Ton nez réparé, la gueule nettoyée, l'uniforme remis correctement, tu finis par reprendre la route du cours de Pope, bien décidé à montrer que t'es le plus apte à remporter ce tournoi. Et c'est pas cet abruti de Ferguson Decker qui t'enlèvera ça. Tu passes une main dans tes cheveux avant de frapper à la porte du cours et de revenir à l'atelier que tu as délaissé plus tôt. Un léger sourire aux lèvres, tu peux pas t'empêcher une petite fanfaronnade.

- Vous inquiétez pas, j'suis en pleine forme !

Notamment pour les potes de Decker. Qu'ils captent bien que le seul à prendre dans cette histoire, c'est l'autre. Tu jettes un oeil à Alison, devant qui se balade un rat aux pattes palmées. Visiblement, elle a pris exemple sur celui qu'il fallait pas. Tu hausses un sourcil.

- Tu devrais pas utiliser les mêmes sorts que l'autre débile, ça va pas t'faire gagner des points.

Mais tu peux bien convenir d'une chose.

- Même si t'as l'air de le maîtriser.

Toi, t'as pas grand chose à prouver. Pas après le Gonflus que t'as lancé auparavant. Mais y'a bien un sort que t'as toujours eu envie d'essayer. Alors tu pointes ta baguette vers une grenouille pour lancer un Inanimatus Apparitus vers son crâne.

Un petit chapeau pointu apparait sur la tête de la grenouille, qui saute un peu plus loin.

Il avait été décidé que tu commencerais à te barrer les week end pour tes entraînements avec les Catapultes à partir de la semaine d'après, histoire que tu te fasses un peu à ton emploi du temps à Poudlard avant de tout chambouler. Parce que c'est quand même une année charnière, l'année des BUSES, et t'es le premier à refuser d'abandonner tes études sous prétexte que t'as une carrière toute tracée dans le Quidditch. Parce que tu peux pas t'empêcher de te dire que ça dure jamais longtemps. Même quand on a de la chance, ça dure jamais une vie une carrière de sportif. Et quand on en a pas, on risque de tout gâcher pour la moindre blessure. Alors toi, t'as prévu d'avoir un plan B, et un bon. De toute façon, si tu veux obtenir la garde de Flynn, t'as plutôt intérêt à mettre toutes les chances de ton côté.

Et comme la coupe de Quidditch a été annulée pour cette année, votre capitaine a décidé d'espacer les entraînements. Une belle connerie si on te demande ton avis, mais tout le monde s'en tamponne. Alors tu continues de t'entraîner tout seul. Histoire de prouver que t'as ta place chez les pros. Et en ce dimanche, t'as ramené la grosse malle avec les balles de Quidditch, avant de te lancer dans les airs à toute vitesse. Sans rien d'autre que ton balai pour commencer, un échauffement en bonne et due forme. Mais tu remarques bien vite une silhouette immobile dans le ciel.
 

Tu t'approches à toute vitesse, t'arrêtes à sa hauteur en un dérapage parfaitement maîtrisé, pour voir un gamin tout petit et tout figé. 

- Ben alors t'vas rester planté là ? Faut bouger mon p'tit pote, sinon ça sert à rien d'être sur un balai, hein.

Sauf que le gamin a l'air tout tremblant et tout paniqué. Du genre paralysé par la peur.

- M'dis pas qu't'es v'nu jusqu'ici avec le vertige, t'es pas si couillon quand même ?

Et tu plisses un peu les paupières. Sa gueule te dit un truc. Et tu mets bien quelques secondes avant de le remettre. Bordel.

- Mais t'es l'p'tit Blackburn ! Bordel, il t'apprend quoi ton frangin ? Allez, viens, tiens-toi bien.

D'une main, t'attrapes le manche de son balai pour entamer une descente à vitesse plus que réduite.

Assise dans la salle d'attente, Jules a bien du mal à tenir en place. Elle sait qu'elle doit passer cet entretien avec brio pour avoir une chance de retrouver la garde de sa fille. Au-delà de sa stabilité mentale, elle allait devoir prouver que ses problèmes d'addictions étaient derrière elle, et qu'ils y resteraient. Sa vie en Angleterre n'était qu'une bataille sans fin qu'elle menait tant bien que mal, tentant de garder la tête hors de l'eau alors même qu'elle avait toujours l'impression d'en avoir plein les poumons. Mais elle ne lâcherait rien. Elle avait fait le plus dur en mettant sa fille dans cet avion. Maintenant, il lui fallait la sortir de cette famille d'accueil chez qui elle était.

Les Chapman sont des gens biens, elle n'en doute pas une seule seconde. Et Mila semblait heureuse avec eux. Bien plus qu'elle ne l'était à Millinocket. Mais ils n'étaient pas ses parents, et Jules refusait de laisser sa fille grandir loin d'elle plus longtemps. Les derniers mois ont été les plus longs de sa vie, malgré le droit de visite hebdomadaire qu'elle avait. Les services sociaux et le tribunal avaient cependant été clairs sur ce qu'elle devait faire pour récupérer sa fille : reprendre sa vie personnelle et professionnelle en main.

Elle avait trouvé un travail, et une maison, le tout grâce à une association pour les femmes comme elle. Et elle n'aurait pas pu rêver mieux. Il lui fallait simplement mener quelques rénovations dans la maison afin de pouvoir y accueillir Mila dans de bonnes conditions. Le chenil était adjacent à la propriété, et elle avait eu tous les permis nécessaires pour y accueillir les croups qu'elle souhaitait sauver avant de les remettre à l'adoption. Il ne lui manquait plus que l'aval de la psychomage assermentée, et c'était aujourd'hui qu'elle espérait l'obtenir. 

Dès que la porte s'ouvrit, elle bondit sur ses pieds, son sac à main serré contre elle, avant de serrer la main de la femme à l'allure sévère qui détenait bien trop de pouvoir sur son avenir. Mais Jules était confiante. Pour sa fille, elle l'était toujours. Elle était sa raison de vivre. Sa raison de se battre. Sans elle, elle n'aurait jamais eu le courage de partir. Elle lui devait sa vie, et elle se devait de lui en offrir une plus décente que celle qu'elle avait eu jusqu'ici. A peine eut-elle passé le seuil du bureau que la porte se referma. Son avenir se jouait ici.

Une simple chute ? Balt' a franchement pas l'impression qu'il s'agit là d'une simple chute. Est-ce qu'elle a seulement vu l'angle que fait sa cheville ? Est-ce qu'elle a la moindre idée de la douleur lancinante qui y règne ? Il a l'habitude de se casser la gueule avec son skate, notamment lorsqu'il tente de nouvelles choses. Il s'est déjà pété un bras, ouvert le menton - ça pisse le sang comme endroit, franchement, il aurait jamais cru - fait quelques entorses, ou luxations. Mais là, vraiment, c'est la même douleur que lorsqu'il avait eu le bras pété. Sauf que c'est dans la cheville, faut suivre un peu.

