— Devine

Elle se tourne brusquement, essoufflée d'effroi, jusqu'à ce que, très vite, elle ne reconnaisse l'accent et la voix, puis la silhouette clair-obscur, de son chasseur. Sasha ! laisse échapper vivement Alison dans une expiration de soulagement en rétablissant d'une main tremblante l'équilibre de la lanterne éteinte qui pendouille entre eux. De la flamme vacillante, ne subsiste qu'une vague chaleur, n'empêchant pas un frisson d'écharper l'adolescente. Elle fixe le Gryffondor, bouche entrouverte, surprise par son attitude inhabituelle.

— Non, ment délibérément Alison en rajustant sa frange blanche teintée de lueurs opalines. Elle ravale sa salive, incertaine de ses intentions, la cage thoracique comprimée derrière son corset. "Serre-les au maximum. Encore.", avait insisté la rouquine en voyant sa taille s'affiner à mesure que son amie tirait les lacets dans son dos.

Elle voulait ressembler à une jolie poupée, la voici marionnette.
 

Elle penche un peu sa tête de côté. T'étais pas la soirée ? demande-t-elle au garçon vêtu ordinairement tandis qu'un cri, puis un rire, résonnent au loin. En vérité, la cadette Carter s'était promis de ne chercher ni Sasha, ni Spike, ni aucun garçon ce soir, et les jours précédents, et les jours suivants. Elle voulait retrouver sa naïveté. Elle se jugeait conne d'avoir offert "trop" d'elle-même à son camarade Serpentard, de l'avoir branlé, presque gratuitement. Elle regrettait. Le souvenir n'avait rien de fun. Elle n'était plus sûre d'être capable de basculer de l'autre côté. Alors ce soir, elle avait tourné son énergie vers d'anciennes préoccupations ; comme critiquer l'accoutrement des élèves et s'amuser sur la piste de danse. 

Ses yeux papillonnent quand son prénom retentit depuis les couloirs environnants. On m'cherche, souffle-t-elle, une main contre son ventre en forme de sablier. Mais Sasha reste planté là, intimidant. 

— Quoi ? interroge Alison en affrontant encore le regard félin de son interlocuteur. 

Les interventions du professeur se mêlent aux sortilèges des mannequins et Alison remarque avec soulagement qu'il rattrape le tir des élèves en mauvaise posture. Heureusement, car Sasha peine à lancer une riposte efficace, sous l’œil déconcerté de la jeune femme. Bah ? s'étonne-t-elle à haute voix, tandis que le Serpentard immobilise son propre adversaire à quelques mètres d'eux.

Mais l'attention d'Alison est vite rattrapée par la mise en garde du Gryffondor quand les oiseaux deviennent un brouillard agressif de... poussière ? Putain. Elle les perd immédiatement de vue, la silhouette de Sasha qui s'interpose entre elle et la tempête. Qu'est-ce qu'il fout ?! Derrière son coéquipier, Alison n'a plus le temps de réfléchir et le vise, lui, en utilisant la première formule de métamorphose qui pourrait l'empêcher d'avoir des projectiles dans les yeux. Capillis Longius !

Prononcé trop rapidement, le sortilège n'est pas convaincant. Devant elle, Sasha se retrouve affublé d'un carré cuivré qui ne protège rien. Son visage et tout son cou sont exposée et ils vont bientôt se faire heurter par les grains de poussière, ou quoi que ce soit d'autre. Entre temps, Alison s'est collée à son dos pour éviter d'être percutée. L'étudiante ricane nerveusement. Mpff, sorry, pouffe-t-elle, déçue quand même d'avoir échoué. 

Quand les mains sales de Spike redessinent la courbe charnue de ses fesses couvertes de la résille de ses collants, et d'un morceau presque imperceptible de dentelle, Alison soupire d'envie, ses lèvres encore collées aux siennes. Elle oublie Freya, l'altercation, et même son espoir secret de voir son père revenir le jour de son anniversaire. Ce qui l'intéresse à cette seconde, c'est la fin de journée qu'ils vont passer ensemble, elle et Spike, et ce qui pourrait devenir leur nouveau loisir préféré s'il s'avère plus attentif à elle cette fois. Alison ricane à la proposition du sportif, légèrement désabusée. 

