Le dortoir des filles de cinquième année avait été gagné par une effervescence presque électrique. La magie s’était mêlée au parfum des crèmes capillaires et aux étincelles des sortilèges esthétiques. Des baguettes avaient virevolté entre les lits, domptant les frisottis, ajustant les ourlets, resserrant les corsages. Les vitraux translucides avaient projeté des ombres mouvantes sur les visages déjà poudrés, et les voix des filles s’étaient croisées en vagues tantôt enthousiastes, tantôt acérées. " T’as vu la robe d'Ambre ? On dirait qu’elle l’a cousue elle-même pendant le cours de botanique ", avait sifflé Gwen, multipliant les efforts pour retrouver la considération d'Alison depuis leur soirée d'Halloween.

Car des rumeurs ont vite traversé la salle commune, que l'amie de la cadette Carter avait fait exprès d'accentuer le charme du laçage en l'aidant à mettre son corset, agacée par l'obsession d'Alison, souhaitant lui donner une bonne leçon. Mais Gwen persiste à démentir, et se montre plus que jamais lèche-botte avec la rouquine, effrayée de perdre les avantages de se déplacer en brochette.

Du noir sur ses grands cils, Alison a eu d'autres préoccupations cette fin d'année. Dans moins d'une semaine, elle fête ses 16 ans, et ne veut pas souffler ses bougies sans pouvoir se dire qu'elle a enfin couché avec un garçon, pour de vrai. Elle veut l'expérience, et si ça doit se passer avant les vacances d'hiver, alors ça doit arriver aujourd'hui, ce soir, pendant ou après le bal de Noël. Par facilité, elle vise Spike Ryder. Ils se tournent autour depuis trop longtemps, elle le connaît bien, ils ont déjà exploré quelques trucs ensemble.

Elle a choisi ses sous-vêtements en pensant au moment où il les verrait.

Au-dessus, la fille du Sponsor porte une robe verte, faite dans un velours qui capte la lumière. À peine le tissu avait-il touché sa peau qu'elle avait frissonné, comme s'il s'était éveillé à son contact pour s'adapter au galbe de ses hanches. Un enchantement léger - glissé par Freya à son insu lors de la réception du colis, donne tout le confort à l'adolescente. Devant son miroir, elle avait hésité et finalement sorti son rouge à lèvres carmin.

Une autre version d'elle-même semblait l'observer, moins naïve, plus mature, le sourire en coin.

Bientôt, elle aurait 16 ans. 

Puis le dortoir, s’était vidé peu à peu de ses cris et de ses rires, devenant un coquillage sans eau. Les filles sont parties en duo, en groupe, en brochettes, vers la Grande Salle transformée pour l’occasion en palais hivernal aux lueurs chaleureuses. Alison savoure les regards posés sur sa silhouette, parmi la multitude de vestons clinquants, de jupons vaporeux et de coiffures ambitieuses. Bien évidement, elle a soigneusement lissé sa frange. Entre les guirlandes de houx et de gui qui s'enroulent autour des piliers de pierre, elle aperçoit les fameuses Orchidées Explosives, rouge carmin, comme ses lèvres. 

Un bref discours ouvre les festivités et soudain, la musique change de ton - une sorte de carioca sautillante retentit, provoquant d'abord quelques rires étouffés. Sur la piste, le concierge et le bibliothécaire s'élancent, soutenus par les applaudissements. " Merlin on dirait un vieux couple les deux-là, j'te jure ! " souffle Gwen à l'oreille d'Alison. Mais le regard d’Alison s’est déjà attardé ailleurs. Sous le ciel enneigé de la Grande Salle, elle remarque Sasha parmi les étudiants qui participent à l'ouverture de bal. Elle sourit tandis qu'il tournoie en ignorant la foule d'élèves. Il est un peu ridicule, et aussi audacieux. Certains se moquent derrière Alison. Un rire plus fort que les autres la tire de son admiration. Le tonnerre d'acclamation fait trembler les murs du chateau et Sasha disparaît.

La brochette d’amies s’est réorganisée autour de la cadette comme un essaim, l’une évoquant le cavalier de Gryffondor qui a trébuché, une autre raillant la coiffure d’une Poufsouffle un peu trop "explosive". Alison saisit une coupe de limonade de sureau qu'elle ne boit pas.

Dans son dos, parmi la foule grouillante, la benjamine Carter traverse la salle à l'image d'une étoile filante, les bras agités d'enthousiasme, ses mèches rousses chargées de faux flocons, sa robe bleue sortie d'un rêve hivernal DIY. Pardon, pardonpardonpardon, pardon ! Elle zigzague pour venir à la rencontre de Sasha, les yeux pétillants. Elle ira complimenter ses deux "tontons" juste après. C'était incroyable ! s'exclame-t-elle, félicitant très sincèrement le sixième année. Elle raconte que c’était génial, qu'elle aurait voulu participer aussi mais qu'avec toutes les options qu'elle a choisi cette année, elle n'a pas pu venir aux entraînements. T’aurais dû voir la tête d’Alison, elle t’a regardé comme si t’étais devenu une salamandre géante ! ajoute joyeusement la plus jeune tandis que sa grande sœur est allée s’asseoir sur une banquette avec les autres filles.

La réaction de Basil attendrit Charlie. Il a l'air encore plus fragile que Crevette, sa petite gerbille qu'il lui a montrée en photo tout à l'heure dans le laboratoire. Alors même qu'il vient de lui apprendre une mauvaise nouvelle, c'est elle qui le rassure, une main posée doucement sur son épaule. Basil Banks, on va réfléchir tranquillement, on va pas se précipiter, prononce la troisième année d'une voix assurée tout en guidant le Gryffondor vers l'alcôve de pierre et de métal forgé. Ribbit !

Assis face à face, le crapaud sur les genoux de Charlie et l'appareil sur ceux de Basil, ils envisagent différentes possibilités. Un bouclier c'est impossible, sinon j'pourrai pas l'attraper moi-même sans me prendre une décharge. Lord Ribbit valide d'un coassement et saute entre les bras du garçon. Ribbit !

Concentrée, la rouquine triture ses lèvres en une drôle de grimace, ses genoux qui jouent distraitement avec ceux de Basil. Peut-être un potion qui le rendrait venimeux ? Mais Freya me laissera jamais acheter ça. Après quelques minutes de brainstorming, une seule issue revient. La pré-adolescent fixe son animal confortablement installé sur les cuisses de Basil, puis hausse tristement ses épaules. 

— Bon alors, si ça va arriver, ça va arriver. Au moins on aura tes photos pour mettre des avis de recherche. Elle tend le bras et caresse la tête du crapaud qui gonfle sa gorge de béatitude, ses yeux clignant l'un après l'autre. Ribbit. J'espère qu'il ira pas trop loin, qu'il va pas disparaître. Charlie soupire mais attrape son sac pour en sortir la carte de chocogrenouille promise et la tendre au photographe. 

— Tiens Basil Banks. Elle sourit et récupère son crapaud. J'dois y'aller, c'est bientôt l'heure de manger.

Alison constate les efforts de Spike, un sourire en coin pour acquiescer à sa première proposition avant de rire à la deuxième, amusée par son audace. T'es con putain, souffle-t-elle en réduisant l'espace entre eux pour mieux sentir le frisson qui remonte ses cuisses depuis que l'adolescent s'est approché. Le jeu semble autant leur plaire à l'un et l'autre maintenant qu'ils ont remplacé le chantage par la séduction. C'est de temps en temps maladroit, mais ça les a mené exactement où ils voulaient aller. Elle caresse son torse au-dessus du maillot d'entraînement des Catapultes.

— Un massage de toi, ça m'dit bien, concède Alison, avec un seul plan en tête : remettre ça et voir s'il peut lui donner du plaisir cette fois. L'idée même d'avoir un orgasme devant Spike la rend toute écarlate. Elle soutient pourtant son regard, une fièvre au fond du sien, jusqu'à ce qu'une démarche familière ne l'interrompe. Freya. Fait chier.

Après un coup d’œil à la silhouette lointaine de sa grande sœur, la cadette Carter se jette sur les lèvres du poursuiveur, bien décidée à lui montrer qu'elle a réussi là où l'autre a échoué avec "son Elliot Blackburn". Spike ne bronche pas face au baiser langoureux qu'ils échangent, les mains d'Alison accrochées derrière sa nuque moite. Alison ? Ahem, salut Spike, bredouille Freya, visiblement surprise par la vision des deux Serpentard ensemble.

— Alison, on y va.

— Nan mais moi j'reste.

