Scolarisée à Poudlard dix ans auparavant, Freya attendait les cours de potions avec impatience jusqu'à ses 14 ans, car elle y retrouvait Elliot Blackburn quand les classes étaient mélangées. Son voisin, aussi dissipé soit-il, l'amusait et faisait passer le temps à une vitesse folle. Elle se rappelle d'explosions multicolores, de fou-rires douloureux qui la rendaient écarlate, d'avoir échappé de justesse à quelques heures de colle- mais pas lui.

Les professeurs ont changé depuis, même si l'ambiance du château demeure imperturbable, figée dans une aura faite d'odeurs, de perspectives et d'un mobilier défiant le cortège du temps. Assise en face du potionniste, Freya entrouvre légèrement les lèvres, attentive et songeuse. Son planning l'empêche en général de se poser trop de questions, alors elle réalise seulement la situation réelle de Charlie. Ah, lâche-t-elle involontairement en imaginant sa petite sœur addict aux philtres de paix d'ici Noël. Ce serait une catastrophe. 

— J'pensais pas que- on connaît les dégâts des potions à la maison, vous avez dû entendre parler d'mon père et ses sevrages, j'vais pas vous le cacher, tout le monde le sait. Honnêtement j'croyais pouvoir faire confiance au commerçant et qu'elle s'en passerait facilement comme elle est jeune, mais. Ouais, ça m'inquiète un peu c'que vous dîtes là, confesse l’aînée Carter, ses doigts liés dont elle fait nerveusement craquer les phalanges une à une sous la table. Le monde du Quidditch en branle depuis les attaques, le comportement d'Alison cet automne, l'absence de son père, et maintenant le mal-être évident de Charlie lui pèsent sur les épaules. Elle accepte le verre d'eau et remercie son interlocuteur d'un hochement de tête avant de boire sans réfléchir (on ne devrait jamais accepter la boisson d'un potionniste aussi facilement) Puis la rousse repose le verre et répond spontanément. Oh nan, elle est pas un peu jeune pour ça ?

— Enfin, j'veux dire, elle arrive dans l'adolescence, ça devrait passer tout seul, non ? Peu confiante envers ses propres mots, Freya affiche un visage incertain, et se dépêche d'ajouter en espérant rassurer le directeur de Gryffondor : Monsieur Beckett et Monsieur Milbourne sont des amis de la famille ; ils étaient à l'école avec mon père, moi-même je les connais depuis que j'suis petite et ils ont vu Alison et Charlie naître aussi. Je peux leur demander de garder un œil sur elle, ils le feront j'vous assure. Ils sont géniaux, j'peux leur faire confiance Sir.

Un léger silence sèche la gorge de Freya. Vous pensez vraiment qu'elle va si mal ?

Du menton aux oreilles, l'aînée Carter brûle de honte à l'évocation du t-shirt E.Blackburn qu'elle porte parfois pour dormir. Si encore c'était juste ça... Mais la rousse possède une belle collection de merchandising à l'effigie du sportif, acquise grâce à ses contacts dans le milieu du quidditch, et aux achats du magasin. Alors elle se trahit toute seule et n'ose même pas tourner les yeux vers le brun qui en rajoute une couche. Arrête, souffle-t-elle à Elliot, les dents serrées, la silhouette rigide. Bien sûr qu'il ne laissera jamais passer une telle occasion de la charrier, à son avantage en plus, regrette déjà Freya intérieurement tandis qu'en face d'eux, Alison questionne le joueur d'un regard surpris, puis arrogant.

— T'es sérieux duh ?

— Alison, monte, fais quelque-chose mais bouge de là, ordonne l'aînée à sa cadette qui reste bien plantée dans sa jupe trop courte et son rouge-à-lèvres offusqué. Elle soupire et constatant qu'Alison n'obéira pas, encore une fois. Euuh en fait j'suis mineure, c'est carrément pédophile !

— Tu soûles.

— Moi j'soûle ? Euh, c'est lui le vieux pervers là ! affirme l'adolescente en désignant Elliot alors qu'elle mâchonne son chewing-gum d'une manière insupportable. Genre il veut voir ma culotte quoi ! Le rire d'Elliot et sa réplique cinglante clouent le bec d'Alison qui revêt une moue indignée en le jugeant sans toutefois savoir quoi répondre. Alison, il te provoque et tu cours dedans, s'exaspère la gérante du commerce avant de tenir son ancien camarade par les épaules pour le forcer à se tourner vers l'accès aux sous-sols. 

— Et toi tu m'aides pas, en parlant de maturité. Bon, on va voir si l'balai est remonté par l'armoire.

— J'peux v'nir ?!

Comme surgie de nulle part, Charlie s'incruste et récupère l'honneur d'ouvrir le passage pour descendre l'escalier de colimaçon devant eux. En bonne fille Carter, elle donne des anecdotes sur les t-shirts d'Owen conservés aux murs tandis que Freya jette un œil en direction d'Alison qui disparaît à l'étage. Là c'est la trace du sortilège à la Coupe du Monde de 88 ! Tu sais c'qu'il a fait ?

— J'crois qu'il sait Cha. Tout le monde sait, et surtout Elliot. 

— Mhmh. Pas drôle !

— Charlie va essayer le Quidditch c't'année. J'étais pas trop d'accord à cause des évènements de l'année dernière et la Coupe cet été, mais j'pense que ça peut lui faire du bien en fait.

— Et la peur n'empêche pas le danger ! Y'a quelqu'un qu'est mort dans l'école Elliot, tu l'savais ? Y'aura pas de Coupe à l'école en 2125 à cause de ça.

Satisfaite de voir le prototype à son emplacement initial, Freya l’ausculte pendant que Charlie enfourche un grand parapluie et survole maladroitement les tables de recherche. 

— T'as déjà fait du PARAPLUIE Elliot ?! Prends-en un ! C'est trop drôle !

— Doucement avec les protos, ils sont pas calibrés hein, tu le sais.

— Ouuuui, j'fais doucement ! Viens Elliot, y'en a un là-bas. Sinon prends le vélo ! PRENDS LE VÉLO c'est trop drôle !

