D’un mouvement rapide de baguette, je dissipe le sort avant même que Ryder ne se rétame lamentablement au sol. Son équilibre retrouvé, il lâche une exclamation frustrée, et la tension dans la pièce monte d’un cran. Mon regard, jusqu’ici neutre et observateur, devient immédiatement plus perçant lorsque je me tourne vers Ferguson.

— Monsieur Decker.

Ma voix est calme. Trop calme. Celle qui précède l’orage. Il y a un éclat de défi dans ses yeux. Il s’attend à une remarque, peut-être à une punition. Après tout, ce n’est pas la première fois qu’il dépasse les bornes. Mais il y a aussi ce quelque chose en lui qui teste les limites, qui cherche à voir jusqu’où il peut aller sans se faire écraser.

Je m’approche lentement, chaque pas résonnant légèrement sur le sol de pierre.

— Je ne me souviens pas avoir demandé de travailler sur la transformation des élèves. Mais puisque vous êtes si prompt à dégainer votre baguette…

Je laisse planer un silence.

— Alors j’imagine que vous êtes prêt à me montrer, ici et maintenant, une transformation utile dans un combat réel.

Je me détourne légèrement et fais apparaître devant lui une lourde dalle de pierre d’un mètre de large.

— Voici un obstacle. En situation réelle, il pourrait vous empêcher d’atteindre un allié, de fuir un danger, ou même de toucher votre cible. Vous avez exactement dix secondes pour me prouver que vous êtes capable de penser plus vite que votre égo.

Mon regard ne le quitte pas, et mon ton ne laisse place à aucun échappatoire. Il a voulu jouer ? Alors il va devoir montrer qu’il a le talent pour. Les autres élèves se sont tus. Tous attendent de voir s’il va fanfaronner ou s’il va prendre le défi au sérieux.

Le choix lui appartient.

La brise froide de Pré-au-Lard te picote le visage tandis que tu avances dans les rues pavées du village. Aujourd’hui, tu n’as qu’un objectif : mettre la main sur le plus grand assortiment de friandises possible avant que tes camarades n’aient tout raflé.

Honeydukes est bondé, comme toujours lors des sorties à Pré-au-Lard. Des élèves de toutes les maisons se pressent devant les étagères colorées, piochant dans les bocaux de Fizwizbiz, de Chocogrenouilles et de dragées surprises de Bertie Crochue. Tu te frayes un chemin à travers la foule, ton regard fixé sur un lot de dragées fraîchement arrivées.

C’est là que tout bascule.

Un cri retentit derrière toi. Une explosion sucrée éclate dans la boutique. Une volée de bonbons fuse dans tous les sens. En l’espace de quelques secondes, les élèves paniquent et se poussent les uns les autres en riant. Un nuage sucré flotte dans l’air, et lorsque tu inspires, tu ressens immédiatement un goût étrange… Fraise ? Poivre ? Peut-être même une pointe de savon.

— Qui a fait ça ?! gronde la sorcière derrière le comptoir, agitant sa baguette pour dissiper la fumée colorée.

Tu croises le regard d’un élève de Gryffondor, l’air coupable, des traces de sucre encore collées à son uniforme. Tu as déjà vu ce genre de farce : une Boîte à Flemme mal utilisée, combinée à des Fizwizbiz trafiqués. Du grand art, à vrai dire.

Une occasion en or.

Profitant de la confusion, tu glisses discrètement quelques sachets de Chocogrenouilles dans ta poche avant de t’éloigner vers la sortie. Mais à peine as-tu mis un pied dehors qu’une main t’attrape par l’épaule.

— Toi là, tu faisais quoi près des dragées ? demande une voix sévère.

C’est un préfet de Serdaigle, l’air suspicieux. Tu lèves les mains en signe d’innocence, prenant une expression outrée.

— Moi ? Mais c’est pas moi ! protestes-tu avec une sincérité feinte. J’étais juste en train de choisir mes bonbons quand tout a explosé !

Le préfet de Serdaigle fronce les sourcils et croise les bras.

— Vraiment ? Alors qui est responsable selon toi ?

Tu jettes un regard vers le Gryffondor qui, à cet instant, tente de s’éclipser vers la porte arrière. Malheureusement pour lui, il a encore du sucre et de la poudre colorée sur les doigts. L’évidence est flagrante.

— C’est lui ! déclares-tu en pointant l’élève du doigt.

Le préfet se retourne brusquement, et la gérante de Honeydukes, encore fumante de colère, lui emboîte immédiatement le pas.

— Toi ! Ne bouge pas d’ici, jeune homme ! tonne-t-elle.

Le Gryffondor lève les mains, mais il est trop tard. La boutique entière a les yeux rivés sur lui, et même s’il essaie de bredouiller une excuse, son sort est déjà scellé. Profitant de l’agitation, tu ajustes ton écharpe et recules lentement vers la sortie. L’air frais de Pré-au-Lard t’accueille alors que tu t’éloignes rapidement, ton butin sucré bien caché sous ta cape.

Tu ne peux t’empêcher d’afficher un sourire satisfait. Mission accomplie.

Mon regard s’attarde sur le dossier posé devant moi. Daryl Brook. Nouveau professeur à Poudlard. Un détail, cependant, retient toute mon attention : loup-garou.

Je soupire doucement et me laisse retomber dans mon fauteuil, le poids du dossier me semblant tout à coup bien plus lourd. Il n’est pas question de défiance, encore moins de peur, mais ce suivi médical ne sera pas à prendre à la légère. La pleine lune ne pardonne pas, et je refuse de laisser quelqu’un affronter cela seul.

Je jette un œil à l’horloge accrochée au mur. Il ne devrait pas tarder. Pour l’instant, il ne s’agit que d’un premier entretien, une prise de contact. Une manière pour lui de comprendre ce que ce suivi impliquera, et pour moi d’évaluer ses besoins. Je ne sais pas encore quel genre d’homme il est, mais ce qui est certain, c’est qu’il vient d’entrer dans un environnement où le regard des autres peut être un fardeau aussi pesant qu’une malédiction.

Je repense aux précédents cas que j’ai eu à gérer. Aucun n’était simple. Entre le manque de confiance de certains et la défiance des autres, les loups-garous n’ont jamais eu une place aisée dans notre société. Il devra affronter cela, comme tous les autres avant lui. Mais peut-être que cette fois, ce sera différent. 

Peut-être qu’avec un soutien médical adéquat, un suivi attentif, et des aménagements adaptés, il pourra trouver un équilibre dans sa nouvelle vie à Poudlard.

Je prends une inspiration et range quelques notes dans mon dossier. Prévoir des potions tue-loup, anticiper les phases lunaires, assurer sa sécurité et celle des élèves… Chaque détail compte. Mais avant tout, il faut voir comment il perçoit sa condition, et jusqu’où il est prêt à accepter de l’aide.

J’ajuste ma blouse et me lève, prête à accueillir ce nouveau professeur dont la présence à Poudlard risque de faire parler. Je me dirige vers la porte et l’ouvre doucement, m’attendant à croiser un regard méfiant, ou peut-être curieux. Quelle que soit son attitude, une chose est certaine : cet entretien marquera le début d’un suivi long et méticuleux.

