Le sortilège suivant ne frappe jamais Ferguson, tandis que l'entrave le libère enfin, la magie dissipée en quelques secondes. La chance du poufsouffle vient de tourner, et il est hors de question de laisser passer ça. Profitant de la soudaine faille, Fergus s'avance, Tori en main, informulant son attaque pour un meilleur effet de surprise.

Le trait fuse, implacable. Tout va se jouer dans ces quelques secondes. Edgar peut encore parvenir à l'esquiver, ou à s'en protéger en dressant un bouclier. À moins qu'il ne décide de contrer d'une attaque de son cru qui viendrait frontalement s'opposer à celle de Ferguson. La main assurée de Ferguson ne tremble pas alors que le temps semble comme se figer, le suspense à son comble.

Pas d'hésitation du côté d'Edgar Norton, alors qu'il enchaine d'un Expelliarmus qui file directement dans sa direction. Fergus peut pas l'en blâmer. Il aurait fait de même à sa place. Dans une tentative un peu désespérée, le batteur tente un dernier geste à travers l'entrave, la formule beuglée avec énergie :

- Protego !

Sans grande surprise, l'entrave empêche Ferguson d'aboutir son sortilège, et nul bouclier ne permet d'arrêter le trait ennemi. La corde pourtant, est salutaire, car son mouvement étouffant dévie l'Expelliarmus de sa trajectoire. Mauvaise nouvelle ou bonne nouvelle, allez savoir. Ferguson reste complètement à la merci de Norton, plus coincé que jamais dans un étau qui ne semble pas du tout prêt à se relâcher.

Le duel sera terminé sous peu, c'est certain. Le type est clairement un niveau au-dessus de lui. La posture froide et rigide, le regard calculateur et les sortilèges enchainés les uns derrière les autres sans nécessité de réflexion aucune. Autour d'eux, plusieurs duels se sont terminés, les partenaires échangés tandis que de nouveaux décomptes se lance. On peut pas dire qu'il a été aussi expédié que Hobbs, mais presque.

À moins d'un retournement miraculeux de situation au prochain mouvement d'Edgar, il sait d'ores et déjà qu'il a perdu.

Il a pas fini d'causer que l'autre a déjà balancé un second sortilège, déployant des liens épais dans la direction de Gus. Entravé par le bordel en une poignée de seconde à peine, le batteur a pas la moindre chance de contre-attaque, du moins pas avec sa baguette magique qu'il peut clairement plus agiter comme il veut. L'idéal serait de balancer quelque chose par manumagie. Sauf que la manumagie est strictement interdite. Drôle.

L'élan l'fait se débattre avec énergie, suffisamment pour libérer au moins un poignet. Habile Bill. Alors il tente un truc, le geste approximatif, la formulation brutale et sans hésitation :

- Plasticinum.

Sa baguette se prend dans la corde : impossible de finir le geste. Ferguson est à la merci de son adversaire.

Aucun sortilège ne perce le bouclier de Ferguson. Tout bonnement car aucun sortilège n'a été lancé. Du moins, pas sur lui, directement. Norton a prononcé une autre formule distincte, qui vient de faire paraitre un serpent sur le sol. Frappant de créativité de la part d'un Serpentard, n'est-il pas. Ce n'est pas une première, et sans doute pas une dernière. Informé depuis ses dernières déboires duellistes à faire face à ce genre de reptile, Fergus se contente de dessiner dans l'air une courbe pratiquement identique à celle de son camarade.

- Herpestes Sortia !
 

Le trait magique vibre dans l'air, forme en quelques secondes une silhouette familière qui ne tarde pourtant pas à s'effacer sans que rien ne se soit extirpé de la lumière.

- Merde, lâche Ferguson en toute objectivité, un pas vers l'arrière alors que le bordel rampant lui file dessus à pleine vitesse. Dégage toi !

C'est rapide comme merde, et Fergus parvient qu'à peine à esquiver son attaque d'un pas sur le côté qui le déséquilibre. Le serpent disparait dans le néant sans être parvenu à mordre, mais c'était franchement pas loin.

