Du menton aux oreilles, l'aînée Carter brûle de honte à l'évocation du t-shirt E.Blackburn qu'elle porte parfois pour dormir. Si encore c'était juste ça... Mais la rousse possède une belle collection de merchandising à l'effigie du sportif, acquise grâce à ses contacts dans le milieu du quidditch, et aux achats du magasin. Alors elle se trahit toute seule et n'ose même pas tourner les yeux vers le brun qui en rajoute une couche. Arrête, souffle-t-elle à Elliot, les dents serrées, la silhouette rigide. Bien sûr qu'il ne laissera jamais passer une telle occasion de la charrier, à son avantage en plus, regrette déjà Freya intérieurement tandis qu'en face d'eux, Alison questionne le joueur d'un regard surpris, puis arrogant.

— T'es sérieux duh ?

— Alison, monte, fais quelque-chose mais bouge de là, ordonne l'aînée à sa cadette qui reste bien plantée dans sa jupe trop courte et son rouge-à-lèvres offusqué. Elle soupire et constatant qu'Alison n'obéira pas, encore une fois. Euuh en fait j'suis mineure, c'est carrément pédophile !

— Tu soûles.

— Moi j'soûle ? Euh, c'est lui le vieux pervers là ! affirme l'adolescente en désignant Elliot alors qu'elle mâchonne son chewing-gum d'une manière insupportable. Genre il veut voir ma culotte quoi ! Le rire d'Elliot et sa réplique cinglante clouent le bec d'Alison qui revêt une moue indignée en le jugeant sans toutefois savoir quoi répondre. Alison, il te provoque et tu cours dedans, s'exaspère la gérante du commerce avant de tenir son ancien camarade par les épaules pour le forcer à se tourner vers l'accès aux sous-sols. 

— Et toi tu m'aides pas, en parlant de maturité. Bon, on va voir si l'balai est remonté par l'armoire.

— J'peux v'nir ?!

Comme surgie de nulle part, Charlie s'incruste et récupère l'honneur d'ouvrir le passage pour descendre l'escalier de colimaçon devant eux. En bonne fille Carter, elle donne des anecdotes sur les t-shirts d'Owen conservés aux murs tandis que Freya jette un œil en direction d'Alison qui disparaît à l'étage. Là c'est la trace du sortilège à la Coupe du Monde de 88 ! Tu sais c'qu'il a fait ?

— J'crois qu'il sait Cha. Tout le monde sait, et surtout Elliot. 

— Mhmh. Pas drôle !

— Charlie va essayer le Quidditch c't'année. J'étais pas trop d'accord à cause des évènements de l'année dernière et la Coupe cet été, mais j'pense que ça peut lui faire du bien en fait.

— Et la peur n'empêche pas le danger ! Y'a quelqu'un qu'est mort dans l'école Elliot, tu l'savais ? Y'aura pas de Coupe à l'école en 2125 à cause de ça.

Satisfaite de voir le prototype à son emplacement initial, Freya l’ausculte pendant que Charlie enfourche un grand parapluie et survole maladroitement les tables de recherche. 

— T'as déjà fait du PARAPLUIE Elliot ?! Prends-en un ! C'est trop drôle !

— Doucement avec les protos, ils sont pas calibrés hein, tu le sais.

— Ouuuui, j'fais doucement ! Viens Elliot, y'en a un là-bas. Sinon prends le vélo ! PRENDS LE VÉLO c'est trop drôle !

Scolarisée à Poudlard dix ans auparavant, Freya attendait les cours de potions avec impatience jusqu'à ses 14 ans, car elle y retrouvait Elliot Blackburn quand les classes étaient mélangées. Son voisin, aussi dissipé soit-il, l'amusait et faisait passer le temps à une vitesse folle. Elle se rappelle d'explosions multicolores, de fou-rires douloureux qui la rendaient écarlate, d'avoir échappé de justesse à quelques heures de colle- mais pas lui.

Les professeurs ont changé depuis, même si l'ambiance du château demeure imperturbable, figée dans une aura faite d'odeurs, de perspectives et d'un mobilier défiant le cortège du temps. Assise en face du potionniste, Freya entrouvre légèrement les lèvres, attentive et songeuse. Son planning l'empêche en général de se poser trop de questions, alors elle réalise seulement la situation réelle de Charlie. Ah, lâche-t-elle involontairement en imaginant sa petite sœur addict aux philtres de paix d'ici Noël. Ce serait une catastrophe. 

— J'pensais pas que- on connaît les dégâts des potions à la maison, vous avez dû entendre parler d'mon père et ses sevrages, j'vais pas vous le cacher, tout le monde le sait. Honnêtement j'croyais pouvoir faire confiance au commerçant et qu'elle s'en passerait facilement comme elle est jeune, mais. Ouais, ça m'inquiète un peu c'que vous dîtes là, confesse l’aînée Carter, ses doigts liés dont elle fait nerveusement craquer les phalanges une à une sous la table. Le monde du Quidditch en branle depuis les attaques, le comportement d'Alison cet automne, l'absence de son père, et maintenant le mal-être évident de Charlie lui pèsent sur les épaules. Elle accepte le verre d'eau et remercie son interlocuteur d'un hochement de tête avant de boire sans réfléchir (on ne devrait jamais accepter la boisson d'un potionniste aussi facilement) Puis la rousse repose le verre et répond spontanément. Oh nan, elle est pas un peu jeune pour ça ?

— Enfin, j'veux dire, elle arrive dans l'adolescence, ça devrait passer tout seul, non ? Peu confiante envers ses propres mots, Freya affiche un visage incertain, et se dépêche d'ajouter en espérant rassurer le directeur de Gryffondor : Monsieur Beckett et Monsieur Milbourne sont des amis de la famille ; ils étaient à l'école avec mon père, moi-même je les connais depuis que j'suis petite et ils ont vu Alison et Charlie naître aussi. Je peux leur demander de garder un œil sur elle, ils le feront j'vous assure. Ils sont géniaux, j'peux leur faire confiance Sir.

Un léger silence sèche la gorge de Freya. Vous pensez vraiment qu'elle va si mal ?

"quel connard !" - la voix d'Alison résonne à son esprit quand Freya passe le seuil du bureau avec l'impression étrange de revenir à l'âge de sa scolarité. Bonjour, euh- oui bien sûr, bafouille-t-elle en se demandant si Monsieur Brooks pourrait, effectivement, être un connard.