Curieuse de nature, Charlie tend son nez vers la photo de Crevette, ses deux mains sagement liées dans le dos, ses doigts qui tripotent la quantité astronomique de bracelets qu'elle porte autour du poignet. Crevette, aaanhw, elle a l'air toute minus et toute douce ! s'exclame la rousse en imaginant tenir la gerbille au creux de sa paume et la caresser délicatement jusqu'à ce qu'elle arrête de trembler. Elle doit trop te manquer, c'est où chez toi ? Moi j'habite au-dessus du magasin Carter à Pré-Au-Lard, t'as sûrement déjà vu, avec deux balais croisés en panneau. Ses index reproduisent une croix pour imiter l'enseigne OCQ, puis Charlie donne une grattouille affectueuse au menton du rongeur en chatouillant le papier. Elle est p't'être un peu timide, faudrait l'habituer, déclare-t-elle simplement avant que ses yeux ne quittent la photographie et rayonnent sur le Gryffondor. 

— Il est dans ma tour, dans son terrarium, on peut aller l'chercher si tu veux, il s'ra content de sortir ! L'enthousiasme de la jeune fille trahit sa joie à l'idée d'avoir un joli cliché du batracien. Elle laisse à Basil le temps d'ajuster quelques détails au-dessus des bacs, et reprends son sac à l'épaule en quittant la chambre noire. Viens, propose-t-elle en lui tendant sa main comme il l'avait fait tout à l'heure, sa tête penchée de côté, son sourire extatique.

La course reprend de plus belle vers l'aile ouest du château. Les cheveux de Charlie ondulent derrière elle, soulevés par la vitesse. Ils croisent le chemin d'étudiants intrigués ou amusés de les voir fuir des ennemis invisibles. La benjamine Carter se marre, essoufflée mais grimpant quand même les marches d'escalier deux à deux, ses joues chaudes et son regard complice en direction de Basil. Encore un étage !- HÉ BASILIC, Oh Basilic ! T'as une p'tite copine Basilic ?! L'irruption d'un groupe de Serpentard appuyés aux balustrades de gauche détourne à peine l'attention de la rousse qui entraîne son nouvel ami vers le prochain escalier.

— ON N'A PAS L'TEEEEMPS ! Crie-t-elle aux troisièmes année sans leur prêter plus d'intérêt alors qu'elle et Basil atteignent déjà presque le quatrième étage et bientôt la porte en bois sertie d'un aigle doré.

Non loin, le vitrail d'une femme élégante projette des lumières colorées au sol et chantonne une douce mélodie. C'est Fiona Glenmoril, la Sorcière aux Harpies. Elle a aidé pour empêcher un groupe de Harpies à manger les enfants de la vallée de Glenmoril, tu savais ? Reste ici moi j'vais chercher Lord Ribbit et j'reviens. Fin, j'espère que j'vais penser à revenir, car des fois- elle tourne son doigt devant sa tempe en dodelinant, j'suis un peu dans la lune, j'oublie c'que j'dois faire ! Attends-moi hein Basil Banks ! Insiste Charlie, en reculant, puis en se stoppant net. 

— Oh ! Elle retire un bracelet composé de perles rouge, orange, et argent de son poignet et le passe à celui du photographe. Tiens, comme ça t'oubliera pas toi au moins, assure la jeune Carter en souriant avant de disparaître pendant plus de dix minutes. 

Lorsqu'elle revient, c'est avec un crapaud entre les mains. 

Alison trouve la béatitude de Spike presque mignonne. Dommage qu'il continue de cracher du venin sur elle au lieu d'être drôle comme pendant les classes. Y'a un truc autour du calbut qui rend les mecs aigris, note-t-elle mentalement en se recoiffant devant le miroir du salon tandis qu'il corrige ses erreurs de disposition. Il s'donne les moyens mais il est loin d'être parfait, il le sait hein, qu'lui et moi ça tient à pas grand-chose ; j'suis trop indépendante d'façon, slay-t-elle en fixant son reflet nettoyé de toute bavure de rouge-à-lèvres, la frange impeccable, et les pommettes rebondies. Alison s'offre un baiser à distance, fière d'elle-même, d'avoir enfin saisi l'occasion d'expérimenter concrètement avec les garçons. C'était pas si horrible, pour l'instant. Puis comme le Serpentard monte à l'étage, elle le suit et tombe dans son piège, sur le lit.

— ClimatisaAA- adieu la frange idéale. Alison ricane, incapable de rester sérieuse sous l'intonation vaguement sévère du joueur de Quidditch. Sa poitrine frotte le tissu à chaque respiration et elle resserre légèrement ses jambes en soufflant, peu concernée par la gravité de Spike, mais davantage par leur proximité excitante. La rousse n'est pas "soulagée", elle, et sent le feu des hormones se propager à nouveau entre ses cuisses brûlantes. Yes Sir, expire l'adolescente en se moquant du brun, avant de rouler sur le ventre quand il s'éloigne. Elle rit, les pieds battant doucement l'air pour évacuer son impression d'avoir les jambes engourdies. Peu lui importe que Spike puisse apercevoir la ligne de ses fesses d'ici. Alala, tu crois vraiment que j'vais jurer fidélité à une star du Quidditch ? Pfff ! Sa tête tombe contre le matelas, puis elle la repose au creux de sa main libre. 

— Tu rêves hein, j'connais trop vos bails genre, et la quantité de filles qui graviteront bientôt sans retenue autour du poursuiveur. Lentement, Alison s'agenouille et replace correctement ses cheveux en laissant son camarade de classe admirer la courbure prononcée de ses reins. Toi tu serais fidèle genre ?! Toi qui chines des branlettes contre des devoirs, mh ? Sa propre phrase lui arrache un gloussement, et l'étudiante se lève en se demandant pendant trois secondes ce que peut bien être un "climatisateur".

Son regard balaye la pièce, la moue songeuse.

Quand elle en verra un, elle le reconnaîtra, elle le sait. 