- Bordel à cul. T'sais que c'est pas un putain d'combat de pokémons hein ?

Bref, Fergus a le seum. Mais c'est juste parce qu'au final il aurait peut-être du lancer l'premier son attaque.

- Pas de mani... mano... manumagie ? Commente Gus alors qu'il est forcé de mater les autres élèves s'exploser sans rien pouvoir faire. T'as pris un sort de confusion dans la gueule ou quoi ?
- C'est toi, ta gueule.

Elly la répartie, qu'on l'appelle dans l'milieu. Sans doute qu'on peut lui pardonner. L'type est pas fort doué pour causer en public. C'est déjà miraculeux d'le voir orchestrer un évènement de cet envergure. Ouais, envergure ouais. Neuf personnes tout d'même. Faut souligner la prouesse.

- T'fais un duel contre moi ?

- Nan, j'arbitre ! Reste tranquille tu m'déconcentres. Pas d'accrochage physique on a dit !
- J'ai pas d'adversaire j'm'emmerde. Pourquoi pas d'manumagie d'abord ?

Ça fait quand même depuis la troisième année qu'on leur apprend, c'est assez con de pas pouvoir s'en servir en duel.

- Parce que c'est moi l'arbitre et qu'j'ai décidé.
- C'est moi qu'ai décidé. C'est trop chiant d'suivre si on laisse les deux ok ? Gus, tiens toi prêt, ça se termine au fond !

C'est du rapide. Expéditif, même. À se demander si Hobbs y a mis du sien malgré ses dires de vouloir s'entrainer sérieusement. Est-ce qu'elle a perdu ses moyens à ce point ? Ferguson plante le regard sur un Norton nommé vainqueur tandis que le reste des élèves continuent de batailler. On va pas s'mentir. Ça lui fait plaisir de voir Izy fermer sa grande gueule. Avancé vers le Serpentard, Fergus dégaine Tori et se place en face de son nouvel adversaire. La Gryffondor, elle, est partie se plaindre du côté des arbitres.

Le salut obligatoire a clairement pas la même dégaine d'un côté et de l'autre. Celui de Norton a l'impeccabilité d'une putain d'horloge. Celui d'Gus est nonchalant, à moitié exécuté, à moitié zappé. Pis de s'éloigner de plusieurs pas tandis qu'Anna leur refait le décompte. C'est loin d'être son premier duel, comme masse d'élèves de leur année, et Fergus a déjà prévu son premier sort, qu'il décide bien sûr d'informuler dès lors qu'il se retourne. Le geste assuré.

 

Le bouclier se dresse immédiatement au devant du sorcier, destiné à parer l'éventuelle première attaque de son adversaire.

Samedi 6 octobre
 

Ça s'est organisé à l'arrache. D'ailleurs, organisé est un bien vaste mot. Disons qu'le bouche à oreille à fait son taff. Sont une poignée, pas plus. Éparpillés dans une salle de classe désaffectée du troisième étage que Pope les a exceptionnellement autorisé à utiliser. C'est pour s'entrainer m'sieur. Un argument pareil, fatalement qu'ça fait mouche, savez. D'ailleurs, c'est vraiment pour s'entrainer. La coupe crachera sous peu le nom du champion qui va représenter Poudlard aux côtés des deux autres écoles du tournoi, et toutes celles et ceux qu'ont foutu un bout de papier à l'intérieur espèrent que ce sera le leur qui sortira.

En attendant, tout ce joyeux petit monde se prépare.

Nombre de théories plus farfelues les unes que les autres inondent les couloirs, avec son lot de rumeurs abominables que l'on glisse souvent aux heures des repas. Certains bûchent comme des demeurés entre les rayonnages de la bibliothèque, ou dans des pièces vides qu'ils s'accaparent plusieurs heures de rang. D'autres s'inventent des épreuves fictives entre deux cours, en affrontement un contre un ou deux contre deux. Plusieurs se tapent des délires à faire leurs plus belles heures supplémentaires après les cours, dans l'espoir d'extirper des informations aux professeurs - en vain. 