Jusqu'à maintenant sa sœur n'insultait pas les professeurs, et ça convenait à Freya. "Petits enfants, petits problèmes, grands enfants, grands problèmes", répétait une vieille commerçante de Pré-Au-Lard à son père lorsqu'elle était plus jeune et qu'il se vantait d'avoir une gamine adorable. Mais Freya est restée cette gamine aimable, contrairement à sa sœur qui a le temps d'expérimenter une adolescence chaotique pour le grand bonheur de l'aînée Carter.

La combinaison convocation + connard + ce magnifique D rouge qu'il entoure sèchement n'inspire pas l'héritière de OCQ. Elle grimace intérieurement, pose sa veste sur le dossier du fauteuil qui fait face au potionniste, et s'assoie en commençant à imaginer plusieurs scénarios qu'elle balaye de sa tête nerveusement. 

Les premiers mots du professeur lui rappellent son statut officieux dans la famille. Freya opine du menton, concentrée, ses mains triturant les poches situées au milieu des cuisses de son pantalon cargo. Puis le talon de sa Rangers arrête de tapoter le sol quand Brooks énonce les philtres de paix.

— Mhmh, affirme-t-elle sans grande conscience de l'enjeu, attendant de comprendre où l'homme veut en venir, jusqu'à ce qu'il parle d'addiction et qu'elle fronce ses sourcils. Oui, euh- on m'a prévenue. On lui a dit qu'c'était temporaire. Le commerçant qui les vend travaille avec un alchimiste, ajoute la jeune femme en bravant les yeux scrutateurs de Daryl. Elle s'est renseignée, comme le ferait une personne responsable, et ne peut qu'être honnête face à lui. 

— Charlie est sensible. Ça allait bien jusqu'à cette année mais elle a du mal à grandir, on dirait qu'elle se perd en questions et en inquiétudes inutiles, elle cogite, elle s'arrête jamais de penser, et du coup, elle dort mal, explique Freya, l'air soucieux. Le directeur semble loin d'être un connard à cet instant. Aussi, la rousse se confie davantage. C'est juste en attendant que son- notre père rentre, et pouvoir en parler avec lui.

Un lapsus révélateur du poids porté par l'aînée Carter, devenue moteur d'une famille à 14 ans. 

Les débarras des sous-sols magiques abritent souvent des substances instables, des artefacts défectueux, des potions fermentées, des runes dormantes ou encore d'obscures créatures mises en quarantaine loin des habitants. Un lieu fascinant pour chaque jeune sorcier en quête d'aventure, une verrue pour les plus vieux. Freya retrousse son nez imprégné d'odeur âcre, pouffant silencieusement face aux grimaces du Gallois. Elle nie et pose une main contre sa bouche rieuse afin d'en contenir les gloussements et de cacher les rougeurs qui brûlent ses joues comme lorsqu'elle avait 12 ans.

La proximité d'Elliot n'arrange rien. Quand sa paume lui caresse la hanche, Freya se consume de l'intérieur, imaginant des gestes plus intimes et volontaires. "Il a pas fait exprès, calme-toi, on doit résister" répète-t-elle à son esprit bouillonnant jusqu'à ce qu'ils sortent du placard exigu.

— T'es devenu trop sage, c'est tout, ironise-t-elle délibérément en vérifiant l'extrémité de son balai malmené entre les étagères. Heureusement, le matériel OCQ mérite sa réputation et le prototype demeure intact. Par contre, le deuxième, merde, il a dû rentrer à l'atelier, ils ont une mémoire des trajets avec le coeur. Encore une innovation Carter qui permettra aux joueurs d'entraîner leur matériel à exécuter des scénarios d'attaque ou de défense en plein match. Elle mordille ses lèvres en réfléchissant et ramène sa chevelure désorganisée vers l'arrière. On va trouver une zone libre et transplaner. La visite des souterrains de Pré-Au-Lard s'achève à pieds, en prenant garde aux runes de protection, jusqu'à rejoindre un tunnel de terre non loin des caves privées du commerçant. Habituée au transplanage et à l'escorte, Freya tend son bras au batteur des Catapultes en serrant fermement le manche du balai de sa main opposée, et tous les trois disparaissent au milieu d'un tourbillon invisible à l’œil nu.

L'atterrissage s'avère inconfortable, leurs corps enchevêtrés dans une maisonnette de jardin pour petit sorcier. La rousse s'extirpe en grognant, ses épaules passant difficilement la porte miniature. Faut vraiment qu'on change ça, ça devient ridicule. Elle aide Elliot sous l’œil curieux d'une jeune fille aux longs cheveux roux, suspendue par les jambes à la branche d'un prunier dirigeable à quelques mètres d'eux.

— Salut encore Elliot Blackburn. Salut Yaya, sourit la pré-adolescente, un bouquet de prunes flottant au-dessus de sa main fermée sur les tiges.

— Qu'est-ce que tu fais là haut ?
— J'me demandais c'que ça fait d'être un fruit.

Coutumière des récits et idées fantasques de sa sœur, l'aînée Carter se contente de récupérer son balai en s'écriant alors qu'elle se fait soudain mordre le poignet. Ah ! Saleté ! Saisissant une espèce de pomme de terre boueuse dotée de pattes, elle n'a pas le temps de le faire tournoyer que Charlie saute de sa branche pour protester. NON ! À bas la maltraitance des gnomes ! 

— Charlie, t'es reloue, on est envahies là ! répond Freya en balançant mollement la créature dans un buisson.

— J'm'en fiche ! Ils ont des sentiments et ils ressentent la douleur comme nous ! Il va perdre son terrier et sa famille si tu fais ça ! L'apprentie sorcière réclame l'avis de leur invité. Elliot, pour ou contre l'étourdissement des gnomes de jardin ? C'est une méthode arriérée, ça devrait plus exister ! Ne me déçois pas ! 

— Charlie, on fait ça depuis la nuit des temps, laisse Elliot tranquille. Tandis qu'elle retourne en direction de l'entrée dérobée de  l'arrière boutique, son regard est attiré par un tas de vêtements jetés au sol sur la terrasse. C'est c'que j'avais acheté pour Alison ça, pourquoi c'est là ?

— Elle est venue chercher des trucs.

— Elle est là ?

— Ouaip.

Meilleur moment. La Poufsouffle lance une expression désolée au sportif alors qu'ils passent le seuil de l'arrière boutique et entendent la voix d'Alison retentir. T'as mis où les colis ?