Le coup part trop vite pour que j’aie le temps d’intervenir. J’ai vu l’instant où tout a basculé – l’éclair de rage dans le regard de Ferguson, la provocation volontaire de Ryder. J’aurais pu les séparer avant que ça ne dégénère, mais cette seconde-là, je l’ai laissée filer. Parce qu’au fond, c’était inévitable.

Le bruit du choc résonne dans la salle, brutal, sec. Un os craque. Ryder se plie en deux, ses mains couvertes de sang, tandis que Decker fulmine, prêt à recommencer.

— Assez !

Un mouvement fluide de ma baguette, et la dalle de pierre que j’avais invoquée plus tôt s’élève du sol, venant se matérialiser entre les deux élèves comme une muraille impassible. Le bruit sourd du bloc qui se pose coupe net l’élan de Decker, qui serre les poings de l’autre côté.

Mon regard glacial tombe sur lui.

— Monsieur Decker.

Ma voix est basse, maîtrisée. Pas un éclat de colère, pas une once d’hésitation. C’est plus tranchant qu’un cri.

— Vous venez de prouver, avec éclat, que vous n’avez rien à faire ici.

Silence pesant. Tous retiennent leur souffle.

— Ce cours vise à vous préparer à un tournoi de haut niveau, où votre intelligence et votre maîtrise de la magie seront les seuls outils tolérés. La violence physique ? Elle n’a pas sa place ici, ni ailleurs dans cette compétition. Vous avez échoué avant même d’avoir commencé.

Je marque une pause.

— Vous êtes exclu de ce cours. 50 points en moins pour Poufsouffle. Et je vous attends en retenue lundi soir.

Il y a des murmures autour. Certains semblent choqués, d’autres s’y attendaient. Quant à Ferguson, il n’a pas encore réagi. Il me fixe avec cette expression d’incompréhension et de colère pure. Je le devance, coupant court à toute tentative de protestation.

— Sortez.

J’attends. Une seconde. Deux. Il finit par tourner les talons avec une dernière œillade furieuse, mais il ne dit rien. Une porte claque.

Je laisse le silence planer une seconde de plus, puis je baisse légèrement ma baguette. La dalle de pierre s’efface, se fondant à nouveau dans le sol. Mon regard se pose sur Ryder, qui a toujours les mains couvertes de sang.

— À l’infirmerie. Maintenant.

Je ne lui laisse pas le choix. Malgré son sourire arrogant et son ton moqueur, son nez cassé le lance à chaque battement de cœur, et il le sait. Je pourrais soigner ça en quelques secondes, mais je veux qu’il sente le poids de sa provocation. Qu’il assume les conséquences de ses jeux dangereux.

— Et si vous cherchez encore des moyens de "gérer votre colère", je rajoute en appuyant bien sur ses propres mots, assurez-vous que ce soit avec votre baguette, pas avec votre langue.

Je ne lui adresse plus un regard de plus et me tourne vers le reste de la classe. Certains sont crispés, d’autres mal à l’aise. Ambrose et Sam échangent un regard, probablement peu convaincus du départ forcé de Gus. Mais je ne leur laisse pas le loisir de remettre en question mon autorité.

— Bien. Maintenant que nous sommes débarrassés des distractions inutiles, nous reprenons.

Je jette un rapide coup d'œil à Alison, qui semble encore absorbée par ce qui vient de se passer.

— Miss Carter, vous passerez à l’atelier Précision. En binôme avec Ryder dès son retour.

J’ignore totalement le regard qu’elle me lance. Je me fiche de savoir si elle est ravie ou non. Elle a le niveau pour cet exercice, et Ryder devra prouver qu’il est capable de se concentrer ailleurs que sur ses guerres personnelles.

— Quant aux autres, retour à vos postes. Et que cela serve de leçon : ici, c’est votre esprit qui prime. Pas vos poings.

Un dernier silence plane.

Puis, le cours reprend.

Le vent frais de Pré-au-Lard te mord la peau tandis que tu continues à avancer, une Chocogrenouille à moitié entamée à la main. Ton esprit vagabonde encore entre la réussite de ta petite escapade à Honeydukes et la sensation douce-amère de la culpabilité. Tu n'as pas vraiment réfléchi à qui tu avais accusé dans la boutique. L’important était de détourner l'attention, rien de plus.

Le cri de Basil te prend de court.

— HEY FLYNN !

Tu te retournes, surpris de voir ce gamin à la silhouette chétive, les poings serrés, le regard hésitant. Quand il prononce son insulte, son "T’es un sale con.", il y met tout ce qu’il a. Tu pourrais presque le voir trembler.

Mais avant même que tu n’aies le temps de répondre, Basil te pousse et détale comme un vif d’or échappé. Tu restes planté là, un bonbon entre les doigts, un mélange de surprise et de gêne collé au visage.

— Basil ?

Maintenant que tu le reconnais, tout devient plus clair. C’est lui que tu as pointé du doigt chez Honeydukes. Lui qui a pris la tempête de reproches. Tu revois la gérante, ses sourcils froncés, ses mots durs. Tu n’avais pas réalisé...

Tu avances d’un pas, puis t’arrêtes. Pas question de le poursuivre. Il a déjà suffisamment morflé pour aujourd’hui.

— Basil, attends ! lances-tu d’une voix plus douce.

Il ne s'arrête pas, mais il ralentit à peine. Suffisamment pour que tu puisses continuer à parler sans te rapprocher.

— Je savais pas que c’était toi. C’était pas... C’était pas contre toi. C’était juste pour m’en sortir. J’ai pas réfléchi. J’ai fait une connerie, d’accord ?

Tu déposes doucement ton sac de friandises sur un muret, bien en vue.

— Si tu veux les bonbons, prends-les. Je voulais pas que ça tourne comme ça. Je te promets que je dirai la vérité si ça remonte aux profs. Je te couvrirai, ok ?

Le silence s’installe entre vous, seulement interrompu par le bruit du vent. Tu n’as pas toutes les réponses, mais tu espères lui montrer que tu n’es pas juste un autre gosse de Poudlard prêt à enfoncer les plus fragiles pour t’en sortir. Maintenant, il ne te reste plus qu’à attendre sa réaction, prêt à accepter ce qu’il décidera.

Lorsque la porte s’ouvre sur une silhouette massive, je ne suis pas surprise par son attitude. Je devine immédiatement l’inconfort sous-jacent, la lassitude dans sa posture, la résignation dans son regard. Il tend la main et se présente d’un ton direct, mais sans agressivité. 

— Bonjour, Miss McBride. Daryl Brook. Je vous dirais bien que c’est un plaisir, mais je n’ai guère pour habitude de mentir. 

Je serre sa main avec assurance et referme la porte derrière lui. 

— J’apprécie l’honnêteté, répondis-je simplement, sans me démonter.

Il enchaîne rapidement, désireux d’en finir au plus vite, visiblement peu enclin à s’étendre sur le sujet. Son ton sec ne m’ébranle pas. J’ai l’habitude de ce genre de comportement. Beaucoup d’individus rejetés par la société développent cette carapace, et je ne peux pas leur en vouloir. 

— Ne perdons pas de temps, nous avons sans aucun doute mieux à faire l’un comme l’autre. Que devez-vous savoir pour votre dossier ? 

