Le sourire du jeune homme se fit encore plus crispé - si c'était seulement possible. Le vieil homme avait l'air de fort bonne humeur et il ne pouvait s'empêcher de s'en vouloir par avance de venir ainsi lui couper les jambes. Sa culpabilité s'accrut lorsque le tavernier sortit deux verres qu'il remplit d'hydromel avant de lui en tendre un. Levant son verre en tentant d'être le plus naturel possible, il l'avala cul-sec dans une veine tentative pour trouver l'inspiration - l'angle d'attaque - qui lui permettrait de faire passer la pilule le plus agréablement possible pour les deux hommes.

- Je viens pour affaire mon pauvre Karl ... je t'assure que j'ai essayé ! 

Tapotant deux fois son verre sur le bar, Kaelen demanda silencieusement à l'homme de le resservir - ce qu'il fit sans émettre le moindre commentaire. Il ne toucha pas non plus à son verre ceci-dit. Comme s'il pressentait que la suite de la conversation n'allait pas lui plaire. Kaelen inspira longuement par le nez... souffla doucement par la bouche... avala d'un trait son second verre d'hydromel et se lança sans plus attendre dans un monologue qui lui parut durer des heures.

- J'vais te faire la version courte. Mes supérieurs s'inquiètent de te voir tenir des réunions qui vont à l'encontre de leurs projets. Non pas que se réunir soit interdit ou même punissable de quelque manière que ce soit hein. Simplement le sujet de vos réunions est plutôt sensible. Comprends que la chute du secret magique est un projet qui mobilise bon nombre d'employés du ministère et qu'il permettrait de lever - selon leurs dires en tous cas - bon nombres de difficultés aujourd'hui rencontrés par les sorciers. Alors oui - d'accord - il permettra l'émergence d'autres problèmes d'autres sortes, mais dans l'idée ce ne sera plus le problème de la seule communauté magique. Les moldus pourront et devront apporter leur aide à la résolution des problèmes rencontrés. Il prit un instant pour reprendre son souffle. Un instant trop court toutefois pour que le vieil homme puisse l'interrompre. Toujours est-il que des réunions qui prônent la séparation de nos deux peuples - c'est mal vu. Ou plutôt devrais-je dire que ça créé un sentiment de malaise. Le dernier groupe à s'être opposé aux moldus ... disons que leurs méthodes ont laissés des séquelles. Alors oui, je sais que ce n'est pas du tout l'objet de vos réunions et que tu n'es pas de ceux là. C'est sur ça que j'ai essayé de baser mon argumentaire, mais les pontes veulent que les choses soient faites correctement et que tout doute soit levé. Tu comprends ?

Lorsque sa voix se tut, il sentit une goute de sueur venir perler sur son front. Impact dans 3, 2, 1...

Noah resta un moment silencieux, fixant Leo avec une intensité qui aurait pu faire fondre la glace. Sa mâchoire se contracta imperceptiblement, signe infime mais révélateur de l'immense effort qu'il déployait pour ne pas exploser. Il laissa échapper un soupir lent, comme s’il essayait de libérer, goutte à goutte, la frustration qui bouillonnait en lui.

— Une farce, donc.

La phrase tomba comme une enclume dans le bureau. Pas une question, pas même une supposition. Une déclaration plate, dénuée d'émotion, pourtant chargée d'un mépris glacé. Noah savait pertinemment que Leo était tout sauf un maître de la tromperie ou de la subtilité. Ce clin d'œil, ce sourire confiant, cette tentative désespérée de camoufler une catastrophe sous une couche ridicule d'humour... Tout cela confirmait une seule chose : Leo Bloodworth était en train de s'enfoncer, et il le faisait avec l'enthousiasme d'un homme qui ne sait même pas qu'il se noie.

Noah se redressa légèrement sur sa chaise, ses doigts tambourinant distraitement sur le bord du bureau. 

— Bien joué, Leo. Vraiment. Il hocha la tête, son ton était exagérément calme. Tu as réussi à... me surprendre. Pas dans le bon sens, évidemment, mais surpris quand même. Six à huit mois de travail, des preuves vitales, des artefacts dangereux, tout ça dans un coffre à disparition.

Il laissa la phrase en suspens, permettant à chaque mot de s'incruster dans le crâne du jeune homme, comme des piques acérées.

— Et tu penses que ça va rester entre nous ?

Noah se pencha en avant, les coudes sur le bureau, son regard plus perçant que jamais. Tu penses vraiment qu'on peut juste balayer tout ça sous le tapis ? Qu'on peut dire "Oups, désolé, on a fait disparaître des preuves critiques, mais tout va bien, c'était pour le bien du Département" ?

Il inspira profondément, cherchant à garder son calme alors qu'il sentait la pression lui monter à la tête. Ce n'était plus une question d'incompétence. C'était... un désastre.

— Leo. Sa voix était plus basse maintenant, mais chaque syllabe vibrait d'une tension palpable. Je vais être très clair avec toi. Tu vas sortir d'ici, tu vas retourner dans cette réserve, et tu vas te creuser ce qui te sert de cervelle pour me trouver une raison plausible expliquant la disparition de tout ces éléments. Il se redressa, croisant les bras, ses yeux toujours rivés sur Leo. Et si tu n'y arrives pas... Je te conseille de trouver une autre carrière. Peut-être que la confection de théières ensorcelées est encore un domaine ouvert à recrutement.

Kaelen soutint le regard enflammé de Karl, conscient qu’il ne pouvait pas simplement esquiver cette confrontation. Le poids des paroles de l’aubergiste résonnait en lui, et même s’il comprenait la colère de Karl, il ne pouvait ignorer les obligations qui pesaient sur ses épaules en tant qu’Auror.

Il inspira profondément, essayant de conserver son calme, puis répondit d’une voix mesurée, teintée d’une sincérité non feinte :

— Karl… tu sais bien que je te respecte, et que jamais je ne te comparerais à un Mangemort. Ni moi, ni même mes supérieurs, je crois. Ce n’est pas une accusation directe, loin de là. C’est juste que… la situation est délicate. Le ministère est sur les nerfs. Ils voient des ennemis potentiels partout, et toute forme de dissidence, même modérée, éveille leur méfiance. Ça ne veut pas dire que c’est juste ou intelligent, mais c’est la réalité dans laquelle on évolue.

Kaelen baissa un instant les yeux sur son verre, hésitant à reprendre une gorgée pour masquer son malaise, mais il se ravisa. Il devait affronter cette conversation de front.

— Je comprends tes inquiétudes. Franchement, je les partage. Tout ce projet de chute du secret magique… ça me semble précipité, dangereux, et je suis loin d’être convaincu que ce soit la meilleure voie. Mais je ne décide pas. J’ai un rôle à jouer, et parfois, ça signifie poser des questions qui me déplaisent autant qu’à toi.

Il jeta un rapide coup d'œil autour d’eux, notant que certains des clients avaient suspendu leurs activités pour écouter l'échange. Il s’efforça de garder un ton bas et plus calme pour éviter d’attirer davantage l’attention.

— Je ne suis pas là pour te fliquer, encore moins pour t’accuser de quoi que ce soit. Mais, les pontes là-haut veulent juste être sûrs qu’il n’y a pas de danger. Je leur ai dit que tu étais clean, que ces réunions sont loin d’être un complot ou je ne sais quoi. Mais dans leur logique… ils ont besoin d’être rassurés. C’est stupide, je sais. Mais le climat actuel est tendu, et ils craignent que des groupes plus radicaux ne se servent de gens comme toi pour alimenter des idées dangereuses.

Il reposa son verre, le visage fermé mais sans animosité, juste une lassitude.

— Je te demande pas d’accepter leur politique, loin de là. Mais si tu pouvais… je sais pas, juste lever un peu le pied sur ces réunions ou au moins sur leur fréquence, ça me permettrait d’étouffer cette histoire avant qu’elle prenne des proportions que personne ne souhaite. Parce que, crois-moi, la dernière chose que je veux, c’est que ça t’attire des ennuis… et encore moins que je sois celui qui en soit responsable.