— Comment ça tu restes ?

— Baaah, j'reste quoi ! Spike m'a fait une surprise pour mon anniv.

Décollée de son camarade de classe, la cinquième année affronte avec aplomb l'autorité subjective de Freya. La Poufsouffle lance un regard derrière son épaule, gênée d'avoir ce genre de conversation dans les locaux d’entraînement du club, ce qui ne semble pas déranger le moins du monde Alison qui soupire bruyamment. 

— Alison, tu m'expliques comment tu rentres ? J'te laisse pas voyager toute seule.

— Arrête de m'prendre pour une gosse hein, tu crois que Spike fait comment ?

— J'suis pas responsable de Spike Alison, j'suis responsable de toi !

— N'importe quoi hein, tu veux m'empêcher d'y'aller car t'es jalouse !

— Jalouse de qu-Alison, c'est pas l'endroit ni le moment.

— Tsss, quand ça t'arrange hein.

Freya prend une longue inspiration, pinçant l'arête de son nez avec agacement avant de se tourner vers le jeune prodige de l'équipe. Spike, tu l'emmènes où ? Vous rentrez comment ? Les prunelles marron d'Alison scrutent la réaction du Serpentard. Il a intérêt d'assurer. 

Pour la soirée d'Halloween, Alison avait jeté son dévolu sur un costume de Banshee ; une messagère de la mort issue de la mythologie celtique. Les cheveux devenus totalement blancs à l'aide d'une formule temporaire, ses tâches de rousseur camouflées derrière du maquillage tout aussi diaphane, les yeux et les lèvres noires, elle avait passé du temps à se préparer avant de rejoindre la Grande Salle avec ses amies.

— Les mecs font jamais l'effort, duh, avait-elle déclaré en voyant que la plupart des adolescents s'étaient contentés de vêtements déchirés ou encore de faux-sang. Ça n'avait pas empêché Alison et ses copines de s’asseoir dans un coin pour critiquer chaque costume jusqu'à ce qu'une musique tendance ne les fasse courir sur la piste. Dans sa robe baroque achetée par correspondance puis arrangée grâce à quelques enchantements, la jeune femme s'était amusée une bonne partie de la soirée, toujours admirative de la qualité des ambiances proposées à l'école pour les différents évènements rythmant l'année. Ce soir des milliers de citrouilles et en décembre, un gigantesque sapin ; elle ne s'en lasserait jamais. "OMG par contre, trop canon les orchidées !" s'était exclamée son amie à proximité d'une guirlande de fleurs fraîches et flamboyantes. Elle aurait pu s'en passer si vous voulez  tout savoir.

Le deal n'existe plus, et c'est mieux comme ça.

La soirée aurait pu se finir sur une dernière danse avant le couvre-feu si les filles n'avaient pas eu vent d'un cache-cache secret dans les couloirs interdits. Quelques cinquièmes et sixièmes années étaient visiblement conviés à enfreindre le règlement pour s'amuser cette nuit. Saisies d'une vague d'excitation, elles avaient décidée de s'y rendre.

Une partie du chateau dormait déjà profondément quand les adolescentes et d'autres élèves s'enfonçaient entre les murs de pierres d'une aile défendue d'accès. De rires en frissons, Alison avait pris la fuite plusieurs fois jusqu'à se perdre, essoufflée, une lanterne en main et sa baguette en poche.

- - 

Au loin, des cris résonnent, d'adolescents qui s'amusent à s'effrayer. Elle avance lentement, balayant les toiles d'araignée sur son passage, incertaine d'être du bon ou du mauvais côté. Chaque carrefour apporte son lot d'hésitation pour la Serpentard. Son corset commence à l'étouffer, trop serré. Elle a l'impression d'être suivie.

— C'est qui ? tente-t-elle, incapable de donner une direction à la présence qu'elle ressent. Aux abords d'une lucarne à la lueur bleutée, Alison sursaute, terrifiée par son propre reflet. 

Dans l'arrière-boutique, Freya jette un œil à l'horloge enchantée qui s'interrompt au milieu de ses rappels quotidiens "La livraison de protections thermiques est prévue pour  -Client ! Un adolescent vient d'entrer. N'oubliez pas de sourire, c'est Noël !". La Gérante d'Owen Carter Quidditch souffle, déjà sous pression à huit heures du matin, alors même que ses employés ne sont pas encore arrivés.

— Fais-moi penser à plus jamais prévoir un lancement pour le mois de janvier, répond-t-elle au cadran en fixant l'aiguille qui désigne le compte-à-rebours avant la sortie de l'OCQ500, le prochain modèle révolutionnaire de la marque. Comment a-t-elle pu oublier que décembre est si intense sans avoir à rajouter cette échéance ? "Erreur de planification détectée ; la prochaine fois visons juillet !" chantonne l'horloge, imperturbable, tandis que deux de ses nombreuses aiguilles situent Charlie et Alison à Poudlard, ainsi que l'anniversaire imminent de la Serpentard. 

Abandonnant d'un geste hâtif la liste de pré-commandes à côté des papiers de contrôles qualité du Département des Transports Magiques, elle passe une main dans ses cheveux afin de se donner un air moins brouillon, en vain. Car vêtue de son éternel pull beige un peu difforme et d'un pantalon cargo marron aux poches bien remplies, l'aînée Carter délivre l'image d'une sorcière qui travaille sans relâche depuis quelques semaines, comme à enchaîner les heures d'une seule et même journée. 

En boutique aussi, le travail fourni par les équipes est considérable, d'abord dehors, à l'instar de la façade décorée de végétaux et lumières scintillantes. Sous l'enseigne, un mannequin ensorcelé fait la démonstration d'un balai en lévitation derrière la vitrine contre laquelle des enfants viendront bientôt coller leurs nez avec émerveillement, pointant du doigt les panoplies à l'effigie d'Elliot Blackburn ou d'autres joueurs célèbres pendant que leurs parents lorgneront sur les coffrets-cadeaux. À l'intérieur, l'atmosphère a été réchauffée de rubans brillants et d'un sapin autour duquel voltigent des vifs d'or miniatures, au rythme des chants de Noël émis par la radio qui s'interrompt parfois pour donner des résultats de matchs de Quidditch. 

Dans deux heures à peine, le brouhaha des visiteurs circulera entre les rayons, depuis le mur de balais jusqu'à l'espace des accessoires où des miroirs commenteront les essayages des clients. En attendant, on peut encore entendre le parquet grincer lorsque Freya pousse la porte de service et sourit à l'adolescent.

— Bonjour ! s'empresse-t-elle d'ajouter d'une voix claire en avançant machinalement au comptoir en bois massif sur lequel trône une belle caisse enregistreuse mécanique et une pyramide de pots de crème de polissage en réduction. La rousse sonde d'abord son visiteur du regard, mais l'interroge rapidement en voyant qu'il hésite. Vous cherchez quelque-chose en particulier ? Derrière elle, un tableau enchanté répertorie les dernières commandes terminées, les balais à récupérer, et affiche les offres spéciales du moment. Pour vous ou pour offrir ?

Ok ici pour mes personages : Owen, Freya, Alison et Charlie Carter,

merci :)

Le parfum d'Elliot Blackburn se mélange au bois et aux huiles, et Freya retrouve l'odorat. Ça l'électrise d'avoir le sportif dans l'arrière-boutique de son magasin. Comme à l'Alambro, ça lui rend ses 14 ans et cette façon idiote de croire aux belle histoires. Elle le regarde tripoter les outils magiques et grave sa présence chez Owen Carter Quidditch avant de croiser son regard enthousiaste. Hein ? Bah ouais. Viens ! Freya retient un rire beaucoup trop niais derrière sa main. On dirait des gamins. D'ailleurs, elle peine à croire Elliot qui parle de son prétendu petit frère à Poudlard tandis que s'ouvre la porte du sous-sol. 

— Tu t'fous d'moi ? Un deuxième Blackburn à l'école ? "Charli" en plus ? Elle nie avec une moue faussement désabusée, persuadée qu'il cherche juste à la faire tomber dans l'un de ses nombreux pièges, comme lorsqu'ils étaient jeunes. J't'ai connu meilleur pour inventer des persos Elliot ! ajoute la rousse face à l'escalier en colimaçon qu'elle éclaire d'un geste de la main. Les pierres de part et d'autre des marches sont semblables à celles des cachots du chateau situé non loin d'ici, rappelant le gris foncé des falaises écossaises. Pendant qu'ils descendent, le sportif pourra admirer les anciens t-shirts d'Owen accrochés au mur et deviner la présence d'encore quelques runes protectrices autour d'eux.

