Alison gonfle légèrement sa bouche en voyant débarquer Spike, le plus jeune joueur des Catapultes. Après avoir jeté un œil aux autres sportifs qui s'éloignent, elle pousse ses lèvres en avant, dévisage le Serpentard de haut en bas et sourit enfin à sa question. Tu crois ? rétorque tranquillement l'adolescente, consciente qu'une tension demeure entre eux depuis l'autre soir. Quand elle y repense, c'est le goût d'inachevé qui domine. Ils auraient pu faire mieux, elle le sent. Elle se demande ce qu'il en a gardé comme souvenir jusqu'à l'entendre lui souhaiter un joyeux anniversaire. Flattée, Alison étire un deuxième sourire sincère. Merci. J'savais pas qu'tu connaissais ma date d'anniversaire par coeur, avoue-t-elle bêtement, un doigt perdu dans ses longues mèches rousses. Ils sont parmi les rares élèves de leur promotion à changer d'âge en début d'année scolaire et personne n'était passé à côté des 16 ans du célèbre Spike Ryder le mois dernier, mais connaît-elle précisément sa date d'anniversaire pour autant ? Non. Charlie, peut-être, avec sa mémoire d'éléphant. 

— En vrai c'est un beau cadeau, répond l'étudiante en désignant la silhouette athlétique de son camarade de classe, soudain interrompue par l'arrivée bruyante du capitaine d'équipe, tout aussi décoiffé que Spike. Salut Elliot. Elle voit dans son regard qu'il capte vite la raison de sa présence ici, contrairement au poursuiveur. Yo Alison, s'illumine-t-il, t'porte bien ta culotte aujourd'hui c'est bon ? L'égérie d'Owen Carter Quidditch ricane, et prend la route des vestiaires sans même attendre de voir l'adolescente devenir rouge comme une pivoine à frange qui lui tend un doigt d'honneur bougon. Perv ! lance-t-elle en croisant ses cuisses machinalement alors qu'Elliot riposte déjà avec un doigt levé en arrière juste avant de disparaître. Sérieux il a un problème lui, souffle Alison, vexée de se faire humilier par l'adulte.

Elle croise ses bras, un air boudeur toujours sur le visage, les tâches de rousseur flamboyantes lorsqu'elle raccroche les prunelles brunes de Spike. C'est pas une culotte, dit-elle le plus sérieusement du monde, jusqu'à ce que la réaction du Serpentard ne lui arrache un rire désabusé.

— Arrête. C'est vrai quoi, c'pas une culotte, déclare la sorcière en haussant ses épaules, ignorant l'excitation palpable qui continue de flotter entre eux- merci les hormones. Elle mordille ses lèvres en envisageant de passer sa fin de journée d'anniversaire avec Spike. C'quoi ton programme ? Si j'reste. On fait quoi ?

Au fond, lorsqu'Alison regarde Sam Chadwick, elle voit sa grande sœur, en moins chiante. Poufsouffle comme Freya, hyperactive comme Freya, socialement empotée comme Freya, habillée à l'arrache comme Freya ; la cadette Carter leur trouve souvent des points en commun et imagine parfaitement que leur aînée ait eu une scolarité similaire à celle de Sam Chadwick jusqu'à sa quatrième année.

— Merci. Elle échange un sourire rapide avec la blonde qui l'encourage, son attention immédiatement détournée du côté des cages où Ferguson vient de toucher Spike d'un sortilège de la Palme au lieu de le lancer sur les animaux. Putain, murmure l'étudiante, un ricanement au bord des lèvres, rapidement éteint quand le professeur intervient et que les deux adolescents ne comptent pas s'en tenir à l'exercice. Sa main devant la bouche, Alison enregistre mentalement la scène, prête à tout raconter ce midi à sa bande d'amies. Oh my gosh mais il est con, souffle-t-elle encore, choquée de voir Ferguson tomber aussi vite dans le piège du Serpentard. 

— Mais monsieur ! s'indigne la cinquième année lorsque Spike se redresse, couvert de sang.

Et qu'il affirme être non-violent.

Alison fixe le professeur, impressionnée par son calme en toute situation. Certes, ce n'est ni la première, ni la dernière altercation entre deux élèves de Poudlard, cependant les poings pleuvent rarement au sein de l'école sorcière.

Et tandis que Ferguson tourne comme un lion en cage avant de quitter la pièce, elle peine à se retenir sur son passage. J'ai même pas encore enlevé mon pull, lance la rouquine au Poufsouffle, lissant sa jupe par la même occasion.

Peu après, Spike disparaît aussi, et Alison se retrouve devant les rongeurs et les batraciens, seule. 

— M'sieur vous m'avez pas dit si c'était bien, c'que j'ai fait avant, s'enquiert-elle, un œil sur les animaux et l'autre sur le directeur de Serdaigle. En attendant, elle réfléchit. Transformer la cage entière en un lapin qui avalerait toutes les bestioles, est-ce que ça rentre en compte dans l'exercice ? Alison manque cruellement d'esprit d'initiative quand il s'agit de sa scolarité. Elle mordille sa lèvre et regarde autour d'elle. Bon, autant refaire le sortilège de Ferguson au bon endroit, pour commencer. Pedes Palmipedes !

Le rat visé par Alison frémit, mais continue de remuer son museau à la recherche de nourriture. La sorcière réalise qu'elle a lancé le sortilège un peu à côté et tend le bras, prête à recommencer aussitôt.

"T'es trop naïve !" avait répondu la cadette Carter à Charlie lorsque cette dernière plaçait leur père au sommet des meilleurs Valentin. Aux yeux de la petite Serdaigle, Owen reste l'homme parfait, peu importe ses défauts et son absence interminable. Pour Alison, c'est différent. Elle en lui en veut terriblement et rejette sur l'ancienne célébrité tous les malheurs de la famille Carter. "Le meilleur Valentin n'existe pas, pas dans notre trou paumé" s'était-elle ensuite insurgé, laissant les filles reprendre leur classement des garçons les plus charmants de l'école. 

"Et Spike alors ?"

"Spike a autre chose à foutre que d'organiser un truc de la St Valentin, il pense qu'au Quidditch, j'suis sûre qu'il va s'entraîner jusqu'au soir", avait rétorqué la rouquine bien consciente de tenants et aboutissants de sa relation avec le joueur des Catapultes. Depuis décembre, ils se cherchent, ils se trouvent, ils se choppent, et ça s'arrête là. Puis ça recommence, car y'a toujours un moment où ils se cherchent à nouveau, l'un ou l'autre, en cours, au détour d'un couloir, quand leurs planètes se connectent. Alison décide autant que Spike, et Spike ne la considère plus comme une fille facile, et ça leur convient pour l'instant.

- -

Aujourd'hui, Alison aurait voulu rêvasser aussi naïvement que sa petite sœur à une lettre signée de la plume d'Owen Carter. À la place, elle a reçu un papillon semblable à ceux qu'elle s'amusait à faire voler en cours de métamorphose ce matin, l'invitant pour une surprise spéciale dans l'intimité d'une arche reliant deux tours du château. 

Bêtement amusée, séduite à l'idée d'un rendez-vous avec l'inconnu qui avait une jolie écriture, l'adolescente s'est prêtée au jeu en fouillant toute sa malle à la recherche d'une robe idéale, que voici. Imitation de soie émeraude, qui envelopperait avantageusement sa poitrine retenue par un soutien-gorge noir, ceinturée à la taille et s'arrêtant quelques centimètres sous ses fesses, afin qu'elle puisse enfiler une belle paire de cuissardes. Les cheveux lissés, les paupières fardées, Alison s'est passé de repas pour garder le ventre plat. Elle a vite regretté.

Regretté de n'avoir pas jugé utile d'emporter sa baguette magique.

Regretté d'être finalement tout aussi naïve que sa sœur,

à croire aux rendez-vous opportuns de la St Valentin.

Sur le retour, la sorcière fulmine, une épaisse gelée verte dégoulinant depuis ses mèches rousses jusqu'à l'intérieur de son décolleté. Pitié, qu'elle ne rencontre personne avant d'être aux dortoirs. Mais trop tard. Au milieu des escaliers, elle fixe le Poufsouffle comme s'il était bel et bien le pire élève qu'elle puisse croiser dans cette situation. Ta gueule Gus, s'empresse de rétorquer la Serpentard, n'osant même pas toucher ses propres cheveux pour empêcher la pâte gélatineuse de couler partout. 

— C'est toi, c'est ça ?! Tu trouves que c'est drôle ? s'emporte soudain Alison, pointant le cinquième année d'un doigt accusateur avant de désigner son visage au maquillage triste. J't'ai vu faire des blagues toute la journée, tout le monde t'a vu Gus ! T'as l'impression que j'passe une bonne Saint Valentin peut-être là ?! En bas et en haut des marches, plusieurs étudiants observent la scène, confus entre le rire et la stupéfaction. 

— Moi j'ai d'la morve sur la tête ouais ou j'sais pas quoi, mais au moins j'ai pas une gueule de con toute l'année putain ! ajoute-t-elle, excédée.