Ses prunelles reviennent vers Spike et son torse nu. Sans dec', on est en 2124, les mecs aussi doivent se donner pour avoir des femmes fidèles maintenant, tout le monde a le droit de s'amuser. Les promesses dans l'vent, non merci, récite-t-elle comme si c'était la nouvelle du siècle, alors que ses pas la mènent jusqu'au Serpentard.

D'un geste, Alison prend les mains de Spike et les plaque sur ses fesses, avant de les remonter vers sa poitrine en passant par ses hanches. Ça c'est pour quelqu'un qui comprendra que j'ai décidé de m'éclater autant qu'un gars d'mon âge le ferait, sans penser que j'suis une catin, -t'vois c'que j'veux dire ? Y'en a marre d'entendre les mecs se vanter en tout détente. Quand les paumes du jeune homme arrivent sur ses joues, elle lui donne un baiser, puis recule en souriant. 

— En attendant c'est pour une lavette d'immigré. Et pis, tu vas le laisser te priver de ça ? Comme j't'ai dit, il est cute avec moi, répète-t-elle tandis qu'elle redescend et aperçoit soudain le fameux climatisateur en face d'elle. Alison s'empresse de ranger la télécommande dans son emplacement et croise les bras en observant l'appartement factice. Parfait.

— Bien sûr, opine soucieusement Freya en ignorant du mieux possible la culpabilité qui commence à lui ronger l'estomac. Quand est-ce que sa course au contrat avec les Catapultes de Caerphilly a-t-elle pris la priorité sur ses sœurs ? Pensait-elle vraiment pouvoir gérer deux adolescentes et un commerce, seule ? N'espérait-elle pas, au fond d'elle, que l'école redresserait la barre de l'éducation bancale reçue par les jeunes Carter ? Je- j'vais faire de mon mieux, bafouille l'aînée, tête baissée, avant de lever le menton pour confirmer ses propos d'un regard volontaire. J'discute beaucoup avec elle les weekends, mais peut-être qu'on reste trop en surface, peut-être que j'aurais dû prendre tout ça plus sérieusement dès le début, c'est d'ma faute. Et ça fait mal de l'admettre, particulièrement en face d'un enseignant qu'elle rencontre pour la première fois.

Freya glisse une mèche récalcitrante derrière son oreille et réfléchit aux paroles du potionniste. Attendre le retour d'Owen serait inconscient après un tel avertissement. Elle éloigne légèrement le verre. J'vais me renseigner pour le psychomage, et en tout cas, merci de votre prévenance, ajoute-t-elle sincèrement, et puis immédiatement, elle se rappelle d'une conversation entre elle et ses sœurs, et sourit un peu. 

— Et merci d'avoir bien réagit quand elle vous a appelé Papa l'autre jour. C'est arrivé quand même aux oreilles des 5ème année et d'sa sœur car les ados laissent rien passer, mais au moins après on a pu en rire avec Charlie et dédramatiser. Certains professeurs manquent d'humour, ou aiment voir les élèves souffrir, Freya en est convaincue depuis sa scolarité à Poudlard. J'espère que ça va toujours bien en classe avec elle quand même ?

Cette question n'est pas celle que Freya voulait poser.

Elle fixe son verre vide en hésitant, puis l'homme, que la Serpentard a qualité de "connard", quelques minutes plus tôt. Et... avec Alison ? J'veux dire, normalement j'ai pas de soucis à m'faire jusqu'à maintenant, elle travaille, elle a jamais eu de remarques, mais... elle est, un peu plus "dure" cette année à la maison. Subsiste-t-il une mince chance que Monsieur Brook n'ait rien remarqué et qu'Alison ne soit pas totalement en train de dériver ? Freya croise intérieurement les doigts. 

— ribbit- il te dit bonjour, assure la jeune Carter en soulevant légèrement son crapaud vers Basil. Ribbit ! Il a jamais vu de Mekapteur, il est un peu anxieux, c'est normal ! ajoute-t-elle avant de reprendre le batracien au creux de son coude en lui donnant des caresses entre les deux yeux. Son index violet tourne sur un anneau décoloré de peau épaisse située au-dessus de sa tête tandis qu'elle explique avec fierté l'origine du nom de l'animal. Tu vois là c'est sa couronne, pile au bon endroit, c'est un vrai Lord ! Ribbit ! confirme-t-il d'un clignement de paupières. J'ai une idée pour la photo, j'vais te montrer. Toujours en possession de son sac de classe, la sorcière fait signe au Gryffondor de la suivre alors qu'elle emprunte la coursive intérieur de l'immense aile ouest du chateau.

En chemin, elle dépose précautionneusement le crapaud au sommet de son crâne. Regarde c'qu'il aime bien, comme ça, il est à sa place de Roi ! déclare Charlie qui essaye de rester stable, arborant soudain une démarche étrange, le menton droit et le torse bombé, un sourire amusé aux lèvres. Lord Ribbit en promenade avec sa cour ! rit-elle encore en guidant Basil à travers un couloir ne semblant mener nulle part d'important. Ribbit !

— Oui, c'est bientôt là, c'est mon endroit préféré de la Tour. Leurs ombres se colorent derrière les vitraux qui filtrent la lumière automnale. Le sol semble moins bien entretenu ici, comme si l'endroit était oublié. Au détour d'une ancienne fresque représentant un paysage de prairie écossaise, la Serdaigle s'arrête et ouvre les bras. Tadam ! Ribbit ! Ses prunelles désignent quelques marches en pierres taillées de motifs floraux menant à une alcôve ronde, ornée de vieilles structures en fer forgées où se sont installées des plantes et mousses d'intérieur. Deux ou trois grimoires sont empilés sur un muret, à côté de plusieurs parchemins roulés et d'une coupe poussiéreuse. Le silence règne, loin des cohues de fin d'après-midi à l'école. C'est des brouillons d'arithmancie de 1876 ! J'les laisse là, j'pense que des élèves de cette époque venaient travailler ici. Moi aussi j'aime bien venir ici pour être tranquille des fois. Un jour l'année dernière j'ai même discuté avec le fantôme d'Helena Serdaigle, avoue-t-elle en libérant le batracien sur la pile de grimoires avant de sortir un petit flacon et un mouchoir en papier de son sac.