En bas, l'atelier principal s'étend dans une pièce voûtée soutenue par des arches assez hautes pour que plusieurs balais s'y promènent au milieu de nombreuses lanternes. Ouais, mon père s'est fait plais', commente Freya, consciente de la démesure du lieu qui reflète la richesse passée des Carter. Après la bibliothèque remplie d'ouvrages de recherche expérimentale sur le vol magique et divers grimoires, d'immenses tables de travail en bois massif disposent d'outils spécifiques à la création de balais sorciers. Une autre armoire nommée "Essences vivantes" contient des tubes opaques fermés et étiquetés, rangés alphabétiquement selon le composant qu'ils renferment. Partout, des grands tableaux à roulettes recto-verso exposent une multitude de croquis, de calculs, de listes presque entièrement cochées. 

— Ferme les yeux. J'te fais pas confiance en fait ! Elle lui laisse à peine le temps d'apercevoir le laboratoire qu'elle cache ses paupières avec sa main, pour le guider à travers l'allée. Freya exulte. J'suis trop contente de te montrer ça. Attends. Là, tourne. Attends. Tiens. 

Leurs phalanges se touchent, mais surtout, la Poufsouffle pose délicatement les doigts d'Elliot contre un manche de bois massif, gravé de runes. Quand elle lâche lentement le sportif, celui-ci peut sentir une connection énergétique entre lui et le balai, à la manière des baguettes magiques. D'ailleurs, l'accessoire s'anime, s'ébroue, et se positionne verticalement, prêt pour un vol. Bon déjà, tu le supportes, c'est bien. Freya scrute la moindre réaction d'Elliot, et du balai, un air béat aux lèvres. 

— Il a un coeur en fait. Lui c'est une plume d'oiseau tonnerre mais l'idée c'est de personnaliser en fonction de l'utilisateur, comme une baguette. 

erreur de personnage

Freya ne semble pas réagir quand la radio entonne joyeusement "Jingle Snitches" pour la toute première des douze fois de cette journée. Elle fixe l'adolescent avec l'intuition qu'il cherche du travail avant même qu'il ne prononce la fin de sa phrase. Les étudiants de Poudlard viennent souvent en quête d'un job dans les commerces du village de Pré-Au-Lard, pratique d'accès et recommandé par les anciens. La sorcière écoute l'élève aux cheveux mouillés en reproduisant sans le vouloir ses mimiques de concentration tandis qu'il s'applique à articuler. Elle acquiesce silencieusement et jette à son tour un coup d’œil aux listes de commandes empilées sur le comptoir à côté d'une plume qui se repose avant un long samedi de ventes. "Ouverture des cadeaux, J-9 !" annonce le panneau derrière la sorcière.

— Uhuh, je vois. Freya a manqué la longue liste des compétences du Slave, l'esprit soudain occupé par une autre liste : celle de toutes les choses qui lui reste à faire ce weekend. Elle croise l'air embêté du garçon, puis remarque un rayon mal rangé et s'empresse de traverser la boutique pour agiter ses mains devant les accessoires afin de les reclasser du plus petit au plus grand. T'es majeur ? Sinon il faut l'autorisation d'un parent ou directeur ou directrice de Maison si tu veux un job en dehors de l'école, prévient-elle en lançant un regard à Sasha sans encore avoir franchement décidé d'une réponse. Entre temps, la jeune femme s'affaire en face des écharpes de supporters, souvent ensorcelées pendant la journée par des malins d'équipes adverses qui s'amusent à les piéger. Elle les désenchante une à une en attendant d'avoir un peu plus d'informations sur son visiteur. T'es arrivé cette année ? Je t'ai jamais vu avant. 

Comme l’entièreté du monde sorcier britannique, Freya a été informée de l'accueil des Slaves réfugiés de guerre dans l'école depuis les deux dernières années. D'autant plus qu'à Pré-Au-Lard, village directement concerné par les élèves de Poudlard, la nouvelle avait circulé vite et provoqué de vives discussions entres les habitants et les commerçants. Une arrivée aussi massive d'adolescents issus des combats peut-elle se dérouler sans conséquences ? Les avis divergent toujours et l'opinion générale évolue mal à cause de nouvelles tensions causées par les évènements locaux plus récents. 

— D'accord. Lorsque Freya comprend à l'accent de Sasha, son absence d'autorisation parentale et son intégration en sixième année, qu'il fait partie des expatriés en question, elle y voit une occasion de bousculer les mentalités- à commencer par la sienne, car on s'enfonce trop facilement dans les préjugés quand on ne connaît pas les gens. Ramassant grâce à un sortilège (envoyé du bout de ses doigts) un gant de protection orphelin sous une étagère, elle remarque l'initiative du blond vénitien et l'observe quelques secondes. Oui, on a beaucoup de monde en ce moment, prend-elle le temps de confirmer, habituée aux commentaires banals des clients. À la radio, le présentateur annonce "All I want for Christmas is brew", une version triviale de l'éternel tube de Noël moldu américain, repris par un groupe punk-folk de sorciers irlandais pendant que l'étudiant s'évertue à dompter les vifs d'or pour enfants. Souvent, les jeunes qui postulent spontanément restent plantés devant le comptoir, attendant une réponse en la fixant bêtement, et Freya soupçonne parfois qu'ils espèrent un refus afin de pouvoir dire qu'ils ont au moins cherché un job, mais jamais trouvé.

Face aux questions du Slave, elle constate une volonté sincère et appréciable de s'intéresser au magasin. Sans s'apercevoir du malaise provoqué par sa maladresse, l'aînée Carter s'affaire à fouiller le rayon des gants pour dégoter celui qui manque en rétorquant très naturellement. Non j'suis pas seule. J'suis seule à gérer, mais j'ai des employés. Heureusement d'ailleurs, souffle-t-elle, ses phalanges courant entre les paires d'accessoires en cuir végétal. 

— Oublie les voleurs, tu t'intéresses au quidditch ? Sa voix couvre le refrain graveleux de la chanteuse punk. Tu connais des noms de joueurs d'ici ou de chez toi ? persévère Freya en sortant enfin la tête du compartiment, un deuxième gant orphelin en main. Elle les rassemble d'un geste familier, son regard noisette posé sur Sasha. Est-ce que t'as déjà entendu parler d'Owen Carter ?

Son sourire se veut encourageant. La grande sœur d'Alison et Charlie réfléchit tandis qu'elle improvise un entretien d'embauche à l'étudiant. Ils auront besoin d'aide avec la sortie de l'OCQ500, ça fait plusieurs semaines qu'elle y pense. 

— Carter comme mon père, rectifie aussitôt la jeune femme. Il était capitaine de l'équipe nationale d'Écosse dans les années 80-90, au poste de batteur. Les gens de cette époque le connaissent ici parce qu'il était à Poudlard et qu'il est revenu s'installer à Pré-Au-Lard pour ouvrir le magasin et vendre sa marque. Une histoire dont les clients parlent d'eux-mêmes d'habitude, mentionnant le parcours incroyable d'Owen, mais aussi sa chute, et la fermeture de leur boutique à Londres en 2114. Tandis qu'elle démêle les lacets d'une robe de quidditch brodée des initiales OCQ, Freya acquiesce et lance un sourire enthousiaste à l'adolescent. Ouais bien sûr, j'connais les noms des joueurs de toutes les équipes nationales depuis que j'suis petite, et les régionales britanniques. C'est la base hein, conclue-t-elle d'un clin d’œil pétillant avant d'attirer sa plume et un carnet en tendant la main. 

— Attends, dis rien, ajoute la sorcière, concentrée à la fois sur son stock de genouillères et sur un exercice qu'elle aime particulièrement. Bulgarie, mh ? Ses lèvres se tordent en une moue de réflexion pendant que la plume commence à gratter quelques chiffres à la suite des autres notes. Hrebeniuk, Kovalenko le Marteau, Zaitsev du coup, Kalchev.. mh, deuxième batteur, Petrenko, gardien, Rusev, et ils ont récupéré Zabolotnyi cette année. Freya hoche du menton d'un air satisfait en contrôlant les quantités reportées sur son carnet. Elle jouait souvent à réciter le nom des sportifs avec son père auparavant, et s'évertue à garder en mémoire chaque changement, même s'il ne l'a plus défiée depuis longtemps.

