Du plus loin qu'Alison se souvienne de Ferguson, il a toujours eu un tempérament explosif, dès ses onze ans. Proches dans l'alphabet avec Sam, ils ont fini dans le même groupe un paquet de fois tous les trois lorsque les professeurs divisaient leur liste d'élèves en quatre pour les ateliers.

Alors les blagues du Poufsouffle et le regard désolé de sa pote, elle connaît.

Contrairement à sa grande sœur Freya, la cadette Carter n'est pas du genre à se laisser distraire par la médiocrité d'un cancre juste heureux de perturber le cours. Mais quand le brun abuse, elle lui fait savoir, râle, lève les yeux au plafond, lui sert une mine exaspérée (qui le calme rarement en vérité), ou (pour son plus grand plaisir) une réplique cinglante. Et depuis le début de cette année, Alison reçoit d'autres attentions délicates de la part de Ferguson ; des regards dégoûtants, de longs sifflements, et des remarques indécentes placées entre deux rires bruyants. Loin de se démonter, la fille d'Owen trouve généralement comment répondre, si elle ne se contente pas de garder la tête bien haute et l'ignorer royalement.

Car elle n'a jamais franchement détesté Ferguson.

Ce soir, la rouquine croit le Poufsouffle sur paroles pour une raison très simple : il aurait aimé être l'auteur du prank, ça se voit. Le nez froncé, la tronche écœurée, elle rabat ses cheveux en arrière, collés grâce à la pâte gélatineuse et verte couvrant son crâne. Tu crois qu'j'ai envie d'rire là ?! rétorque-t-elle sèchement à l'allusion d'un prince métamorphosé en crapaud dont l'image lui évoque vaguement ses cours d'études des Moldus.

La scène d'une déclaration ratée attire leur attention plus loin. Alison aurait aimé recevoir des fleurs aujourd'hui, mais les magazines trouvent cette idée terriblement patriarcale, alors elle tort ses lèvres et balaye l'air d'une main gluante. J'me détends si j'veux Gus, déclare-t-elle, les yeux posés sur l'accoutrement du cinquième année. Une veste ? Une lueur révèle sa joue gauche écarlate, semblable à celle de Charlie après sa baffe. La Serpentard observe mieux l'étudiant et croise ses bras. 

— T'as déjà eu un date, une fois dans ta vie ?! demande-t-elle avec suffisance, quelques marches au-dessus de lui. À son tour, Alison descend et rejoint l'Anglais en le jaugeant d'un air parfaitement supérieur. T'es déjà sorti avec une fille Ferguson Decker ? Le toiser étire enfin un sourire sur ses lèvres, le regard illuminé d'un nouveau scénario, digne des fanfictions qu'elle lit. Sans s'en rendre compte, elle lèche le bord de ses dents et réalise que la gelée verte a le goût de menthe. C'est juste du dessert.

Alison s'essuie la figure et reprend contenance à mesure que les secondes passent. Son camarade de classe aussi rentre d'un rendez-vous loupé, après tout. Elle plonge une main dans son décolleté pour sortir la gelée verte coincée sous sa robe de soie émeraude. Tu fais le con car t'es incapable d'être sérieux en fait, c'est ça ? Tu restes dans ta p'tite zone de confort mh ? J'ai un deal, continue la sorcière en rajustant son vêtement autant qu'elle peut. 

— J'retourne aux cachots, j'm'arrange un peu, et j'te prouve que c'est pas un jour comme les autres. J'serai détendue d'la culotte, si toi t'es sérieux. Tu prépares un date, t'as vingt minutes ok ? Elle le fixe sans plaisanter, prête à jouer le jeu, juste pour voir, et car ça pourra plus être pire maintenant. De la gelée sur sa bouche, Alison mordille sa lèvre inférieure, le temps que ça monte au cerveau du Poufsouffle. 

— C'est un date avec moi que j'te propose Gus, tu peux pas refuser. 

L'expérience d'Alison s'arrête aux gages des jeux d'adolescents et quelques mains descendues trop loin. Sa théorie vient des magazines, entièrement construite à base de "classement des 5 meilleures positions pour le plaisir de la femme", ou encore des "10 sortilèges qui peuvent épicer l'acte si on les détourne correctement". Jusqu'à maintenant, l'adolescente n'a eu ni l'envie ni l'occasion de vérifier par elle-même, en dépit des airs qu'elle se donne volontiers.

Quand Spike la fixe intensément, Alison sourit, quasiment certaine qu'il la mènera vers l'Optimal. Elle le trouve craquant derrière ses mimiques arrogantes et sa silhouette sportive. Dommage qu'il soit si jeune. Terriblement jeune et immature, comme tous les gars de sa classe.

Son culot dépasse l'imagination d'Alison.  

L'étudiante pince soudain ses lèvres, maniérée, et rejette sa main de côté, la télécommande dans celle-ci. T'es sérieux là ? Pourquoi fallait-il que les garçons de Poudlard ressemblent à des gosses, et pas aux hommes des magazines ? Alison juge Spike d'un regard assassin, la langue contre ses incisives lisses et brillantes.

— Sasha est mon copain en fait. Tu crois que j'vais te sucer alors que j'suis en couple ?! Tu rêves hein. Un bouillonnement indiscernable secoue son ventre. Elle rapproche la télécommande de son menton et resserre ses seins entre eux en croisant ses bras sous sa poitrine. "Femme libérée, oui. Femme facile, non", se répète la sorcière qui peine encore à bien comprendre les limites de ce mantra. T'as du mal à trouver une copine Spike ? Une qui suce, probablement. La bienséance britannique de Poudlard et l'influence de Viviane la Sainte-Nitouche semble rendre toutes les filles prudes ici. 

D'un Optimal en études des Moldus, Alison se voit désormais devant l'opportunité de réussir où sa sœur a échoué. Pauvre Freya. C'est pas si compliqué. Elle s'éloigne vers le canapé et se penche de manière volontairement suggestive pour tapoter les oreillers. Si t'étais mon copain j'hésiterais pas à te sucer. Mais bon, Sasha fait tellement d'efforts. Il est trop chou avec moi tu sais. 

Les rumeurs concernant la forêt interdite ne mentent pas. Ceux qui prétendent y avoir fait un tour en cachette une nuit ou l'autre décrivent des créatures difformes, attirées par la chair fraîche des jeunes sorciers. Charlie regrette d'avoir bravé l'interdit toute seule pour retrouver Ribbit.

Sans crapaud et sans visibilité sur le chateau, elle continue de pleurnicher faiblement, même quand Sasha redevient lui-même et tente d'avoir un contrôle sur ses cauchemars. À cet instant, Charlie aimerait être au fond de son lit en plein cauchemar, justement. Secouée d'un hoquet d'effroi, elle lève la tête au cliquetis. Oh non, une Acromentule. Ses yeux s'ouvrent, ronds de terreur, les jambes molles tandis que Sasha la plonge sous ses vêtements. Oh non, grince-t-elle tout bas, persuadée qu'ils vont se faire dévorer par la créature gigantesque décrite dans les livres comme impitoyable.

Des gouttes de sueur froide perlent sur son front collé à la moiteur du sixième année. Elle rate plusieurs battements cardiaques en l'entendant formuler vaguement un sortilège tandis qu'il l'écrase entre lui et l'arbre à l'écorce épaisse et rugueuse. Charlie geint, étouffée, terrifiée. 

Un craquement de branches et un sifflement la font plisser des paupières, les poings serrés contre la peau de l'Ukrainien. Ils vont mourir ici, n'est-ce pas ? Sasha... L'étudiante en troisième année tente d'apercevoir quelque-chose en haut, mais rien. De côté non plus. Elle baisse son regard et fixe leurs jambes dont l'extrémité disparaît dans la brume sombre. Un réflexe de survie la saisit brusquement et Charlie se laisse fondre vers le sol humide, protégée du filet collant grâce aux vêtements de Sasha et sa robe à travers laquelle elle glisse pour s’aplatir sous une racine. 

La respiration saccadée, l'urgence au coeur, la Serdaigle tend son bras et récupère sa baguette tombée parmi les feuilles boueuses qu'elle pointe en direction de l'endroit où se trouvait l'Acromentule quelques secondes avant.

— Immobulus, tente Charlie, consciente de l'énergie nécessaire pour stopper une créature aussi grosse normalement. Le sortilège ralentit seulement la créature qui continue de descendre à un rythme très lent. Épuisée, elle espère que Sasha saura prendre le relai.

— C'est pas grave Basil Banks, murmure encore Charlie avec toute la bienveillance du monde, et un petit sourire offert au Gryffondor en hésitant à prendre son mouchoir. Est-ce qu'il s'est déjà mouché dedans ? La sorcière fronce son nez, inspectant discrètement le carré de papier convenablement plié et pas trop froissé. Elle décide de le saisir du bout des doigts en remarquant les oreilles écarlates de Basil. Merci ! Un silence s'étire entre eux pendant que Charlie nettoie l'encre qui s'étale plus qu'elle ne disparaît. Bientôt, le mouchoir termine en boule colorée sur un coin de table. Heureusement que c'est ma couleur préférée, déclare-t-elle d'un haussement d'épaules en montrant sa paume toujours violette à l'élève en face d'elle.

— Il en reste sur ton parchemin. Ajoute finalement Charlie en désignant la feuille imbibée d'encre bleue de son voisin, dans laquelle il menace de plonger sa manche à tout moment. Après un coup d’œil jeté au concierge affairé avec les sixièmes années, elle prépare sa baguette et s'humidifie les lèvres. J'vais essayer, comme ça, si j'y arrive, t'auras un parchemin propre, et si je rate, tu pourras dire que j'suis aussi nulle que toi, d'accord ? Ses prunelles brillent d'un éclat de génie. La benjamine Carter est conciliante, et aime rendre leur sourire aux gens qui l'entourent. Elle se concentre, vise les tâches et s'applique à prononcer correctement. 