N'empêche qu'il est pas contre l'idée d'avoir encore plusieurs années devant lui. Ça lui plait même beaucoup. Parce que mourir, ça a l'air vraiment chiant. Il est pas trop sûr qu'il y ait des skatepark au paradis. Alors il obéit, Balt. Il reste assis bien sagement, en regardant sa cheville comme si ça allait la remettre dans le bon sens. Il a vraiment super mal, mais il dit trop rien. Il est pas du genre à se plaindre. Juste du genre à attendre que les choses se règlent d'elles-mêmes.

Jusqu'ici, ça fonctionne plutôt bien. Sa mère règle les choses. A Poudlard, les profs règlent les choses. Et la dame a l'air de savoir régler les choses aussi. Peu importe où il est, y'a toujours quelqu'un pour régler les choses. Lui, il a juste à laisser faire, et ça, il le fait super bien. 

- C'est un métier de siroter des cafés ? qu'il demande, visiblement intéressé par la carrière professionnelle mentionnée.

Sûrement que c'était pas la bonne question à poser dans la situation. Qu'il devrait plutôt savoir ce que c'était vraiment que son métier. Mais au fond, il s'en fout. Parce qu'elle a l'air de savoir régler les choses. D'ailleurs, alors qu'elle lance un sort, il sent la douleur diminuer un peu. Suffisamment pour se dire que c'est pas si grave, cette cheville bousillée. Il écoute la dame d'une oreille un peu distraite. Sûrement qu'il a pas tout capté, sauf qu'elle veut bien le laisser dans les escaliers. Il secoue la tête de gauche à droite.

- Nan ! Nan j'viens ! Z'allez régler ça, pas vrai ? il demande en essayant tant bien que mal de se relever en s'accrochant à la rambarde de l'escaliers. 

Son regard parcourt quand même l'auberge, et il désigne son skate qui a roulé un peu plus loin.

- J'peux l'avoir ? 

Un client qui avait observé toute la scène avec curiosité lui rapporte alors sa planche, qu'il chope de sa main libre, l'autre toujours fermement accroché à la rampe de l'escalier tandis qu'il ne laisse pas son pied toucher le sol.

- Merci M'sieur ! 

Il plonge alors son regard à l'idiotie évidente dans celui de la femme qui l'a aidé jusque là.

- C'rigolo, z'avez pas l'air sympa, mais en fait ça va.

Les jours passaient, et se ressemblaient. Jules évoluait dans une morne litanie qui paraissait sans fin. Pourtant, elle continuait d'avancer, inlassablement, comme si sa volonté seule lui permettait d'affronter cette vie semée d'embûches qui était la sienne. Elle n'avait qu'une idée en tête : récupérer sa fille. Pour cela, elle avait lancé son élevage de croups le plus rapidement possible, en retapant elle-même le chenil attenant à la petite maison qu'elle avait loué. Il lui fallait de l'argent pour accueillir Mila dans les meilleures conditions qui soient, et il était hors de question qu'elle s'occupe elle-même des travaux de la maison qui servirait de toit à sa fille. 

Les mises aux normes demandaient un savoir faire qu'elle n'avait pas, et la sécurité de Mila passerait toujours avant toute autre chose. Cependant, tous les devis qui lui avaient été faits étaient bien au-delà de son budget, et elle se devait donc de trouver cet argent au plus vite. Pour cela, son meilleur moyen restait encore les quelques Croups qu'elle avait pu sauver. Certains avaient déjà trouvé nouveau maître, mais l'un d'entre eux en particulier avait bénéficié d'un dressage absolument calamiteux qu'elle essayait tant bien que mal d'arranger depuis maintenant plusieurs semaines. 

Malheureusement, l'animal restait récalcitrant, et n'avait rien trouvé de mieux à faire que de s'échapper purement et simplement durant sa balade quotidienne. Qu'elle prenait pourtant la peine de faire sans la présence des autres créatures. Elle parcourait donc les rues du village à grands pas, à la recherche de Spook qui, évidemment, ne répondait pas à l'appel de son nom. Il n'y avait pas âme qui vivait pour l'aider dans ses recherches, pas même un témoin. Jusqu'à ce qu'une silhouette se dessine dans la brume, vers laquelle elle s'élança à petite foulée.

- Monsieur ? Monsieur ? Bonjour, excusez-m... Elle se coupa nette. L'homme s'était tourné vers elle, et ce visage, bien qu'il ait pris quinze ans, elle le reconnaîtrait entre mille. Et jamais elle n'aurait pensé le trouver là. A... Alec ? souffla-t-elle, complètement bouchée bée.

Elle semblait totalement figée, devant celui qui avait été un ami proche durant toute sa scolarité. Peut-être même un peu plus que cela. Son coeur avait toujours battu un peu plus vite à son approche. Il avait toujours su la faire rire. La faire se sentir en confiance. Mais à présent, il n'était plus qu'un inconnu déguisé en fantôme du passé. Ils n'avaient jamais gardé contact après leur remise de diplôme. Elle n'avait gardé contact avec personne. Elle en aurait été bien incapable. 

- Ça alors... Qu'est-ce que... Tu fais là ? 

Elle avait l'étrange impression qu'il ne s'agissait là que d'un mirage dans la brume.

@Jenn 

La voix de Horace Milbourne avait pour elle une puissance certaine dès lors qu'il s'agissait de s'étendre à propos d'une révélation quelconque - et l'esprit fertile du concierge y était très régulièrement soumis, incapable d'arrêter ne serait-ce quelques secondes les rouages d'un cerveau aussi enthousiaste que celui d'un enfant, si ce n'était même plus. C'était bien là ce que Bartholomew aimait le plus chez son ami de longue date : à ses côtés, comme à ceux des étudiants, il avait l'impression de n'être toujours qu'un enfant. Alors l'ouvrage qu'il consultait fut repoussé du dos de la main pour accueillir pleinement l'arrivée du meilleur ami qu'il n'ait jamais eu. 

Et comme de raison, son intuition ne l'avait pas trahi. Le tonitruant "Lord Beckett" n'était qu'une introduction à l'illumination du jour qui était, il fallait bien l'admettre, une nouvelle preuve du génie de Horace Milbourne. Le sourire du bibliothécaire s'agrandit doucement, tandis qu'il voyait déjà quelques mises en scène des moments forts de cette pièce de théâtre, et, finalement, il se leva en claquant le plat de sa main sur la couverture du bouquin.

- Ainsi soit-il ! proclama-t-il avec une emphase qui n'avait probablement rien à faire dans une bibliothèque, mais que les élèves étaient habitués à subir dans la sienne.  Peut-être même qu'un des fantômes du château pourrait jouer le rôle du spectre... Je verrai bien le vieux Jasper nous prêter main forte s'il accepte de quitter la réserve.