Bien consciente des perturbations engendrées par les conflits dans le monde du quidditch des pays de l'Est, la commerçante s'abstient de commenter la composition des autres équipes slaves, et remarque l'absence des Russes quand Sasha évoque ses connaissances. De toute façon, il change de sujet. Elle tourne la tête vers l'extérieur où un rideau de fausse neige attend d'accueillir les visiteurs. Là, ils vont pas tarder.

Réalisant ça, et la montagne de travail qu'elle devrait être en train d'abattre en arrière-boutique, l'aînée Carter décide d'abréger l'entretien. Bon écoute, Sasha. Solennelle, Freya avance vers le garçon et abaisse le carnet pour se focaliser sur lui, et la réponse qu'elle prépare intérieurement. 

— T'as l'air vraiment motivé, c'est bien, confirme-elle en dégageant d'une main la grosse mèche de cheveux roux désordonnés qui chatouille sa tempe. Moi j'peux te faire bosser, mais Noël ça va être trop tôt, faut d'abord qu'on passe la période, et qu'on voit c'que ça donne au niveau des ventes. On a beaucoup de pré-commandes pour le prochain modèle de balai qui sort mi-janvier. J'aurai sûrement besoin d'un petit contrat justement, parce que ma sœur est à Poudlard aussi, mais elle pourra pas trop m'aider, elle passe ses BUSES cette année. Toi en sixième tu seras un peu plus light normalement. Donc à toi de voir si ça te tente de bosser le dimanche ? Elle scrute la réaction du blond vénitien, soudain pressée de rejoindre la réserve pour venir à bout de quelques coches sur sa liste de choses à faire aujourd'hui. La porte s'ouvre dans un joyeux tintement et une sorcière entre, un morceau de parchemin en main. Bonjour m'dame Forbes, vous venez  chercher la commande ? J'arrive tout de suite !

Les prunelles noisettes de Freya Carter sondent Sasha. T'es dans quelle maison ? Il me faudra bien l'autorisation de ton directeur hein.

Situé initialement à Glasgow, le studio Altitude possède une expérience solide en photographie magique d'extérieur et se spécialise dans les sports aériens. Ils ont bâti leur réputation sur des portraits de joueurs célèbres, à l'instar d'Owen Carter voici une trentaine d'années. Photographes attitrés de l'équipe nationale d'Écosse depuis cette période, ils travaillent aussi ponctuellement avec des clubs de Ligue comme celui des Catapultes de Caerphilly.

La séance d'aujourd'hui se déroule au milieu des majestueuses Highlands écossaises où plusieurs tentes ont été dressées pour accueillir le matériel, le staff et la star du shooting. "Elliot Blackburn ? Ouuais, ouais, ouais, on peut dire que j'le connais !", s'était empressée d'affirmer la photographe en envoyant un sourire de connivence à Freya qui voulait seulement s'assurer du bon déroulement de leur après-midi. Comment ça, ouais ouais ouais, on peut dire qu'elle le connaît ? se répète la jeune femme en vérifiant une dernière fois l'ordre des différents OCQ500 alignés sous la tente du matériel.

— Tu devrais mettre le cerisier avant le sycomore, il prendra mieux la lumière, le soleil va descendre vite, recommande calmement Jun, l'assistant synthétiste d'Owen Carter Quidditch. Il se tient derrière Freya en simple observateur, aussi placide qu'elle semble agitée. Tu crois ?

Un doute palpable subsiste entre ces deux là, et on ne parle plus de l'ordre des balais.

Si Elliot représente l'un des opposés de Freya, alors Jun représente l'autre. 

Sensible, élégant, il intellectualise et poétise la vie. 

— "Il est là, il est dans sa tente", interrompt un membre du staff avant de disparaître pour préparer les sortilèges météorologiques qui écarteront l'humidité du terrain. Un vent désordonné souffle sur la colline bordée d'immenses rochers. L'écharpe orange de Freya Carter se déroule et s'enroule toute seule tandis qu'elle rejoint l'espace privilégié d'Elliot, accompagnée du Japonais. Salut ! Déjà j'te présente Jun, précipite la rousse, visiblement vêtue du même genre d'accoutrement que d'habitude et pas prête à passer devant l'objectif.

— Bonjour Elliot, enchanté, affirme le synthétiste en tendant une main cordiale au joueur pendant qu'un assistant sort plusieurs tenues de leur housse de protection, et qu'un autre apporte à boire et à manger sur une petite desserte. Bon, t'as tout c'qu'il te faut ?

Elle s'est briefée pour rester distante. Terminé de flirter avec le danger.

Alison a raison, Freya est ridicule. L'approche des fêtes de Noël vont la rendre encore plus mièvre alors la Poufsouffle préfère ériger maintenant une solide barrière entre elle et Elliot Blackburn.

— On discutera après, pour ton balai. J'imagine que t'as hâte de d'être fixé sur un bois et un coeur.

— Bonjour Elliot ! surgit soudain la photographe sous l’œil surpris de Freya. On va peut-être le laisser se changer par contre hein ?

"Si j'avais une meuf y'aurait qu'elle, c'est sûr", sauf si une autre t'attend au fond des vestiaires, et une troisième à la fin d'un essayage, songe Alison, un ricanement au coin des lèvres, persuadée qu'aucune célébrité dans le milieu du quidditch ne puisse être fidèle, son père y compris. Après tout, Owen était très instable avant la trentaine, et n'a rencontré la mère d'Alison qu'à 37 ans et une retraite déjà bien tassée. Mais elle s'abstient d'évoquer les histoires du foyer Carter et les multiples ruptures de ses parents jusqu'à la disparition de sa mère, les trois sœurs ayant décidé d'un commun accord de taire le sujet en dehors de leur cercle restreint.

Quand Spike la rejoint en bas et prend ses poignets, Alison secoue sa frange, et rit, amusée malgré elle par l'attitude et les mimiques du Serpentard. Elle préfère les mecs lorsqu'ils sont moins arrogants, définitivement. Ouais vas-y, sois cute pour voir, Spike Ryder. Il répond en l'embrassant, leurs corps plaqués l'un contre l'autre, et la jeune femme sent une vague de désir l'envahir si brutalement qu'elle gémit sans le vouloir, le visage soudain écarlate. Ses mains posées sur le torse du sportif, l'adolescente se voit craquer et remonter à l'étage avec Spike, et perdre là sa vraie virginité. Ce serait pas si dégueu ; ils se connaissent depuis longtemps et le cinquième année a une bonne hygiène contrairement à certains gars de quinze ou seize ans. Il est bien foutu. 

Mais elle a la désagréable impression qu'il lui manque de respect.

Ils s'entendaient mieux avant leurs bouillons respectifs d'hormones et l'admission de Spike en équipe de ligue. 

Les doigts d'Alison remontent et passent derrière la nuque du brun tandis qu'elle essaye de reprendre contenance, admirant l'empreinte de son rouge-à-lèvres partout sur sa face lubrique. J'vais pas t'mentir, bien sûr j'ai envie, souffle-t-elle, un genou entre ceux de Spike, leurs bassins collés. Ça lui rappelle les danses qui l'ont rapproché pour la première fois d'un garçon, au détour d'un gage lancé pendant une partie d'action/vérité. Elle avait treize ans, elle s'était sentie à la fois bête et excitée. 

— Mais j'ai pas trop envie qu'on s'foute de ma gueule Spike. J'l'ai fait car j'pensais qu'on était potes et qu'on pouvait s'éclater sans pression mais maintenant t'essayes de me coincer en me disant que j'branle le premier venu, mh ? S'éclater, oui. Subir, non.

Elle tourne sa tête puis s'éloigne en direction de ses affaires qu'elle rassemble dans son sac de classe. J'vais larguer Sasha ; j'suis pas la meuf que tu penses que j'suis. Ce sera facile, comme ils n'ont jamais vraiment été ensemble, et que même le deal ne vaut plus rien à cette heure. Alison enfile sa robe de sorcière pour affronter les couloirs froids et rajuste ses cheveux d'un coup de baguette. Il va revenir, il aura envie d'se remettre avec moi, et de continuer à améliorer ses notes surtout, accessoirement, mais bon, ça te laissera le temps de faire les choses bien, vu que t'es carrément mieux que lui. Ses prunelles fixent le Serpentard de haut en bas, un léger sourire étirant le côté de sa bouche rouge. La différence entre Sasha et Alison et Spike et Alison, c'est que ces derniers se voient toute la journée en classe, et se croisent encore le soir en salle commune. 

— Merci pour l'Optimal, conclue-t-elle, pressée de s’octroyer une longue douche bien chaude en repensant à ça. 