— Récurvite ! La flaque d'encre bleue s'évanouit à moitié, provoquant quand même une exclamation de joie chez Charlie qui célèbre sa demi-victoire en dansant sur sa chaise quelques secondes avant de se racler la gorge et baisser sa tête vers son parchemin tandis qu'Horace revient. Chut, chuchote-t-elle pour prévenir Basil, alors qu'un sourire immense borde ses lèvres et qu'elle tapote le bout de son pied sous la table où sa main violette demeure cachée. 

Amusée, la jeune fille peine à se concentrer. Les minutes s'écoulent, longues, silencieuses, pleines de regards malicieux lancés au Gryffondor. 

Alors qu'enfin le brouhaha envahit la pièce et lève l'étude, Charlie range ses affaires, une autre question en tête. Tu fais des photos non ? Tu peux m'en montrer ?

Entendre le professeur parler de l'inversion des rôles dans sa famille ramène un sentiment amer à la surface de l'estomac de Charlie. Pensive, elle baisse la tête et se souvient des disputes entre Alison et Freya à propos de leur père absent.

— IL S'FOUT D'NOTRE GUEULE, C'EST TOUT !

— ARRÊTE DE PARLER DE LUI COMME ÇA DEVANT CHARLIE !

— CHARLIE EST PAS CONNE FREYA, CHARLIE AUSSI A L'IMPRESSION QUE PAPA TE LAISSE GÉRER  CAR IL A PLUS LES COUILLES DE SE MONTRER !!

— ALISON CARTER, MONTE DANS TA CHAMBRE !!!
— OH MAIS FREYA CARTER, T'ES PAS MA MÈRE ! TU SAIS QUOI ?! J'AI PAS DE MÈRE, J'AI PAS DE PÈRE, ALORS PERSONNE VA M'DIRE COMMENT J'DOIS PARLER !!!

La jeune sorcière ravale une salive douloureuse, la gorge serrée, niant les mots du potionniste sans pourtant prendre la peine d'argumenter. Ces altercations la hantent, comme d'avoir vu son père trop longtemps en dépression, réduit à l'état de fantôme au milieu des couloirs de leur appartement, et jugé par des milliers d'inconnus qui ne le connaissent même pas. Son menton se renfrogne, retenant les larmes qu'elle aimerait mieux cacher de Monsieur Brooks, honteuse qu'il pointe du doigt les défauts du seul homme de sa vie.

Heureusement, l'apparition d'un elfe en tenue rigolote lui change les idées. Elle écoute à peine le professeur s'adresser à l'adorable créature. Bien sûr, Charlie adore les elfes de tout son coeur. Elle renifle discrètement et s'essuie les yeux pour sécher des pleurs qui n'ont pas coulé. 

— Il a raison d'aimer les robes, elles lui vont bien. Moi j'adore les pyjamas, mais ça fait pas très sérieux en classe, se raisonne-t-elle en suivant l'adulte jusqu'au bureau. En vacances, Charlie déteste s'habiller. Les pyjamas sont tellement plus confortables que les vêtements. C'est toujours une bataille perdue d'avance pour la faire quitter son pilou-pilou au profit d'une tenue "correcte" quand elle vient aider au magasin ou chercher quelques courses dans la rue.

Face à Daryl Brooks, la pré-adolescente s'assoit fébrilement et digère la sentence tant bien que mal. Son ventre la tiraille. Peut-être qu'elle n'aurait jamais dû demander cette potion. Peut-être que Freya sera vexée d'être convoquée à cause d'elle. Et si elle lui en voulait ? Elle a beaucoup de travail, j'sais pas si elle aura le temps de venir, vaut mieux économiser votre papier, tente Charlie avec peu d'espoir, ses chevilles enroulées aux pieds de la chaise. Mais le Directeur des Gryffondor s'avère tenace, et décline aussi gentiment l'initiative de la jeune fille, d'aller remettre l'enveloppe à la volière elle-même (et la faire disparaître sur le trajet). 

Intelligente, la benjamine Carter comprend qu'il s'entêtera coûte-que-coûte, contrairement à certains adultes qu'on peut berner de quelques sourires angéliques. Ce soir-là, elle dormira d'un sommeil sans rêves, surveillée par l'infirmière. 

Charlie trouve ses dernières forces dans l'adrénaline qui tambourine à son coeur et contracte ses bras et ses jambes autour de Sasha tandis qu'il s'élance, transformé en panthère. Ballottée comme un sac à l'interclasse, elle ferme les yeux, totalement résignée à laisser l'élève ukrainien de sixième année les sortir de cette forêt trop sombre, lui qui en chasse habituellement les monstres. Ses pensées vont au rythme des foulées du félin : s'a-ccro-cher, s'a-ccro-cher, s'a-ccro-cher, s'a-ccro-cher, quand bien même il la bouscule entre ses pattes puissantes. Des larmes d'épuisement et de terreur coulent dans la fourrure de l'animal. Elle ne tiendra plus longtemps. Elle va tomber, les muscles engourdis, l'esprit qui s'enfuit.

Soudain le contact du sol la réveille douloureusement. Charlie chouine, perdue et fatiguée. Elle s'agrippe encore à Sasha. Il la porte comme son père le fait souvent quand il rentre de voyage et la soulève dans ses bras forts. Les prunelles de l'étudiante fixent mollement la forêt qui s'éloigne à mesure qu'ils s'approchent du chateau.

Posée sur la marche froide d'escalier, elle se couvre de ses bras, la chemise moite de sueurs froides, le sous-pull technique OCQ poussé à ses limites. En face d'elle, Charlie remarque l'état misérable de Sasha, ses cicatrices noires attirant son œil hagard alors qu'il est torse-nu et sale. L'image se grave dans sa mémoire, avec celle du léopard, et la sorcière prend un temps interminable à entendre les mots distants de Sasha. Elle essaye de parler mais racle d'abord sa gorge sèche et expire le reste d'un sanglot muet. J'veux pas y retourner. Grelottante, elle renifle et s'essuie le visage sans réussir à calmer ses pleurs.

— Lord Ribbit va mourir à cause de moi ! Charlie imagine son petit crapaud terrifié sous un buisson de la forêt interdite, coassant désespérément pour appeler à l'aide. Ça lui fend le coeur. Elle ne mérite pas de s'occuper d'un animal. Elle est une très mauvaise mère. Il va croire que j'l'ai abandonné ! La jeune Carter semble inconsolable, déchirée à l'idée de laisser son amphibien passer la nuit dans cet endroit maudit. Elle cramponne aux iris verts de Sasha un regard noyé de tristesse, opinant tout de même à ses dernières recommandation. J'dirai rien, promis.

Loin de réaliser que demain elle se rendra compte qu'il lui manque sa robe d'écolière, qu'elle devra user de sortilèges pour réparer ses vêtements et qu'elle n'aura pas la gentille infirmière pour soigner ses blessures, Charlie acquiesce docilement. Attirer des ennuis au Gryffondor qui protège Poudlard serait pire encore que devoir expliquer à ses sœurs qu'elle cherchait juste son crapaud.  

Elle renifle une deuxième fois, sursaute au gong de la grande horloge et murmure quelques mots à l'intention de l'adolescent. Merci de m'avoir aidée. Sa paume fraîche se pose entre les sourcils batailleurs de l'Ukrainien, comme on caresse un chat. Elle remonte vers les cheveux en bataille du garçon et ajoute, à voix basse. J'dirai rien, mais tu promets de pas laisser Alison faire des choses que notre père aimerait pas qu'elle fasse. S'te plaît Sasha. Les phalanges boueuses de Charlie se retirent avec douceur tandis qu'elle se redresse et rajuste sa jupe ainsi que ses chaussettes du mieux qu'elle peut.

— Rentre bien à ta salle commune. Alors la rousse se tourne pour gravir les dernières marches et passer les lourdes portes en direction de l'aile Ouest, espérant intérieurement que l'énigme du heurtoir sera facile cette nuit. 

Alison déteste entendre sa petite sœur chouiner. Malheureusement, Charlie accumule les étourderies depuis quelques jours, accusant la fatigue d'être à la source de ses maladresses. Par exemple, elle a réussi à perdre non seulement son immonde crapaud, mais aussi une robe d'école entière, impossible à retrouver parmi ses affaires. Les sortilèges n'y font rien : Charlie geint et Alison râle, seule face aux problèmes de la benjamine, quand leur aînée, Freya Carter, est en déplacement chez des fournisseurs de matières premières. 

Mener de front son ascension vers l'élite des sorcières et l'éducation d'une pré-adolescente de 13 ans totalement dans la lune une moitié du temps épuise l'étudiante de 5ème année. Spike et Viviane n'aident pas. Perdue à son tour entre ce que les magazines conseillent de faire, ce qu'elle a réellement envie de faire, et ce qu'elle se voit faire sans réussir à doser, Alison se fout une pression considérable qui lui donne des boutons d'acné. Là, parmi les tâches de rousseur, elle choppe des petites points chauds et douloureux, qu'aucun sortilège ou onguent prometteurs n'anéantissent vraiment. Il y a de quoi rester enfermée aux cachots, ce qu'elle fait, ne sortant que pour les classes, et à peine pour manger.

Et de manière inattendue en ce début d'après-midi, entourée d'une brochette d'amies qui fixent sans délicatesse l'éruption de ses joues, Alison se surprend à attendre l'arrivée de Sasha avec une pointe d'impatience au fond de l'estomac. Peut-être que Charlie a fini par l'influencer à force de répéter qu'elle devrait juste apprendre à le connaître et s'en faire un vrai petit copain, plutôt qu'un ridicule faux petit ami. Peut-être que la rudesse de Spike rend même un réfugié grossier plus délicat ? Peut-être qu'Alison veut clouer le bec de Viviane et s'acharner dans son plan afin de prouver qu'il fonctionne, puis lui cracher dessus quand elle aura atteint des sommets ? Alison soupire, sa moue boudeuse bientôt camouflée derrière la grande silhouette du 6ème année qui l'embrasse et saisit ses doigts. Elle le regarde avec un mélange de surprise et d'entendement. 

Il n'a pas intérêt à être idiot cette fois. 

Au moins les Orchidées Explosives sont belles, et la jeune femme se plaît à vivre un quotidien esthétique, semblable aux photos des magazines. 

