Adam garde les yeux sur le serpent, même quand elle parle. Il écoute sans l’interrompre, l'air absorbé. Il ne comprend pas tout, mais il sent que c’est important. Chaque mot semble poser quelque chose qu’il n’avait jamais pensé à nommer. Il penche un peu la tête quand elle dit don. Ça ne lui semble pas juste. Ce n’est pas un cadeau, ce n’est pas une chose brillante qu’on montre. C’est juste là. En lui. Comme un battement. Une présence. Une évidence. Quand elle lui demande s’il connaît quelqu’un d’autre comme lui, il fronce les sourcils légèrement. Tente de se remémorer une conversation. N'importe quoi.
 

- Je sais pas… non. Peut-être ? Ça me dit rien.
 

Il gratte doucement la pierre du bout des doigts. Réfléchit. Loin de l’idée d’un secret, c’est juste qu’il ne s’est jamais vraiment posé la question. Il croit que sa sœur Mabel pourrait comprendre, si elle essayait. Mais elle ne l’a jamais fait. Et Dylan, elle, dit souvent que les serpents sont flippants. Elle ne les approche pas. Adam lève un peu les yeux vers la femme, hésite, puis demande :
 

- C’est si rare ?
 

Il ne sonne pas inquiet, mais plutôt intrigué. Il voudrait de classer l'information dans sa tête. Adam n’a pas peur d’être différent. Mabel et lui sont différents. Ils l'ont toujours été. Mais il n’aime pas ne pas savoir, ne pas comprendre. Il y a quelques secondes, il pensait encore que tout le monde pouvait entendre les serpents. Il tourne enfin complètement la tête vers l'inconnue. Maman ne veut pas qu'il parle aux inconnues, mais Adam obéit rarement à cette règle particulière. 
 

- C’est pas comme une langue. C’est pas des mots. C’est… quelque chose entre. Tu vois ?
 

Il baisse à nouveau les yeux sur le serpent, qui a bougé d’un centimètre, peut-être deux. Pas plus.
 

- J’ai pas l’impression que c’est un don, il dit doucement. C’est plus… comme une vieille chanson qu’on connaît déjà. Même si personne me l’a apprise.
 

Un silence. Puis :
 

- Vous pensez que c’est grave ?

Devrait-il garder ça secret ? Il ne pourrait jamais cacher ça à Mabel. À Dylan sans doute. À Maman... il n'en est pas certain. Maman trouve toujours. Même les choses qu’il pensait bien enfouies. Elle les déterre. Comme si leurs secrets poussaient directement dans son jardin.

- Mh mh, Aldebert dénie d'un mouvemenet de tête. 

Un vague sourire lui creuse une joue. L'air de rien, ça lui fait plaisir que Daryl accepte. Il n'ose imaginer l'ameublement que sa malédiction a imposé sur sa vie. À côté, la maladie qui le ronge fait pâle figure. Les yeux projeté sur l'étrange trainée brillante qui semble être resté engluée sur le sol après le chaudron rampant. Il n'a guère le temps de l'étudier de plus près cependant, car le maître potionniste réduit à néant les restes fluorescents d'un coup de baguette magique. La clientèle ne semble pas outre perturbée par la situation, s'en retourne à son lot de discussions et de rires gras qui s'additionnent aux ronflements des cheminées.

- D'Aiguise-Méninges hein ? Même ça ça suffirait jamais, il rétorque sur le même ton que son collègue. Au moins j'ai pas à m'inquiéter qu'il hérite de la Synchrolyse.

Une autre raison poussant Aldebert a venir en aide à Daryl reposait peut-être sur une tentative maladroite de lui renvoyer l'ascenseur. Il était, après tout, derrière le stock de potions harmonisantes de Magnus dont il bénéficiait quotidiennement.

- J't'ai jamais remercié. De préparer l'traitement sur ton temps libre, il reprend, plus sérieux. Alors c'est normal que j'prenne du mien pour essayer d'te rendre les choses moins pénibles.

Sincère, l'instant se fait pourtant démonter par une horde de jeunes les poussant brusquement pour atteindre le comptoir, leurs voix gaillardes éructant de ternes excuses ornées de questionnements hilares entre les garçons.