— J't'ai pris de l'essence de Murlap à la salle de bain commune pour ton arcade. Sans demander à Basil, elle imprègne le mouchoir de liquide jaunâtre puis s'approche afin de tamponner doucement sa blessure au-dessus de l’œil.  J't'ai aussi pris ma carte de Mirabella Plun-quelquechose, c'est pour ça qu'j'ai pris du temps, ajoute la rousse en souriant au garçon, heureuse d'avoir fait plus ample connaissance avec quelqu'un comme lui aujourd'hui. Ribbit !- oh, je crois qu'il s'impatiente maintenant. On fait comment alors, Monsieur le photographe du Roi ?

— C'était un joueur de sixième qu'a eu un accident de balai mais impossible d'en savoir plus, répond Freya aux interrogations silencieuses d'Elliot avant de rouler carrément des yeux quand il évoque son compte en banque. Euuuuh quoi ? et le compte en banque j'serais pas si sûre hein, faut être classé très haut ! s'empresse de rétorquer la benjamine, reprise immédiatement par sa sœur. Cynisme, Cha. -Cyni ? Ah, cynisme ! Pardon ! C'est un Art d'éduquer deux adolescentes si différentes l'une de l'autre qu'Alison et Charlie.

L'aînée sourit à Elliot en guise d'approbation. Faites gaffe à vous, se contente-t-elle de répéter avant d'éveiller un gramophone posé non loin et de retourner à l'auscultation de son prototype. La voix âpre de Shane McGowan s'élève entre les voûtes immenses de la cathé-cave et le folkore irlandais des Pogues résonne autour d'Elliot et Charlie.

— Ok, ok, regarde, annonce la troisième année sans se démonter, à cheval sur son parapluie décoré de motifs tartan écossais. Difficilement maniable, l'objet s'ouvre et se referme de manière aléatoire, envoyant valser les jambes de la pré-adolescente à droite et à gauche, et rendant sa trajectoire aussi chaotique que celle d'un taon après une écrasante journée d'été. À demi-concentrée, elle rit, s'agrippe au manche de bois verni, et zigzague au-dessus de l'atelier pour attraper un rouleau moyen de fil doré. Charlie Carter vient de récupérer le souafle, et oui, oui, on dirait qu'elle se dirige vers les anneaux en évitant tous les pièges sur son passage !!! s'exclame la plus jeune en slalomant maladroitement entre les lanternes qui bringuebalent à leur tour.

— Rien ne peut l'arrêter, même pas la présence du vieux batteur des Catapultes ! Et oui IL A FAIT SON TEMPS, plaisante-t-elle aux abords d'une baie circulaire perçant le châssis de pierre à son point culminant. Son parapluie s'ouvre et pirouette, mais Charlie s'accroche, visiblement imperméable à la peur du vide. En bas, Freya jette des coups d’œil attentifs à la Serdaigle. Charlie, doucement. En périphérie, la vision d'Elliot sur un vélo magique lui arrache un sourire amusé et elle s'arrête de travailler pour les regarder. Mon cher Peregrin Fleetwood, la nouvelle génération est en place, ça ne fait aucun doute ! Charlie Carter tire et- MAAAAAAAAARQUE !!!!! DIX POINTS POUR L'ÉQUIPE NATIONALE D'ÉCOSSE !!! Wouhouuuuu !!!! La bobine rebondit au sol tandis que Charlie célèbre son but en tournoyant joyeusement. 

— Tu vas te laisser faire Elliot ? le provoque Freya, sourire en coin.

Même spectatrice, Freya reste attentive et prépare sa baguette pour assurer la sécurité de sa sœur et du sportif en visite dans son atelier. Elle pourrait utiliser la manumagie, mais préfère sentir le bois de chêne blanc qui canalise mieux ses énergies en cas de force majeure. Quand Elliot riposte en jouant du maillet, la rousse rit franchement, les yeux brillant d'une lueur adolescente. Elle en louperait presque la dégringolade de Charlie. Héééééé ! son cri retentit en même temps que la bicyclette du Gryffondor ne rue violemment.

Saisit par la silhouette de sa sœur qui chute du parapluie depuis les voûtes culminantes du sous-sol, Freya détourne totalement son regard d'Elliot et brandit sa baguette sur la Serdaigle en articulant silencieusement un sortilège. Charlie se fige dans les airs, la tête renversée, les cheveux devant son visage - oh ! Charlie, ça va ? questionne l'aînée qui jette un œil inquiet sur Elliot, tombé entre temps. Putain. Ouui çaa vaa, répond la troisième année en écartant ses mèches afin de voir le batteur rire aux éclats. 

— Elliot, ça va ?! demande-t-elle curieusement, toujours suspendue par une force invisible qui retient sa cheville tandis que le parapluie redescend petit à petit et que la bicyclette s’immobilise contre une armoire. Freya se dirige vers le brun pour l'aider à se relever. J'suis déso, tu t'es fait mal ? s'inquiète-t-elle, rapidement soulagée par la réaction du Gryffondor. Les rires d'Elliot et Charlie contaminent finalement la gérante d'OCQ qui souffle enfin. 

— Bon, on va arrêter les tests pour aujour- oh naaan, c'est pas juste c'était trop drôle ! s'indigne la benjamine en croisant ses bras sur son torse à l'envers, décidément peu gênée d'être tête en bas. Freya roule des yeux puis range sa baguette et libère sa sœur qui semble émerveillée de son aventure sur le parapluie. Alors, j'serais bien dans l'équipe, nan Elliot ?! s'empresse-t-elle de demander en ramassant les pelotes qu'elle remet au centre des tables. Charlie, tu nous ramènes un truc à boire s'te plaît ? Comme ça Elliot réfléchit, et il te donnera des vrais bons conseils après, ok ?