— Salut Alison.

— Salut. T'as mis où les- oh. Salut Elliot !

Rajustant sa frange aussitôt qu'elle aperçoit le jeune homme, Alison mâchonne son chewing-gum et dévisage les deux silhouettes en face d'elle. Vêtue d'une jupe courte façon patineuse et d'un pull noir moulant, l'adolescente entortille ses phalanges dans les mèches flamboyantes qui retombent sur son épaule. C'est trop pour Freya.

— Tu veux pas mettre des collants là ? il fait 10 degrés. Et c'est quoi les habits par terre, que j't'ai acheté la semaine dernière ?

— J'ai une culotte, tu devrais être contente, étant donné qu'tu me prends pour une grosse catin. Et tes trucs là ? C'est pas des vêtements ça, c'est des uniformes de prison. 

— ALISON ! 

— Quoi tu veux la voir ? C'est pas car tu t'habilles en récup' que j'dois faire pareil j'te signale. Et Elliot sait qu't'as un t-shirt avec sa grosse tête dessus en pyjama ?

— Prends tes runes et tes colis et barre-toi Alison.

— Ah maintenant tu veux que j'me barre ?! Bravo. J'croyais que j'venais pas assez à la maison. T'as changé d'avis ?

Deux semaines se sont écoulées depuis que Freya Carter a reçu une convocation du professeur de potions à Poudlard, et directeur de Gryffondor. Deux semaines chargées, pendant lesquelles l'aînée des trois sœurs a couru partout, en rendez-vous avec les fédérations sportives et les différents fournisseurs des matières composant ses nouveaux balais. Dans 5 jours, elle signe officiellement le partenariat entre Owen Carter Quidditch et les Catapultes de Caerphilly, faisant d'Elliot Blackburn son égérie et assurant probablement la pérennité de l'entreprise pour plusieurs années. Le compte à rebours l'angoisse et la stimule. Mais davantage, l'échéance proche tient Freya à l'écart des responsabilités parentales dont elle a hérité officieusement à 14 ans.

Rien n'oblige la plus grande fille d'Owen et Kate à conserver le rôle qu'elle tient au coeur de la sororité. Aucun papier n'atteste d'un quelconque tutorat entre elle, Alison, et Charlie. 

Pourtant, la voici pressant le pas dans le hall du chateau, l'air préoccupé, prêtant si peu d'attention aux portraits qu'elle a longtemps côtoyé. Il est fréquent de voir la rousse fouler le terrain de Quidditch en raison du contrat établi par Owen Carter lui-même alors qu'elle n'était encore qu'un bébé. Pour remercier l'école de l'avoir éduqué et propulsé au rang de sportif à haut niveau en toute bienveillance, il fournirait des balais à moindre coût, et d'excellente qualité. Même après la disparation de Kate, ou maintenant qu'Owen déserte l'Angleterre, le contrat subsiste, aussi symbolique qu'essentiel.

Un peu de son père demeure là, et Poudlard peut se targuer d'être une pépinière à jeunes talents.

— Euh, tu fais quoi là ?

— Salut Alison, enchantée de te voir aussi. 

— Tsss. Nan mais t'fais quoi ?

— J'ai rendez-vous avec Monsieur Brooks. 
— Oh nan vas-y, mais quel connard ! Il t'a dit quoi ?

— Q-Quoi ? Quoi, il m'a dit quoi ? J'viens parler d'ta sœur !
— Hein ?! Oh. Nan bah rien. Elle a quoi ?
— Toi, qu'est-ce que t'as Alison ? On pourra discuter un jour de ce qu'il se passe dans ta tête ? 
— Ouais, mais achète-moi d'abord un kit de runes neuf. J'ai des examens à la fin de l'année j'te signale. Le mien date de ton époque ! 

— Alison ! 
— Freya. 
— Bon, tu viendras chercher tes colis, on a reçu plein de hiboux de correspondance cette semaine.

— Baaah, t'aurais pu m'les envoyer ! Moi j'ai pas l'temps et on a DEUX hiboux pour ça !

— Ils sont à l'appart, point. Si tu les veux, tu viens.

L'écho des Carter cesse de résonner au milieu des cachots quand Alison disparaît derrière le mur de sa salle commune, visiblement agacée. Reste une Freya aux joues plaquées d'un rouge nerveux, qui rajuste ses cheveux habituellement en bataille avant de relire l'entête du courrier indiquant le bureau à côté de la salle de potions. Elle ignore quelques petits élèves agités, se rend devant la porte, et toque, en retard d'environ 10 minutes, une angoisse indéfinissable au ventre. 

La gueule d'Elliot vaut toutes les nuits passées à perfectionner son concept de balai organique viable. Freya étire un sourire fier, puis ramène ses cheveux en arrière d'un geste machinal tandis qu'elle explique avec professionnalisme la raison pour laquelle Jun confectionnera le balai du grand sportif. Nan, moi j'apprends encore. Lui il est bien plus calé. J'vais pouvoir l'orienter parce que j'connais ton jeu, mais il trouvera de meilleures associations que moi. On doit pas se planter. Ce serait honteux d'échouer sur le modèle de l’égérie, le modèle d'Elliot Blackburn en personne. Freya place davantage sa confiance en son collègue qu'en elle-même, s'estimant trop concernée par l'enjeu pour avoir un œil objectif. J'bosserai sur le design, ajoute-t-elle, persuadé de connaître les goûts du batteur en matière d'équipement. 

— Il sera à la hauteur de ton égo, t'inquiète pas, plaisante Freya. Son ancien camarade aime impressionner l'équipe adverse avant le coup d'envoi, rien qu'à porter des cuirasses brutes et patinées par les matchs précédents, ou des battes massives et caractérielles. À son hésitation, elle tend un bras. Owen Carter t'a fait une cathédrale d'entraînement, alors oui, là. On attendra ton vrai modèle pour les tests extérieurs. Faut dire qu'elle lui a donné un passe-droit, mais qu'il devrait pas être ici normalement, pas sur ce balai. 