- T'prends quoi ?
- Pur feeeeeeeu !

- Shoooooots !
- Fais gaffe t'bouscule des vieux Spence !

- C'est parce que c'est sa came les vieux.

- Ta gueule !

- Désolé m'sieur, il braque un regard flou sur Daryl, puis sur Aldebert. J'vous paye mon coup hein ! J'me marie d'main c'est pour ça.

Dire que la soirée prend un tournant serait un euphémisme. Heureusement pour chacun des professeurs, aucun de leurs élèves n'est là pour témoigner de l'anarchie qui s'installe au cœur des Trois-Balais.

Hello à toutes et tous !

Sujet de pure curiosité, j'avoue être intriguée par la manière dont les gens se sont mis à écrire, ou rattaché au monde du RPG. Vous avez découvert ça où, comment, à quel âge, qu'est-ce qui vous a poussé à rester ? Vos meilleures expériences ? Les pires ? Est-ce que ça a toujours été que du RPG basé sur l'univers HP, est-ce que y en a eu d'autres ?

Vais m'lancer bien sûr, sinon c'est pas du jeu.

Ma première approche de l'écriture c'est dans les mes années collèges, j'avais dans les 12-13 ans il me semble. Me suis inscrite sur un forum d'écriture très basique, entre amateurs de mon âge ou plus, où le but était juste de rédiger des nouvelles, chapitres de romans, poèmes randoms et compagnie, parler des bouquins qu'on lisait, échanger occasionnellement sur nos life respectives. Bien plus tard, au lycée, j'ai commencé à jouer à Neverwinter nights, j'me suis inscrite sur un forum RPG éponyme pour écrire les aventures de mon perso. C'était la découverte, qui s'est enchainé avec celle de HP2005 en trainant sur les internets. J'me suis lancée dans l'aventure à fond avec zéro idée de ce que je faisais. J'ai erré un temps sur pas mal de forums avant de rester définitivement sur celui-là. L'idée d'écrire à plusieurs c'est ce qui me botte le plus, juste parce que l'effet de surprise dans les intrigues, tous les trucs auxquels on aurait finalement jamais pensé seul.

D'autres univers ont jamais autant fait écho que celui d'HP, même si j'ai tenté, pis d'autres modes d'écriture non plus parce que flemme d'écrire seule je crois.

Meilleure expérience RPG ? Sans choisir un RP spécifique, je dirais les rencontres faites via le RPG, parce que c'finalement un super moyen de se faire des potes.

Pire expérience RPG ? Peut-être bien la seule que j'ai faite dans un univers vraiment en gros décalage avec ce que je connaissais, sur un forum où j'ai réussi à accrocher avec personne, où le contexte me parlait finalement pas assez pour que j'arrive à m'immerger dans les histoires des uns et des autres. Sans doute que le fait que je débutais à l'époque dans le monde du RPG, et que le mode de jeu était en textes ultra courts basés sur de l'action pure n'a pas aidé, mais ça a failli me dégoûter du RPG.

Bref j'sais pas pour vous mais c'est mon hobbie principal aujourd'hui, ça prend les trois-quarts de mon temps libre, pis c'est pas près de s'arrêter.

Voilà bisous et pis place à qui veut discuter de son lien au RP où juste à l'écriture de manière générale !

Bien sûr que Sasha n'était pas au courant. Sam a du mal à se faire à l'idée qu'il ne soit là que depuis six mois. Il faut dire que ça fait plus de quatre ans que Poudlard est pour elle comme une seconde maison. Son arrivée n'avait pas été son premier changement d'école, loin de là. Mais elle est loin d'avoir même une vague idée du sentiment qui animent les réfugiés directement extirpés à leur pays, à leur famille. Si sa curiosité prévalait sur la gêne qu'elle redoutait de lui faire ressentir, Sam le questionnerait sur les raisons de son arrivée tardive dans l'école. Bien après l'ensemble des russes dispatchés entre Gryffondor et Serpentard. 

- Moi j'pense que t'as toutes tes chances. C'est pas les notes qui comptent, vraiment.