 — Ok mais c'est tout vu, moi j'vais être poursuiveuse, comme Papa ! Et comme Spike Rider ! Et j'vais jouer en équipe nationnale d'Écosse ! Sa voix s'éteint lorsqu'elle grimpe déjà les marches deux par deux en direction de l'arrière-boutique, puis de l'appartement.

Le grand classique des Pogues résonne alors entre les lanternes. "I just want to see you", déclare Shane MacGowan quand Freya pose son regard noisette sur Elliot en réalisant à quel point le temps passe vite à ses côtés. Tu vas devoir bientôt y'aller j'pense ? Gênée de sentir ses joues s'enflammer au refrain qui déclame "I love you till the end", elle détourne les yeux et change de sujet. 

— Son prof m'avait convoquée au début du mois, pour ses angoisses, j'sais plus si j't'ai dit la dernière fois. Charlie, j'parle de Charlie, précise la Poufsouffle, perdue dans sa propre phrase, envahie au mauvais moment d'images d'elle et Elliot coincés l'un contre l'autre derrière la vieille porte du passage sous-terrain. Mh, pourquoi j'disais ça ? Ah oui -"why dont you just take me"- elle va aller voir un psychomage du coup. J'pense que le Quidditch peut lui faire du bien. Bref, autant essayer. C'est difficile d'ignorer les paroles d'une musique si parlante, et qui dure 4 interminables minutes et trente secondes encore. Elle remet une mèche derrière son oreille. En novembre à la séance photos, y'aura Jun j'pense. Faut qu'il discute avec toi pour préparer ton balai. Ça va être un peu le rush jusqu'à janvier, mais bon, on a l'habitude de bosser tard, assure-t-elle, comme si évoquer Jun allait anéantir son trouble. 

Tous les 5ème année présents au cours de métamorphose hier avaient pu voir Alison lever la main après qu'Edwin Pope ait demandé si quelqu'un avait une dernière interrogation. "Monsieur, jeudi c'est la St Valentin, vous allez écrire une lettre à quelqu'un ?" avait-elle questionné d'abord sérieusement, puis un sourire espiègle au coin des lèvres quand son regard avait croisé celui de ses amies. "J'parie que oui !" Soudain, la plupart des élèves étaient redevenus attentifs, et certains commençaient même à spéculer ("c'est un BG M'sieur Pope, obligé il a quelqu'un !") avant qu'il ne réponde avec son élégance habituelle. 

— Une lettre, peut-être. Mais je doute qu’une déclaration passionnée à un fabricant de plumes de qualité ait l’effet escompté, avait-il confié, une lueur finaude au fond des yeux, récoltant les rires complaisants de ses étudiants et surtout du groupe d'adolescentes dont fait partie Alison. Et toi, plutôt hibou parfumé ou mot glissé subtilement sous un grimoire poussiéreux ? s'était-il alors enquit, une pointe d'amusement dans la voix.

— Eh Monsieur c'est 2125 moi j'vais pas envoyer une lettre en latin, j'ai autre chose, avait assuré la sorcière, bien heureuse d'avoir reçu des papillons chuchoteurs en cadeau du dernier Glamoured Gazer.  Si j'en ai assez j'vous en offre -OMG ?! Bah si, il mérite grave il est tout l'temps bien habillé ! Une conclusion qui avait trouvé son public, et mis définitivement un terme à la concentration des 5ème année.

- -

Alison bavasse moins ce matin, loin de sa brochette d'amies et soucieuse de réaliser que le Tournoi devient plus concret et qu'il faudra être à la hauteur d'élèves de sixième année comme Avery qu'elle salue sobrement en retour. 

Ou Sasha, dont le regard vert (et la cravate mal nouée) l'assassine de l'intérieur.

Elle déglutit en tournant la tête ailleurs, une moue faussement désintéressée jusqu'à entendre la voix d'Ambrose. Hello, répond alors la jeune femme, rassurée de voir trois Poufsouffle de son niveau arriver, puis Spike.

L'adolescente recoiffe sa frange, un peu surprise. J'pensais pas te voir non plus. Tu devrais pas être à Cardiff toi ? demande-t-elle en souriant à Julian qui fait une entrée remarquée. Ses prunelles dévient vers Sasha et reviennent fixer Spike. Mh ? Nan mais j'suis contente en vrai, j'avais peur qu'il y ait que des sixième année. J'ai hâte de voir les exos. Après ces quelques mots, elle retire sa robe de sorcier en récupérant sa baguette au passage et dépose le vêtement sur un pupitre vide derrière elle. Alison rajuste ses cols de pull et de chemise autour du nœud de cravate, soudain inquiète. Il a pas dit s'il fallait une tenue spéciale. Bien évidemment, Spike se pose moins de questions. 

— Pedes Palmipedes ! répète immédiatement Alison avec détermination en pointant sa baguette sur l'un des rongeurs en face d'elle. Immédiatement, le rat visé s'immobilise, moustaches en avant. À la place de ses petites pattes griffues, quatre grandes palmes de canard s'étalent et s'empêtrent les unes sur les autres. La sorcière sourit, enfin satisfaite, avant de tourner la tête vers le lustre soudain presque éteint. Qu'est-ce qu'il- son nez se froisse lorsqu'elle aperçoit les rats blancs tomber et s'éparpiller au sol. 

— Sasha, qu'est-ce que t'as foutu putain ? râle Alison entre ses dents. C'est alors qu'elle aperçoit la mine dépitée de Sam, et plus loin dans le groupe du Slave, Julian qui sourit à Ambrose. La rouquine lisse sa frange, une pointe de jalousie au fond du coeur. Elle aimerait avoir la silhouette élancée de la blonde. Elle aimerait ses cheveux souples, au lieu de son roux épais. Elle aimerait être née avant septembre pour faire partie de la promotion des sixièmes années. Alison regarde Julian lancer son sortilège.

Par ici les mornilles ! 

3 - 9 - 11 - 15 - 16

Bon chanc' tout le monde 

Allez, c'est déjà un classique :

« T'es pas la carte chocogrenouille la plus brillante du paquet, mais t’es clairement celle que je veux garder. »

Le prochain mot est Dumbledore.