Bois -> Baguette

Imperméable à l'embarras du Gryffondor, Charlie sourit, et puis penche la tête de côté, et déclare en l'observant : t'as eu un coup de soleil Basil, t'es tout rouge ! T'inquiète pas, moi aussi j'attrape des coups de soleil en automne des fois ! Elle lui tapote gentiment l'épaule, et désigne ensuite son carnet d'un doigt à l'ongle colorié en violet. Mon idée est juste ici, j'peux te montrer si tu veux, mais on va à l'ombre alors. Face à l'engouement de son interlocuteur providentiel, Charlie trépigne, et l'entraîne vers un muret isolé derrière les serres.

— On a d'la chance y'a personne, souvent y'a les Poufsouffle qui fument ici, commente-t-elle en écartant quelques mégots pour s'asseoir dans l'herbe, appuyée contre la pierre tiède de ce jour encore chaud. Une libellule passe au même moment, perdue entre les flaques de la forêt interdite et le grand lac noir. Elle zigzague et s'éloigne. Alors, s'exclame la rouquine en relevant ses lunettes trop larges sur sa tête et en tirant le carnet à spirales de sa poche. Celui-ci est décoré de stickers à l'effigie des joueurs de Quidditch de l'équipe d'Écosse, la plupart en train d'exécuter une figure sensationnelle au milieu du ciel. T'as vu, c'est la collection Funambule, j'ai collé mes doubles là, et mon chouchou, "Euan MacDougall". Tu connais ? Le poursuiveur enchaîne en boucle plusieurs flips et donne des clins d’œil à l'appareil avant de faire un tour sur lui-même, puis de recommencer. J'vais apprendre à l'faire, ça.

Rêveuse, la benjamine Carter se visualise en train d'éblouir les chouettes de Poudlard en tournoyant autour de la volière. Dans son esprit, les rapaces la rejoignent et partagent son vol, cheveux et plumes au vent. Soudain, ses iris bleutés se détachent du vite qu'elle fixait. Hein ? -bon, le costume ! Parmi la dizaine de pages qu'elle feuillette, Basil peut apercevoir beaucoup de croquis, des inventions abandonnées, des cabanes esquissées, des cartes créées de toutes pièces par son imagination fertile, et enfin, une silhouette fière, un peu gommée çà-et-là. Charlie attrape son crayon et se caresse le menton avec la boule de poils fuchsia à son extrémité. Son ébauche porte un chapeau piqué d'une plume ainsi qu'une grosse sacoche d'où dépasse ce qui ressemble à une longue-vue. C'est ma mère, Kate Carter, explique la pré-adolescente à son ami. Aux pieds de la silhouette victorieuse, des bottes de randonnée couvertes de boue, dans lesquelles vient se planter un pantalon cargo similaire à ceux de Freya. 

— J'l'ai pas tellement connue mais j'ai plein de photos d'elle. C'était une exploratrice ma mère, elle avait un style de fou et des accessoires trop cool, raconte Charlie en montrant les nombreuses poches de la veste saharienne, chacune encombrée d'un petit objet différent, comme un compas enchanté, une lampe-tempête, un carnet, ou des gants. T'en penses quoi ? Faudrait que j'ajoute un animal, pense-t-elle à haute voix. Lord Ribbit me manque, soupire finalement l'étudiante.

Charlie regrette souvent d'être la benjamine des filles Carter. Un petit frère ou une petite sœur serait capable de partager son monde mieux qu'Alison et Freya, et que son père absent. Ultra-sociable, elle n'hésite jamais à aider les jeunes sorciers à Poudlard, d'autant plus ceux issus de familles moldues, qui se retrouvent toujours dans des situations rocambolesques à cause de leur ignorance du fonctionnement magique.

Quand l'élève en face d'elle pince sa main, elle pousse un cri de surprise en reculant légèrement. Hé, ça fait mal ! prévient Charlie, sans quelconque volonté d'avoir l'air autoritaire. Elle observe le "farceur" avec curiosité tandis qu'il rit et lui tapote le bras. Horace Milbourne, le concierge, explique-t-elle ensuite, en époussetant son t-shirt de Quidditch jusqu'à entendre son interlocuteur s'exclamer qu'Euan MacDougall est un con. Elle s'arrête et fronce ses sourcils en fixant le garçon, les poings sur la taille. Toi tu lis trop les magazines, déclare la rousse aux cheveux couverts de poudre blanche. 

— Euan MacDougall a été victime d'une conspiration. So Quidditch devrait vérifier ses sources. Charlie défend le sportif, une pointe de férocité au bout de son nez en trompette. Elle défait l'immense chemise nouée autour de sa taille pour la secouer en se ravisant. Bon, t'y peux rien, tu suis l'opinion publique et les rumeurs, et t'es encore petit, d'un coup d’œil, elle semble vérifier ses dires, puis rattache la chemise en ajoutant avec résignation, d'un haussement d'épaules nonchalant : Si Euan avait vraiment trafiqué son balai pendant la coupe, ma sœur l'aurait vu, elle a dû faire les vérifications officielles figure-toi. So Quidditch préfère le drama plutôt que la vérité. Cette dernière phrase vient d'Owen Carter, lui-même indigné par le scandale qui s'est produit il y a déjà une paire d'années.

Soudain une silhouette translucide jaillit pile entre les deux étudiants. "QUI FAIT DU GRABUUUUUIS DANS LA SALLE DES TROPHÉES ?!" L'esprit Frappeur flotte, assis en tailleur dans le vide, pointant tour à tour la troisième année et le Gryffondor. 

— Peeves ! laisse échapper Charlie en s'éloignant vivement du poltergeist au costume bigarré. 

— Un Charli, DEUX CHARLIS, trois CHARLOTS ?! C'est quoi ce micmac ? Vite, une délégation ! Il s’esclaffe et disparaît à la façon d'une bulle qui explose, ne laissant pas le temps à la benjamine de riposter.

— Il va nous dénoncer, rétorque-t-elle sans réelles craintes des représailles. Son regard suit les empreintes blanches qu'ils ont laissées sur le sol en courant, et sa bouche se pince. C'est d'la bombapoudre, ça se nettoie qu'à la main, Horace va vraiment pas être content, répète Charlie en affichant à nouveau son air déçu. Elle fixe ses chaussons couverts de particules blanches, et son pantalon de pyjama dont personne ne pourrait deviner qu'il est bleu à présent, puis elle percute d'un seul coup. Attends, tu t'appelles Charli aussi ?

Alison se fichait du Tournoi des Trois Sorcier jusqu'à ce qu'elle entende son père rire de bon coeur au début de l'été. "Alouette, j'veux bien t'encourager à dépasser tes limites, mais j'ai du mal à t'imaginer en train de ramper, les cheveux dans la boue, une Acromantule au c-fesses !" avait-il déclaré joyeusement en plein repas après que Charlie n'ait annoncé l'organisation de cours de soutien dès la rentrée pour l'évènement qui se déroulerait en 2126. "Et tu peux dire cul hein ! J'ai treize ans Papa !" s'était écriée sa petite sœur, ajoutant qu'elle aurait aimé avoir l'âge requis et qu'elle n'aurait pas eu peur d'une Acromentule ou d'avoir les cheveux pleins de boue et qu'elle admirait souvent les noms des vainqueurs exhibés dans la salle des trophées. "Toi j'en ai jamais douté, t'es aventurière comme ta mère" avait répondu Owen Carter sous le regard amer d'Alison. "Et Freya ?" 

— Freya ? Oh, elle-

— elle avait d'autres choses à gérer qu'un tournoi d'école à seize ans. L'aînée s'était exprimée froidement, déjà debout et prête à quitter la table, rappelant les lourdes responsabilités engendrées par la disparition de Kate Carter et qu'elle avait affrontées bravement dès ses 14 ans. 

- -

Alors devant le panneau d'affichage, Alison a pris la décision qui secouera son père, et le fera peut-être revenir à Pré-Au-Lard. Au-delà d'Owen, elle espère marquer les esprits de sa promo en évoluant sur un terrain où les autres ne semblent pas l'attendre.

Edwin Pope fait partie des professeurs ayant eu le privilège d'enseigner aux trois sœurs Carter.

Génération 70, il était étudiant à Poudlard quand Owen est devenu capitaine de l'équipe d'Écosse de Quidditch.

Dans les années 2111 à 2117,  Edwin Pope était l'un des enseignants favoris de Freya Carter, et c'est vite devenu pareil pour la jeune Charlie lorsqu'elle a rencontré son élégant directeur de maison il y a deux ans. Alison leur accorde ce sentiment, généralement en confiance face aux exercices parfois exubérants de l'homme, et séduite par sa pédagogie, bien qu'elle l'exprime moins que ses sœurs. Le sorcier a su éveiller l'intérêt de la Serpentard dès leur première transformation d'une allumette en aiguille, et encore maintenant à chaque leçon de métamorphose qu'il dispense avec beaucoup d'engagement. Élève disciplinée, elle s'investit à son tour en travaillant les formules apprises jusqu'à obtenir un résultat parfait, même si son côté trop scolaire peut lui jouer des tours quand Monsieur Pope décide de sortir des sentiers battus. 