Je m’installe derrière mon bureau et croise les bras sur la table avant de répondre posément : 

— D’abord, que vous soyez ici n’a rien d’un caprice administratif. Mon travail n’est pas de vous surveiller ou de vous juger, mais de m’assurer que vous puissiez exercer sans risquer votre santé ou celle des autres. Ce que je veux savoir, c’est ce que vous prenez actuellement comme traitement, si vous en prenez, et comment vous gérez vos transformations. 

Il me fixe un instant, puis prend une légère inspiration avant de répondre. Je note son hésitation. Il est intelligent, et il sait que ce n’est pas un combat à mener contre moi. 

— Ne le prenez pas personnellement, Miss McBride, je ne doute pas un seul instant de vos compétences, simplement de l’utilité de tout ce cirque, dont je sais que vous n’êtes pas à l’origine. 

Un sourire en coin m’échappe. 

— Et pourtant, vous êtes là. Ce qui signifie que vous avez accepté, ne serait-ce que pour éviter de vous retrouver avec un emploi suspendu avant même d’avoir pu commencer. Un silence plane un instant, avant que je n’ajoute, plus doucement. Vous connaissez votre condition mieux que quiconque, c’est une évidence. Mon rôle ici n’est pas de vous apprendre quoi que ce soit. Mais si un jour vous avez besoin d’un filet de sécurité, je préfère être celle qui s’en assure plutôt que de devoir gérer une situation après coup. 

Je laisse flotter mes mots, attendant sa réaction. Après tout, ce suivi est censé être un travail d’équipe, qu’il le veuille ou non.

Le vent glacial s’engouffra sous la cape de Kaelen alors qu’il pénétrait dans le village. Il n’aimait pas cet endroit. Trop silencieux. Trop figé. Comme si l’air lui-même retenait son souffle. Il balaya la place d’un regard aiguisé, détaillant les façades rongées par le temps, les pavés humides, et surtout, l’absence de vie. C’était une enclave hors du temps, un lieu oublié, où seuls ceux qui n’avaient nulle part où aller semblaient subsister.

Lorsque le chef de la Brigade se tourna vers lui et ses collègues, Kaelen sentit immédiatement la tension dans sa voix. Ce n’était pas un simple cas d’enlèvement. Il y avait autre chose. Une peur sourde, ancienne, qui rongeait les habitants de l’intérieur. Il écouta en silence. Roses dans la bouche des victimes. Un changement de méthode mais une signature persistante. Un mage noir méthodique, peut-être. Ou quelque chose de pire.

Il laissa ses yeux dériver vers les vieux avis de recherche. Des noms effacés par le temps, des visages oubliés. Il fronça les sourcils. Il y avait un motif ici, quelque chose qui échappait encore à l’analyse brute des faits. Il fit un pas en avant, détaillant la ruelle où Galen les entraînait.

— Un mage noir méthodique ne change pas de méthode sans raison. Soit il s’adapte, soit quelque chose l’a forcé à le faire. 

Kaelen passa une main sur sa baguette. Il pouvait presque sentir le regard invisible posé sur eux, tapi dans l’ombre.

— Avant de voir le dernier endroit où ils ont disparu, j’aimerais savoir. Les corps des premières victimes… Qu’a révélé l’autopsie ?

L’air était lourd, chargé d’une tension presque palpable. Blackmill retenait un secret.

Je redresse la tête en entendant mon nom résonner dans l'infirmerie. Une voix grave, profonde, un brin rauque. Il n'y a pas trente-six personnes capables de donner à un simple « Miss McBride » des allures de citation dramatique. Aldebert Wickerson, professeur d'astronomie, venait enfin honorer l'injonction médicale qu'il avait ignorée avec un talent certain depuis des mois.

Je ne peux retenir un sourire en le voyant s'avancer prudemment entre les lits impeccablement rangés. Il a l'air d'un enfant pris en faute, ce qui ne manque pas d'ajouter une touche d'ironie à la situation. Lui qui surplombe ses élèves du haut de sa prestance se retrouve soudain minuscule au milieu des draps d'un blanc clinique.

— Professeur Wickerson, entrez donc, je ne mords pas, dis-je d’un ton léger en fermant le registre sur lequel je travaillais.

J'approche, les mains croisées devant moi, dans une posture ouverte et dénuée de toute forme de jugement. Je sais bien qu'il préférerait être n'importe où ailleurs. Que cet examen de routine lui semble une contrainte absurde, un rappel inconfortable de ce fameux cap de la cinquantaine que certains vivent comme une agression personnelle.

— Vous avez bien fait de venir, je sais que cela ne vous enchante pas, mais je vous promets que ce sera rapide. Pas de piqûre, pas de potion au goût douteux, juste quelques vérifications d'usage.

 Cinq ans. Cinq ans qu’il aurait dû passer ce fichu contrôle, et il se pointait maintenant avec l’air de quelqu’un qui s’attend à une corvée dont il ne pourrait réchapper. Je lui montre une chaise près de mon bureau, un espace délibérément dégagé pour que cette consultation ne prenne pas des allures de consultation médicale formelle. Je veux qu'il se sente à l'aise, ou du moins, le moins mal à l'aise possible.

— Comment vous sentez-vous ? Physiquement, mais aussi moralement. On vous sollicite beaucoup en ce moment ?

Je préfère commencer doucement. S'il faut tâter le terrain avant de passer aux questions plus précises, je suis prête à prendre le temps nécessaire. Après tout, la santé de ceux qui veillent sur les élèves est tout aussi importante que celle des élèves eux-mêmes. L’infirmerie a ce talent étrange de rendre les adultes aussi nerveux que les élèves qui y débarquent pour une simple égratignure.

 Avant que je ne sois consigné au canapé pour défaut de présentation en bonne et due forme…

Je tiens à dire avant tout que c’est vraiment déguelasse ! Devrait y avoir un succès pour avoir posté ic, j’sais pas qui s’occupe de ce genre de chose, mais il pourrait faire un effort et se sortir les doigts franchement.

Gabriel - 30 ans

A commencé sur Harry Potter 2005 avec un pseudo très original que nous tairons ici avant de choisir des patronymes de meilleurs goût.

Fondateur de l’association avec Carrie, Hipokoko et Vanessa, développeur de la plateforme à mes heures perdues et clamions à temps plein.

Je joue des personnages plutôt chiants dans leur genre… sérieux et droits- qui ne dévient pass facilement de leur route, mais je travaille dessus (en particulier avec Adeline et Flynn qui sont beaucoup plus léger que mes perso habituels).

Plutôt fan des classiques comme Star Wars, Seigneur des Anneaux …. et Kaamelott.

Côté RP je fais de tout, de l’épistolaire, du programmé, de l’imprévu, mais surtout de l’aléatoire (avec beaucoup de dés, c’est bon les dés - mangez-en). Sur Discord ou directement via le forum, ma messagerie est ouverte !

Tu te laisses entraîner par Spike en sortant de la réserve, un sourire aux lèvres. La tension de l’intrusion s’évanouit peu à peu, remplacée par une certaine satisfaction. Ce genre de soirée, où tout se passe comme prévu – ou presque – te laisse toujours sur un petit nuage. Même s'il te reste visiblement du progrès à faire au niveau de la discrétion, le plan a fonctionné, et c’est tout ce qui compte. Le soin que Spike a pris pour réparer la porte avant de repartir te rassure aussi : il a beau jouer les durs, il sait toujours quand il faut couvrir ses traces.

