il aurait pu râler, ou s’exclamer, ou pousser une exclamation de drame. Mais… il éclate de rire. Un rire franc, surpris, un peu incrédule.
 

- Bon bah... on saura au moins qu'elle est pas imperméable aux attaques surprises.
 

Il s’approche, prend sa veste entre les mains. Le tissu est fendu net. Amanda bafouille, s’excuse encore, mais Basil secoue la tête.
 

- C’est pas grave ! J’me dis que j’devrais p’têt m’entraîner à ça aussi…
 

Il dégaine sa baguette, déplie le tissu sur la table, et se penche légèrement, concentré. L’ouverture lui paraît bien large pour une si petite erreur. Mais c’est pas grave. Ce genre de truc, c’est aussi ça, apprendre la magie. Il inspire profondément. Pointe sa baguette sur la veste. Et prononce, d’une voix claire :
 

- Reparo.

La couture se fait, presque proprement. Le trou se referme dans un petit bruit sec, et s’il reste une discrète marque au milieu du tissu, c’est rien de dramatique. Juste une couture visible qui ne se démarque pas d'autres usures du vêtement. Basil passe les doigts dessus, teste un peu le tissu, puis hoche la tête.
 

- Pas trop mal. J’crois que j’vais survivre.
 

Il lève un regard amusé vers Amanda.
 

- Et elle aussi, apparemment.

24m parcourus

Basil sent ses jambes vibrer d’une fatigue sourde, mais il s’accroche. La boue glisse sous ses pas, mais ses griffes l’aident à retrouver un semblant de stabilité. Chaque mouvement devient presque mécanique : avancer, respirer, avancer encore. Il se sent moins englué qu’au début, comme si son corps s’adaptait à ce terrain mouvant. Il aperçoit Flora au loin, arrivée, et ça lui fout un coup d’adrénaline. Pas question de rester planté là comme un idiot. Il fixe un point au loin, se met en marche, le souffle court, les yeux plissés. 24 mètres, c’est déjà ça. Plus que quelques mètres.

L’eau s’épaissit à mesure qu’il avance. Comme si elle devenait plus dense, plus sombre. Autour de lui, les rayons du soleil s’éteignent, filtrés par une sorte de voile invisible. Il ne voit plus que flou et mouvements : son propre corps, le remous de ses bras, la vibration légère d’une herbe aquatique qui tangue dans le courant. Plus de surface. Plus de repères. Juste le silence. Ses branchies picotent un peu. Il sent l’eau passer dans son cou à chaque respiration, comme un souffle froid et artificiel. Il serre la mâchoire. Ne pas penser. Ne pas s’inquiéter. Amanda tient bon. Il doit lui faire confiance.

Un mouvement de jambe. Puis un autre. Chaque mètre lui semble plus long que le précédent. Le froid s’est infiltré dans ses vêtements et il devine à peine la direction de la lumière. Mais il continue, concentré. Parce qu’il ne veut pas échouer. Parce que Nikolaï le regarde peut-être. Parce qu’Amanda croit en lui. Alors il pousse un peu plus loin, les muscles tendus, les yeux grands ouverts malgré la brûlure. Encore un peu.

Basil ne saurait dire si c’est l’élégance avec laquelle Amanda porte son chapeau, ou la simplicité de sa phrase - la team fleurie - qui lui décroche un nouveau sourire. Quelque chose de léger flotte dans l’air, une complicité douce et singulière, comme une après-midi de printemps un peu bancale, mais franchement agréable.

- Ouais, j'trouve aussi, il répond doucement, presque timidement. Que c'est marrant de s'entrainer avec toi. Cool même.
 

Le genre de cool qu’il ne vit pas si souvent, surtout à l’école. Le genre de moment où personne ne lui jette de regard en coin, où personne ne ricane derrière son dos. Juste Amanda, le soleil, leurs sortilèges et une série d’accidents pas si catastrophiques. Il suit du regard la fiole qu’elle extirpe de son sac, intrigué, et redresse la tête quand elle prononce la formule. Avifors. Le mot claque, et la magie jaillit avec une grâce qu’il n’aurait pas cru possible. Devant eux, un petit phénix magnifique prend vie, embrase l’air d’un mouvement d’ailes flamboyant. Basil en oublie presque de respirer.
 

- Ok… là j’suis jaloux, avoue-t-il avec un rire admiratif. Il est trop classe, sérieux !
 