"Les crédits de 2124 expirent le 22 janvier. Pensez à faire valoir vos gallions avant qu’ils ne se dissipent !" scande une affiche au-dessus du comptoir tandis que la foule se presse entre les rayons d'OCQ. L'effervescence est palpable au 76 Grand-Rue. Certains clients viennent échanger leur cadeau de Noël, déçus d'avoir reçu le t-shirt de la mauvaise équipe, ou des protections trop petites. D'autres sont là pour utiliser le bon d'achat offert par une tante qui ne savait pas quoi choisir, ou juste pour dépenser l'argent économisé toute l'année. La visite à Pré-Au-Lard est un classique des vacances scolaires auxquelles les familles de sorciers dérogent rarement. Le charme du village en hiver profite aux commerces, et Freya ne lâche rien malgré la fatigue accumulée depuis la rentrée.

— J'dois prendre la résine de saule argenté en bas, tu vois le brun là qui vient d'arriver ? C'est Elliot. Dis-lui de venir derrière s'te plaît, demande la Poufsouffle à Charlie en désignant Nikola Brutcell. Les bras chargés d'une caisse avec des items à remettre en boutique, la benjamine opine et se précipite au comptoir tandis que Freya emprunte l'escalier en colimaçon, et disparaît. Ali, tu vois le brun qui vient d'arriver ? C'est un héritier de la monarchie française hyper blindax et célibataire il faut l'appeler Monseigneur Munster. J'ai la flemme, j'te le laisse du coup, déclare-t-elle avant d'emporter sa caisse plus loin, à un endroit d'où elle pourra suivre discrètement la scène, si personne ne l'interrompt. Alison fixe l'étranger et rajuste sa frange. 

Les sœurs Carter ont encaissé l'absence d'Owen à Noël chacune à leur manière, la déception nourrissant chez elles des émotions différentes, entre résignation, tristesse et colère.

Forte d'avoir enfin seize ans, la Serpentard s'approche du joueur gallois sous couverture. Monseigneur Munster, bienvenu chez Owen Carter Quidditch, déclare-t-elle maladroitement en effectuant un genre de courbette. Dans un coin, Charlie se tient le ventre, prise d'un fou-rire incontrôlable. Les clients jettent quelques œillades à l'étrange duo formé par Alison et son interlocuteur. Permettez que je vous escorte humblement vers notre matériel d'exception. Que cherchez-vous exactement ? Les pommettes rouges, l'adolescente s'essayer à franciser son accent, sans grande réussite ; on dirait plutôt qu'elle parle avec une pomme de terre trop chaude sur la langue. Alors que derrière eux, une affiche représente Elliot Blackburn en train de poser torse-nu chevauchant un OCQ500 au milieu des Highlands, elle s'explique. Vous avez besoin d'une perle rare comme notre prochain balai. Ignorez le modèle, les Anglais n'ont pas l'élégance à la Française, vous serez bien plus chic que lui Monseigneur Munster, signale-t-elle en cachant la silhouette musclée du sportif.

— Ali, qu'est-c'tu fout ?! interrompt Freya au bout de cinq bonnes minutes de comédie. Hein ? Bah je- viens Elliot, murmure la responsable du magasin qui fait signe au Gryffondor de rejoindre l'arrière-boutique. Alison s'interroge, puis fulmine en découvrant Charlie, toujours morte de rire entre les écharpes de supporters et le présentoir à multiplettes. Putain mais quelle petite- Alison, CAISSE, dépêche. Charlie, reprends-toi il reste moins d'une heure, s'te plaît. Freya referme la porte derrière Nikola sans prendre le temps de vérifier que ses sœurs se soient remises au travail. "Inventaire J-4, fermeture annoncée de deux jours minimum !" chantonne l'horloge accrochée au mur pendant que la rouquine semble faire un point mental dans sa tête. Ça, c'est ok. -ça... c'est demain. ... Ah merde, bon. J'lui dirai après- Elliot, réalise-t-elle soudain en croisant pour la première fois le regard de son ancien camarade de classe. Elle est clairement surmenée. Ça va ? Un peu le speed ici comme tu vois. Bravo pour votre match au fait. Bon on descend ? 

Alison envie la confiance de Spike. Elle lutte au quotidien pour nourrir son estime d'elle-même tandis qu'il semble simplement ignorer le regard des autres, visant son propre objectif sans se préoccuper du qu'en-dira-t-on. " Tranquille ", la rassure-t-il, garantissant que l'école n'aurait pas mélangé des cinquièmes et des sixièmes années si leur chances n'étaient pas égales, ou à peu près. Elle acquiesce, loin de sa zone de confort, mais tourne vivement la tête quand Ferguson la charrie. Anh-anh, lil'prick, marmonne-t-elle en suivant le conseil avisé de Spike pendant que Monsieur Pope introduit la classe avec sa répartie habituelle. 

La Serpentard inspire, profitant des paroles du professeur pour observer les ateliers et balayer la réaction des élèves. Plusieurs fois, ses prunelles s'arrêtent sur le regard assassin lancé par Sasha au Poufsouffle, puis à Spike. L'irruption d'un parchemin devant son visage l'empêche de s'y attarder. "Atelier Défensif : Alison, Sam, Avery" Parfait.

— Amuse-toi bien, lâche distraitement la rouquine à Spike qui s'éloigne déjà vers les cages remplies d'animaux. Elle est soulagée d'esquiver cet atelier pour l'instant. D'un coup de baguette, Alison attache ses cheveux en queue haute, et ajoute manuellement une pince afin de retenir sa frange en arrière. Au passage de Gus, elle se fait la réflexion qu'il est tellement facile à déstabiliser que toute l'école connaît son point faible. La sorcière sourit avec mesquinerie.

Sa route croise celle de Sasha tandis qu'elle remonte ses manches, enfouissant les sentiments contradictoires qui l'envahissent. Non Alison, tu n'aurais PAS aimé tomber dans le groupe de Sasha, se répète-elle en arrivant face au dépotoir censé leur servir de terrain d'entraînement défensif. Elle fixe Sam puis Avery, deux élèves qu'elle connaît ; l'une car elles partagent les mêmes cours, et l'autre car elles sont de la même maison. Deux blondes énergiques qui contrastent avec son énergie lunaire. 

— Qui veut commencer ? demande Alison, en réalité impressionnée de passer la première. Et si elle se trompait d'exercice ? Son regard cherche la silhouette de l'enseignant, trouve les yeux de Spike qui observe la salle à son tour, et voyage jusqu'à Sasha, puis Ambrose, avant de revenir sur les meubles dispersés devant elles. L'étudiante tripote sa baguette en réfléchissant. Elle regarde de quelle façon Sam et Avery semblent aborder l'atelier et finit par s'inspirer directement d'Ambrose, reproduisant simplement son sortilège au lieu d'oser en proposer un autre. Avifor !

Un vieux tabouret se transforme aussitôt en nuée d'oiseaux qui permettrait aisément à Alison de faire diversion pour préparer une riposte. Cependant la cadette Carter lance immédiatement le contre-sort, incertaine que ce soit le résultat attendu. Peut-être qu'elle n'a vraiment pas sa place ici.

Le deal excite Alison. Pas qu'avoir rendez-vous avec Ferguson Decker excite particulièrement Alison, mais transformer son échec de la Saint Valentin en soirée expérimentale, oui. Face au miroir, elle sourit, prête à découvrir comment le moins sérieux des élèves du château s'en sortira en date, et comment il réagira en comprenant qu'elle avait raison- que le 14 février peut compter. Lavée de la tête aux pieds et séchée grâce à la magie, l'adolescente vient d'enfiler un collant fin, une jupe en tweed écossais aux bords élimés et opte pour la sagesse d'un t-shirt ample en réalisant qu'elle court vers l'inconnu. Dans le doute, elle préfère miser sur un haut confortable plutôt qu'une dentelle trop éloquente. Slay, juge Alison en nouant un ruban de velour noir autour de son cou.

Le dortoir de cinquième année est vide, la plupart des étudiantes encore installées en salle commune au coin du feu ou traînant exceptionnellement à la table prévue par les elfes pour célébrer l'Amour. Demain, Alison et ses amies débrieferont. Ce soir, elle couvre ses lèvres d'un rouge corail en tête des ventes chez les sorcières en ce moment, remet ses jolies cuissardes, ses bijoux, et se protège du froid avec une cape d'extérieure épaisse, verte. La Serpentard jette un dernier œil à son reflet. Parfait.