Kaelen croisa les bras, essayant de capter le regard de Karl avec une sincérité désarmante.

— T’es pas un ennemi, Karl. Et je ne veux pas que ça change. Mais je suis coincé entre deux feux. Alors aide-moi à éviter que ça dégénère, d’accord ?

Kaelen se tut et laissa le silence s’installer, mais son esprit bouillonnait. Il se demandait ce qu’il avait vraiment espéré en venant ici. Une approbation ? Une compréhension tacite ? Peut-être un soulagement que Karl se range de son côté sans résistance. Mais, au fond de lui, il savait que la situation ne serait jamais aussi simple. Il avait espéré trouver un compromis, une issue qui éviterait les tensions avec ses supérieurs, tout en respectant l’intégrité de Karl. Maintenant, il n’était plus sûr de rien. L’angoisse montait en lui tandis qu’il attendait la réponse du vieil homme, une réponse qui pourrait déterminer bien plus que le simple avenir de leurs réunions : elle déciderait de la nature même de leur relation, de leur confiance mutuelle.

Une nouvelle journée se lève sur Poudlard, et tu sens déjà l’excitation monter. Aujourd'hui, ce n’est pas tant les cours qui t'enthousiasment – soyons honnêtes, le cours de Potions, ce n'est jamais une partie de plaisir – mais plutôt ce petit rendez-vous clandestin que tu as réussi à organiser avec Spike. Ton frère, toujours fourré dans des affaires pas très claires, a réussi à dénicher une nouvelle combine pour explorer les cachots après le couvre-feu. Et toi, fidèle à toi-même, tu n'as pas résisté à l'idée de le rejoindre.

En arrivant à la Grande Salle pour le petit-déjeuner, tu prends place à la table des Poufsouffle. C’est un endroit où tu te sens toujours à l'aise, entouré de tes camarades, loin de l'atmosphère parfois étouffante des tables de Serpentard ou Gryffondor. Mais ce matin, ton esprit est ailleurs. Tu as encore dans la poche la petite note pliée en quatre que Spike t’a envoyée hier soir, te donnant rendez-vous à l'heure où les préfets font leur ronde.

Ton regard se perd sur la table des Serpentard, à l’autre bout de la salle. Tu repères facilement Spike parmi ses camarades. Son attitude est toujours la même : détendue, presque nonchalante, mais avec cette lueur malicieuse dans les yeux que seuls les Ryder possèdent. Il ne te regarde pas, bien sûr – trop risqué. Mais tu sais qu’il a un plan et que tu vas en faire partie. Ce petit frisson d'excitation, tu ne t'en lasses jamais.

Les cours de la matinée passent lentement, bien trop lentement à ton goût. Pendant le cours de Botanique, tu fais semblant d’écouter les explications sur les Tentacula vénéneuses, mais en réalité, tu es déjà en train de réfléchir à la meilleure manière de rejoindre Spike sans attirer l'attention. Pas question de se faire attraper cette fois-ci. Le coup de l’autorisation signée de Spike pour Pré-au-Lard, ça avait été brillant, mais tu sens bien que tu n’auras pas toujours autant de chance.

Quand la cloche sonne pour signaler la pause de midi, tu files sans attendre vers le parc. L’air frais te fait du bien. Tu marches un moment seul, loin du tumulte des autres élèves, et tu réfléchis à ce que tu pourrais bien proposer à ton frère. D’habitude, c’est lui qui mène la danse, mais aujourd’hui, tu as envie de marquer des points. Il y a cette rumeur qui court au sujet d’une salle cachée sous les cachots… Un passage secret qui mènerait directement aux cuisines. Peut-être que ce soir sera l’occasion parfaite pour aller vérifier ?

Tu te vois déjà en train de lui en parler. Ce soir, après le couvre-feu, lorsque vous vous retrouverez à l’endroit convenu. Ce n'est sûrement pas lui qui te dira que c’est risqué... après tout l'idée d'explorer les cachots de nuit : c'est son idée ! Spike adore les défis, et toi aussi. Après tout, c’est dans votre nature de repousser les limites.

L’après-midi défile à une vitesse folle. Tu te concentres à peine en cours, l'excitation grandissant à mesure que la nuit approche. Quand vient enfin l’heure du dîner, tu te glisses à la table des Poufsouffle, mangeant sans vraiment t'en rendre compte. Tes yeux suivent Spike du coin de l’œil, de l'autre côté de la salle, attendant le moment où il quittera ses amis pour se rendre dans son dortoir. C’est là que tu sauras que le plan est en marche.

Quand le repas touche à sa fin, tu files en direction des cachots, prenant soin d'éviter les couloirs trop fréquentés. Ce soir, tu n’es plus simplement Flynn Ryder, l’élève de Poufsouffle un peu farceur. Non, ce soir, tu es l’aventurier, le frère complice de Spike. Et l’aventure, tu la sens venir à grands pas.

T’inquiète ma belle, avec Erigo, y a pas que la tente qui se dresse ce soir !

Pour rester dans le soft et le poétique... le prochain mot sera Mandragore.

Noah haussa un sourcil, posant lentement son gobelet de café sur son bureau. Il observa Alaric, notant l’air abattu, le désespoir à peine voilé sous une couche de sarcasme fatigué. Il comprenait la situation. Du moins, il comprenait qu’Alaric était à bout. Mais la situation elle-même, celle de Leo Bloodworth, relevait plus du phénomène surnaturel que d’un simple problème de discipline.

— Tu crois vraiment que je veux la mort de ton fils ?

Son ton n’était pas moqueur, mais légèrement exaspéré. Il croisa les bras et s’appuya contre son fauteuil, observant son collègue avec cette expression d’analyse froide dont il avait le secret.

— Je veux juste qu’il apprenne. Quelque part. N’importe où. Parce qu’il va bien falloir qu’il comprenne un jour qu’il ne peut pas continuer comme ça. Et vu que tu n’as pas réussi à le lui faire rentrer dans le crâne, ni moi, ni même son propre père, je me dis qu’une expérience face à quelque chose qui ne se soucie pas de son nom pourrait… disons, éveiller un instinct de survie chez lui.

Il laissa planer un silence, avant de soupirer, passant une main sur son visage. Il était fatigué. Fatigué de devoir régler des problèmes qui, en toute logique, n’auraient même pas dû exister. Fatigué d’avoir un pied dans une politique qui l’agaçait plus qu’autre chose. Il était Auror, pas éducateur. Et pourtant, il était là, en train de chercher un moyen de sauver un gamin qui ne se rendait même pas compte à quel point il avait de la chance que tout le monde se donne tant de mal pour lui.

— Le Département des Accidents et Catastrophes Magiques…

Il répéta l’idée, la retournant dans son esprit. Il y avait du sens, c’était indéniable. Leo était littéralement une catastrophe sur pattes, alors qui de mieux que lui pour comprendre les failles ?

— Ça pourrait marcher. Du moins, si quelqu’un arrive à le canaliser avant qu’il fasse sauter un étage entier du Ministère.

Il pencha légèrement la tête, réfléchissant encore une seconde.

— Je peux appuyer sa candidature. Ce serait sans doute plus facile à vendre venant de moi. Un transfert du Département de la Justice Magique vers celui des Catastrophes, avec une note sur son… potentiel d’analyse des failles de sécurité.

Il marqua une pause, avant d’ajouter avec une pointe d’ironie :

— On pourrait presque en faire un argument marketing. "Le seul stagiaire capable de recréer les pires accidents magiques par simple inadvertance."

Il poussa un soupir et attrapa son stylo, griffonnant rapidement quelques mots sur un bout de parchemin.

— Je vais leur envoyer une recommandation, voir si quelqu’un là-bas est prêt à tenter l’expérience. Mais c’est la dernière fois, Alaric. Si ça ne marche pas, si on me rappelle encore une fois pour me dire qu’il a causé un désastre, je ne pourrais plus rien pour lui.

Il releva les yeux vers son collègue, le regard sérieux.