Seule dans les couloirs, Alison regrette d'avoir caché son inscription aux cours de soutien à ses amies les plus proches, ne serait-ce que pour avoir l'une d'entre elles en faire-valoir binôme pendant l'entraînement. Elle s'arrête au détour d'une armoire vitrée et observe son reflet une dernière fois, déplaçant les mèches de sa frange devant un bouton d'acné qui a poussé cette nuit au milieu de son front. Bloody shortcake, maugrée-t-elle, persuadée que l'écart d'hier après-midi a été fatal. C'est difficile d'ignorer les patisseries toujours à leur disposition, surtout lorsqu'elles deviennent particulièrement réconfortantes en période de stress.

Owen Carter n'est pas rentré à Noël comme ses filles avaient supposé qu'il le ferait.

Le lancement de l'OCQ500 avait dû se dérouler sans lui, dans une ambiance plutôt chaotique.

Et les trois sœurs accusent le coup, préoccupées chacune à leur manière.

Alison se barricade derrière une attitude de facade, incapable d'évoquer la situation en dehors des disputes qui éclatent souvent entre elle et Freya. Elle affiche parfois cet air morne, songeant à ce qui aurait pu retenir son père ailleurs, ce qui pourrait être mieux qu'elles.

Un bruit d'armure interrompt sa réflexion et la sorcière reprend son chemin vers la salle de Métamorphose. Vêtue de son uniforme aux détails vert et argent et sa longue robe noire à capuche, la jeune femme se demande s'il aurait fallu emporter un manuel. Trop tard, voici le pallier familier des cours d'Edwin Pope. Bonjour Sir, salut poliment Alison qui a eu une classe avec son professeur pas plus tard que la veille car il enseigne aux cinquième année le vendredi en fin de matinée. Première arrivée, elle balaye les installations d'un regard calculateur, espérant pouvoir anticiper  quelques uns des exercices prévus par le Serdaigle. Ses yeux tombent sur les cages bruyantes au fond de la pièce et la rousse entend d'ici la benjamine Carter hurler à l'exploitation animale ; Charlie déteste que Poudlard utilise encore autant de créatures pour entraîner les élèves à la magie. 

Alison se contente d'inspirer, une tension palpable au creux du ventre. 

Est-elle à sa place ici ? Qui seront les autres ? 

Elle tâtonne machinalement la poche intérieure de sa robe de sorcier. J'ai pris que ma baguette par contre Monsieur c'est bon ?

Alison se rappelle parfaitement du jour où Sasha lui a raconté avoir manipulé Anya, la Serpentard russe de septième année. Elle se souvient des "membres de sa famille", des "gens laids qui sont morts à la guerre" et que c'était "bien fait pour eux" et qu'il ne l'a pas "baisée", et toutes ces expressions qui font de lui le sauvage qu'il redoute d'être. Hantée depuis quinze jours par le changement d'attitude soudain du Gryffondor dans l'intimité de la serre, elle a eu le temps d'alimenter son malaise devenu petit à petit un scénario habité d'un mélange d'angoisse et d'excitation, difficile à cerner.

Cette nuit, les paroles de Sasha résonnent étrangement aux oreilles d'Alison. Asphyxiée par le corset défectueux, ses lèvres bleuissent sous le maquillage noir. Les traits de lueurs blanchâtres qui dessinent le visage de l'Ukrainien se floutent à mesure qu'il approche. Elle bat de ses longs cils noirs, concentrée à rester lucide, à ne pas vaciller devant lui.

Pourtant une partie de la fille Carter se sent en sécurité à proximité de Sasha, prête à céder et le laisser prendre les choses en main. Il saurait l'aider, il a su se montrer docile. Elle résiste.

Qui est-il et que cache-t-il encore ?

— Arrête, chuchote-t-elle faiblement, suppliant presque le jeune homme qu'elle n'arrive plus à comprendre. À bout de souffle, Alison se tord lentement de douleur et frôle la bouche de Sasha. Je- ses doigts agrippent le pull du sixième année tandis qu'elle ferme les yeux, au bord de l'évanouissement. Sans réfléchir et guidée par une impulsion de survie, elle se tourne et colle sa joue au mur glacial du couloir abandonné en essayant de désigner le long lacet qui l'étouffe. En vain. 

Alison tombe, pendue comme une poupée molle au bras de Sasha qui l'a retenue à la dernière seconde.

L'une des filles du groupe surgit au même moment et éclaire la scène d'une chandelle tendue dans leur direction. "OMG, Ali ! Ali ?!" À distance de sécurité, elle s'offusque, une paume devant sa bouche, puis sur son front. Celle-ci porte un costume inspiré des selkies, supposé être une sirène magnifique vêtue en peau de phoque, mais qui lui donne plutôt l'air d'avoir mis un gros pyjama difforme. "Qu'est-ce qu'tu lui as fait ?!" demande-t-elle sur un ton accusateur avant d'enfin remarquer la chandelle brisée au sol, et de jeter un œil derrière elle. 

"J'vais chercher les garçons, t'as intérêt d'la lâcher !" menace alors l'adolescente en reculant prudemment. 

— T'es folle, ils vont juste nous enlever des points et mettre des retenues pour tout le monde ! résonne soudain la voix d'un garçon au bout du couloir dans lequel se trouvent Alison et Sasha. Le visage du Serpentard apparaît au centre du halo de lumière diffusé par sa baguette. Il s'agit d'un cinquième année grimé de faux sang, le manche d'un outil quelconque dépassant de la poche de son jean troué. Face au Gryffondor, il grimace. Shevchen, ça m'étonne pas d'toi. Pris sur le fait. Il l'a encore plus déshabillée ! surenchérit l'adolescente en combi-phoque. 

— Ali, chérie. O.M.G, elle est morte ?! Dis-moi si elle est morte, j'veux pas regarder un cadavre ! pleurniche l'amie d'Alison en cachant ses yeux pendant que le garçon s'avance pour vérifier les contestations de Sasha. Il éclaire la silhouette, inanimée contre le sixième année, diaphane, et remarque les traces écarlates lacérant son dos, jusqu'à ses reins qu'il observe plus longtemps que nécessaire. Mais incapable d'avouer l'innocence présumée de l'Ukrainien, l'étudiant l'éblouit en l’interrogeant froidement. Tu l'as droguée ?! T'allais faire quoi, au juste, si Gwen était pas arrivée, hein Shevchen ? Anh nan, j'vais vomir. Elle est morte ?! La question pousse l'adolescent à chercher un signe de vie sur Alison. Il approche le halo lumineux de sa gorge et détecte un battement sanguin sous le maquillage blanc. Nan, elle plane. Sasha, tu lui as donné quoi ? Elle allait bien jusqu'à ce qu'on vienne ici !

— Y'a un sofa là-bas, on va la mettre dessus, on prévient pas l'infirmerie pour le moment. Surveille-le. Obéissant aux directives de son camarade, Gwen tient fébrilement Sasha en joue d'une baguette tremblante. L'autre Serpentard coince sa propre baguette entre ses lèvres et tente alors de saisir le corps d'Alison. Ses bras peinent à récupérer les jambes et soulever les épaules de cette dernière. Il souffle, sans parvenir réellement à la saisir. Elle est lourde putain. Nan mais c'est la robe. Mais oui, elle est pas hyper mince non plus hein, bavasse l'étudiante tandis que le garçon abandonne après une ultime tentative embarrassante. Il désigne le Slave du bout de sa baguette éclairée. Bon bah, toi, amène-là au sofa, souffle-t-il. Faudra lui enlever la robe, elle a des blessures en-dessous.

— De quoi ?!

— Faudra bien que quelqu'un la soigne, Gwen.

Remarquant la facilité avec laquelle Sasha décolle Alison du sol et se redresse, les deux Serpentard s'écartent pour le guider vers un couloir attenant et totalement silencieux. Ils sont où les autres ? Ils ont eu peur de s'faire prendre, répond l'étudiant qui se trouve particulièrement courageux d'être resté auprès d'Alison malgré la menace d'une retenue.

Dans les bras de Sasha, Alison respire à nouveau et geint mollement. Ali !

— Pose-la, ordonne le garçon en désignant un sofa entouré de quelques fioles vides et des mégots consumés. 

Les sœurs Carter ont très tôt partagé leur enfance entre la boutique et l'appartement, ce dernier situé au-dessus du magasin installé dans la rue principale de Pré-Au-Lard depuis la naissance de Freya. Être bébé derrière le comptoir force à une sociabilité précoce, acquise au fil des rencontres avec les clients toujours nombreux, et souvent intrusifs. Chacune à sa manière, les filles d'Owen ont développé le goût d'aller vers l'autre, d'apprendre à connaître les gens.