"celles-ci sont à une étape de développement de leurs premiers boutons"

— Ah bah comme toi Carter, murmure un élève derrière eux tandis que la professeure explique les consignes du jour. Au fond de la grande poche du Gryffondor, Alison comprime légèrement les phalanges rugueuses de Sasha pour lui passer l'envie de riposter. "sinon, elles explosent."

— Ah bah le couple parfait, ajoute encore le Serpentard, visiblement bien décidé à recevoir un coup de boule aujourd'hui. La cadette Carter fixe son "petit-ami" en niant du menton, espérant qu'il retienne les leçons de leur précédente classe. On ne règle pas ses comptes de la sorte chez les personnes éduquées. "une réaction d'allergomagie majeure, à laquelle la peau réagit"

— T'es allergique à la tige de ton mec Alison ? 

— T'es jaloux car personne veut te sucer Ryan ? répond la rousse du tac au tac, son visage dissimulé de l'enseignante par l'épaule de Sasha contre lequel elle se cache pour scruter l'élève avec sévérité. Elle sourit finalement, satisfaite de voir ses potes se moquer de lui, et prend la tête du cortège qui pénètre la serre n°2 en faisant claquer une bulle de chewing-gum contre ses lèvres. Shhht Miss Carter, pas de chewing-gum !

— Oui professeure, obéit sagement Alison en retirant le bonbon qu'elle colle sous leur plan de travail, au fond de la serre, avant d'observer l'Ukrainien. C'est probablement le pire voisin quand il s'agit de rester calme, mais bon, elle persiste. Détends-toi. L'étudiante ouvre sa robe, prend une inspiration, gonfle largement sa poitrine rehaussée d'un soutien-gorge gainant et colle ses pouces à ses index en signe de méditation. Inspire, expire, zen, ok ? Elle souffle lentement, une haleine sucrée de fraise envahissant l'espace entre eux. Puis la jeune femme rajuste sa frange en réfléchissant à la manière de procéder. 

Deux semaines se sont écoulées depuis que Freya Carter a reçu une convocation du professeur de potions à Poudlard, et directeur de Gryffondor. Deux semaines chargées, pendant lesquelles l'aînée des trois sœurs a couru partout, en rendez-vous avec les fédérations sportives et les différents fournisseurs des matières composant ses nouveaux balais. Dans 5 jours, elle signe officiellement le partenariat entre Owen Carter Quidditch et les Catapultes de Caerphilly, faisant d'Elliot Blackburn son égérie et assurant probablement la pérennité de l'entreprise pour plusieurs années. Le compte à rebours l'angoisse et la stimule. Mais davantage, l'échéance proche tient Freya à l'écart des responsabilités parentales dont elle a hérité officieusement à 14 ans.

Rien n'oblige la plus grande fille d'Owen et Kate à conserver le rôle qu'elle tient au coeur de la sororité. Aucun papier n'atteste d'un quelconque tutorat entre elle, Alison, et Charlie. 

Pourtant, la voici pressant le pas dans le hall du chateau, l'air préoccupé, prêtant si peu d'attention aux portraits qu'elle a longtemps côtoyé. Il est fréquent de voir la rousse fouler le terrain de Quidditch en raison du contrat établi par Owen Carter lui-même alors qu'elle n'était encore qu'un bébé. Pour remercier l'école de l'avoir éduqué et propulsé au rang de sportif à haut niveau en toute bienveillance, il fournirait des balais à moindre coût, et d'excellente qualité. Même après la disparation de Kate, ou maintenant qu'Owen déserte l'Angleterre, le contrat subsiste, aussi symbolique qu'essentiel.

Un peu de son père demeure là, et Poudlard peut se targuer d'être une pépinière à jeunes talents.

— Euh, tu fais quoi là ?

— Salut Alison, enchantée de te voir aussi. 

— Tsss. Nan mais t'fais quoi ?

— J'ai rendez-vous avec Monsieur Brooks. 
— Oh nan vas-y, mais quel connard ! Il t'a dit quoi ?

— Q-Quoi ? Quoi, il m'a dit quoi ? J'viens parler d'ta sœur !
— Hein ?! Oh. Nan bah rien. Elle a quoi ?
— Toi, qu'est-ce que t'as Alison ? On pourra discuter un jour de ce qu'il se passe dans ta tête ? 
— Ouais, mais achète-moi d'abord un kit de runes neuf. J'ai des examens à la fin de l'année j'te signale. Le mien date de ton époque ! 

— Alison ! 
— Freya. 
— Bon, tu viendras chercher tes colis, on a reçu plein de hiboux de correspondance cette semaine.

— Baaah, t'aurais pu m'les envoyer ! Moi j'ai pas l'temps et on a DEUX hiboux pour ça !

— Ils sont à l'appart, point. Si tu les veux, tu viens.

L'écho des Carter cesse de résonner au milieu des cachots quand Alison disparaît derrière le mur de sa salle commune, visiblement agacée. Reste une Freya aux joues plaquées d'un rouge nerveux, qui rajuste ses cheveux habituellement en bataille avant de relire l'entête du courrier indiquant le bureau à côté de la salle de potions. Elle ignore quelques petits élèves agités, se rend devant la porte, et toque, en retard d'environ 10 minutes, une angoisse indéfinissable au ventre. 

Bonjour !

Deuxième essai : 3 - 9 - 11 - 15 - 16

J'espère gagner :p 

La gueule d'Elliot vaut toutes les nuits passées à perfectionner son concept de balai organique viable. Freya étire un sourire fier, puis ramène ses cheveux en arrière d'un geste machinal tandis qu'elle explique avec professionnalisme la raison pour laquelle Jun confectionnera le balai du grand sportif. Nan, moi j'apprends encore. Lui il est bien plus calé. J'vais pouvoir l'orienter parce que j'connais ton jeu, mais il trouvera de meilleures associations que moi. On doit pas se planter. Ce serait honteux d'échouer sur le modèle de l’égérie, le modèle d'Elliot Blackburn en personne. Freya place davantage sa confiance en son collègue qu'en elle-même, s'estimant trop concernée par l'enjeu pour avoir un œil objectif. J'bosserai sur le design, ajoute-t-elle, persuadé de connaître les goûts du batteur en matière d'équipement. 

— Il sera à la hauteur de ton égo, t'inquiète pas, plaisante Freya. Son ancien camarade aime impressionner l'équipe adverse avant le coup d'envoi, rien qu'à porter des cuirasses brutes et patinées par les matchs précédents, ou des battes massives et caractérielles. À son hésitation, elle tend un bras. Owen Carter t'a fait une cathédrale d'entraînement, alors oui, là. On attendra ton vrai modèle pour les tests extérieurs. Faut dire qu'elle lui a donné un passe-droit, mais qu'il devrait pas être ici normalement, pas sur ce balai. 

Freya suit donc attentivement la progression du joueur entre les bougies et le mobilier flottant, sa baguette prête à intervenir au cas où l'expérience capoterait. Ses yeux oscillent de l'inquiétude à l'admiration quand la star des Catapultes slalome d'un bout à l'autre du grand plafond, puis s'amuse à raser le sol en faisant siffler une bourrasque parmi les étagères et les panneaux outrés. Juchée sur un prototype peu esthétique mais fonctionnel, elle flotte au centre de la pièce, presque étourdie de réaliser que son crush de toujours apprécie l'essai. Bon, tu veux pousser encore un peu ? défie-t-elle Elliot en sachant pertinemment qu'il va accepter.

— Suis-moi. L'aînée Carter dévoile deux canines brillantes d'entrain et range sa baguette pour saisir le manche du balai à deux mains. Elle virevolte en effectuant quelques lacets, le temps de s'assurer d'avoir bien Elliot dans son sillage. Leurs regards se croisent au milieu d'une boucle, le sien rayonnant, et la sorcière prend de la hauteur avant de fondre à toute allure vers une armoire ouverte dont les rayonnages sont cachés par un rideau de perles. Son corps se penche, ses cheveux roux semblables à une flamme vacillant sous l'effet de la vitesse. Elle disparaît soudain derrière les perles, absorbée complètement par l'armoire ouverte.

De l'autre côté, le monde souterrain de Pré-Au-Lard s'ouvre à Elliot. Des tunnels interminables de pierres brutes ou taillées dessinent un labyrinthe dans lequel son ancienne petite-amie s'engouffre et le guide avec aisance. Elle fonce parmi les couloirs qui relient les caves et les réserves des différents commerces du village, déployant toutes sortes d'odeurs alimentaires, ou de bois humide, de poussière, et d'herbes séchées. Parfois, des lanternes les éclairent, et parfois, elle siffle pour avertir le capitaine d'équipe d'un changement de direction tellement il fait sombre. De temps en temps, des murmures ou des rires lointains surgissent des bouches d'aération, rappelant à quel point Pré-Au-Lard est vivant. Toujours génial ?!

1. Sans prévenir, la sorcière ouvre une trappe à distance d'un geste de la main et se glisse à l'intérieur pour s'enfoncer plus loin encore dans les sous-sols d'Écosse. Après une descente vertigineuse qui lui donne un haut-le-cœur, ils arrivent au milieu d'une grotte immense tapissée de cristaux lumineux où grandit un jardin secret alimenté  par une cascade magnifique. 

— Bienvenue dans mon Paradis !

2. Sans prévenir, la sorcière ouvre une trappe à distance d'un geste de la main et se glisse à l'intérieur pour rejoindre d'autres couloirs qui passent de la pierre à la terre, et bientôt à des racines épaisses. Ils sont forcés de quitter leurs balais au dernier passage entre deux grosses racines. Elliot reconnaîtra alors aisément le tunnel du saule cogneur.

— Cap d'aller dans l'école incognito ?!

3. Malheureusement, des runes protectrices s'activent au passage d'Elliot et un filet du diable retient sa jambe. Freya s'arrête et libère le Gryffondor d'une formule jetée à la main mais déjà le propriétaire du commerce arrive, alerté par son sortilège protection. Vite, ils s'enferment tous les deux derrière la porte de la cave d'en face, le souffle coupé. Bien sûr, l'endroit est bien trop étroit. 