— Et toi non plus. Je ne peux qu'imaginer à quel point il est difficile de voir l'un de ses enfant s'enfoncer à chaque fois un peu plus alors qu'on essaie de le tirer vers le haut, mais tu dois penser à toi aussi.

Salut M’dame !

Trois choix s’offrent à toi …

- Loredana x Adalyne : une medicomage frustrée officiant à poudlard

- Lesley x Flynn : un élève de poufsouffle en troisième année - metamorphomage et pas mal fripon 

- Alaska x Kaelen : un collègue auror aux méthodes radicalement différentes 

J’suis sur mobile, je te laisse chercher les fiches si tu veux 😇

Bises !

La nuit a été courte. Pas que tu sois fatigué, non. L’excitation, l’adrénaline, et peut-être un soupçon de nervosité t’ont empêché de trouver le sommeil. Maintenant que l’idée a germé dans ton esprit, il n’est plus question de reculer. T’as toujours su que ton don pouvait te servir à bien plus que de simples farces ou quelques évasions nocturnes. Mais c’est la première fois que tu l’utilises pour quelque chose de ce genre. Quelque chose qui pourrait vraiment avoir un impact.

Alors, tôt ce matin, alors que le château s’éveille doucement, tu te prépares. Dans un coin reculé des couloirs, à l’abri des regards indiscrets, tu fermes les yeux et laisses la transformation opérer. Une sensation familière parcourt ton corps, une vague de frissons qui te fait légèrement trembler. Tes traits s’étirent, tes cheveux changent de texture, ton corps s’affaisse légèrement. Quand tu rouvres les yeux, ce n’est plus Flynn Ryder qui se tient là.

C’est Basil Banks.

Tu prends une grande inspiration. C’est une chose de prendre son apparence, une autre d’adopter sa posture, sa manière de marcher, l'expression de son visage. C’est ça, le plus difficile. Tu n’as jamais vraiment fait attention à lui avant hier soir. Et maintenant, tu es lui.

Les couloirs sont calmes à cette heure-ci. Quelques élèves passent, mais personne ne semble faire attention à toi – à lui. Et quelque part, ça te serre un peu le ventre. Tu n’es qu’un visage parmi d’autres, invisible, insignifiant. Tu comprends mieux pourquoi personne ne fait rien. Tu continues ta route, ajustant ta démarche, baissant un peu les épaules, regardant le sol. Jouer ce rôle ne devrait pas être si difficile, et pourtant, t’as un drôle de goût dans la bouche.

Tu arrives bientôt devant le bureau du professeur Brooks. L’ombre de la porte se dessine devant toi, imposante, et soudain, un frisson parcourt ton dos. Ce n’est pas la première fois que tu t’infiltres quelque part sous une fausse identité, mais là, c’est différent. C’est pas un jeu. C’est pas une blague.

Tu vas devoir être convaincant.

Tu inspires profondément, une dernière fois. Puis tu lèves la main vers la porte.

Noah releva à peine la tête lorsqu’Alaric entra dans son bureau. Il était plongé dans un dossier épais, annotant quelques lignes d’une écriture nerveuse. Ce fut uniquement lorsque le gobelet de café se posa avec délicatesse sur son bureau qu’il leva les yeux vers son collègue. D’un mouvement bref, il le remercia d’un signe de tête avant de s’emparer du café, en prenant une gorgée, plus par habitude que par réel besoin.

— Merci. Pour le café.

Son ton était neutre, presque détaché. Il ne s’attendait pas vraiment à une réponse écrite d’Alaric, ce n’était pas son genre. Mais il appréciait qu’il ait fait le déplacement en personne – preuve que, quelque part, il reconnaissait l’ampleur du désastre. Noah posa son gobelet sur le bureau et croisa les bras, s’appuyant contre le dossier de son fauteuil.

— Non. Pas moyen de récupérer quoi que ce soit. l'ensemble de la salle a été englouti par le néant.

Il lâcha ces mots avec un soupçon d’agacement. Ce n’était pas tant l’erreur de Leo qui le dérangeait – après tout, des stagiaires, il en avait vu faire des conneries. C’était plutôt le fait qu’il ait fallu autant de temps pour que cette situation se règle d’elle-même. Si l’on pouvait appeler « régler » le fait de devoir classer l’incident faute de solution viable.

Il observa Alaric s’installer lourdement en face de lui, son air dépité trahissant une lassitude que Noah partageait. Il était encore en train de se faire à son nouveau poste de directeur intérimaire du Département de la Justice Magique, et il n’aurait pas imaginé que l’une de ses premières décisions serait de devoir statuer sur l’incapacité chronique d’un stagiaire à ne pas foutre le bazar.

— Si même toi tu n’en sais rien, je vois mal comment je pourrais avoir une idée miraculeuse.  Il m'aura fallu du temps pour l'accepter, mais ce gamin est au delà de mon champ de compétence.

Noah fit tourner son stylo entre ses doigts, pensif. L’air de rien, cette discussion était révélatrice d’une chose : Leo Bloodworth était une plaie sans solution. Il savait qu’Alaric n’attendait pas réellement une réponse, mais il ne pouvait pas non plus simplement hausser les épaules et se débarrasser du problème d’un revers de main. Il était directeur, maintenant. Il devait prendre des décisions.  

— Je peux pas le garder ici, c’est évident. Son ton était sans appel. Noah était patient, mais il savait où poser ses limites, et Leo avait allègrement franchi toutes celles qu’il était prêt à lui accorder. Mais tu veux l’envoyer où, franchement ? Il a déjà fait des dégâts au Magicobus, maintenant chez moi…  

Il posa les coudes sur la table, son regard fixé sur Alaric.  

— Reste la possibilité de l’éloigner des affaires critiques.  

Un instant, il réfléchit. Puis une idée lui vint. Ce n’était pas la meilleure, mais c’était une option.  

— Il a une quelconque appétence pour le terrain ? demanda-t-il, sans grande conviction. Le confiner à un bureau ne servira à rien, et il est visiblement trop dangereux pour toucher à quoi que ce soit d’important. Peut-être qu’une affectation au Service de Surveillance des Créatures Magiques le calmerait un peu. Il pourrait apprendre la rigueur sur le terrain, avec des créatures qui ne pardonnent pas ses conneries.  

Son regard était perçant. Ce n’était pas une sanction à proprement parler, mais une mise à l’épreuve. Un test. S’il se plantait encore là-bas, alors même son père ne pourrait plus justifier son maintien au Ministère.

Assis confortablement dans l'un des vieux fauteuils bleus de la salle commune de Serdaigle, je jette un coup d'œil à la grande horloge accrochée au-dessus de la cheminée. Il est encore tôt, mais le jour pointe déjà à l'horizon, teintant les carreaux des grandes fenêtres d'un dégradé d'orange et de rose. La pièce, baignée dans cette lumière douce, me rappelle pourquoi j'aime tant cet endroit : il y règne une atmosphère de calme studieux, propice à la réflexion et à la contemplation. C'est ici que chaque année, j'accueille les nouveaux élèves de ma maison, les plus jeunes, souvent encore intimidés par l'immensité du château et l'exigence de ses couloirs.

Je me redresse légèrement dans mon fauteuil en entendant des pas hésitants derrière moi. Ils arrivent, les premières années, encore à moitié endormis, mais curieux. Ah, le regard écarquillé des nouveaux élèves... Cela me fait toujours sourire. J'ai moi-même ressenti cette même excitation lorsqu'on m'a envoyé, bien des années auparavant, dans cette maison. Un Serdaigle pour toujours.

Je me lève finalement, avec un geste lent mais assuré, et m'approche du groupe qui se rassemble timidement près de l'entrée de la salle commune. Ils sont là, une douzaine, leurs yeux scrutant chaque recoin, sans doute impressionnés par la hauteur des étagères chargées de vieux grimoires, ou par le calme majestueux des lieux.

"Bonjour à tous", dis-je, ma voix résonnant doucement dans la pièce encore silencieuse. "Je suis le professeur Pope, j'enseigne la métamorphose et suis également le directeur de cette maison. Bienvenue à Serdaigle !"