— Tu veux pas que j'te lave aussi ? demande-t-elle, en réalité plutôt d'accord sur le principe. Mais l'atmosphère des vestiaires est loin de lui vendre du rêve. D'abord c'était le dortoir des mecs de cinquième année à Serpentard, et maintenant les douches du centre d'entraînement ? Elle fait rouler sa tête contre le mur, toujours enlacée dans les bras de Spike. Mh, ça m'motive moyen, t'as rien d'mieux ? questionne l'adolescente, ses bras enroulés autour du cou du Serpentard. Elle minaude en caressant sa nuque tandis qu'un premier membre de l'équipe des Catapultes quitte le vestiaire et prend la sortie du centre, saluant Spike au passage. Alison embrasse encore le brun, et lui murmure son idée toute fraîche à l'oreille. 

— J'suis sûre qu'Elliot a une baignoire. Il doit avoir un appart trop cool pas loin d'ici. Vous vous arrangez pas des coups entre gars de l'équipe, mh ? Peu importe à la sorcière de dépasser les limites ; elle tente, elle verra si ça passe. Elle colle un peu plus leurs bassins et sa poitrine contre Spike. Demande-lui, dis-lui qu'c'est mon anniv' au pire, ça me fera mon cadeau. Culottée ? Oui. Enfin, non, si l'on en croit le string qui s'étire lorsqu'elle se tend pour embrasser la mâchoire de son camarade de classe. 

— J'te fais confiance, tu vas nous gérer un truc bien.

Seule devant les cages, Alison ramasse l'un des rats blancs de Sasha pour observer sa complète transformation. L'animal frétille, laissant des traces de cire sur les doigts de la sorcière impressionnée par la justesse du résultat. Sans doute que les compétences animagus du Gryffondor l'aident, tout comme Spike cumule les bonnes notes dans cette matière grâce à son ADN de métamorphomage. Elle pince les lèvres, tellement obsédée par la réussite des autres étudiants qu'elle en oublie ses propres victoires.

Un oiseau magnifique s'envole soudain devant Ambrose, et la rouquine sourit, charmée. Elle s'apprête à regarder le sortilège lancé par Sasha quand Spike fait son grand retour, fier de lui.

— Ouais enfin il l'a jeté sur un méta, c'est ça le vrai génie, répond-elle à la remarque du Serpentard, la voix pleine de sarcasme. Alison étire le coin de sa bouche en constatant que le poursuiveur prodige des Catapultes a retrouvé son visage d'origine. J'sais pas comment t'as fait pour rester calme, ajoute l'adolescente en se rappelant de la violence avec laquelle le Poufsouffle a bondi sur Spike, tandis que ce dernier pointe une grenouille et l'affuble d'un chapeau.

— Même le prof a mis cent ans à réagir. 

Elle tourne la tête vers Monsieur Pope qui s'adresse aux élèves de manière globale. Déçue, Alison s'attendait des conseils plus personnels en choisissant d'assister aux cours de soutien. La cadette Carter ne dit rien, spectatrice du rat blanc qui redevient une bougie entre ses doigts et s'envole en direction du lustre pour rendre toute sa lumière à la salle de classe. En face d'eux, les palmes disparaissent, et soudain Alison réalise en touchant ses joues. Putain, murmure-t-elle, effarée de sentir d'autres boutons sur ses pommettes.

D'un #[Finite Incantatem] général, leur enseignant de métamorphose a réduit à néant ses formules de camouflage pour peaux abîmées. Dispersée parmi les tâches de rousseur, son acné resurgit. Elle peine à écouter le début des consignes, dégoûtée, et manque de se prendre l'éclair jaillissant d'un sortilège en pleine tête. What ?! s'offusque Alison avant de retrouver le fil du cours, sa baguette prête à lancer un #[Protego].

Le reste des instructions semble limpide, et l'étudiante fait volte-face vers Spike quand le professeur l'interrompt et la redirige (encore), sur un autre atelier. Yes Sir, se contente-t-elle de répondre en retournant près des mannequins.