Pour avoir vu le slave s'entrainer pendant les cours de soutien, Sam pouvait voir qu'il ne manquait ni de détermination, ni d'inventivité. Peut-être était-ce dû à l'éducation sorcière qu'il recevait dans son pays avant d'arriver à Poudlard. Peut-être était-ce dû au conflit qui l'avait envoyé ici, un conflit qui le poussait à apprendre à se battre avec davantage de volonté que d'autres. Peut-être était-ce simplement dans son caractère que d'être si frontal dans ses lancers de sortilèges. Toujours est-il que Sam n'imagine pas avoir la moindre chance, elle, face à quelqu'un comme Sasha Shevchen.

- Fergus aussi. Son ton, défensif, prend le pas tandis qu'elle se redresse inconsciemment.

Personne ne pensait jamais grand bien de son ami, encore moins qu'il pourrait un jour accomplir des choses exceptionnelles. Gus non plus, ne pensait pas en être capable. C'est pourquoi Ambrose et elle l'avaient tellement poussé à les suivre aux cours de soutien. Pour se prouver à lui-même comme à tout le monde combien il avait de la valeur, davantage que juste à leurs yeux.

- On a tous envie d'participer. Pis le tirage est aléatoire et tout. Mais en vrai j'pense que ceux qu'ont l'plus de chance de s'en tirer seront ceux qu'ont le plus d'expérience. C'est quand même cool de pouvoir s'entrainer comme ça. Vachement plus intéressant qu'les cours.

Enthousiaste, Sam tourne brièvement la tête pour constater que les escaliers ne vont pas tarder à arriver à leur hauteur. Elle se décroche de la balustrade, son cœur loupe un battement à la réplique de Sasha. Elle se mord les lèvres, incertaine. Qu'est-ce qu'elle peut répondre à ça ? Sam ne connait pratiquement rien de cette guerre qui se déroule à des milliers de kilomètres de là. Elle sait juste qu'il y a une guerre. Elle sait que Koldostoretv est tombée, et que c'est pour ça que beaucoup d'élèves de cette école les ont rejoint l'an dernier. Elle sait aussi que d'autres ont été rapatriés d'ailleurs, sans vraiment savoir d'où.

Le troisième année à la posture militaire, qui a ses propres quartiers en dehors de la salle commune, et qu'une femme aux traits sévères semble suivre comme une ombre. Sasha. Elle secoue la tête alors qu'elle embarque sur les marches, invitant l'autre à la suivre d'un vague signe de la main.

- C'est normal que t'en parles. Ça fait partie d'ta vie, elle expose avec bienveillance. J'sais juste pas trop quoi répondre. J'suis pas... j'sais pas ce que c'est. Mais t'as bien le droit d'en parler autant que tu veux.

Loin d'avoir ignoré la proposition de Sasha, Sam y songe plutôt hâtivement. C'est elle qui est allé vers lui, mais elle réalise que l'incorporer aux quelques sessions qu'ils s'organisent parfois Ambrose, Gus et elle, ce n'est pas quelque chose qu'elle peut décider seule. S'il est rare qu'il refuse la compagnie d'autres gens au sein de leur groupe, leurs sessions d'entrainement reste un truc particulier qu'ils ne font de base qu'entre eux.

- J'en parlerais aux garçons ok ? J'pense que ça pourrait être cool. Sam est plutôt persuadé qu'avoir Sasha avec eux pour ces occasions serait un avantage non négligeable : il connait sans doute des sortilèges qu'eux n'ont jamais appris. J'vais à la bibliothèque pour terminer mes devoirs de sortilèges, elle indique finalement en se tournant vers Sasha du haut de l'escalier. Des cours de cinquième année ça va pas être super intéressant pour toi, mais si t'as envie de réviser à côté ou quoi, tu peux. T'es pas... forcé d'rester tout seul tout le temps.

Son sourire est sincère, loin d'un jugement quelconque. L'invitation ouverte, les escaliers choisissent cet instant pour s'ébranler dans un grand bruit qui s'en va résonner dans les étages. Sam n'y réagit même pas, habituée qu'elle est aux évènements pittoresques du château.