Ce soir, Alison se prend à son propre jeu du date de St Valentin, et oublie la gelée verte qui engluait ses cheveux une heure auparavant. Pas qu'elle envisage sérieusement Ferguson, mais elle apprécie curieusement d'en savoir plus sur lui, au-delà des interactions de classe, et de ses nombreuses provocations.

La rouquine croise le regard attentif du Poufsouffle et sourit en retour à son expression bête, flattée malgré-elle d'être capable de fumer sans tousser, aussi débile soit la performance. Elle porte encore le joint à ses lèvres en espérant secrètement commencer bientôt à ressentir les premiers effets de l'herbe- autant y aller carrément. Un peu anxieuse d'entendre l'opinion de Ferguson sur elle, Alison le fixe avec insistance en soufflant un nuage moins dense que les siens.

Puis la sentence tombe, et elle acquiesce, même surprise du sérieux dont il fait preuve. Mh-mh, se contente d'abord de commenter la sorcière en lui rendant son cône de papier à moitié consumé. Une fossette s'installe au coin de sa bouche, qui se transforme en un bref rire quand son camarade de classe joue des sourcils. Oui tu m'fais marrer, répète-t-elle sans quitter son sourire, obligée de mordre l'intérieur de ses joues pour retrouver un semblant de réflexion. C'était quoi la question ? L'adolescente inspire un peu d'air frais en tournant la tête, les jambes à nouveau pliées l'une contre l'autre- elle a froid.

— J'pense que ça t'arrange qu'on croit que t'es un branleur. Comme ça, on t'en demande pas trop, tu vois ? Ses cils papillonnent en direction du cinquième année. Elle sait que Sam porte sur lui un regard différent des airs qu'il se donne. T'as sûrement peur qu'on te sollicite, tu préfères rester tranquille et déconner plutôt que d'affronter le côté sérieux des choses. Du coup, ouais, t'es drôle. Mais ça va deux secondes d'être le con-drôle, t'auras bien envie qu'on change d'avis un jour, nan ? Alison rassemble ses lèvres du bout des doigts pour les essuyer et ôter son gloss à moitié enlevé par le joint. Elle sent vaguement sa langue pâteuse. Elle a soif, et continue d'observer les réactions de Gus en ressassant ses derniers mots. C'est marrant, j'pensais qu't'allais dire que j'suis superficielle. Les gens pensent que j'suis superficielle- qu'elle manque de valeurs, qu'elle ne s'intéresse qu'aux apparences.

Peu importe, la rousse se lève et retire sa cape pour mieux enfiler la veste de Ferguson.

— On fait quoi après ? Ah ouais, on vole de l'alcool aux cuisines ? Occupée à retirer ses cheveux pris sous le col de la veste d'un geste familier, la jeune femme jette un œil au cinquième année. On aurait pu en avoir chez moi, au village, signale-t-elle en fermant quelques boutons. Ma sœur doit être toute seule ce soir, ça m'étonnerait qu'on l'ait invitée pour la Saint Valentin. Comme chaque joueur de Quidditch à Poudlard, Gus connaît OCQ, et s'est déjà trouvé plusieurs fois face à Freya, ne serait-ce qu'à l'école où elle passe entretenir le matériel régulièrement.

Alison recouvre la veste avec sa cape chaude avant d'approcher du brun et de s'asseoir de profil sur ses cuisses en ignorant son air ahuri. On lui aurait fait croire qu'on sort ensemble, elle aurait rien compris. Elle rit et saisit la fin du joint sans quitter les genoux du Poufsouffle. 

— T'es confortable, remarque-t-elle avant d'aspirer lentement le cône devenu si minuscule qu'elle craint de le lâcher. Un simple regard à la taille des mégots abandonnés au sol lui indique que c'est la fin. La cadette Carter laisse tomber le bout de papier avec les autres et tourne son visage vers celui de Ferguson. Elle touche ses cheveux en souriant. T'as mis du gel, c'est mignon. Mais le froid continue de la faire frissonner et l'étudiante se redresse, impatiente de rentrer à l'abri des brises hivernales. Debout, elle sent un léger vertige l'envahir. On rentre au château ?

Elle aura 16 ans dans trois heures. Appuyée contre le mur intérieur du hall d'entrée, Alison observe mollement les portraits des sportifs qui sont passés par le centre d’entraînement des Catapultes de Caerphilly. Entre les vieilles toiles peintes et les affiches plus récentes, le club de ligue peut se vanter d'un passé solide et d'un futur triomphant. L'adolescente s'en fiche et soupire, bien loin d'avoir imaginé qu'elle passerait sa journée d'anniversaire à 10 miles de Cardiff.

Sauf que voilà, Owen Carter Quidditch sponsorise désormais l'escouade du Pays de Galles avec en prime le déploiement d'un nouveau modèle de balai volant prévu d'ici quelques semaines. Une flotte d'OCQ500 équipera bientôt les vert et rouge, apportant son lot d'innovations dont la principale : un coeur organique similaire aux baguettes magiques ; une révolution permettant aux joueurs de créer un véritable lien énergétique entre eux et le balai afin d'exploiter tout le potentiel de chacun. Pensé par Owen et développé sous l'impulsion de Freya, la mise sur le marché de cet équipement devrait donner un nouveau souffle à la marque et sortir de l'eau les finances des Carter. Seule ombre au tableau : la disparition non pas d'un seul, mais des deux parents des rouquines n'ayant plus vu leur père depuis le milieu de l'été.

Pour mener de front les ventes de Noël et les derniers préparatifs du partenariat, l'aînée a donc réquisitionné ses sœurs pendant leurs vacances, la benjamine en renfort au magasin et la cadette avec elle en déplacement.

— Reste ici, j'dois juste récupérer des dossiers et signer les autorisations de diffusion, après on y va, avait prévenu Freya quelques minutes auparavant, tandis que les deux sœurs venaient de décharger une grosse malle enchantée qui avait pu voyager sur le même portoloin qu'elles jusqu'ici, remplie de protections flambant neuves brodées OCQ500. J'suis pas ton chien,  s'était contentée de souffler désagréablement Alison, lassée de recevoir des ordres comme une gosse de dix ans.

Faisant rouler distraitement une pièce d'argent entre ses doigts, les yeux marron de la cinquième année tombent sur le poster de Spike Ryder, la dernière recrue des Catapultes. Il l'a dépucelée sans le savoir le soir du bal de Noël, pas plus tard que la veille des vacances. C'était loin de l'extase promise par les magazines. À l'instar de la masturbation qu'elle lui a faite en salle d'Étude des Moldus, le Serpentard s'est focalisé maladroitement sur son propre plaisir, oubliant de considérer les désirs d'Alison. Au moins elle n'est plus vierge pour de vrai maintenant.

Soudain les premiers joueurs reviennent de l'extérieur en tenue d'entraînement et brisent le silence du couloir, encore essoufflés. Alison rajuste sa frange chahutée par le courant d'air, peu impressionnée d'être en présence de sportifs célèbres. Derrière son expression indolente, elle remarque certains de leurs regards curieux, d'abord dans sa direction, puis entre eux tandis qu'ils s'éloignent déjà, sûrement vers les vestiaires. 

Attentive au coup de langue qu'il porte sur le papier, Alison regarde Ferguson porter à ses lèvres la clope qu'il allume immédiatement. Le cône brûle aussitôt et dégage l'odeur caractéristique de l'herbe qui suit les fumeurs dans chaque couloir de Poudlard, à tel point qu'elle pense que l'école applique une politique de tolérance vis-à-vis du joint, c'est pas possible autrement. Hein ? questionne distraitement la rouquine en louchant lorsqu'il lui tend soudain son oeuvre qu'elle se contente de saisir entre deux doigts pour l'écouter finalement parler.

— Ça sort de moi, rétorque l'adolescente, loin de se douter que jamais Fergus n'a entendu ces termes si largement utilisés dans les magasines qu'elle lit. Devant elle, le joint s'éteint tandis que le Poufsouffle énonce ses préférences et ses aversions en la visant personnellement, du moins, il en donne l'impression. Derrière le col de sa cape, elle pince sa bouche en une moue contrariée- ah-ah, très drôle, lâche-t-elle platement en l'assassinant d'un regard boudeur. Et comme ça continue de le faire rire, et qu'il explique à quel point c'est de la connerie tout ça, elle hausse les épaules à son tour. Bien sûr faut tester, mais y'a forcément des trucs qui font pencher la balance, et là on cause pas d'un plan cul en fait Gus, c'est des questions de date, pour voir si t'es compatible à long terme quoi. Clairement, eux deux sont aux antipodes de la compatibilité.

L'attention d'Alison retourne vers le cône froid.

Quand Ferguson lui tend son briquet, elle décline. J'sais pas démarrer ça, avoue-t-elle, sorcière jusqu'au bout des ongles, et apprentie moldue seulement en option. Il étire le même sourire insolent qu'habituellement en disant qu'elle a qu'à aspirer sur le papier, et qu'il fera la flamme. Bonne élève, elle obéit docilement. 