Charlie sourit, aux anges d'entendre Basil se prêter au jeu de la Monarchie avec Lord Ribbit. Ses camarades ont perdu le goût d'inventer des histoires depuis cette rentrée des classes. Ils grandissent et préfèrent se conformer à une pensée moins fantaisiste que de risquer d'avoir l'air ridicules. La benjamine Carter s'en fiche un peu ; le Monde serait meilleur si chacun continuait de rêvasser sans honte. Elle aime mieux être ridicule que s'ennuyer.

Interrompue par l'éclat d'effroi qu'elle aperçoit brièvement dans le regard du Gryffondor en approchant sa main, Charlie ravale le récit de sa rencontre avec Helena Serdaigle et se concentre pour être plus douce et plus attentive que d'habitude. De rien, répond-elle simplement en étirant ses lèvres face aux rougeurs curieuses de Basil. C'est un garçon timide, ça le rend attachant.

Quelques secondes après, la jeune Carter dépose son crapaud à l'endroit indiqué, admirative des tâches multicolores qui s'étalent autour d'eux. Elle s'amuse à observer le batracien ignorer les flashs de l'appareil, et le félicite entre chaque cliché pour son flegme majestueux. Ribbit ! Quand à son tour, la Serdaigle se place devant le Mekapteur, elle rit, très heureuse d'envisager les jolis portraits que Basil va faire d'eux. Et là ? propose-t-elle en ouvrant un livre, comme si Lord Ribbit consultait une rubrique très intellectuelle. 

— Basil ? Ribbit ! Intriguée par le comportement du photographe, Charlie s'arrête et l'écoute bafouiller avec hésitation. D'abord, elle croit à un nouvel acte du récit photographique, mais le teint blême du blond la fait changer d'avis. Quoi ? Demande-t-elle, inquiète d'avoir l'impression de comprendre ce qu'il veut lui dire. La scène se déroule dans son imaginaire, du crapaud kidnappé entre les griffes d'un rapace survolant Poudlard. Sans réfléchir, la rousse récupère son animal contre elle, et le montre à Basil. Ribbit ! Il est là, regarde, il va bien, non ? Pourquoi tu dis ça ? interroge Charlie, la tête penchée en direction des yeux fuyants de Basil. Elle connaît les rumeurs sur lui. Qu'il est "bizarre", le Gryffondor à l'appareil photo. Mais pensez-vous que "bizarre" soit significatif pour quelqu'un comme elle ? Troublée davantage que repoussée, Charlie reste aux côtés du garçon et permet au silence relatif du lieu d'apporter son lot de raisonnement. Ribbit. 

— Basil, t'inquiètes pas, j'vais le surveiller quand on ira dehors, j'vais pas laisser un oiseau le prendre. D'accord ? 

L'évocation de la mythique Place Cachée de Paris étire les lèvres d'Alison en un sourire sincère de connivence qu'elle partage avec Julian Rosenberg, une sixième année parfois difficile à cerner. Et tandis qu'une amie de sa classe agrippe son bras pour exprimer l'exaltation que lui procure la mention d'un voyage dans les capitales proches, Alison sent son coeur battre en croisant le rictus élégant de Madame Aisling. Elle sourit discrètement en retour, persuadée que la Directrice des Serpentard discerne son potentiel et comprend l'impact de telles excursions au coeur des villes importantes du Monde. 

Un club ? On verra c'que c'est, chuchote Alison aux quelques filles amassées à ses côtés et déjà impatientes de débriefer du premier matin et des nouvelles têtes qu'elles ont observées de biais. La cadette Carter reste attentive aux informations livrées par leur professeure de Défense contre les Forces du Mal, même lorsqu'elle évoque l’annulation du tournoi de Quidditch vivement hué la veille lors de l'annonce du Directeur de l'école pendant la cérémonie de rentrée. Si les dix prochains mois peuvent ne pas tourner autour du Quidditch pour une fois dans sa vie, elle ne s'en portera que mieux. La fille d'Owen Carter aimerait entendre d'autres sons de cloches que ceux concernant la boutique, ou son père, ou le contrat entre la marque et l'équipe imposante des Catapultes de Caerphilly et les nouveautés promises à la rentrée 2125. Elle aimerait se concentrer enfin sur elle, et ses propres objectifs, bien loin des terrains.

Songeuse, l'adolescente replace correctement les mèches de sa frange afin d'être prête à déambuler jusqu'à la Grande Salle accompagnée de son cortège d'amies et du reste des Serpentard. Le retour des buffets à volonté ne l'enchante guère, contrairement à certains élèves. Ils pensent vraiment qu'à bouffer, grince-t-elle, serrée dans sa jupe devenue trop étroite entre les essayages des soldes de fin d'année en juin et aujourd'hui. Baver en face de bombes caloriques déconseillés par les magazines féminins, quel enfer. Il paraît qu'à partir d'un certain âge, le gras et le sucre donnent des boutons, c'est vrai ?! 

La réaction de Basil attendrit Charlie. Il a l'air encore plus fragile que Crevette, sa petite gerbille qu'il lui a montrée en photo tout à l'heure dans le laboratoire. Alors même qu'il vient de lui apprendre une mauvaise nouvelle, c'est elle qui le rassure, une main posée doucement sur son épaule. Basil Banks, on va réfléchir tranquillement, on va pas se précipiter, prononce la troisième année d'une voix assurée tout en guidant le Gryffondor vers l'alcôve de pierre et de métal forgé. Ribbit !

Assis face à face, le crapaud sur les genoux de Charlie et l'appareil sur ceux de Basil, ils envisagent différentes possibilités. Un bouclier c'est impossible, sinon j'pourrai pas l'attraper moi-même sans me prendre une décharge. Lord Ribbit valide d'un coassement et saute entre les bras du garçon. Ribbit !

Concentrée, la rouquine triture ses lèvres en une drôle de grimace, ses genoux qui jouent distraitement avec ceux de Basil. Peut-être un potion qui le rendrait venimeux ? Mais Freya me laissera jamais acheter ça. Après quelques minutes de brainstorming, une seule issue revient. La pré-adolescent fixe son animal confortablement installé sur les cuisses de Basil, puis hausse tristement ses épaules. 