Freya suit donc attentivement la progression du joueur entre les bougies et le mobilier flottant, sa baguette prête à intervenir au cas où l'expérience capoterait. Ses yeux oscillent de l'inquiétude à l'admiration quand la star des Catapultes slalome d'un bout à l'autre du grand plafond, puis s'amuse à raser le sol en faisant siffler une bourrasque parmi les étagères et les panneaux outrés. Juchée sur un prototype peu esthétique mais fonctionnel, elle flotte au centre de la pièce, presque étourdie de réaliser que son crush de toujours apprécie l'essai. Bon, tu veux pousser encore un peu ? défie-t-elle Elliot en sachant pertinemment qu'il va accepter.

— Suis-moi. L'aînée Carter dévoile deux canines brillantes d'entrain et range sa baguette pour saisir le manche du balai à deux mains. Elle virevolte en effectuant quelques lacets, le temps de s'assurer d'avoir bien Elliot dans son sillage. Leurs regards se croisent au milieu d'une boucle, le sien rayonnant, et la sorcière prend de la hauteur avant de fondre à toute allure vers une armoire ouverte dont les rayonnages sont cachés par un rideau de perles. Son corps se penche, ses cheveux roux semblables à une flamme vacillant sous l'effet de la vitesse. Elle disparaît soudain derrière les perles, absorbée complètement par l'armoire ouverte.

De l'autre côté, le monde souterrain de Pré-Au-Lard s'ouvre à Elliot. Des tunnels interminables de pierres brutes ou taillées dessinent un labyrinthe dans lequel son ancienne petite-amie s'engouffre et le guide avec aisance. Elle fonce parmi les couloirs qui relient les caves et les réserves des différents commerces du village, déployant toutes sortes d'odeurs alimentaires, ou de bois humide, de poussière, et d'herbes séchées. Parfois, des lanternes les éclairent, et parfois, elle siffle pour avertir le capitaine d'équipe d'un changement de direction tellement il fait sombre. De temps en temps, des murmures ou des rires lointains surgissent des bouches d'aération, rappelant à quel point Pré-Au-Lard est vivant. Toujours génial ?!

1. Sans prévenir, la sorcière ouvre une trappe à distance d'un geste de la main et se glisse à l'intérieur pour s'enfoncer plus loin encore dans les sous-sols d'Écosse. Après une descente vertigineuse qui lui donne un haut-le-cœur, ils arrivent au milieu d'une grotte immense tapissée de cristaux lumineux où grandit un jardin secret alimenté  par une cascade magnifique. 

— Bienvenue dans mon Paradis !

2. Sans prévenir, la sorcière ouvre une trappe à distance d'un geste de la main et se glisse à l'intérieur pour rejoindre d'autres couloirs qui passent de la pierre à la terre, et bientôt à des racines épaisses. Ils sont forcés de quitter leurs balais au dernier passage entre deux grosses racines. Elliot reconnaîtra alors aisément le tunnel du saule cogneur.

— Cap d'aller dans l'école incognito ?!

3. Malheureusement, des runes protectrices s'activent au passage d'Elliot et un filet du diable retient sa jambe. Freya s'arrête et libère le Gryffondor d'une formule jetée à la main mais déjà le propriétaire du commerce arrive, alerté par son sortilège protection. Vite, ils s'enferment tous les deux derrière la porte de la cave d'en face, le souffle coupé. Bien sûr, l'endroit est bien trop étroit. 

4. Malheureusement, des runes protectrices s'activent au passage d'Elliot et un filet du diable emprisonnent sans prévenir les deux sorciers. Rapidement, ils sont retenus au sol, empêtrés l'un à l'autre dans les lianes étouffantes et étrangleuses.

— Oh merde. C'était pas prévu ça.

Questionnée sur les balais, Freya dévoile à Elliot une partie d'elle totalement mordue par le vol et l’ingénierie magique. Un sourire emprunt de passion se grave sur les lèvres de la sorcière qui attire à eux différents tableaux pour pointer plusieurs croquis. Bon, bah ouais ça marche vraiment comme les baguettes. T'as le bois et ses propriété d'un côté, et t'as les composants du coeur d'un autre côté, tu vois ? Emportée dans sa présentation du concept de l'OCQ500, elle oublie l’œil dévorant du sportif et se transforme en conférencière calée sur son sujet. Les dessins enchantés bougent quand la rousse les désigne d'un index énergique. Alors on peut pas utiliser le même bois que pour les baguettes, à cause du poids et de la résistance aux chocs. Il a fallu définir un panel d'essences assez robustes et avec une bonne longueur de coupe. Personne ne veut d'un balai volant réalisé en patchwork de petits morceaux.

— Pareil, y'a des composants incapables de prendre en charge le volume d'un balai, et par contre ça nous a ouvert la porte à d'autres matériaux que tu pourrais jamais mettre dans une baguette, ajoute-t-elle sans révéler lesquels, bien que ses phalanges agitent des feuilles remplies de créatures et plantes différentes. Puis j'voulais travailler éthiquement, donc on a supprimé tout ce qui s'obtient avec la traque, l'élevage intensif, ou le braconnage sauvage. J'ai rencontré des éleveurs incroyables dans leur domaine. La complexité des problèmes rencontrés par la jeune femme et son collaborateur transparaît au fil des croquis qu'elle montre en expliquant pourquoi ils se sont heurtés à des conflits d'usure rapide, d'interférences énergétiques, et de fragilité des cœurs. Les prunelles pétillantes de Freya croisent celles d'Elliot assis sur son siège, le balai en mains. Pour celui-ci par exemple, on avait un transfert d'émotions entre l'oiseau Tonnerre qui donne la plume et l'utilisateur. En gros, sans sortilège stabilisateur, tu te retrouvais avec l'impulsivité de l'oiseau à gérer, en plus de la tienne.

Elle s'approche et fixe pensivement le balai volant aux courbes agréablement robustes. Un mélange de matières brutes et d'alliages complexes lui donne une apparence alliant l'expérience et la solidité de l'ancien à l'expertise et l’innovation du neuf. Profilé pour le sport magique, il est pourvu d'une poignée en cuir de dragon mat cousue de fil d'argent et renforcé par plusieurs anneaux en métal brossé. J'ai plusieurs déclinaisons qui seront livrées avant le shooting. Puis on va bosser sur le tien hein. Jun s'occupera de toi ; c'est le meilleur synthétiste que j'ai jamais rencontré. Il m'a aidé à développer tout ça. Son bras désigne l'ensemble des recherches confidentielles du sous-sol d'Owen Carter Quidditch, et son regard retrouve la silhouette d'Elliot Blackburn.