Le vieux Jasper n'était autre que le fantôme d'un bibliothécaire d'un temps reculé. Nul ne savait de quoi il était mort, mais il continuait de hanter la réserve pour souffler sur la nuque des élèves un peu trop bruyants. Bartholomew avait eu l'occasion d'échanger un nombre incalculables de fois avec lui, bien heureux de trouver un compagnon aussi féru de livres en tous genres que lui, et surtout... Aussi fantasque. Le vieux Jasper ne se prenait pas au sérieux, et il trainait avec lui cette odeur que renfermaient les pages des vieux livres, aussi étrange que cela puisse paraître pour un fantôme.

- On peut déjà prévenir notre petite troupe ! J'ai hâte de me remettre à la couture, les costumes seront bien plus réussis que ceux de l'époque ! annonça-t-il, plutôt fier des progrès qu'il avait pu faire dans le domaine.

Il s'interrompit cependant en voyant une jeune fille les observer, comme si elle voulait leur parler de quelque chose sans oser les interrompre. 

- Miss Wilson ! Puis-je vous aider ? Venez, venez, n'ayez pas peur ! l'encouragea-t-il d'un sourire.

Le bibliothécaire regarda l'adolescent suivre enfin ses instructions à la lettre avec une satisfaction évidente : le gamin semblait enfin comprendre qu'il n'y avait là rien de ridicule, mais bien un art qu'il serait bien dommage de ne pas maîtriser. Du moins n'était-il pas aussi rebuté qu'au début de leur petite séance, ce qui sonnait comme une victoire pour Bartholomew qui se contentait toujours de peu avec les adolescents : les brusquer n'apportait jamais rien de bon. Et le simple fait que le garçon lui demandait de quelle danse il s'agissait suffisait à mettre Bartholomew en joie.

Il ne répondit cependant pas tout de suite, puisque les questions s'enchaînaient, prouvant qu'il venait de trouver là sa perle rare : le dernier garçon qu'il leur manquait. Il parlait déjà de l'ouverture du bal en lui-même, et si ce n'était peut-être que par résignation, c'était déjà un sacré pas en avant. L'homme ne doutait pas un seul instant que Sasha se détendrait au fil des répétitions avec ses camarades, et qu'il finirait même par s'amuser, ce qui était bien le but premier de tout cela.

- Un costume tout simple fera l'affaire, ne t'inquiète pas, j'ai prévu de restreindre Horace sur les tenues, lui répondit-il sur le ton de la conspiration, sachant pertinemment que si son ami demandait à un adolescent réticent de base de se transformer en arlequin les choses n'iraient pas plus loin. 

- Et non, tu ne seras pas le seul garçon ! Déjà, Horace et moi. Je peux t'assurer que nous sommes bien des hommes. Mais je suppose que tu veux savoir pour les garçons de ton âge plus que pour nous autres vieux fossiles, soupira-t-il avec bien trop de théâtralité pour sembler réellement affecté à cette pensée. Quatre garçons et quatre filles, les meilleurs des meilleurs, et tu en fais partie, toutes mes félicitations, s'exclama-t-il en donnant une petite tape affectueuse sur l'épaule de l'adolescent.

Et comme ce dernier n'avait pas l'air plus convaincu que cela, Bart insista.

- T'as déjà les bases, le reste c'est juste de l'entraînement. Et en ce qui concerne la danse en elle-même... C'est la carioca ! dit-il d'un geste du bras, comme s'il la présentait. Et puisque rien ne s'arrêtait jamais là avec l'homme, il se mit à refaire les pas lui-même, au bon rythme cette fois-ci, tout en chantant joyeusement. Youpi, dansons la carioca ! C'est bien, faisez tous comme moi ! Un clin d'oeil amusé s'envola vers Sasha en même temps qu'un rire. Bartholomew s'amusait comme un petit fou.

Se mettre en binôme avec Sam était l'évidence même pour Ambrose qui se rapprocha de son amie sans chercher à comprendre davantage. Au moins ils allaient pouvoir faire équipe. Exactement comme sur le terrain. Et s'il faisait confiance à Sam avec une batte pour empêcher tout cognard de l'atteindre, il lui faisait tout autant confiance en cas de duel. Alors il lui sourit, essayant de mettre définitivement de côté tout le fiasco avec Gus pour se concentrer sur le reste de ce cours.

- T'es sûre que tu vas pouvoir gérer, Chadwick ? C'est une baguette magique que tu tiens, pas une batte de Quidditch, va falloir lancer des sorts plutôt que de jouer de tes gros muscles, la taquina-t-il malicieusement.

Mais il n'eut pas vraiment le temps d'ajouter quoi que ce soit, parce que le mannequin les attaquait déjà de trois flèches. Ambrose était persuadé qu'aucune attaque ne serait réellement dangereuse durant ce cours, et il se rendait compte qu'il se trompait lourdement. Et le sortilège de Sam n'avait pas l'air de vouloir fonctionner. Il se prépara à agir à son tour, mais le professeur fut plus rapide, les protégeant tous les deux en transformant les flèches en eau qui s'évapore, sous les regard admiratif d'Ambrose.

- Ben là on a eu chaud... T'inquiète Sam, la prochaine c'est la bonne, ok ?

Il ne voulait surtout pas que son amie reste sur son échec. Il la savait capable de gérer parfaitement ce genre de situation. D'ailleurs, il se devait de lui montrer l'exemple en attaquant lui-même le mannequin. Alors il leva sa baguette pour lancer un Gonflus. 

Aussitôt, le mannequin se mit à gonfler à toute vitesse pour s'élever dans les airs tel un ballon de baudruche rempli d'hélium d'une taille très impressionnante, le rendant incapable de faire quoi que ce soit d'autre que d'attendre l'intervention du professeur pour revenir au sol.

Visiblement décidé à ne pas en rester là, le mannequin une fois redevenu normal lança un Everte Statum vers eux.

Tu t'en sors vraiment bien pour l'instant. Et t'espères que ça continue ainsi. Parce que les autres, ça fait pas trop le même effet jusque là. Tu te sens carrément au niveau supérieur en les voyant tous se foirer pendant que toi tu enchaînes les réussites. Enfin, faut quand même admettre que le mannequin a pas l'air de vouloir te laisser t'en tirer si facilement. En voyant les trois chaises et le bureau arriver droit sur toi, ton premier réflexe est de tout simplement les éviter. 

C'est vraiment ce qui te vient naturellement à l'esprit, exactement comme lorsqu'un Cognard te prend pour cible sur le terrain. Mais contrairement à un Cognard, les meubles sont enchantés, et ils sont bien décidés à te faire la peau. Alors tu vas devoir faire autre chose que quelques pas de côté pour te sortir de cette mauvaise passe. Tu cesses donc de bouger, pour planter des pieds dans le sol, faire face à la menace, et pointer ta baguette sur le bureau qui file sur toi, pour lui lancer un Plasticinum.

Le bureau change de forme, pour un dôme de bois un peu cabossé, qui ne te protège pas complètement, mais il te suffit de le maintenir dans la bonne position pour que les chaises s'y éclatent sans te toucher. 