4. Malheureusement, des runes protectrices s'activent au passage d'Elliot et un filet du diable emprisonnent sans prévenir les deux sorciers. Rapidement, ils sont retenus au sol, empêtrés l'un à l'autre dans les lianes étouffantes et étrangleuses.

— Oh merde. C'était pas prévu ça.

— J'ai des relations, se vante mystérieusement Alison en balayant la pièce d'un regard brillant. C'est Spike qui lui a donné le mot de passe de la salle de bain des préfets et des capitaines d'équipes de quidditch. Le Serpentard sait comment se mettre bien et, gentleman qu'il est, il fait croquer, surtout depuis qu'ils couchent ensemble. Ce genre de privilèges lui sied bien - peut-être est-elle une pute finalement ? La rouquine balaye l'idée en grimaçant quand ses yeux croisent ceux de la sirène rieuse dans son vitrail lumineux. Quelle pimbêche celle-là.

Ses longues boucles blondes toujours impeccables et ses rondeurs parfaites ont de quoi rendre jalouses les filles qui passent ici, et amoureux les garçons. "C'est zeu truc fun du date Ali." La créature désigne soudain Ferguson en gloussant derrière sa main. Hein ? Ah ! D'abord surprise de voir le Poufsouffle se déshabiller sans aucune pudeur, elle réalise qu'il est juste comme tous les joueurs de quidditch des îles britanniques lorsqu'ils viennent essayer une tenue dans l'arrière-boutique OCQ ; décomplexé. "L'habitude des vestiaires", clament-ils, à poil entre l'huile de lin et les anciens posters d'Owen pendant que Freya lance quelques sortilèges aux pièces de tissu et de cuir qui embrasseront le moindre vallon de leur morphologie. À l'entendre dire parfois qu'elle n'a pas regardé la musculature de telle ou telle star de Ligue, et qu'elle était concentrée sur son travail, Alison nourrit l'idée que sa grande sœur est asexuelle.

Le plongeon le Gus la ramène face au bassin chargé de mousses aux odeurs différentes. Bien-sûr, comme elle-même bouillonne d'hormones adolescentes, elle imite la sirène et jette un œil aux parties du brun, flottant tranquillement à la surface de l'eau entre plusieurs paquets de bulles. Ça ravive immédiatement le rouge à ses joues déjà brûlantes d'avoir couru et d'être dans la brume chaude. L'alcool l'empêche de trop penser, et Alison retire la veste qu'elle pose sur le tas formé par sa cape et les affaires du cinquième année. Elle enlève aussi ses cuissardes, et attache machinalement ses cheveux d'un coup de baguette avant d'abandonner cette dernière à l'intérieur de l'une des bottes. Tourne-toi, ordonne-t-elle au Poufsouffle en croisant son regard mi-curieux, mi-lubrique et faussement désintéressé. Elle rit à cause de sa tête, et à cause de l'excitation. 

— Tourne-toi sinon j'viens pas, répète-t-elle en mordant l'intérieur de sa joue enflammée d'un mélange d'adrénaline et de crainte. La sirène se moque d'elle.

Alison sent qu'elle attire réellement Sasha. Alison sait que Spike ne lui dira que ce qu'elle veut entendre à propos de son physique, pour la flatter, et obtenir ce dont il a envie. Et Alison se doute que Ferguson sera très honnête avec elle, s'il la trouve moche, ou grosse, ou déformée par les tâches de rousseur, ou trop blanche et rouge, molle, et l'ensemble des complexes qu'elle combat depuis bien longtemps. Car Ferguson se fiche de tout, et surtout de l'impact de son comportement sur les gens. 

Lorsqu'il se tourne, elle fait descendre sa jupe, inconsciente du reflet de sa silhouette, multiplié par la centaine de robinets dorés bordant le bassin. Elle ôte son t-shirt et pose une main contre le gras relatif sous son nombril. Pourtant, elle s'est privée de repas aujourd'hui, après avoir craqué hier soir devant le buffet. Elle rentre son ventre et approche de l'eau dans laquelle elle s'empresse de faire disparaître les défauts de son corps. 

Elle n'est pas nue et Gus lui fait remarquer. Attends, répond-elle, les yeux au plafond (magnifique d'ailleurs), un rictus crispé aux lèvres. La mousse cache maintenant tout ce qui est immergé, et l'adolescent dégrafe son soutien-gorge qu'elle jette plus loin au bord. Au prix d'une autre manœuvre, elle brandit un morceau de dentelle rouge. Détendue d'la culotte, tu vois, se convainc-t-elle en déposant son trophée sur le carrelage brillant. Les deux étudiants restent à bonne distance et la sirène rigole. Pour s'occuper, Alison prend une noisette de mousse épaisse au parfum de crème brûlée, et s'en étale du poignet au coude, subjuguée par sa texture soyeuse. Donc, ça c'est fun ? questionne-t-elle en observant le Poufsouffle, un sourire taquin au coin de la bouche. En avançant vers un robinet qui crache une eau rose, et sous laquelle Alison veut détendre ses épaules, elle remarque un léger malaise chez Ferguson.

— Quoi ? Tu sais pas nager ? plaisante-t-elle en fermant les yeux, le jet éclaboussant sa nuque et ses clavicules. 

Parmi les compétences développées par Alison depuis son arrivée au château, se faire bien voir des professeurs et tenir des conversations discrètes sont les deux qu'elle survole aisément. Comme affublée d'un radar instinctif, la cadette Carter surveille les alentours, sachant parfaitement situer son enseignante de botanique dans la serre même sans la regarder directement. Sa voix oscille, en accord avec la distance qui les sépare et l'attention que lui accorde la professeure, permettant à l'étudiante d'entretenir les dramas du jour et disperser les ragots qui doivent l'être, et d'obtenir quand même un Optimal de moyenne.

Tandis que Sasha marmonne à côté d'elle, la sorcière exécute ses propres nids et arrange ceux de son voisin discrètement, à base de gestes rapides, délicats, confiants, contrairement aux pensées qui l'envahissent. Oui ça m'importe. Tu veux peut-être rester un weirdo mais moi j'veux évoluer, j'ai d'autres ambitions ici. Agacée, sa frange sautille lorsque son visage encore rouge tourne vers l'Ukrainien et se focalise à nouveau sur les galets. L'attitude d'Alison trahit sa vulnérabilité ; elle déteste s'en rendre compte et s'impose un exercice de respiration en fermant rapidement ses paupières maquillées. Sa poitrine gonfle, s'affaisse, et ses lèvres libèrent une odeur de fraise atténuée autour du plan de travail.

— J'veux pas être transparente Sasha, tu comprends ça ? chuchote la rousse, davantage sur le ton de la confidence, écœurée par la résilience que tout le monde attendait d'elle dès l'âge de 6 ans. Car si Alison a bénéficié d'une enfance confortable et d'un foyer chaleureux pendant les premières années de sa vie, on lui a très vite demandé de montrer l'exemple à Charlie quand leur mère a disparu et qu'Owen a pris le chemin de la dépression, entraînant les Carter dans sa dégringolade financière et médiatique. Un échec indigeste pour Alison. Soudain ses phalanges se figent sur les galets.

— Pourquoi tu parles de Lui ?! Il a rien à avoir là-dedans. Bien sûr, Owen détesterait chacune de ses décisions. Mais Papa a déserté, et Papa doit payer son exil, quitte à perdre la petite fille chérie qu'il a lâchement abandonné. Parle plus de mon père, rétorque l'étudiante, un pincement au coeur, avant de reprendre ses assemblages devant l’œil attentif de leur enseignante.

Peut-être qu'en attirant tous les hommes à elle, elle finirait par faire revenir le seul qui compte.

Alison saisit sa baguette et formule les sortilèges pour réchauffer légèrement la pierre, vérifiant du bout des doigts si la température des nids convient, lorsqu'elle entend la requête du Gryffondor. Il quitte son dortoir les nuits ? Alors Viviane disait vrai ? L'idée que Sasha rejoigne une autre fille en cachette contrarie considérablement la rousse qui poursuit pourtant ses incantations. Calidum. Difficilement concentrée, elle conjugue toutefois l'exercice et sa déception, enfouissant un sentiment amer au fond de son estomac. Le doute grandit chez Alison, désormais convaincue que Sasha la trouve repoussante. Tu vois quelqu'un d'autre ? murmure-t-elle sèchement avant de sursauter en touchant une pierre trop chaude et retirer son index aussitôt. Aïe putain ! 

— Miss Carter !

— J'suis désolée professeure.

Chacun à leur manière, les deux adolescents pratiquent l'art d'attirer l'attention au quotidien. Dans l'école, Alison aime sentir qu'elle ne laisse pas indifférents les garçons et se plaît à surprendre leurs regards envieux. Ça lui donne l'impression d'avoir une certaine importance, peu importe comment elle l'obtient. Le Poufsouffle de son côté, se contente d'exister, de rire fort, de faire de grands gestes, et les têtes se tournent vers lui naturellement. Aujourd'hui, on leur demande de récupérer l'attention d'un animal obsédé par les trésors, qui se fiche des jupes courtes et des blagues beaufs.

La première tentative de la Serpentard se solde d'un échec, et elle remet ses boucles d'oreilles en tirant une moue déçue. J'savais que c'était du toc, j'l'avais dit à Ysolde, que ça sonnait cheap, ronchonne-t-elle en parlant des bijoux achetés à prix bas par correspondance de hibou. Tandis qu'elle se redresse, ses prunelles suivent attentivement le jeu de Ferguson, puis la réaction du niffleur, sensible aux reflets brillants du papier d'emballage. Des chocogrenouilles ? T'es vraiment un gosse, souffle l'étudiante, accompagnant sa réflexion d'un rire léger. Les seules fois où elle se baffre de chocolat sont des jours de crise qu'elle préfère oublier. Sa relation conflictuelle avec la nourriture l'empêche de profiter d'un plaisir aussi simple qu'un morceau de chocolat ; elle mangerait la tablette entière, puis une deuxième, et finirait bourrée de regrets. Alison jalouse les filles comme Freya qui se nourrissent sans que ça ne soit une obsession. Elle imagine parfaitement que Sam pourrait être ce genre de fille aussi. L'emballage lui donne quand même une idée. Attends, donne. 