Beaucoup passent d'une occupation à l'autre sans grande logique, ni réelle conviction : comme s'ils n'essayaient finalement que d'oublier l'infrangible suspense instauré dans les dernières semaines. C'est au cœur de cet ennui vorace que l'idée d'un tournoi de duels clandestins germe. Mais, si nombre d'élèves se montrent intéressés, peu ne finissent pas par se désister. Qui d'avancer que le club se suffit à lui-même et que ce ne sera qu'une perte de temps. Qui d'annoncer des révisions autrement plus importantes. Qui de prétendre se réserver pour le vrai tournoi, et éviter toute blessure inutile.

Ambrose et Sam l'ont lâché pour plusieurs de ces raisons.

N'empêche que Ferguson est là et bien là, campé dans ses pompes usées, la chemise froissée qui dépasse du pantalon, une clope à l'oreille et sa baguette bien ancrée dans le fond de son étui. La pièce comporte que quelques chaises qui s'alignent contre les murs, certaines à trois-pattes, comme dénaturée par un trop plein de tests de métamorphoses. Elly tape son meilleur discours. Sixième année, Serdaigle, une paire de lunettes sur le nez, un passif de nerd appliqué. Le type s'affronte lui-même aux échecs sorciers à toutes les pauses déjeuner, en plus d'avoir lu beaucoup trop de manuels au sujet des duels magiques. 

- Hm-hm… Bonjour à tous. Merci d’être venus. On est… huit ? Neuf ? C’est très bien. C’est assez. C’est… symbolique. Ceci n’est pas un tournoi. J’veux dire, si, un peu. Mais c’est plus un genre de simulation. Une étude. Une tentative de reproduction en conditions… enfin, pas vraiment réelles, mais presque.

Ouais alors en fait le discours est pas si fou. À la hauteur du charisme du mec en fait. D'ailleurs les règles du tournoi sont clairement inventées sur le tas.

- On a deux juges : moi, et Anna, merci Anna. Elle a promis de pas tricher, même si son cousin participe.
- Les premiers duels vont se passer en parallèle ! Vous pouvez choisir qui vous affrontez. Les vainqueurs se feront face à la manche suivante. Bref, rien d'bien compliqué. Est-ce que tout l'monde est prêt ?

Chacun hoche la tête, se jauge rapidement, puis les gens bougent pour se trouver un adversaire. Ainsi Ferguson se retrouve au devant d'Izy Hobbs. Une Gryffondor de son année, batteuse de son équipe. Vrai tempérament de merde. Il échappe un rire par le nez alors qu'il balance le menton vers l'avant avec insolence.

- Bah tu vois on avait pas b'soin d'attendre d'avoir des matchs pour se foutre sur la gueule !
- Nan mais c'est mort, je change en fait. Ah ! Toi ! T'as personne ? Elle se dirige vers Edgar sans hésitation aucune, sous le regard incrédule de Ferguson, qui lève les bras : sérieux ? J'suis venu là pour m'entrainer sérieusement, Decker. Bah moi aussi, pis j't'emmerde !

Il lui balance un doigt tandis qu'elle s'éloigne. Norton est un Serpentard de leur année. Assez convivial pour que Fergus lui ait jamais décroché plus de dix mots. Bref. Ferguson s'retrouve sans aucun partenaire, et Anna s'approche de lui :

- Bon c'est pas grave, ça va tourner hein ! À vos baguettes tout le monde ! Elly, fais le décompte... Cinq, quatre, trois, deux, un... go !

Des éclairs fusent à travers toute la pièce.

Gus se contente de grimacer. Parce qu'un bisou magique de Bowers ? Ça l'intéresse pas des masses, et Alison le sait très bien.

- Nah, j'vais grave mieux d'un coup ! Il assure en écartant les bras. 

Même qu'il échange un regard avec Sam, qu'a pour seul réflexe de secouer la tête devant ses conneries.

- Si, juste j'le maîtrise pas trop, la sorcière répond tandis que Gus sort sa baguette : ouais ben on est là pour s'entrainer nan ?

Les regards des autres le font pas douter l'moins du monde. Il a maté Marika faire exactement ça des tas d'fois. Sur des mannequins pour leur expliquer, pis sur quelques élèves à l'occasion. Au pire il se plante il va pas blesser son pote, il est à peu près sûr.