Un murmure d'approbation passe dans les rangs, certains me sourient avec timidité, d'autres semblent encore plus intimidés qu'ils ne l'étaient déjà. C'est toujours ainsi lors de la première rencontre, mais je sais que cela passera.

"J'espère que votre première nuit dans le château s'est bien passée." Je fais une pause, observant les expressions sur leurs visages. Quelques hochements de tête, quelques sourires hésitants... Le château peut être déroutant au début, avec ses escaliers capricieux et ses tableaux bavards. "Je me souviens que la mienne a été un véritable cauchemar", dis-je avec un sourire amusé, en essayant de détendre l'atmosphère. "Les escaliers n'arrêtaient pas de changer de direction, et je me suis retrouvé coincé plus d'une fois dans un couloir sombre sans retrouver mon chemin ! Mais rassurez-vous, vous vous y habituerez rapidement."

Je leur fais signe de me suivre vers les fauteuils disposés autour de la cheminée. Ils se placent en cercle, les yeux toujours rivés sur moi. Je suis conscient que ce moment est important pour eux. Cette première rencontre avec le directeur de leur maison, c'est un peu comme le moment où ils prennent pleinement conscience qu'ils appartiennent à un groupe, à une communauté.

"Serdaigle", je commence, ma voix légèrement plus posée, "c'est bien plus qu'un simple nom de maison. Nous avons ici une longue et fière tradition. La sagesse, l'intelligence, mais aussi la curiosité et la créativité sont nos valeurs fondamentales. Et croyez-moi, si vous êtes ici, c'est que vous avez toutes ces qualités."

Je les observe un par un, prenant soin de croiser leur regard, même furtivement. Il est important qu'ils se sentent vus, qu'ils comprennent qu'ici, ils auront leur place. Certains semblent plus sûrs d'eux que d'autres, mais tous méritent d'être là, cela ne fait aucun doute.

"Vous aurez probablement déjà remarqué que la salle commune de Serdaigle n'est pas la plus facile à atteindre", dis-je avec un léger sourire. "Notre porte n'a pas de poignée, ni de serrure. Pour entrer, il vous faudra répondre à une énigme. Croyez-moi, cela peut être frustrant au début. Mais c'est aussi une opportunité. Ici, nous valorisons le raisonnement, la réflexion. Ne vous précipitez pas pour trouver la réponse. Prenez le temps de réfléchir. C'est en essayant, en vous trompant parfois, que vous apprendrez le plus."

Un jeune garçon, à ma gauche, lève timidement la main. Je l'invite d'un geste à prendre la parole.

"Et si... on n'arrive jamais à répondre à l'énigme ? On reste dehors ?" demande-t-il d'une petite voix tremblante.

Je souris, amusé par sa crainte. "Ne t'inquiète pas. Cela arrive à tout le monde, même aux élèves les plus brillants. Et si tu n'y arrives vraiment pas, quelqu'un d'autre passera bien par là et pourra t'aider. La solidarité est aussi une valeur importante chez nous."

Je vois quelques sourires se dessiner sur leurs visages, l'ambiance semble se détendre progressivement. Le jeune garçon acquiesce, visiblement rassuré.

"Avant que nous descendions prendre le petit déjeuner, je veux que vous sachiez une chose importante." Ma voix devient plus grave, attirant à nouveau toute leur attention. "Ici, à Serdaigle, vous aurez la liberté d'explorer, d'apprendre, de poser des questions. Mais cette liberté s'accompagne d'une responsabilité. Le respect du règlement est essentiel. Nous sommes une maison qui valorise l'autonomie et la discipline intellectuelle, mais cela ne signifie pas que vous pouvez vous soustraire aux règles de l'école."

Je leur adresse un dernier regard, vérifiant que mon message est bien passé. Ils sont jeunes, pleins d'énergie et de rêves, et il est de mon devoir de les guider.

"Allez, maintenant, je pense que nous avons tous mérité un bon petit déjeuner. Les escaliers de Poudlard attendent de vous jouer quelques tours. Soyez prêts."

Je les laisse passer devant moi, chacun à son rythme, et, en les regardant descendre, je me dis que cette nouvelle promotion promet de belles choses. La salle commune retombe dans le silence, mais je sais que ce ne sera que pour un temps. Le calme de Serdaigle, c'est toujours avant la tempête des découvertes et des savoirs.

Je ne relève pas son sarcasme à la dernière seconde. Pas besoin, il s’est arrêté de lui-même et s’est aussitôt repris. Cette soudaine prise de conscience, ce soupir las, cette excuse qui glisse entre ses lèvres sans forcer… Voilà bien la preuve qu’il n’est pas seulement épuisé physiquement. Son agacement ne m’est pas réellement destiné. Ce n’est pas contre moi qu’il se bat, mais contre cette réalité qu’il n’a jamais voulu.

Je l’observe un instant, puis incline légèrement la tête en réponse à son excuse.

— Ce n’est pas un problème, Daryl.

Pas besoin d’en rajouter. Pas besoin de lui faire comprendre ce qu’il sait déjà. Il est intelligent, bien trop pour que je le prenne par la main et lui explique l’évidence. Je note cependant un détail : il m’a appelée par mon prénom. Pas de "Miss McBride" cette fois. Un relâchement inconscient, peut-être. Ou bien un simple signe qu’il commence, malgré lui, à me voir autrement que comme une bureaucrate venue lui imposer des règles absurdes.

Je repose les yeux sur mes notes, prenant le temps de bien tout enregistrer. Sa fatigue, son rythme de récupération, les potions qu’il prend. Tout est méthodique, structuré, organisé. Aucune faille apparente dans sa gestion de la chose. Mais ce n’est pas là que se trouve le vrai problème, et il le sait.

— Je ne vous poserai pas plus de questions. Vous êtes un adulte responsable, et vous avez pris toutes les précautions nécessaires. Tant que vous me confirmez que cette organisation vous convient et que vous pouvez la tenir sur le long terme, cela me convient aussi.

Je relève enfin les yeux vers lui.

— Mais permettez-moi une dernière chose. Vous êtes en droit de considérer ce suivi comme une contrainte. Vous êtes en droit d’y voir une simple formalité. Mais si un jour, votre plan bien huilé commence à montrer des fissures, si un jour vous sentez que vous perdez pied… Sachez que vous n’êtes pas seul.

Ma voix n’a pas changé de ton, toujours calme, professionnelle, mais cette fois, il y a autre chose. Une promesse silencieuse, sans condescendance, sans pitié. Juste un fait.

Je referme doucement le dossier devant moi et me redresse légèrement, signifiant que pour aujourd’hui, la conversation touche à sa fin.

— Je n’ai pas besoin de vous mesurer ou de vous peser, ajoutai-je finalement avec un demi-sourire. Je crois que j’ai déjà bien cerné qui vous êtes.

Un silence s’installe une seconde. Puis, comme pour alléger l’atmosphère, je conclus :

— Mais si un jour vous avez un doute, je garde une balance sous mon bureau, juste au cas où.

Edwin était penché sur son bureau, occupé à annoter des copies d’un air vaguement désabusé, quand la porte s’ouvrit enfin sur Fergusson. Sans lever les yeux immédiatement, il poussa un soupir à peine audible, terminant son annotation avant de reposer sa plume avec un calme maîtrisé. Il savait déjà à quoi s’attendre. À force d’enseigner, il avait développé un certain instinct pour les cas comme celui de Decker – ceux qui, sous leurs airs bravaches et leur flemme revendiquée, cachaient un potentiel inexploité. Il n’allait pas se donner la peine de relever l’attitude désinvolte du Poufsouffle. Ce n’était pas son genre de forcer un élève à s’intéresser à ce qu’il avait à enseigner. Mais si Ferguson était là, c’était qu’il y avait au moins une minuscule brèche dans son refus catégorique d’apprendre. Il comptait bien s’y engouffrer.