Chercher ma baguette de Sam était une activité que tout leur petit groupe devrait entrer officiellement dans leur emploi du temps de la journée tellement ça arrivait souvent. Et si elle paniquait à chaque fois comme s'il s'agissait de la pire chose qui pouvait arriver, Ambrose ne s'en préoccupait plus particulièrement, se contentant de l'aider dans ses recherches avec un calme olympien. Alors quand elle lui indiqua qu'ils pouvaient se séparer pour lesdites recherches, il fit claquer ses talons l'un contre l'autre pour se figer une seconde dans un salut militaire digne des meilleurs soldats.

- Cheffe, oui Cheffe ! Je vais tout donner, Cheffe ! cria-t-il avant de se fendre d'un de ses habituels sourires.

Si Sam se donnait en permanence un air détendu, il savait pertinemment qu'il n'en était rien, et qu'il s'agissait bien majoritairement de cela, un air. Voilà pourquoi il mettait un point d'honneur à essayer de la détendre en toute circonstance, même lorsqu'il se demandait sincèrement s'il était capable de récupérer une baguette au fond de l'eau par manumagie. Cependant, il réfléchit bien vite au fait qu'une baguette en bois devrait flotter à la surface, et qu'il lui suffirait donc de ratisser le lac pour la retrouver si c'était bien là que Sam l'avait perdue.

Il récupéra donc son balai qu'il enfourcha pour commencer à chercher, ses yeux balayant la surface sombre des eaux du lac noir, jusqu'à ce que la voix de son amie se fit entendre. Il la rejoignit alors à toute vitesse, atterrissant à côté d'elle dans une bourrasque.

- Je te jure, Sam, tu devrais faire comme les moldus avec leurs lunettes et te l'accrocher avec un cordon. T'auras l'air con mais tu gagneras du temps !

Il fit mine de réfléchir un instant, puis ajouta avec un sourire :

- Ou alors j'te la colle dans la main avec un sortilège de glu perpétuelle. Trois fois rien, presque pas dérangeant, tu dis juste quelle main tu préfères pour ta baguette et quelle main pour la batte de Quidditch et j'te gère le truc !

La déclaration de Jimmy lui fait chaud au coeur. C'est peut-être pas la plus belle du monde, n'empêche que Balt il sait que c'est sincère, et c'est bien tout ce qui compte. S'il avait pas ses amis, il sait pas trop où il en serait depuis l'été qu'il vient de vivre. Alors il tire sur le pétard avec un vrai sourire débile aux lèvres, l'air plus niais que jamais, tandis que son regard se perd sur un point fixe qui n'a strictement aucun intérêt mais qu'il ne parvient pas à quitter des yeux. Il aime bien phaser comme ça. Comme si son cerveau se mettait sur pause pour de vrai. C'est sûrement les moments où il est le moins con, ceux où il pense pas. 

N'empêche que le silence lui vrille les oreilles, et le fait sortir de cette petite transe. Même que Jimmy le ressent aussi, et qu'il y fout des mots. Peut-être pas dans le bon ordre, les mots, mais ça reste vachement la même chose qu'il ressent. Et puis, quand ils éclatent tous les deux de rire, le silence redevient plus acceptable. Avec le pétard, il a l'impression que son coeur bat pas toujours à la même allure. Même qu'il essaie des fois de compter les battements, mais qu'il arrive jamais à se concentrer assez. Alors finalement il retire dessus, parce que c'est encore ça le plus simple.

Et quand Jimmy part dans son délire, Balt explose de rire.

- Si tu veux t'asseoir sur mes g'noux dis-le direct hein, ça m'évite de penser que j'suis une chaise !

Et il se bouffe une chocogrenouille, en faisant un peu la gueule devant la carte d'Alguff le Fétide dont la gueule rappelle bien le nom. 

- T'crois que... Tuer c'est faire un choix ? 

Elle est pas mal glauque cette conversation. Et quand Balt cherche pourquoi ils l'ont, en plus de ce fichu corps qui a été trouvé dans la Cabane, il trouve une réponse un peu cheloue sous sa crête verte.

- C'bizarre. En c'moment j'm'intéresse aux choses commençant par la lettre M. Morue, mutinerie, meurtre, malice... 

Et ce, sans avoir la moindre idée de ce que peut-être une mutinerie.

Ambrose ne s'attendait pas vraiment à une telle réussite de son sortilège. C'était comme s'il avait été incapable d'en contrôler la puissance, Et ce fut simplement la petite chanson de Sam qui le sortit de son observation de l'étrange ballon qu'il venait de créer. Il rit doucement, de bon coeur, avant de reprendre son sérieux, non sans avoir adresser un clin d'oeil familier à son amie. Amie qui sacrifia un pauvre lapin pour leur sauver la mise.

- Wah j'te savais pas si cruelle avec une pauvre petite bête, s'exclama-t-il avec une légère pointe d'admiration quand même.

En attendant, voir que Ryder réussit tout ce qu'il entreprend à quelque chose de vraiment frustrant pour Ambrose, surtout après tout ce qu'il a fait pour faire sortir Gus de ses gonds. Et puis, il voyait bien autour de lui que c'était celui qui s'en sortait le mieux face aux mannequins. Le karma n'avait visiblement pas décidé de frapper en ce jour. Mais il n'avait pas vraiment le temps de s'attarder sur le sujet. 

- Vas-y, je l'attaque encore une fois, fais gaffe à toi, Sam, prévint-il sa partenaire.

Parce que la dernière chose qu'il voulait, c'était que le sortilège qu'il destinait au mannequin ne la frappe elle. Prenant une profonde inspiration, il se concentra le temps de lancer un Inanimatus Apparitus.

Une cage apparaît, pour emprisonner le mannequin. Ce dernier peut cependant encore bouger un peu dedans, et peut-être contre-attaquer.

Nikolaï ne semblait éprouver aucune empathie pour son camarade qui avait un mal fou à obéir à ses ordres. Pourtant, malgré des pompes peu orthodoxes, il ne fit aucun commentaire, ni même ne força Basil à recommencer correctement. C'était bien là la preuve qu'il se rendait compte de ce qu'il demandait au garçon, et qu'il ne pouvait pas non plus attendre de lui d'être aussi performant que lui ou que ses camarades militaires avec qui il avait pour habitude de s'entraîner en Russie. Mais sa compassion s'arrêtait là, et ne transparaissait nullement sur les traits fermés et durs de son visage.

Puisque Basil était bien plus long que lui pour effectuer autant de pompes, il combla ce temps avec quelques séries d'abdos qui ne semblèrent pas entamer son énergie puisqu'il les réalisait avec le même rythme militaire que le reste. Il ressentait pourtant la fatigue, au même titre que n'importe quel être humain. Il avait simplement été habitué à ne pas la laisser paraître, et à passer outre lorsqu'on le lui ordonnait. C'était bien là ce qu'il avait l'intention d'inculquer à Basil qui faisait désormais l'étoile de mer sur le sol.

Nikolaï se dressa donc devant lui, son ombre recouvrant son camarade tandis qu'il se penchait au-dessus en fronçant les sourcils.