— Bon tu l'essayes ? sourit-elle en saisissant à son tour un prototype sans runes ni ornements. Freya l'enfourche et prépare sa baguette. J'vais t'assurer, il te fera rien. C'est que la moindre blessure coûte chère pour les sportifs de haut niveau, la rousse le sait. 

Le parfum d'Elliot Blackburn se mélange au bois et aux huiles, et Freya retrouve l'odorat. Ça l'électrise d'avoir le sportif dans l'arrière-boutique de son magasin. Comme à l'Alambro, ça lui rend ses 14 ans et cette façon idiote de croire aux belle histoires. Elle le regarde tripoter les outils magiques et grave sa présence chez Owen Carter Quidditch avant de croiser son regard enthousiaste. Hein ? Bah ouais. Viens ! Freya retient un rire beaucoup trop niais derrière sa main. On dirait des gamins. D'ailleurs, elle peine à croire Elliot qui parle de son prétendu petit frère à Poudlard tandis que s'ouvre la porte du sous-sol. 

— Tu t'fous d'moi ? Un deuxième Blackburn à l'école ? "Charli" en plus ? Elle nie avec une moue faussement désabusée, persuadée qu'il cherche juste à la faire tomber dans l'un de ses nombreux pièges, comme lorsqu'ils étaient jeunes. J't'ai connu meilleur pour inventer des persos Elliot ! ajoute la rousse face à l'escalier en colimaçon qu'elle éclaire d'un geste de la main. Les pierres de part et d'autre des marches sont semblables à celles des cachots du chateau situé non loin d'ici, rappelant le gris foncé des falaises écossaises. Pendant qu'ils descendent, le sportif pourra admirer les anciens t-shirts d'Owen accrochés au mur et deviner la présence d'encore quelques runes protectrices autour d'eux.

En bas, l'atelier principal s'étend dans une pièce voûtée soutenue par des arches assez hautes pour que plusieurs balais s'y promènent au milieu de nombreuses lanternes. Ouais, mon père s'est fait plais', commente Freya, consciente de la démesure du lieu qui reflète la richesse passée des Carter. Après la bibliothèque remplie d'ouvrages de recherche expérimentale sur le vol magique et divers grimoires, d'immenses tables de travail en bois massif disposent d'outils spécifiques à la création de balais sorciers. Une autre armoire nommée "Essences vivantes" contient des tubes opaques fermés et étiquetés, rangés alphabétiquement selon le composant qu'ils renferment. Partout, des grands tableaux à roulettes recto-verso exposent une multitude de croquis, de calculs, de listes presque entièrement cochées. 

— Ferme les yeux. J'te fais pas confiance en fait ! Elle lui laisse à peine le temps d'apercevoir le laboratoire qu'elle cache ses paupières avec sa main, pour le guider à travers l'allée. Freya exulte. J'suis trop contente de te montrer ça. Attends. Là, tourne. Attends. Tiens. 

Leurs phalanges se touchent, mais surtout, la Poufsouffle pose délicatement les doigts d'Elliot contre un manche de bois massif, gravé de runes. Quand elle lâche lentement le sportif, celui-ci peut sentir une connection énergétique entre lui et le balai, à la manière des baguettes magiques. D'ailleurs, l'accessoire s'anime, s'ébroue, et se positionne verticalement, prêt pour un vol. Bon déjà, tu le supportes, c'est bien. Freya scrute la moindre réaction d'Elliot, et du balai, un air béat aux lèvres. 

— Il a un coeur en fait. Lui c'est une plume d'oiseau tonnerre mais l'idée c'est de personnaliser en fonction de l'utilisateur, comme une baguette. 

Il existe bien des raisons pour lesquelles Freya peut mettre Elliot en état d'arrestation à son tour, et sans attendre. Par exemple, sa façon d'être trop à l'aise, partout, tout de le temps, même alors qu'il incendie son hôte d'un simple chuchotement. Délit de charme, c'est dit. Elle l'accuserait volontiers d'avoir volé ses pensées dernièrement aussi, avec sa façon obsessionnelle de revenir dans sa tête, encore et encore, depuis leurs retrouvailles à Cardiff. Bien sûr, la sorcière s'est refait la partie de fléchettes improvisée mille fois, analysant le moindre geste et les paroles du sportif à son attention. Bien sûr, elle a détesté se rendre compte qu'elle est toujours amoureuse d'Elliot Blackburn, et qu'il faudrait enterrer ce sentiment au plus profond de ses entrailles, pour la survie d'Owen Carter Quidditch et sa propre santé mentale.

— Agent Brutcell, devine-t-elle immédiatement, rouge tomate, avant de couper son visiteur dans ses élans comiques en l'immobilisant. Attends, j'ai des pierres de runes anti-intrusion, bouge pas, prévient Freya qui commence à informuler des sortilèges en tournant autour d'Elliot afin de le rendre imperméable aux enchantements des artefacts. Elle porte son pantalon cargo habituel, kaki, et un pull beige difforme. Ça lui a pris 2 minutes ce matin de décider que puisqu'elle était bien décidée à résister au magnétisme de son ancien petit-ami, elle ne ferait aucun effort particulier pour "être fraîche" - dirait Alison. Allez viens.

L'excitation frappe ses artères et fige le sang derrière ses pommettes alors qu'Elliot Blackburn en personne se trouve dans l'arrière-boutique de son magasin ; un endroit qu'elle chérit particulièrement. Une douce odeur de bois ancien, de cuir et de cire magique flotte sous leurs narines, que la sorcière ne sent plus. Comme beaucoup de bâtiments à Pré-Au-Lard, le local qui sert aussi d'habitation comporte de nombreux sortilèges d’agrandissement pour donner de l'espace aux clients, à l'équipe, mais aussi à la famille. Les Carter résident sur deux étages et un grenier étriqué, vendent au rez-de-chaussé, et travaillent à moitié derrière le magasin et à moitié en sous-sol.

— Ici le stock et le salon de repos, désigne la jeune femme devant l'étalage de balais et matériel magique qui surplombe un canapé confortable. Plusieurs affiches placardées au plafond retracent la carrière d'Owen Carter au fil de ses équipes, même si le sorcier manque sur la plupart d'entre elles aujourd'hui. Le portait du poursuiveur des années 2110 sourit à Elliot, puis pointe du doigt la table basse décorée d'une centaine d'anciennes cartes de Quidditch à collectionner, avant de disparaître vers le ciel sur son balai. Cette porte, c'est l'accès au magasin. Freya jette un œil à l'horloge enchantée qui fredonne soudain "N’oubliez pas de tester le sortilège anti-dérapage des repose-pieds du OCQ500 ! Personne ne veut glisser en pleine finale !". Elle sourit.