Il leva enfin les yeux vers lui, détaillant sans un mot l’état de sa chemise mal ajustée, des traces de suie sur ses chaussures et sa posture défiante. Son regard bleu acier resta ancré dans celui du jeune homme alors qu’il haussait un sourcil.

— C’est déjà un bon début, répondit-il calmement, sa voix posée contrastant avec le ton anarchique de Decker. Au moins, tu as ramené le minimum requis pour travailler.

Il se leva avec une nonchalance étudiée, attrapant sa propre baguette d’un mouvement fluide avant de contourner son bureau. Sa silhouette élancée se détachait dans la pénombre tamisée du bureau, éclairée par la lueur vacillante de quelques bougies enchantées. Il tapota le bureau d’un coup de baguette, et aussitôt, une théière apparut dans un nuage de vapeur accompagné de deux tasses fumantes. Il en attrapa une et s’adossa négligemment à son bureau avant de désigner la seconde d’un geste de tête à Decker.

— À moins que tu préfères te lancer directement dans les exercices ? Ça ne me dérange pas non plus. Mais je te préviens, si tu comptes t’en sortir avec des transformations bâclées, je vais être obligé de te faire recommencer jusqu’à ce que ce soit parfait.

Il prit une gorgée de thé, attendant de voir comment Ferguson allait réagir. Tout était là : une ouverture, une perche tendue, une invitation déguisée sous un air faussement détaché. Pope n’était pas dupe. Il savait reconnaître un élève intelligent qui faisait tout pour paraître désintéressé. Restait à voir s’il allait mordre à l’hameçon.

Des coups secs contre la porte, la soirée est pourtant déjà bien avancée. Je lève les yeux de mes parchemins, redresse les lunettes sur mon nez et invite l'inconnu à entrer. Anya Nikitowa. Sa démarche déterminée est reconnaissable entre mille. Depuis son arrivée à Poudlard, il y a un an et demi, elle m'a toujours impressionné par son sérieux et sa discipline, mais aussi par une discrétion presque calculée. Une élève brillante, sans aucun doute, mais qui semble porter sur ses épaules un fardeau plus lourd que celui de ses camarades. La guerre dans son pays d'origine a sans doute laissé des traces profondes.

Elle ouvre la porte et s'avance dans la pièce. Comme toujours, sa posture est impeccable, presque rigide, mais ses cheveux la trahissent. Ils virevoltent dans un chaos de couleurs : du vert vif, au rouge incandescent, pour finir sur un étrange bleu métallique. Je vois à son regard qu'elle tente de garder le contrôle, mais sa métamorphomagie ne lui obéit plus. C’est devenu un problème de plus en plus flagrant ces dernières semaines.

— Bonsoir, professeur, dit-elle en s’arrêtant devant mon bureau, les mains enfin sorties de ses poches, le visage toujours aussi neutre.

— Bonsoir, Anya, je réponds en l’observant attentivement. Son anglais, bien que presque fluide, garde encore quelques traces de ses origines.

— Pardon de vous déranger, je sais le couvre-feu est pour bientôt. J’ai problèmes avec le don métamorphomage, dit-elle, presque brusquement.

Je prends quelques instants pour la laisser exposer son souci. Anya n'est pas du genre à demander de l'aide à la légère. Son indépendance est presque une armure. Mais cette fois, je sens qu'elle est à bout. Son corps la trahit, ses cheveux en sont la preuve flagrante, et la situation semble lui échapper de plus en plus. Je me lève lentement, faisant le tour de mon bureau pour m'asseoir sur le rebord, face à elle.

— Je vois ça, dis-je en pointant d’un léger geste ses mèches qui continuent de changer de couleur. Je comprends que la situation te dépasse, Anya.

Je croise mes bras, la regardant avec une bienveillance mêlée de curiosité. Depuis combien de temps exactement as-tu du mal à contrôler ta métamorphomagie ?

Mon ton reste mesuré, mais l’inquiétude est présente. Anya est d’ordinaire tellement maîtresse d’elle-même. Le fait qu’elle ait perdu le contrôle ne doit pas être facile à accepter pour elle, et cela pourrait avoir des répercussions sur ses études si nous n’agissons pas rapidement. Je sais que cette question la met mal à l'aise. Elle déteste exposer ses faiblesses. Mais parfois, le simple fait de nommer ce qui nous ronge est la première étape pour en reprendre le contrôle.

Tu attends depuis quelques minutes déjà dans les cachots, te demandant si Spike va réussir à te rejoindre sans encombre. Mais évidemment, tu te fais du souci pour rien. Ton frère finit toujours par retomber sur ses pattes, même dans les plans les plus bancals. Quand tu vois arriver Gareth Hollowbane – ou plutôt Spike déguisé en lui – un large sourire éclaire ton visage. C’est toujours impressionnant de le voir en action, mais ce clin d’œil malicieux et la petite seconde où il reprend son apparence avant de redevenir Hollowbane ne laissent aucun doute. C’est bien ton frangin, et comme d’habitude, il a géré.

- Endormir un préfet et piquer son insigne... t’es vraiment sans pitié avec lui. Le pauvre gars doit encore croire qu’il fait partie de tes potes !

Tu lances ça en riant doucement, histoire de détendre l’atmosphère. Mais dans le fond, t’as toujours été fasciné par la facilité avec laquelle Spike manipule les autres. Il n’a peut-être pas tes talents de métamorphomage, mais pour convaincre et duper son monde, c’est un maître. Et toi, tu n’es que trop heureux de jouer ton rôle dans ce plan qui s’annonce encore une fois aussi risqué qu'excitant.

- La réserve des potions, hein ? tu répètes, tout en hochant la tête. Je dois dire que ça m’plaît. Mais... le sang de Démonzèbre, c’est pour Crescent ? Je vois pas où tu veux en venir ?

Ah, Crescent. Si on pouvait attribuer à cette pauvre fille un seul tort, ce serait d’avoir attiré l’attention de Spike. Et une fois que Spike a une idée en tête, il ne la lâche pas. Tu sais bien que cette histoire de coupe de Quidditch l’a agacé au plus haut point, et qu’il tient Crescent pour responsable. Même si, bien sûr, tout ça aurait pu être évité si ton frère n’avait pas ensorcelé les cognards. Mais bon, ce n’est pas le moment de philosopher sur les causes et les conséquences. Si Spike dit que Crescent est responsable de tout ça, c'est qu'elle doit être responsable de tout ça.

- T’as toujours des plans compliqués, frangin. Mais t’as raison, autant rendre ce bon vieux Gareth utile pour une fois. Si on croise quelqu’un, je jouerai le rôle du petit Poufsouffle effrayé à la perfection. Qui pourrait penser qu'un préfet et un élève modèle sont en train de préparer un coup foireux ?

Tu lui lances un regard amusé, avant de jeter un coup d’œil rapide dans le couloir. Il est beau de voir que tu penses toujours avoir ton image d'élève modèle. En réalité, rare sont les professeurs à ne pas t'avoir percé à jour. Ils n'ont pas assez de preuves pour t'incriminer, voilà tout. C'est sans doute la même chose pour Spike d'ailleurs. 

Bref... Tout est calme pour l’instant, et le moment semble parfait pour passer à l’action. T’as beau jouer les désinvoltes, tu sens l’adrénaline monter. La réserve des potions est une zone interdite, et si jamais vous vous faites prendre, ça risque de chauffer. Mais bon, c’est aussi ce qui rend tout ça tellement palpitant. Tu te mets en marche, un sourire en coin, bien conscient que cette nuit va être mémorable.

Tu fronces légèrement les sourcils quand Spike te parle de Banks. T’avais absolument pas conscience que le mec était pas le plus respecté du château, mais de là à penser qu'il se faisait racketter à tour de bras... Tu l’écoutes, les mains enfoncées dans tes poches, et plus il parle, plus tu sens que l’idée que t’avais en tête prend l’eau.

- Ok, j’vois…

Tu lâches un soupir, un peu frustré. Ça t’embête d’admettre que t’as mal jaugé la situation, mais t’es pas assez borné pour insister alors que Spike te balance des faits que t’peux pas ignorer. Se faire choper dans un mauvais plan, ça passe. Mais se retrouver dans la position de Banks, ça, c’est hors de question.