- Pas pouvoir abandonner. Encore un tour.

Et sans lui laisser le temps de répondre quoi que ce soit, Nikolaï le saisit par les vêtements pour le tirer vers le haut, le remettant ainsi sur pieds. Basil chancelait, et semblait à peine capable de tenir sur ses jambes, mais le russe parut satisfait puisqu'il esquissa un sourire.

- Demain, plus facile. Allez.

Il attrapa le bras de Basil pour le passer par-dessus son épaule, le soutenant ainsi d'un côté. Difficile de dire si c'était réellement pour l'aider ou pour l'empêcher de ne pas faire le dernier tour qui semblait tant lui tenir à coeur, mais Nikolaï soutint ainsi son camarade tout en forçant une foulée qu'il estimait suffisamment correcte, avant de laisser Basil s'écrouler au sol pour de bon une fois le dernier tour effectué.

- Tu vois, toi pouvoir faire, indiqua-t-il comme s'il ne lui était pas du tout venu en aide pour qu'il y parvienne.

Oui, Ambrose pensa, pendant un instant, qu'il avait bel et bien flingué le mannequin. Cependant, cet espoir fut de courte durée en le voyant bouger, et finalement parvenir à se défaire du cercueil. Etait-il possible d'énerver un mannequin d'entraînement au point qu'il refuse de se laisser abattre ? Parce qu'il commençait sérieusement à penser que c'était exactement ce qui était en train de se passer. Pendant qu'eux s'échinaient à enchaîner les sortilèges, en s'épuisant au passage, lui ne semblait pas montrer la moindre trace de fatigue. 

Par chance, Sam géra la défense avec brio - et il ne s'agissait pas là du nom donné à la chaise dupliquée. En attendant, le sortilège restait suffisamment puissant pour laisser un léger goût de désespoir à Ambrose qui se disait qu'ils allaient finir par passer leur vie à attaquer un mannequin à coup de métamorphoses plus ou moins réussie. Mais Sam n'abandonnait pas, alors il se remit en position.

- Mais il va nous lâcher un peu ? Ça fait une éternité que j'essaie de le bousiller il se relève à chaque fois ! Je te jure, cette fois-ci il va pas s'en remettre, asséna-t-il, déterminé.

Il ne sortit toujours pas sa baguette, bien décidé à gérer tout aussi bien avec la manumagie qu'avec elle. Et puisqu'il commençait à sérieusement être à court d'idée, il revint aux bases des bases pour un Avifor.

Le mannequin se transforma en une nuée de petits moineaux qui se répandent dans la salle de classe.

La honte est totale. Tu te débrouillais vachement bien jusque là, et voilà qu'une putain de métamorphose tout ce qu'il y a de plus basique s'est retournée contre toi. Faut dire que la fatigue commençait à se faire sacrément sentir, à combattre ce mannequin infatigable à toi tout seul. Mais t'aurais jamais cru pouvoir te foirer autant. Surtout pas en métamorphose. Le pire dans l'histoire, c'est que t'étais juste incapable de reprendre ta forme normale. Ni même de comprendre ce qu'il se passait autour de toi. L'espace de quelques minutes, tu n'étais pas toi dans un corps de rat, mais bien un rat, purement et simplement. Et ça a de quoi faire flipper.

Dire que tu réussissais mieux que tout le monde jusque là. T'as juste l'impression que quelqu'un t'a saboté consciemment. Sûrement Chadwick ou Rosendale. Tu vois bien les regards qu'ils jettent vers toi depuis le début de l'exercice. Ouais, c'est sûrement ça. T'as pas pu te foirer aussi magistralement sans intervention extérieure. Autant dire que t'es pas trop dans ton assiette quand Pope fait ses démonstrations. Habituellement, t'aurais trouvé ça trop stylé. T'y serais même allé de ton petit commentaire arrogant. Mais là, y'a plus que l'ombre de Spike Ryder dans la fin de ce cours.

Tu lèves la tête vers les projectiles de différentes matières supposés vous tomber sur le coin de la tronche avec un air un peu dépité. Franchement, t'aurais cru à tes chances si tu t'étais pas ouvertement foiré sur un simple Rongifors. Mais là... Autant dire que tu tentes le coup sans grande conviction. 

Sans surprise, c'est bien la protection de Pope qui t'empêche de te bouffer un bout de métal sur la gueule. Il est vraiment temps de se tirer de ce cours.

Balt a l'habitude qu'on veuille pas de lui. Il en prend pas ombrage. C'est même une des rares choses qu'il peut comprendre sans qu'on ait besoin de lui expliquer pendant cinq heures entières. Alors même si Wickerson lui propose du thé, il sait qu'il est pas tellement le bienvenu. Et ça lui fait baisser la tête vers ses baskets. C'est rare de le voir aussi calme. Aussi silencieux. Mais là c'est un peu trop pour lui. Il relève la tête le temps de répondre pour le thé, quand même.

- Rien, merci.

Il a pas envie de thé. Il a pas envie d'être là, non plus, avec un type qu'a tout sauf envie d'être son père. Il a passé toute sa vie sans père, il peut bien continuer encore un peu.

- J'vais y aller j'crois.

Wickerson a pas envie. Lui n'a pas envie. Si aucun des deux n'a envie, il voit pas trop pourquoi les deux se forceraient. Franchement, les choses sont déjà assez cheloues comme ça, y'a pas besoin d'en rajouter. Il remonte la lanière de son énorme sac sur son épaule, ajuste la position de sa planche sous son bras, et se décide enfin à bouger pour se diriger vers la porte d'entrée.

- On s'voit à Poudlard t'façon.

C'est tout ce qu'il trouve à dire pour expliquer sans le dire qu'il a pas l'intention de revenir dans ce drôle d'appartement. Balt a beau avoir l'habitude de pas tellement se sentir à sa place, y'a quand même des limites à pas dépasser, et l'appartement du Professeur Wickerson en fait partie. Il trouvera bien quelques potes pour le dépanner d'ici la rentrée. Au pire, il retournera dans la petite maison de sa mère. Y'a pas de raison, c'est chez lui là-bas, après tout. Il est même prêt à faire l'inventaire des bouquins sans qu'elle lui demande.

Il a quand même du mal, avec ce poids qui pèse sur son coeur. C'est comme s'il avait pris cinquante kilos d'un coup. Et puis, il sent bien qu'il a les yeux qui piquent. Il veut pas que sa mère soit morte. Il veut qu'elle soit là, qu'elle lui fasse un bisou sur le front quand il rentre. Il veut foutre la musique à fond et l'inviter à danser avec un sourire de merde quand elle lui demande de baisser le son. Il veut sa vie d'avant. Il ouvre la porte d'entrée, et passe le seuil.

- A plus.