Il suit l’oiseau des yeux, fasciné, comme s’il venait d’assister à une éclosion. Et c’est vrai que le professeur Pope serait fier. Très fier. Amanda a assuré. Il sent son cœur battre un peu plus vite, à la fois à cause du phénix, mais aussi à cause de la pression : faut assurer derrière ça, maintenant. Il se lève, cherche autour d’eux un nouvel objet. Son regard se pose sur une vieille boîte en métal cabossée, qui traîne près de la fenêtre. Il la ramasse, la pose sur le bureau entre eux.
 

- Bon… j’vais tenter un Lapifors, lance-t-il en jetant un regard complice à Amanda.

Il prend une inspiration, lève sa baguette avec un mélange de concentration et d'appréhension, puis prononce la formule d'une voix distincte.

La boîte vibre une seconde, émet un petit plop, puis un lapin un peu ébouriffé en surgit. Son pelage est tacheté de gris, ses oreilles pendouillent légèrement, et il a un air un peu surpris d’être né. Il bondit maladroitement sur le bureau, évite de justesse le vase aux fleurs, puis se blottit dans un coin.
 

- Hey, il est pas parfait, mais il est marrant, non ?
 

Basil sourit, visiblement content de lui. Ça vaut pas un phénix, mais ça lui suffit.

Basil sent ses jambes vibrer d’une fatigue épaisse, chaque pas dans la boue est une victoire sur lui-même. Il halète, son souffle haché, mais il ne s’arrête pas. Il voit enfin l’autre côté du marécage. La terre ferme. La délivrance. Il accélère, une dernière poussée de volonté. Ses chaussures touchent l’herbe, et il s’écroule sur le dos, le regard fixé vers le ciel. Il respire, lourdement, et seulement maintenant, il remarque le calme autour de lui : beaucoup d’élèves n’ont même pas tenté la traversée. Ils sont restés là-bas, épuisés. Basil tourne la tête. Nikolaï, lui, s’est élancé sans échasses. Basil ne peut s’empêcher de sourire, admiratif.

Arrivée de Basil !

Ouais ouais, presque. Ahum.

Mer -> Paire

Buahahahaha

Les pommettes rougissent sous l'effet du compliment tandis qu'un sourire perce, croque une joue encore enrobée par l'enfance qu'ils n'ont qu'à peine quitté l'un et l'autre. L'image d'Amanda guettant les mouvements de la plume plusieurs longues secondes lui donnerait presque envie de tirer son Mekapteur de sa sacoche pour immortaliser l'instant. Il passe, cependant, comme ils ont l'habitude de le faire, sous une pluie de poussière nimbée par les rayons du soleil que filtrent les larges fenêtres.

- Ça viendra ! Il l'encourage. Rit, un peu, car il n'irait jamais imaginer Amanda écrire ça de toute façon.

Puis, Basil triture sa baguette. Sur quoi veut-il s'entrainer ? Pas mal de sortilèges en réalité. Il a beaucoup de mal à s'exercer en cours, car il a toujours peur qu'un camarade ne vienne dévier ses essais pour en faire des bêtises que les professeurs lui octroient ensuite. Mais dans la sécurité d'une salle de classe désertée à l'exception de lui et d'Amanda, il sait que tout est possible.

- Vas-y, montre, il s'enthousiasme en observant sa camarade se mettre en place.

Basil n'a jamais entendu la formule qu'elle prononce, et il écarquille le regard devant l'amas de bulles qui se met à rédiger des mots. Des mots qui s'adressent visiblement à lui. Il se sent rougir, encore, mais il balaie la gêne d'un rire parce qu'Amanda parle de nouveaux des phrases rédigées par sa plume folle, et il préfère encore se focaliser là-dessus que sur le fait qu'elle puisse penser qu'il est le meilleur.

- C'est trop cool. Attends moi j'essaie de maîtriser celui-là en ce moment, il annonce en se redressant, baguette en main.

Ce serait moins spectaculaire, mais Basil se penchait souvent sur les sorts plus pratiques. Il prononce distinctement, le geste à l'appui précisément comme le leur a enseigné le professeur, l'instrument pointé dans la direction d'une feuille de parchemin ramenée plus tôt par Amanda : 

- Impervius !

Le sort claque dans l’air avec un son trop sec, et un petit éclair jaillit - pas sur le parchemin, mais droit vers la plume d’Amanda restée sur la table. Elle se redresse brusquement, vibre dans tous les sens… puis commence à suinter de l’encre comme une fontaine, éclaboussant la table, les mains de Basil, et un coin de la robe d’Amanda.
 

- Aaaaah non non non non c’était pas ça !

Il tente d’essuyer en catastrophe, l’air totalement paniqué.

- Oh la la j'suis désolé !

Un éclat de rire nerveux lui échappe.

- Tu crois que Pope va nous demander un devoir sur l’interaction catastrophique et accidentelle entre sortilèges inoffensifs ?