- J’pensais pas que c’était aussi grave… J’veux dire, ok, il est pas super bien vu, mais j’imaginais pas que tout le monde s’acharne sur lui à ce point. Et y’a vraiment personne pour l’arrêter ?

T’as beau être malin, prêt à contourner les règles quand ça t’arrange, t’as toujours eu du mal avec l’idée qu’on puisse s’acharner sur quelqu’un juste parce qu’il est une cible facile. Banks t’a jamais rien fait, et savoir que tout le monde s’acharne sur lui sans raison, ça te file un goût amer dans la bouche. Mais c’est pas le moment de te disperser. Spike a raison : c’est un mauvais plan. T’as pas envie de finir en slip dans un couloir juste parce que t’auras choisi le mauvais visage. Tu passes une main dans tes cheveux avant de relever les yeux vers ton frère.

- Bon, alors on oublie Banks. C’était qu’une idée, de toute façon. J’trouverai autre chose.

T’affiches un petit sourire en coin, récupérant ton air habituel. C’est pas ça qui va te démotiver, et t’as encore plein d’autres cartes en main. Tu redresses légèrement les épaules, laissant filer un regard vers les couloirs plongés dans la pénombre. L’idée de Banks écartée, ton cerveau commence déjà à tourner à toute vitesse pour trouver une autre alternative. Mais avant même d’y réfléchir trop sérieusement, une pensée te traverse l’esprit :

- Tu sais, c’est bizarre, mais… J’crois que ça me fait un peu chier pour lui.

C’est sorti tout seul, et t’en es presque surpris toi-même. Mais maintenant que c’est dit, tu ne peux pas faire marche arrière. C’est vrai, après tout. Banks a toujours été une blague vivante pour tout le monde, un souffre-douleur facile à viser. Toi, t’as jamais participé, mais t’as jamais non plus levé le petit doigt pour l’aider. Pourtant, ce que Spike vient de te balancer, ça te met un truc en travers de la gorge.

T’sais très bien ce que ton frère va dire. Que c’est pas votre problème, que si Banks se fait bouffer, c’est qu’il a jamais appris à mordre. C’est la loi de la jungle, t’as déjà eu droit au discours. Et t’as pas envie de jouer les justiciers. Mais putain, y’a un monde entre ne pas s’en mêler et être carrément indifférent.

Aaaaah ! C'est là que ça devient marrant.

Pour les pâtes carbo je prendrais ça sur notre prochaine session JDR... ça nous évitera les sempiternelles pizza. 

T'inquiète, on mets toutes nos casseroles à ta disposition. Le premier qui mourra pendant la session se tapera la vaisselle.

Par où commencer ? La toute première fois où je t'ai rencontré, c'était dans un train et - je ne sais pas si c'est le fait qu'on soit qu'à deux, ou le fait qu'il y ait du monde autour - mais tu étais relativement calme et posée avec ton p'tit bouquin. A ce moment là, j'aurai jamais imaginé que quelques jours plus tard tu aurais déchiré un de mes t-shirts et que ta principale préoccupation de la semaine serait de parvenir à me coller la tête au fond de l'eau sans avoir toi même bu quatre litre d'eau chlorée. 

En dehors de ce train, les rares moment où je t'ai vu calme c'est :

1. Quand tu es fatiguée
2. Quand tu es au boulot
3. Quand tu es fatiguée au boulot

Et même si ça a un côté rigolo parce qu'on peut te vanner sans qu'il y ait trop répondant... bah c'pas vraiment Azaël quoi.

Azaël c'est une espèce de boule d'énergie qui vient te secouer qu'importe ton état de fatigue. C'est une petite pression régulière sur l'épaule jusqu'à finir par courir autour de la table. C'est trois vannes et six jeux de mot par prise de parole. C'est des avis bien tranchés - sans forcément les formes pour les exprimer. C'est un jeu constant avec les limites ... un peu comme un gosse qui se demande si - après le premier doigt - on prend quand même un coup de jus si on en mets un deuxième. 

Mais dans une moindre mesure, ça peut également être de longues discussions et une oreille attentive - même si les mots ne viennent pas. C'est une façon de voir les choses - le monde - qui ne se préoccupe dans de ce que penseront les gens autour. Azaël c'est la littérature, et la musique aussi. Des goûts variés et parfois étonnant qui participent à forger une personnalité qu'on aime ou que l'on déteste.

Perso... je ne t'aime pas beaucoup. Mais bon comme t'habite pas trop loin j'ferai avec. Essai juste de survivre plus d'une séance pendant nos sessions.

Des bis... ah bah non... c'est Azaël. Les bisous seront pour le prochain (de loin quand même ; y'a peut-être encore des cas COVID toussa).

L’odeur de chair brûlée et de désinfectant s’accroche à mes vêtements, imprégnant chaque fibre de ma blouse. Ici, au service des blessures par créatures magiques, il y a toujours quelque chose à cautériser, à nettoyer, à rafistoler. Un sorcier qui a voulu domestiquer un hippogriffe et s’est fait ouvrir l’avant-bras, un apprenti dragonologue qui a sous-estimé la portée d’un jet de flammes… Et puis, il y avait lui.

Le garçon.

Celui qui prétendait s’être fait mordre par une accromentule. Celui dont la blessure ne guérissait pas. Celui dont j’ai suivi l’évolution jour après jour, essayant des potions, testant des antidotes, ajustant des traitements… et qui, il y a deux jours, est mort.

L’annonce a été brève, impersonnelle. « Arrêt cardiaque en fin de nuit, incapacité à stabiliser la température corporelle. »Voilà comment on résume une vie en quelques mots froids et détachés. On ne sait pas ce qui l’a tué. Et on ne le saura sans doute jamais. Un échec. Un de plus.

J’ai entendu les murmures des médicomages en chef. « Elle est jeune. Trop impliquée. » J’ai ravalé ma colère, serré les dents. Ils ne savent pas. Ils ne l’ont pas vu, lui, lutter.

Moi, je l’ai vu s’agripper à ses draps quand la fièvre le prenait. Je l’ai entendu tenter une blague alors que son souffle se faisait court. Je l’ai regardé dans les yeux, ce matin-là, et j’ai su. Il savait qu’il allait mourir. Et il était terrifié.

Depuis, son ombre plane sur moi. Chaque patient que je soigne porte un peu de son souvenir. J’aurais dû faire plus. Chercher plus loin. Contester le diagnostic. Insister. Ne pas le laisser mourir sans comprendre.

La porte s’ouvre brusquement.

— McBride, vous avez un cas sur les bras. Encore un crétin qui a voulu dresser un manticore miniature.

Je me lève sans un mot, attrape ma baguette, un baume cicatrisant et me dirige vers la salle de soins. Avant de sortir, mon regard glisse sur son lit vide. Il est parti. Mais le mystère, lui, reste.

Et je compte bien trouver les réponses qu’on me refuse.

Le cocktail posé devant lui n’était qu’un détail dans le décor. Kaelen l’avait à peine effleuré du regard, davantage concentré sur les paroles marmonnées par Karl. Il acquiesça discrètement, confirmant qu’il avait bien repéré les deux hommes. Leur attitude l’intriguait depuis son entrée dans l’établissement : trop effacés pour être anodins, trop sur la réserve pour être de simples clients de passage. Si Karl les gardait à l’œil, c’est qu’ils en valaient la peine.

La quiétude relative de la taverne vola soudain en éclats.

Le fracas d’une chope, des éclaboussures de bièraubeurre sur le sol, et une voix ivre qui déchira l’air dans un mélange de détresse et de colère. Kaelen ne bougea pas, son regard rivé sur la table des suspects. Il les observa à la périphérie de son champ de vision, s’assurant qu’aucun d’eux ne réagissait de manière notable. Pourtant, quelques instants plus tard, lorsqu’il balaya la pièce d’un regard plus direct… ils n’étaient plus là.