La cadette Carter saisit le papier et cherche la réverbération du soleil, qu'elle dirige par intermittence dans les yeux ronds du niffleur pour lui donner l'impression qu'il brille de mille feux. Regarde ça, tu le veux ? Viens par là...

1-5 : Le reflet chaotique éblouit la créature qui se détourne, et disparaît dans une touffe d'herbes. 

6-10 : À force de secouer l'emballage, la créature se rend compte qu'il s'agit juste d'un papier, et retourne près du coffre.

11-15 : Lentement mais sûrement, la créature approche, drôlement intriguée.

16-20 : Le plan fonctionne à merveille et la créature fonce sur la barrière, persuadée qu'Alison tient un véritable trésor.

Les débarras des sous-sols magiques abritent souvent des substances instables, des artefacts défectueux, des potions fermentées, des runes dormantes ou encore d'obscures créatures mises en quarantaine loin des habitants. Un lieu fascinant pour chaque jeune sorcier en quête d'aventure, une verrue pour les plus vieux. Freya retrousse son nez imprégné d'odeur âcre, pouffant silencieusement face aux grimaces du Gallois. Elle nie et pose une main contre sa bouche rieuse afin d'en contenir les gloussements et de cacher les rougeurs qui brûlent ses joues comme lorsqu'elle avait 12 ans.

La proximité d'Elliot n'arrange rien. Quand sa paume lui caresse la hanche, Freya se consume de l'intérieur, imaginant des gestes plus intimes et volontaires. "Il a pas fait exprès, calme-toi, on doit résister" répète-t-elle à son esprit bouillonnant jusqu'à ce qu'ils sortent du placard exigu.

— T'es devenu trop sage, c'est tout, ironise-t-elle délibérément en vérifiant l'extrémité de son balai malmené entre les étagères. Heureusement, le matériel OCQ mérite sa réputation et le prototype demeure intact. Par contre, le deuxième, merde, il a dû rentrer à l'atelier, ils ont une mémoire des trajets avec le coeur. Encore une innovation Carter qui permettra aux joueurs d'entraîner leur matériel à exécuter des scénarios d'attaque ou de défense en plein match. Elle mordille ses lèvres en réfléchissant et ramène sa chevelure désorganisée vers l'arrière. On va trouver une zone libre et transplaner. La visite des souterrains de Pré-Au-Lard s'achève à pieds, en prenant garde aux runes de protection, jusqu'à rejoindre un tunnel de terre non loin des caves privées du commerçant. Habituée au transplanage et à l'escorte, Freya tend son bras au batteur des Catapultes en serrant fermement le manche du balai de sa main opposée, et tous les trois disparaissent au milieu d'un tourbillon invisible à l’œil nu.

L'atterrissage s'avère inconfortable, leurs corps enchevêtrés dans une maisonnette de jardin pour petit sorcier. La rousse s'extirpe en grognant, ses épaules passant difficilement la porte miniature. Faut vraiment qu'on change ça, ça devient ridicule. Elle aide Elliot sous l’œil curieux d'une jeune fille aux longs cheveux roux, suspendue par les jambes à la branche d'un prunier dirigeable à quelques mètres d'eux.

— Salut encore Elliot Blackburn. Salut Yaya, sourit la pré-adolescente, un bouquet de prunes flottant au-dessus de sa main fermée sur les tiges.

— Qu'est-ce que tu fais là haut ?
— J'me demandais c'que ça fait d'être un fruit.

Coutumière des récits et idées fantasques de sa sœur, l'aînée Carter se contente de récupérer son balai en s'écriant alors qu'elle se fait soudain mordre le poignet. Ah ! Saleté ! Saisissant une espèce de pomme de terre boueuse dotée de pattes, elle n'a pas le temps de le faire tournoyer que Charlie saute de sa branche pour protester. NON ! À bas la maltraitance des gnomes ! 

— Charlie, t'es reloue, on est envahies là ! répond Freya en balançant mollement la créature dans un buisson.

— J'm'en fiche ! Ils ont des sentiments et ils ressentent la douleur comme nous ! Il va perdre son terrier et sa famille si tu fais ça ! L'apprentie sorcière réclame l'avis de leur invité. Elliot, pour ou contre l'étourdissement des gnomes de jardin ? C'est une méthode arriérée, ça devrait plus exister ! Ne me déçois pas ! 

— Charlie, on fait ça depuis la nuit des temps, laisse Elliot tranquille. Tandis qu'elle retourne en direction de l'entrée dérobée de  l'arrière boutique, son regard est attiré par un tas de vêtements jetés au sol sur la terrasse. C'est c'que j'avais acheté pour Alison ça, pourquoi c'est là ?

— Elle est venue chercher des trucs.

— Elle est là ?

— Ouaip.

Meilleur moment. La Poufsouffle lance une expression désolée au sportif alors qu'ils passent le seuil de l'arrière boutique et entendent la voix d'Alison retentir. T'as mis où les colis ?

— Salut Alison.

— Salut. T'as mis où les- oh. Salut Elliot !

Rajustant sa frange aussitôt qu'elle aperçoit le jeune homme, Alison mâchonne son chewing-gum et dévisage les deux silhouettes en face d'elle. Vêtue d'une jupe courte façon patineuse et d'un pull noir moulant, l'adolescente entortille ses phalanges dans les mèches flamboyantes qui retombent sur son épaule. C'est trop pour Freya.

— Tu veux pas mettre des collants là ? il fait 10 degrés. Et c'est quoi les habits par terre, que j't'ai acheté la semaine dernière ?

— J'ai une culotte, tu devrais être contente, étant donné qu'tu me prends pour une grosse catin. Et tes trucs là ? C'est pas des vêtements ça, c'est des uniformes de prison. 

— ALISON ! 

— Quoi tu veux la voir ? C'est pas car tu t'habilles en récup' que j'dois faire pareil j'te signale. Et Elliot sait qu't'as un t-shirt avec sa grosse tête dessus en pyjama ?

— Prends tes runes et tes colis et barre-toi Alison.

— Ah maintenant tu veux que j'me barre ?! Bravo. J'croyais que j'venais pas assez à la maison. T'as changé d'avis ?

Glamoured Gazer ment. "Bitches, les Nouvelles Reines" mon cul, peste Alison, refroidie par la tournure des évènements. À Londres, peut-être, mais Poudlard se complaît dans ses traditions arriérées où la femme doit rêver sagement au prince Charmant, dixit Viviane-De-Ste-Nitouche. Le plan qui devait la mener vers le succès commence à peser sur son moral. Elle serre les dents en réalisant que Sasha s'enfuit du septième étage la nuit pour coucher avec d'autres filles. Un détail secoue sa frange qu'elle rajuste aussitôt.

— Euh, c'est quel âge des petites pour toi ? Cillant face à la rudesse de l'Ukrainien, Alison paraît trop sérieuse soudain, incapable de retenir une certaine fureur qui accélère son coeur et empourpre ses joues. Sasha Shevchen, son prétendu petit-ami, est-il un genre de paysan à la culture pédophile assumée ? Ont-ils seulement des notions d'âge et de consentements après les frontières de l'Est ? Elle doute terriblement, l'image de sa petite sœur Charlie en ligne de mire. Ses gestes stoppés, l'étudiante dévisage son voisin, une once de dégoût au coin des lèvres. Et tu vas loin avec celles que tu "croises" des fois ? insiste-t-elle courageusement, la voix chahutée par une émotion chaotique, difficile à contenir.

Le malaise grandissant du réfugié n'aide malheureusement pas la cadette Carter à prendre du recul. Elle le voit, rouge comme un Boutefeu Chinois du col jusqu'au bout des oreilles, les épaules voûtées de honte, et préfère se taire pour l'instant, craignant d'être liée à un scandale qui la suivrait encore après l'école. Tout en effectuant machinalement les gestes du rempotage, Alison marmonne intérieurement. 

"Bitches, les Nouvelles Connes", devrait-elle renommer l'article.

Alors que la 5ème année avait étrangement hâte que Sasha se montre au début du cours de botanique, la voici accablée de gêne et pressée d'en finir avec les orchidées pour s'éloigner de lui au plus vite.

— Va chercher les deux derniers pots, j'm'occupe de ceux là, prononce-t-elle sans même lui jeter un regard, focalisée sur la troisième fleur qu'elle déterre délicatement malgré ses phalanges légèrement tremblotantes. Elle s'est promis que rien ne se mettrait en travers de sa réussite cette année, rien et surtout personne. Comme face à son miroir, Alison s'encourage à demi-mot au travers des paroles qu'elle murmure aux boutons d'orchidée. "On va y arriver. On en est capables. Personne va exploser, et tout le monde va grandir tranquillement."

Plus loin, devant l'étagère des pots de bourgeons, un élève a rejoint l'Ukrainien.

— Hey on sait qu'tu couches pas avec Alison. Vous faites semblant de partir ensemble, pis vous vous séparez. Pis elle dit qu'elle couche avec toi. On le sait hein. 

Un drôle de tribunal régit l'esprit d'Alison à cet instant. Treize ans, est-ce "trop jeune", pour un gars de 16 ans ? L'évidence lui souffle que "oui", bien évidemment. Mais qu'en penseraient les magazines ? Et Veralyn Moonstone  alors ? Et comment aborder ce genre de situation sans anéantir sa réputation à Poudlard ? Les questions se pressent avant même que les réponses n'arrivent, et rendent toute réflexion impossible. La sorcière inspire, expire, et recommence désespérément, ses yeux accrochés aux plantes qu'elle doit installer dans des pots plus grands.

Ses doigts fins prennent soin des bourgeons qui ont déjà nettement grossis grâce à la chaleur et aux sortilèges formulés avec délicatesse. Honey semble au bord de l'éclosion, ses bordures brillant d'un doré puissant. Mocha trône encore au milieu des galets, sa tige renforcée par les flatteries susurrées à son oreille. Framboise attend sagement, l'une de ses feuilles attirée vers la pile de pierres chaudes.