— Comme tu peux le voir, on est tous concernés par le nouveau modèle, y compris le mobilier. De l'autre côté, un petit escalier mène à une modeste poste dont le grincement ne tarde pas à retentir quand une fille de treize ans l'ouvre pour faire son apparition. Bonjour Elliot ! s'exclame joyeusement Charlie Carter, tout droit échappée du quartier familial où elle passe le week-end en compagnie de sa grande sœur Freya. Vêtue d'une cape de pyjama en matière duveteuse et les pieds nus, elle avance vers le brun qu'elle n'a pas revu depuis ses 7 ans. Tu viens prendre les photos ?

— Pas aujourd'hui Chacha. Elliot, tu t'souviens de ma dernière sœur Charlie ? L'aînée passe un bras autour de l'épaule de sa benjamine qui semble démêler des bijoux pris à son poignet. J't'ai fait un bracelet aux couleurs des Catapultes, annonce-t-elle en extirpant une breloque de perles verte et rouge des autres pour la tendre à Elliot. La ressemblance entre Charlie et Freya au même âge n'échappera pas au Gryffondor, pas moins que leurs proches restent souvent cois face à la version miniature de la jeune femme. 

— J'en ai fait un pour Spike Rider aussi. Il est dans la classe de ma sœur Alison, elle lui donnera. 

— T'as pas des prunes dirigeables à cueillir toi ?

— Si. Mais tu peux réchauffer ma cape s'te plaît ?

— Attends. Et mets des chaussures aussi, ça pourra aider à pas avoir froid. 

— Mais j'adore marcher pieds-nus au jardin ! Bye bye Elliot ! s'écrie la pré-adolescente qui disparaît joyeusement derrière la porte après que sa grande sœur ait ensorcelé le tissu de sa tenue pour la réchauffer. Freya se tourne vers Elliot, un sourire doux aux lèvres, qu'elle censure en montrant un dernier accès, barricadé d'une pancarte. En bas, le labo, et ici, derrière toi, l'espace de réparation ou de préparation. Dans le dos du sorcier, un établi s'étale, équipé d'outils et de fioles de vernis magiques soigneusement rangés sur les étagères du mur. Certaines brosses patientent en nettoyant leurs propres manches tandis que d'autres semblent profondément endormies. Une pince s'ajuste elle-même en silence, et plusieurs lanternes flottent au-dessus de la table, lui donnant une atmosphère studieuse.

— Bon, c'qui t’intéresse est en bas. T'as signé le contrat de confidentialité ? Elle sourit. 

En venant aujourd'hui au centre d'entraînement des Catapultes de Caerphilly, la co-gérante d'Owen Carter Quidditch pensait signer un contrat, éventuellement visiter les locaux et voir le matériel, probablement croiser la route d'Elliot Blackburn et le reste de l'équipe, mais en aucun cas boire un, puis deux verres autour d'une partie de fléchettes avec lui. Déjà au chateau, son ancien camarade avait le pouvoir de distraire et embarquer tout le monde dans ses extravagances, alors Freya ne devrait même pas être étonnée. Pas plus alors qu'il continue de la provoquer en même temps qu'il torture cette pauvre fléchette. 

La rousse sourit, satisfaite d'avoir trouvé l'équilibre pour renouer convenablement avec le sportif de haut niveau, en dépit de leur historique houleux. Ils ont posé les bases, ils vont pouvoir avancer et s'entendre pro-fe-ssio-nne-lle-ment, elle insiste. La photo sera pas publique hein, prévient-elle en parlant du gage et du shooting qu'elle devra faire avec lui. Hors de question qu'elle s'affiche dans les rues de Pré-Au-Lard, et sa sœur trouverait ça d'un lourd, Freya l'entend déjà se plaindre.

— Laisse-moi m'entraîner d'abord, répond la Poufsouffle quand Elliot évoque une revanche. Elle avale une autre gorgée de stout cassis en ricanant à la réaction de la fléchette, puis se moque du brun. Tu veux provoquer une émeute au village ou quoi ? J'crois qu'on va opter pour le ticket, Monsieur "j'oublie que j'ai des admirateurs en écosse aussi". Elle imagine déjà les ruelles bondées d'étudiants après que la rumeur se soit propagée qu'il est entré chez OCQ. Freya fait distraitement tourner le fond de sa boisson et hésite entre deux propositions.

— Soit j't'envoie un hibou, mais est-ce que tu lis encore vraiment ça ? Soit je préviens ton manager et j'prends rendez-vous avec toi, officiellement. Et on organise le truc bien, discret, avant de prévoir un évènement plus gros où il y aura des visiteurs. Honnêtement, le coeur de la sorcière penche pour une correspondance privée, alors que sa raison la ramène vers le cadre sécurisant du staff d'Elliot. Manager moi ça m'va. Elle hausse les épaules puis termine la bière et s'apprête à rassembler ses affaires, impatiente de pouvoir débriefer toute seule de ce moment passé en tête à tête avec le batteur. Mais une question l'interrompt. Quoi, moi ?

Qui d'autre ? Freya penche la tête vers ses poches dont elle vérifie le contenu sans vraiment être concentrée. Pourquoi a-t-il demandé ça ? Sa poitrine joue du tambour. Prise au dépourvu, elle remet une mèche flamboyante derrière son oreille et bafouille. Mh- c'est. C'est compliqué, Blackburn. Imiter le sportif qui l'appelle constamment par son nom de famille aura eu le mérite de faire rire la jeune femme. Disons, oui et non. Ses yeux noisette croisent ceux de son ex petit ami. Elle ne lui retournera pas la question, bien consciente du caractère frivole d'Elliot, et aussi car elle refuse d'entrer dans son jeu, pour la troisième fois. Affublée de sa veste kaki, Freya essaye de mettre les points sur les i. Bon, je contacte ton manager, c'est mieux. Là faut que j'y aille.

Elle fuit, mais tient à conclure correctement leur rendez-vous. Merci de m'avoir accordé un peu de temps, c'était cool. Et tu vas tout déchirer au match de samedi, comme d'hab ! 
 