- Ferula !

Des bandages se resserrent autour de la zone problématique. Fier de sa performance, Ferguson affiche sa meilleure gueule satisfaite en direction des autres, qu'ont pas l'air si impressionné :

- Si, juste T'aurais fait quoi si tu l'avais juste blessé ! Je jure tu rélféchis pas des fois.

Ni Sam ni Ferguson ne font cas de ce que balance Alison alors qu'elle émerge. Visiblement, elle est en état de choc. Faut dire qu'elle vient de se taper une putain de chute, et que c'était moins une pour qu'elle finisse pas étalée dans un lit d'infirmerie à s'enfiler du poussos pendant deux semaines. Débarrassé de son matos de vol, Ferguson zieute la Serpentard avec attention tandis que Sam lui remémore les dernières minutes :

- T'as pris l'but en voulant esquiver le cognard, et l'balai t'a expulsé dans la s'conde. Une main tendue lui permet d'aider Alison à se relever, tandis que Gus poursuit : Check bien que t'as rien. Même qu'le sol était plus un trampoline qu'autre chose ça veut pas dire qu'tu t'es pas fait mal. 

L'adrénaline empêchait généralement les victimes de ce genre d'incident de se rendre vraiment compte des dégâts. Leur coach le leur avait suffisamment rabâché pour qu'ils en gardent les bons réflexes. 

- Y a du murlap dans la réserve, s't'as des bleus et tout. Sûr t'en as.

- Ouais, j'vais en chercher ! Annonce Sam subitement en se précipitant à l'intérieur.

Clairement, la meuf se sent super mal d'avoir laissé ça arriver. Ferguson la connait assez pour reconnaitre la culpabilité inscrit sur tous ses traits. En ce qui le concerne, c'était rien qu'un putain d'accident, et il est juste content qu'Alison s'en sorte aussi bien. Ils sont loin d'avoir les réflexes de sorciers adultes, mais ils se démerdent pas si mal. Force d'habitude à l'entrainement, à toujours être sur leur dos au sujet de la sécurité de tous les joueurs.

Lèvres pincées, Ferguson commente pas le sortilège que se lance Alison pour se nettoyer rapidement, même s'il réalise à retardement qu'elle était sérieuse à propos de s'être pissé dessus. Pas franchement étonnant au vu de l'angoisse qu'elle vient de se taper, et de la façon dont elle a frappé le sol comme un boulet de canon. Loin d'avoir même l'idée d'se foutre de sa gueule, il se sent juste mal pour elle, parce qu'il a plus que conscience qu'elle vient de se taper une putain de frayeur.

- On va clairement s'arrêter là pour aujourd'hui, il annonce en ignorant complètement sa dernière réplique. Pis on a ouvert le vestiaire t't à l'heure alors t'peux en profiter. Prendre sa douche, tout ça.

En ce qui le concerne, il a juste réagit plus rapidement qu'tous les autres, parce qu'il était l'plus près. Il se serait foiré que ça aurait clairement été sa responsabilité. Les jambes engourdies, le cœur qui bat encore comme un débile, Fergus essaie de recadrer sa respiration tandis qu'il s'assure encore du regard qu'Alison est bien entière à côté d'lui. Il tend une main assurée, malgré des nerfs tendus qui lui donnent la sensation de brûler un peu d'partout à la fois :

- File tes affaires j'vais tout ranger.

Fergus hausse légèrement les épaules en guise de réponse, son regard déviant vers les vestiaires avant d'en revenir à Alison :

- Sam veut pas, il se contente d'énoncer sans se prononcer. M'regarde pas comme ça ! C'est elle la coach ok ? J'suis là pour filer un coup d'main c'est tout.

Même qu'il en file un vrai, d'ailleurs. La réplique suivante lui étire un sourire entre l'amusement et l'incrédulité :

- Bah j'ai bien fait nan ? T'crois quoi, c'est pareil pour tous les joueurs. T'aurais pas eu l'air con là-haut, accroché à la toile par la poitrine aye ?