Elle passe une main dans ses cheveux ondulés à cause de la douche et du séchage rapide, mais les vingt minutes sont écoulées. Détendue d'la culotte Alison, se répète-t-elle, à demi-convaincue, un rire nerveux au coin de la bouche. Trop tard, elle saisit Lilly Lovedoll, sa baguette en chêne rouge qu'elle emporte à l'intérieur de sa cape, et quitte les cachot avant qu'on ne puisse lui poser la moindre question, ou la faire changer d'avis.

Sur le trajet vers le grand hall de l'école, la cadette Carter pense à Spike. Leur relation a si naturellement dévié qu'ils n'ont jamais vraiment discuté des termes de tout ça. Après le fiasco de son arrangement avec Sasha, elle a eu besoin de spontanéité et le joueur de quidditch est bien tombé. Que pensera-t-il de savoir qu'elle a vu Ferguson en date aujourd'hui ? Si l'on en croit son absence d'intérêt à développer autre chose que du sexe entre eux, rien. Sinon, il sera toujours temps pour lui de se manifester ; alors elle avisera. Voici le genre de pensées qui donnent à Alison l'impression de contrôler, au moins un minimum, sa récente obsession du genre opposé. Les magazines aussi apportent leur soutien à la rouquine, plaçant l'expérience en vedette du développement personnel. Elle doit tester si elle veut comprendre, contrairement à ce qu'en pense Viviane.

Ferguson Decker est un 5/10, maximum ; c'est la dernière chose qu'elle pense juste avant de l'apercevoir adossé à un pilier, sa clope à l'oreille, son air de pas y croire. Tu t'es changé, remarque à haute voix l'étudiante, agréablement surprise par l'apparition d'une chemise sous la veste du Poufsouffle. Elle sourit un peu bêtement pour absorber le malaise qui dure quelques secondes de trop. 

— On va où ? questionne Alison, curieuse d'apprendre le programme de son Valentin. 

Cuisinier - Toque

L'emploi du temps d'Alison lui permet d'être libre le mardi jusqu'à 13h. Elle en profite souvent pour prendre soin d'elle alors qu'une bonne moitié des élèves du dortoir sont en option Divination, puis elle révise son cours d'Histoire de la Magie et revoit les notions de métamorphoses apprises la semaine précédente. Un planning sous contrôle qui l'aide à maintenir le niveau scolaire qu'elle s'impose sans réfléchir aux nombreuses distractions du chateau, dont la nouvelle cette année : les garçons.

Vers midi, la jeune femme quitte l'étude et prend la direction des cachots, vêtue de son uniforme impeccablement ajusté, la jupe courte et les chaussettes hautes. Devant la Grande Salle, un étudiant de septième année l'interpelle et la cadette Carter réalise que le stage de transplanage avait lieu aujourd'hui. L'année prochaine, elle pourra s'inscrire, envieuse de voyager d'un claquement de doigt à son tour. Ça va Alison ? s'enquiert le blond vêtu d'une robe à la doublure bleue sans réellement écouter la réponse de cette dernière. Il lui tombe dessus assez régulièrement depuis janvier, et entretient un small talk destiné à la mettre en confiance pour obtenir ce qu'il souhaite d'elle, comme quelques autres gars à Poudlard.

La sorcière rentre dans son jeu, flattée d'avoir l'attention d'un étudiant majeur. Elle sourit, rajuste sa frange, jette des regards en biais aux élèves dont il raconte les frasques, jusqu'à entendre parler d'Anya Nikitovna. Un vrai Botruc dépressif celle-là, commente Alison, jalouse malgré-elle de la maigreur affichée par la Russe. Le blond rigole à sa comparaison, alors elle en rajoute en couche pour se mettre en avant. Nan mais sérieux, même un fantôme a plus de présence qu'elle. J'te jure, j'ai cru qu'elle allait se désintégrer, valide-t-il après qu'ils aient ri. Un Sombral la meuf. Leur ricanement s'amplifie quand Anya les fixe avec noirceur. Attention elle peut aspirer ton âme en te regardant, glousse la cinquième année derrière sa main. T'as raison, j'me barre sinon ça va lancer des insultes en russe. Déjà qu'elle a engueulé ton ex, flemme. Salut Alison ! Il s'élance en direction de l'escalier sans répondre aux interrogations d'Alison. Celle-ci croise encore les yeux sombres de la brune.

— Quoi ? J'sais qu'tu traînes avec Sasha, renchérit la rouquine en se dirigeant vers le même côté du hall qu'Anya qui projette probablement de rejoindre les cachots elle aussi. 

Comme Sasha, Ferguson possède une carrure plus puissante que Spike. Bon ok, sûrement pas autant que Sasha. Mais le Poufsouffle aussi donne l'agréable sensation à la rouquine d'être moins lourde qu'elle ne le croit, à moins que ça ne soit l'eau du bassin, ou l'alcool, ou le joint, ou un mélange des quatre. Son esprit associe l'impression de légèreté en présence d'un homme au sentiment de sécurité. Encore un complexe d'Œdipe, oui.

Elle émerge d'entre les bulles et rabat ses cheveux détachés en arrière, un fond de rire aux lèvres. L'élastique se noie. La rouquine continue de chahuter avec le brun sans réfléchir, éclaboussant de l'eau sur lui par simple provocation, pour qu'il revienne la jeter au milieu du gargouillement sonore. Chaque lancer fait disparaître un peu plus de mousse, et chaque lancer fatigue un peu plus les deux adolescents. Quand la cadette Carter arrête de jouer, lassée de s'essuyer le visage et de remettre ses cheveux en arrière, elle recule, appuyée contre l'une des parois du bassin. Tout semble calme. Les robinets se sont arrêtés. Leurs silhouettes transparaissent à travers la surface tremblotante de l'eau chaude. J'vais avoir des mains de grand-mère, commente Alison en posant ses bras sur les bords en carrelage brillant pour sortir ses mains de l'eau. Elle ne remarque pas qu'on voit sa poitrine. Elle souffle, les joues rouges, et dévisage le cinquième année. C'était fun, j'avoue. Sa tête penche légèrement de côté. Prise d'un léger étourdissement, elle ferme les yeux, puis papillonne des paupières.

— Bon Gus, décide finalement l'étudiante qui reste à sa place. C'est le moment où tu m'demandes si j'ai envie d'embrasser un mec qui fume pour voir c'que ça fait. Le date se termine quand on sort de là. Ensuite, personne ne sait ce qu'il adviendra de cette soirée. Elle tiraille distraitement une mèche de ses cheveux roux et la remet correctement apercevant au même moment ses seins à la surface de l'eau. Oup's, ricane mollement Alison avant de cacher d'un bras sa poitrine. T'as rien vu hein. Elle mordille sa bouche rieuse, bien plus à l'aise qu'elle n'aurait pu l'être normalement. La situation lui donne une bouffée de chaleur et l'adolescente utilise son autre main pour se ventiler. Allez j'te spoile, la réponse est oui. J'ai envie de savoir c'que ça fait de t'embrasser, prononce-t-elle alors en constatant qu'il n'a toujours pas saisi sa chance. 

— Viens.

Beaucoup d'évènements dépassent Freya dernièrement. À commencer par l'absence de son père qui s'avère interminable cette fois. Depuis des mois, les sœurs Carter nagent en pleine improvisation, mais visiblement dans des bains différentes. Pendant que Freya se noie sous des responsabilités toujours plus nombreuses, Alison plonge au milieu des requins. L'aînée fixe Spike, dubitative quant à son honnêteté.

Les journaux sportifs parlent d'un étudiant brillant.

 Derrière l'élastique, la dentelle.

— Bon bah réponds, on va pas attendre 107 ans là, s'impatiente la cadette avec ses airs de poupée colérique. Owen saurait comment gérer cette situation. Les proches des Carter peuvent témoigner de son implication à l'éducation des trois rouquines, sévère et tendre à la fois. Il avait élevé des filles éloquentes, curieuses, polies et admiratrices de leur père, même Alison qui refuse de l'avouer. 

Freya soupire. Pis, t'sais, j'suis peut-être une femme, mais j'peux prendre le réseau de Cheminette seule, j'ai pas besoin d'un gars pour me protéger, duh !

— Alison, t'es où depuis l'année dernière, dans une grotte ? Reviens sur Terre avec nous parce que l'actualité se complique, et moi j'ai besoin que mes sœurs soient conscientes du danger. Disparition, ça te parle ?

— Ouais. Ma mère, mon père, tu te rappelles ?

— Alison.

— Freya.