Très vite, la cadette Carter tousse, envahie de fumée jaunâtre, la gorge irritée. Putain ça arrache, déclare-t-elle entre deux quintes sous le regard amusé du brun. Cependant, elle tire une deuxième fois sur le cône sans attendre et se lève brusquement, prise d'une autre toux. Par Merlin, comment tu fais pour rien sentir ?! Ça pique ! confesse Alison, le visage rouge, la frange dérangée. Elle rend son joint à Gus, toujours debout devant lui. J'vais mourir quoi, ajoute-t-elle en massant sa gorge. 

— J't'ai pas donné mes green flags avec tout ça. La Serpentard lèche le rebord de ses lèvres qui ont le goût du gloss à la framboise qu'elle porte, et que la cigarette porte aussi sûrement un peu désormais. Elle inspire profondément et se demande si c'est normal de déjà sentir sa tête tourner. Bon, se reprend-elle, l'air de rien. Green flag absolu : les mecs qui dansent bien. Ça m'fait trop craquer. Genre, ceux en soirées, capables de venir chercher une fille et l'entraîner dans un collé-serré hyper hot là, elle fond. Elle n'a jamais été invitée à danser comme ça. Elle rêvasse deux secondes en mordillant sa bouche, puis réalise- Ah, et un autre, les gars cultivés. Pas cultivés chiants, mais avec des trucs à raconter, avec une vie quoi. J'aime bien qu'on m'apprenne des trucs, lâche-t-elle simplement avant de se rasseoir aux côtés du cinquième année et de lui reprendre le joint. 

— Quoi ? Faut qu'j'essaye encore, sinon ça sert à rien, justifie-t-elle en coinçant le cône contre son demi-sourire pour en aspirer une troisième bouffée, plus lente et moins chaotique. Finalement, cette Saint Valentin a son utilité, pense-t-elle en silence, l’œil sur la pénombre qui les entoure. Elle fixe ensuite son voisin. Donne-moi ton principal défaut et ta principale qualité, et donne-moi mon principal défaut selon toi, et ma principale qualité.

Mh, à mon avis, on va bientôt avoir le dénouement, mais j'crois que c'est en rapport avec la classe de soutien en métamorphose qui vient juste de commencer. À coup sûr que Sasha va finir par prendre cette histoire trop à coeur et se transformer en panthère pour bouffer les pauvres souris coincées dans leur cage. Ça va foutre une pagaille pas possible, et si ça se trouve, Edwin sera obligé de devenir un ours à lunettes afin de réussir à le calmer. Quel bordel. Tu m'étonnes qu'après il va lui en vouloir. 

Wah, Aingeal Aisling a besoin d'une réponse.. mais qu'est-ce qu'elle traficote ? 

Éclaboussée d'eau par Mabel à plusieurs reprises, la jeune Carter se tient au bord du bassin, la baguette dirigée vers la ligne de sa partenaire. Les gouttes prises dans ses cheveux ressemblent à des perles brillantes qui l'auraient sans doute émerveillée si elle avait eu le temps de les voir. Un minuscule soleil d'avril semble enfermé à l'intérieur de chacune d'entre elle, saisissant d'éclat. Les secondes passent, interminables, et Charlie sent une pointe d'impatience à terminer l'exercice pour relâcher son attention qui devient de plus en plus difficile à canaliser vers la Gryffondor. Elle fixe les remous, concentrée sur l'image qu'elle se fait de Mabel et ses jolies branchies. Si au début la rouquine voyait sa binôme à travers la surface du bassin, sa silhouette a disparu maintenant. Charlie hésite à se déplacer mais décide de garder toute sa tête au sortilège et se hisse alors sur la pointe des pieds.

Ça faisait longtemps par ici, j'ai la cartouche qui me démange : 

"Le seul truc plus long que la préparation du Polynectar, c’est le temps que j’passe à penser à toi sous la douche."

Prochain mot : Lutin de Cornouailles

En voyant Elliot faire le pitre devant elle, Freya se rappelle leurs années d'école. Il l'amusait et c'est visiblement toujours le cas. Elle n'a jamais su d'où lui venait son goût pour les petits rigolos, ceux qui défient l'autorité au bénéfice du divertissement, les gentils perturbateurs. Ce genre de gars capables d'interrompre un cours car "M'dame c'pas d'ma faute j'ai mangé une pastille Polka, j'suis obligé de danser maintenant !". Leur défaut ? Ils ne prennent rien au sérieux. Ils sont décevants quand il s'agit d'affronter le côté difficile des choses. Elliot avait été le premier de plusieurs petits rigolos dans la vie de Freya et le bilan était toujours le même ; ils finissent par disparaître pour éviter d'être trop impliqués. Elle ravale une certaine amertume face à la réaction du sportif qui adulait autrefois son père.

Comme il le faisait à l'époque, Elliot évince la conversation d'un coup de batte humoristique et change de sujet. Son compliment à propos du nouveau balai arrache un sourire involontaire à Freya qui s'en veut de craquer si facilement. Ouais c'est moi, 'fin c'est mon idée, mais je travaille avec un synthétiste pour choisir les matériaux. Un mec diplômé de Mahoutokoro. Un mec sérieux, introverti, vraiment tout le contraire d'Elliot.

Puis l'évocation de Yaya Quidditch donne un sourire stupéfait à la rousse qui ne s'attendait pas à entendre son vieux surnom. Elle secoue la tête de gauche à droite et cache les rougeurs de ses pommettes en remontant le col de sa veste kaki. Tu dis n'imp'. C'est exactement le même schéma qu'il y a 10 ans. Elliot n'a pas tellement changé au fond. Elle inspire profondément pour calmer les battements de son coeur idiot.

— Mh ? Oui faut- le sifflet lui coupe la parole. Freya connaît déjà l'impulsivité d'Elliot, et sa courtoisie légendaire aussi. Elle le fixe en se répétant qu'il n'a pas tellement changé. Qu'il pourrait l'anéantir sans s'en rendre compte, comme lorsqu'ils avaient quinze ans.

- - -

Occupée à observer la collection d'anciens balais du Centre des Catapultes de Caerphilly, Freya tourne la tête quand Elliot arrive vers elle dans sa tenue civile. Ç'lui là était à Jackie Jernigan mais elle l'a filé à son batteur Darren Floyd, juste avant la Coupe du Monde 2014, à cause d'une prophétie. Elle aurait jamais pu mettre son but de 45 mètres avec ça. Il est beaucoup trop souple. Mon père m'avait dit qu'ils consultaient vachement les voyants pour préparer des gros matchs à l'époque. Son doigt désignant la plaque gravée "Darren Floyd", Freya laisse parler sa passion pour les anecdotes de Quidditch. Déjà petite, elle absorbait les récits d'Owen Carter avec avidité. Ses yeux noisette auscultent une dernière fois le bois centenaire, puis la sorcière se souvient de l'invitation à boire un café.

— Au fait j'ai attendu mais j'voulais profiter d'être à Cardiff pour choisir un nouveau jeu de runes à ma sœur chez Arcane. Elle passe ses BUSES à la fin de l'année et elle a toujours mon vieux jeu depuis le début. Du coup, tu veux quand même venir avec moi ? Oui ? Non ? Freya n'est pas sûre de savoir ce qu'elle souhaite. 

Freya tend machinalement sa main, un peu bête face au comportement d'Elliot. Elle voulait mettre des distances entre eux mais se prend finalement une douche froide quand c'est lui qui semble ailleurs, soûlé d'être là. Ça l'affecte plus que ça ne devrait, car la fille d'Owen Carter connaît les revers de la célébrité, et les dommages irréparables causés par cette pression du qu'en-dira-t-on.

— Pas pour le shooting non malheureusement. Il me manque du matériel sur place,... interrompu tandis qu'Elliot s'éloigne avec la photographe, le Japonais offre un sourire affectueux à Freya. 

— Tout va bien se passer, détends-toi. Elle détourne son regard du joueur de Quidditch au moment où la jeune femme au Mekapteur se penche et chuchote quelque-chose à son oreille. Mh-mh, marmonne vaguement Freya avant de se frotter le visage, fatiguée. Merci de me soutenir, ajoute la rousse en rendant son sourire à Jun, reconnaissante du temps qu'il a encore passé dans l'atelier avec elle cette nuit. Elle rabat ses mèches en arrière, qui ne le resteront pas longtemps, bientôt chahutées par le vent écossais.

Dehors, une équipe d'un peu moins d'une dizaine de personnes attend le batteur des Catapultes de Caerphilly. Deux assistants contrôlent les conditions météorologiques à l'aide de sortilèges qu'il faut renouveler fréquemment. Trois personnes s'occupent des lumières et du reflet. Un apprenti est chargé de donner les balais dans l'ordre prévu par Freya et une assistante s'occupe du matériel de la photographe. Quant à Jun, il se place en observateur, l’œil alerte.

Pour le moment, c'est l'apprenti qui flotte dans les airs, juché sur le premier balai, pendant que les autres magiciens rectifient leurs réglages, rejoints par la photographe. 