Quand il te demande ce que tu veux faire maintenant, tu hausses les épaules, faussement détendu. T’as bien envie de prolonger cette escapade. Ces moments avec lui, loin des dortoirs et des règles, c’est précieux.

- J’sais pas trop, dis-tu en regardant autour de vous. Mais si on traîne dans les cachots, on finira peut-être par croiser quelqu’un. Et si Hollowbane se fait choper sans son insigne, ça va lui retomber dessus direct. Pas qu’on en ait quelque chose à faire… mais bon, mieux vaut éviter d'attirer trop l'attention.

Tu accompagnes ta remarque d’un sourire amusé, cherchant à alléger l’ambiance. La vérité, c’est que tu n’as pas envie que cette soirée se termine si vite. Rentrer aux dortoirs ? Ça ne te branche pas.

- On pourrait passer à la salle des trophées, proposes-tu. Personne n’y traîne à cette heure, et c’est un bon endroit pour discuter un peu. Ou alors, on monte à la volière. Ça fait longtemps qu’on n’a pas pris un moment pour profiter de la vue là-haut. Avec le parc éclairé par la lune, ça peut valoir le détour.

Tu continues à avancer quelques mètres en attendant une réponse, qui ne vient pas tout de suite.

- Ou alors, dis-tu en croisant les bras, on pourrait exploiter encore un peu Hollowbane. Avec son insigne et sa tête de préfet, on peut encore jouer quelques tours ce soir. Allez, sois honnête, t’as bien une idée derrière la tête, non ?

Tu t’arrêtes, curieux de savoir ce qu’il va répondre. Toi, t’es prêt à le suivre, peu importe ce qu’il décide. Après tout, c’est Spike, et tu sais qu’avec lui, la soirée est loin d’être terminée.

Il parle de discrétion, mais il allume sa baguette comme si de rien n’était ! Tu te retiens de lui faire remarquer que si quelqu’un se balade dans les couloirs, on sera visibles depuis trois angles différents. Mais une fois arrivés dans la salle des trophées, tu comprends pourquoi il l’a fait. Cette étincelle dans son regard, cette énergie débordante… Ce n’est pas juste une envie qu’il a, c’est une déclaration, un cri au monde. Et, bien sûr, il ne se contente pas de la penser : il la balance à voix haute.

— Shhhht, tu vas nous faire repérer avec tes ambitions grandiloquentes, là.

Grandiloquentes. Cinq syllabes. Quinze lettres. Tu te surprends toi-même avec ce mot. Pas mal pour quelqu’un qui évite généralement les envolées lyriques. Mais bon, c’est Spike, il a ce don pour t’inspirer, même sans le vouloir.

Cela dit, il a raison. Pas besoin de viser la lune à chaque escapade. Et pourtant, un petit goût amer te reste en bouche. T’as bien conscience que la soirée touche à sa fin. Bientôt, vous retournerez chacun dans vos dortoirs respectifs, et même si c’est probablement ce qu’il y a de mieux pour éviter les problèmes… ça te saoule un peu. Ce genre de moments avec lui, ça ne se produit pas tous les jours.

— Banks, tu vois qui c'est ? Un élève de troisième année. Plutôt sympa, toujours entouré. Je ne devrais pas avoir beaucoup de mal à m'incruster n'importe où dans le dortoir avec sa tronche. 

Un souvenir, un éclat, une fulgurance... votre cible est une fille, Banks ne pourra jamais atteindre le dortoir des filles. Mais c'est pas le seul soucis. 

— Attends, j'me demande un truc d'un coup. Les dortoirs des filles sont généralement protégés pour les garçons puissent pas y aller non ? Alors la métamorphomagie, est-ce que ça va fonctionner tu crois ? Parce que si tout le monde voit une élève de gryffondor se ramasser dans les escaliers, ils risquent de se douter de quelque chose non ?

Tu hausses un sourcil quand il te traite de Poufsouffle, mais ça te fait sourire malgré toi. Il a pas tort, au fond. T’as beau essayer d’être plus détaché, plus pragmatique, y’a toujours ce truc en toi qui refuse d’ignorer complètement ce genre d’injustice. Et Spike le sait. Ça l’agace sûrement, mais c’est comme ça. Tu secoues la tête en riant quand il t’ébouriffe les cheveux, profitant du bref instant de légèreté. Mais son ton change presque aussitôt, et tu captes tout de suite que c’est sérieux.

J’avise rien du tout, t’inquiète, tu réponds avec un sourire tranquille.

T’as pas besoin de le rassurer plus que ça. Spike est du genre à foncer dans le tas quand quelque chose touche ceux qu’il aime, et t’as pas envie qu’il se mette dans la merde pour ça. Mais ça veut pas dire que tu vas laisser l’affaire complètement tomber. T’as une idée qui commence doucement à germer dans ton esprit, une idée un peu folle, un peu risquée.

Il a dit quoi déjà ? Que tant que Banks allait pas se plaindre aux profs, rien changerait ? Mais si Banks lui-même le faisait… ou du moins, si quelqu’un qui lui ressemblait parfaitement le faisait… Tu gardes ton expression neutre, t’évitant de croiser trop longtemps le regard de Spike, de peur qu’il capte que quelque chose mijote dans ta tête. C’est un truc que tu vas devoir gérer seul, un truc qu’il ne doit pas savoir. Il voudrait pas que tu fasses ça, et toi, t’as pas envie d’argumenter.

De toute façon, la nuit est déjà bien avancée, finis-tu par dire en t’étirant. On devrait peut-être rentrer avant qu’un vrai préfet nous tombe dessus.

Tu lances ça d’un ton léger, comme si l’aventure de ce soir touchait à sa fin sans que rien d’autre ne vienne s’y ajouter. Comme si t’étais pas déjà en train de réfléchir à comment utiliser ton don pour autre chose que des plans foireux ou des escapades nocturnes. Sans ajouter un mot de plus, tu te tournes vers ton dortoir, prêt à filer. Mais dans ta tête, le plan est déjà en train de se dessiner.

"Le Quidditch est un moyen sain pour nos élèves de laisser libre cours à leur esprit de compétition, et ce, en toute sécurité."

Tu parles d'une idée à la con, franchement ! Je n'avais jamais vu l'infirmerie aussi pleine ! J'ai même dû installer des lits temporaires devant pour pouvoir accueillir tous les blessés. Si je mets la main sur le crétin qui a eu l'idée de génie d'ensorceler les cognards, je lui en carre un dans le... Pardon, un peu de contexte.

Depuis le début de l'année scolaire, les tensions entre les différentes maisons vont grandissantes. Ou pour être plus précise, les élèves de Serpentard semblent s'être lancés dans un concours pour voir qui s'attirera le plus d'ennuis, et bien souvent au détriment des autres élèves. Alors forcément, plus la finale de la coupe des quatre maisons approchait, plus les petits accidents de couloir se faisaient fréquents.

Enfin, enlever une fourrure ou faire disparaître des pustules, c'est une chose ; mais se retrouver avec la moitié de l'école présentant fractures et commotions, là, franchement, même pour moi, ça commence à faire beaucoup.