Aussi étonnant que cela puisse paraître, t'as réussi à te défaire de cette situation relativement désespéré. T'es pas peu fier de toi sur ce coup-là, même si ton dôme de bois a pris un sacré coup avec ces chaises. T'as vraiment eu chaud. Et tu dois bien admettre que tu commences légèrement à fatiguer. Mais voir Shevchen avec une coupe au carré et une frange digne d'Alison te fait reprendre suffisamment d'énergie pour la suite du cours. Même s'il ne garde pas sa coupe suffisamment longtemps à ton goût.

Tu finis par te débarrasser de ton bouclier improvisé pour faire face de nouveau à ce fichu mannequin qui n'a pas l'air décidé à te foutre la paix si rapidement. T'as bien l'intention pourtant d'en venir à bout, et mieux encore, d'être le premier à le faire. Juste pour bien leur coller la haine à ces foutus poufsouffles et à Shevchen. D'ailleurs, ils ont l'air de se reprendre, vu que leurs attaques respectives fonctionnent plutôt bien. Même la défense de Chadwick fait l'affaire. Et ça te fait chier.

En attendant, tu pointes ta baguette sur le mannequin pour un simple Rongifors histoire de te laisser un peu reprendre tes forces avant de tester quoi que ce soit de plus compliqué.

Oups, c'était pas censé faire ça... 

A la main posée sur son épaule, Balt fait volte-face. Pas trop vite, faut pas déconner. Il se contente de faire face à l'homme supposé être son père, le regardant sans grande agitation. C'est vraiment bizarre, de le voir aussi calme. Mais il a la tête un peu ailleurs. Et c'est sûrement pas plus mal, parce que si elle était ici ça deviendrait sûrement bien trop tourbillonnant pour tout le monde. Il hausse les épaules avec indolence lorsque le type annonce qu'il est désolé pour sa mère.

- Pas autant qu'moi, il répond platement.

Bordel que oui, qu'il est désolé. Sûrement qu'il a jamais été aussi désolé de sa vie alors même qu'il passe pas mal de temps à s'excuser parce que, des conneries, qu'est-ce qu'il en fait. Pis l'ordre tombe, pas franchement enthousiasmant. Alors Balt secoue la tête.

- Nah, vraiment, savez, j'ai des trucs à faire. Un rendez-vous chez..., mais il a pas le temps de finir son énorme mytho que l'autre reprend, comme s'il était le seul à avoir le droit à la parole. Balt ferme sa bouche, ses épaules se haussent quand il lui fait remarquer de pas s'emmerder à inventer quelque chose. C'est dommage. Il est plutôt doué pour ça, Balt.

Qu'est-ce qu'il comprend pas, le Wickerson ? La dernière chose qu'il a envie de faire, c'est de prendre un thé dans son appartement encombré. C'est sûr que le type a même pas un PC pour jouer, ou une console, ou même juste une putain de télé et un abonnement wifi. Mater les étoiles toute la nuit avec son nouveau papa, c'est vraiment pas dans ses intentions. Alors, encore une fois, il secoue la tête de gauche à droit.

- Pas b'soin d's'y faire. Vous voulez pas, j'veux pas, on l'fait pas. Y'a qu'à oublier tout ça. J'ai pas b'soin d'un thé. Pis j'vais pas aller porter plainte parc'que j'dors pas ici, ok ? Pas b'soin d'vous faire d'bile. J'vais aller au skatepark. Pis après j'irai dormir chez un pote. Pas ici. S'vous voulez j'vous dirai où, comme ça s'ils débarquent pourrez leur dire. Pas b'soin qu'ce soit vrai. Voyez. J'vous arrange, vous m'arrangez, on est arrangés. C'beau la vie, hein ?

Il pousse le truc jusqu'à donner une tape sur l'épaule du type, en mode ils sont trop copains depuis un bail, le tout avec un sourire un peu pâle, un peu fatigué, et une énergie pas franchement là. 

Les ordres de l'homme passent clairement au-dessus de la crête verte qui n'a nullement l'intention de se retrouver enfermée dans un appartement encombré d'objets qu'elle risquerait de briser en moins d'une demie seconde. Quant aux voisins, il pourrait difficilement en avoir moins quelque chose à faire. Alors il répond même pas, se contente de faire demi-tour, comme il a décidé. Soyez pas stupide qu'il ose lui dire, l'autre. Ironique venant d'un des profs qui cache le moins bien le fait qu'il soit un idiot fini.

Ce à quoi il s'attend pas, en revanche, c'est que l'autre le suive à la trace. En tirant une gueule de six pieds de long, mais vraiment en mode déterminé. Enfin, si ça peut lui faire plaisir, au fond, Balt s'en tamponne. Il veut juste aller au skatepark pour retrouver ses potes. Il a besoin d'un truc connu. D'un truc rassurant. D'un truc stable. Et c'est clairement pas Wickerson qui va lui offrir ça.

- Z'êtes pas obligé d'venir. J'vais vraiment au skatepark hein. J'connais la route j'risque pas d'me perdre, qu'il explique quand même, adossé à un arrêt de bus.

Le sac commence à peser lourd, il le change d'épaule. Pénètre dans le bus sans prendre la peine de payer le moindre ticket, file s'installer au fond sous les drôles de regards des gens qui voient d'un mauvais oeil sa dégaine générale. Une vingtaine de minutes plus tard, il descend, entre dans un parc, se dirige vers le fond de l'endroit, qui laisse enfin apparaître son skatepark favori.

Evidemment, une enceinte y est déposée, qui crache un son punk rock à pleine balle. Y'a une dizaine d'ados au look grunge qui se trouve là, certains à tenter quelques tricks, d'autres qui restent en haut d'une rampe le temps d'une petite bière. Aussitôt, il rejoint ceux-là.

- Yo Balt ! Cool qu'tu viennes. On est désolés pour ta daronne mon pote.
- Ouais grave. Pas d'chance vieux.
- Prends une bière à sa santé !
- Ouaip ! A ta mère Balt !

Le temps de quelques checks, la bière est déjà dans sa main, et ses trois copains lèvent la leur pour trinquer à Laïka. Balt suit le mouvement avec un léger sourire triste, et se fait pas prier pour avaler de longues gorgées d'une bière trop chaude.

- C'est qui l'vieux avec toi ?
- C'est... Boarf j'sais pas trop.
- Il veut une bière ? Hé ! T'veux une bière ? Où t'vas juste nous mater d'loin ? C'chelou mec j'te jure !

Pendant que Joe et ses cheveux décolorés coiffés en piques s'adressent à Wickerson, Klee, la seule fille du groupe pose sa main sur l'épaule de Balt avant de déposer sa joue sur son épaule.

- Comment tu vas ? T'sais si t'as b'soin on est là. 
- J'sais, Klee. Mais j'crois j'veux juste oublier.
- Alors ça j'peux t'aider. Prends ta planche !

Elle est déjà en train de se laisser prendre de la vitesse pour tournoyer dans le bowl. Aussitôt, Balt délaisse son gros sac pour faire de même, tandis qu'ils se croisent régulièrement, toujours plus proches, comme pour voir qui va se dégager de la trajectoire de l'autre en premier pour éviter le choc.