Ses mains sur les hanches, la Serpentard soutient le regard contrarié de son aînée, jusqu'à la faire craquer. Freya abandonne, pointant du doigt les deux adolescents, tandis qu'elle souffle. Me faites pas regretter ma décision. Déjà tout sourire, Alison trépigne d'insolence, sans même remercier sa sœur. 

— Rentrez avant 20h, sinon je préviens Poudlard. 

— Oui, allez c'est bon.

— J'rigole pas. Spike, mh ? Height p.m. grand maxi. 

— La honte putain. 

— C'est pas la honte Alison, que d'avoir quelqu'un qui se préoccupe de ta vie.

Une certaine amertume dans la voix, Freya jette un œil en arrière, espérant probablement voir Elliot surgir des vestiaires. Mais pas d'Elliot. Elle ravale sa salive. Allez j'y vais, il doit y'avoir du monde au magasin. 

— Ciao.

— Salut. Salut Spike, conclue-t-elle brièvement, incapable d'assumer l'échec de cet après-midi en compagnie de sa sœur. Elle aussi avait une surprise pour Alison.

La porte du centre claque et Alison mordille sa lèvre, excitée par les heures de liberté qu'ils ont devant eux, elle et Spike. Tu vas t'changer ? Demande-t-elle, recollée au mur, la tête un peu penchée.

Des terrains de natures différentes sont alignés devant Charlie et le professeur Pope. Dans son dos, la rouquine tiraille ses bracelets en réfléchissant aux sortilèges de métamorphose qu'elle connaît, et qu'elle pourrait appliquer à chacune des situations. La benjamine Carter possède une imagination débordante qui s'avère curieusement pénalisante pendant les cours de magie. Elle doit apprendre à canaliser ses idées. Malheureusement le directeur de la Maison Serdaigle aime stimuler la créativité de ses élèves, et même avec la meilleure volonté du monde, la jeune sorcière se coince toute seule au milieu d'un pataquès d'idées farfelues et inefficaces la plupart du temps. 

Mais loin de se décourager, Charlie observe le bassin, les herbes hautes, et la paroi, un sourire conquérant aux lèvres, peu effrayée par les effets de distorsions ou autres charmes d'illusion. Elle a confiance en l'enseignant qu'elle apprécie énormément. Elle lui jette d'ailleurs un œil amusé avant d'entendre deux filles arriver, puis encore deux, qui sont toutes de première année sauf Amanda Howcraft, d'après ce qu'elle en sait. 

Amicale, Charlie leur sourit, agitant brièvement sa main pour les saluer, avant de remarquer une silhouette martiale en arrière-plan. "Nikolaï Polyanski", murmure la Serdaigle en tentant de lui offrir un rictus sympathique, qu'il ne semble pas remarquer, absorbé par son analyse du terrain.

On dit que Nikolaï Polyanski est dangereux. Alison suppose qu'il est instable à cause de " la vieille qui le colle h24 au cul ". Freya avait suivi l'avis d'Alison et recommandé à Charlie de garder ses distances, simple précaution. Le statut des réfugiés slaves à l'école pose question, et le cas mystérieux de Nikolaï alimente toujours les conversations. Comme le font habituellement ses amis, Charlie cherche machinalement le visage froid de la Sorcière, qui devrait être dans le coin- juste là, au milieu des gradins. Elle détourne rapidement son attention vers la posture du Russe, puis étire un grand sourire en apercevant Basil, dont ils ont fêté l'anniversaire en début de semaine.

— Salut le vieux, répond-elle avec malice, savourant les quelques jours qui séparent leurs dates de naissance respectives. En guise de cadeau pour son ami, la rouquine avait fabriqué un album photo secret à partir d'un ancien grimoire d'histoire, trop abîmé en l'état. Elle avait coupé un large rectangle entre les pages, permettant à Basil d'y ranger ses clichés en sécurité, car personne ne viendrait jamais ouvrir ce gros bouquin poussiéreux. Elle avait même demandé son aide à Alison afin d'ajouter un charme aspergeant quiconque essayerait d'accéder aux photographies sans autorisation. À l'intérieur, la jeune fille avait caché un dessin de Basil et son appareil, réalisé par ses soins. Quoi, t'as pas assez de courbatures Basil Banks ? lui demande Charlie, au courant des entraînements matinaux des deux garçons, à cause des grimaces de douleur du photographe, trop récurrentes pour être ignorées.

Quand il s'éloigne en direction de Nikolaï, elle hésite à le suivre, mais se ravise, attentive à l'amitié fragile qui relie les deux Gryffondor. Puis Mabel se pointe avec l'énergie habituelle qu'elle dégage, et ça éclaire le regard de Charlie. Amusée, elle rit. Salut Mabel !

— Ok. Accrochée au bras de Ferguson, l'adolescente mesure toute l'énergie et la nervosité qui circulent dans son corps et lui donnent cette allure explosive si caractéristique. Quoi ?!- mais pff t'es con ! réagit-elle immédiatement en touchant sa frange avant de lever les yeux au plafond en se disant qu'il est con, certes, mais qu'il essaye au moins de détendre l'atmosphère. Bientôt, le froid de février mord ses joues. Alison s'attendait à quitter l'enceinte du chateau car le brun et ses potes les blaireaux passent la majeure partie de leur temps à l'extérieur, qu'importe la météo.

Elle vacille, bousculée par le cinquième année incapable de suivre une trajectoire régulière. Nan j'fume pas, ça pue, souffle-t-elle en grimaçant légèrement, la chaussure embourbée dans le talus humide qui mène vers les serres. Qu'est-ce qu'il fout ? s'interroge la rouquine quelques secondes avant que le Poufsouffle n'assure avoir un plan. Quand ils arrivent à la statue de Miranda Hopkins, elle le lâche, heurtée une fois de trop par son épaule brutale. Merci, répond-elle en saisissant les violettes aux racines terreuses sans savoir si c'est mignon ou pitoyable. À cet instant, Alison regrette le date. Elle a froid, elle a le bout du nez déjà gelé et les mains sales, et il lui sort un scénario mille fois récité à l'école, car combien sont ceux qui aimeraient prétendre posséder cet immense château ? La fin lui arrache une demi-moue amusée. C'est les p'tits qui disent ça, rétorque Alison en jaugeant la taille moyenne du brun. 

Face aux serres embuées de l'intérieur, elle se souvient d'un moment passé avec Sasha, et se demande sérieusement ce qu'ils foutent ici. Des trucs illégaux ? M'appelle pas Carter. T'as enterré un cadavre et t'as besoin d'aide pour le faire disparaître ou quoi ? questionne la sorcière un peu en retrait, les mains dans ses poches, les violettes au fond, ses jambes croisées à cause du froid. Il va vraiment la faire poireauter comme ça ? Elle soupire, loin du tableau de sa Saint Valentin idéale.

D'ailleurs, ils disaient quoi entre les pages des magazines à propos du 14 février ? Ah oui, "apprendre à se connaître, soi-même et l'autre". Alison fixe la silhouette penchée de Ferguson au milieu des herbes hautes. La pénombre l'empêche de correctement distinguer ce qu'il fait. S'il pisse, elle jure, elle se barre direct. Un œil en direction des alentours, elle lance une distraction.

— T'avais pas répondu tout à l'heure, t'as d'jà eu une copine ? J't'ai jamais vu avec une fille, commente l'Écossaise en sortant sa baguette pour éclairer d'une lueur douce leur périmètre, et aussi probablement pour se rassurer. Son père hurlerait de la savoir ici, en pleine nuit, après les récents évènements. Mais bon, les absents ont tort, n'est-ce pas ? Tu lis trop d'histoires policières, continue-t-elle intérieurement, s'imaginant un instant être la suivante sur la liste des mystérieuses disparitions de ces derniers mois. T'as quelqu'un en vue ?  poursuit Alison qui retient ses dents de claquer. Si ça continue, elle va vraiment se barrer.

Il y a quelques autres fratries à Poudlard, dont celle de la famille Rosier Sinclair. Dylan est en cinquième année avec Alison, et les faux jumeaux sont du niveau de Charlie. C'est un peu comme Flynn et son grand frère, Spike Ryder. La benjamine Carter n'aurait pas affronté l'internat de la même façon si elle avait dû y aller seule. Habituée au chaos ambiant du 76 Grand Rue à Pré-Au-Lard, elle sourit face à l'énergie déployée par Mabel Rosier Sinclair. Leur passion partagée pour les accessoires farfelus et la couleur les a poussé de nombreuses fois à se complimenter, autour des bracelets de Charlie, des barrettes de Mabel, d'une paire de chaussette désassortie, ou encore d'un embout de crayon ensorcelé.