Il semblerait qu'un élève se soit introduit dans le local où sont stockés les cognards pour les différents matchs et qu'il ait tenté d'ensorceler la balle pour n'attaquer que l'équipe adverse, j'imagine... Toujours est-il que le cognard s'est montré moins coopératif que prévu et, une fois la malle ouverte pendant le match, ce ne sont pas les joueurs qui ont été visés : mais le public !

Une tour et deux gradins se sont effondrés avant que les professeurs ne parviennent à maîtriser la situation. J'avais pourtant fait part de mes inquiétudes quant à l'ambiance de plus en plus néfaste qui régnait, mais bon... pourquoi est-ce qu'on m'écouterait, hein ? Avec la coupe du monde de Quidditch qui approche à grands pas, forcément, on ne peut pas se permettre d'annuler une coupe locale, quel serait le message envoyé ?

Franchement, vous savez quoi ? Je suis bien contente de ne pas avoir à m'investir dans ce championnat stupide. Je laisse ça aux médicomages de Sainte-Mangouste. Après tout, je ne suis qu'une infirmière, moi.

La clochette des Trois Balais tinta au moment où la lumière déclinante posait une teinte orangée sur les vitres du village. Mars faisait encore illusion, entre deux giboulées, et un vent aigre descendait des hauteurs du château. Edwin referma la porte derrière lui, un souffle froid dans son dos, et balaya la salle d’un regard à la fois absent et attentif.

Il n’avait pas prévu de venir aujourd’hui.

Du moins, pas formellement.

Mais les samedis avaient cette texture particulière, une façon de s’étirer une fois les élèves relâchés dans Pré-au-Lard, comme une respiration trop longue après une semaine bien tenue. Il avait hésité entre ses appartements — trop silencieux — et la salle des professeurs — trop vide — puis il avait marché. Sans grande conviction, mais avec une certaine régularité dans le pas.

Le village, un peu boueux, portait les marques de la saison : pavés détrempés, capes humides, vitrines embuées. Il s’était arrêté un instant devant celle des Trois Balais avant d’entrer, contemplant son propre reflet brouillé. Cinquante ans bien ancrés, les épaules un peu plus basses, le regard toujours aussi clair. Il se tint droit.

À l’intérieur, la chaleur du lieu mordit ses joues rougies par le vent. L’odeur familière des boissons sucrées, du bois, de la friture flottait dans l’air, mêlée à celle de la jeunesse en congé. Il reconnut plusieurs visages d’élèves, agglutinés autour de tables trop petites, riant trop fort. Il ne s’annonça pas. C’était inutile. Isaya savait toujours.

Il n’eut pas le temps de s’asseoir.

La scène éclata quelques secondes à peine après son arrivée. Il reconnut le client, Harvey. Un homme tassé par les mois, la solitude vissée au front comme un mauvais sort. La voix de Kelly, nette, ferme. Puis l’éclat — sonore, liquide — du verre projeté, du whisky qui s’écrase contre le pull d’Isaya.

Le vert olive. Une couleur qui ne pardonne rien.

Le sort qu’elle lança n’eut pas l’effet escompté. Au lieu de nettoyer, il étala la tâche, amplifia l’odeur. Pope ne bougea pas tout de suite. Il observa. Les gestes, les visages, l’énergie tendue du lieu. Il y avait dans l’air quelque chose de trop fragile pour être ignoré.

Alors seulement, il s’approcha.

Il ne parla qu’une fois à sa hauteur, ni brusque, ni solennel. Sa voix était basse, comme toujours. Il n’avait pas besoin d’être entendu de tous.

— Il semble que le whisky ait eu le dernier mot.

Un trait d’humour sec, à peine esquissé.

Il sortit sa baguette d’un geste souple. Elle était fine, usée par les ans, mais toujours fidèle. Il visa le tissu d’un œil précis.

— Tergeo .

Cette fois, le sort agit comme il devait. La tache s’effaça sans bruit, laissant le pull propre, si ce n’est l’odeur qui mit un instant à se dissiper. Il hocha lentement la tête, comme pour valider le travail bien fait.

Puis, son regard revint à Isaya.

— Tu ne peux pas porter sur ton dos chaque éclaboussure du monde. Et surtout pas celles qui sentent le pur feu.

Son ton était calme, sans reproche. Il énonçait un fait, une évidence à laquelle elle s’était peut-être déjà heurtée. Trop souvent.

Il jeta un œil vers la porte, déjà refermée sur Kelly et le client titubant. Puis, il ajouta simplement :

— J’étais venu pour un hydromel, mais je crois que c'est le whisky qui commande aujourd'hui.

Kaelen observa un instant Serena alors qu’elle se présentait avec une aisance naturelle, écartant les bras comme si elle embrassait tout ce qui faisait d’elle… elle. Il nota l’enthousiasme dans sa voix en évoquant sa fratrie, la fierté discrète qui transparaissait malgré ses mots légers. Il était rare de voir quelqu’un parler de sa famille avec autant de sincérité sans arrière-pensée, sans faux-semblant.

Il serra la main qu’elle lui tendait, son geste ferme mais mesuré, accompagné d’un bref hochement de tête.

— Kaelen Rowle, répondit-il simplement, bien qu’il savait qu’elle connaissait déjà son nom.

Puis, à sa question, il esquissa un sourire presque imperceptible, un de ces sourires fugaces qui ne montaient jamais tout à fait jusqu’à ses yeux.

— On peut dire ça, oui. William a insisté, et je n’ai pas trouvé d’argument valable pour décliner.

Il reposa son regard sur la salle, observant tour à tour les personnes qu’elle lui avait désignées. Nahid, leur père, leur mère… Il ne connaissait pas bien William en dehors du cadre professionnel, mais il pouvait aisément deviner l’importance qu’avait cette famille pour lui. Une dynamique si différente de la sienne qu’il ne pouvait s’empêcher de la trouver… fascinante.

— Ce n’est pas le genre d’endroit où je me sens à ma place, admit-il en reportant son attention sur Serena. Mais j’imagine que ça fait partie des choses qu’on fait… pour entretenir des liens.

Il porta son verre à ses lèvres, laissant une brève pause s’installer avant de reprendre d’un ton plus léger :

— Et toi alors ? Tu es venue par obligation fraternelle ou par plaisir sincère ?

Il haussa légèrement un sourcil, comme pour souligner la nuance entre les deux. Car après tout, il savait que même les plus proches pouvaient avoir des raisons variées de se retrouver dans ce genre de rassemblements.

L’acromentule s’écrasa contre le mur dans un bruit sourd. Kaelen ne lui accorda pas un regard de plus. Sa baguette était déjà pointée vers l’escalier, ses sens en alerte. L’ennemi véritable se trouvait à l’étage.

Un claquement de porte.

Des pas précipités.

Un échange de voix hachées, emplies d’une urgence palpable.

Karl, plus rapide que son âge ne le laissait deviner, lança un Glisseo sans hésitation. Un éclair vif toucha l’escalier et en une fraction de seconde, les marches solides se transformèrent en une pente lisse et traîtresse.

Les trafiquants, pris au piège, n’eurent même pas le temps de réagir. Leur élan les projeta en avant et, dans un fracas de tissus et de cris surpris, ils dévalèrent l’escalier en une glissade incontrôlée. Leur chute se termina brutalement sur le plancher poussiéreux, dans un chaos de membres emmêlés et de jurons furieux.

Kaelen ne leur laissa aucune chance de se relever.