— Bon alors, si ça va arriver, ça va arriver. Au moins on aura tes photos pour mettre des avis de recherche. Elle tend le bras et caresse la tête du crapaud qui gonfle sa gorge de béatitude, ses yeux clignant l'un après l'autre. Ribbit. J'espère qu'il ira pas trop loin, qu'il va pas disparaître. Charlie soupire mais attrape son sac pour en sortir la carte de chocogrenouille promise et la tendre au photographe. 

— Tiens Basil Banks. Elle sourit et récupère son crapaud. J'dois y'aller, c'est bientôt l'heure de manger.

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

Dans l'arrière-boutique, Freya jette un œil à l'horloge enchantée qui s'interrompt au milieu de ses rappels quotidiens "La livraison de protections thermiques est prévue pour  -Client ! Un adolescent vient d'entrer. N'oubliez pas de sourire, c'est Noël !". La Gérante d'Owen Carter Quidditch souffle, déjà sous pression à huit heures du matin, alors même que ses employés ne sont pas encore arrivés.

— Fais-moi penser à plus jamais prévoir un lancement pour le mois de janvier, répond-t-elle au cadran en fixant l'aiguille qui désigne le compte-à-rebours avant la sortie de l'OCQ500, le prochain modèle révolutionnaire de la marque. Comment a-t-elle pu oublier que décembre est si intense sans avoir à rajouter cette échéance ? "Erreur de planification détectée ; la prochaine fois visons juillet !" chantonne l'horloge, imperturbable, tandis que deux de ses nombreuses aiguilles situent Charlie et Alison à Poudlard, ainsi que l'anniversaire imminent de la Serpentard. 

Abandonnant d'un geste hâtif la liste de pré-commandes à côté des papiers de contrôles qualité du Département des Transports Magiques, elle passe une main dans ses cheveux afin de se donner un air moins brouillon, en vain. Car vêtue de son éternel pull beige un peu difforme et d'un pantalon cargo marron aux poches bien remplies, l'aînée Carter délivre l'image d'une sorcière qui travaille sans relâche depuis quelques semaines, comme à enchaîner les heures d'une seule et même journée. 

En boutique aussi, le travail fourni par les équipes est considérable, d'abord dehors, à l'instar de la façade décorée de végétaux et lumières scintillantes. Sous l'enseigne, un mannequin ensorcelé fait la démonstration d'un balai en lévitation derrière la vitrine contre laquelle des enfants viendront bientôt coller leurs nez avec émerveillement, pointant du doigt les panoplies à l'effigie d'Elliot Blackburn ou d'autres joueurs célèbres pendant que leurs parents lorgneront sur les coffrets-cadeaux. À l'intérieur, l'atmosphère a été réchauffée de rubans brillants et d'un sapin autour duquel voltigent des vifs d'or miniatures, au rythme des chants de Noël émis par la radio qui s'interrompt parfois pour donner des résultats de matchs de Quidditch. 

Dans deux heures à peine, le brouhaha des visiteurs circulera entre les rayons, depuis le mur de balais jusqu'à l'espace des accessoires où des miroirs commenteront les essayages des clients. En attendant, on peut encore entendre le parquet grincer lorsque Freya pousse la porte de service et sourit à l'adolescent.

— Bonjour ! s'empresse-t-elle d'ajouter d'une voix claire en avançant machinalement au comptoir en bois massif sur lequel trône une belle caisse enregistreuse mécanique et une pyramide de pots de crème de polissage en réduction. La rousse sonde d'abord son visiteur du regard, mais l'interroge rapidement en voyant qu'il hésite. Vous cherchez quelque-chose en particulier ? Derrière elle, un tableau enchanté répertorie les dernières commandes terminées, les balais à récupérer, et affiche les offres spéciales du moment. Pour vous ou pour offrir ?

Ok ici pour mes personages : Owen, Freya, Alison et Charlie Carter,

merci :)

Le parfum d'Elliot Blackburn se mélange au bois et aux huiles, et Freya retrouve l'odorat. Ça l'électrise d'avoir le sportif dans l'arrière-boutique de son magasin. Comme à l'Alambro, ça lui rend ses 14 ans et cette façon idiote de croire aux belle histoires. Elle le regarde tripoter les outils magiques et grave sa présence chez Owen Carter Quidditch avant de croiser son regard enthousiaste. Hein ? Bah ouais. Viens ! Freya retient un rire beaucoup trop niais derrière sa main. On dirait des gamins. D'ailleurs, elle peine à croire Elliot qui parle de son prétendu petit frère à Poudlard tandis que s'ouvre la porte du sous-sol. 

— Tu t'fous d'moi ? Un deuxième Blackburn à l'école ? "Charli" en plus ? Elle nie avec une moue faussement désabusée, persuadée qu'il cherche juste à la faire tomber dans l'un de ses nombreux pièges, comme lorsqu'ils étaient jeunes. J't'ai connu meilleur pour inventer des persos Elliot ! ajoute la rousse face à l'escalier en colimaçon qu'elle éclaire d'un geste de la main. Les pierres de part et d'autre des marches sont semblables à celles des cachots du chateau situé non loin d'ici, rappelant le gris foncé des falaises écossaises. Pendant qu'ils descendent, le sportif pourra admirer les anciens t-shirts d'Owen accrochés au mur et deviner la présence d'encore quelques runes protectrices autour d'eux.

En bas, l'atelier principal s'étend dans une pièce voûtée soutenue par des arches assez hautes pour que plusieurs balais s'y promènent au milieu de nombreuses lanternes. Ouais, mon père s'est fait plais', commente Freya, consciente de la démesure du lieu qui reflète la richesse passée des Carter. Après la bibliothèque remplie d'ouvrages de recherche expérimentale sur le vol magique et divers grimoires, d'immenses tables de travail en bois massif disposent d'outils spécifiques à la création de balais sorciers. Une autre armoire nommée "Essences vivantes" contient des tubes opaques fermés et étiquetés, rangés alphabétiquement selon le composant qu'ils renferment. Partout, des grands tableaux à roulettes recto-verso exposent une multitude de croquis, de calculs, de listes presque entièrement cochées. 