Au loin, l'enseignante court de table en table, craignant de perdre plusieurs orchidées à cause du manque de douceur des Serpentard. Certains élèves transpirent à grosses gouttes, ayant presque créé un sauna miniature sur leur plan de travail en abusant des charmes de température. D'autres s'énervent et frôlent l'explosion. Alison reste étrangement stoïque. Elle ignore le brouhaha, renfermée derrière une carapace dont elle-seule a le secret. Cependant, le retour de Sasha lui fait relever le menton d'un air curieux quelques secondes. Il ramène les deux dernières fleurs, mais aussi une mauvaise nouvelle.

— Ah. L'étudiante feint de l'écouter à peine, préférant éviter un nouveau bouillon d'émotions. Puis après ce qu'elle vient d'entendre, peut-être que c'est mieux qu'ils doutent de leur relation, finalement. Elle sort Mocha des galets pour la déposer doucement au centre de la terre du pot plus grand, toujours silencieuse, toujours inondée d'un flot incohérent d'idées qu'elle ne parvient pas à trier.

Quand le Gryffondor la provoque d'un léger coup de coude, seule sa frange bouge, Alison trop occupée à recouvrir les racines de la deuxième fleur avec précaution. "Lu'eńka, ça veut dire quoi ?", aurait-elle demandé si elle ne le visualisait plus chasser la fillette de treize ans dans le Parc de Poudlard. Mais l'image est tenace. Elle fronce son nez.

Elle pense à Charlie.

Ses phalanges compressent un peu trop la terre au pied de Mocha qui se tend et commence à trembler. Merde. Alison lâche la plante et recule avant de provoquer un drame. Son regard marron voyage à travers les groupes d'élèves penchés sur leurs bourgeons. Pourquoi faut-il qu'elle veuille forcer le destin alors qu'ils se contentent d'obéir aux règles simples de la vie en internat magique britannique, et se plient à sa hiérarchie sans broncher ? Un 7ème année est venue la voir l'autre soir dans leur salle commune.

Un type riche. Un salaud, mais avec de bonnes relations.

Il n'a pas caché son appétit pour une adolescente aussi téméraire et dévergondée qu'Alison. Elle s'est amusée à l'envoyer paître devant ses copines, se remerciant intérieurement d'avoir la carte du couple qu'ils forment Sasha et elle, et qui lui permet d'éviter les relations trop... concrètes. La rousse époussette sa blouse. Il faudra bien qu'elle plonge dans le grand bain un jour de toute façon. Elle surveille que personne ne les observe et se rapproche de l'Ukrainien en reprenant son travail sur les plantes.

— Laisse tomber. J'arrête tout. Oublie ça. 

Personne comprend jamais rien, rabâche intérieurement Charlie en fixant l'eau qui serpente entre les grosses dalles du vieil escalier de Poudlard. Assise sur le perron principal, elle renifle et tire les manches épaisses de son pyjama pour essuyer ses joues mouillées. Grandir, ça craint. La vie était plus facile en première et deuxième année. Il suffisait de prendre les jours un par un, fêter la rentrée, puis Halloween, et Noël, et les célébrations du printemps, et l'été, puis recommencer. Elle survolait les problèmes familiaux, préservée à l'initiative de Freya et Alison, et de son cher Papa. 

Maintenant tout s'embrouille.

L'hésitation torture Charlie. Bien sûr, elle multiplierait ses chances de trouver Sasha en pénétrant la Terrible Forêt Interdite. Mais elle n'a pas le droit. Et elle a peur de revivre son effrayante nuit de fin septembre, quand perdue dans le bois, elle a failli se faire dévorer par au moins deux créatures en deux heures ; un serpent géant et une Acromentule. Heureusement qu'il l'avait sauvée, l'Ukrainien-animagus de 6ème année, au beau milieu d'une chasse aux monstres pour protéger l'école. Charlie se souvient encore du réconfort qu'elle a ressenti perchée entre ses deux omoplates puissantes et souples, même alors qu'ils parcouraient la forêt ; elle n'avait plus rien à craindre, ou presque, car la panthère avait témoigné de quelques instincts primitifs qui auraient pu coûter leurs vies. Depuis cette aventure, la cadette Carter garde précieusement le secret de Sasha, comme un bonbon qu'on préfère mettre de côté pour soi- sauf aujourd'hui.

Aujourd'hui, elle a craqué face au bouillonnement d'Alison, et s'en veut effroyablement. Aussi, ça lui demande un courage exceptionnel d'envisager tout dire à Sasha. Et quand ce dernier surgit de la pénombre, trempé et humain, elle perd confiance.

Ses pantoufles bleues à ganses argentées se pressent l'une contre l'autre et son regard évite d'abord soigneusement celui du Gryffondor. Charlie a mal au ventre. Elle sent son visage irradier de honte, en plus de la trace encore vive laissée par la baffe d'Alison sur sa joue. Une boule douloureuse, bloque sa gorge maintenant qu'il lui demande ce qu'il se passe. Si Sasha doit quitter Poudlard à cause d'elle, elle ne s'en remettra pas.

Même la vision d'un crapaud ressemblant vaguement à Sir Ribbit la laisse blême. Il lui manque le cercle en forme de couronne entre les bosses que forment ses yeux. Charlie nie du menton en silence, fixant Sasha d'un regard humide. Soudain, elle fond en larmes à la manière d'une enfant, saisit de sanglots incontrôlables. J-J's-J'-J'suis dé-dé-déso-désolée ! Le remord tort ses tâches de rousseur couvertes de larmes et de la lumière vacillante des torches. Pendant de longues minutes, elle n'arrive à rien d'autre que répéter des excuses inaudibles, noyées dans les pleurs qui l'inondent et remplacent la pluie.

Charlie n'explique pas l'affection qu'elle ressent pour Sasha. C'est peut-être leur rencontre onirique, ou le secret qu'il lui a partagé, ou car elle sait qu'il reste sage avec Alison et l'éloigne sans le vouloir d'offrir sa virginité au premier venu.

La sorcière renifle et croise l'incompréhension du plus vieux. Elle avait préféré lui causer sous sa forme animale et lui confier ses cauchemars, mais le Sasha qui attend a bien une tête d'humain. Il va falloir lui dire. Elle essuie ses cils roux chargées de gouttes salées et rassemble pour la deuxième fois son courage. M-Ma soeur est v'nue me voir tout à l'heure. Elle voulait savoir si j't'avais déjà parlé. Au début elle disait trop rien et moi non plus. Et. Et après elle nous a enfermées dans la pièce et elle disait que j'mentais et qu'elle savait que j't'avais vu. Qu'elle savait qu'tu sors la nuit !

Désemparée d'avouer sa traîtrise à Sasha, Charlie se jette à son cou en sanglotant à nouveau. Oh j'veux pas qu'tu sois viré d'ma faute ! elle se redresse et garde ses mains sur les épaules du grand Gryffondor assis en face d'elle. Au bout d'un moment j'ai dit que j't'avais vu, oui, l'autre nuit au parc car j'voulais pas dire pour la Forêt Interdite. Elle m'a dit qu'j'étais une garce, qu'elle dirait tout à la direction dès qu'elle saurait comment s'y prendre le mieux ! À bien y regarder, la paume d'Alison dessine toujours une plaque rouge à cinq doigts du côté droit du visage de Charlie qui se laisse tomber sur la marche d'escalier, abattue.

— J'suis désolée Sasha. Elle m'a manipulée et j'étais trop bête pour comprendre, et j'ai compris après. Et c'est trop tard maintenant. 

Les secondes ressemblent à des heures et Charlie commence à envisager qu'Edwin Pope ait distordu le cours du temps. Pourquoi Mabel ne revient-elle pas à la surface, de l'autre côté du bassin ? Il ne faut penser qu'aux branchies, mais la jeune sorcière sent sa concentration qui se dissipe un peu plus à chaque respiration. C'est épuisant de maintenir le flux magique, même pour une troisième année. Rapidement, elle tente un coup d’œil au professeur occupé à surveiller la progression des élèves. Si quelque-chose se passait mal avec Mabel, il l'aurait vu.

Alors Charlie s'efforce de canaliser le reste de son énergie sur le charme des branchies, ignorant la pointe d'incertitude qui accompagne son petit déjeuner au fond de son estomac. Elle donne ce qu'elle peut, consciente d'avoir la réussite de sa coéquipière au bout de la baguette. Elle ne veut pas la décevoir, elle veut encore l'entendre miauler.

Fille d'Owen Carter, la jeune Freya était prédisposée à suivre les pas de son père dans le quidditch, elle-même particulièrement douée sur un balai. Les recruteurs de talents des ligues suivaient sa progression avant celle d'Elliot, rien que grâce à son nom de famille, sans qu'elle n'ait encore l'âge d'intégrer les équipes scolaires de Poudlard pour briller. Poursuiveuse au départ, et très vite en route vers une carrière d'attrapeuse, la rouquine a éloigné d'elle-même toutes les opportunités dès lors que sa mère a disparu. Elle a refusé un poste dans l'équipe de Poufsouffle, partagée entre l'école et Pré-Au-Lard, a tourné le dos aux chasseurs de têtes et c'est mieux comme ça. 

La voie d'Elliot n'a d'enviable que le temps qu'il passe sur un balai.

Freya n'aurait jamais supporté le reste. 

Elle l'admire, heureuse pour lui, attentive depuis le début à sa progression, match après match, d'une équipe à l'autre. Aujourd'hui encore, l'aînée des trois filles Carter sent bien qu'il a fait une place qu'elle n'aurait pas pu assumer. Un sourire un peu con aux lèvres de le voir prendre en main l'OCQ500, Freya vit le bonheur d'Elliot par procuration.

Le batteur des Catapultes de Caerphilly peut apprécier son travail à sa juste valeur, et se rendre compte du bouleversement que va provoquer l'arrivée des nouveaux balais Carter sur le marché du sport volant. Sentir la reconnaissance d'Elliot donne des ailes à Freya. Elle oublie un instant la fatigue des dernières semaines, des dernières années. Une chaleur douce au fond du ventre, elle se concentre pour graver l'image dans sa mémoire, bien consciente qu'il s'agit d'une miette de pain au cœur de la vaste vie de son égérie.