Trois ans et demi, c'est aussi le temps qu'Elliot a mis pour embrasser Freya après leur première rencontre à Poudlard. Trois ans et demi de chamailles idiotes, de rires bêtes, de rougeurs indésirables- très proches de leur partie de fléchettes finalement. Trois ans et demi de charme et d'espoir qu'elle baisse sa garde, tout ça pour une relation de quelques mois et une fin douloureuse, du moins de son côté. C'est comme s'il avait tout lâché après avoir eu ce qu'il voulait. Alors Freya ne compte pas se laisser charmer par Elliot une deuxième fois. Elle ignore l'épine qu'il plante dans son coeur en parlant de séduction, d'oppression, et garde le sourire pour répondre à son clin d’œil.

— J'veux pas savoir, ouais. C'est plus prudent de rester loin des jeux d'Elliot Blackburn quand il commence à glisser vers ce terrain. Elle boit une gorgée de bière et fixe son verre entamé d'un tier environ, puis celui du sportif en face d'elle, vide. C'toi qui bois vite. Mais nan merci, après j'dois transplaner jusqu'à Pré-Au-Lard et j'ai encore du travail. Et elle sent déjà les effets de l'alcool, même en petite quantité. À moins que ce soit le regard de son ancien camarade de classe, posé sur elle d'une façon tout à fait insistante, et qui lui provoque une ivresse douce, bien trop dangereuse.

— Quoi ? Elle ricane, dégage une mèche rousse derrière son oreille, et se tourne pour s'asseoir sur un tabouret du bar, en continuant de suivre la scène dans le reflet de la tireuse à bière. Freya fixe aussi sa propre tête, ridiculement gaie. "Allez, redescend d'un étage ou deux, ça va te faire du bien", se modère-t-elle toute seule, avant d'entendre les exclamations de joie d'Elliot et la cible réunis. 

La célébration moldue du sportif est devenue légendaire dans le milieu du Quidditch. Personne n'avait vu quelqu'un soulever son t-shirt de cette manière pour fêter un but sur les terrains sorciers avant lui. Alors Freya étire un grand sourire, contaminée par la joie d'Elliot. Leurs mains se serrent encore, sportivement, et elle accompagne le Gryffondor en buvant un peu de Guinness aussi. C'était juste pour te voir faire ça. Tout était calculé en fait. Bien sûr que non, et qu'elle va détester devoir poser avec lui pendant le shooting photos. Mais Freya évite soigneusement de rappeler son gage à Elliot, espérant secrètement qu'il oublie. 

— Bravo alors ! J'ai bien fait de signer ce contrat avec un joueur aussi talentueux et multidisciplinaire. Elle sourit, assise là sur son tabouret tandis que son départ approche lentement. Pleine de bonnes résolutions, la jeune femme tente de conclure leurs retrouvailles par un ton plus professionnel qu'elle s'était promise d'avoir avec son ex-petit ami. Sérieusement j'suis contente qu'ce soit toi, parce qu'on s’connaît quand même un peu, on va pouvoir faire du bon travail. Fin j'pense. Et j'te fais confiance pour assurer, c'est déjà incroyable c'que t'as fait jusqu'à maintenant. L'opinion publique passe son temps à élever puis rabaisser Elliot, soumettant sa réputation à rude épreuve, comme des montagnes russes de la bien-pensance. Freya veut lui montrer qu'elle est prête à croire en lui car elle connaît parfaitement les effets dévastateurs que peuvent avoir les médias, ou même les supporters, sur une célébrité.

Il a osé ! Freya renifle sa main et grimace avant de l'essuyer sur son pantalon. Nan mais garde ta bave ! Leur âge mental baisse de minute en minute et si ça continue la sorcière va bientôt retrouver ses quelques boutons d'acné. Elle oublie son programme chargé ; l'avance qu'elle devait prendre pour ses commandes de matières premières et le choix d'un artisan qui lui fournira de nouveaux ornements. Elle replonge vers ses 14 ans aux côtés d'Elliot, façon voyage dans le temps. Hé, comment tu m'parles toi ? L'insolence du Gryffondor est une valeur sûre pour provoquer Freya qui pose ses poings sur ses hanches sans grande conviction, les yeux brillants de légèreté. Qu'il essaye, tiens, de la dominer salement.

Elle s'en veut quand même d'avoir raté le sortilège de mutisme devant Elliot Blackburn, et encore deux fléchettes d'affilée. Il va penser quoi d'elle ? C'est pas sérieux. Mais un papillon dissipe ses pensées et fait cligner ses yeux plusieurs fois. Oh ! Trop mignon ! Elle s'exclame à peine que l'insecte s'envole, puis disparaît. Freya secoue son nez plein de fourmillements et de tâches de rousseur avant de comprendre les intentions d'Elliot. 

— Bah alors là, t'as pas intérêt, j'essayais juste de m'défendre car tu voulais me déconcentrer Mister Blackburn ! Si tu m'envoies un charme quand je vise, c'est d'la triche ! affirme-t-elle, l'un de ses poings toujours sur sa hanche, l'autre doigt menaçant le sportif. Tu seras radié des sports magiques ! Bon, ok, elle va un peu loin et se fait rire toute seule. Mais la jeune femme connaît le caractère imbuvable qu'Elliot peut renvoyer au grand public dès lors qu'un match bascule en la défaveur des Catapultes de Caerphilly. Elle croise ses bras. Range ta baguette, j'rigole pas. Si, même qu'elle lève ses yeux au plafond, faussement excédée alors que la cible lui fait un rappel à l'ordre. "114-130 tooooujoooours... Je vais commencer à compter les hippogriffes si vous visez pas mieux !"

Freya se place en surveillant Elliot du coin de l’œil. Regarde par la-bas, tu m'oppresses. Elle inspire et se dépêche de tirer avant qu'il n'ait l'audace de lui lancer un sortilège. 

1 - à côté, Freya rate complètement son tir - 0 point

2 - la fléchette émet les notes de "Aller plus haut" et vise le centre - 50 points

3 - la fléchette tombe et se tortille en riant. On dirait qu'elle a un fou-rire - 0 point

4 - la fléchette ralentit, vise, et réussi à toucher le 3x12 - 36 points

5 - la fléchette change de couleur pendant le vol et se plante dans le 18 points

6 - la fléchette disparaît dans le néant, pas de chance - 0 point

7 - la fléchette fait un détour en frôlant le plafond avant de descendre en pic - 32 points

8 - la fléchette hésite, et pointe finalement un triangle noir - 4 points

"132-130 !!! Ma parole vous avez décidé de me faire languir !!!" La sorcière rit. Tu vois je joue mieux quand tu m'regardes pas. 