D’un mouvement fluide, il leva sa baguette, le regard froid et précis. Il n’attendit ni leur colère ni leur riposte. Ils étaient affaiblis, et c’était le moment d’en profiter.

— Metalo scencio !

Le filet fusa… mais Kaelen n’avait pas prévu le mouvement soudain d’une silhouette sur le côté. L’acromentule, jusque-là à moitié inerte, s’agita brusquement… et se retrouva prise dans le piège à la place des trafiquants. Son corps velu se convulsa sous l’étreinte des mailles, ses pattes griffues battant l’air dans un claquement frénétique. Un imprévu qui, s’il neutralisait la bête, n’arrangeait en rien leur combat imminent.  

Il se redresse lentement, visiblement encore un peu vaseux. Quand ses yeux croisent les tiens, t’hausses légèrement les sourcils, sans rien dire. Juste un signe qu’il peut respirer, que c’est bon, qu’il est pas tout seul. Tu le laisses gérer à son rythme.  

— C’est bon, j’peux gérer, tu lâches en voyant qu’il veut faire disparaître la flaque lui-même.  

Mais il insiste, et tu le regardes lancer le sort. La gerbe se fait aspirer par la terre avec une efficacité correcte… sauf que l’odeur reste dans l’air comme un mauvais sortilège. Tu fronces le nez.  

— Ouais, c’est presque propre. Faudra pas s’allonger là, c’est tout.  

Il relève la tête vers toi, un peu hésitant. Tu vois bien qu’il cherche ses mots.  

— T’es pas forcé d’me payer un truc, dit-il finalement. C’est pas ta faute si y avait un bonbon périmé dans c’que t’as acheté.  

Tu hausses une épaule.  

— J’suis pas forcé, ouais. Mais j’ai envie.

Et tu te mets en route, sans attendre de réponse. T’entends ses pas derrière toi, et tu souris. Il suit.  

— J’savais même pas qu’un fizbizwiz pouvait faire ça, il ajoute.  

— Moi non plus. En général, ça te fait les cheveux électriques pendant dix minutes, pas… ça.  

Tu laisses passer un silence tranquille, puis tu le regardes du coin de l’œil.  

— T’en remangeras. Pas aujourd’hui, ok. Mais un jour. T’verras.  

Il répond pas. Pas tout de suite. Et ça te dérange pas.  

Il finit par poser une question, l’air de rien, mais avec un ton qui t’échappe pas.  

— T'es pas là avec des potes ?  

Tu ralentis un peu.  

— Nan. J’suis venu solo.  

Simple, sans détour.  

— Et t’inquiète, j’vais pas t’abandonner pour rejoindre une bande de types qui sont même pas là.  

Tu t’arrêtes devant les Trois-Balais et pousses la porte, laissant la chaleur du pub vous engloutir.  

— Sauf si t’as envie d’tirer ton camp, bien sûr.  

T’entres, tu repères une table libre et t’y installes comme si t’étais chez toi, ton écharpe balancée sur le dossier.  

— Allez, après ton grand vol plané, j’te recommande un classique : chocolat chaud. Pas de bulles, pas de lévitation, pas de mauvaises surprises. Juste du chocolat.  

Tu fais signe au serveur en passant.  

— Deux chocolats chauds, s’il vous plaît.  

Puis tu te tournes vers Basil, un sourire tranquille aux lèvres.  

— T’as survécu à un fizbizwiz version fusée. Le minimum, c’est de t’offrir un truc chaud.

A l'attention des élèves de cinquième et de sixième année,

Les cours de préparation au tournoi des trois sorciers pour le domaine de la métamorphose débuteront ce lundi 10 février 2125. Les élèves qui souhaitent y participer sont invités à se rapprocher du professeur Pope afin de connaitre les modalités de ces cours. 

Pour rappel, celles et ceux qui souhaitent participer au tournoi des trois sorciers devront impérativement avoir suivi à minima trois cours de soutiens et avoir l'aval de deux professeurs. Aucune dérogation ne sera distribué.

Edwin Pope, Professeur de Métamorphose - 

HRPG : Merci de m'envoyer un message privé sur Discord ou directement sur le forum (pseudo : Gabriel)

en précisant le nom / la maison et l'année de l'élève que vous souhaitez inscrire.

Je le laisse parler. Je le laisse même s’emporter un peu. C’est un bon signe, en vérité. Cela prouve qu’il est encore dans le combat, pas dans la résignation. 

Je ne dis rien tout de suite, parce que ses questions, même posées avec virulence, sont légitimes. Non, ce n’est pas un diagnostic officiel. Et non, je ne peux pas affirmer, d’un simple regard et de quelques gestes, qu’il souffre de cette maladie. Mais je peux observer. Je peux croiser les signes. Et je peux surtout lui proposer une chose essentielle : la clarté.  

Alors, doucement, sans me formaliser de son ton, je réponds :  

— Non, Aldebert, ce n’est pas tout. Ce n’était qu’un premier test. Une manière de confirmer mes soupçons... et de te donner, à toi aussi, une impression concrète. Ce que tu viens de ressentir dans ta main, ce n’est pas moi qui l’ai imaginé. C’est toi qui l’as senti.  

Je me lève calmement, et d’un geste souple de la baguette, je fais apparaître un petit plateau médical enchanté, flottant juste à côté du bureau. Deux fioles vides s’y matérialisent, ainsi qu’un parchemin roulé qui se déroule lentement en l’air pour y inscrire les résultats d’un sort d’analyse.  

— Je te propose qu’on aille un peu plus loin, et qu’on fasse les choses proprement. Il existe un enchantement d’analyse appelé Efflueo Videre . Il permet de séparer les éléments d’un liquide biologique — dans ton cas, une ponction légère — afin de détecter d’éventuels agents pathogènes, ou des signes spécifiques liés à certaines affections magiques.  

Je me rapproche, posée, tout en gardant une certaine distance pour ne pas empiéter sur sa liberté de décision.  

— Pour cela, j’aurai besoin d’utiliser un autre sort, Punctura . Il s’agit d’un sortilège de ponction, très précis. Je le pratiquerai au niveau de l’avant-bras, là où le flux magique se concentre souvent chez les adultes. Rien de douloureux, simplement une légère pression. Une goutte de liquide à analyser, rien de plus.  

Je marque une pause, mes yeux cherchant les siens, sans forcer, mais sans détourner non plus.  

— Ce ne sont pas des sorts anodins. Ils requièrent précision et consentement. Je ne le fais que si tu es d’accord, et je te garantis que je ne prendrai aucun risque.  

Je tends doucement la main vers le plateau flottant, effleurant l’une des fioles vides.  

— Et pour répondre à ta question… La Synchrolyse semble avoir une composante héréditaire, oui. Mais ce n’est pas une règle stricte. On pense surtout que certains types de magie, ceux qui sollicitent une concentration constante et une grande finesse de manipulation — comme l’astronomie magique — peuvent en accélérer l’apparition. C’est peut-être aussi une question d’exposition prolongée à certaines énergies… on en sait encore peu, malheureusement.  

Je m’assois de nouveau, plus près de lui cette fois, et ma voix baisse d’un ton.  