Il pousse un rire goguenard. Elle a pas retiré ses piercings pour rien. En dehors de sa petite cascade de tout à l'heure, elle a pris déjà plusieurs souaffles en pleine poitrine qu'auraient probablement arrachés ses bijoux. Ferguson retrouve pourtant un air sérieux dans les secondes suivantes :

- En vrai elle a p't-être raison. Sam. T'as qu'une heure d'entrainement dans les jambes, et t'as déjà pris des putains d'coups alors c'est mieux d'y aller mollo.
- Break fini ! T'es ok Alison ?

Ferguson se détourne pour récupérer ses lunettes au sol et les renfiler tandis que Sam fait glisser les siennes autour de son cou en approchant de leur camarade :
 

- J'pense c'est bien si on continue avec le souaffle encore un p'tit quart d'heure. Détectant un changement d'avis chez sa pote, Ferguson braque toute son attention sur elle. Après ça, j'pense tu seras la mieux placée pour décider si t'es prête ou pas, continue Sam en étirant un sourire, replaçant finalement les lunettes sur son visage. Ferguson a raison. L'tournoi est dans deux s'maines. Alors j'suppose qu'on va être forcé d'condenser l'entrainement.
- T'as dit quoi là ? Ferguson a raison ? Putain faut l'écrire quelque part.

- T'excites pas trop Decker.

Les deux Poufsouffles frappent le sol du pied d'un geste presque parfaitement synchronisés et s'élèvent tranquillement. Sam a récupéré le souaffle, qu'elle balance brutalement dans la direction de Gus pour le faire taire, et son rire résonne dans tout le stade.

- T'vois quoi ?

- Ben des pierres, t'crois quoi, que j'ai la vision à rayon X ?

- Gngngn.

- Ils sont où les champions ?

- Au vestiaire j'crois.
- Ça commence quand ?
- Dans trois jours. J'espère t'es bien assis.

- Woooh.
- Pas pour de vrai, Jimmy Boi.

Le groupe de Poufsouffles, aussi chaotique que de coutume, n'est pourtant pas parmi les plus bruyants. L'excitation est à son comble dans les gradins, remplis par tout Poudlard, mais aussi les familles des champions, et les camarades de leurs écoles déplacés avec la délégation qui n'ont pas été choisis comme champions. Ferguson se tort un peu le coup pour essayer de visualiser un truc, n'importe quoi qui lui donne le moindre indice quant à cette première épreuve.

Finalement, son regard tombe sur une flopée de têtes rousses, et il balance un coup de coude dans les côtes de son voisin de gauche, qui réagit à peine. Faut dire, c'est Jimmy. Jimmy c'est pas vraiment le même depuis la rentrée. Un doigt pointe dans la direction du géant assis avec un môme minuscule, et la gérante de la boutique OCQ sur Pré-Au-Lard.

- Mate y a Owen Carter !

- Huh ?

- Bro, Sam, z'avez vu ? Il répète en direction des deux autres, sur sa droite.

- Bah forcément, c'est quand même sa fille quoi.

- J'crois qu'il voulait pas qu'Alison participe, elle m'l'a dit...

- Ah ouais ? Putain t'crois pas on peut lui d'mander un autographe ?

- Gus c'est tout sauf le moment là. À la fin peut-être... ?
- Elle a raison. On ira à la fin c'est mieux.
 

Agité, Ferguson zieute de nouveau les ruines. L'écran géant éteint. C'est long nan ? Z'ont l'droit de fumer au moins. C'est déjà ça. Ferguson se chope une clope dans la poche et la plante entre ses lèvres avant de se le tenter sans baguette parce que... ben flemme en fait.

La flamme, minuscule, à peu près contrôlée, embrase le bout de sa cigarette. Bon ok. Ça lui brûle un peu les doigts aussi. Mais rien d'bien méchant.

Le souaffle suit une course régulière, jeté d'un bord et d'un autre d'Alison avec énergie. Parfois de simples passes faciles à appréhender, d'autres fois de véritables lancers brutaux pour lesquels ni Sam, ni Ferguson ne prennent de pincettes. Ils sont loin de la vélocité d'un cognard ensorcelé pour harceler les joueurs, très loin même, mais c'est un bon exercice pour apprendre à s'en prémunir lorsque l'on est pas armé d'une batte. 