Là-bas, Sam et Ambrose se sont déjà rejoints et Alison peut aisément deviner que les deux amies de sixième année vont s'associer. Elle fixe donc Sasha. Bon, tu m'fais confiance ? Son sourire grandit finalement tandis qu'elle désigne l'étagère où fleurissait une orchidée quelques minutes plus tôt. J'ai vu hein, nos cours ensemble te manquent ou quoi ? La langue d'Alison passe devant ses incisives, puis elle jette un œil au pantin proche d'eux (n°3) qui n'attend pas pour attaquer les élèves. Attention ! prévient-elle en brandissant sa baguette sans réfléchir lorsqu'un jet lumineux fuse vers eux. 

— Avifor ! s'écrie-t-elle fermement en visant le parquet qui les sépare du mannequin. Une lame entière se détache et se transforme aussitôt en une cinquantaine d'oiseaux noirs qui forment un mur morcelé et absorbent une partie de l'électricité propulsée pour les attaquer. Outch, grince la rouquine en recevant un coup de jus au poignet. Elle lâche sa baguette et se dépêche de la ramasser en espérant que Sasha attaquera dans la foulée. 

— Pedes Palmipedes ! répète immédiatement Alison avec détermination en pointant sa baguette sur l'un des rongeurs en face d'elle. Immédiatement, le rat visé s'immobilise, moustaches en avant. À la place de ses petites pattes griffues, quatre grandes palmes de canard s'étalent et s'empêtrent les unes sur les autres. La sorcière sourit, enfin satisfaite, avant de tourner la tête vers le lustre soudain presque éteint. Qu'est-ce qu'il- son nez se froisse lorsqu'elle aperçoit les rats blancs tomber et s'éparpiller au sol. 

— Sasha, qu'est-ce que t'as foutu putain ? râle Alison entre ses dents. C'est alors qu'elle aperçoit la mine dépitée de Sam, et plus loin dans le groupe du Slave, Julian qui sourit à Ambrose. La rouquine lisse sa frange, une pointe de jalousie au fond du coeur. Elle aimerait avoir la silhouette élancée de la blonde. Elle aimerait ses cheveux souples, au lieu de son roux épais. Elle aimerait être née avant septembre pour faire partie de la promotion des sixièmes années. Alison regarde Julian lancer son sortilège.

Au fond, lorsqu'Alison regarde Sam Chadwick, elle voit sa grande sœur, en moins chiante. Poufsouffle comme Freya, hyperactive comme Freya, socialement empotée comme Freya, habillée à l'arrache comme Freya ; la cadette Carter leur trouve souvent des points en commun et imagine parfaitement que leur aînée ait eu une scolarité similaire à celle de Sam Chadwick jusqu'à sa quatrième année.

— Merci. Elle échange un sourire rapide avec la blonde qui l'encourage, son attention immédiatement détournée du côté des cages où Ferguson vient de toucher Spike d'un sortilège de la Palme au lieu de le lancer sur les animaux. Putain, murmure l'étudiante, un ricanement au bord des lèvres, rapidement éteint quand le professeur intervient et que les deux adolescents ne comptent pas s'en tenir à l'exercice. Sa main devant la bouche, Alison enregistre mentalement la scène, prête à tout raconter ce midi à sa bande d'amies. Oh my gosh mais il est con, souffle-t-elle encore, choquée de voir Ferguson tomber aussi vite dans le piège du Serpentard. 

— Mais monsieur ! s'indigne la cinquième année lorsque Spike se redresse, couvert de sang.

Et qu'il affirme être non-violent.

Alison fixe le professeur, impressionnée par son calme en toute situation. Certes, ce n'est ni la première, ni la dernière altercation entre deux élèves de Poudlard, cependant les poings pleuvent rarement au sein de l'école sorcière.

Et tandis que Ferguson tourne comme un lion en cage avant de quitter la pièce, elle peine à se retenir sur son passage. J'ai même pas encore enlevé mon pull, lance la rouquine au Poufsouffle, lissant sa jupe par la même occasion.

Peu après, Spike disparaît aussi, et Alison se retrouve devant les rongeurs et les batraciens, seule. 

— M'sieur vous m'avez pas dit si c'était bien, c'que j'ai fait avant, s'enquiert-elle, un œil sur les animaux et l'autre sur le directeur de Serdaigle. En attendant, elle réfléchit. Transformer la cage entière en un lapin qui avalerait toutes les bestioles, est-ce que ça rentre en compte dans l'exercice ? Alison manque cruellement d'esprit d'initiative quand il s'agit de sa scolarité. Elle mordille sa lèvre et regarde autour d'elle. Bon, autant refaire le sortilège de Ferguson au bon endroit, pour commencer. Pedes Palmipedes !