— Ce n’est pas un verdict, Aldebert. C’est une recherche de vérité. Tu dis que tu ne l’as jamais vu chez ton père… mais parfois, les choses sautent une génération. Parfois, elles changent de forme. Ce n’est pas une condamnation, c’est juste un pas vers la compréhension.  

Et enfin, plus doucement :  

— On fait le test. Tu bois la potion ensuite, si tu veux. Et ensuite, on voit. Ensemble.  

Je lui laisse le temps. Ce n’est pas une urgence immédiate, mais c’est une décision importante. Je vois ses doutes. Je vois son orgueil, froissé à l’idée d’être peut-être diminué. Mais je vois surtout quelqu’un qui a peur d’avoir raison. Alors je reste là, calme, stable, un point fixe auquel il pourra se raccrocher s’il choisit d’avancer.  

Kaelen releva lentement les yeux de son verre, saisi un instant par la surprise d’être interpellé. Il détailla la jeune femme qui venait de s’adosser à la table, cherchant à replacer son visage dans le flot de ses souvenirs. Son esprit accusa un léger temps de retard avant que l’allusion à la Coupe du Monde de Quidditch ne fasse remonter l’épisode en question.  

Un sourire en coin, discret mais bien réel, passa furtivement sur son visage.  

— Je ne pensais pas que ça aurait marqué qui que ce soit, lâcha-t-il avec une pointe d’amusement. Mais oui, c’était bien moi.

Il fit tourner lentement le fond de son verre avant de reprendre, plus sérieusement :  

— Honnêtement, ce n’était pas ce pour quoi j’étais venu… mais il y avait déjà assez de tensions comme ça. Alors si monter quelques tentes pouvait éviter des disputes inutiles et permettre à certaines familles d’éviter de s’entretuer avant même que le match ne commence, ça me semblait valoir le coup.  

Il haussa les épaules, comme si ce n’était qu’un détail sans importance, mais son regard trahissait un reste de lassitude à l’évocation de cet événement. L’après-Coupe du Monde avait été bien plus marquant que ces quelques gestes de bonne volonté.  

Son attention revint sur Serena et il observa un instant la manière dont elle s’intégrait à l’ambiance, relevant cette aisance apparente qu’il n’avait jamais réussi à feindre. Tout ici lui semblait trop lumineux, trop bruyant, trop festif.  

— Et toi ? Tu es une proche de William ? demanda-t-il après une légère hésitation.  

La conversation lui permettait d’éviter de s’enfoncer dans son propre mutisme, une alternative bien plus supportable que de fixer le buffet sans fin.

— J’imagine que tu es du genre à apprécier ce genre de rassemblements ?  

Ce n’était pas une supposition, ni une affirmation. Juste une question posée sans jugement, avec cette curiosité distante qui le caractérisait. Il n’attendait pas nécessairement une réponse immédiate, mais il était prêt à écouter.

Et voilà le message qui vient clôturer cette belle aventure qu'est celle de la loterie... pour mieux repartir !!

Pas de tirage pour le mois de février, les grilles sont reportées pour le mois de mars directement dans le module loto automatisé !

Rendez-vous sur https://harrypotter-rpg.com/loterie ou dans votre menu latéral droit pour participer au loto mensuel (le lien sera visible une fois que @Carrie m'aura fourni le logo associé).

Les règles ne bougent pas... ou presque : plus de limite de grille (le gout du risque tout ça).

Bonne chance à toutes et à tous !

Tu baisses un peu les yeux quand il te répond. Le tutoiement te prend de court. L’attention sincère aussi. T’as l’habitude qu’on ne t’écoute qu’à moitié — Flynn Ryder, c’est celui qu’on regarde en roulant les yeux. Mais là, tu joues un autre rôle. Et les mots du professeur Brooks tombent comme un filet qu’on te lance pour te retenir.  

Tu sais que tu ne peux pas reculer. Tu l’as voulu, ce moment. T’as fait tout ça pour en arriver là.  

Alors tu hoches la tête, lentement, et tu commences à parler.  

— C’est… c’est surtout verbal, ouais. Des remarques, des petits trucs. Jamais rien de frontal.  

Tu fais une pause, calculée. Comme si ça te coûtait de dire tout ça. Parce que ça devrait.  

— Mais c’est pas ponctuel. C’est constant. Tout est dans la manière. Ils murmurent, ils rient, et parfois même ils font semblant de rien. Comme si j’exagérais.  

Tu lèves les yeux vers lui, brièvement. Juste assez pour accrocher son regard sans t’y brûler.  

— C’est rare qu’ils lancent des sorts ou qu’ils me touchent. Mais c’est… lourd. Usant. Tu finis par croire que c’est toi le problème.  

Tu t’entends parler, et une part de toi se demande si t’es encore en train de jouer. Parce qu’à force de marcher dans les pas de Basil, tu ressens des choses qui ne t’appartiennent même pas.  

Puis vient la question. Les noms. Bien sûr.  

Tu sens ta gorge se serrer. Tu n’as pas la liste complète. Juste des impressions. Des silhouettes croisées. Tu ne peux pas trahir ta couverture.  

Alors tu fais ce que tu fais de mieux : tu brodes, juste assez pour que ça sonne vrai.  

— Il y a un Gryffondor, un quatrième année, grand, brun, cheveux un peu bouclés. Il rigole tout le temps. Il a un groupe avec lui. Deux autres, je crois. J’connais pas tous les noms.  

Tu te balances légèrement en avant, mains serrées sur tes genoux.  

— Des fois, c’est même pas eux qui disent les trucs les plus blessants. C’est ceux qui entendent et qui disent rien. Qui rient doucement. Ça te colle à la peau.  

Tu marques un silence.  

— J’veux pas qu’ils soient punis pour rien. J’veux pas… de scandale.  

Tu regardes Brooks dans les yeux cette fois.  

— J’veux juste que ça s’arrête.  

Et même si c’est pas toi que ça concerne, même si t’as pris le visage d’un autre, ce que tu viens de dire, là, dans le fond… c’est vrai.

Les choses allaient vite. Trop vite.

Edwin n’eut que le temps d’apercevoir la coupe désastreuse de Sasha avant de recentrer son attention sur un tout autre drame. Un peu plus loin, Julian venait de rater son sortilège et se retrouvait maintenant avec une enclume – heureusement de taille raisonnable – écrasée sur ses pieds. Son visage tordu de douleur ne laissait aucun doute sur la situation.  

D’un geste vif, Edwin pointa sa baguette sur elle.  

— Curo As Velnus .  

Un léger halo apaisant enveloppa l’élève et, presque aussitôt, la tension dans ses traits s’atténua. Mais il savait que la douleur, même réduite, laisserait une trace. Il souffla discrètement, sentant son propre cœur battre contre ses tempes. Une sueur froide glissa le long de sa colonne vertébrale.  

Il jeta un regard circulaire à la salle. Les mannequins ne faiblissaient pas, les élèves commençaient à fatiguer, et il restait encore un exercice après celui-ci.  

Edwin pinça brièvement l’arête de son nez. S’il voulait qu’ils aillent jusqu’au bout, il allait devoir tenir le choc. Il dissipa le sortilège modifiant l'apparence du jeune Shevchen et observa la nouvelle flopée de sortilèges lancés par les mannequins.