Alison a visiblement gagné en fluidité, et en contrôle de son balai, et sa trajectoire de vol n'a plus grand chose à voir avec les débuts. Elle ne parvient pas à éviter toutes leurs attaques, loin de là, mais elle gagne en réflexes et en stabilité. C'est la fatigue, cependant, qui a raison d'elle, et qui l'envoie brutalement dans le décor. Rien ne soit jamais arrivé à l'intégralité des joueurs de Poudlard, lors d'entrainements divers en vue des matchs du weekend.

Alors bien sûr, Ferguson échappe un rire.
 

Sam, elle, écarquille les yeux, plus que consciente qu'en l'absence de coach ou de professeur, tout incident sera mis sous leur responsabilité. Le bras brandie vers l'avant dans un réflexe vain, elle expire de soulagement alors qu'Alison leur assure que ça va, visiblement secouée. Fergus regarde sa pote rejoindre la Serpentard en s'amusant à balancer le souaffle en l'air pour mieux le rattraper, perché avec nonchalance sur son OCQ, et pas franchement concerné.

- T'es sûre ?
- On a qu'a faire un break, comme ça on va chercher un cognard et deux battes.

Flottant auprès d'Alison, Sam secoue la tête, incrédule :

- C'est trop tôt !
- Trop tôt d'quoi, l'tournoi il est dans genre deux s'maines !
- Et ? Personne t'as balancé des cognards l'premier jour d'entrainement d'Quid !

- Ah ! Si si.

- N'importe quoi.

- Mais si !
- Arrête de raconter d'la merde Gus.

La vérité, c'est qu'Ambrose avait insisté pour qu'ils fassent pas la même avec Sam, quand elle avait rejoint l'équipe à son tour. Mais ça il peut pas lui dire, parce qu'elle va mal le prendre. Même si ça avait rien à voir avec le fait qu'ce soit une fille, et vachement à voir avec le fait qu'Sam faisait pas assez attention pour qu'ils s'imaginent pas tous qu'elle allait s'prendre une putain d'raclée à essayer d'prouver des trucs impossibles.
 

Alors plutôt que d'répondre, Ferguson lève les yeux au ciel et s'éloigne, laissant Sam débriefer avec Alison d'une première heure vachement intensive. Il atterrit dans l'herbe et y laisse tomber son balai, avant de retirer ses lunettes d'un geste pour qu'elles subissent le même sort. Disparu à l'intérieur des vestiaires pour se foutre de l'eau sur la gueule et boire un coup, il file ensuite dans la réserve pour y récupérer sa batte, et la fait tourner plusieurs fois dans le vide.

Sam arrive derrière lui, seule, visiblement dirigée vers les vestiaires filles pour faire exactement la même chose que lui.

- Sérieux Gus, faut pas aller trop vite là. Regarde, elle aurait pu s'faire super mal tout à l'heure, ça aurait été la merde. Il hausse les épaules.
- On peut l'faire au sol au début.

- Oui bah, prochaine fois, pourquoi pas.

- J'sais pas l'but c'est qu'elle intègre une équipe de poussins ou d'la préparer à un tournoi quasi mortel ?

- L'but c'est qu'elle marche encore pour participer au tournoi.

Il fait taper la batte contre la porte, pis la balance dans les étagères avec négligence.

- Aye. Ben c'est bien. J'espère qu'la première épreuve consistera à s'passer la balle comme des débiles du coup.

Il lui fait sa meilleure gueule de con, et elle l'assassine du regard pour mieux disparaitre à son tour dans les vestiaires. Ferguson retrouve Alison dehors, le visage rouge et visiblement encore un peu tremblante. Le souaffle git au sol. Dans les gradins, pas mal d'élèves se sont tirés, sans doute en imaginant que l'entrainement était terminé, ou parce qu'ils ont trouvé mieux à faire.

- T'bois pas ? Il demande en faisant un mouvement de la tête pour la désigner. Tu d'vrais. Ça t'ferait du bien.

