Les lamentations de Salomé Selwyn

Les couloirs résonnaient encore de quelques échos de pas précipités, un tumulte rythmé par un souffle court et une succession de pardon !, attention !, bougez-vous mes petits ! lancés à la volée à l’encontre des élèves trop lents pour esquiver un Horace Milbourne en pleine mission. Il avait une illumination, et comme à chaque fois qu’un éclair de génie traversait son esprit enfiévré, il lui était impossible de garder cela pour lui plus de quelques minutes. Et qui d’autre que Bartholomew Beckett, son plus fidèle complice, pour être le premier récipiendaire de sa grande révélation théâtrale ?

Le théâtre ! Le théâtre, bon sang !

Il n’avait pas dormi de la nuit – ou si peu – et s’était retourné dans ses draps en songeant à cette œuvre magistrale, cet opus oublié des dramaturges sorciers, qui se prêtait à la perfection à une mise en scène moderne par leurs chers étudiants. Il lui fallait son avis. Son oreille critique. Son sarcasme contenu mais toujours présent. Et c’est donc avec la grâce d’un centaure emballé qu’il poussa les grandes portes de la bibliothèque avec un fracas digne d’un duel en plein champ de bataille.

- Lord Beckett !

Sa voix fusa à travers l’espace silencieux, attirant instantanément une dizaine de regards courroucés, dont ceux d’étudiants penchés sur leurs parchemins et d’un fantôme un brin pincé. Mais il n’en avait cure, il bondit entre les tables, frôlant de peu une tour de livres branlante qu’un pauvre première année tentait d’aligner sur son bureau.

- Mon cher ami, j’ai eu une révélation nocturne !

Il s’arrêta devant le bureau de Bartholomew, s’appuya lourdement sur le bois poli, la respiration légèrement précipitée, mais les yeux brillants comme s’il venait d’assister à l’éclipse du siècle.

- Je sais quelle pièce nous allons monter cette année.

Il brandit sous son nez un livre poussiéreux, vraisemblablement déniché dans les archives du château, et l’ouvrit à la première page jaunie, pointant un titre avec la fierté d’un explorateur découvrant un trésor perdu.
 

- Les lamentations de Salomé Selwyn !

Il fit une pause dramatique, guettant la réaction de Bart. Une tragédie du dix-huitième siècle, inspirée des véritables événements de la sorcière Selwyn, condamnée à vivre dans un portrait hanté après avoir trahi son propre clan ! D’un geste théâtral, il tapota l’ouvrage, le tournant vers Bart comme s’il lui offrait une relique sacrée.
 

- C’est brillant, c’est grandiose ! Il y a tout : de la magie, du drame, de l’amour interdit, une scène où un duel oppose deux jumeaux maudits… Il leva un doigt pour appuyer son propos. Et ! Une apparition spectrale qui nécessite une mise en scène complexe mais terriblement audacieuse !

@Jenn 

La voix de Horace Milbourne avait pour elle une puissance certaine dès lors qu'il s'agissait de s'étendre à propos d'une révélation quelconque - et l'esprit fertile du concierge y était très régulièrement soumis, incapable d'arrêter ne serait-ce quelques secondes les rouages d'un cerveau aussi enthousiaste que celui d'un enfant, si ce n'était même plus. C'était bien là ce que Bartholomew aimait le plus chez son ami de longue date : à ses côtés, comme à ceux des étudiants, il avait l'impression de n'être toujours qu'un enfant. Alors l'ouvrage qu'il consultait fut repoussé du dos de la main pour accueillir pleinement l'arrivée du meilleur ami qu'il n'ait jamais eu. 

Et comme de raison, son intuition ne l'avait pas trahi. Le tonitruant "Lord Beckett" n'était qu'une introduction à l'illumination du jour qui était, il fallait bien l'admettre, une nouvelle preuve du génie de Horace Milbourne. Le sourire du bibliothécaire s'agrandit doucement, tandis qu'il voyait déjà quelques mises en scène des moments forts de cette pièce de théâtre, et, finalement, il se leva en claquant le plat de sa main sur la couverture du bouquin.

- Ainsi soit-il ! proclama-t-il avec une emphase qui n'avait probablement rien à faire dans une bibliothèque, mais que les élèves étaient habitués à subir dans la sienne.  Peut-être même qu'un des fantômes du château pourrait jouer le rôle du spectre... Je verrai bien le vieux Jasper nous prêter main forte s'il accepte de quitter la réserve.

Le vieux Jasper n'était autre que le fantôme d'un bibliothécaire d'un temps reculé. Nul ne savait de quoi il était mort, mais il continuait de hanter la réserve pour souffler sur la nuque des élèves un peu trop bruyants. Bartholomew avait eu l'occasion d'échanger un nombre incalculables de fois avec lui, bien heureux de trouver un compagnon aussi féru de livres en tous genres que lui, et surtout... Aussi fantasque. Le vieux Jasper ne se prenait pas au sérieux, et il trainait avec lui cette odeur que renfermaient les pages des vieux livres, aussi étrange que cela puisse paraître pour un fantôme.

- On peut déjà prévenir notre petite troupe ! J'ai hâte de me remettre à la couture, les costumes seront bien plus réussis que ceux de l'époque ! annonça-t-il, plutôt fier des progrès qu'il avait pu faire dans le domaine.

Il s'interrompit cependant en voyant une jeune fille les observer, comme si elle voulait leur parler de quelque chose sans oser les interrompre. 

- Miss Wilson ! Puis-je vous aider ? Venez, venez, n'ayez pas peur ! l'encouragea-t-il d'un sourire.