— Ferme les yeux. J'te fais pas confiance en fait ! Elle lui laisse à peine le temps d'apercevoir le laboratoire qu'elle cache ses paupières avec sa main, pour le guider à travers l'allée. Freya exulte. J'suis trop contente de te montrer ça. Attends. Là, tourne. Attends. Tiens. 

Leurs phalanges se touchent, mais surtout, la Poufsouffle pose délicatement les doigts d'Elliot contre un manche de bois massif, gravé de runes. Quand elle lâche lentement le sportif, celui-ci peut sentir une connection énergétique entre lui et le balai, à la manière des baguettes magiques. D'ailleurs, l'accessoire s'anime, s'ébroue, et se positionne verticalement, prêt pour un vol. Bon déjà, tu le supportes, c'est bien. Freya scrute la moindre réaction d'Elliot, et du balai, un air béat aux lèvres. 

— Il a un coeur en fait. Lui c'est une plume d'oiseau tonnerre mais l'idée c'est de personnaliser en fonction de l'utilisateur, comme une baguette. 

erreur de personnage

Freya ne semble pas réagir quand la radio entonne joyeusement "Jingle Snitches" pour la toute première des douze fois de cette journée. Elle fixe l'adolescent avec l'intuition qu'il cherche du travail avant même qu'il ne prononce la fin de sa phrase. Les étudiants de Poudlard viennent souvent en quête d'un job dans les commerces du village de Pré-Au-Lard, pratique d'accès et recommandé par les anciens. La sorcière écoute l'élève aux cheveux mouillés en reproduisant sans le vouloir ses mimiques de concentration tandis qu'il s'applique à articuler. Elle acquiesce silencieusement et jette à son tour un coup d’œil aux listes de commandes empilées sur le comptoir à côté d'une plume qui se repose avant un long samedi de ventes. "Ouverture des cadeaux, J-9 !" annonce le panneau derrière la sorcière.

— Uhuh, je vois. Freya a manqué la longue liste des compétences du Slave, l'esprit soudain occupé par une autre liste : celle de toutes les choses qui lui reste à faire ce weekend. Elle croise l'air embêté du garçon, puis remarque un rayon mal rangé et s'empresse de traverser la boutique pour agiter ses mains devant les accessoires afin de les reclasser du plus petit au plus grand. T'es majeur ? Sinon il faut l'autorisation d'un parent ou directeur ou directrice de Maison si tu veux un job en dehors de l'école, prévient-elle en lançant un regard à Sasha sans encore avoir franchement décidé d'une réponse. Entre temps, la jeune femme s'affaire en face des écharpes de supporters, souvent ensorcelées pendant la journée par des malins d'équipes adverses qui s'amusent à les piéger. Elle les désenchante une à une en attendant d'avoir un peu plus d'informations sur son visiteur. T'es arrivé cette année ? Je t'ai jamais vu avant. 

Comme l’entièreté du monde sorcier britannique, Freya a été informée de l'accueil des Slaves réfugiés de guerre dans l'école depuis les deux dernières années. D'autant plus qu'à Pré-Au-Lard, village directement concerné par les élèves de Poudlard, la nouvelle avait circulé vite et provoqué de vives discussions entres les habitants et les commerçants. Une arrivée aussi massive d'adolescents issus des combats peut-elle se dérouler sans conséquences ? Les avis divergent toujours et l'opinion générale évolue mal à cause de nouvelles tensions causées par les évènements locaux plus récents. 

— D'accord. Lorsque Freya comprend à l'accent de Sasha, son absence d'autorisation parentale et son intégration en sixième année, qu'il fait partie des expatriés en question, elle y voit une occasion de bousculer les mentalités- à commencer par la sienne, car on s'enfonce trop facilement dans les préjugés quand on ne connaît pas les gens. Ramassant grâce à un sortilège (envoyé du bout de ses doigts) un gant de protection orphelin sous une étagère, elle remarque l'initiative du blond vénitien et l'observe quelques secondes. Oui, on a beaucoup de monde en ce moment, prend-elle le temps de confirmer, habituée aux commentaires banals des clients. À la radio, le présentateur annonce "All I want for Christmas is brew", une version triviale de l'éternel tube de Noël moldu américain, repris par un groupe punk-folk de sorciers irlandais pendant que l'étudiant s'évertue à dompter les vifs d'or pour enfants. Souvent, les jeunes qui postulent spontanément restent plantés devant le comptoir, attendant une réponse en la fixant bêtement, et Freya soupçonne parfois qu'ils espèrent un refus afin de pouvoir dire qu'ils ont au moins cherché un job, mais jamais trouvé.

Face aux questions du Slave, elle constate une volonté sincère et appréciable de s'intéresser au magasin. Sans s'apercevoir du malaise provoqué par sa maladresse, l'aînée Carter s'affaire à fouiller le rayon des gants pour dégoter celui qui manque en rétorquant très naturellement. Non j'suis pas seule. J'suis seule à gérer, mais j'ai des employés. Heureusement d'ailleurs, souffle-t-elle, ses phalanges courant entre les paires d'accessoires en cuir végétal. 

— Oublie les voleurs, tu t'intéresses au quidditch ? Sa voix couvre le refrain graveleux de la chanteuse punk. Tu connais des noms de joueurs d'ici ou de chez toi ? persévère Freya en sortant enfin la tête du compartiment, un deuxième gant orphelin en main. Elle les rassemble d'un geste familier, son regard noisette posé sur Sasha. Est-ce que t'as déjà entendu parler d'Owen Carter ?

Son sourire se veut encourageant. La grande sœur d'Alison et Charlie réfléchit tandis qu'elle improvise un entretien d'embauche à l'étudiant. Ils auront besoin d'aide avec la sortie de l'OCQ500, ça fait plusieurs semaines qu'elle y pense.