Freya en profite et s'empare prudemment du bras d'Elliot pour l'écarter un peu du groupe. Dès qu'ils ont fait quelques pas, elle le relâche, son écharpe orange devant le nez. Hey, euh. J'vois bien qu'ça t'amuse pas tout ça, commence-t-elle, hésitante. Sa Rangers shoote mollement l'herbe autour de ses pieds. 

— On a autre chose à faire. Comme, de boire des bières à l'Alambro et se lancer des gages débiles en regrettant l'école. J'veux dire, t'as autre chose à faire, j'ai autre chose à faire, chacun de son côté, rectifie l'aînée Carter, une légère coloration rouge aux joues. Elle enfonce ses mains dans ses poches, ignorant les prunelles déstabilisantes du sportif, pour se concentrer plutôt sur les équipements OCQ500 flambant neufs qu'il porte.

— On peut y'aller ? Tout est prêt ici, on n'attend plus qu'Elliot ! La mâchoire de Freya se serre. Elle rajuste une sangle sur l'épaule du Gryffondor en silence. Elle peine à trouver les mots, elle-même presque au bout du rouleau. 

— Womatou, comme moi tiens.

D'un côté, Jun reste immobile, les mains jointes dans une posture que l'on pourrait qualifier de méditative, observant scrupuleusement la moindre réaction d'Elliot sans sourciller. De l'autre, Freya s'affaire à ranger des trucs, ça-et-là, s'arrêtant quelques secondes à chaque nouvelle baguette de bois pour prêter un œil attentif au batteur des Catapultes, avant de s'en retourner à ses housses de protection et son matériel de vol. Mais soudain elle se fige et tourne la tête vers son ancien petit-ami. Du chêne blanc, toi ?

— C'est le bois de prédilection de Freya, explique Jun en s'abaissant afin de fouiller l'intérieur de la malle enchantée. À nouveau, sa voix résonne au-dessus du vide provoqué par le sortilège d’agrandissement. Le Roi de la forêt : loyauté, fidélité magique, valeurs primordiales, courage, ajoute la rouquine en dévisageant Elliot, curieuse de connaître sa réaction s'il réalise qu'ils ont des compatibilités similaires, du moins, en essence de bois. Un brouhaha résonne dans la malle et l'Asiatique se penche encore. En parlant de valeurs, l'organisation n'en fait pas partie, commente-t-il, vite rejoint par la sorcière qui se penche de l'autre côté pour l'aider à trouver la baguette de chêne blanc.

— C'est très organisé ! C'est juste ma propre organisation ! Son buste disparaît brièvement, puis elle se redresse, prend appui sur les rebords de la malle, et prévient son assistant. Pousse-toi, j'vais dedans. En un bond, Freya se fait avaler entièrement par le bagage sous le regard déconcerté de Jun. Eh, j'ai retrouvé la boussole à énergie, s'écrie-t-elle immédiatement. Ça tombe bien, j'en avais besoin le mois dernier, plaisante son interlocuteur entre deux claquements retentissants. On aura peut-être ton échantillon pour Noël, ajoute-t-il à l'intention d'Elliot, un sourire détendu aux lèvres. 

— Je t'entends hein !

— Mais j'ai rien à te cacher !

— Tu me décrédibilises sans aucune gêne là !

— Je me ferai pardonner.

— Ouais, ouais.

Elle ressort victorieuse, brandissant une baguette poussiéreuse que Jun attrape et époussette rapidement avant de la tendre à l'égérie de l'OCQ500. Vas-y, et au pire, on a le balai sous la main. Il récupère dans le même temps les morceaux de bois incompatibles avec le brun, pour les aligner proprement sur un linge qu'il commence à rouler, s'arrêtant lorsqu'il s'agit d'observer l'effet du chêne blanc.

— Freya t'as parlé des cœurs ? Basiquement, on peut utiliser les créatures qui appréhendent l'espace en quatre dimensions. En gros, celles qui volent,bien sûr- et celles qui nagent ! coupe la jeune femme en repoussant une mèche épaisse de ses cheveux vers l'arrière. Mais attention-  oui, attention, il y a une charte d'éthique sur l'OCQ500. 

— Pas de créatures sacrifiées pour des balais, pas de créatures illégales ou menacées. Que des prélèvements autorisés en réserves naturelles, ou sur le lieu d'habitat de l'animal, sans nuire à sa qualité de vie. Sinon, Charlie me tue, ajoute-t-elle en enfonçant son index contre sa gorge comme si c'était l'extrémité d'une baguette menaçante. Nan sérieux, ça a de l'importance, puis ça aura le mérite de t'redonner des points de karma. Elle appuie sa plaisanterie d'un clin d’œil tandis que Jun demeure sérieux.

— On a quand même le choix au final, on a trouvé beaucoup de collaborateurs qui ont accepté de changer leur façon de travailler pour coller à la charte.

Le délai entre la réception du courrier et la date proposée par le Directeur du Bureau des Aurors avait permis à Owen de voyager sans transplaner. L'ancien monument du Quidditch écossais trouve rarement une cheminée à sa taille de géant au 3ème degré, mais ce n'est pas ce qui l'a obligé à traverser le pays en train depuis l'avant-veille. On devine aisément que ses 2m46 se tordent douloureusement en saisissant un portoloin, pourtant encore une fois, c'est autre chose qui l'a décidé à oublier les techniques magiques de déplacement, y compris son bon vieux balai.

Sous la paume épaisse de l'ancien capitaine de l'équipe nationale d'Écosse, l'épaule frêle d'un gosse. À moitié plus petit et trois fois moins large que l'homme, l'enfant porte un sweat neuf et des tâches oranges sur son visage encadré d'une capuche verte. Deux grosses mèches rousses s'enroulent au-dessus de ses sourcils méfiants.

— On va demander là-bas, tranche Owen après avoir observé un court instant le hall bondé du Ministère de la Magie. Sa main glisse derrière les omoplates de l'enfant qui avance docilement à ses côtés, ignorant les regards harponnant leurs silhouettes désassorties.

Il aurait préféré un lieu d'entrevue plus discret, mais la situation aurait imposée une visite au Ministère tôt ou tard de toute façon, et il tarde au patriarche de régulariser les choses pour retrouver ses trois filles restées à Pré-Au-Lard. 

Owen montre le parchemin de Kaelen Rowle, le nouveau chef des Aurors, bien qu'il ne sache pas précisément depuis quand. Cela fait presque onze ans que le M.d.l.M. et le MACUSA ont déclaré Kate Carter, sa femme, officiellement disparue, et Owen n'a aucun souvenir d'avoir rencontré un certain Kaelen Rowle à cette époque. 

Dans l'ascenseur magique menant au Département de la justice magique, l'homme profite de l'absence d'autres sorciers ou créatures pour tourner l'enfant dans sa direction. Regarde moi. Il accompagne sa voix rêche et son accent écossais d'un geste, levant le menton du garçon aux yeux gris. Impassible, le plus jeune affronte les prunelles intransigeantes du Père Carter sans broncher. Tu te souviens de ce qu'on a dit ? Et tandis que l'enfant répond d'un hochement de tête, Owen lui retire sa capuche.

— Avec des mots, insiste-t-il calmement.

— Oui, papa, articule le gosse alors que l'ascenseur atteint le niveau 2 et s'ouvre sur le plus grand département du Ministère. D'une paume aussi large qu'une pelle de chantier, Owen Carter recoiffe maladroitement son fils, puis sa propre tignasse rousse qu'il rabat en arrière.

Après avoir montré une deuxième fois le courrier au secrétariat de cet étage, tous les deux arpentent les couloirs jusqu'à la Direction des Aurors où un employé les guide vers le bureau de Monsieur Rowle. 

Les scénarios se sont multipliés dans l'esprit d'Alison depuis qu'elle attend le baiser du Russe. Son imaginaire l'avait mené vers différentes scènes toute cette semaine. De l'étreinte torride au rapprochement romantique, elle avait oublié d'envisager le pire : qu'il soit ridicule. Elle ne pensait pas qu'il puisse la bousculer brutalement, marchant presque sur ses pieds pour heurter sa bouche avec violence. "Anh, j'suis choquée." D'abord effarée, l'adolescente reprend contenance aussi rapidement que possible, essuyant ses lèvres d'un geste discret, un regard jeté autour d'eux. "C'était quoi ça ?!" Quand Sasha grogne, elle rougit instantanément, honteuse de la tournure des évènements.

— Ali, ça va chérie ? 

— Mh ?

— Bah. Alison ?!

— Bah quoi ? T'as jamais vu des gens s'embrasser ? Tsss.