Impossible à ignorer. Les paroles crues, pas même chuchotées, qui s'échangent entre les quelques élèves déjà sortis. La rumeur se précipite d'une bouche à une autre, comme s'il était capital que l'on sache dans toute l'école comment Anya Nikitovna s'est encore accroché avec Sasha Shevchen en foirant son transplanage. Ses yeux noirs assassine la silhouette d'Everett, puis de la fille à laquelle il s'adresse. Alison Carter et sa frange impeccablement ajustée, glousse, pas tant parce que c’est drôle que pour s’assurer qu’Everett continue à la regarder. Pour changer. Ça ne devrait pas la toucher qu'on énonce tout et n'importe quoi à son sujet. Ça ne devrait pas l'atteindre, car aucun de ces imbéciles ne comprend vraiment ce dont elle sort. Mais l'injustice lui presse le cœur, et la mord sous la peau. La colère, brutale, amère, l'empêche de détourner les yeux alors qu'elle arrive au niveau de l'adolescente puérile qui ne trouve rien de mieux à faire que de la provoquer.

- De quoi tu parles ?

Violemment, Anya a chopé Alison d'un bras pour la plaquer contre le mur.
 

- De quoi tu parles, сука ? (pétasse)

La seule mention de Sasha Shevchen lui retourne l'estomac, pourtant elle relâche Alison aussitôt en reculant d'un pas.

- J'ai rien à voir avec ce gars là. Вы понимаете ? T'as compris ? Va raconter tes conneries à d'autres et ton âme j'aspire et je recracher sur ton corps de большой бутон ! (grosse bourge)

Sous le coup de l'énervement, l'anglais lui échappe. Mais l'intention reste claire. Suffisamment claire pour que plusieurs élèves se soient arrêtés au milieu du hall pour observer l'altercation avec un mélange de curiosité morbide et d'effarement. Certains ricanent. Comme si c'était drôle de regarder quelqu’un s’effondrer.

Le long museau de la créature s'agite, hume l'air, deux yeux comme deux billes noires posés sur l'emballage que Gus continue de frictionner entre ses doigts. Les rayons de soleil font iriser la lumière dans toutes les directions, attirant clairement son attention. Ses pattes griffues se posent délicatement sur la terre les unes après les autres à mesure qu'il approche, curieux.

- Sois pas jalouse, j't'en filerais si t'es gentille, Gus rétorque du tac au tac, un sourire lui mordant la joue.

Même qu'il doute qu'Alison ait pas encore sa propre collection de chocogrenouilles planquée quelque part. Ferguson a le souvenir nette de la sorcière, presque quatre années auparavant, rassemblant ses cartes avec du chocolat plein les doigts, et sur le pourtour des lèvres. Cette Alison là raffolait des confiseries, et proposait des échanges pour lesquels elle négociait durement. Fergus lui avait refilé quelques-unes de ses meilleures trouvailles.

- Eh !

Faussement insurgé, le garçon suit des yeux sa binôme qui, décidée, a récupéré l'emballage pour accentuer les rais de lumière en le faisant miroiter plus activement encore les quelques rayons de soleil. Le niffleur a complètement délaissé son trésor pour se focaliser sur les gestes de la sorcière, et le papier brillant qu'elle détient. Ferguson peut pas s'empêcher d'éprouver une certaine fierté. Il est à l'origine de la réussite après tout. 

- C'est malin, j'fais quoi moi, j'remplis la fiche ?

Ferguson récupère le parchemin abandonné plus tôt sur la pelouse. De sa poche, il extirpe une plume à encre perpétuelle usée, dont la pointe tordue semble fuir l'idée même de rédiger quelque observation que ce soit. Peu connu pour son zèle dans les cours ou les devoirs, le garçon fait pourtant un effort dès lors qu'il n'est plus seul concerné par la note. Encore moins si ladite note englobe une Alison qu'il sait assidue. Le parchemin installé contre le bois de la barrière, Fergus inscrit quelques mots de sa main gauche, son écriture serrée et minuscule, l'encre formant des pâtés ici et là.

Je lance pas de dé, Fergus prend des notes.