----- Notes HRPG -----

Mannequin n°1 : Everte Statum 

Mannequin n°2 : Atshum Draconis 

Mannequin n°3 : Amplificatum 

Mannequin n°4 : Dentesaugmento 

Kaelen leva les yeux de son parchemin en entendant son prénom résonner dans le couloir. Le ton affolé de son secrétaire contrastait avec la voix rocailleuse qui s’approchait à grands pas. Il poussa un soupir, pinça l'arête de son nez et referma son dossier avant de se redresser. Ça faisait un bon moment qu'il n'avait pas revu Karl... depuis l'affaire du trafic de Kiwicot à vrai dire. Il s'en était passé des choses depuis et - Kaelen n'était pas dupe - c'était sans doute à ce propos que le tavernier venait lui souffler dans les bronches.

Il attendit sans un mot que la porte s’ouvre brusquement et que Karl fasse irruption dans son bureau. Il ne fit pas mine de se lever, se contentant de croiser les bras en observant l’aubergiste s’installer face à lui. Son regard glissa sur l’exemplaire de la Gazette du Sorcier que Karl venait de jeter sur son bureau. Il effleura le papier du bout des doigts avant de reporter son attention sur son visiteur.

- Je suppose que tu n’es pas venu jusqu’ici pour me féliciter avec un sourire et une bouteille de ton meilleur whisky ?

Il posa calmement les coudes sur le bureau, observant Karl avec un air neutre, bien qu’une pointe d’amusement se glisse brièvement dans son regard. Il laissa passer un silence avant d’ajouter, d’un ton plus posé :

- J’imagine que tu as des choses à dire. Alors parle, je t’écoute.

Il resta immobile, attendant la suite, les doigts entrelacés devant lui sur le bois poli de son bureau.

Les sorts crépitaient de toutes parts, projetant des éclats de lumière colorée sur les murs de la salle. Les mannequins d’entraînement se déformaient sous l’impact des maléfices, oscillant entre des formes improbables. Des boucliers improvisés surgissaient et disparaissaient aussi vite qu’ils avaient été invoqués. Au cœur de ce chaos orchestré, Edwin Pope virevoltait, passant d’un élève à l’autre, évitant l’irréparable de justesse. Ici, une chaise venait d’acquérir des crocs menaçants ; là, un sort mal ciblé fonçait droit sur un camarade inattentif.

Puis, en un instant, l’agitation atteignit son paroxysme.

Une explosion magique retentit, suivie d’un silence stupéfait. Là où Spike Ryder se tenait quelques secondes plus tôt, ne restait plus qu’un minuscule rat, au pelage ébouriffé et aux yeux affolés. Il marqua une brève pause, comme s’il tentait de comprendre son propre état, avant de détaler à toute vitesse.

— Bon sang, Ryder ! Revenez ici immédiatement ! tonna Edwin, pivotant pour poursuivre l’animal, tout en esquivant un fauteuil devenu rampant.

Mais le rat, emporté par l’instinct qui dominait désormais son esprit, bondissait et zigzaguait avec une agilité déconcertante. Il slalomait entre les jambes des élèves, fuyant les pattes tendues, bousculant fioles et livres dans sa cavalcade frénétique.

La course-poursuite dura de longues minutes, au milieu des éclats de rire, des exclamations effrayées et des tentatives infructueuses de capture. Finalement, d’un geste précis et un brin exaspéré, Edwin parvint à immobiliser l’animal d’un sort bien placé. D’un mouvement ample, il le retransforma, et Spike réapparut, haletant, les joues rouges de honte.

Edwin s’accorda une profonde inspiration avant de se redresser. Son regard parcourut l’assemblée, jaugeant l’effet de cet incident sur ses élèves.

— C’est fini pour cet exercice ! Regroupez-vous tous autour de moi.

Il attendit que le tumulte s’apaise, prenant une profonde inspiration pour contenir la fatigue qui alourdissait ses gestes. Puis, d’un mouvement fluide et assuré, il leva sa baguette et la fit tourner lentement dans l’air. Une lueur iridescente s’éleva de sa pointe, s’étendant comme une onde dans toute la salle.

D’abord, Edwin posa son regard sur un ancien chandelier en cuivre fixé au mur. Il leva sa baguette et, d’un simple mouvement, le métal se déforma, s’allongeant et s’affinant jusqu’à prendre la forme d’une épée élégante. Sa lame miroitante capturait chaque éclat de lumière environnant, projetant des reflets dorés sur le sol. Puis, avant que quiconque ne puisse s’attarder sur sa forme menaçante, elle se fissura lentement, s’effritant en une pluie de grains dorés qui tourbillonnèrent autour des élèves comme une poussière d’étoiles, avant de se dissiper dans l’air.

Puis, il se tourna vers un pupitre en pierre, usé par les années. Il fit un geste circulaire et la roche sembla vibrer avant de se soulever lentement dans les airs, se sculptant progressivement en une masse imposante. Mais soudain, une fine craquelure parcourut sa surface, puis une autre, jusqu’à ce que le bloc entier se morcelle. Là où se trouvaient de lourds fragments minéraux, il ne restait plus qu’un nuage de plumes immaculées. Elles s’élevèrent en une danse gracieuse, portées par une brise invisible, certaines venant frôler les épaules des élèves avant de disparaître en volutes éthérées.

Enfin, son attention se porta sur une chaise renversée. Il fit un rapide mouvement de baguette et le bois se tendit, s’affinant en une tige élancée. Une fraction de seconde plus tard, elle se projeta dans les airs, prenant la forme d’une flèche noire qui fendit l’espace dans un sifflement. Sa pointe luisait d’un éclat acéré, prête à se planter dans le sol. Mais alors qu’elle allait atteindre sa cible, sa matière se dilua comme si elle fondait sous une chaleur invisible. Une gerbe d’eau pure jaillit soudain, suspendue un instant dans les airs, chaque goutte scintillant comme un fragment de cristal, avant de s’évaporer dans un souffle éthéré, ne laissant derrière elle qu’un frisson humide dans l’air.

— Voici ce que la métamorphose avancée permet d’accomplir avec suffisamment d’entraînement, annonça-t-il avec calme.

Il leva alors sa baguette, et des projectiles de bois, de pierre et de métal apparurent, suspendus dans l’air au-dessus de lui.

— Votre prochain et dernier exercice consistera à transformer ces projectiles avant qu’ils ne vous atteignent. Je vais vous les envoyer à différentes vitesses, et vous devrez les métamorphoser en une matière non dangereuse. Optez pour des transformations simples : du sable, des copeaux de bois… évitez les tentatives trop complexes, car plus la matière est élaborée, plus le sort sera difficile à maîtriser.

Il agita sa baguette et un dôme de protection invisible se déploya autour de la zone d’entraînement, scintillant brièvement avant de disparaître à l’œil nu.

— Ne vous inquiétez pas, mes protections assureront votre sécurité en cas d’échec, ajouta-t-il avec un sourire énigmatique. Mais tâchez de ne pas en avoir besoin.

Son regard se fit plus perçant.

— La formule que vous utiliserez est Mutante Clypeus . C'est une magie de très haut niveau… mais sait-on jamais. Peut-être pourriez-vous me surprendre.

----- Notes HRPG ----- 

Le cours touche à sa fin ! VOus disposez à présent d'une semaine pour écrire la tentative de votre personnage pour faire face aux projectiles d'Edwin.

Le sort est très complexe... bonne chance !