L'Affaire des Fizbizwiz Trafiqués

Quand il lâche sa question, tu te marres direct, un vrai rire qui secoue tes épaules, assez fort pour faire vibrer ta tasse sur la table.

— Moi ? Jouer au Quidditch ?

Tu lèves les mains, paumes ouvertes, comme pour dire impossible.

— Mec, j’suis une catastrophe sur un balai. Spike a essayé de m’apprendre, genre vraiment essayé, mais c’est à peine si j’arrive à voler droit dix secondes.

Tu mimes un balai qui tangue et zigzague avant de s’écraser dans un bruit discret sur la table, le sourire jusqu’aux oreilles.

— La dernière fois, j’ai atterri dans un buisson et j’ai passé trois jours à me gratter à cause des bestioles que j’avais dérangées.

Tu secoues la tête, reprends ta tasse pour en boire une gorgée.

— Chacun son truc, hein. Lui, il est fait pour les loopings, moi j’évite juste de me tuer.

Tu poses la tasse, et ton regard accroche le sien un instant, léger, détendu.

— J’suppose que toi non plus t’as pas trop envie de retenter un vol, pas vrai ?

Tu laisses un sourire complice naître, puis te redresses un peu, posant les coudes sur la table.

— Mais t’as sûrement ton truc à toi, j’me trompe ? Un truc où t’es super fort, ou que t’aimes faire.

Tu hausses un sourcil, ton sourire restant accroché au coin de ta bouche.

— Genre… c’est quoi le truc qui te passionne, Basil Banks ? Et me sors pas “éviter de flotter dans les airs”, c’est déjà pris.

Ses yeux s'ouvrent ronds comme deux billes alors qu'il redresse la tête, parce que Basil s'attend certainement pas à la réponse de Flynn. Dans sa tête, Flynn est un de ces mecs cool à qui tout réussi. Pas comme un mec capable de se planter dans un buisson et de se faire assiéger par des bêtes qui le font se gratter pendant des jours. Ça, c'est un truc de looser comme lui. Le genre de truc dont tout le monde parle sans arrêt pour qu'on t'emmerde avec dès qu'on te croise. Jamais personne a parlé de Flynn Ryder dans un buisson. Peut-être que personne ose. Parce que Flynn est le petit frère de Spike Ryder a qui tout réussi. Ou simplement parce que Flynn est pas le genre de type bizarre et ridicule qu'il est lui. Sans doute que Flynn est sorti de son buisson en riant, et que d'autres ont ri avec, parce que quand un mec cool tombe dans un buisson c'est drôle, mais quand c'est Basil Banks, c'est drôle qu'à ses dépends.

En même temps, c'est vrai que c'est drôle, et Basil peut pas s'empêcher de sourire en réponse à l'imitation de Flynn, intimidé malgré lui. Il a beau être à Gryffondor, il n'a pas le courage de rire à ses propres emmerdes. Sans doute parce qu'elles sont systématiquement accompagnées d'autres emmerdes qui l'empêchent d'y voir quelque chose de particulièrement drôle. Il secoue la tête, parce que le vol ça lui plait pas bien fort non plus, et se crispe un peu involontairement à la question suivante. Crispation qui semble se dissiper aussitôt que Flynn utiliser son nom complet, exactement comme le fait Charlie Carter. Il inspire, légèrement redressé dans son siège alors qu'il s'apprête à dévoiler ce fameux truc, celui qui le passionne au point qu'il en oublie le temps et qui passe, ou qui refuse obstinément de passer dans un sens correct.

- La photo. J'photographie des trucs, il annonce.

Immédiatement, une main part triturer sa sacoche, n'hésite qu'une seconde avant d'en extirper l'appareil aux mille cliquetis. Ses rouages dorés, animés contre des crans infinis, semblent bifurquer sans prévenir, comme s'ils étaient doués d'une vie propre. Aussitôt déposé sur la table, le Mekapteur se déploie mécaniquement pour prendre sa forme véritable, qui ne tiendrait guère au milieu de ses manuels scolaires. L'optique tourne dans un glissement silencieux, élégant, capturant immédiatement les lueurs du soleil au travers des fenêtres. Les doigts serrés sur l'objet le plus précieux qu'il possède, Basil le pousse en direction de Flynn. Puis il se met à fouiller son sac histoire d'en extirper les quelques derniers clichés qu'il prévoyaient d'envoyer à sa mère par la poste. Avant toute la débâcle d'Honeydukes bien sûr.