L'exclamation du brun réveille l'ancienne Poufsouffle qui saisit alors son propre OCQ500, en chêne blanc aussi, moins tape-à-l'œil cependant. En trois secondes, elle s'élève à la hauteur du prodige, baguette rangée. Tu vas pas te contenter du plafond quand même ? demande-t-elle sur le ton du défi. Ses doigts envoient un sortilège à la penderie faisant office de passage vers les souterrains de Pré-Au-Lard, et Freya virevolte autour d'Elliot. Passe devant, prends ta revanche ! Elle rit, l'esprit léger, la sensation d'avoir douze ans. Son balai donne des à coups, impatient, et la rouquine dessine de grands lacets pour l'apaiser en attendant que le Gryffondor ne fonce droit vers les portes ouvertes du meuble. Son rythme cardiaque accélère, ses phalanges serrent le manche. Elle est prête à suivre Elliot. 

Ça fait des semaines et des semaines qu'on répète à Charlie qu'elle doit grandir, qu'elle ne peut plus se comporter comme une enfant. Son père, Freya et Alison ont décidé qu'elle a "passé l'âge" pour environ tout ce qui la réconforte. Traîner en pyjama ? Elle a passé l'âge. Inventer des potions inoffensives dans un chaudron factice ? Elle a passé l'âge. Dessiner sur le sol à la craie ? Elle a passé l'âge. Se construire des cabanes en couvertures ? Elle a passé l'âge. Ils ont chacun une méthode différente, mais le même objectif : la bousculer vers le Monde des Responsabilités. Brrr.

Alors quand Sasha serre la jeune sorcière contre lui et l'infantilise à base de gestes doux et de paroles niaises, ça met du baume au coeur de Charlie qui sourit sincèrement et sûrement trop naïvement. Elle apprécie l'affection naturelle du sixième année pour elle et sent une vague de soulagement atténuer son angoisse tandis qu'il l'innocente, et même, la complimente, jusqu'à croiser le regard sévère qu'il jette à l'empreinte écarlate. Ça va. D'un geste rapide, sa main remplace honteusement l'index du Gryffondor sur sa joue brûlante et douloureuse. Alison a frappé fort, et c'est bien la première fois que Charlie reçoit une baffe. Comme beaucoup de sœurs, elles ont déjà tiré leurs cheveux, donné des coups de pieds, coincé les doigts dans la porte, mais jamais la benjamine n'avait vu Alison aussi furieuse envers elle.

— Moi j'attends devant et quand quelqu'un sort je demande ma sœur, et les Serpentard ont l'habitude d'aller se chercher les uns et les autres pour respecter une règle fondamentale du cachot : ne laisser entrer personne. Miss Aisling s'assure ainsi du bon fonctionnement de sa Maison, sans interférences.

De nouveau contre Sasha, la rousse remarque le tambourinement de son coeur qui l'empêche d'imaginer une meilleure solution à leur problème. Mais soudain une voix familière retentit au sommet de l'escalier. 

— Everte Statum ! Le sortilège dessine un arc lumineux qui propulse Sasha en bas des marches. Touche pas ma sœur espèce d'animal !!! Alison brandit sa baguette, prête à continuer l'assaut si Sasha riposte. Le souffle court, la frange ébranlée, elle se tient droite et fixe froidement l'Ukrainien.

— ALISON ARRÊTE, nan ! crie Charlie en panique, déjà débout et prête à la rejoindre. Alison, arrête, il est gentil, il a rien fait de mal ! Le vent soulève sa chevelure ondulée qui ressemble au feu des torches. 

— Il a rien fait de mal ?! Et qu'est-ce que vous foutiez alors là HEIN ?! La cadette Carter désigne l'endroit où elle a trouvé Charlie et le Gryffondor en pleine étreinte. Y'a son pull par terre ! Elle vise le sorcier, une grimace de dégoût déformant ses lèvres encore maquillées. Tes pulsions là, c'est loin de Charlie, ok ?! OK ?!  

— Au revoir Horace, pense à bien te laver les dents, le sourire c'est important ! s'exclame-t-elle en secouant ses tâches de rousseur d'un éclat de rire, sa main déjà dans celle de Basil. Lorsqu'elle est arrivée en première année à Poudlard, Charlie avait entendu Alison imiter le concierge et ses conseils d'hygiène balancés aux plus jeunes entre deux couloirs et s'était aussitôt prise au jeu d'en promulguer à son tour pour lui rendre la pareille.

Très vite, son camarade Gryffondor accélère le pas, et l’apprentie sorcière le suit sans réfléchir, amusée par la course qui libère un peu son énergie restée ligotée pendant tout le temps qu'ils ont passé à l'étude. Leurs phalanges blanchissent les unes contre les autres jusqu'à la porte du laboratoire de photo. Charlie lâche la main de Basil et écoute la consigne, un doigt sur ses lèvres rieuses à son tour, en miroir au geste du blond cendré. Ok promis, chuchote-t-elle en abandonnant son sac sur le sol à peine le seuil franchi et la porte refermée derrière eux. 

— Woh ! souffle immédiatement Charlie, impressionnée par la pénombre rouge qui donne une ambiance inédite au laboratoire. Ses pupilles se dilatent, sa chevelure devient foncée et ses tâches de rousseur semblent disparaître, absorbées derrière l'onde chaude de la lanterne ensorcelée. À côté de Basil, elle parcourt d'un regard curieux les bacs, puis lève la tête et dévore les images animées suspendues aux fils. Son attention retourne vers le troisième année et ses explications que Charlie écoute attentivement, les bras dans le dos.

Elle l'observe passer en revue les bacs, admirative de le voir si passionné, comme absorbé par son sujet. Charlie s'approche derrière Basil et fixe le paysage enneigé qu'il lui présente. J'me rappelle du weekend où les profs étaient venus jouer à la bataille de neige avec nous, à la fin ils prenaient même leurs baguettes pour lancer des sortilèges et j'avais pris une boule qui m'avait donné les cheveux bleus ! -oh pardon ! se reprend-elle aussitôt en baissant d'un ton, les mains contre sa bouche. C'est une très jolie photo ! ajoute finalement la pré-adolescente, sincèrement enthousiaste. Elle jette un œil à Basil qui scrute encore sa photographie, et décide spontanément d'embrasser sa joue. 

— Merci Basil Banks de m'avoir montré ton endroit secret, murmure alors Charlie avec douceur avant de s'éloigner et poursuivre sa découverte des clichés, soudain émerveillée de remarquer des créatures parmi les portraits d'étudiants réfugiés. Un jour on a trouvé un botruc blessé chez moi quand j'étais petite. On l'a soigné, j'me souviens qu'il se cachait dans mes cheveux. Il est trop mignon, celui que t'as là !

Elle oublie de chuchoter, remet ses mains sur ses lèvres et retient un rire idiot. Pardon encore ! Décidément, Charlie n'est pas la meilleure pour appliquer une consigne aussi simple que se taire. D'ailleurs, elle continue en regardant l'écureuil qui remue son nez.

— Tu pourrais photographier Lord Ribbit si tu veux. C'est mon craa-paud. Alison avait déjà une chouette, alors moi j'ai pris un crapaud. Ça te dégoûte toi ?

Alison malmène sa tenue d'étudiante, deux bas de laine foncés et un long gilet bordeaux acheté par correspondance sur les pages shopping de son magasine préféré. Elle s'époumone silencieusement entre les bras de Sasha, incapable de respirer normalement à travers ses phalanges épaisses, horrifiée d'être emportée à l'abri des regards aussi facilement. Les scénarios se multiplient dans sa tête pleine de fictions adolescentes et des aventures dangereuses que sa mère leur racontait quand elles étaient jeunes.

— Alison, calme-toi, implore Charlie, à peine quinze centimètres plus petite que sa grande sœur qui porte des semelles compensées. Elles font presque la même taille maintenant, mais la benjamine a toujours une tête d'enfant. Sa main tire doucement sur le poignet du Gryffondor alors qu'Alison acquiesce, contrainte d'obéir. C'est juste une claque, elle en mourra pas ! rétorque aussitôt la cadette Carter qui était initialement en chemin vers l'aile ouest du château pour s'excuser et faire disparaître les traces de sa dispute avec Charlie. Alison, dis rien à la direction s'te plaît, sinon ils vont m'poser des questions et ils sauront qu'j'ai fait des trucs interdits, tente la pré-adolescente, persuadée que sa sœur voudra éviter de la mettre dans une telle situation.

Les doigts serrés autour de sa baguette, Alison fixe Sasha, un sentiment d'insécurité au ventre. Ce gars est féroce, elle le sent et reste concentrée sur lui, ignorant même les feuilles des arbustes qui pourraient la décoiffer.

— J'irai plus dehors le soir.

— Il finira par trouver quelqu'un d'autre et recommencer.

— Mais Alison, arrête, il a rien fait de mal !

— Dans quel monde tu vis Charlie ?!

— Quand j'l'ai vu, il était gentil, il m'a laissé le carress-
— CHARLIE ! Qu'est-ce'tu racontes putain ?! Tu t'entends parler là ?! s'insurge Alison en saisissant les joues de sa sœur qui ressemble soudain à un poisson hors de l'eau. T'es si conne que ça qu'il t'a raconté n'importe quoi pour que tu le suives ma pauvre fille ! De nouvelles larmes montent aux yeux de la benjamine. 

Quelque-chose cloche. Coincée entre les doigts de sa sœur qui lui compriment le visage et la main de Sasha qui tire son épaule en arrière, Charlie sent des larmes d'incompréhension dévaler ses pommettes. Elle déteste les conflits. Elle déteste quand Freya et son père s'engueulent, quand Alison et son père s'engueulent, quand Freya et Alison s'engueulent, et quand Alison et Sasha s'engueulent. Trop sensible, elle observe son Monde s'engueuler pendant qu'elle se noie, et se noie, et se noie. C'est habituel chez les Carter d'assister à des disputes sans queue ni tête, malheureusement.