A n'importe quel autre moment, ça l'aurait sûrement fait marrer de voir Wickerson sur une planche de skate, poussé par ses potes à montrer ce qu'il sait faire. Mais là, ça le coupe juste dans son élan. De voir le mec essayer de se fondre dans le décor. Le mec qui a rien à foutre dans le décor de base. Bordel, on a pas idée de lui balancer un daron du jour au lendemain. Il en veut pas. Il veut juste sa mère.

Alors tandis que le type se ridiculise à essayer de tenir sur la planche, il remonte une dernière fois la pente, récupère son skate une fois en haut d'un geste tellement répété qu'il en est naturel, et vient récupérer une nouvelle canette de bière. Ce coup-ci, il plante un canif à la base pour en faire jaillir le liquide à toute vitesse, qu'il avale direct, non sans s'en foutre un peu sur les fringues au passage.

C'est pas tellement suffisant pour lui bourrer la gueule. Lui faire oublier les derniers jours. Lui qui est connu et reconnu pour pas être foutu de réfléchir plus de deux secondes, il a l'impression que ça fuse à toute berzingue et ça lui plaît pas des masses. Parce que ça lui serre juste le coeur. Pis ça lui compresse la poitrine. Et ça lui donne un peu envie de chialer. Bordel, il a pas envie de chialer.

Alors il attrape une autre canette, pour la boire de la même façon que la précédente. Ses potes le regardent bizarrement.

- Mec j'suis pas sûr...
- Ouais, tu d'vrais ptet ralentir là...
- T'veux aller faire un tour ? 

Et ils continuent, comme ça, avec leur foutue compassion dont il a pas besoin et qu'il a pas demandé. Il voulait juste traîner avec ses potes pour penser à autre chose, pas se taper une bande de regards inquiets de la part de punks qui se sentent responsables sous prétexte qu'ils sont potes. Il les entend à peine, comme un brouhaha en arrière plan. Sait même pas si Wickerson est revenu lui aussi.

- FERMEZ-LA ! FERMEZ VOS PUTAINS D'GUEULES ! qu'il gueule soudainement, le regard noir.

Pis ça a le mérite de les calmer direct, parce qu'il a pas l'habitude de se foutre en rogne. Faut dire qu'il est du genre à tout laisser glisser. Mais là, bizarrement, ça glisse pas. Il chope une autre canette, en les toisant un à un du regard, comme pour les mettre au défi de l'en empêcher.

- Ma mère est morte, ok ? Alors si j'ai envie d'me bourrer la gueule j'me bourre la gueule. Faites pas chier, il finit par lâcher, plus calmement. Mais visiblement, ça lui suffit pas. Alors il récupère sa planche, son sac, et se barre sans plus de cérémonie.

Sûrement qu'ils essaient de le retenir. De s'excuser. Mais il fait pas gaffe. De toute façon, ils s'arrêtent vite. Y'a juste Wickerson qui lui, le lâche pas. La dernière canette attrapée est ouverte d'un geste avant qu'il se tourne vers lui.

- Faites chier là ! C'votre faute ! Sont pas comme ça d'habitude ! Z'allez tout niquer pendant longtemps ? Croyez pas que c'd'jà assez la merde là ?

Gus sera vraiment dégoûté d'avoir loupé la métamorphose de Spike en rat. Voilà l'idée majeure bloquée sous les boucles blondes d'Ambrose lorsqu'il rit d'aussi bon coeur que le reste de la classe devant la scène digne d'un film d'animation disney - quoi que le rat fut bien mois mignon. Cependant, le calme revint vite, notamment à la vue des démonstration de métamorphose avancée du professeur Pope. Ambrose n'en manqua pas une miette, les yeux rivés sur les changements de formes et de matières plus extraordinaires les uns que les autres.

Au-delà du résultat final, les modifications étaient d'une fluidité telle que c'était comme si les objets avaient toujours été faits pour cela. Le professeur Pope avait une façon de maîtriser la métamorphose qui donnait l'impression que cela se faisait sans effort, alors même qu'il s'agissait de la magie la plus difficile qui était enseignée à Poudlard. Ebahi, il ne se sentait cependant pas capable de reproduire les exploits de leur professeur. Et en voyant Spike, Julian, puis Sam échouer tour à tour, cela ne le rassurait guère quant à la finalité de son propre sortilège.

Cependant, il n'avait pas l'intention de s'en aller sans avoir essayé. Et plutôt deux fois qu'une en plus de cela. Pleinement concentré, il prit la peine de sortir sa baguette cette fois-ci afin de n'avoir à se concentrer que sur ce sortilège bien au-delà de son niveau. 

- Mutante Clypeus !

La barrière du professeur Pope fit effet une nouvelle fois, laissant les morceaux de bois se changer en une fine poudre blanche qui le fit éternuer.

- De la farine ? demanda-t-il, surpris.

Ambrose éclata de rire à la réponse de son amie.

- Uniquement en m'asseyant dessus. Je t'assure qu'elles ne faisaient plus leurs malignes après ça ! répondit-il avec une étincelle malicieuse dans le regard.

Il n'y avait cependant pas vraiment le temps de s'amuser. Si eux commençaient à fatiguer un peu après tous les sortilèges qu'ils devaient lancer depuis le début du cours, les mannequins, eux, ne faiblissaient pas. Et le leur semblait déterminé à les faire finir les fesses par terre quoi qu'il en coûte. Cependant, Sam avait suffisamment reprit confiance en elle pour assurer parfaitement leur défense, exactement comme elle avait l'habitude de le faire en plein match de Quidditch. 

Le mur qu'elle avait réussi à former devant eux avait quelque chose de très impressionnant, et un sifflement s'échappa des lèvres du préfet de Poufsouffle.

- La vache, tu vas faire de l'ombre à Pope à force ! lâcha-t-il, admiratif.

Du coin de l'oeil, l'échec de Ryder fit s'élargir un peu plus son sourire. Décidément, ce cours commençait à tourner en leur faveur. Dommage que Gus ne soit plus là pour voir ça. Mais Ambrose se fera un plaisir de tout lui raconter. Et Sam également, sans aucun doute. 

- Chef, oui Chef ! Ce mannequin va comprendre qu'il vaut mieux ne pas trop se frotter à nous !

Et comme il se sentait en veine, il rangea sa baguette, prêt à attaquer uniquement à l'aide de sa manumagie. Après tout, il lui fallait s'entraîner dans toutes les conditions possibles. C'est un Fulgari qui s'échappa de ses lèvres.

Le mannequin est alors plaqué au sol, les mains liées par des cordelettes magiques.

Il fulmine, Balt. Il respire un peu fort, regarde Wickerson d'un oeil noir, bien loin de son regard vide habituel. Visiblement, il se passe bien quelque chose sous la crête verte du punk, contrairement à ce que tout le monde pourrait croire. Il a les poings qui se serrent, se voit bien lui foutre dans la gueule, mais finit par simplement se détourner sans rien dire, pour laisser sa planche rouler au sol et sauter dessus d'un geste vif.