Il serra imperceptiblement la mâchoire.

Karl tapota son épaule et lui désigna du menton la porte, qui venait à peine de se refermer.

— Faut les suivre, annonça le vieil homme. S'pourrait bien qu'ils aient quelque chose à voir avec un trafic de kiwicot d'une ampleur encore inconnue. Ça doit pouvoir t'intéresser.

Kaelen ne répondit pas immédiatement, mais son corps était déjà en mouvement. Il reposa silencieusement son verre intact sur le comptoir et se leva avec fluidité. Kiwicot. L’information était précieuse. Ce genre de trafic pouvait vite prendre de l’ampleur s’il n’était pas maîtrisé à temps. Il ne pouvait pas se permettre de perdre ces types de vue.

D’un geste précis, il glissa une main sous sa cape et en sortit deux petites fioles de Polynectar. Un atout qu’il gardait toujours sur lui, pour les cas où une filature nécessitait de brouiller les pistes. Il savait que Karl comprendrait immédiatement son utilité : en changeant d’apparence, ils pourraient suivre leur cible sans attirer l’attention, surtout si ces types avaient l’habitude d’observer leur environnement.

Il tendit l’une des fioles à Karl sans un mot, un simple regard suffisant pour faire passer le message. Puis, sans attendre davantage, il s’engouffra dans la nuit, l’esprit aiguisé et les sens en alerte.

Le jeu commençait.

Suite du RP dans les rues de Pré-au-Lard.

Sans broncher ni piper mot, Kaelen écouta les paroles du vieux Karl et ne peut s'empêcher de sourire lorsque le tavernier affirma avec vigueur que On ne se sert jamais de Karl Mitch ! Si la fierté était monnayable, les murs de cette taverne seraient de marbre. Son sourire s'élargit encore lorsque le vieil homme déclara haut et haut que Tes supérieurs sont des cons ! Là pour le coup - il ne pouvait pas lui donner totalement tord. Venir foutre en l'air une relation de longue date qui avait permis d'avancer sur de nombreux dossiers pour de simples réunions (publiques qui plus est) était une absurdité sans nom à ses yeux. Mais les ordres sont ce qu'ils sont...

Il dut se retenir, se retenir très fort même : de ne pas soupirer ou lever les yeux au ciel lorsque Karl aborde les évènements de la coupe du monde de Quidditch. Un épisode peu glorieux pour les forces de l'ordre qui ont vu trois directeurs de département perdre la vie sans qu'ils ne puissent rien y faire. Pourtant on ne peut pas dire qu'ils avaient trainer à réagir... ils n'avaient simplement pas pensé un seul instant qu'une attaque pourrait survenir du côté du campement des spectateurs alors que celui-ci était vide. Quant à cette histoire de héros de la nation, Kaelen décida de le croire sur parole. Pas question de vexer Karl plus qu'il ne l'était déjà.

Le vieux Mitch avait parfaitement résumé la situation : il avait le cul entre deux chaises.

— Écoute Karl, tu sais comme moi que si je ne leur apporte pas ce qu'ils veulent, ils enverront quelqu'un d'autre et ce jusqu'à être sûrs qu'ils n'ont rien à craindre de ces regroupements. Il inspira un grand coup puis demanda : au moins, me laisseras-tu assister à quelques une de ces réunions ? 

Je laisse le silence s’installer après ses paroles. Je comprends mieux maintenant, du moins en partie, ce qu’elle traverse. Ce n’est pas seulement une perte de contrôle sur son don ; c’est une lutte contre quelque chose de plus profond, de plus insidieux. Elle se sent envahie, dépassée par sa propre magie, comme si elle ne lui appartenait plus, comme si son propre reflet était devenu celui d’une inconnue.

Je la regarde, observant cette rigidité dans sa posture, cette façon presque militaire qu’elle a de maîtriser ses émotions. C’est une maîtrise que j’ai vue chez d’autres élèves avant elle, mais jamais avec autant de détermination et de résistance. Pour Anya, céder à ce chaos qu’elle décrit serait comme abandonner une bataille qu’elle se refuse à perdre.

Je me redresse légèrement et incline la tête, adoptant un ton calme et réfléchi, pesant chaque mot pour ne pas rompre ce moment fragile.

— Je comprends, Anya, que tu ne considères pas ce don comme quelque chose de naturel, encore moins comme un don que tu aurais choisi. Il est exigeant, capricieux, et il impose ses règles sans te laisser de répit. Et pourtant, cette magie fait partie de toi. Elle n’est pas un adversaire, même si elle te donne l’impression d’en être un.

Je marque une pause, pour lui laisser absorber mes mots. Elle doit savoir que ce n’est pas elle contre sa métamorphomagie, mais elle avec elle-même.

— Tu as déjà exploré différentes solutions, dis-je en m’appuyant sur les nombreuses tentatives qu’elle a mentionnées, mais chacune de ces tentatives partait du principe qu’il fallait la contrôler, la soumettre. Et si nous envisagions les choses autrement ?

Je me lève et vais chercher une plume sur mon bureau, jouant distraitement avec elle avant de poser mes yeux sur elle.

— La métamorphomagie est profondément liée aux émotions, aux souvenirs, à tout ce qui compose ton être intérieur. Plutôt que de lutter contre elle, je te propose de travailler avec elle. Des exercices de visualisation, de relâchement émotionnel, qui permettront d’explorer ce que ta magie essaie de te montrer, sans que tu aies besoin de la maintenir sous un contrôle absolu.

Je pose la plume, m’assurant qu’elle capte la suite de mes paroles.

— Cela va prendre du temps, Anya. Mais cette approche pourrait te permettre de te réapproprier ta magie, de l’accepter pour ce qu’elle est, avec toutes ses nuances, ses contradictions. Je ne dis pas que ce sera simple, et cela nécessitera probablement de revisiter certains souvenirs ou sentiments que tu as parfaitement compartimentés.

Je me rapproche légèrement, posant une main réconfortante mais légère sur le bord de mon bureau, un geste d’encouragement.

— Si tu es prête, nous pourrions commencer dès que tu le souhaites. Je t’accompagnerai pas à pas, et nous irons à ton rythme. En fin de compte, ton don ne devrait pas être une entrave ; il a le potentiel de devenir une force, un moyen d’expression et de liberté.

Je recule doucement, lui laissant tout l’espace nécessaire pour réfléchir. Elle n’a pas besoin de répondre immédiatement ; cette démarche ne se fait pas en un claquement de doigts. Mais elle doit savoir que cette porte restera ouverte, et que, quelle que soit la route qu’elle choisira, elle ne sera pas seule pour l’affronter.

Noah Ingram resta un instant assis, figé dans un mélange de désespoir et de lassitude. Son regard se perdit sur la porte qui venait de se refermer derrière Leo, comme s’il espérait secrètement qu’elle se rouvre pour qu’il puisse corriger la bévue sur-le-champ. Mais la réalité le rattrapa, avec le chaos imminent et les conséquences d’une telle erreur.

Il se redressa, frotta ses tempes d’un geste épuisé, puis appuya sur l’interphone.

— Anne… pourriez-vous me passer le dossier Bloodworth ?

Il marqua une pause, choisissant soigneusement ses mots. La voix de la secrétaire résonna doucement, teintée d’une résignation presque complice, un soupir audible de l’autre côté.

— Bien sûr, Monsieur Ingram. Je suppose que je prépare également les formulaires de sanctions disciplinaires ?

Noah se pinça l’arête du nez, esquissant un rire sec, sans véritable trace d’humour.

— Oh, mais cela va bien au-delà d’un formulaire… Prévenez également l’équipe de récupération des artefacts. Son ton devint plus grave. Nous devons lancer une intervention immédiate pour sécuriser la réserve. Monsieur Bloodworth junior a "emprunté" un coffre à disparition en pensant qu’il s’agissait du coffre incartable.

Un long silence se fit entendre à l’autre bout de la ligne, comme si Anne avait besoin d'un moment pour digérer ce qu’elle venait d’entendre. Ou alors, elle se retenait purement et simplement d'éclater de rire devant cette énième bavure du fils Bloodworth. Finalement, elle répondit avec une pointe d’hésitation.