De sa poche, il extirpe sa baguette, glissé dans un écrin de protection spécial pour éviter qu'elle se brise s'il se prenait un mauvais coup en vol.

D'un simple informulé, il fait s'écouler de l'eau en un jet un peu malingre et torsadé :

- Tiens r'garde si j'fais pas les choses bien. J't'épargne un aller retour et tout !

- Des tâches ? Mais va t'faire foutre sinon ?!

Il est pas vénère pour de vrai. Juste un peu incrédule. Parce que la meuf a effacé l'intégralité de ses notes. Pour une fois qu'il les avait pris sérieusement. Enfin. À peu près quoi. Il échappe même un rire en secouant la tête. - J'rêve.  

__ 

 

Auprès d'Ambrose, Ferguson s'agace, frustré de ne pas voir arriver le professeur, et de voir échouer leurs sortilèges. L'arrivée d'Alison ne fait rien pour le calmer : qu'est-ce qu'on s'en tape qu'elle ait fait un fucking bisou magique à Schevchen franchement ? Mais la sorcière réussie où eux tous ont échoué. Il souffle, visiblement soulagé, la gueule un peu con dressé vers son pote.

- Ben merde. Ça va mieux ? T'en veux un deuxième ?

Parce que l'soulagement, ça rend aussi très con visiblement, et Ferguson s'affaisse pour physiquement embrasser l'genou de son pote. Sam le pousse et le traite de débile tandis qu'Ambrose se marre avec Gus. Ce dernier se tourne vers Alison, prétend subitement une douleur au cœur, une main sur la poitrine et la gueule grimaçante :

- Ah ! Moi aussi j'souffre, truc de malaaaade, j'veux mon bisou magique Ali ! 
- Mais quel gros gland.

Sam fait pas du tout attention à lui, et reste fixée sur la boursoufflure encore un peu visible au genou d'Ambrose.

- Un deuxième s'rait pas de trop en vrai. T'peux toujours pas t'lever hein ? Ou alors une attelle j'sais pas. Y a pas un sort pour ça ?

Comme dans tout ce qu'elle entreprend, Alison Carter évolue à vue d'œil. Plus assurée à chaque instant, Ferguson tire un sourire imperceptible devant la posture de la sorcière, visiblement fière de son avancée et plus déterminée que jamais à poursuivre pour faire toujours mieux. Les passes sont clairement plus fluides, les bourrasques irrégulières ne perturbant clairement plus la Serpentard au terme de plusieurs attaques surprises d'un côté ou d'un autre.

Dans les gradins, les élèves de première et deuxième années ont été rejoint par d'autres, plus âgés. Une poignée de français beuglent des phrases à peine audibles, dans un anglais à la prononciation carrément douteuse, et ni Gus ni Sam ne leur prêtent la moindre attention. Alison semble en revanche saisir chaque mot, et se tourne brutalement vers lui, visiblement agacée par ce qu'elle entend. Sourcils froncés, la gueule interrogative, Fergus passe de la sorcière au groupe, du groupe à la sorcière :

- De quoi ?
- Bon ! J'pense qu'on est ok pour ça !

La voix de Sam porte sur tout le terrain. Un virage brusque la fait s'arrêter brusquement dans l'air, et Ferguson l'imite par réflexe. Alison, elle, met un temps à braquer, visiblement prise au dépourvue par la soudaineté avec laquelle les deux autres se sont figés en plein exercice. Sam échappe un rire léger tandis que Gus se pince les lèvres pour réprimer le sien. Sûr, Alison le prend mal. Mais c'est franchement comique ok ?

- Ouais, faut qu'on travaille tes arrêts aussi, affirme Sam.

Marrant comme la batteuse prend l'intonation de leur coach, et même ses mimiques. On croirait qu'elle a fait ça toute sa life, alors qu'il est bien placé pour savoir qu'elle improvise absolument tout.