— T'es qu'un gros con ! réplique Alison en lâchant les joues de sa petite sœur pour dégager la patte du Gryffondor et la ramener vers elle. Entre les deux, Charlie percute. Quelque-chose cloche vraiment. L'expression abasourdie d'Alison heurte l'explication bancale de Sasha et la Serdaigle sèche silencieusement ses larmes, frappée par l'évidence du quiproquo. Bien sûr, sa sœur n'a rien contre les animagus ! Ni même contre les réfugiés dont ils ont survolé la situation géopolitique en Histoire de la Magie. Sa sœur n'a jamais été raciste ou intolérante, juste autocentrée et peu confiante- en dépit des apparences. Alors que Sasha s'enfonce dans le malentendu, la plus jeune les interrompt. Chut, y'a du bruit ! Estomaquée, Alison fixe un instant le sorcier sans savoir quoi répondre, jusqu'à ce qu'un son métallique au loin ne les affole. 

Elles suivent l'Ukrainien qui leur indique rapidement un passage le long du chateau, chacun visiblement perdu au milieu d'un bouillon de pensées confuses et entêtantes. Sa paume utilise maladroitement la pierre froide de Poudlard comme guide tandis que Charlie récapitule la situation intérieurement en faisant attention à éviter les racines et les rochers avec ses chaussons. Elle renifle, sa sœur peste, et Sasha grommelle.

Utiliser la magie serait trop flagrant, donc tout le monde avance en file, et quand enfin ils rejoignent une porte qu'Alison et Charlie n'ont jamais vu et que Sasha s'apprête à l'ouvrir, la troisième année désigne le talus d'herbes mouillées. Non, ici !

— Quoi, pourquoi ?!
— Ici, la forêt.

— Charlie j'ai-

— La forêt j'ai dit. Toi aussi Sasha. Sinon, j'crie. Et j'dis tout, menace-t-elle à voix basse, ses poings posés sur les hanches avec conviction. Ils n'ont pas le temps de réfléchir car il faut se plier en deux et disparaître vite dans la pente glissante. Charlie se presse, le coeur battant, persuadée qu'ils refuseront de la laisser avancer seule vers la Forêt Interdite. Ses jambes ramollissent mais son adrénaline l'entraîne, et le plan fonctionne. Charlie, attends !

Après quelques dérapages qui laissent des traces vertes sur ses paumes, elle court parmi les premiers arbres et s'arrête net, essoufflée, un peu effrayée aussi. Sasha, montre-lui !

— What?! Mais j'veux pas voir sa-
— Reste là ! ordonne-t-elle en retenant sa sœur par le poignet. Montre-lui Sasha ! Elle se trompe. Elle croit qu'tu m'a forcée pour faire des trucs de sexe.

— Charlie, qu'est-ce-

La nuit les enveloppe, l'humidité ondule ses cheveux, la boue tâche ses bottines à sangles, mais Alison s'en fiche à cet instant. Elle fixe d'abord sa sœur, puis l'Ukrainien, et encore sa sœur qui insiste d'une voix éraillée par une sorte d'urgence incompréhensible. La cadette peine à reconnaître Charlie dans ce rôle de médiation. Confuse, elle écoute Sasha s'insurger sans réagir vraiment, son poignet toujours retenu entre les doigts de la Serdaigle.

— J'pige rien putain...

— Écoute-moi, Alison. Tu te trompes, souffle sa sœur tandis qu'elle jette un œil au sixième année qui s'apprête à devenir un animal sous leur yeux. Charlie mordille ses lèvres, songeuse, puis tire le bras de son aînée pour lui avouer sa bêtise de l'autre nuit. La semaine dernière, le mercredi soir, j'ai perdu Ribbit près d'ici. J'me suis enfoncée dans la Forêt Interdite sans m'en rendre compte en le cherchant. J'ai failli m'faire mordre par un énorme serpent mais Sasha était là. Enfin, pas vraiment lui. Elle tourne la tête vers l'étudiant qui commence à se transformer. 

Quelque-fois cette semaine, Charlie avait eu peur que tout ça soit juste une invention de son esprit. Qu'elle aurait pris trop de potions. D'autres fois, elle s'est inquiétée de trahir Sasha involontairement, en parlant avant de réfléchir, comme ça peut lui arriver.

Jamais elle n'a imaginé que ça puisse mener à un tel quiproquo. 

Quand le sorcier devient une panthère, elle esquisse un petit sourire, soulagée de ne pas être devenue totalement folle, contrairement à ce que les gens pensent parfois d'elle. La puissance dégagée malgré lui par le prédateur fait battre son coeur. Tu vois, articule-t-elle doucement en abaissant la baguette de sa sœur, pointée sur Sasha.

Alison ne lâche plus des yeux le félin qui les contourne et reste dans les jambes de Charlie, comme s'il était un gros chien. Une discipline lui vient en tête, fruit d'un processus quasiment impossible à terminer pour la plupart des sorciers communs. Les animagus sont professeurs, chercheurs, aventuriers, mais pas des élèves de 16 ans. Pas en Angleterre du moins. C'est- il m'a sauvée, l'interrompt la benjamine qui craint toujours la riposte de sa sœur. 

Charlie ignore le danger que pourrait représenter la panthère qu'elle caresse entre les deux oreilles, se voulant rassurante avec l'animal, et aussi avec sa sœur. 

— C'est impossible, il est trop jeune.

— C'est possible puisqu'il est devant toi. Il a appris en Ukraine, c'est tout, décrète la Serdaigle d'un haussement d'épaules en s'écartant pour mieux dévoiler Sasha sous son apparence animale que la pénombre dissimule quand même un peu. J't'ai dit d'essayer de le connaître, et toi t'as fait que d'le juger, accuse-t-elle sans réprobation, le timbre de sa voix redevenu plus calme. Caresse-le !

— J'vais pas caresser Sasha !

— Caresse-le, il est gentil !
— C'est pas qu'il soit méchant, c'est que- c'est Sasha quoi !

Les bras croisés, la frange en vrac, Alison se sent à la fois bête d'avoir cédé si rapidement à la rage contre Sasha, et soulagée qu'il ne se soit rien passé de lugubre entre lui et sa petite sœur. Toutefois, il reste des points à éclaircir dans cette histoire, qu'elle ne manquera pas d'élucider dès qu'ils auront tous pris du recul. Encore dubitative quant à la présence d'un animagus à Poudlard, et du récit de Charlie dont elle attend la fin, elle reste méfiante avec la silhouette féline qui ronronne presque sous les caresses de la benjamine. 

— Toi tu peux aller dans la forêt, mais nous on doit rentrer. Mais on connaît le chemin maintenant, t'inquiète pas. D'accord ? murmure la troisième année à Sasha. 

Une nouvelle goutte salée roule entre ses seins, dévale son ventre et s'arrête à son nombril qu'elle essuie d'un geste rapide, en replaçant correctement le bas de sa chemise dans sa jupe. Alison bouillonne de plusieurs sentiments contradictoires dont l'emballement, la méfiance, et cette amertume dessinant deux sillons disgracieux autour de sa bouche lorsque Sasha s'insurge contre Anya Nikitovna. 

Choquée d'entendre l'Ukrainien divulguer froidement sa trahison en évoquant les dégâts sur des familles victimes de guerre avec si peu d'humanité, elle prend conscience du gouffre qui séparent leurs vies et leurs façon de penser.

Alison se sent soudain idiote, plantée là, moite comme un œuf de salamandre, à s'être imaginée qu'elle pouvait pactiser en toute maîtrise, car c'était juste un pauvre réfugié, perdu au milieu des convenances anglaises. Son portrait de Sasha miséreux et docile se brise un peu plus encore que quand elle a découvert sa compétence pour l'animagie.

Ce gars qui se soulage dans des filles la répugne quelques secondes. Immobile, la sorcière fixe le Gryffondor en silence, même alors qu'il écrase une jeune pousse de fougerine destinée aux cours de potion. Son coeur l'alarme, entraîné par le frémissement dangereux des bourgeons d'orchidées explosives et les sursauts du gramophone sensible. Qui es-tu Sasha Shevchen, s'interroge-t-elle en le regardant faire un tour nerveux le long des établis. Car oui, les gens appartiennent à des "types" selon les magazines d'Alison, et s'il n'est pas un miséreux-docile, s'il n'est pas un numéro 5, s'il a menti sur son signe astrologique, comment va-t-elle savoir prendre une décision ?

Elle s'essuie le front et l'espace sous ses yeux quand le sixième année approche, soucieuse d'avoir l'air moins déboussolée qu'elle ne l'est réellement. Sa bouche se gonfle en une moue songeuse, ses yeux marron dans ceux de Sasha. Nan j'sais pas mieux, rétorque simplement l'adolescente avant qu'un bruit n'attire son attention au centre de la serre où les plantes absorbent chaque molécule de colère rejetée par le jeune homme.

— Calme-toi, déjà, ajoute-t-elle, une main sur l'épaule de Sasha. Tu vas gâcher les fleurs, même si t'en as sûrement rien à foutre. Ses prunelles sondent le regard du plus vieux, du "manipulateur", et "menteur", qu'elle ne pensait pas qu'il était. D'un rire aigre, Alison recule et scrute les bourgeons baignés de lumière douce. Ma sœur s'ra trop contente de savoir c'que j'ai appris sur toi en essayant de suivre ses conseils et te connaître. Bah putain. 

La vérité, c'est qu'elle ne s'attendait pas à ce qu'il joue, lui aussi.

Elle ne l'avait pas mis dans cette catégorie.

— T'as pas intérêt d'lui raconter des conneries à elle, j'te préviens, menace la cadette Carter en continuant d'observer les pétales dont certains qu'elle caresse pour les apaiser. Inutile d'interdire à Charlie de voir Sasha, elle refuse les ordres d'Alison ; elle trouvera le moyen d'y retourner si l'envie lui prend.

L'étudiante se penche contre la table comme si une tension n'avait jamais existé entre eux quelques secondes auparavant. Elle appuie son coude sur un espace libre, pose son menton au creux de sa main, et aide une fleur à s'ouvrir en accompagnant délicatement son éclosion. Le deal fonctionne pas, les autres y croient pas. Tu m'l'as dit toi-même. Boudeuse, indécise, elle se renferme lentement sur elle, à mesure que la plante se déploie.