Le rat visé par Alison frémit, mais continue de remuer son museau à la recherche de nourriture. La sorcière réalise qu'elle a lancé le sortilège un peu à côté et tend le bras, prête à recommencer aussitôt.

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

Alison envie la confiance de Spike. Elle lutte au quotidien pour nourrir son estime d'elle-même tandis qu'il semble simplement ignorer le regard des autres, visant son propre objectif sans se préoccuper du qu'en-dira-t-on. " Tranquille ", la rassure-t-il, garantissant que l'école n'aurait pas mélangé des cinquièmes et des sixièmes années si leur chances n'étaient pas égales, ou à peu près. Elle acquiesce, loin de sa zone de confort, mais tourne vivement la tête quand Ferguson la charrie. Anh-anh, lil'prick, marmonne-t-elle en suivant le conseil avisé de Spike pendant que Monsieur Pope introduit la classe avec sa répartie habituelle. 

La Serpentard inspire, profitant des paroles du professeur pour observer les ateliers et balayer la réaction des élèves. Plusieurs fois, ses prunelles s'arrêtent sur le regard assassin lancé par Sasha au Poufsouffle, puis à Spike. L'irruption d'un parchemin devant son visage l'empêche de s'y attarder. "Atelier Défensif : Alison, Sam, Avery" Parfait.

— Amuse-toi bien, lâche distraitement la rouquine à Spike qui s'éloigne déjà vers les cages remplies d'animaux. Elle est soulagée d'esquiver cet atelier pour l'instant. D'un coup de baguette, Alison attache ses cheveux en queue haute, et ajoute manuellement une pince afin de retenir sa frange en arrière. Au passage de Gus, elle se fait la réflexion qu'il est tellement facile à déstabiliser que toute l'école connaît son point faible. La sorcière sourit avec mesquinerie.

Sa route croise celle de Sasha tandis qu'elle remonte ses manches, enfouissant les sentiments contradictoires qui l'envahissent. Non Alison, tu n'aurais PAS aimé tomber dans le groupe de Sasha, se répète-elle en arrivant face au dépotoir censé leur servir de terrain d'entraînement défensif. Elle fixe Sam puis Avery, deux élèves qu'elle connaît ; l'une car elles partagent les mêmes cours, et l'autre car elles sont de la même maison. Deux blondes énergiques qui contrastent avec son énergie lunaire. 

— Qui veut commencer ? demande Alison, en réalité impressionnée de passer la première. Et si elle se trompait d'exercice ? Son regard cherche la silhouette de l'enseignant, trouve les yeux de Spike qui observe la salle à son tour, et voyage jusqu'à Sasha, puis Ambrose, avant de revenir sur les meubles dispersés devant elles. L'étudiante tripote sa baguette en réfléchissant. Elle regarde de quelle façon Sam et Avery semblent aborder l'atelier et finit par s'inspirer directement d'Ambrose, reproduisant simplement son sortilège au lieu d'oser en proposer un autre. Avifor !

Un vieux tabouret se transforme aussitôt en nuée d'oiseaux qui permettrait aisément à Alison de faire diversion pour préparer une riposte. Cependant la cadette Carter lance immédiatement le contre-sort, incertaine que ce soit le résultat attendu. Peut-être qu'elle n'a vraiment pas sa place ici.

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Tous les 5ème année présents au cours de métamorphose hier avaient pu voir Alison lever la main après qu'Edwin Pope ait demandé si quelqu'un avait une dernière interrogation. "Monsieur, mercredi prochain c'est la St Valentin, vous allez écrire une lettre à quelqu'un ?" avait-elle questionné d'abord sérieusement, puis un sourire espiègle au coin des lèvres quand son regard avait croisé celui de ses amies. "J'parie que oui !" Soudain, la plupart des élèves étaient redevenus attentifs, et certains commençaient même à spéculer ("c'est un BG M'sieur Pope, obligé il a quelqu'un !") avant qu'il ne réponde avec son élégance habituelle. 