Alison soulève le bras du sixième année et se glisse dessous comme si tout était normal. Elle force un sourire hautain face à sa bande d'amies et passe même sa langue contre ses incisives avec une expression fière. Il voulait trop s'faire pardonner après la botanique, alors on s'est vus. La sorcière darde chacune des autres filles pour les défier de ne pas y croire. Faire marche arrière est impossible maintenant. Son menton reste droit. Bon du coup, il s'est bien fait pardonner, j'confirme. Un clin d’œil achève sa parade et quelques gloussements de connivence rassurent Alison. Tout n'est peut-être pas foutu, se dit-elle en rangeant sa frange rousse décoiffée par la brutalité de Sasha. Quand l'enseignant arrive, il ne reste plus que la brochette de vipères au caramel dans le couloir des cachots.

— Bon, laissez-nous deux secondes, ordonne l'adolescente à son groupe qui suit le professeur potionniste à l'intérieur de la salle, non sans deux ou trois regards derrière leurs épaules. Seule avec Sasha, Alison se poste face à lui, et rajuste sa cravate rouge nouée de travers.

— T'aurais pu être plus délicat quand même. Ses prunelles marron croisent l'expression rustre du Russe et la jeune femme soupire. J'vais t'montrer. Elle relâche le nœud bien symétrique qu'elle vient de lui faire pour se tenir aux pans de la robe du garçon et hisser ses talons jusqu'à heurter sa bouche avec douceur. Leurs lèvres se pressent dans un bécot agréable, qui ressemble davantage à ses attentes. Mais Alison s'éloigne déjà. Voilà, maintenant j'veux au moins ça. La sorcière cache ses rougeurs en ramenant sa chevelure sur ses joues tandis qu'elle donne quelques conseils en pagaille à Sasha. En entrant, dis bonjour au professeur. Il s'appelle Brooks. Tu l'appelles Mister Brooks et tu te présentes s'il t'a jamais vu. Tu vas aussi tirer ma chaise quand j'vais m’asseoir. Et si j'enlève ma robe, tu m'aides. Et sors des affaires pour prendre des notes. Elle se tourne immédiatement sans vraiment laisser le temps au nouvel élève de digérer ses recommandations.

Prête à passer le seuil, Alison inspire et sourit. Bonj- soudain son épaule se fait broyer contre le mur par celle de Sasha qui a voulu entrer en même temps qu'elle dans la pièce. Des rires s'élèvent. Ils sont tous les deux coincés et la jeune fille semble complètement écrasée à côté de son prétendu petit ami à la carrure d'un Éruptif. Mais Sasha !

Seule devant les cages, Alison ramasse l'un des rats blancs de Sasha pour observer sa complète transformation. L'animal frétille, laissant des traces de cire sur les doigts de la sorcière impressionnée par la justesse du résultat. Sans doute que les compétences animagus du Gryffondor l'aident, tout comme Spike cumule les bonnes notes dans cette matière grâce à son ADN de métamorphomage. Elle pince les lèvres, tellement obsédée par la réussite des autres étudiants qu'elle en oublie ses propres victoires.

Un oiseau magnifique s'envole soudain devant Ambrose, et la rouquine sourit, charmée. Elle s'apprête à regarder le sortilège lancé par Sasha quand Spike fait son grand retour, fier de lui.

— Ouais enfin il l'a jeté sur un méta, c'est ça le vrai génie, répond-elle à la remarque du Serpentard, la voix pleine de sarcasme. Alison étire le coin de sa bouche en constatant que le poursuiveur prodige des Catapultes a retrouvé son visage d'origine. J'sais pas comment t'as fait pour rester calme, ajoute l'adolescente en se rappelant de la violence avec laquelle le Poufsouffle a bondi sur Spike, tandis que ce dernier pointe une grenouille et l'affuble d'un chapeau.

— Même le prof a mis cent ans à réagir. 

Elle tourne la tête vers Monsieur Pope qui s'adresse aux élèves de manière globale. Déçue, Alison s'attendait des conseils plus personnels en choisissant d'assister aux cours de soutien. La cadette Carter ne dit rien, spectatrice du rat blanc qui redevient une bougie entre ses doigts et s'envole en direction du lustre pour rendre toute sa lumière à la salle de classe. En face d'eux, les palmes disparaissent, et soudain Alison réalise en touchant ses joues. Putain, murmure-t-elle, effarée de sentir d'autres boutons sur ses pommettes.

D'un Finite Incantatem général, leur enseignant de métamorphose a réduit à néant ses formules de camouflage pour peaux abîmées. Dispersée parmi les tâches de rousseur, son acné resurgit. Elle peine à écouter le début des consignes, dégoûtée, et manque de se prendre l'éclair jaillissant d'un sortilège en pleine tête. What ?! s'offusque Alison avant de retrouver le fil du cours, sa baguette prête à lancer un Protego.

Le reste des instructions semble limpide, et l'étudiante fait volte-face vers Spike quand le professeur l'interrompt et la redirige (encore), sur un autre atelier. Yes Sir, se contente-t-elle de répondre en retournant près des mannequins.

Là-bas, Sam et Ambrose se sont déjà rejoints et Alison peut aisément deviner que les deux amies de sixième année vont s'associer. Elle fixe donc Sasha. Bon, tu m'fais confiance ? Son sourire grandit finalement tandis qu'elle désigne l'étagère où fleurissait une orchidée quelques minutes plus tôt. J'ai vu hein, nos cours ensemble te manquent ou quoi ? La langue d'Alison passe devant ses incisives, puis elle jette un œil au pantin proche d'eux (n°3) qui n'attend pas pour attaquer les élèves. Attention ! prévient-elle en brandissant sa baguette sans réfléchir lorsqu'un jet lumineux fuse vers eux. 

— Avifor ! s'écrie-t-elle fermement en visant le parquet qui les sépare du mannequin. Une lame entière se détache et se transforme aussitôt en une cinquantaine d'oiseaux noirs qui forment un mur morcelé et absorbent une partie de l'électricité propulsée pour les attaquer. Outch, grince la rouquine en recevant un coup de jus au poignet. Elle lâche sa baguette et se dépêche de la ramasser en espérant que Sasha attaquera dans la foulée. 

Ce temps lui donne des frisottis. Alison le sait et lisse désespérément ses mèches auburn du bout des doigts pour aplatir les cheveux récalcitrants. Mal dans sa peau depuis quelques années, la jeune fille focalise sur ce genre de détail en permanence, soucieuse de son apparence. Bien sûr il existe un enchantement pour garder une chevelure souple et brillante par tous les temps, mais Alison se rappelle la fois où ses mèches ont fondu contre son crâne car elle en a trop usé. Plus jamais. Alors, agacée d'entendre la pluie tomber sur les serres, elle répète ce geste compulsif pour s'assurer de ne pas ressembler à un vieux plaid en mouton, convoitant celles dont les cheveux restent impeccables.

L'échange avec son partenaire de travaux pratique lui arrache un sifflement gêné et quelques paroles marmonnées entre ses dents. Tss. Il est sérieux lui ? C'est quoi ce genre de réponse ? Le visage froissé, elle évite le regard hostile du Russe pendant que leur professeur donne la démarche à suivre pour s'occuper des choux mordeurs de Chine. Alison ne s'attendait probablement pas au sale caractère de Sasha, ni à ses ordres grondés sans la moindre délicatesse. Vexée, elle l'ignore et prend d'abord le temps de boutonner sa chemise en prenant soin de laisser le col dessiner un joli V autour de sa gorge nouée d'une cravate plutôt bien mise. J'suis pas ton chien hein. Répond-elle enfin avant de se tourner sur le passage d'une de ses amies vers les branches d'aubépine un peu plus loin.

— Il est pas mal.

— C'est un gros con. J'en ai d'jà ras-le-cul. 

— Fais-lui mordiller l'aubépine, ça va l'détendre.

Deux gloussements s'élèvent depuis la table des rameaux où se pressent les sorciers qui récupèrent leurs branches d'aubépine. Alison jette un œil moqueur à Sasha et en profite pour observer sa silhouette trapue.

— J'suis sûre qu'il l'a déjà fait.

— J'suis sûre qu'ils vous ont mis ensemble car vous êtes roux tous les deux !
— Oh ta gueule !

Elle s'esclaffe et donne à son amie un coup de plante épineuse. Cette dernière lui rend en se gaussant aussi, ce qui provoque une remarque du professeur et le retour d'Alison à sa table de culture, avec son partenaire du jour. Tiens. La jeune femme se recoiffe après avoir posé l'aubépine près des pots de choux mordeurs. Elle non plus ne souhaite pas perdre un doigt ou deux dans la gueule pleine de dents des légumes magiques. D'ailleurs, si elle pouvait même éviter d'enfiler les immondes et puants gants de l'école, ce serait mieux. À ton tour de travailler, j'te regarde. Ses prunelles marron croisent celles de sa pote plus loin qui mime de croquer l'aubépine en désignant du menton le Gryffondor et Alison ne peut retenir un ricanement en imaginant le garçon avec une branche entre les dents.

Les premières impressions sont capitales à 15 ans. Le poids de la rentrée pèse sur les épaules d'Alison qui n'ose plus bouger la tête, effrayée à l'idée même de déranger sa frange qu'elle vient d'organiser devant le miroir. Il faut que ce soit faussement négligé et ses doigts savent comment déplacer les mèches pour leur donner ce mouvement, mais pas trop quand même. Statique au milieu des élèves, la jeune femme admire sa directrice de maison et professeure de défense contre les forces du Mal.