- P't-être on d'vrait travailler ça avant d'lui balancer des cognards hein ? Il énonce, clairement rhétorique.
- Ouais. Ouais carrément. Mh. Ok Alison, on va faire l'même exercice, sauf que toi ton but c'est d'esquiver l'souaffle. On va s'le passer à travers toi avec Fergus, mais toi tu dois surtout pas l'toucher. T'as l'droit d'bouger comme tu veux pour l'éviter, t'peux accélérer, ou freiner d'un coup. L'but c'est qu'tu sois assez à l'aise sur le 400 pour qu'ce soit comme une deuxième partie d'toi.

Sam attend qu'Alison donne son accord avant de l'aviser lui, avec un regard sévère :

- T'es mignon tu balances pas comme un chartier en rut ?
- Aye captain. Après Ali l'a dit elle-même, quoi qu'on fasse ce s'ra pire au tournoi...
- Ouais mais là on est pas au tournoi, et c'est un entrainement.

- Aye coach.

Il secoue la tête, un peu amusé par la posture de Sam alors qu'elle s'improvise pratiquement professeur. Gus l'a déjà vu sérieuse, mais rarement à ce point. Ça lui tient vraiment à cœur d'faire ça correctement apparemment.

- Promis j'te décoiffe pas, il continue à l'intention d'Alison, avant d'hésiter. T'as pas... d'bijou qui craint ou quoi hein ? Sam, qui lançait le souaffle en l'air, fronce les yeux : oh, bien vu. Piercings, boucles d'oreille, tout ça, c'est good hein ? Parce que s'tu t'prends l'souaffle à un endroit où faut pas ça peut être badant.

L'incident de Marissa St James à l'esprit les fait grimacer en miroir.

Elle galère, Alison. Une surprise pour personne. Elle s'est jamais caché d'pas aimer le Quidditch, ou tout ce qui peut concerne ce sport de près ou de loin : l'vol sur balai a jamais fait partie de ses priorités. Pas pour rien qu'aujourd'hui elle a besoin d'un rattrapage express, et qu'Sam s'est gentiment proposé. Ferguson, lui, est juste assez satisfait d'voir la sorcière enfin s'intéresser un minimum au délire. Même pas pour l'plaisir de lui prouver qu'elle avait tort sur toute la ligne.

Pour la première fois d'puis cinq ans, il a la sensation d'en savoir plus qu'elle dans un domaine.

- Faut qu'tu t'entraines encore sans l'souaffle, Ferguson décide sans adresser un regard à Sam. T'es pas assez détendue d'la culotte, t'arrives pas à lâcher prise.

Ce serait s'planter que d'croire qu'il se fout de sa gueule, malgré les propos choisis. Il a toujours parlé comme ça, Gus. Et quand il s'agit d'Quidditch, il sait d'quoi il parle. Sam tarde pas à les rejoindre pour hocher d'la tête, d'ailleurs :

- Il a raison. J'suis allé trop vite. Faut vraiment qu'tu t'entraines à lâcher l'manche pour de vrai ok ?
 

Les nuages s'amassent un peu dans le ciel, mais le vent s'est pas vraiment levé, et les conditions restent plus qu'idéales. Ferguson jette le souaffle à Sam d'un geste fluide avant de se mettre à circuler dans l'air en retirant ses deux mains du manche de son balai, paré à démontrer exactement à quel point Alison doit s'détendre. 

- Va rien s'passer s'tu lâches pour de vrai. Je jure. R'garde.

Les mains glissées dans les poches, il pourrait pousser à s'rouler une cigarette, même si l'tabac partirait s'effriter dans l'air. Il s'contente de faire des zigzags paresseux, guidés seulement par les mouvements de son corps.

- T'la pète pas non plus, Decker.

- J'fais qu'lui montrer !
- Ouais ouais.

Souaffle sous le bras, Sam reste à une distance raisonnable d'Alison histoire qu'elle ait pas l'impression de devoir guetter tout ce qui se passe autour, et Ferguson fait de même de son côté.

- Y a rien d'vant toi, et l'balai est fait pour pas t'laisser tomber. T'peux avoir confiance, c'est une marque vachement cotée hein ! Il s'marre bêtement, et Sam le suit malgré elle. Tu nous dis quand t'es prête. Prends ton temps ok ?