— Une lettre, peut-être. Mais je doute qu’une déclaration passionnée à un fabricant de plumes de qualité ait l’effet escompté, avait-il confié, une lueur finaude au fond des yeux, récoltant les rires complaisants de ses étudiants et surtout du groupe d'adolescentes dont fait partie Alison. Et toi, plutôt hibou parfumé ou mot glissé subtilement sous un grimoire poussiéreux ? s'était-il alors enquit, une pointe d'amusement dans la voix.

— Eh Monsieur c'est 2125 moi j'vais pas envoyer une lettre en latin, j'ai autre chose, avait assuré la sorcière, bien heureuse d'avoir reçu des papillons chuchoteurs en cadeau du dernier Glamoured Gazer.  Si j'en ai assez j'vous en offre -OMG ?! Bah si, il mérite grave il est tout l'temps bien habillé ! Une conclusion qui avait trouvé son public, et mis définitivement un terme à la concentration des 5ème année.

- -

Alison bavasse moins ce matin, loin de sa brochette d'amies et soucieuse de réaliser que le Tournoi devient plus concret et qu'il faudra être à la hauteur d'élèves de sixième année comme Avery qu'elle salue sobrement en retour. 

Ou Sasha, dont le regard vert (et la cravate mal nouée) l'assassine de l'intérieur.

Elle déglutit en tournant la tête ailleurs, une moue faussement désintéressée jusqu'à entendre la voix d'Ambrose. Hello, répond alors la jeune femme, rassurée de voir trois Poufsouffle de son niveau arriver, puis Spike.

L'adolescente recoiffe sa frange, un peu surprise. J'pensais pas te voir non plus. Tu devrais pas être à Cardiff toi ? demande-t-elle en souriant à Julian qui fait une entrée remarquée. Ses prunelles dévient vers Sasha et reviennent fixer Spike. Mh ? Nan mais j'suis contente en vrai, j'avais peur qu'il y ait que des sixième année. J'ai hâte de voir les exos. Après ces quelques mots, elle retire sa robe de sorcier en récupérant sa baguette au passage et dépose le vêtement sur un pupitre vide derrière elle. Alison rajuste ses cols de pull et de chemise autour du nœud de cravate, soudain inquiète. Il a pas dit s'il fallait une tenue spéciale. Bien évidemment, Spike se pose moins de questions. 

Alison gonfle légèrement sa bouche en voyant débarquer Spike, le plus jeune joueur des Catapultes. Après avoir jeté un œil aux autres sportifs qui s'éloignent, elle pousse ses lèvres en avant, dévisage le Serpentard de haut en bas et sourit enfin à sa question. Tu crois ? rétorque tranquillement l'adolescente, consciente qu'une tension demeure entre eux depuis l'autre soir. Quand elle y repense, c'est le goût d'inachevé qui domine. Ils auraient pu faire mieux, elle le sent. Elle se demande ce qu'il en a gardé comme souvenir jusqu'à l'entendre lui souhaiter un joyeux anniversaire. Flattée, Alison étire un deuxième sourire sincère. Merci. J'savais pas qu'tu connaissais ma date d'anniversaire par coeur, avoue-t-elle bêtement, un doigt perdu dans ses longues mèches rousses. Ils sont parmi les rares élèves de leur promotion à changer d'âge en début d'année scolaire et personne n'était passé à côté des 16 ans du célèbre Spike Ryder le mois dernier, mais connaît-elle précisément sa date d'anniversaire pour autant ? Non. Charlie, peut-être, avec sa mémoire d'éléphant. 

— En vrai c'est un beau cadeau, répond l'étudiante en désignant la silhouette athlétique de son camarade de classe, soudain interrompue par l'arrivée bruyante du capitaine d'équipe, tout aussi décoiffé que Spike. Salut Elliot. Elle voit dans son regard qu'il capte vite la raison de sa présence ici, contrairement au poursuiveur. Yo Alison, s'illumine-t-il, t'porte bien ta culotte aujourd'hui c'est bon ? L'égérie d'Owen Carter Quidditch ricane, et prend la route des vestiaires sans même attendre de voir l'adolescente devenir rouge comme une pivoine à frange qui lui tend un doigt d'honneur bougon. Perv ! lance-t-elle en croisant ses cuisses machinalement alors qu'Elliot riposte déjà avec un doigt levé en arrière juste avant de disparaître. Sérieux il a un problème lui, souffle Alison, vexée de se faire humilier par l'adulte.