— Le… le coffre à disparition, Monsieur ? Celui qui… fait disparaître définitivement ce qu’on y place ?

— Exactement celui-là, répondit Noah, sentant le poids de chaque mot, comme si énoncer l’ampleur du désastre rendait la situation encore plus réelle. J’aurais dû me méfier. Le concept de coffre “incartable” semblait probablement trop subtil pour lui…

Il laissa échapper un soupir encore plus lourd, son regard se posant sur la pile de dossiers s’amoncelant sur son bureau.

— Anne, nous aurons aussi besoin de contacter Monsieur Bloodworth père. Il serait sans doute avisé de lui suggérer une réorientation pour son fils. Peut-être une affectation plus… “inoffensive” ? Si nous devons continuer à l'héberger au sein du département, pourquoi ne pas l’envoyer aux archives des chapeaux enchantés ? Ou dans l’inventaire des bottes à lévitation ?

— Monsieur Ingram, vous pensez sérieusement que ce serait une sanction adaptée ?

— Oh, croyez-moi, Anne, je ne suis pas dans un esprit de sanction. Plutôt de survie. Il reprit d’un ton légèrement plus assuré, comme s’il trouvait enfin un semblant de solution au milieu de ce chaos. En réalité, je pense qu’il serait en parfaite sécurité, à distance raisonnable des artefacts à haut risque. Les bottes et les chapeaux n’ont jamais causé la moindre alerte de sécurité.

Puis, se redressant sur son fauteuil et observant le bureau encore en désordre, il conclut avec une note plus douce.

— Rassurez-moi, Anne, vous avez bien demandé à l’équipe de sécurité de remplacer les serrures de la réserve, n’est-ce pas ?

— Absolument, Monsieur. D’ici la fin de la journée, le jeune Bloodworth ne pourra même plus ouvrir une boîte de plumes sans autorisation. D'ailleurs à ce propos il serait bon de ...

La voix de la secrétaire se perdit dans le brouhaha, une voix que Noah n'eut aucun mal à reconnaître résonnait dans tout l'étage.

— ALERTE, INFRACTION AU NIVEAU DEUX, ON A VOLÉ TOUS LES ARTEFACTS DE LA RÉSERVE ! ALERTE ! CHEF INGRAM !

Noah se prit la tête dans les mains et prit une longue - très longue - inspiration. Le stock de chapeaux : ce sera parfait.

Salut par ici !

Azénor, as-tu trouvé chaussure à ton pied ? Souhaites-tu garder cette demande ouverte ?

Bonne soirée à toi,

Gabriel

Salut par ici !

Loredana, as-tu trouvé chaussure à ton pied ? Souhaites-tu garder cette demande ouverte ?

Bonne soirée à toi,

Gabriel

Bonsoir à tous•tes !

Mes petites cherchent des compagnons pour se développer... nous avons donc :

- Adaline McBride qui officie à Poudlard en tant qu'infirmière. C'est une jeune femme dynamique mais frustrée qui aimerait voir ses responsabilités évoluer et son travail reconnu à sa juste valeur.

- Edwin Pope qui travaille lui aussi à Poudlard en tant que professeur de Métamorphose et directeur de la maison Serdaigle. C'est un homme que l'on peut décrire comme charmant, qui est curieux de tout et qui n'hésite jamais à apporter son aide à qui en éprouve le besoin.

- Flynn Ryder quant à lui est étudiant de troisième année à Poudlard. Il est du genre influençable et n'hésitera pas à vous poignarder dans le dos si son frère lui en fait la demande. J'vous jure, il est bonne patte dans le fond : suffirait qu'il fasse quelques bonnes rencontres... ou de plus mauvaises.

- Kaelen Rowle travaille au bureau des aurors et a fait de l'enquête par infiltration sa spécialité ! Le commun des mortels ne sait rien de ses activités au ministère de la magie, mais il a régulièrement besoin de refaire son stock de contacts de confiance.

- Noah Ingram est l'actuel chef du bureau des aurors - il a assuré un temps l'intérim à la tête du département - et a bien besoin de se changer les idées s'il ne veut pas partir en burn-out. 

Je vous laisse consulter les fiches personnages (cliquez sur leurs noms) des loustics et poster à ma suite si l'un des profils vous intéresse. 

La bise !

La sélection naturelle… un concept que Spike aime à répèter assez régulièrement , presque comme un mantra. Tu ne peux pas dire qu’il a tort : tu en as bavé depuis que tu es venu au monde, mais jamais autant que lui. Spike, avec son regard perçant et son sourire en coin, a toujours eu ce côté protecteur, prêt à encaisser pour toi, à te tirer des pires galères. Il a le cuir épais, ton frère, et ça, tu ne l’oublies jamais. Que tu sois responsable ou non des ennuis, il est toujours là, en première ligne. Et toi, tu as toujours su que, pour survivre dans ce monde, il te faudrait, un jour, encaisser à ton tour.

Spike ne te l’a jamais dit directement, mais tu sens bien qu’il s’attend à ce que tu t’endurcisses. À ce que tu cesses de te préoccuper de ce qui ne t’impacte pas directement, que tu laisses glisser tout ce qui n’est pas essentiel. Hollowbane, par exemple : ce préfet est sans intérêt. Tu le sais, il le sait, et pourtant, il continue de chercher la compagnie de ton frère, comme s’il n’avait pas encore compris. Une vraie sangsue qui se pense utile, comme si son amitié pouvait lui apporter quoi que ce soit. Tu aimerais être comme ça, comme lui, indifférent aux ressentis des autres quand ça ne te sert pas. Et pourtant… tu sais qu’il te faudra encore du temps pour lâcher cette empathie tenace qui te retient en arrière.

Quand Spike mentionne les "autres éléments" pour s’assurer que Crescent soit définitivement mise hors jeu, tu hoches la tête, mais tu gardes le silence. Ce n’est pas que tu n’as rien à dire, c’est juste que tu sais comment les choses fonctionnent avec Spike : chaque chose en son temps. Tu n’as pas besoin de te lancer dans les détails maintenant, pas tant que la porte de la réserve reste fermée. Vous devez d’abord réussir à entrer, et seulement après tu suivras le mouvement. Comme d’habitude. Parce qu’au fond, c’est ça, votre dynamique : Spike élabore les plans, prend les décisions, et toi, tu t’adaptes, tu improvises. Tant que t’as ton frère en chef d’orchestre, tu sais que le plan aura une chance de réussir. Même si parfois, tu ne sais pas exactement où ça va te mener.

Seulement, cette serrure récalcitrante commence sérieusement à ébranler votre plan. Un Alohomora bien placé aurait suffi pour n’importe quelle porte standard, mais visiblement, celle-ci a été renforcée par des sortilèges de protection. Tu observes Spike, qui ne montre pas de signes d’abandon – il ne le fait jamais – mais tu sens que la situation le contrarie. Il n’aime pas quand les choses traînent. Plus le temps passe, plus le risque augmente de se faire surprendre, et ça, il ne le tolère pas. Tu réfléchis à d’autres moyens d’entrer, cherchant dans ta mémoire les quelques astuces et détours que tu as appris à force d’arpenter les couloirs de Poudlard.

- J'ai lu un truc l'autre fois... pas sûr que ça marche, j'ai pas compris un broc de ce bouquin, mais puisque de toutes façons on est coincés là.

Le sort fait effet, et la serrure explose avec un bruit mat, envoyant quelques fragments de métal autour de l’encadrement de la porte. Le trou est un peu irrégulier, avec des bords dentelés encore fumants, mais le passage est dégagé. Vous entrez rapidement pour éviter d’attirer l’attention, même si le bruit pourrait éveiller des soupçons si quelqu’un se trouve à proximité. La porte pend légèrement de travers, mais qu’importe : l’accès est libre, et vous n’avez qu’à vous faufiler à l’intérieur avant que les rondes ne reprennent.