Freya passe une main dans ses cheveux qui bougent comme des flammes autour de ses doigts alors qu'elle les ramène en arrière. Son pull lui tient chaud, le visage piqué de rougeurs qu'Elliot embrase une par une, bien content de la voir réagir comme ça. T'es con ! Il parle d'être à poil et Freya perd sa répartie, comme au bon vieux temps. Elle aurait jamais dû parler des fanfictions ; il lâchera rien, elle sait. Elle se rappelle de leur cours théorique sur l'Amortencia en quatrième année, quand le Gryffondor s'est rendu compte que Freya avait laissé un tiret vide pour sa troisième odeur préférée. Il était revenu à la charge tout le trimestre jusqu'à ce qu'elle invente n'importe quoi de convaincant au lieu d'avouer que c'était lui, son voisin de classe, qui l'entêtait. "La tarte aux pommes de ma mère disparue.", avait-elle menti pour sauver l'honneur.

Alors la sorcière mordille sa langue face aux clowneries d'Elliot, auxquelles s'additionnent celles de la cible. J'espère qu'tu vas te planter aussi, tente-t-elle, le nez immédiatement enfoncé dans le verre de stout au cassis, ses yeux noisette qui dépassent. Ok, elle lit des fanfictions. Ok, elle rêvasse d'Elliot. Mais rien de sérieux. Et si elle invente des histoires, c'est juste pour sa propre tête de vendeuse insignifiante, là où un legilimens n'irait pas voir, n'est-ce pas ?

Les 17 points tombent et Freya repose sa boisson en fronçant son nez. Trop gênant. Pis t'imagines si j'me rends compte que j'ai plus besoin d'une égérie finalement ? Tu seras bête hein. Elle se concentre pour garder le contrôle, même avec les pitreries d'Elliot à quelques centimètres. Quand il chuchote, la sorcière ricane en penchant un peu sa tête de côté. 

 — Silencio. Oh nan ! Freya grimace car la formule semble n'avoir aucun effet sur Elliot. Vite, elle pose sa main opposée sur la bouche du sportif et lance avant qu'il ne veuille se venger. Tout est encore possible ! 

1 - à côté, Freya rate complètement son tir - 0 point

2 - la fléchette émet les notes de "Aller plus haut" et vise le centre - 50 points

3 - la fléchette tombe, lourde comme du plomb - 0 point

4 - la fléchette ralentit, vise, et réussi à toucher le 3x12 - 36 points

5 - la fléchette change de couleur pendant le vol et se plante dans le 18 points

6 - la fléchette disparaît dans le néant, pas de chance - 0 point

7 - la fléchette fait un détour en frôlant le plafond avant de descendre en pic - 32 points

8 - la fléchette hésite, et pointe finalement un triangle noir - 4 points

"Ohé ma jolie, c'est moi qu'il faut toucher, pas le jeune homme à côté de toi !" Incendie en vue. 

— Fais-moi penser à t'dire un truc après, avait répondu Freya juste avant de lancer sa fléchette, un sourire bien trop amusé aux lèvres. 

- - - La gérante d'Owen Carter Quidditch rend son regard au sportif, consciente du niveau exigé par les managers qui subissent la pression des investisseurs. Beaucoup de jeunes rêvent d'avoir la place d'Elliot, mais peu se rendent réellement compte du travail que ça implique. Elle hoche solennellement le menton mais fixe le trajet de la fléchette avec attention. Et paf, encore 25 points ! Par Merlin, c'pas possible ! Soudain Freya espère qu'Elliot n'a pas vu ses épaules tressauter à cause du frisson qu'il lui a foutu en tournant autour d'elle. Elle rit de l'entendre chanter et l'éloigne d'un sortilège projeté du bout des doigts ; l'équivalent d'un petit coup de hanche magique à distance. Laisse-moi me concentrer, j'vois clair dans ton jeu hein !

Elle s'hydrate d'une gorgée de bière et repose son verre en se demandant si Elliot la trouverait folle en sachant qu'elle suit sa carrière avec autant d'intérêt. Après tout, il fallait bien qu'elle sache sur qui parier pour faire renaître OCQ de ses cendres. Finalement, ces années d'observations n'étaient que du professionnalisme, non ? D'ailleurs, oh, oui, fallait qu'j'te dise, à propos des manches à balai que t'astiques. Elle se marre, les joues rougies par le mélange alcool-rire-Elliot. 

— Faudrait vraiment que j'te montre un truc qui s'fait sur toi, les fanfictions ! T'es pas prêt Elliot. J'te jure, t'es pas prêt ! Un gloussement inattendu s'échappe des lèvres de Freya qui pose sa main devant sa bouche, gênée d'être si euphorique- ça fait longtemps, une vraie gamine. Pour la concentration, c'est loupé ! Est-ce qu'il connaît seulement l'existence des fanfictions, partagées presque sous le manteau entre sorciers à l'imagination débordante ? Est-ce qu'il sait les vies qu'on lui invente dans des récits complètement délirants ? Freya se rafraîchit le visage en secouant sa main, une fossette au coin des lèvres alors qu'elle rejoint la ligne de lancer. 

— Allez j'peux gagner là. La rousse se frotte les paumes avant de choisir une fléchette. "Oh, vous sentez ça ? C’est la tension... ou peut-être juste les vieilles plumes de fléchettes qui puent !" Elle ricane, en vérité loin d'être tendue, et ne tarde pas à tirer. 

1 - à côté, Freya rate complètement son tir - 0 point

2 - la fléchette émet les notes de "Aller plus haut" et vise le centre - 50 points

3 - la fléchette se plante dans la porte des toilettes - 0 point

4 - la fléchette ralentit, vise, et réussi à toucher le 3x20 - 60 points

5 - la fléchette change de couleur pendant le vol et se plante dans le 18 points

6 - la fléchette disparaît dans le néant, pas de chance - 0 point

7 - la fléchette fait un détour en frôlant le plafond avant de descendre en pic - 32 points

8 - la fléchette hésite, et pointe finalement un triangle noir - 4 points

— Oh nan ! Freya grimace. "Ouille ! C'était un tir... de chiotte. Une petite potion de précision, peut-être ?"