Elle croise ses bras, un air boudeur toujours sur le visage, les tâches de rousseur flamboyantes lorsqu'elle raccroche les prunelles brunes de Spike. C'est pas une culotte, dit-elle le plus sérieusement du monde, jusqu'à ce que la réaction du Serpentard ne lui arrache un rire désabusé.

— Arrête. C'est vrai quoi, c'pas une culotte, déclare la sorcière en haussant ses épaules, ignorant l'excitation palpable qui continue de flotter entre eux- merci les hormones. Elle mordille ses lèvres en envisageant de passer sa fin de journée d'anniversaire avec Spike. C'quoi ton programme ? Si j'reste. On fait quoi ?

Elle aura 16 ans dans trois heures. Appuyée contre le mur intérieur du hall d'entrée, Alison observe mollement les portraits des sportifs qui sont passés par le centre d’entraînement des Catapultes de Caerphilly. Entre les vieilles toiles peintes et les affiches plus récentes, le club de ligue peut se vanter d'un passé solide et d'un futur triomphant. L'adolescente s'en fiche et soupire, bien loin d'avoir imaginé qu'elle passerait sa journée d'anniversaire à 10 miles de Cardiff.

Sauf que voilà, Owen Carter Quidditch sponsorise désormais l'escouade du Pays de Galles avec en prime le déploiement d'un nouveau modèle de balai volant prévu d'ici quelques semaines. Une flotte d'OCQ500 équipera bientôt les vert et rouge, apportant son lot d'innovations dont la principale : un coeur organique similaire aux baguettes magiques ; une révolution permettant aux joueurs de créer un véritable lien énergétique entre eux et le balai afin d'exploiter tout le potentiel de chacun. Pensé par Owen et développé sous l'impulsion de Freya, la mise sur le marché de cet équipement devrait donner un nouveau souffle à la marque et sortir de l'eau les finances des Carter. Seule ombre au tableau : la disparition non pas d'un seul, mais des deux parents des rouquines n'ayant plus vu leur père depuis le milieu de l'été.

Pour mener de front les ventes de Noël et les derniers préparatifs du partenariat, l'aînée a donc réquisitionné ses sœurs pendant leurs vacances, la benjamine en renfort au magasin et la cadette avec elle en déplacement.

— Reste ici, j'dois juste récupérer des dossiers et signer les autorisations de diffusion, après on y va, avait prévenu Freya quelques minutes auparavant, tandis que les deux sœurs venaient de décharger une grosse malle enchantée qui avait pu voyager sur le même portoloin qu'elles jusqu'ici, remplie de protections flambant neuves brodées OCQ500. J'suis pas ton chien,  s'était contentée de souffler désagréablement Alison, lassée de recevoir des ordres comme une gosse de dix ans.

Faisant rouler distraitement une pièce d'argent entre ses doigts, les yeux marron de la cinquième année tombent sur le poster de Spike Ryder, la dernière recrue des Catapultes. Il l'a dépucelée sans le savoir le soir du bal de Noël, pas plus tard que la veille des vacances. C'était loin de l'extase promise par les magazines. À l'instar de la masturbation qu'elle lui a faite en salle d'Étude des Moldus, le Serpentard s'est focalisé maladroitement sur son propre plaisir, oubliant de considérer les désirs d'Alison. Au moins elle n'est plus vierge pour de vrai maintenant.

Soudain les premiers joueurs reviennent de l'extérieur en tenue d'entraînement et brisent le silence du couloir, encore essoufflés. Alison rajuste sa frange chahutée par le courant d'air, peu impressionnée d'être en présence de sportifs célèbres. Derrière son expression indolente, elle remarque certains de leurs regards curieux, d'abord dans sa direction, puis entre eux tandis qu'ils s'éloignent déjà, sûrement vers les vestiaires. 