Il se contente de rouler dans la ville. Il a pas l'air d'avoir de but. Sa troisième cannette est bien vide, et a terminé sa course dans un caniveau lorsqu'il l'a jetée de toutes ses forces. Et le voilà maintenant devant une petite épicerie. Il est venu là parce qu'il sait très bien qu'il peut acheter ce qu'il veut sans qu'on lui demande son âge. Et il ressort après avoir foutu les bières dans son sac.

Il hésite pas mal à se taper toute la randonnée pour grimper Arthur's Seat, histoire d'avoir une chance que l'autre abandonne de le suivre et enfin se retrouver seul. Mais y'a de grandes chances de trouver des putains de touristes là-bas à cette heure-ci. Alors il se rabat sur autre chose : Greyfriars Kirkyard.

Le cimetière est rempli de tombes si vieilles qu'elles semblent pencher. Mais c'est pas la partie ancienne du cimetière qui l'intéresse. Comme un automate, la planche finit sous son bras tandis qu'il s'avance parmi les allées en gravillons. Et il s'arrête devant la tombe toute simple de Laïka Grimfire, pour s'asseoir devant en tailleurs, toujours en silence.

Il l'observe d'un air un peu vide. Puis il finit par sortir une des bières qu'il a acheté pour l'ouvrir et la taper contre la pierre tombale, comme pour trinquer avec elle.

- A la tienne, M'man. 

La bière se termine vite. Une autre aussi. Il finit par aller pisser un peu plus loin avant de revenir avec des fleurs, visiblement récupérées sur une autre tombe, qu'il vient déposer sur celle bien trop vide de sa mère. Il a la tête qui tourne un peu. Il finit par s'allonger, son gros sac en oreiller, son skate serré contre lui comme s'il s'agissait là d'un ours en peluche, le visage tourné vers la pierre tombale de sa mère. Il a la gorge serrée. Mais il a toujours pas réussi à pleurer.

L'indépendance de la jeune femme avait quelque chose de rafraichissant aux yeux de Lysander qui n'avait guère l'habitude de côtoyer des femmes aussi courageuses. Les cercles qu'il fréquentait les autorisaient à venir en aide à leurs époux ou leurs parents pour les affaires familiales, mais leur investissement devait s'arrêter là. C'était d'ailleurs la raison pour laquelle il n'était toujours pas marié, au grand damn de sa mère : aucune de ces potiches n'avait ce qu'il fallait pour qu'il se sente suffisamment intellectuellement stimulé pour penser lui prêter un quelconque intérêt sentimental. Elles présentaient cependant assez bien pour qu'il daigne en culbuter une de temps à autres.

Tout cela pour dire que Leslie Harrison avait tout d'une bête curieuse qui éveillait son intérêt avec son business plan finement préparé et sa vision parfaitement réalisable de son projet. Il hocha la tête en silence, avec une légère pointe de satisfaction à chaque présentation des lieux, en parfaite adéquation avec les espaces alloués. Lui qui était toujours si pointilleux ne trouvait rien à y redire, et cette rencontre le confortait dans sa volonté de financer cette jeune femme. Il ne s'agissait pas là d'une artiste illuminée vivant dans un autre monde, mais bien d'une artisan foncièrement douée.

- Vous semblez avoir tout prévu, Miss Harrison, je ne vous cache pas que cela va grandement faciliter  notre collaboration, affirma-t-il, satisfait.

Il avait ce goût du travail bien fait qui le suivait, et cela lui plaisait énormément. Aussi reprit-il tranquillement.

- Je me demandais si vous aviez déjà un carnet d'adresse rempli ou si vous comptiez tout miser sur le bouche-à-oreille une fois que vous aurez ouvert. Je dois admettre qu'au-delà de mon attrait évident pour les runes, ce sont bien les artistes que vous allez fournir qui m'intéressent.

Il faisait tourner doucement la pointe de sa canne dans le sol en jouant de façon inconsciente avec le pommeau renfermant sa baguette magique, comme s'il était perdu dans une intense réflexion alors même qu'il se contentait d'analyser ce petit bout de femme qui lui faisait face. 

- Qu'en est-il du timing ? Vous êtes-vous fixée quelques dates butoirs pour venir à bout de ce projet ? Quitter votre emploi actuel ne posera aucun souci ?

Il fait genre l'air de rien, Balt. Comme s'il avait pas capté le mec qui s'est assis à côté. Comme s'il avait pas entendu ce qu'il lui disait. Pourtant il a capté. Il a entendu. Et ça tourne en rond sous des mèches verdoyantes toute ratatinées de tristesse. Est-ce que l'âme de sa mère est vraiment partie se planquer entre les étoiles ? C'est sûrement mieux que de rester là à se peler le cul, c'est sûr. N'empêche que ça fait vachement plus de trajet pour trinquer avec elle. Y'a de longues minutes qui passent, sans qu'il dise rien. Sans qu'il bouge. Et puis, il finit par se redresser en position assise, le skate un peu crado toujours bien serré contre lui, comme s'il s'agissait là de son dernier rempart contre le monde.

Et quel monde. Il l'aimait bien, y'a quelques jours de ça, ce monde. Il avait pas grand chose à penser. Rien, même. Et là, tout lui tombe sur le coin de la gueule, et il aime pas ça. Il aimait bien rire. Il aimait bien danser avec sa mère. Se moquer d'elle gentiment. S'engueuler avec elle à cause de fringues trop usées qu'il enfilait. C'était vachement bien. Maintenant, il est tout seul. Et rire tout seul c'est nul. Danser tout seul aussi. Il a plus personne pour se moquer, et plus personne pour s'engueuler. Parce qu'il est à peu près sûr qu'il risque pas d'aimer s'engueuler avec Wickerson. 

Il tend une cannette au type, quand même. Il s'attendait pas à ce qu'il le suive jusqu'ici. Faut croire qu'il prend tout ça vachement au sérieux. Alors il lui jette un regard en coin, d'un oeil torve, avant de s'ouvrir lui-même une énième cannette dont il boit quelques gorgées avant de lâcher un énorme rot sans prendre la peine de s'excuser. Il a la tête qui tourne un peu de toute la bière qu'il a avalé. Et de tout le chagrin dont il sait pas quoi faire. Finalement, il se marre un peu. Un rire nerveux, pas du tout joyeux.

- L'air con. Que j'trinque là ou aux étoiles ça change quoi ? J'trinque tout seul, qu'il finit par lâcher entre deux hoquets.

Il finit par se lever, son skate toujours bien serré contre lui, la cannette dans l'autre main. Il tangue un peu mais se tient droit, fier dans la tempête intérieure qui le secoue.

- J'crois j'aime pas trop les cimetières non plus. J'peux vraiment dormir chez vous ?

C'est un peu inimaginable pour lui. C'est pas son père, c'est juste son prof taré d'astronomie. N'empêche que c'est peut-être mieux que dehors. Pis il a trop rien de mieux à faire.

- Ptêt qu'vous pourrez voir si y'a une étoile qu'est apparue.