- J'préfère prendre des photos de trucs qui flottent dans les airs que d'le faire moi-même, il commente en les poussant également vers le garçon.

La plupart sont des clichés pris dans le parc, d'oiseaux que l'on voit venir se percher sur les hautes branches du Saule Cogneur avant de s'échapper de ses branches agressives. Certaines présentent le château, vu de loin, avec ses élèves qui déambulent sur la pelouse, quelques joueurs s'entrainant occasionnellement dans le stade au dernier plan. L'une d'elle, particulièrement réussie selon Basil, est la capture étrange d'un rai de lumière qui se diffusait dans la salle d'études, emplit de milliers de grains de poussière qui, si on les regarde trop longtemps, semblent dessiner des formes étranges dans l'air. Le temps semble absent de cette photo particulière, de même que toute notion de gravité. Basil reste silencieux alors qu'il laisse Flynn observer son art, incertain d'avoir bien fait de le sortir si vite de son sac, mais incapable de le remballer aussi sec.

- Et toi... il finit par demander timidement, plus détendu à chaque seconde. Tu fais quoi en dehors des braquages de bonbons ?

Tes doigts se figent autour de ta tasse quand il sort cet appareil. Pas un bête appareil photo de touriste moldu qu’on achète au Chemin de Traverse avant de partir en vacances, non. Un truc vivant, avec ses rouages dorés qui bougent tous seuls, ses cliquetis précis, son objectif qui tourne comme un œil qui cherche une proie. T’en oublies de boire, carrément scotché à le regarder faire, à voir l’appareil se poser, se déplier, s’animer comme un animal docile dans ses mains.

Puis il sort ses photos. Et là, t’es plus qu’ahuri. T’es bluffé.

Tu les attrapes délicatement quand il te les tend, tes doigts se posant sur les bords pour ne pas les tacher. T’en prends une, puis une autre, les observant longuement, une ride de concentration entre tes sourcils. Pas un mot ne sort tout de suite, parce que même toi, t’es pas assez con pour balancer une blague dans un moment pareil.

Un piaf en plein vol, les ailes ouvertes, prêt à se poser. Un rayon de lumière qui éclaire la poussière dans l’air, dessinant des formes que tu pourrais fixer pendant des heures sans te lasser. Une vue du château avec le ciel qui s’étale derrière, si grand qu’on dirait qu’il pourrait tout avaler. Ça t’attrape quelque part dans le ventre, sans que tu saches vraiment pourquoi.

Tu relèves les yeux vers lui, et tu réalises qu’il te regarde, un peu nerveux, comme s’il regrettait déjà de t’avoir montré tout ça.

— Putain…

Tu poses les photos sur la table avec précaution, le regard fixé sur lui, sincère.

— Basil, c’est… c’est vraiment incroyable. J’veux dire, t’as capté un truc, là.

T’indiques le rayon de lumière du bout du doigt, hochant la tête.

— C’est pas juste une photo, c’est genre… on dirait que le temps s’est arrêté. Comment t’as fait pour avoir ça ?

Ton attention se reporte sur le Mekapteur, tes yeux pétillent d’une curiosité brute.

— Et ce truc… comment il marche ? Il bouge tout seul, sérieux ? T’as enchanté le truc toi-même ou c’est un modèle spécial ? C’est de la magie ou de la mécanique ?

Tes questions sortent sans filtre, tellement le truc t’intrigue.

— Franchement, j’crois que t’as trouvé ton truc. C’est mille fois mieux que de risquer ta peau sur un balai.

Tu reprends ta tasse, bois une gorgée pour calmer l’excitation qui monte. Puis, un sourire en coin, tu hausses les épaules.

— Moi ?

Tu fais mine de réfléchir, la tasse levée, avant de la reposer.

— J’sais pas si ça compte vraiment, mais j’bricole des trucs. Des gadgets, des serrures, des pièges, ce genre de trucs. Et je me débrouille pas trop mal pour fouiner où faut pas, même si ça tourne pas toujours bien…

Tu le fixes, amusé.

— Genre, ouais, en dehors des braquages de bonbons, j’passe mon temps à chercher des conneries à démonter ou des salles à explorer.

Puis tu te penches légèrement vers lui, posant ton coude sur la table.

— Mais j’te jure, j’crois que t’es le premier que je vois qui est capable de montrer le temps qui s’arrête. Ça, c’est fort.