Alison se fichait du Tournoi des Trois Sorcier jusqu'à ce qu'elle entende son père rire de bon coeur au début de l'été. "Alouette, j'veux bien t'encourager à dépasser tes limites, mais j'ai du mal à t'imaginer en train de ramper, les cheveux dans la boue, une Acromantule au c-fesses !" avait-il déclaré joyeusement en plein repas après que Charlie n'ait annoncé l'organisation de cours de soutien dès la rentrée pour l'évènement qui se déroulerait en 2126. "Et tu peux dire cul hein ! J'ai treize ans Papa !" s'était écriée sa petite sœur, ajoutant qu'elle aurait aimé avoir l'âge requis et qu'elle n'aurait pas eu peur d'une Acromentule ou d'avoir les cheveux pleins de boue et qu'elle admirait souvent les noms des vainqueurs exhibés dans la salle des trophées. "Toi j'en ai jamais douté, t'es aventurière comme ta mère" avait répondu Owen Carter sous le regard amer d'Alison. "Et Freya ?" 

— Freya ? Oh, elle-

— elle avait d'autres choses à gérer qu'un tournoi d'école à seize ans. L'aînée s'était exprimée froidement, déjà debout et prête à quitter la table, rappelant les lourdes responsabilités engendrées par la disparition de Kate Carter et qu'elle avait affrontées bravement dès ses 14 ans. 

- -

Alors devant le panneau d'affichage, Alison a pris la décision qui secouera son père, et le fera peut-être revenir à Pré-Au-Lard. Au-delà d'Owen, elle espère marquer les esprits de sa promo en évoluant sur un terrain où les autres ne semblent pas l'attendre.

Edwin Pope fait partie des professeurs ayant eu le privilège d'enseigner aux trois sœurs Carter.

Génération 70, il était étudiant à Poudlard quand Owen est devenu capitaine de l'équipe d'Écosse de Quidditch.

Dans les années 2111 à 2117,  Edwin Pope était l'un des enseignants favoris de Freya Carter, et c'est vite devenu pareil pour la jeune Charlie lorsqu'elle a rencontré son élégant directeur de maison il y a deux ans. Alison leur accorde ce sentiment, généralement en confiance face aux exercices parfois exubérants de l'homme, et séduite par sa pédagogie, bien qu'elle l'exprime moins que ses sœurs. Le sorcier a su éveiller l'intérêt de la Serpentard dès leur première transformation d'une allumette en aiguille, et encore maintenant à chaque leçon de métamorphose qu'il dispense avec beaucoup d'engagement. Élève disciplinée, elle s'investit à son tour en travaillant les formules apprises jusqu'à obtenir un résultat parfait, même si son côté trop scolaire peut lui jouer des tours quand Monsieur Pope décide de sortir des sentiers battus. 

Seule dans les couloirs, Alison regrette d'avoir caché son inscription aux cours de soutien à ses amies les plus proches, ne serait-ce que pour avoir l'une d'entre elles en faire-valoir binôme pendant l'entraînement. Elle s'arrête au détour d'une armoire vitrée et observe son reflet une dernière fois, déplaçant les mèches de sa frange devant un bouton d'acné qui a poussé cette nuit au milieu de son front. Bloody shortcake, maugrée-t-elle, persuadée que l'écart d'hier après-midi a été fatal. C'est difficile d'ignorer les patisseries toujours à leur disposition, surtout lorsqu'elles deviennent particulièrement réconfortantes en période de stress.

Owen Carter n'est pas rentré à Noël comme ses filles avaient supposé qu'il le ferait.

Le lancement de l'OCQ500 avait dû se dérouler sans lui, dans une ambiance plutôt chaotique.

Et les trois sœurs accusent le coup, préoccupées chacune à leur manière.

Alison se barricade derrière une attitude de facade, incapable d'évoquer la situation en dehors des disputes qui éclatent souvent entre elle et Freya. Elle affiche parfois cet air morne, songeant à ce qui aurait pu retenir son père ailleurs, ce qui pourrait être mieux qu'elles.

Un bruit d'armure interrompt sa réflexion et la sorcière reprend son chemin vers la salle de Métamorphose. Vêtue de son uniforme aux détails vert et argent et sa longue robe noire à capuche, la jeune femme se demande s'il aurait fallu emporter un manuel. Trop tard, voici le pallier familier des cours d'Edwin Pope. Bonjour Sir, salut poliment Alison qui a eu une classe avec son professeur pas plus tard que la veille car il enseigne aux cinquième année le vendredi en fin de matinée. Première arrivée, elle balaye les installations d'un regard calculateur, espérant pouvoir anticiper  quelques uns des exercices prévus par le Serdaigle. Ses yeux tombent sur les cages bruyantes au fond de la pièce et la rousse entend d'ici la benjamine Carter hurler à l'exploitation animale ; Charlie déteste que Poudlard utilise encore autant de créatures pour entraîner les élèves à la magie. 