Aussi, quand le professeur Edwin Pope annonce les binômes, la rouquine attend patiemment d'entendre son nom de famille et ne peut s'empêcher de jeter un regard malicieux à Mabel. Toutefois attentive aux consignes de l'enseignant, Charlie se contente de sautiller à l'aide de quelques pas chassés vers la Gryffondor, sans manquer un seul mot de l'adulte. Elle connaît la branchiflore et le sortilège associé, dont parle sa mère dans l'un des ouvrages racontant ses périples en Amérique du Sud- 

immédiatement, l'esprit de Charlie s'évade sur le fleuve Paraná, à la recherche d'espèces magiques rares et dangereuses.

Enthousiaste, elle ôte sa cape avant même la fin des directives, heureuse d'avoir eu l'idée d'enfiler un pantalon technique OCQ pour cette séance en extérieur. À peine la Serdaigle tapote-t-elle ses bottines d'un coup de baguette censé défaire les lacets que Mabel exprime son impatience d'aller dans l'eau.

— Imagine y'a des bestioles en plein milieu ! répond Charlie, le visage émerveillé à l'idée de croiser un banc de têtards. Déchaussée, elle avance avec sa partenaire à proximité du bassin. Ok, tu commences. Bon, regarde-moi alors.

Voilà, maintenant il faut que la jeune sorcière exécute le charme des branchies. Elle visualise sa camarade possédant une tête de poisson et ricane un peu. Ça va chatouiller j'pense. J'espère que ça fera pas mal. Non loin, Nikolaï a déjà réussi son sortilège. Charlie inspire en suivant les conseils prodigués par Edwin Pope depuis trois ans.

— Tes yeux sont trop beaux, se pâme-t-elle face aux iris clairs de l'étudiante, incapable de retenir ses divagations. 

Après un effort ultime de concentration, elle recule et tend sa baguette vers Mabel.

— Branchia Ventosa, prononce distinctement Charlie, un sourire confiant aux lèvres. La magie opère en quelques secondes, dotant sa coéquipière de magnifiques ouïes multicolores. Vite à l'eau ! suggère l'apprentie sorcière sans quitter Mabel, ni des yeux, ni de sa baguette. 

Hilare, Freya reste vigilante et récupère Elliot en tenant son avant-bras contre elle, au moins le temps qu'ils se stabilisent à deux sur le balai. Dans le t-shirt du Gryffondor, dans les bras du Gryffondor, elle sent une chaleur confortable l'envahir, qu'elle expire en tapotant amicalement le poignet de la célébrité. Bon, châtaigner-ventricule de dragon, on va éviter hein, rigole l'aînée Carter qui aurait pu prédire le sketch avant qu'il ne se déroule sous ses yeux.

Certes, elle et Jun possèdent une connaissance accrue de l'OCQ500, mais les modèles d'aujourd'hui ont été sélectionnés pour leurs qualités esthétiques davantage que leur compatibilité avec le joueur au fort caractère. Et tandis que le balai de châtaigner finit par s'ébrouer et se poser au sol, la Poufsouffle ricane encore en se remémorant le rodéo d'Elliot. Ça sera difficile de choisir quel moment j'vais afficher sur la vitrine du mag', plaisante-t-elle, toujours à quelques mètres au-dessus des équipes techniques. 

— Moi j'ai c'qu'il faut ! signale la photographe, soutenue par le producteur du Gallois qui lève son pouce dans leur direction. On va arrêter là, confirme-t-il alors que Freya jette un regard vers le ciel sombre d'un début de soirée hivernal en Écosse. Elle n'a pas tellement envie d'arrêter là. Elle n'a pas ce qu'il lui faut.

En bas, le staff agite ses baguettes pour commencer à retirer le matériel. Accroche-toi, j'te fait une vraie démo, prévient la Poufsouffle à son ancien camarade de classe en tournant légèrement la tête avant de descendre auprès de Jun. On revient, on fait juste un tour. Ce dernier sourit. Accroche-toi, avise-t-il à l'intention d'Elliot en lui renvoyant son clin d’œil de tout à l'heure. D'un geste leste, l'asiatique tourne sa baguette et couvre les deux passagers d'un voile de chaleur protecteur. Prêt ?

La sorcière frôle l'herbe et tape du pied pour donner l'élan au balai de remonter en trombe, le coeur fiévreux. Elle entame quelques lacets et l'OCQ500 s'éloigne lentement des tentes. Freya prend le temps de s’imprégner du point d'équilibre décalé vers l'arrière par la présence du brun dans son dos, puis elle se penche en position plus sportive, et laisse la vitesse s'emparer d'eux jusqu'aux premières montagnes rocheuses. Le vent froid cingle leurs visages mais elle ne sent qu'une bouffée d'adrénaline inonder chacun de ses muscles concentré à la tâche, le sortilège de Jun les préservant de se transformer en glaçons.

Rapidement, ils filent entre les crêtes couvertes de neige au sommet, abandonnant la cime des pins qui devient une ombre floue sous la silhouette du balai. L'enchaînement de reliefs est si fluide que le paysage ressemble davantage à un dégradé blanc, bleuté, gris et sombre, où parfois surgit le rugissement d'une bourrasque à leurs oreilles. 

— Accroche-toi mieux ! crie-t-elle au Gryffondor avant de piquer le long d'une falaise en sentant Elliot s'appuyer lourdement contre elle. Freya résiste, les cuisses contractées, ses pieds forçant sur les étriers, et lâche le manche du balai en se retenant aux genoux du Gryffondor pour lui faire comprendre qu'elle ne dirige plus rien.

L'OCQ semble chuter un instant, comme une masse morte qui tournoie, mais très vite, les énergies du coeur et du bois combinées à la volonté de l'aînée Carter reprennent le dessus, et l'engin redresse tout seul sa trajectoire, renversant leurs estomacs au passage. Wouuuuuhouuuuuu ! hurle la jeune femme, exaltée, tandis qu'ils traversent une arche rocheuse et surgissent de l'autre côté en dérangeant un rapace en pleine chasse. À peine remise de ses émotions, Freya récupère le contrôle en reposant ses mains sur le chêne blanc qu'elle tire afin d'incliner le balai. Ok c'est pas fini Blackburn, prononce-t-elle à la manière d'Elliot lorsqu'il l'appelle Carter.

La fille d'Owen fonce en direction de la forêt, bien décidée à impressionner le batteur des Catapultes quant aux capacités de l'OCQ500. Face aux troncs des pins écossais qui se dressent vers la brume hivernale, la rouquine slalome, un sourire enthousiaste aux lèvres. Pour la deuxième fois, elle lâche le manche, et croise ses bras devant sa poitrine, laissant le balai éviter lui-même les arbres. Anticipation d'obstacles, commente-t-elle avec fierté pendant qu'ils glissent entre les branches et les fougères. 

— J'pourrais fermer les yeux, ajoute l'ex-petite amie d'Elliot en saisissant les mains de ce dernier qu'elle pose sur ses paupières, gorgée d'une audace qui rappelle leurs courses de deuxième ou troisième année. À l'aveugle, Freya lègue sa confiance au bois de chêne blanc et à la plume de phénix en son coeur, et l'engin s'occupe du reste. Elle s'appuie un peu contre le brun, une fossette au coin de sa bouche, tandis qu'ils dévalent la forêt en pente jusqu'à suivre le cours d'un ruisseau gelé par endroits. L'idée, c'est surtout de pas opposer de résistance... Jun te fera une initiation d'façon, conclue brutalement la jeune femme en relâchant les doigts d'Elliot pour reprendre le manche alors qu'ils sortent de la forêt. 

Bientôt, les tentes apparaissent au loin, puis l'équipe technique, et le staff du sportif. 

Grâce à l'enchantement, Charlie parvient à avancer avec plus de stabilité, bien qu’avec une démarche un peu bancale. Ça gratte un peu mais ça ira, commente-t-elle en reprenant sa route avec précaution. Son enthousiasme n'a pas diminué, digne d'une exploratrice têtue. Chaque enjambée résonne dans la boue avec un splash humide et une légère oscillation à cause de la patte plus longue. Elle continue néanmoins, les bras écartés à la manière d'un numéro de funambule raté. Le marais bruisse autour d’elle, et les élèves qui se sont élancés aussi.

Elle lève les genoux bien haut, parfois surprise lorsque le sol s’affaisse sous son poids. Après quelques mètres, la libellule aux ailes brillantes se pose sur son épaule.

Progression de Charlie : 21/50 + 7 = 28/50