"Elle est parfaite", se répète Alison en fixant la magnifique rousse à l'attitude si maîtrisée. Depuis son arrivée à Poudlard, l'adolescente ne cesse d'observer Miss Aisling avec un émerveillement qui lui ressemble peu. Même alors qu'elle contient la moindre de ses expressions dans l'assemblée, on peut lire sur le visage d'Alison la façon dont elle s'imprègne des paroles de leur référente chez Serpentard. Si seulement sa grande sœur pouvait avoir cette prestance plutôt que de se ridiculiser chaque jour à courir partout sans la moindre élégance. Mais Freya est Poufsouffle à la différence de Miss Aisling, ou Alison. La sorcière croit à la supériorité des serpents que leur siffle en permanence la rousse. Elle y croit tellement qu'elle mise sur les qualités de sa maison pour ne pas subir le destin des Carter. Elle sera meilleure, il ne peut pas en être autrement. Ils gagneront la coupe, survoleront leurs examens, et s'offriront des carrières élitistes, car ils sont Serpentard. Le menton d'Alison se redresse à mesure que son orgueil se gonfle comme un ballon d'égo prêt à dominer les sommets. Elle se surprend même à étirer un fin sourire quand la directrice affirme qu'ils ont le monde à leurs pieds.

Cette année sera celle d'Alison, et elle trouvera la voie du succès. Soudain son camarade Spike Rider brise l'harmonie qui règne dans la salle commune et Alison lui jette un regard interrogateur, puis à sa professeure. Il pense vraiment ce qu'il dit ou bien il a perdu un pari ? Comme d'autres, la jeune femme ricane et cache sa réaction derrière une main au verni émeraude. Le sportif fait parler de lui à Poudlard, notamment chez les filles. Vrai qu'il est plus grand et plus fort que la plupart des élèves de cinquième année. Vrai qu'il a un certain charme. Vrai qu'il est drôle et amuse souvent la galerie, même en plein cours, quand Alison s'ennuie. Dommage finalement qu'il soit passionné de Quidditch, ce sport qu'on rabâche toujours aux sœurs Carter, à cause d'Owen Carter, leur père, mais aussi l'ancien poursuiveur talentueux de l'équipe nationale d'Écosse et créateur du matériel Owen Carter Quidditch. Alison vomit ce sport. Alison vomit sa famille. Elle préfère se concentrer sur une question qu'elle pourrait poser à Miss Aisling et finit par lever la main en essayant de ne pas rougir à travers ses tâches de rousseur.

— Est-ce que vous nous emmènerez à Londres ou à Paris cette année ? Les capitales et leurs boutiques luxueuses, et leur potentiel d'évolution, et le beau milieu de la magie ; voici ce qui attire la jeune femme en quête d'un avenir brillant. 

Elle imagine souvent ses déplacements en slow-motion, sur fond de musique badass, un sourire tiré au coin de la bouche, Alison. Faut dire qu'elle a passé l'été à sortir ce sourire devant son miroir pour s'entraîner. "On n'obtient rien sans rien", Alison le sait. Les flacons d'ellébore et de mandragore cuite en mains, elle passe entre les rangs d'une démarche assurée, sa jupe balançant de gauche à droite contre ses cuisses, la robe largement ouverte. Avoir froid passe au second plan franchement. Puis la tronche médusée du groupe de garçons devant leur table interpelle Alison qui les fixe sans sympathie. Quoi, vous voulez ma photo ? Elle baisse la tête pour ricaner, encore surprise par l'effet de sa puberté sur ses camarades de classe ; c'est fou comme un soutien-gorge rembourré peut vous tirer vers le haut du panier.

— Oui, trop chaud. Son attention retourne vers le chaudron dont Sasha s'occupe avec efficacité. Elle s'en fiche qu'il triche, tant qu'il reste discret. Alison apprécie la concentration et le sérieux de son binôme. Elle pose les fioles en lui souriant. Bien joué. Studieuse, la jeune femme veut être sûre que le Gryffondor ne sabotera pas leurs devoirs. Tandis qu'elle retrousse ses manches de robe proprement avant de jeter un sortilège dans sa chevelure qui s'enroule en chignon, Alison étale sa réussite scolaire à Sasha. J'ai des bonnes notes partout, même pour les matières que j'aime pas. Avec moi t'auras au moins Effort Exceptionnel ou sinon Optimal, en botanique, en potion, et en divination. J'te mens pas. Fin, pour les devoirs à deux en tout cas. Il devra se débrouiller pendant les examens, d'autant plus qu'il est resté muet à sa proposition d'échange "un cours lisible contre un suçon". Alison jette un œil à la recette calligraphiée sur son parchemin et ajoute encore de la poudre bleue dans le liquide qu'elle surveille attentivement. T'as déjà fait cette potion ? Elle peut tuer des gens tu sais.

Ses prunelles effleurent le portrait rugueux du réfugié dont elle ignore beaucoup de choses. Mais puisqu'ils vont se voir chaque semaine, autant faire connaissance, nan ? Alison tend le flacon d'ellébore à Sasha. Attends qu'ça devienne rose, j'te dirai. Faudra en mettre et normalement ça va devenir turquoise, bleu. Les moldus l'utilisent aussi celle-là dans leur médecine. C'est une fleur normalement. Tu connais des moldus toi ? Devant eux, les trois Serpentard se tournent régulièrement tandis qu'ils ont déjà commencé à répandre les aveux de Sasha au reste des élèves intéressés. La rousse sent qu'on parle d'elle ici et là. Elle croise plusieurs regards équivoques et s'empresse de lisser sa frange entre ses doigts. Qu'est-ce qu'ils ont tous, d'un coup ?

— Bon vas-y c'est rose. Vas-y. Doucement.

— Bah tu disais pas ça, dans le placard, Alison !

— Quoi ?

Ils pouffent et la sorcière fronce ses sourcils d'incompréhension. Une vague de ricanements résonne, rapidement interrompue par le professeur. Les joues d'Alison chauffent alors qu'elle observe autour d'eux sans avoir de réponse. Qu'est-ce qu'il raconte lui ?

Alison rejoint souvent la bibliothèque pour réviser en même temps qu'elle "complote" avec ses amies. N'imaginez pas des plans révolutionnaires de soulèvement contre le conservateurisme à Poudlard, mais plutôt la création de listes, comme celle des gosses de grandes familles à fréquenter avant d'avoir le diplôme. Selon Veralyn Moonstone, un bon relationnel fait 30% de la réussite d'une femme, et le relationnel, ça se travaille. Alors, quand Viviane Valcourt l'interpelle à son retour de la bibliothèque ce jour là, Alison se tourne, intriguée. Mh ?

Car Viviane Valcourt ne cause pas aux "anciens riches" comme Alison, normalement. Très bien placée sur la liste des gosses de grandes familles, la blonde choisit son entourage soigneusement. Alison jalouse le statut de Viviane, en même temps qu'elle se demande si elle pourrait l'assumer. Oui quoi ? Sa main éloigne les autres filles d'un geste distrait et la rousse suit son interlocutrice près d'un vitrail qui les sépare du lac immense. Machinalement, elle rajuste ses mèches autour de son visage, les lèvres serrées dans une moue attentive. Mais assez vite, l'expression d'Alison se décompose à mesure que les mots sortent en face d'elle. Quoi ?! Moins douée que Viviane pour cacher ses émotions, elle se force à fermer la bouche en réfléchissant trois secondes avant de reprendre contenance.

— Bah c'est n'importe quoi, qui t'a dit ça ? Le regard d'Alison parcourt la figure gracieuse de l'autre Serpentard à la recherche d'un rictus blagueur qu'elle ne trouve pas. Pourquoi il m'aurait forcée ? Des reflets verdâtres dansent sur leurs peaux. L'adolescente calcule rapidement l'enjeu d'une telle conversation et lèche le bord de ses lèvres en rassemblant les idées amassées ces derniers jours dans son esprit à propos d'elle et de Sasha. C'est parce qu'il est brute que les gens pensent ça, nan ? Nan mais ceux qui parlent sont juste dég' hein. Si y'a des meufs qui pensent ça, elles aimeraient sûrement qu'il vienne les forcer en fait. Elles prennent leurs rêves pour une réalité tu vois. Sa tête opine. 

— Sasha il a de l'expérience au moins. Alison avait tout de suite pensé que Sasha n'était plus puceau, sur le seul critère que son physique exprime un vécu évident. Depuis, elle nourrit son imaginaire en inventant leur vie sexuelle dans sa tête, histoire de paraître un minimum crédible. À bien y réfléchir, ils devraient sûrement se concerter pour la suite, question cohérence. 

La sorcière étire un léger sourire du coin de ses lèvres brillantes. C'est gentil que ça te préoccupe quand même Vivianne.