Alison se contente d'inspirer, une tension palpable au creux du ventre. 

Est-elle à sa place ici ? Qui seront les autres ? 

Elle tâtonne machinalement la poche intérieure de sa robe de sorcier. J'ai pris que ma baguette par contre Monsieur c'est bon ?

"Si j'avais une meuf y'aurait qu'elle, c'est sûr", sauf si une autre t'attend au fond des vestiaires, et une troisième à la fin d'un essayage, songe Alison, un ricanement au coin des lèvres, persuadée qu'aucune célébrité dans le milieu du quidditch ne puisse être fidèle, son père y compris. Après tout, Owen était très instable avant la trentaine, et n'a rencontré la mère d'Alison qu'à 37 ans et une retraite déjà bien tassée. Mais elle s'abstient d'évoquer les histoires du foyer Carter et les multiples ruptures de ses parents jusqu'à la disparition de sa mère, les trois sœurs ayant décidé d'un commun accord de taire le sujet en dehors de leur cercle restreint.

Quand Spike la rejoint en bas et prend ses poignets, Alison secoue sa frange, et rit, amusée malgré elle par l'attitude et les mimiques du Serpentard. Elle préfère les mecs lorsqu'ils sont moins arrogants, définitivement. Ouais vas-y, sois cute pour voir, Spike Ryder. Il répond en l'embrassant, leurs corps plaqués l'un contre l'autre, et la jeune femme sent une vague de désir l'envahir si brutalement qu'elle gémit sans le vouloir, le visage soudain écarlate. Ses mains posées sur le torse du sportif, l'adolescente se voit craquer et remonter à l'étage avec Spike, et perdre là sa vraie virginité. Ce serait pas si dégueu ; ils se connaissent depuis longtemps et le cinquième année a une bonne hygiène contrairement à certains gars de quinze ou seize ans. Il est bien foutu. 

Mais elle a la désagréable impression qu'il lui manque de respect.

Ils s'entendaient mieux avant leurs bouillons respectifs d'hormones et l'admission de Spike en équipe de ligue. 

Les doigts d'Alison remontent et passent derrière la nuque du brun tandis qu'elle essaye de reprendre contenance, admirant l'empreinte de son rouge-à-lèvres partout sur sa face lubrique. J'vais pas t'mentir, bien sûr j'ai envie, souffle-t-elle, un genou entre ceux de Spike, leurs bassins collés. Ça lui rappelle les danses qui l'ont rapproché pour la première fois d'un garçon, au détour d'un gage lancé pendant une partie d'action/vérité. Elle avait treize ans, elle s'était sentie à la fois bête et excitée. 

— Mais j'ai pas trop envie qu'on s'foute de ma gueule Spike. J'l'ai fait car j'pensais qu'on était potes et qu'on pouvait s'éclater sans pression mais maintenant t'essayes de me coincer en me disant que j'branle le premier venu, mh ? S'éclater, oui. Subir, non.

Elle tourne sa tête puis s'éloigne en direction de ses affaires qu'elle rassemble dans son sac de classe. J'vais larguer Sasha ; j'suis pas la meuf que tu penses que j'suis. Ce sera facile, comme ils n'ont jamais vraiment été ensemble, et que même le deal ne vaut plus rien à cette heure. Alison enfile sa robe de sorcière pour affronter les couloirs froids et rajuste ses cheveux d'un coup de baguette. Il va revenir, il aura envie d'se remettre avec moi, et de continuer à améliorer ses notes surtout, accessoirement, mais bon, ça te laissera le temps de faire les choses bien, vu que t'es carrément mieux que lui. Ses prunelles fixent le Serpentard de haut en bas, un léger sourire étirant le côté de sa bouche rouge. La différence entre Sasha et Alison et Spike et Alison, c'est que ces derniers se voient toute la journée en classe, et se croisent encore le soir en salle commune. 

— Merci pour l'Optimal, conclue-t-elle, pressée de s’octroyer une longue douche bien chaude en repensant à ça.